Бывшие. Опять ты!

Рева-корова какая-то, а не тимлид.

Я пролетаю по длинному коридору, заворачиваю за угол к лифту и впечатываюсь — в Сафонова.

Прямо грудью в грудь.

Он подхватывает меня и машинальным, до боли знакомым жестом прижимает к себе. В нос ударяет теплый запах его тела и терпкий кожно-дымный парфюм.

— Ты что? — удивленно спрашивает он.

Я упираюсь лбом в грудь бывшего мужа, сдерживая слезы. Нельзя, чтобы он увидел меня такой. Он не должен заметить мою слабость, не должен сомневаться в моей способности управлять проектом.

Делаю несколько глубоких вдохов, усилием воли загоняю слезы обратно и уже хочу сказать что-то легкое и язвительное, но вдруг слышу голос Андрея.

— Катя! Кать, вернись.

Я резко дергаю головой и едва не взвываю от короткой обжигающей боли.

Я не могу оторваться от Сафонова. Я умудрилась зацепиться волосами за молнию на его гребаной толстовке!

— Катя! — Голос Андрея приближается.

От паники я едва могу дышать.

Если он сейчас увидит нас вместе, в этой двусмысленной позе, сцепленных…

Это будет кошмар. Это будет конец.