Together

Jessica Strang

Stapenhorststraße 15

33615 Bielefeld

www.tagtraeumer-verlag.de

E-Mail: info@tagtraeumer-verlag.de

Text: Katrin Gindele

Buchsatz: Skill-Tree – Inh. André Ferreira

Lektorat/ Korrektorat: Teja Ciolczyk

Gwynnys Lesezauber – Bloggerin & Lektorin

Umschlaggestaltung: Phantasmal Image

Illustrationen: Samira Yanushkova © Dreamstime.com

ISBN: 978-3-946843-92-4

Alle Rechte vorbehalten

© Tagträumer Verlag 2020

Katrin Gindele

TOGETHER

Zwischen den Jahreszeiten

Prolog

In einem Land längst vergangener Zeit, da lebten einst zwei Völker in friedlicher Eintracht miteinander.

Das Südvolk verehrte den Lichtgott, das Nordvolk sprach seine Verehrung der Schattengöttin aus.

Beide Gottheiten waren in ihrer Art friedlich und den Völkern wohlgesonnen.

Doch schon bald sollte sich alles ändern.

Den Königshäusern wurde kurz nacheinander ein Kind geboren. Das Nordvolk begrüßte einen strammen Jungen als zukünftigen Herrscher, während das Südvolk ein Mädchen willkommen hieß. Um den ewigen Frieden zwischen den Völkern zu wahren, wurden die Königskinder alsbald einander versprochen. Die Hochzeit sollte sechszehn Sommer später stattfinden, so lautete das Bündnis.

Als die Zeit gekommen war, weigerte sich die Königstochter den Sohn des Nordens als ihren Gemahlen zu akzeptieren, weil sie sich unlängst in einen anderen Burschen verliebt hatte.

Der König des Nordvolks fühlte sich hintergangen und erklärte dem Südvolk den Krieg.

Was folgte, war eine unerbittliche Fehde, die blutiger nicht hätte sein können. Viele volle Monde zeigten sich am Nachthimmel, so lange kämpften beide Völker auf dem Schlachtfeld für ihr Königreich und zogen damit schlussendlich den Zorn der Götter auf sich.

Der Lichtgott, der bis dahin noch auf eine friedliche Einigung zwischen den Kriegführenden gehofft hatte, beendete das blutige Treiben schließlich, indem er einen wilden Sturm über das Schlachtfeld schickte, der sie weit auseinandertrieb. Schweren Herzens, da beide Völker kein Einsehen zeigten, schloss er einen Pakt mit der Schattengöttin, der dafür sorgen sollte, dass so etwas Furchtbares nie mehr geschehen konnte.

Süd- und Nordvolk sollten niemals wieder aufeinandertreffen, so lautete die Vereinbarung.

Wie mit einem Lineal gezogen, trennten die Götter das Land in der Mitte und entzweiten beide Völker für alle Zeit.

Ein undurchdringlicher Wald, in der Mitte unterbrochen von einer weitläufigen Lichtung, würde fortan die Grenze zwischen beiden Königreichen sein. Osten und Westen des Landes wurden unbewohnbar, sodass es keine Möglichkeit gab, sich dem Willen der Götter zu entziehen.

Von nun an würde der Lichtgott sein Volk den Sommer hindurch lenken, während die Schattengöttin ihres zukünftig nur noch im Winter leitete.

Sobald der Herbst ins Land zog und das Licht der Dunkelheit wich, begab sich der Lichtgott in seine wohlverdiente Winterruhe. Und mit ihm, wenige Sonnenuntergänge später, nun auch die Bewohner des Südens.

Die dunkle Zeit gehörte nunmehr dem Norden. Doch sobald die Sonne wieder an Kraft gewann, erwachte der Lichtgott zu neuem Leben und die Zeit für den Süden war gekommen.

Die Schattengöttin indes zog sich zurück, um neue Kraft zu schöpfen, und überließ dem Lichtgott und seinem Gefolge für die nächsten sechs Monate die südliche Hälfte des Landes, während im Norden alle Bewohner ein paar Sonnenaufgänge nach ihrer Göttin, in die Sommerruhe folgten.

Doch so wirklich zufrieden war die Göttin mit dieser Entscheidung nicht, nur allzu gern hätte sie die Völker wieder friedlich miteinander vereint gesehen.

Und so kam es, das erzählte man sich zumindest, dass die Göttin dem Lichtgott ein Versprechen abrang:

Wenn sich Sonne und Mond am Himmel begegnen, dann wird eine Südtochter aus ihrem eisigen Schlaf erwachen und einem Sohn des Nordens ihr Herz schenken.

Wenn sich die Glut des Sommers mit dem Eis des Winters vereint, wird ewiglich Frieden zwischen den Völkern einkehren und voller Eintracht werden sie Seite an Seite über das wiedervereinte Land herrschen.

1

Nur ein einziges Mal wollte ich vor der Winterruhe erleben, dass ich von meiner Mutter nicht permanent durchs Haus gescheucht wurde.

»Und wenn du damit fertig bist«, hallte ihre schrille Stimme durch unser Schlafzimmer, »hilf deiner Schwester bei den Wochenaufgaben, die müssen bis heute Abend fertig sein.«

»Ja, Mutter.«

Ich stöhnte innerlich. Jeden Sommer die gleiche Leier. Mach dies. Mach das. Als würde die Welt untergehen, wenn ich vergesse das Geschirr in den Schrank zu räumen.

Mit mäßiger Begeisterung stellte ich die letzten beiden Teller in den Schrank, warf das Trockentuch ins Waschbecken und drehte mich zu meiner kleinen Schwester um, die am Küchentisch hockte und auf ihrem Stift herumkaute.

»Wie weit bist du?«, wollte ich wissen, ehe ich den freien Stuhl neben ihr zurückzog, um mich zu setzen.

»Nicht sehr weit«, gab Florica zurück und schaute mich hilfesuchend an.

Mit einem Blick auf den Zettel, der vor meiner Schwester ausgebreitet auf dem Tisch lag, wurde mir klar, dass nicht sehr weit noch schwer untertrieben war.

»Du hast ja noch nicht einmal angefangen«, beschwerte ich mich, weil ich genau wusste, was mir bevorstand.

»Doch. Hab ich«, murrte Florica und zeigte auf das Gekritzel, oben rechts am Blattrand.

»Oh wow. Du hast es geschafft deinen Namen zu schreiben.«

Entnervt verdrehte ich die Augen.

»Was ist das Thema?«, schob ich hastig nach, da mir auffiel, wie reumütig mich meine kleine Schwester anschaute.

»Die Geschichte unseres Volkes«, gab Florica bekannt. Ihre großen blauen Kulleraugen schauten mich ratlos an. Ich seufzte leise.

»Okay, dann wollen wir doch mal sehen«, versuchte ich sie aufzumuntern.

»Was weißt du denn über unser Volk?«

Florica, die von uns liebevoll Flo genannt wurde, starrte schweigend auf das Papier, wahrscheinlich in der Hoffnung, dass dort wie durch Zauberhand irgendwann die Antwort auftauchen würde.

Natürlich passierte nichts dergleichen.

»Wie nennt man unser Volk?«, gab ich einen kleinen Anstoß, um ihr den Einstieg zu erleichtern.

Ihre blonden Löckchen wippten gleichmäßig im Takt, während sie mehrmals hintereinander mit den Schultern zuckte.

»Südvolk«, flüsterte sie, damit außer mir niemand sonst die Antwort hören konnte.

»Das ist richtig«, lobte ich und nickte ihr wohlwollend zu.

»Und warum nennt man uns so?«

Flo riskierte ein Blick über ihre Schulter. Unsere Mutter war jedoch ganz in ihrem Element, sie räumte das Arbeitszimmer auf und bezog die Betten, weshalb sie uns gar nicht beachtete.

»Das weiß ich nicht«, murmelte Flo mit zerknirschter Miene.

Oh je.

Wenn ich nicht den restlichen Tag zusammen mit meiner kleinen Schwester am Küchentisch verbringen wollte, musste ich ganz dringend meine Geschichtskenntnisse mit ihr teilen.

»Das Südvolk lebt, wie der Name schon sagt, im südlichen Teil des Landes«, begann ich. »Der Süden umfasst sehr viele Dörfer und natürlich eine größere Stadt, in der einst der König mit seiner Familie lebte.«

Flo nickte begeistert, scheinbar kam ihr etwas aus meiner Erzählung bekannt vor. »Die Prinzessin sollte den Prinzen des Nordens heiraten«, warf sie dazwischen.

Ich nickte zustimmend.

»Aber sie hat es nicht getan«, schob meine kleine Schwester nachdenklich hinterher. »Warum nicht, Lea? Wieso wollte die Prinzessin den Prinzen nicht heiraten?«

Darüber musste ich nicht lange nachdenken. »Der Prinz war arrogant und hochnäsig«, erklärte ich geduldig. »Und bestimmt war er auch furchtbar hässlich.«

Flo kicherte. »Woher willst du wissen, dass er hässlich war?«

»Das erzählt man sich«, merkte ich an. »Oder fällt dir noch ein anderer Grund ein, warum die Prinzessin ihn nicht heiraten wollte?«

Daraufhin runzelte meine kleine Schwester die Stirn und verengte ihre Augen – so sah sie immer aus, wenn sie angestrengt über etwas nachdachte.

»Vielleicht war sie ja in einen anderen Mann verliebt«, mutmaßte sie nach einer Weile und traf damit unbewusst ins Schwarze.

»Genau das war der Grund«, gab ich bekannt. »Die Prinzessin hatte sich in einen anderen Mann verliebt und weigerte sich deshalb den Prinzen des Nordens zu heiraten.«

»Und da wurde der Prinz böse«, hauchte Floh.

»Er wurde sehr böse.« Ich nickte bekräftigend. »Der Prinz griff das Südvolk an, er überfiel unsere Dörfer und tötete dabei viele unschuldige Frauen und Kinder. Damit wollte er die Prinzessin zwingen, ihr Versprechen einzuhalten.«

Nun wirkte meine Schwester hoch konzentriert. Mit großen Augen schaute sie mich aufmerksam an.

»Aber der Lichtgott hat ihn bestraft«, sagte sie und nickte dabei mehrmals, sie war von ihrer Antwort völlig überzeugt.

»Na ja, ganz so einfach war es nicht«, bremste ich ihre Euphorie ein wenig ab. »Der Lichtgott schloss einen Pakt mit der Göttin des Nordens«, erklärte ich. »Weißt du noch, wie die Göttin des Nordens heißt?«

Nachdenklich kaute Floh auf ihrem Stift herum.

»Göttin der Schatten?«

»Die Schattengöttin«, berichtigte ich sanft. »Oder auch Göttin der Dunkelheit. Jedenfalls sorgten beide Götter dafür, dass der Krieg ein abruptes Ende fand. Sie trennten unsere Völker, sodass sie niemals wieder aufeinandertreffen konnten. Von diesem Tag an gab es eine Grenze zwischen dem Norden und dem Süden, die von den Wölfen bewacht wird.«

»Das Nordvolk wurde bestraft«, wusste Floh zu erzählen. »Sie sind alle genauso böse wie der Prinz.«

»Ja, das stimmt«, pflichtete ich ihr bei. »Das Nordvolk ist sehr unzivilisiert. Sie überfallen sich sogar gegenseitig und haben vor einander weder Achtung noch Respekt.«

Floh schaute mich erschrocken an. Sie war gerade neun Sommer alt und musste noch nicht die ganze Wahrheit erfahren. Sie brauchte noch nicht zu wissen, warum unser Vater und all die anderen Männer am Tag vor der Winterruhe tatsächlich unser Hab und Gut sicherten, die Ställe verbarrikadierten und die Fenster an den Häusern mit Brettern vernagelten. Warum unsere Mutter all unsere Lebensmittel versteckte und mehrere Schlösser an unserer Schlafzimmertür anbrachte. Sicherlich hatte Flo das ein oder andere aufgeschnappt, sie ahnte vielleicht, was dahintersteckte. Dennoch würde ich es dabei belassen. Die Träume meiner Schwester sollten auch weiterhin kindlich bleiben, unbeschwert und leicht – zumindest eine Weile noch. War sie erst älter, würde sie noch früh genug erfahren, dass die Winterruhe eine sehr gefährliche Zeit war.

In der Dunkelheit lauerte das Böse.

»Lea, Schatz, könntest du mir noch ein paar Nägel bringen?«, rief meine Mutter aus dem Arbeitszimmer und schreckte mich damit aus meinen Gedanken auf.

»Natürlich.«

Eilig erhob ich mich vom Tisch, angelte einige Nägel aus der Kiste neben der Haustür und reichte sie an meine Mutter weiter.

»Wie weit ist Flo mit ihrer Wochenarbeit?«, wollte sie wissen.

Ich blieb im Türrahmen stehen und schaute dabei zu, wie sie den Wäscheschrank im Schlafzimmer verbarrikadierte.

»Wir kommen gut voran«, sagte ich, mit einem Blick über meine Schulter.

Flo hockte, vornübergebeugt am Tisch und schrieb voller Eifer auf ihr Blatt.

»Sehr schön«, gab Mutter zurück. »Wenn ihr fertig seid, kannst du mir beim Mittagessen helfen.«

Ohne zu antworten, ging ich zu meiner Schwester zurück.

War irgendjemand in diesem Haus auch nur ein einziges Mal auf die wahnwitzige Idee gekommen, dass ich vielleicht, aber nur vielleicht, auch noch ein eigenes Leben hatte? Okay, ich war erst vor einigen Monaten siebzehn Sommer alt geworden, aber rechtfertigte das meinen Status als Magd und Kindermädchen?

»Kann ich nach dem Essen zu Natea rüber?«, fragte ich laut genug, damit mich meine Mutter hören konnte. »Wir wollten uns vor der Winterruhe noch einmal treffen.«

Meine beste Freundin wartete schon auf mich, weil ich tatsächlich gehofft hatte, ich würde hier früher wegkommen.

Von wegen!

»Muss das sein?«, durchdrang die Stimme meiner Mutter kurz darauf das Schweigen. »Ihr seht euch doch in sechs vollen Monden schon wieder, wo ist das Problem?«

Das Problem bist du!

Ich war so wütend über ihre Antwort und hatte keine Lust mehr, mir ständig vorschreiben zu lassen, was ich ihrer Meinung nach zu tun hatte. Verdammt noch mal, ich war eine junge Frau, ich wollte endlich meine eigenen Entscheidungen treffen!

Nur am Rande bekam ich mit, dass mich meine Schwester beobachtete. Also riss ich mich zusammen, tat so, als wäre alles in Ordnung und versuchte mich wieder auf ihre Wochenarbeit zu konzentrieren.

»Sag mal, seit wann weißt du denn von dieser Aufgabe?«, hakte ich plötzlich skeptisch geworden nach, weil ich einen solchen Bericht etwas zu aufwendig fand, für einen einzigen Tag.

Flo zog den Kopf ein, während sie antwortete: »Schon ziemlich lange«, gab sie kleinlaut zu.

Mit zusammengepressten Lippen zischte ich: »Und dann kommst du erst jetzt damit? Am letzten Tag?«

Da es sowieso keinen Sinn machte, meiner Schwester dafür den Kopf zu waschen – nun war das Kind ohnehin schon in den Brunnen gefallen – tat ich ihre Antwort mit einer lässigen Handbewegung ab und deutete stattdessen mit dem Zeigefinger auf das Blatt Papier.

»Wie lange dauert die Winterruhe?«, nahm ich unsere Arbeit wieder auf.

Flo war nicht blöd, sie hatte das Gespräch zwischen Mutter und mir natürlich mitbekommen.

»Sechs volle Monde«, gab sie grinsend zum Besten.

»Dann schreib das so auf«, kommandierte ich. »Und schreib am besten noch dazu, von wann bis wann.«

Flo ließ den Stift sinken und schaute mich ratlos an. Meine mäßig gute Laune sackte endgültig ab. Das hier würde noch viel länger dauern als befürchtet.

»Vom Herbst bis zum Frühling«, grummelte ich. »Deswegen nennt man es auch Winterruhe.«

Warum, überlegte ich zerknirscht, schreibe ich den ganzen Mist nicht gleich selbst auf, das würde mir zumindest eine Menge Zeit und vor allem auch Nerven ersparen.

Während meine kleine Schwester meine Antwort notierte, hing ich weiter meinen Gedanken nach.

Wenn man meiner besten Freundin Natea glauben konnte, hatte ich das beste Leben von allen, weil meine Mutter etwas ganz Besonderes war. Schon seit unzähligen Generationen wurden die jeweiligen Dörfer im Süden des Landes von Frauen angeführt. In jedem Ort gab es eine sogenannte Vorsteherin. Sie hatte das Sagen und kümmerte sich um die Belange der Anwohner. Dieses Privileg wurde von Generation zu Generation weitervererbt und immer an die Erstgeborene abgegeben. Und tatsächlich bekamen die Vorsteherinnen auch stets zuerst eine Tochter, ehe weitere Kinder geboren wurden, was die Sache natürlich enorm vereinfachte.

Wahrscheinlich hatte der Lichtgott seine Finger im Spiel, anders konnte ich mir die Tatsache nicht erklären, warum jeder Familie, in jeder Generation, immer erst eine Tochter geboren wurde, die später den Posten der Vorsteherin übernahm.

Jedenfalls wurde ich von all meinen Freunden darum beneidet, weil ich eben genau diese Tochter war.

Meine Familie lebte in Wohlstand. Wir wohnten im größten Haus, welches etwas außerhalb auf einer kleinen Anhöhe stand. Wir besaßen die schönste Pferdekutsche und die meisten Tiere. Wo meine Mutter auch auftauchte, wurde sie herzlich willkommen geheißen, unsere ganze Familie war im Dorf hoch angesehen und jeder wollte mit mir befreundet sein.

Die Schattenseiten konnte oder wollte dabei niemand sehen.

Auf mir als Erstgeborene lastete ein enormer Druck. Von klein auf hatte ich meinen Freunden gegenüber ein Vorbild sein müssen. Nie hatte ich mit den anderen Kindern draußen spielen dürfen, weil meine exquisiten Kleider nicht schmutzig werden sollten. Meine langen blonden Haare waren immer korrekt frisiert, das Gesicht sauber, meine Haltung aufrecht gewesen. Beständig ein Lächeln auf den Lippen, sobald wir das Haus verließen.

Ich habe es gehasst – und hasste es noch immer.

Doch so sehr ich mich auch dagegen auflehnte, ich konnte meinem Schicksal nicht entkommen.

Das würde meine Mutter nicht zulassen. Weil ich in ihre Fußstapfen treten musste. Auch wenn ich das gar nicht wollte.

Während Flo weiter ihre Notizen zu Papier brachte, sinnierte ich darüber nach, inwiefern andere Details aus unserer Geschichte für ihre Aufzeichnungen wichtig sein könnten.

Vielleicht sollte ich noch erwähnen, dass die Kinder unseres Volkes nur in den Sommermonaten geboren wurden, unabhängig davon, wann eine Zeugung stattfand. Sobald bei der werdenden Mutter die Winterruhe einsetzte, verlangsamte sich ganz automatisch auch die Entwicklung ihres Babys im Mutterleib.

Wurde ein Kind etwa im Frühling gezeugt, kam es nicht im Winter zur Welt, sondern erst nach der Winterruhe.

Ebenso verhielt es sich mit unseren Tieren. Sie begaben sich, wie wir, pünktlich in der letzten Herbstnacht in die Winterruhe. Die gesamte südliche Natur verfiel dann in diesen Schlaf. Hasen gruben sich eine Höhle, Vögel suchten nach einer geeigneten Behausung zum Überwintern.

Für Kranke war die Winterruhe manchmal ein wahrer Segen. Unsere Körper nutzten die Auszeit zur Regeneration, was dazu führte, dass man sich beim Aufwachen wie neugeboren fühlte.

Aber eben nur manchmal.

Für unheilbar Kranke, genauso wie für alte und schwache Bewohner, bedeutete die Winterruhe der Antritt einer letzten Reise. Einige von ihnen würden im nächsten Frühjahr nicht mehr aufwachen. Das war immer ein ganz furchtbarer Moment für die Angehörigen.

Ich für meinen Teil empfand diese Art des Dahinscheidens als wahrer Akt der Güte. Im Schlaf zu sterben, ganz friedlich und ohne Schmerzen, wer wollte nicht so aus dem Leben scheiden?

Nach einiger Überlegung entschied ich mich dagegen und behielt meine Gedanken für mich. Solche Details musste Flo nicht aufschreiben. Die Notizen, die sie bis jetzt gesammelt hatte, genügten völlig.

»Fast fertig«, teilte mir Flo kurz darauf voller Begeisterung mit.

Flüchtig überflog ich das Geschriebene.

»Du könntest zum Schluss noch erwähnen, dass es nach der Winterruhe immer ein großes Wiedersehen am Götterhain gibt«, schlug ich vor.

Flo nickte hastig und kritzelte drauflos.

Der nächste Sommer wird mein Untergang sein, dachte ich über das Unvermeidbare nach, während ich meine kleine Schwester beobachtete.

Mein Magen zog sich zusammen.

Wann immer die Tochter einer Vorsteherin ihren achtzehnten Sommer erreichte, gab es ein riesiges Fest, zudem alle umliegenden Dörfer eingeladen wurden.

Ich biss mir auf die Unterlippe. Das war kein Fest, sondern ein verdammter Heiratsmarkt!

Das Geburtstagskind sollte sich auf diesem Fest nämlich ihren zukünftigen Ehemann aussuchen, aus all den Familien, die aus den umliegenden Dörfern angereist waren.

Alle Jungs führten sich dabei auf wie liebestolle Idioten. Jeder wollte unbedingt der Auserwählte sein, weil es selbstredend eine große Ehre war, wurde man der Gemahl einer Vorsteherin. Immerhin führte besagter Mann ein sehr privilegiertes Leben, genoss alle Annehmlichkeiten und das hohe Ansehen in der Gemeinde.

Nachdem die Tochter der Vorsteherin ihre Wahl getroffen hatte, gab es eine Zeit des Kennenlernens, die ungefähr drei Sommerphasen andauerte. In besagter Zeit durfte sich das zukünftige Paar immer wieder treffen, um herauszufinden, ob eine Ehe auch wirklich funktionieren würde.

Der Auserkorene würde in dieser Zeit natürlich alles tun, um das Mädchen von der Richtigkeit ihrer Entscheidung zu überzeugen. Er würde sie umgarnen, ihr Blumen schicken und kostspielige Geschenke machen. Das volle Programm eben.

Bevor dann in ihrem einundzwanzigsten Sommer die imaginären Handschellen klickten und schlussendlich die große Hochzeit stattfand.

Ich schloss meine Augen und atmete kurz durch.

Im nächsten Sommer wurde ich achtzehn.

Meine Mutter konnte es scheinbar kaum erwarten, mich unter die Haube zu bringen, schon in diesem Sommer hatte sie mit den Vorbereitungen für meine Geburtstagsfeier begonnen. Und all meine Freunde, inklusive meiner besten Freundin Natea, beneideten mich darum.

In Wirklichkeit war ich diejenige, die alle anderen Mädchen beneidete. Weil sie so leben konnten, wie sie wollten – weil sie heiraten konnten, wann und wen sie wollten.

Meine Freundin wurde nicht dazu gezwungen, sich an ihrem achtzehnten Geburtstag einen Mann auszusuchen. Dieses Privileg galt nur der Tochter einer Vorsteherin.

»Fertig«, jauchzte Flo und riss mich damit endgültig aus meinen trüben Gedanken.

»Danke, Lea. Ohne dich hätte ich das nicht so schnell geschafft.«

Meine kleine Schwester fiel mir um den Hals und ich lächelte still in mich hinein.

Sie war noch so unschuldig. Süß und voller Träume. Und weil ich die Lasten der Erstgeborenen trug, durfte sie später all ihre Träume ausleben. Die Glückliche.

Mit einem Blick aus dem Fenster wandte ich mich an meine Mutter. »Wenn ich dir beim Mittagessen helfe, darf ich dann danach bitte zu Natea?«

Schon sehr früh hatte ich gelernt, mich lieber nicht mit meiner Mutter anzulegen. Sie war eine sehr starke Persönlichkeit und es durch ihre Stellung gewohnt Entscheidungen zu treffen und auch durchzusetzen. Wenn ich von meiner Mutter etwas wollte, funktionierte das am besten durch liebevolles Betteln. Damit kam ich bei ihr viel weiter als mit einem Wutanfall.

Meine Mutter unterbrach ihre Arbeit und richtete sich auf.

»Hast du den Geschirrschrank eingeräumt?«

»Ja, Mutter.«

»Der Fußboden im Arbeitszimmer muss noch gewischt werden«, gab sie bekannt.

»Sobald du mit den Betten fertig bist, kann ich wischen«, ergab ich mich ihrem Willen. »Und heute Abend, sobald ich zurück bin, werde ich auch noch meine restlichen Sachen aufräumen.«

In meiner Position war es immer gut noch mehr anzubieten, als von mir gefordert wurde. Das brachte zusätzliche Pluspunkte.

»In Ordnung«, gab Mutter schließlich nach. »Aber bei Einbruch der Dunkelheit bist du Zuhause, haben wir uns verstanden?«

»Natürlich.«

So kurz vor der Winterruhe wollte niemand mehr in der Dämmerung draußen sein. Was immer es noch zu erledigen gab, es musste fertig sein, ehe die Sonne am Horizont verschwand.

»Das hat ja ewig gedauert«, begrüßte mich meine Freundin an ihrer Haustür. »Ich dachte schon, du kommst gar nicht mehr.«

Mit ihren hübschen blauen Augen betrachtete sie mich vorwurfsvoll.

»Hausarbeit«, entschuldigte ich mich. »Du kennst das ja.«

»Wem sagst du das«, stöhnte Natea, fasste dabei nach meiner Hand und zusammen rannten wir die Straße entlang.

»Ich durfte heute schon beim Stall ausmisten helfen«, verkündete sie mit kraus gezogener Nase. »Und weißt du was? Meine Stute bekommt im nächsten Frühling ihr erstes Fohlen.«

Ich wusste, wie sehr Natea an ihrem Pferd hing. Die Stute war ihr ein und alles.

Meine Mutter wollte nicht, dass ich mich im Stall aufhielt, denn ich sollte als Vorzeigetochter nicht nach Dung riechen.

»Das ist schön«, sagte ich, mit meinen Gedanken meilenweit weg.

»Die anderen warten schon«, teilte mir meine Freundin mit, kaum dass wir das Dorf hinter uns gelassen hatten.

Die anderen waren Delia, Amina, Merrick, Karan und noch ein paar andere Jugendliche, deren Namen ich mir nicht merken konnte, weil wir außerhalb der Lehrzeit kaum Kontakt hatten. Nur an diesem einen besonderen Abend versammelten sich alle Jugendlichen der umliegenden Dörfer, um gemeinsam, ohne elterliche Aufpasser, ein bisschen zu feiern. Dann saßen wir alle zusammen um ein Lagerfeuer, ließen Wein herumgehen und einige Jungs erzählten Gruselgeschichten.