Избранные стихи и проза
Издательство:
У Никитских ворот
Метки:
Великая Отечественная война,авторский сборник,мемуарная проза,фронтовые будни,юбилейный сборникЖанры:
книги о войне,современная русская литература,стихи и поэзия,Великая Отечественная война,авторский сборник,мемуарная проза,фронтовые будни,серьезное чтение,cтихи, поэзия,об истории серьезно,юбилейный сборник
- -
- 100%
- +
Война меня не отпускает
Война меня не отпускает
Година за годиной тает —Война меня не отпускает,Хотя её я не зову —Она во сне и наяву,Она снарядами грохочет,Она ежеминутно хочетНапомнить город Сталинград,Где – и спасение, и ад,Где крепло фронтовое братство,Товарищей моих богатство,Где пополам делили мыИ хлеб, и холод той зимы,Где повернули ход войныТвои, Отечество, сыны!…Година за годиной тает —Война меня не отпускает.Баллада об уроке
Двадцать три девятиклассника
московской школы № 56 вместе
с учителями ушли в ополчение
Июнь…Немцы двинулись на восток.В классе девятом проходит урок.Учитель поднялся со стула, сказал:– Иду к военкому… А там – на вокзал.Хочу ополченцем уйти на войну,Хочу постоять за родную страну…И круто шагнул он за классный порог:– С фронта вернусь – закончим урок!..Парни с восторгом смотрели вослед —Каждому было шестнадцать лет.В окнах домов не гасился свет —Парни держали военный совет.Шёл разговор о народных полках…Слёзы блестели у матерей на щеках.Зорька сменила вечерний закат —Парни отправились в военкомат.Навстречу учитель. Уже политрук:– Ребята! Братишки!! —Пожатие рук.– Товарищ учитель, мы прибыли в срок,Вместе на фронте закончим урок!А матери пишут вечерней порой:«Сыночки, живыми вернитесь домой…»Не каждый вернулся домой —На восток,Но ворогу задан был грозный урок.Сестричка
Он только что выбыл…Из огня…И истекает кровью быстро.– Сестричка, прошу —Застрели меня,Благословлю этот выстрел.Она же шепчет:– Родной, потерпи,Мы спасём тебя…Честное слово……А утром вырыта яма в степи —Его пристанище и основа.А рядом с холмиком тем лежитЕгоНетронутая винтовка…Сестричка плачет без остановки,И чёрный ворон над ней кружит.Баллада о связисте
Виктору Хохлову, фронтовому
связисту, писателю
Связист прохрипел в трубку:– Есть! Связь…И вдруг умолк.Недобрая весть,Печальная вестьВзбудоражила полк.А связь с дивизией —Вот она! —Работает как часы.…Залпом нарушена тишинаУ прибрежной косы;В атаку брошен стрелковый полк,Навстречу – шквал огня,Но провод работает —Не умолк! —Словами команд звеня:– Ожил у берега пулемёт —Дайте ему «прикурить»!– Подавите вражеский дот!– Атаку огнём прикрыть!«Катюши» ударили. Полк опятьРинулся на врага.– Цель: высота сто двадцать и пять,И пустятся фрицы в бега!..А когда завершился бой,Победу неся с собой, —Связисты по «нитке» своей пошли —Парня того нашли.Он – бездыханный – в поле лежал,Провод зубами зажал.…Память, храни имена парней,Таких, что гранита и стали прочней!Санинструктор
Андрею Кондратьевичу Годовых
Друг Кондратьич, присядем рядом,Вспомним прежние времена,Как прикладом и как снарядомНас испытывала война.Не забыть тебе сорок первый,Грозный Северо-Западный фронт…У солдат словно струны нервы,Грохот взрывов и чей-то стон.И у смертушки на краюТы спасаешь солдат в бою.Ранен был.Оклемался малость,Отоспался в палате всласть,И прибыть тебе предписалосьВ Верещагино, в нашу часть.Мы на фронт уезжали снова.К Сталинграду пришла беда.Жаркий бой у балки ГрачёвойНе забудется никогда.Не забудутся Пять курганов,Высота сто двенадцать и пять…Несть числа перевязанным ранам,Но вперёд под огнём ураганнымТы, Кондратьич, ползёшь опять,Вновь у смертушки на краюТы спасаешь солдат в бою.Не забудем и переправу.Помнишь, друг мой, как на ДнепреТёмной ночью —Не ради славы —Плыли в лодке мы в сентябре.В небе вспыхивали ракеты,Озаряя речную гладь.Взрыв!Солдатская лодка, где ты? —На воде ничего не видать;На воде лишь круги от воронки —Был солдатИ – солдата нет.Над рекой посвист пули тонкийИ удары весла в ответ.Вот и берег, где враг укрылся.Укрепления как броня!На десантников навалилсяШквал неистового огня.Мне осколок царапнул шею —Я лечу, лечу в пустоту…А Кондратьич спешит скорееПеревязывать рану ту.И – вперёд!И вперёд к высотам.Справа, слева гремит «ура!»…Так был ночью десантом с ходу,С боем взят «пятачок» Днепра…До Победы – такие вести —Мы с Кондратьичем были вместе.И Победа в мае пришла —По домам солдат развела,Но в боях рождённое братство —Несравненное наше богатство.Годы шли.Повстречались вдруг —В День Победы.Всё шире кругПобратимов наших солдатских.И смыкаются сотни рук,И слышнее сердечный стук,И спасибо, Кондратьич-друг,Говорим мы тебе по-братски!Баллада о мастере
Памяти Льва Кербеля, автора памятника военкору, установленного у Дома журналиста
Там, впереди, закипает бой,Снаряды сыплются градом…Блокнот – с собой, «лейка» – с собой,Что журналисту и надо!Туда военкор держит свой путь.Иного нет на свете:О юном герое сказать не забудьВ дивизионной газете.И о комбате промолви словцо,Поднявшем солдат под горою;О комиссаре, прошитом свинцом, —Вечная память Герою…А впереди фашистский Берлин.Мысль беспокойна: что там?И вот военкор у рейхстага одинСклоняется над блокнотом.Это Мастер сумел подсмотреть,Пройдя сквозь огни и воды, —И в бронзу сумел военкора одетьНа многие-многие годы.Памятник стал на веки веков —Единый и многоликий…А мы —Обычай у нас таков! —Несём военкору гвоздики.А Мастер,Прищурив левый глаз —Не в облаках ли витает? —Молча стоит около нас,О чём-то своём мечтает.– Спасибо, Мастер!Так дерзайВ мире суровом и мглистом!А нынче, пожалуйста, принимайПоклон от нас, журналистов.Комиссар
Фёдору Ивановичу Царёву
И когда захлебнулась атака,И бойцы залегли по кустам,И когда пулемёт не затакал, —Комиссар появляется там,Где решается замысел боя,Где – «Вперёд!» иль «Ни шагу назад!»,И, как водится, он за собоюУвлекает в атаку солдат.И – «Ура!» над полями-лесами,И – «За Родину, Сталина – в бой!»,И, как водится, знамя над нами,И, как водится, мы – за тобой.Дрогнул враг.Он поспешно отходит.Он бежит по лесам, по полям…Бой окончен.Победа приходитС горем, с радостью к нам пополам.Бой есть бой…И товарищей нашихКомиссар провожает, скорбяНад могилой.И пишет на павшихНаградные листы от себя.И ему, потерявшему другаВ том бою, в том кромешном огне,Надо в дальний посёлок ЗастругаСообщить о потере жене.И сидит он в раздумьях тревожныхНад письмом, что ему отсылать…Но утешить вдову невозможно,Невозможно и не написать.Вот и солнышко краешком встало,И солдаты бригады в строю…То письмо ему, друг мой, досталосьТяжелей, чем атака в бою.И ещё.По горячему следу,Чтобы истине торжествовать, —Приказал комиссар за победуСамых храбрых ему представлятьК награжденью.Таких вот, как Мишин, —Рядовой, а характером сталь…И о подвигах ярко напишет:Этих – к ордену, тех – на медаль.…Годы мчатся.И после Победы,Выбирая дальнейший свой путь,Комиссар, много в жизни изведав,В журналисты решился шагнуть,Чтобы словом горячим и деломОбжигать молодые сердца,Чтобы битву вести с беспределомИ за Правду стоять до конца.И когда фронтовая поверкаСводит нас за единым столом, —Сила слов комиссара не меркнетО сегодняшнем и о былом.На Прохоровском поле тишина
Третье ратное поле России продается отечественному и зарубежному капиталу.
Из газетНа Прохоровском поле тишина…Здесь вечным сном сыны страны уснули.В земле осколки, каски, фляжки, пулиОставила минувшая война.На Прохоровском поле тишина.На Прохоровском поле тишина.Здесь шли бои, здесь люди умирали.Над павшими знамёна преклоняли,Навек запоминая имена.На Прохоровском поле тишина.На Прохоровском поле тишина…Солдаты спят, не ведая, что полеПо дьявольской, по сатанинской волеУж продано!Уж пропито!До дна!Кто этот хищник, плюнувший туда?Кто святотатство совершить тут мог?Пускай его, о, покарает Бог! —Такому нет прощенья никогда.На Прохоровском поле тишина.Она страшней,Тревожней,Чем война.Баллада о пушке
Где лес у городка произрастал —Орудие легло на пьедестал.Оно врага разило наповал.Снаряд фашистский пушку миновал.Она прошла полсвета, полземли,и вот цветы на пьедестал легли.Гнездо синица в пушке той свилаИ жизнь своим наследникам дала.То не снаряды жаркие летят —Синички-крохи из ствола глядят.С таким стволом готов я мирно жить,А коль война – он может послужить.Баллада о сердце
Виктору Кожемяко, рыцарю пера
Сердцу жаркому стало больно…Может, надо сказать:– Довольно! —Не горю, дескать,И не волнуюсь,И во всём врачам повинуюсь.Только это не жизнь, а мука,Только это не песнь, а скука, —Тлеть,Забившись в сырую нору…Разве гордым такое впору?!И тогда —Знаю, и минутыНе стучать ему в тишине, —Сердце к людям рванулось,БудтоДушно сердцу наедине,И – пылает оно в огне,Сердце, раненное на войне.Сын полка
Леониду Кузубову, поэту
Есть такое гордое поверье:Сын родился – роду несть конца…Перед ним распахнуты все двери,Перед ним раскрыты все сердца.Ну, а коль придёт беда к Отчизне —Сыновья уходят на войну.Мать-земля для них дороже жизни,Постоять готовы за страну.…В памяти моей мальчишка бравый,Помню я его с военных дней,Он не раз ходил —Не ради славы! —В тыл врага с котомкою своей.Приносил он то, чему цены нет,Побывав у чёрта на рогах…Карту командир пред ним раскинет:– Покажи, штабы где у врага?И по дотам и штабам ударятТак, чтоб не осталось ничего.А комдив заметит:– Ай да парень! —И представит к ордену его.Тот поход по кручам и долинамБлизкую победу предвещал…А однажды Лёньку, словно сына,Маршал Жуков чаем угощал.Над Берлином нашей славы стяги,Над планетой – Мира торжество.И, как говорится, на рейхстагеЕсть автограф друга моего…Клеветникам победы
В чём мы жили так, а в чём не так,Новые мальчишки разберутся,Но не троньте памяти атак,А не то погибшие проснутся.Марк МаксимовКогда уйдёт последний ветеранВ тот мир, где тишина и немота,Где не страдают от военных ран,Где безгранична тьма и пустота;Где над тобою звёздные миры,И лунный свет, и солнечный восход,И не нужны застолья и пиры,И не нужна прохлада горных вод;…Когда ж уйдёт последний ветеран —Я поднимусь над сонмищем лжецов,Чтобы призвать к ответу подлецов —Клеветников-иуд из разных стран.Они порочат тех, кто был со мнойВ боях у Волги, в сечах у Днепра,Кто в сорок пятом майскою веснойСпас человечество,Ещё вчераВлачившее в неволе жребий свой.И вот – освобождённое тобой.Я буду бить наотмашь, буду рватьИх вымыслы, их подлые слова,Я стану в них проклятия метать,Испепелив наветы их дотла.И, убедившись, что вставал не зря, —Вернусь к своим товарищам-друзьям.Нас всё меньше
Нас всё меньше и меньше —Уходят друзья-ветераны.То ли сердце болит,То ль болят наши старые раны.А снаряды всё ближе,Всё ближе и ближе ложатся,Нет окопа, где можно бК земле от осколков прижаться;Нет товарища-друга,С которым в атаку ходилиИ с которым в землянкеПо-братски краюху делили;Нет комбата, которыйУкажет к победе дорогу,Нет любимой, котораяВстретит, как мать, у порога…Нас всё меньше и меньше.И на фронтовую поверкуНе пришёл мой товарищ —И солнце закатное меркнет.И тревога в груди.Обесценены наши награды.Нам не так уже много,Не так уже много и надо, —Лишь жила бы страна,Лишь бы внуки любили Отчизну,За которую мыНе жалели здоровья и жизни,И которую мыПоднимали из пепла и пыли,И которую мыПуще жизни на свете любили,И которую мыНе позволим отринуть в забвенье,И верны мы ей будемДо последнего сердцебиенья.Новогоднее
За словом рождается новое слово…В просторной и светлой избе бригадираСошлись по душам побеседовать сноваГерои труда и поборники мира.За окнами ветер играет порошей.Снежок… Урожайная это примета!Весёлою шуткой, улыбкой хорошейБеседа друзей в час вечерний согрета.Идёт разговор: мол, большими деламиОтмечен был год. Вспоминаются даты…А ёлка горит золотыми огнями,И ломится стол от всего, чем богаты.Все гости за круглым столом разместились,И наш бригадир наполняет бокалы.Вот стрелки над цифрой двенадцать застыли.И лампа горит стосвечовым накалом.– Друзья! Поднимаем заздравную чашуЗа то, чтобы жили мы краше и краше,За счастье детишек и ваших, и наших,За Родину самую мирную нашу!Мы тост поднимаем за тех, кто на ВолгеВозводит плотины – бесстрашен и стоек,За тех, кто в таёжном сибирском посёлкеГотовит леса для больших новостроек.За тех, кто стоит в пограничном дозоре,Кто мир утверждает своими руками,За тех, кто сегодня находится в море,За тех, кто сегодня находится с нами…За словом рождается новое слово…В просторной и светлой избе бригадираСошлись по душам побеседовать сноваГерои труда и поборники мира.Эстафета мужества отцов
Из тумана сумрачного, мглистогоСнова наползает ураган…Океан волнуется неистово —Ну какой он Тихий океан?!За волной волна к причалу катится,Пляшет по Курильской по земле,Тросы не выдерживают натиска —И баржа теряется во мгле.Только не теряются отважные,Всё собрав в едином кулаке.Как одно, упрямо бьётся каждоеСердце четырёх на пятачке.И когда провизия кончается,И когда водицы ни глотка —Смелая четвёрка не сгибается,Да и бронь баржовая крепка!Нет, они не знали, что геройскиеИми совершаются дела, —Просто выполняли комсомольскиеПорученья. Родина дала!Просто продолжали службу Родине.И, попав в стихии оборот,Не считали, сколько ими пройдено.Верили, их Родина спасёт.Сорок девять дней борьбы и мужества.Над стихией – звёздные огни…– Парни, как вам в океане служится?– Выдержим, – безмолвствуют они.Выдержим! У нас такая Родина,Что не нам пред бурей отступать,Конец ознакомительного фрагмента.
Текст предоставлен ООО «ЛитРес».
Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на ЛитРес.
Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.
Примечания
1
Ян Поничан, Янко Краль, Фране Краль, Бунчак, Костра – словацкие поэты, с коими встречался или познал их творчество, находясь в госпитале после ранения. В Братиславе была издана книга моих стихов.