Утопическая бесформенность. Мини-прозы

БЕЗ СЛЕДА ПРИСУТСТВИЯ

«Отпечатки на песке всегда принадлежат кому-то другому.»:

Чарльз Симик

Очертания в песке. Они не принадлежат ни человеку, ни зверю, но они не являются делом бриза или отлива. Это больше похоже на то, что никогда не имело формы, цвета и запаха.

Следы направлялись к океану, но море отсутствовало. Был только туман, парящий, как серая ткань, за которым могло скрываться все: от разрушенного забора до ракеты или зловещего предчувствия.

Кто-то хотел последовать за ними. Но как происходит что-то нематериальное? Они не наступали на песок. Скорее, они просили его забыть свой лик.

1. Каждый шаг был отражением недосказанной мысли. Или шепотом, но на языке, который был очень далеким.

2. Некоторые следы замыкаются в круг.

3. Другие разбивались о невидимые перила и исчезали.

4. Они рассредоточились. Как идея направления стала солью и растекалась от края чьей-то устаревшей ладони.

Один мудрец когда-то заметил, что есть следы, которые никому не принадлежат. Они появляются в пространстве между двумя миганиями.

5. Там, где реальность забывает застегивать рубашку. Именно такими и были эти.

Мужчина оглянулся и обнаружил, что его не было. Песок уже уничтожил их вместе с ним. Остались только те странные следы, которые по-прежнему никуда не делись.

В этот момент подумай об этом.:

6. Возможно, все следы принадлежат одному и тому же существу.

7. От времени, которое движется тихо, оставляя неясные знаки.

8. А потом он возвращается туда, где никто не был.

Наступила ночь…

Человек понял это быстро, потому что следы начали светиться.

ПОТЕРЯННЫЙ В БЕЗУМИИ

«Быть нормальным-единственный способ стать призраком, которого никто не заметит.»:

Фернандо Пессоа

1.На песке, где мир еще не был крещен, а волны похожи на бессмысленные слова старика в кафе, я сижу и систематизирую свою дикость.

2.Не сомневаюсь, не отрицаю, не складываю в ящики.

3.Мы катаемся по песку, я и моя дикость, как старые пьяницы, которые любят болтать с чайками.

4.Море здесь не просто метафора.

5.Это объективная, сводящая с ума сила, которая каждую ночь скрывает от меня берег, чтобы заставить меня задуматься, ступал ли я когда-либо на него.

И прямо там, между отсутствием ответа и грохотом волн, я чувствую, что нахожусь в ловушке. Но не за решеткой, а за собственной шкурой. Мой эпидермис прекрасен-самый большой орган человека, если вы меня понимаете.

Иногда я представляю, как городские люди приходят на этот берег, теряют свои деньги и кольца в песке, искажают лица от соли и впервые понимают, что ветер не имеет направления. Не потому, что ему некуда дуть, а потому, что направление излишне, когда ты в ловушке внутри себя.

6.А дикость… это не безумие.

7.Это излишнее понимание мира.

8.Видеть, как морская пена на самом деле является коктейлем старых, стертых судеб.

9.Знай, что волнолом-это последняя молитва к камням, чтобы они остались.

10.Чувствовать, что пляжи помнят шаги только тех, кто поклялся вернуться.

11.Я один из них.

Не с героическим отчаянием, а с глупой, обычной, человеческой неизбежностью. И все же где – то там-в последней темной волне таится одна возможность. Ни карты, ни компаса.

Потому что только так ты находишь то, что не ищешь.

ТЕНЬ

«Тени не лгут, они только повторяют то, что начал свет.»:

Жан-Поль Сартр

1.Давным-давно… или, может, ничего не было…

…То, что тянется за человеком, едва видно как затемнение в конце дня. Он преследовал его до такой степени, что забыл и его имя, которое логически было и ее. В тени, если вы меня понимаете. Она также забыла о том, как он ходит, и о его руках, и о безумной привычке лезть в карманы, когда он ничего не скрывает.

– Осталась только она.

– Тень.

– А человек, который знает, где он потерялся.

Она бродила одна по грязи деревень, по брусчатке городов, которые больше никто не картографировал. Города без названий ни у входа, ни у выхода.

В сумерках она прилипала к стенам заброшенных домов, к скамейкам в парках, где давно не видели влюбленных, и слушала разговоры между чайками и электрическими столбами. Никто не обращал на нее внимания. Потому что кого волнует тень, когда она не видит человека, который ее рождает?

– Давным-давно она помнила.

– Она помнила, как в свое время ее человек кричал на грозы, пил дешевый коньяк под мигающими фонарями и обещал проституткам великолепие.

Они помнили, что оба были единым целым. Как свет и тьма, материя и тьма.

– А потом… потом все утонуло.

– Тень начала забываться.

– Сначала его имя.

Потом запах его кожи. Затем звук его шагов.

10.Наконец, она забыла лицо.

11.Осталась лишь темная нить, пронизывающая стены мира, давно покинувшего свою тень.

Говорят, что если на закате, в последних лучах, вы видите темное пятно без человека, пожалуйста, не наступайте на него!

12.Это она.

13.Эта Тень.

14.Все еще ищет своего человека.

Или хотя бы немного памяти о нем.

Глава 6

ОДОМАШНИВАНИЕ МИРАЖА

«Наше знание-это отступающий мираж в расширяющейся пустыне невежества.»:

Уилл Дюрант.

1.С тех пор, как мир светится, и, возможно, с тех пор, как Первый ангел зевнул в космический воскресный день, человек преследует миражи.

Иногда в надежде найти горшок с золотом, иногда с той же надеждой, но в другой форме. Например, любовь, слава, бессмертие или просто приличный кусок баранины на углях.

2.А те, кто там, перед туманными водами Лох-Несса или гладкими песками пустынь, всегда молвили: «Фата-Моргана!»

3.Никто уже не догадывается, кто эта дама, но все приписывают ей способность формировать воздушные замки, химерные корабли в небе и обманывать королей в поисках призрака Грааля.

4.А на самом деле она всегда была уставшей от мужской глупости волшебницей, которая веселилась от скуки, создавая миражи для глупых кельтов, викингов и голодных рыцарей.

5.Однако времена изменились.

6.Сегодня миражи более ловкие, чем когда-либо.

7.Они больше не парят по пустыне, они прячутся в экранах, в глянцевых витринах, в виртуальных объятиях какого-то влиятельного человека с душой в спортивном костюме, в обещаниях вечной жизни в капсулах и ваучерах на скидку.

И если когда-то Мираж был туманным изображением озера в Сахаре, плюс две-три пальмы, то сегодня это фотография с фильтром, которая продает непонятный смысл продвижения.

Именно поэтому их нужно приручить. Ухватить эти дикие иллюзии, ворваться в их уздечки из забвения и засунуть их головы в гомот абсурдности. Собрать их в смоляно-черный мешок, чтобы бросить в какой-нибудь древний колодец, из которого черпают наперстками только поэтов, отверженных философов и безнадежно влюбленных вечтателей.

Я представляю, как Фата Моргана сидит в пабе с крышей из мха, на краю туманной скалы, заказывает себе горячий пунш со вкусом торфяной земли и кисло-клюквы.

И пока человечество обсуждает свою очередную иллюзию контроля над жизнью, она бормочет у себя под носом в скором разговоре:

«Все, что вы думаете, что видите, я создал вчера. От скуки.»

Глава 7

КУКЛА

«Луна – это больше, чем светило. Именно так начинает ощущаться ночь.»

Хорхе Луис Борхес.

1.Сюрреалистическая луна свисает с неба не как светило, а как распутанная кукла из шелковых нитей.

2.Кто-то привязал ее там, в тишине, где ночь перестает быть временем и превращается в ожидание.

3.Луна слегка дрожит, не от ветра, а от тяжести сэкономленных метафор, плавающих во тьме, как рыбы в мазуте.

Ее светящиеся тристишия просачиваются через пространство через тот странный звук, который ты не уверен, внешний он или внутри твоей головы.

4.Она раскачивает розовые иллюзии.

5.Эти странные, рваные сцены, в которых у дверей нет ручек, а лица людей размываются, прежде чем они узнают вас по имени.

В глубинных катакомбах самовлюбления она-наш страж. Без лица. Без голоса. Он хранит секреты, которые ты никогда не хотел знать. И все же ты их чувствуешь. На своей коже. По праху на книгах. По молчаливому присутствию чего-то, что напоминает вам, что мир более странный, чем вы позволяете себе признаться. Космос доверяет ей взгляд. Звезды-это ее глаза, которые были в тебе тысячи лет. Песня, без мелодии, без слов, которую ночь все-таки понимает. Тайна живет не в раскрытии, а в том, чтобы стоять там-тихой, сплетенной нитями невысказанного.

6.Луна все еще качается.

7.Не для того, чтобы осветить, а для того, чтобы напомнить о себе.

И что ты часть этого фильма, из этой темной сцены, где вещи свисают с невидимых ниток, и никто не спрашивает, кто их держит.

Глава 8

ГРАВИТАЦИЯ

«Гравитация – это не только сила, но и символ нашей привязанности к Земле. Она нас не держит, она нас связывает.» :

Платон.

1.Есть места, где гравитация – это только слух.

2.Там деревья рождают легенды вместо фруктов, а их слова танцуют вальс с ветром, как будто погода не напористый надзиратель, а рассеянный поэт.

3.Песочные часы отсчитывают не вниз, а вверх, рассыпая звездную пыль в туманный воздух ничто.

4.Ни одна песчинка не попадает туда, где ей место.

5.Здесь нет места.

В воздухе парит одинокая фигура, одновременно хрупкая и бесконечная, растворяющаяся на рассвете в чернилах Космоса и свете Млечного Пути.

Зашифрованные разговоры черных дыр распадаются в полете, превращаясь в невесомых бабочек.

Эти бабочки ищут не цветы, а несбывшиеся мечты, чтобы украсть немного остаточного желания.

6.В этом мире реальность изгибается, как старая дверь заброшенного амбара.

7.Время и пространство качаются в ритме, который могут чувствовать только бездомные сознания.

8.Вселенная здесь-это мечтание, сотканное из тонкой нити Мойры Клото.

9.Что-то говорит.

10.Не словами, а тем бесплотным звуком, когда ладонь касается стекла посреди ночи.

Изумление носится как пар из чайника в пустой комнате. Дверь всегда приоткрыта. В объятиях сюрреализма.

Он предлагает идти, не зная точно, куда.

КНИГА МИСТИФИКАЦИЙ

Глава 1

АБИЗА

«Если долго смотреть в бездну, то и бездна будет взирать на тебя.»:

Фридрих Ницше

1.Ветер утихает.

2.Море спокойное.

3.Но под ним живет Абиза, и она не кричит» Прощай!».

4.Там, где темнота не имеет конца, где сны не имеют продолжительности, и сам сон является спиральной тюрьмой страха, но и надежды.

5.Да, Абиза никогда не говорит: «Прощай!».

Сознание стремится без троп и эстафет, ищет мелодии, звуки, фантазии, которые находятся за пределами любой словесности, даже если это по поводу загробной жизни папы. Зовет без звука, кричит неслыханно, впадает в иллюзии, где страх подобен камню в горле-тяжелому и ледяному.

Волны – это не вода, а пламя, которое тлеет и тянет тебя ко дну. Вниз ко всему, что ты отказываешься увидеть, не говоря уже о том, чтобы осознать. Там, где истина-это не солнце, а темная дыра в необъятности твоей идентичности.

Ты кусаешь воздух, но он горький и холодный. Рыдаешь без слез, чувствуешь без кожи и обычно молчишь. Как обыкновенная овца в стаде безразличия. Здесь нет места страху, нет спасения. Есть только спираль, вращающаяся в том, для чего неизвестно, так ли темно или это преднамеренная установка, созданная именно для овец.

6.И, несмотря ни на что, в этой вечной тьме, в этой пропасти, в понятии Абиза пылает огонь.

7.Маленький, но необузданный.

Некоторые понимают, что это любовь, которая появляется в развалинах, которая зажигает свет, чтобы погасить его своими руками, потому что в этом твоя сила.

8.Такова судьба храбрых-нырнуть во тьму, танцевать с волнами, обнаружить, что в глубине ничего есть что-то, что держит нас в живых.

Сам страх смерти…

КАБАК

«Смерть (или ссылка на смерть) делает людей ценными и жалкими…»:

Хорхе Луис Борхес

1.Что-то вроде промежуточной зоны, где свет теряется в забвении, скрыто.

2.Никто не давал имени этому месту, потому что имена-это что-то живое, а здесь все замерло до того, как оно зародилось.

Говорят, что именно здесь Четыре всадника Апокалипсиса делают свои остановки, прежде чем отправиться в свое путешествие. Но их здесь больше нет. Бар пуст.

3.Сама Смерть всегда приходит одна.

4.Абсолютно одна.

5.Никогда не опаздывает и не торопится.

Она сидит за столом у окна, через которое видно только проклятие бытия. Он пьет что-то темное, похожее на выдержанную клятву.

1.Голодание уже давно стало популярным диетологом.,

2.Эпидемия скрылась на острове без интернета, а война бродит по городским паркам, замаскированная под пьяного старика, рассказывающего о том, как однажды он поджег мир.

3.Но смерть не нуждается в представлении.

4.Она не носит волосы, не ездит на лошади, за ней нет теней.

5.Она единственный постоянный клиент.

Она не дает чаевых. Иногда уходит с поэтом, который воображал, что может создать всю поэзию. Говорят, что если спросить ее, что осталось от прошлых времен, она просто улыбнется. У нее нет глаз, но ее улыбка ощущается как холод, который она знает каждый жизненный путь.

6.Никто не знает, когда закроется этот последний паб.

Но все знают, что когда дверь захлопнется, никто не откроет ее снова.

ПОЧТАЛЬОН

«Жизнь – единственное существо, которое ест только себя, ища аппетит.»:

Чарльз Симик

1.Жизнь не является ни клоуном, ни предсказателем, ни опиатом для подражателей, как некоторые пытаются это сделать.

2.Жизнь-это растерянный сотрудник почтового отделения с расстегнутым пальто, лохматыми усами и карманами, переполненными сбитыми с толку посылками.

Он бродит по улицам существования, задыхаясь и потея, перескакивает с метафизических бордюров на философские пороги, спотыкаясь на каждом шагу в собственных иллюзиях. Иногда он доставляет вам письмо, якобы предназначенное для вас, и в нем говорится: «извините, мы ошиблись адресатом!«В другой раз он выбросил его из окна дирижабля, прежде чем вы смогли увидеть отправителя.

3.Потребности этого почтальона вполне обычные.

4.Любит греть ноги в лужах человеческих слез.

5.Он пьет абсурд вместо воды.

6.Он питается драмами маленьких людей, увенчанных мировыми катаклизмами.

7.Иногда он любит смотреть на сердитых философов, особенно когда они спорят о смысле жизни. Тогда он тайно рисовал усы углем на их лицах.

Его самая большая страсть-смешивать начало с концом. Ты рождаешься, а он поздравляет тебя с надписью» Прощай!». Когда ты умираешь, на тебя наклеивается ярлык» добро пожаловать!». Я бы не удивился, если бы он сейчас держал для тебя письмо с надписью: «Не пытайся понять меня сразу!».

8.Жизнь не любит подчинения, планов, календарей и часов.

9.Для него все это-совпадение абсурда.

10.С того момента, как первая клетка забыла, почему она размножается, до сегодняшнего дня, когда мы все толкаемся в социальных сетях, как нервные электроны.

И когда ему надоест собственная почтовая служба, жизнь берет какой-то отрезок времени, превращает его в бумажный самолетик и бросает в бездну.

Там новый почтальон найдет его и начнет все сначала.

Глава 4

ЖЕНЩИНА МЕЖДУ СЕКУНДАМИ

«Ты, яркая звезда, хотел бы я, как ты, быть вечно неизменным…»:

Джон Кидс.

1.Была женщина, которую никто не трогал.

2.Ни на пересекающихся дорогах, ни в мечтах, которые населяют твое временное присутствие.

3.Она блуждает там, где свет сомнителен, а тьма не менее одинока, чем она сама.

Ее волосы словно от сгоревших следов, оставленных на небе после распада кометы. Ее глаза-древность. Не как бабушкины глаза, а как глаза рыб, смотрящих на дно той части времени, еще не названной.

4.Он не произносит слов.

Если открыть глаза, когда тьма позволяет себе не быть такой непроглядной, можно увидеть, как ее руки движутся и как бы плетут нити Вселенной. Некоторые называют его «звездным». Как будто это дает ответ.

5.Когда он проходит, пространство не вибрирует.

6.Только где-то издалека пыльный луч выбирает наблюдать еще один миг.

7.Только для того, чтобы точно запомнить, как закручивается воздух вокруг нее.

8.Она никогда не существовала.

9.Или ее было слишком много, рассеяно в те моменты, когда ты смотришь вверх, не зная, почему.

Между звездой и облаком, между ветром и дождем. В пустотах, в которых ты воображаешь, что что-то видишь, но потом решаешь, что это глупость.

10.Она танцует.

11.Не на сцене ночи, а по краям чего-то, что не хочет быть определенным.

12.Он собирает молчаливые имена и позволяет им медленно тлеть… как забытые свечи в одинокой церкви на неназванной планете.

Звездная женщина ни за кем не приходит. Все просто. И этого всегда достаточно.

И если он иногда с кем-то разговаривает, то это только ветер…

Глава 5

ПРИЧЕСКИ

«Иногда ветер останавливается только для того, чтобы услышать ложь, которую мы себе рассказываем.»:

Марк Стрэнд

1.Ветер-самый старый коафер в мире.

2.Он может быть таким же и в других вселенных, в то время как изменения температуры позволяют ему существовать.

С тех пор, как мир был грубой грязью, а звезды, брошенные Богом конфетами на ковер, он уже подстригал траву, взъерошивал облака и сплетал волосы женщин у реки случайностей.

3.Ему не нужна студия.

4.Ни ножниц, ни фенов.

5.Только тысячи невидимых рук.

Некоторые ветровые руки теплые. Они гладят тебя по затылку, как твоя пожилая бабушка, которая знает, что ты плакал. Другие холодные, режущие, ледяные. Они расчесывают твою душу на путь, который ты не хотел пройти. Есть те, кто формирует прическу вашей жизни так, что вы оставляете рассеянные мысли на тропе позади себя.

Иногда, в полночь, ты чувствуешь, как сквозь окно проникает невидимый ветер, даже если он закрыт. Не в комнате, а в мимолетном сне. Он заворачивает воспоминания в ленты, выдувает страхи под кровать и привязывает желания к хвосту Небесной пыли.

1.Эти / ветреные / ничего не хотят.

2.Не берут, не дают.

Они просто проходят мимо, устраивают хаос и позволяют тебе поверить, что ты сам решил забыть ту, которая когда-то посмотрела на тебя так, что мир на мгновение остановился.

3.Есть ветры, которые ничего не трогают.

4.Они просто слушают.

Они встают рядом с тобой, поднимают брови (если вообще есть) и ждут, чтобы ты солгал сам себе. Затем они снова безмолвно уходят.

5.А в конце осени, когда все выглядит как заброшенный стол после дня рождения, ветер осматривает волосы на деревьях.

Последнее приглаживание перед зимой оставило их голыми, чтобы увидеть рану, шрам, обещание, которое никто не взял на себя.

6.Да, ветер – последний стилист невидимого.

Все остальные лгут

Глава 6

ТУМАН

«Туман-это не отсутствие формы, а ее последняя исповедь.»:

Марк Стрэнд

1.Бывают ночи, когда воздух словно разлучается.

2.Фиолетовый, как темные тени из потускневших воспоминаний.

3.Затем туман просыпается.

Но это не легкая утренняя вуаль, нежная к волосам деревенских девушек, а плотная, липкая, с цветом пролитого вина на пергамент, который должен оставаться нечитаемым.

Туман поселяется в небе как забытый платок пожилой женщины, бывшей царицы или, по крайней мере, богини. Он проходит по улицам, в складках времени, в промежутках между двумя бессонными мыслями. Он поглощает тени птиц, облизывает окна и прячет Луну, словно похищает ее для себя.

4.В этом тумане корабли не плывут по воде.

5.Они плывут над самой тканью мира-сотканы из фотонов, из когда-то сказанных сентенций, которые сейчас повторяют только Раки-пустынники.

6.Небо над ними цвета подавленного раскаяния, от тех, которые мы произносим, не желая, чтобы кто-то услышал нас буквально.

7.Туман, это не только воздух и влага.

Он хранитель вздохов. Каждый шаг в ней приближает нас к прошлому. Он выстраивает в себе выцветшие грядки старых обид, выкапывает канавы клятв вечной любви, произносится без свидетелей, сажает живую изгородь благородной лжи и белой зависти.