Девять вариантов

Родился я в нулевые. Когда Путин пришел к власти. Когда страна была под крахом. Так говорили, что была под крахом. Я-то не видел никакого краха. Слышу только вечно. Нулевые, типа. Девяностые, мол. А нулевых и девяностых не видел. Да и видеть-то не хочу эти девяностые. Разве, может быть еще хуже, чем сейчас? Шутка, конечно. Все у нас хорошо. Ну, не все, конечно. Но нормально, в общем. Я и не жаловался никогда. Мне всегда хватало всего. Родители, не обращая внимания на кризисы и прочее, не обделяли ничем. За это я им благодарен, конечно. И стране тоже благодарен. Все у меня было нормально. Вроде как, нормально.

Но стебали меня пацаны всегда за разное. И не только пацаны. И девочки тоже. То за брови черные. То за то, что они почему-то гуще, чем у остальных. То за волосы на руках, которых почему-то у меня было больше, чем у остальных ребят в моем возрасте. То еще за что-нибудь. В общем, повод находили. Хотя, находить-то его и не нужно было. Можно было просто взглянуть на меня и повод сам вертелся на языке, как мясо на сковородке. Или как уж. Или как кто. Не знаю, как кто, но вертелся. А вот про брови я конкретно комплексовал даже. Девчонки, помню, смеются надо мной. А я стеснялся. Я им нравиться хотел, а они смеются. Гадины какие. Класс шестой это был или седьмой. Одну видел недавно в соцсети с мужем. Расписалась уже. Та самая, которая ржала. Смотрю на фотки: а муж у нее похуже, чем Брежнев. Или такой же. В общем, густобровый и еще какой. Похуже меня и Брежнева вместе взятых. Вот ведь как бывает. А то смеялась с меня, а теперь сама получила. Сам Господь Бог, и сама вселенная ей направила в мужья то, с чего она смеялась. Интересно, сейчас-то хоть смеется? Сейчас же счастливая. Поэтому, дорогие, не смейтесь с других, а то сами получите в жизнь то, с чего смеетесь, и потом все поймете. Ну, или смейтесь, и как моя бывшая одноклассница – будете счастливыми. Тут уж сами выбирайте.

И это все не значит, что я был какой-то другой. Типа, изгой там. Нет вовсе, Обычный я был. Как и все. И не лез я никогда в литературу. Просто в 15 лет я прочитал Буковски, и сказал своему товарищу: «Я буду писателем». Он посмеялся. Потом и я посмеялся. Вот и вышло как-то так, что сел строчить слова. Я не лез в прозу, это она пришла ко мне, вошла в мою жизнь, а я лишь с распростертыми руками встретил ее, раз уж пришла, и сказал: «Ну, вот он я. Давай знакомиться, что ли».

А так-то да. Кем я только не хотел быть. То я решил, что я повар. Говорю своей девушке:

– Настюша, может, мне стать поваром?

Смотрит она на меня с опаской какой-то. Типа: в своем уме он? Ты? Повар? И говорит Настюша:

– Поваром? Ну, хочешь я поговорю со своим знакомым, он учится на повара в колледже.

Так и не поговорила. И забыл я уже про этого повара. Подумал тоже: действительно, ну, какой я повар? Из блюд я могу только пельмени с макаронами сварить. А из жареного – только яичницу с сосисками.

Здесь немного приврал даже, чтобы приукрасить. Врать нам приходится, да. Такие мы – писатели.

Если честно, то научился я готовить из блюд, практически, все, кроме совсем уж чего-то фантастического. Картошку? Пожарю, не проблема. Курицу? Тоже не проблема. Мясо запечь? С удовольствием сделаю, мясо – дело мужское, я им хорошо занимаюсь. Супы, рис, гречку, котлеты – это да, это тоже умею, научился. Хотя, чего там учиться? Ну, умею, короче. Пироги, торт, да всякому научился. А научился я всему, когда жил один. Когда живешь один и не такому научишься.

Конец ознакомительного фрагмента.

Текст предоставлен ООО «Литрес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на Литрес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.