Глава 1. Опять работаешь, неугомонная?
– Нет, мама, не надо знакомить меня ни с каким Энтони!
Я закатываю глаза и запрокидываю голову. Смотрю в чистое голубое небо, вглядываюсь в него будто в поисках ответа: сколько еще мне придется выслушивать очередную нотацию родительницы. С губ срывается усталый вздох. Он клубится маленьким облачком белёсого пара и растворяется в прохладном воздухе. Март в Нью-Йорке пока не радует теплом. К сожалению.
Над ухом раздается привычный писк светофора, и люди, мирно ожидавшие по разным сторонам улицы, тут же превращаются в два направленных навстречу друг другу потока. Я присоединяюсь к одному из них, попутно продолжая слушать бесконечные хвалебные оды в сторону сына одной из маминых подруг.
– Ты зря отказываешься! – настаивает мать. – Он замечательный юноша: умный, образованный, красивый… Вы бы прекрасно смотрелись вместе!
– А мне-то что с того?!
– А то! В твоем возрасте уже пора задумываться о семье! – припечатывают из телефонного динамика.
В моем возрасте… Мне всего-то двадцать три.
Создание семьи – излюбленная мамина тема для моего воспитания. И каждый раз все попытки объяснить, что отношения, романтика и пресловутые бабочки в животе – не про меня, остаются без внимания. Мама упорно пытается устроить личную жизнь своей нерадивой, по её исключительному мнению, дочери. Она сватает меня то сыновьям подруг, то молодым коллегам по работе, и никак не возьмет в толк, что всё это мне абсолютно не нужно.
Переход остается где-то позади. Я на ходу отнимаю мобильный от уха, аккуратно лавируя между неторопливыми прохожими, и бросаю короткий взгляд на четыре цифры под именем контакта.
Пятнадцать минут.
Уже чертовых пятнадцать минут…
– Рози, ты меня слышишь? – не дождавшись ответа, переспрашивает женский голос.
Я раздраженно цокаю языком и поджимаю губы:
– Сколько раз тебе говорить, не называй меня так! Это не мое имя!
– Было бы твое, если бы твой бессовестный папаша не настоял на своем варианте! – невозмутимо восклицает мать.
– Отлично! Но он настоял, а потом бросил нас! – мне удается зацепиться за нелюбимую мамину тему, напоминая о том, что иногда “долго и счастливо” бывает лишь на словах.
– Не все мужчины такие, как твой отец! – упрямо вскидывается родительница.
– Прекрасно! Вот только у меня нет абсолютно никакого желания это проверять, знаешь ли!
Мой ответ выходит категоричным, отчего голос в трубке ненадолго замолкает.
– Я не прошу тебя играть с ним свадьбу, – вкрадчиво раздается из динамика спустя какое-то время. – Просто встреться!
– Мама-а… – тяну измученно, в надежде приблизить таким тоном окончание бессмысленной беседы. – У меня нет времени ходить по свиданиям!
– И чем же таким ты занята?
Глубоко вдыхаю, набирая воздуха в грудь, и готовлюсь завалить родительницу долгим перечислением всех важных дел, запланированных на вечер…
– Только не говори, что работаешь!
Четкий выстроенный список попросту тут же исчезает и растворяется в небытии, а слова застревают в горле. Я резко останавливаюсь в попытке сосредоточиться.
Каким-то чудом никто не врезается мне в спину.
Я хмурюсь и пытаюсь придумать хоть какое-то серьезное занятие, не связанное с работой… Но в голове звучит бессмысленный белый шум, а в памяти, как назло, не находится ни одного подходящего.
– Какая разница? Занята и всё, – недовольно бурчу. – И вообще, у меня через десять минут деловая встреча, мне надо к ней подготовиться. Поговорим позже, пока! – я торопливо нажимаю на красную кнопку на экране телефона, завершая звонок прежде, чем мать опомнится и успеет что-либо сказать.
Внутри медленно расползается разочарование и досада на саму себя: вместо уверенной аргументированной победы, я в очередной раз буквально сбегаю от этого разговора, снова теряя возможность поставить в нем точку раз и навсегда. А это значит, что рано или поздно, а может даже уже в следующий раз, когда родительница решит позвонить, мы опять к нему вернемся… И такой исход мне категорически не нравится.
Рассерженно цокнув языком из-за неудачи, убираю телефон в карман пальто и трогаюсь с места, продолжая свой путь.
Я довольно быстро добираюсь до уютного светлого кафе на пересечении восьмой авеню и пятьдесят второй Вэст Стрит, захожу внутрь и занимаю столик у окна. Ко мне тут же подходит милая девушка-официант. Она приветливо улыбается, протягивая меню, и учтиво спрашивает, может ли что-нибудь предложить.
– Капучино, пожалуйста, – озвучиваю я. – Заказ сделаю позже, кое-кого жду.
Чиркнув что-то в своем блокноте и коротко кивнув самой себе, официантка исчезает из моего поля зрения.
Я кидаю короткий взгляд на часы, убеждаясь, что пришла раньше оговоренного срока, достаю из сумки ноутбук и решаю привычно скоротать время за работой. Открываю двойным щелчком электронную почту. Она являет ворох новых писем, среди которых присланный на проверку договор об аренде фотостудии, высланная на согласование концепция рекламной кампании, несколько предложений о сотрудничестве и запрос на интервью для какого-то женского портала. И это только за сегодняшнее утро…