Парадокс Соломона

Глава 1. Поле брани

– Козёл! – приветствую парня на «Тойоте». – Купи очки и место в паркинге!

Были бы у меня деньги, я бы тут не слаломом занималась, а с гордым видом выезжала с подземной парковки. Но я же девочка-стажёрка – денег нет.

– Куда прёшь, козлина? – вопрошаю владельца «Опеля», оттачивающего мастерство разворота на пятачке паркинга. Миллиметровщик хренов!

Что-то я на козлах зациклилась. «Надо сменить пластинку», как говорит бабушка. Улыбаюсь, увидев жест очкастого из «Опеля». Мог бы и не хвастаться средним пальцем. Удивил. Фантазии вообще нет. Столько же ругательств есть! Не владеем мы своим великим языком.

– Урод! Купи самокат! Маздюк! – я наслаждаюсь неологизмом, посвящённым водителю «Мазды», прошмыгнувшему перед самым носом.

Не владеем мы в достаточной мере великим и могучим! Для чего нам дан такой язык? Чтобы применять. Выпускать пар. Сбрасывать негатив, потом любить и ближних, и дальних.

Впереди манёвры совершает дед на «Жигулях» (почему их так много в Питере? Не дедов, а машин), елозит между дорогой техникой.

– Перун старый! – я еле увернулась от тихоходного, но отчаянного Шумахера. Кстати, кто не знает: Перун – языческий бог. – Удачи тебе, дедуля!

– Опаньки! Сглазила. – В зеркало заднего вида замечаю: «жигуль» задел припаркованную крутую тачку. Не зря говорят: «Перун – злой бог, жертвы ему нужны». Теперь суди себя сам. Наказывай. Делай, что совесть подсказывает… Да, жалко деда.

Выбираюсь с парковки. Вставать раньше нужно. Время упущено, все, как и я, хотят выехать немедленно, ждать никто не желает.

Наконец-то пробиваю пробку во дворе, выскакиваю на дорогу. Мчусь на работу. Надо добить рутинные дела, а завтра брошу машину у редакции и в метро. Не на улице же народ цеплять.

Идея такова: всех тонко подкалываю, толсто обзываю. Если останусь жива и не получу в обраточку, то напишу статью о роли ругани в нашей жизни. А? Как вам, товарищ Свистун? О светлом и прекрасном мыслей-то нет после ваших обзывательств. «Умеете» вы мотивировать на хорошее.

То ли я задумала? Как ругаться в культурной столице? А вот так. Как Свистун. Как я сегодня. Это в маленьком городе такие эксперименты чреваты последствиями, уж я-то помню. Все друг другу в буквальном смысле друзья. А здесь свобода, всех видишь первый раз. Знакомых вряд ли встретишь, ругайся сколько хочешь.

Пределов нормы здесь нет, то есть всё-таки есть (красиво излагаю!), но у каждого свои. Как сказал Довлатов? Если всё нормально – настораживает, ищи подвох? «Понаехал» в большой город – хами направо и налево безнаказанно Это уже моё умозаключение.

Вопрос только мучает: а это точно журналистика, то что я задумала? Свистун мог бы наставника назначить. В универе во время ковида бросили, перевели на дистанционку, половины лекций не было. Преподы смотрели на нас, как на полудохлых тараканов – выживут или нет? Дипломную вполглаза проверили. Кому она нужна? Тут бы самим выжить… Сейчас тоже никому не интересна – плыви, девочка! Выкарабкаешься – будешь работать! Спасибо, конечно, что взяли без опыта. Деньги иногда платят… Хорошо, что не медными монетами.

Свистун, он же главред, – типичный представитель не мудрых перунов, а пердунократии. Вывели такую породу в советский период: красномордые, тучные, сидят по кабинетам и всех тихо, а иногда и громко ненавидят.

Вызвал вчера и сразу начал орать:

– Исписалась ты, мать. Тухлятиной несёт. Тошнотность зашкаливает. Лопухина, такая-сякая… Настоящая Лопушара…

Стоп. Лопушара? Откуда он знает о школьной кликухе? На больное давит, гад. За Лопушару ответишь!

Досвистелся до угрозы:

– Если через неделю-две не будет интересного материала, то иди ты в… (здесь он сделал паузу, у меня кое-что сжалось) в блогеры! И бложи там! Или блогай! Тьфу…

Я бы пошла. Оценим реальность. Политический канал мне не светит. Продавать рекламу – не моё. Губки, попки, сумки демонстрировать – тоже отстой. Сокурсник так хотел заработать, что выбрал статус: «Я дурак». Ролики стали стремительно набирать подписчиков, а он – получать деньги. А теперь отмыться не может, клеймо осталось: дурак. Продолжай питаться с помойки, воруй тележки в маркетах…

Я мечтаю о настоящей журналистике. О расследованиях. Разоблачениях. Скандалах… Начну с последнего. Завтра с утра и начну…

– Вставай, вставай, дружок! С постели на горшок! – тонким и противным голосом заверещал будильник, к словам присоединились горны. Ну, бабуля, спасибо, подсказала: так будили пионеров в лагере. Мёртвый подскочит и побежит на зарядку.

– Чтоб ты сдох! – я с закрытыми глазами давила на экран телефона, который орал не переставая.

– Чтоб ты сдохла! – в стенку постучал сосед-алкаш. Он только лёг, паразит. До утра смотрел телевизор, переключая каналы каждые две минуты.

– Прости-прости, ты молодец – разбудил! – это я не соседу, а телефону. – Чмоки-чмоки…

Прижав и приласкав беззащитное устройство, я опустила ноги в тапки – попала! Встаю. Иду. Чищу. Моюсь. Расчёсываюсь. Завтракаю. Одеваюсь. Всего 7 слов, а прошло 40 минут. Черепаха-метеор, девиз которой: «Я не люблю сидеть без дела, без дела я люблю лежать».

Кофе. Джинсы. Рубашка. Свитер. Кроссовки. Рюкзак. Телефон. Ещё семь слов – готова. Вперёд! Сегодня будет интересно. Надеюсь.

– Здрасьте! – приветствую соседей. Симпатичная парочка: он высокий блондин с лицом добродушного викинга, она миниатюрная брюнеточка стервозной наружности. А у меня сегодня, как по заказу, стервозный день, чуть не забыла, надо нарываться.

Пришёл лифт. Заходим.

– Смотрю я на вас и думаю: вот эготист и эгоцентричка, – начинаю провоцировать соседей. У блондинчика глазки забегали, по лбу медленно проползла мыслительная волна. Его жена открыла рот, задыхаясь от бессилия достойно ответить. Да, ругательство изысканное, для интеллектуальной элиты. Конечно, проще было обменяться репликами:

– Хамка!

– Сама хамка!

Лифт открылся, я выскочила. Интеллигенция тормознутая. Могли бы и ответить. Не ожидали от меня такого выпада. Я подленько усмехнулась: скажите спасибо, что фломастером возле вашей квартиры эти слова не написала. А могла.

Забежала за угол дома. Внесла в заметки результат эксперимента, то есть отсутствие результата, – тоже результат.

Выглянула: растерянные соседи сели в машину, уехали. Явно подумали, что девочка тронулась. Не надо было их трогать. Вот до чего довёл меня главный редактор – хамлю соседям…

Как и решила, бросила машину, иду по Невскому проспекту. В центре Питера у меня всегда состояние счастья и восторга. Каждый раз как первый. Гармония и чёткость линий зданий завораживает. Дух захватывает. Пресловутые бабочки трепещут не в животе, а в районе сердца. Здесь хочется смотреть вверх, находить новое в знакомых строениях, удивляться простору, дальновидности Петра…

– Куда прёшь, корова? Гляди по сторонам, а не рот открывай! – неопрятный и небритый человек толкнул меня локтем в бок.

– Пру в коровник, дядя. А ты не Демьян Бедный, мужик вредный?

– Не-е-т, – оторопел бомжеватый тип. Затем сглотнул и быстро пошёл вперёд, покрутив пальцем у виска. Иди-иди, жертва урбанизации. Отомстил за «козлов». Счёт: один – один.

Захожу в метро радостная, предчувствуя развлечение. Охранник посчитал мою широкую улыбку подозрительной и предложил пройти на досмотр. В рюкзаке мышь повесилась, но его это не интересует. Шутить с ним я не буду, себе дороже выйдет. Знакомый вёз железную мыльницу, просветили рюкзак – он просветил проверяющего: это гигиенический передатчик – держали два часа.

Подъехал поезд. Захожу в вагон. Вот где палата №6, в хорошем смысле! Какие лица! Что ни человек, то интересная личность! Подсаживаюсь к бабуле. Розовые брюки, розовая курточка, розовая шапочка, белые кроссовки – как это по-питерски! Она поднимает голову, шевеля губами, недоумённо смотрит на рекламу «ДостАевский – доставим еду!» Замечаю кадык – в розовом прикиде дед!

– Здравствуйте! Вы не на семинар по мямлизму направляетесь? – по-доброму обращаюсь к стильному старичку.

– Это тебе туда прямая дорога, деточка! – басит дед. – Мямлишь тут, блогерша неполноценная.

Пранк не удался. Готовиться надо, а не устраивать шоу «Импровизация»:

– Нет, дедушка, я не блогер.

– Иди с богом, бабушка, – он достал дорогой телефон. Мне на такой работать года два. Грустновато. Гнусновато. Стыдновато. Я пытаюсь плыть, господин редактор. А роль-то явно не моя. Ерунду какую-то несу. А дед – молодец! Хоть и розовый.

Перескакиваю в другой вагон, оглядываюсь. В центре внимания публики белобрысый, красномордый парень, который уже успел принять на грудь, обойдя комендантский режим, купил где-то до 11 часов. Настроение у него хорошее, представляет себя, видно, неотразимым, ловелас потрёпанный. Склонился к соседке, шепчет что-то. Польщённая вниманием девица демонстративно хохочет, потом краснеет, бледнеет и, схватив рюкзак, на остановке внезапно срывается с места.

Выпивоху это не смущает. Он поворачивается к соседу, прыщеватому очкарику, оценивает, наклоняется, начинает что-то говорить прямо в ухо. Наивный. Паренёк в наушниках неотрывно смотрит в телефон, не реагирует. Нахал толкает его. У парня невидящие глаза, ему трудно резко вернуться в реальный мир. Вынимает один наушник, выслушивает белобрысого. Затем молча встаёт, пересаживается. Не боец! На его место сажусь я.

– Козлишь потихоньку? – интимно наклоняюсь к вагонному мачо и тут же пугаюсь. Только что улыбчивые глаза парня сужаются, красные поцарапанные кулаки сжимаются.

Да, зря я так. Наколки на пальцах. Дешёвые, не в тату-салоне делал. Мозг начинает лихорадочно работать, кровь пульсирует в висках, в горле пересохло. Только не бояться, только не бояться…

– Правильно. Молодёжь надо учить, – блею я, делая невинные глазки. – У нас вебинар вчера был, посвящённый ругательствам, препод сказал, что у слова «козлить» старое значение – передавать опыт молодым…

Пьяный парень очумело вращал глазами, не врубаясь в сложную синтаксическую конструкцию. Вагон остановился. Услышав название остановки, редковолосый блондин схватил сумку и выскочил на платформу, попутно показав мне кулак. Ноги у меня подогнулись, задрожали, внутри всё сжалось. Дура, по мор… по лицу можно было получить.

– Дочка, тебе плохо? – маленькая аккуратная питерская старушка (судя по косыночке на шее) заглянула мне в лицо. – Бледненькая какая… Давай я тебя домой провожу? Или скорую вызвать?

Вы видели, как в цирке плачет клоун? Слёзы брызнули из моих глаз. Старушка – единственный человек, в последнее время пожалевший меня, – ахнула и взяла меня за руку:

– Поплачь, поплачь… Легче станет. Чище. Светлее…

Я порывисто наклонилась и поцеловала тёплую сморщенную, пахнущую земляничным мылом руку… Говорить я не могла. Хотелось выскочить на ходу… Знала бы она, добрая душа, что я поганка агрессивная!

Очнулась в своей машине. Не пойду в редакцию. Сил нет. Не стать мне хорошим журналистом. Надо уходить из профессии. Родиться бы лет тридцать назад. Лучше сорок… Я упала на руль и зарыдала. Мне было жалко всех козлов, старого Перуна, небритого мужика с Невского, розового деда, пьяного парня, участливую бабушку, себя…

В окно постучали. Опустила стекло.

– Ты что, Алёнушка? – добрыми испуганными глазами смотрел на меня начальник. – Поезжай домой. Отдохни. Или отвезти тебя?

– Нет, нет! Я сама. Спасибо! – в душе поднялась волна благодарности. Алёнушка… Впервые так меня назвал Сви… Иван Трофимович. Фамилия у него почему-то немецкая, сразу не запомнишь и не выговоришь – Пфайффер. Коллеги выяснили, переводится «свистун». Иван Пфайффер. Ирония судьбы или родители-приколисты?

Поехала домой. Козлы больше не встречались. Водители все как на подбор симпатичные, предупредительные люди. Прав булгаковский Иешуа, что все люди добры.

Парковка свободная. Уже счастье. А возле лифта улыбчивый сосед-викинг. Я напряглась.

– А ты утром верно сказала: жена у меня – истеричка!

– Эгоцентричка, – улыбнулась я, потом засмеялась, захохотала, глотая слёзы. – Истеричка – это я!

Глава 2. Статус: «В активном поиске»

Лопушара… Лопушара… Это всплывшее из детства прозвище, неожиданно произнесённое главредом Свистуном, не давало мне покоя. Мало я в школе натерпелась? Брату было ещё хуже – он был Лопух. Я улыбнулась, представляя его: маленького роста, лопоухий. Точный Лопушок. Я его так и называла, ласково, любовно. А Лопушара – как-то грубо. Сколько слёз я пролила? Но таков закон школы: дали кликуху – носи. Пока не отсохнет и сама не отвалится. В 7 классе я перестала реагировать, и все отстали. Конечно, гадкий утёнок оперился, округлился. Уж и лебеди из 9 класса стали приглашать в свою стаю: «Алёна, приходи… Пойдём погуляем…»

И вдруг в 23 года опять Лопушара! Что к чему? Серьёзный мужик впал в детство? Я покажу тебе Лопушару!

Месть… Какое сладкое слово! Нет, оно не сладкое, а какое-то красное, как острый перчик. Или как уголёк. Тлеет внутри… Требует подпитки, действий. А может, Свистун специально разжигает костёр? Ландау тоже мне. Я вспомнила, что читала о гениальном физике, который специально применял тонкие оскорбления, чтобы мотивировать студентов к действию, и они из кожи вон лезли, доказывая свою состоятельность. Вот и Свистун туда же, тот ещё педагог. Макаренко редакционный. Ну-ну, посмотрим, кто кого.

А что посмотрим? Идеи нет. Статьи нет. Ничего нет. Пустота. «Алёна и пустота», том второй. Пелевину надо подсказать, чтобы написал продолжение.

Полночь. Плюнуть и уснуть. Утро вечера мудренее. Ворочаюсь уже полчаса. Проверила в чатах, кто из подруг ещё не спит. Виталина, она же Вита, она же Виталинка была недавно. Звоню. Отвечает сразу:

– Привет. Не спишь?

– Сплю, поэтому звоню. А ты спишь? – я улыбнулась: классика разговорного жанра.

– Хорошо, что ты позвонила, Алёна, – голосок подозрительно ласковый, вкрадчивый. – Посидишь завтра с Пашкой? Тебе делать-то вечером нечего.

– Ага, я ж на пенсии. Скуча-а-ю… – проверим, кто из нас ехиднее? – Вечером крестиком вышиваю, рассаду поливаю…

– А что не спрашиваешь, куда я пойду? – я чувствую, как Виту распирает желание поделиться.

– Куда-куда? С мужиком встреча, – ворчу надтреснутым старушечьим голосом.

– Ага! – слово короткое, но здесь и радость, и гордость, и торжество.

– Приводи, посижу, – я сразу невежливо отключаюсь, чтобы не выслушивать восторженную характеристику очередного ухажёра. А Пашку жалко. Растёт без отца. Шесть лет пацану, а вокруг одни тётки. Скоро в помаде начнёт разбираться.

Сон ушёл. Лучше так: ушёл сон. Чтобы было понятно, что это не мужчина корейской национальности, а спасительное забвение. Кстати, я хорошо умею интерпретировать сновидения. Подруги это знают, всех консультирую и, как результат, в курсе их проблем. Но мой ротик на замочке.

Недавно Виталинка звонит в панике, приснилось, что родила. А ребёнок – это новое, жизнь будет меняться. Объясняю – радуется дурочка. У неё-то своё толкование: будет свежий мужик. Стоп! А ведь сбылось, раз на свидание идёт.

Сменить работу, что ли? Вывеска «Алёна. Толкование снов». Или «Потомственная гадалка».

– Алиса! Нужен список Лопухиных, – обращаюсь к голосовому помощнику. Или помощнице? Самой-то лень на кнопки нажимать. Изучаю, найденную информацию: – Так, Лопухины. Княжеский и дворянский род. Ветвь Сорокоумовых-Глебовых. Герб: в щите, имеющем серебряное поле, изображён красный Грифон, обращённый в правую сторону. Щит увенчан обыкновенным Дворянским шлемом с Дворянской на нём Короною, на поверхности которой видны семь павлиньих перьев.

И зачем? Кто перья выщипал и для чего? Смотрю дальше:

– Щит держат два вооружённых Воина, имеющие в руках по одному копью.

Конечно, руки-то две. В одной – щит, в другой – копьё.

– Родоначальник Василий Варфоломеевич Глебов, по прозвищу Лопуха.

Лопуха? Светлейший князь! Читаю и радуюсь, даже спина выпрямилась. Как у княгини.

– Род возвысился благодаря браку Евдокии Лопухиной с царём Петром Алексеевичем.

Понял, товарищ Свистун? Это первая жена Петра I. Её-то никто Лопушарой не называл. Не осмелился бы.

Боже мой! Сколько Лопухиных! Алексей и Мария – друзья Лермонтова. Авраам – писатель. Ещё Авраам – наместник, генерал-поручик. О! Один, Александр, работал в «Комсомольской правде». Собрат-журналист. Другой, тоже Александр, профессор Санкт-Петербургской духовной академии…

– Злой рок висел над родом Лопухиных, которые погрязли в злоупотреблениях, противоправиях… Державин (не зря его терпеть не могу со школы) занимался расследованием дела губернатора Лопухина. Взятки, покрытие смертоубийства, тиранство… Пьяница. Окна выбивал. Привёл развратную девку в дворянское собрание… Отвертелся от суда. Весело жил в Петербурге. И меня в Питер занесло. Зов рода.

Я уснула, думаю, улыбаясь. Генами чую: я часть этого неспокойного семейства… Салон толкования снов – не солидно для княгини…

– Дзинь. Дзинь. Дзинь, – утро, 4 часа. Номер незнакомый.

– Слушаю! – сбросили. Явно мошенники. Каждый день блокирую – берут измором. Сколько у них симок?

– Дзинь. Дзинь. Дзинь.

– Слушаю! – гаркнула я, посмотрев на часы: 6 утра!

– Ты что? Не выспалась? – это Вита! Не спится ей.

– Чего тебе? – вежливость так и прёт из меня – я сова, у меня самый сон сейчас.

– Мне приснилось… – издевается, что ли?

– Везёт тебе! Ты хоть поспала, – перебиваю наглую подругу.

– Море, чайки, белый песок… Ветер, – выдаёт быстро, боится, что отключусь.

– Пора тебе жизнь менять, – лениво выдают затасканный диагноз.

– А зачем одно и то же говоришь? Зависла, что ли?

– Дура ты, Виталинка! Хочется тебе свободы. Работа надоела. Элементарно, детка, – я повозилась в кровати, делая уютный кокон из одеяла.

– А тебе что приснилось? – ласково издевается Вита.

– Да не спала я! – меня аж подкинуло. – С вами поспишь! Пока.

Буду досыпать. Темнота. Только закрыла глаза, еле-еле запиликал будильник. Зря сменила рингтон «Вставай-вставай!» Сразу вскакивала. А это что? Просто приятная музыка… Под неё спать хочется… Провал.

– Дзинь. Дзинь. Дзинь. – Вскакиваю. Полежала! 10 часов!

– Алё, Алёна! Ты где? – спрашивает Марина, соседка по кабинету в редакции.

– Маришка, проспала. Прикрой меня. Подойду к обеду, – в горле сухо, язык едва шевелится… Провал.

Просыпаюсь в 12. Впрыгиваю в тапки. Туалет. Гардероб. Надо сразу выбегать. Завтракать и обедать не буду. День разгрузки. Ага! На ночь всё равно наемся. Это точно. А ведь знаю, что голодание не поможет похудеть, клетки будут запасаться, удерживать калории, опасаясь, что их заморят голодом. Потолстею ещё больше. Лучше исключить сахар, белый хлеб, картофель. От этого я могу отказаться. А вот от шоколада… Нет, на такую жертву я не пойду. Не могу и не хочу.

Выскакиваю из подъезда. Машин почти нет. Без проблем выезжаю со двора. Вот во сколько нужно выходить на работу, после 12 часов. Красота.

Еду. Что мне снилось? Бабушка сказала бы: «Крейсер „Аврора“», она любит песни использовать. Надо обязательно вспоминать сон утром, иначе потом забудешь. А сейчас обед уже. Ладно, будем считать, что ещё рано. Для такой совы, как я, утро. Ага, вспомнила: летала, было страшно. Лезла вверх, лестница упала. По спине пробежал болезненный холодок, кожа будто отделилась от тела, тоненько закололи тысячи иголочек… Бр-р-р! Сюжет этого сна мне знаком, часто его вижу. Вывод: внутри зреет рискованная идея. Или рисковая? Нет, человек рисковый, а поступок рискованный. Что-то будет, что-то будет…

Приехала. Нарочно неторопливо иду к кабинету. А что? Работаю я, на задании была. Усталая возвращаюсь на рабочее место. Хорошо бы узнать заранее, спрашивали меня или нет. Марина позвонила бы, предупредила. Значит, не искали. Врать неприятно, конечно, самоунижение какое-то. Гаденько на душе. Отработаю. Если застукали.

– Спасибо, Мариша, что прикрыла, – бросаю рюкзак, плюхаюсь на стул.

– Для вас – Марина Викторовна, – Мариша нахмурилась. Гляди-ка, какая официальность.

– Мариша Викторовна, не злись. Всю ночь дёргалась, уснуть не могла.

– А я уже пять часов дёргаюсь. Хорошо никто не заходил, – назидательно сообщает излишне дисциплинированная подруга.

Маришка – самый верный человечек на работе. Нет, Человек. С большой буквы. Честная, справедливая. Полненькая, симпатичная. Хозяйственная, верная. Идеальная. Без недостатков. Куда мужики смотрят? Была бы я другого пола, искала бы такую жену. Чтобы идти рука об руку, вместе выживать в этом страшном мире. Мариша напоминает мне Верочку из рассказа Куприна «Куст сирени». Если одним словом – надёжная. Настоящая жена. Нашла мужа-мальчика и ведёт по жизни. Это не Мариша нашла, а Вера. Эх, я не такая. Мне муж-ребёнок не нужен. И я нетерпимая. Сковородкой по голове могу вдарить. Или скалкой. Ждать, когда Алмазов станет Бриллиантовым, я не буду.

Жалко, что Марина – подруга только по работе. Не подпускает к себе близко. После службы сразу домой. Старшая дочь в многодетной семье. Жертвует собой ради младших. Всё для них. А глаза, как у Сонечки Мармеладовой, голубые, бездонные. Жертвенность эта до хорошего не доведёт. Что-то подсказывает мне, своих детей Марина заведёт поздно, если вообще захочет. Вот обратная сторона хвалёных многодетных семей! По-хорошему, заняться бы Маришей. Вывести в люди. Но я уже усвоила: не вмешивайся в чужую жизнь, пока не попросят. Чревато.

До конца дня бестолково перебираю бумажки, вспоминая сон. Самолёт? Полёт? Какое рискованное дело? Риск был сегодня на выговор нарваться.

Всё, конец дня. Пропел гудок заводской. Марина говорит, что по моим присказкам, я тяну на более старший возраст. Это плохо? Побочка бабулиного влияния.

Одна из моих подруг, Татьяна, как-то смеялась: у неё в 6 классе был мальчик, которого воспитывала прабабушка. В сочинении он написал: «Из моего окна видна дорога, по которой я хожу в школу, и почта, где я получаю пенсию». Я хотя бы сочинения писала сама.

– Марина Викторовна, я убегаю, – виновато прощаюсь, как-то неудобно уходить раньше подруги. Отработав полдня. Всего.

– Пока, Алёнушка. До завтра, – устало махнула мне Мариша.

Удобно-неудобно, а надо бежать. Пашку приведут.

Мчусь домой. Возле подъезда, то бишь парадной, – не привыкла я ещё – уже маячит Виталинка. Приоделась, пёрышки почистила. В ярком брючном костюме. Глазки блестят. Стройная, с короткой стрижкой. Мальчишечка такая. Отец её, наверное, мальчика хотел и имя такое поэтому выбрал. А я зову её Витаминка. Весёлая она. Лёгкая на подъём. Оптимистка. А мужики не задерживаются надолго. Им борщ и котлеты нужны, а у Виты маникюр дорогой, и на кухне чистота, порядок нарушать не хочет.

– Привет, Павлуша! – с подругой сегодня уже здоровались.

– Здравствуйте, тётя Алёна! – застенчивый светленький мальчуган похож на девочку. А ведь Виталина хотела дочку. Павлиной назвала бы? Не дай бог! Как дразнили бы? Павлинихой? Хорошо, что мелкие уже ничего не знают о Павлике Морозове, а то Павлуше в школе доставалось бы…

Думала я как-то, зачем советской власти нужно было возносить пионеров-героев, некоторых за сомнительные подвиги. Своих мучеников создавала? В православии особо чтили детей-святых, и в, так сказать, партийной религии не стали придумывать новое.

– Ну, пошли, парень! – Павлик улыбнулся и доверчиво вручил мне свою ручонку. Нежность пронзила меня, и я бережно повела его домой. Вечером никаких Лопухиных. Всё время ребёнку. Телефон отключить. Окна-двери закрыть.

– Пойдём, сокровище моё! – не удержалась, погладила Павлушу по голове.

– А ты что, пират? – бровки мальчика поднялись, глазки заблестели.

– Да, я пират, – я удивилась сообразительности ребёнка, мозг лихорадочно заработал. – Люблю море, путешествия, поиск сокровищ! Будешь клад искать?

– Да-а! – подпрыгнул Пашка. Редкое для него проявление эмоциональности.

Что-то я своего ребёнка захотела. Жить для него. Всё отдавать ему. Любить. Играть. Учить. Обнимать. Может, в этом смысл?

Вопрос только: от кого рожать? Где ты, мой единственный? Я ни разу по-настоящему не влюблялась. В школе взгляд не на кого было положить, в институте одни девчонки, потом карантин. Короче, статус: «В активном поиске».

Глава 3. Пираты убивают страх

Ребёнок меняет человека. Сейчас это испытала на себе. Как только мы с Пашкой зашли в парадную, на плечи мне опустилась бетонная плита ответственности. Обострилось восприятие всего: вдруг бандиты в засаде? Вдруг лифт заклинит? Что делать, если он начнёт падать? Где-то внутри зашевелился страх перед ловушкой замкнутого пространства. Вспомнила учителя ОБЖ, бывшего военного. Он не только рассказывал, но и проигрывал с нами все чрезвычайные ситуации: лифт сорвался – ложись на пол, так уменьшается сила удара. Хотя хочется подпрыгнуть.