Городской дневник. Стихи, 2010
- -
- 100%
- +
© Маша Халикова, 2020
ISBN 978-5-0051-9047-5
Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero
I. «Любовь и странный дар владеть строкой…» (январь-август 2010)
«Я не ходила на курсы…»
Я не ходила на курсыПсихологической кройки.Поезд. Под голову куртка.Баночка «Балтики-тройки».Сборник рассказов. Набоков.Не перечитанный даже.Нижняя полка. Из оконВидно степные пейзажи.Были Уральские горы,Будто картинки на блюде.Мерно текут разговоры.Разные-разные люди.Кто с пирожками с капустой,Кто с самодельной мочалкой.Всем им по-своему грустно,Всех их по-своему жалко.Жизни и много, и мало.Белые лампы задуй ты.Я ничего не писалаПо долгосрочной задумке.А на стихи не любуйся.Город в полуночи тонет.Всё это были не курсы —Сутки в плацкартном вагоне…(18.01.2010, 12:38, г. Волгоград)«Незнакомый чуждый город…»
Незнакомый чуждый город,Бесприютная зимаС ощущением повтора.Тело просится в дома,Где уютно и не грустно,Где не крепость – так хоть щит.Но его туда не пустят.Сердце знает и молчит.Разум, нитями повязан,А с тобой поговорим? —Ухмыляется с сарказмом:«Вам ведь нравится экстрим».Что же, стряхиваю морок.Взгляд в трамвае из окна:Мой красивый светлый город,Чистый снег и высь без дна…(18.01.2010, 13:49, г. Волгоград)«Ты думаешь, от горечи ушла ты?..»
Ты думаешь, от горечи ушла ты?Объятия, пропахшие вином,Оттягивают трудный миг расплаты —Но бесполезны в чём-то остальном.Когда весной грохочущие ливниИ чёрных крыш проржавленная жесть,Ты станешь ли от этого счастливей,Свободней и осознанней, чем есть?Уставшие от вечных ссор и лжи, мыС рассветом заступаем за порог.Пора вернуться к прежнему режиму,Где ночь без сна и полстраницы строк…(25.02.2010, 4:50, г. Курган)«Не знаю, хорошо ли я пишу…»
Не знаю, хорошо ли я пишу.Прозрачная от внутреннего шарма,Стекаю светом по карандашу.И кто докажет мне, что я бездарна?И кто меня посмеет упрекнутьВ нелепой необдуманности шага,Когда февраль и мой чернильный путьЗатягивает с жадностью бумага?Никто во мне не вызовет испуг.Жизнь, как строка, подкатывает к горлу,И видно вдруг, что этот мир вокругТакой анестетически-снотворный…(25.02.2010, 5:03, г. Курган)«Если осознанно вникнуть…»
Если осознанно вникнуть,Ясно, насколько легкиПозолочённые нитиВ бархате чёрной реки.Трудно за них ухватиться:Всмотришься – и не спасут.Только встречаются лица,Преобразившие суть.Воды мерцают, и дразнят,И отнимают покой.Чтобы наполниться, развеНужно коснуться рукой?Каждый, кто этого хочет,Видит: попытка пуста.…Переливаются строчкиНа сердцевине листа.(25.02.2010, 5:18, г. Курган)«А иногда, и может, даже часто…»
А иногда, и может, даже частоМне кажется, что жизнь моя течётИз-под пера писателя-фантаста,И я веду себе её учёт.Порывисто исписаны страницы.Увесистый читательский дневник —Возможность невзначай освободитьсяОт впечатлений чьих-то странных книг.Мне видится порой, что это ложь всёНа глянцевой поверхности листа,Что ночь к утру и что вот-вот проснёшься —А жизнь вокруг убийственно-пуста;Наброшенная паутиной скука,И, жалких стариков опередя,Толчёшься за дешёвой пайкой супаВ безликих городских очередях;Что все давно чужды и ненавистныПод листьев равнодушный смертный пляс.На стенку алюминиевой мискиИз побледневших осторожных глазСорвутся слёзы. Моросящий дождик…Встряхнусь – и боль уходит под ребро,Но остаётся шепот: правый Боже,Храни мой сон и мудрое перо…(2—3.03.2010, 00:20, г. Курган)«По лёгким перьям струились блики…»
По лёгким перьям струились блики.Я ощущала свою бескрылость,Перебирая страницы книги,Где обстоятельно говорилось,Что раны нужно присыпать солью,Испачкать пеплом, свинцом напичкать,Что очень скоро не будет больно,Поскольку это войдёт в привычку.В глубинах сердца теснился рокот,Но на обложке сияло имяНаиправдивейшего пророка —Инициалы сошлись с моими.И вместо жалоб и обвиненийЯ обмакнула перо в чернилаИ над коварной змеистой теньюСвой луч осознанно прочертила…(6.04.2010, 9:35, г. Волгоград)«Рисую углем серый дождь…»
Рисую углем серый дождь.Асфальт сжимается от вздоха.А я, конечно, не художник —Потому выходит плохо.И ничего не разобрать.Наверно, так оно и лучше,Когда любимый младший братНевдалеке выводит лучик.Мир сам заботится о том,Чтоб – даже после нервных встрясокИ в чём-то малом и простом —Раскрепощать палитру красокИ трепетать, как дивный сад:Любовь ты в нём увидишь, друга ль?Я улыбаюсь невпопад,Потом откладываю уголь.Полётом синего мелка,Ещё немного неуклюже,Я оставляю облакаВ глубоких сумеречных лужах…(16.04.2010, 14:13, г. Волгоград)«Ты отмеряешь ртуть и морфий…»
Ты отмеряешь ртуть и морфийНочами пасмурной весны —Хоть так, возможно, будут стёртыТвои циклические сны:Кошмары падающей люстрыИ зарешёченных дверей.Проснуться в явь ещё не утро,А страх и боли всё острей.Но смерть во сне всегда неправда,И ты отчаянной рукойНапрасно смешиваешь ядыВ надежде вымолить покой.Постой. Вечерний воздух горький,Прохлада в шёлковом шарфе,И обволакивает горлоКонфетно-приторный шалфей.Теперь шагни навстречу ветру…Но где же люстра, где же дверь?В кошмаре главное – поверить,Что можно выйти без потерь.Отложим вещества и травы.А время движется к утру.Ты знаешь, как приятно правитьСвою азартную игру…(19.04.2010, 20:47, г. Волгоград)«Любовь и странный дар владеть строкой…»
Любовь и странный дар владеть строкойВедут себя с душой, как с одеялом,Стремясь перетянуть её покойИ, наконец, забыться сном усталым.Но знать бы им, что бедная душа,Уже не в силах вынести такое,Бежит объятий и карандашаИ никому не может дать покоя.Ей тоже нужно просто отдохнуть,Побыть одной на этом свете – чтобыШуршать листвой и слушать звёздный шёпот,За шагом шаг распознавая Путь…(19.04.2010, 21:42, г. Волгоград)«Крошится замедленно грифель…»
Крошится замедленно грифель,Затачивается перо,И переплетаются рифмы.Но я забавляюсь игрой,Которая кажется мелкой,Подобно песчинкам в горсти.Как медленно тонкие стрелкиКарабкаются к десяти.И так это ежевечерне.Да только посмотришь назад —Написаны чисто и вчерне,Огромные кипы лежат.Оглянешься в зеркало: ты лиСоздатель порывистых строк? —Тебе уже двадцать четыре,И взгляд твой спокоен и строг.А время всё каплет и каплетНа камень, который горюч,И в маленькой выемке в камнеСкрывается солнечный луч…(28.04.2010, 12:54, г. Волгоград)«Как шаман, вызываю строку за строкой…»
Как шаман, вызываю строку за строкой:Пусть поведают древние тайны о мире.Утомясь от бесед, отойду на покойИ проснусь далеко за полуднем, в четыре.Между комнат, что так непривычно-тихи,Буду вечер и ночью – до часу, до двух ли —Разбираться в листках, потому что стихи —Это мудрые и своенравные духи.Без примерки крою эфемерную ткань,Золотистая нить извивается странно,Вышивая узор: человек, перестаньЗапирать вековечную Душу-шамана…(28.04.2010, 13:49, г. Волгоград)«Тихо стекает вода дождевая…»
Тихо стекает вода дождевая,Будто легко по стеклу вышиваяИли неспешный ведя разговор.Я не запомнила странный узор,Не поняла ни единого слова.Суть же принять оказалась готова:Прошлое высушит солнечный блик —Жить нужно тем, что несёт этот миг…(28.04.2010, 14:03, г. Волгоград)«Городские пейзажи сутулятся…»
Городские пейзажи сутулятся.Дождь с небес, что казались чисты,Заливает вечерние улицы,Искажает соборов кресты,Намечает на сердце распутицу,Долго перебирает листы.Улыбаюсь уже не по-летнему,С робкой грустью подросших котят.Пятипалые листья замедленноНа холодную воду летят.Меж сырыми тетрадными клеткамиЛишь порой промелькнёт этот взгляд —С тихой верой, что тело не сгорбится,Ощущения станут острей,Что в дождями пропитанном городеНе случится чужих сентябрей,Что заметки, сухие и горькие,Станут строчками стихотворе… …ний…(10.08.2010, 11:30, г. Курган)«Все мы будто проросли из камня…»
Все мы будто проросли из камня.И однажды пусть настанет день:Я сочту, что, видимо, пора мнеОтойти от буден и людей.Я ступлю на дымную аллею,Средь берёз пройду и над водойПопрощаюсь и окаменею,Вечной став и снова молодой…(13.08.2010, 11:09, г. Курган)«– „Привет!“ – „Это ты?“ Полминуты случайной встречи…»
– «Привет!»– «Это ты?» Полминуты случайной встречи.– «А ты изменился – может быть, постарел».– «Ещё бы, уже пять лет безуспешно лечимСердечные боли насущностью будних дел».– «А по выходным вышиваем весёлых зайцев,Под тонкой иглой оживает, пестрит канва,И мне потому начинает порой казаться,Что я и сама ненароком еще жива».– «Но всё завершилось шумным зелёным маем.Ты помнишь, как ты ослабла, а я продрог?»– «Прости, мне пора». Выполняем, пережидаемИ больше не пишем сильных красивых строк…(27.08.2010, 16:01, г. Волгоград)«Лето последнего дня…»
Лето последнего дня,То есть последний день лета.Жизнь заполняет меняНеизгладимым куплетом.И без особенных чувств,Зная, что всё это мелко,Я монотонно кручусь,Как трехколёсная белка…(31.08.2010, 8:28, г. Волгоград)«Стихи рождаются случайно…»
Стихи рождаются случайноИ происходят невпопад,Когда я ставлю греться чайникИ мóю синий виноград.Поют неведомую близь мнеИ повторяют: не спеши,Поскольку даже в прозе жизниЖивет поэзия души…(31.08.2010, 8:35, г. Волгоград)«Стихи полны неизмеримой боли…»
Стихи полны неизмеримой боли.Когда они рождаются во мне,Я ощущаю, будто бы невольноЯ соучастник пляски на огне,А иногда игры с тенями в прятки.Бессмысленно пытаться не играть.В который раз – дымящиеся пяткиИ в ужасе измятая тетрадь…(31.08.2010, 13:36, г. Волгоград)«С чего ты взял, что этот город…»
С чего ты взял, что этот городХоть чем-нибудь похож на рай?Его горячий воздух горек,А солнце хлещет через край.Он тянет силы, давит, душит,Но мы спокойны и тверды.Ах да, в его заветных кущахРастут запретные плоды…(31.08.2010, 19:56, г. Волгоград)II. Осень в трамваях (сентябрь-ноябрь 2010)
«Выходишь из подъезда, как из спячки…»
Выходишь из подъезда, как из спячки.«Пусть все вокруг смиряются, но яЗемную жизнь устроил бы иначе».Каким холодным выдался ноябрь.Обогреваешь губы сигаретой,Но на мечты и сны не уповай —Твой мир давно придуман: жёсткий ветерИ равнодушно стынущий трамвай…(1.09.2010, 17:12, г. Волгоград)«Скупая проседь снегопада…»
Скупая проседь снегопадаПереливалась в волосах.Ей было многого не надо —Всего лишь жить, любить, писать.Её не понимали люди:А как же деньги, как же быт?Они не знали: каждый будетЛегко когда-нибудь забыт.Лишь над строкой, где чувство дома,Где запах лета и земли,Всплакнёт неведомый потомок,Истосковавшийся вдали…(2.09.2010, 10:47, г. Волгоград)«Я просыпаюсь очень рано…»
Я просыпаюсь очень раноВ душистом облаке шафрана,Насквозь пропитанная маем.Но очень скоро понимаю,Что луг и солнце только снились,Что счастье жизни – просто милостьПоследней выпитой таблетки.А воздух всё такой же едкий…(2.09.2010, 12:10, г. Волгоград)«Есть пустота – коварна, как пожар…»
Есть пустота – коварна, как пожар,Что жжёт в груди до судорожной жажды,Но твой ручей обманчиво-бумажный,Да ты уже неисцелимо-старИ никогда не станешь молод впредь. —Спустившись в темноту и холод трюма,Я ж захочу не лечь и умереть,А сесть и в одиночестве подумать,Расслышать звон серебряной струны,Рассеять все сомненья и печали.Так в жизни всё имеет от началаПо две непостижимых стороны…(2.09.2010, 12:24, г. Волгоград)«Весь день между пальцев пустой карандаш…»
Весь день между пальцев пустой карандаш.Отчаялись листья дождаться хоть строчки.Наскальными знаками не передашьПочти первобытной тоски одиночки.Но будет весна, зазвучит перестук,Земля напитается горьким и талым.И я утолю напряжение рукКаким-то приятным на ощупь металлом…(2.09.2010, 12:53, г. Волгоград)Об эгоизме
Как поживают те, кто за стеной?Задумываемся ли мы об этом?Да что там, варят окорок свиной,Болтают о погоде, пьют вино,Мусолят прошлогодние газеты,Тиранят отупевшие умы,Слоняются при месте и при деле,Считаются успешными людьми.Другое дело – мы, где каждый – мир,Страдающий, прекрасный, беспредельный…(2.09.2010, 15:52, г. Волгоград)«Если старые боли не лечатся…»
Если старые боли не лечатся,То виной моей лености то,Что была в прошлой жизни помещицейИ носила в заплатах пальто,Протирала фарфоровых слониковДа варила борщи-кисели,Ощущала себя беспокойнее,Если карты не к месту легли,Но решив, что вернее – надеяться,Заедала чаи калачом…Что ещё обвинить в моей лености,Если прошлая жизнь не причём?(2.09.2010, 16:34, г. Волгоград)«Я не хочу прощаться с детством…»
Я не хочу прощаться с детством,Где отчий дом и райский сад,В котором было интересноЛовить его случайный взгляд,Сидеть – так близко – на качелях,Кататься в лодке по реке,Пить лимонад и есть печенье,Писать секреты в дневнике.Но только потускнело солнце,Шиповник начал догорать,И ничего не остаётся —Лишь перелистывать тетрадьИ с тихой грустью верить в это —Что он опять придет сюда,Что дальше снова будет летоИ не наступят холода…(3.09.2010, 13:31, г. Волгоград)«А дождь всё идёт и идёт…»
А дождь всё идёт и идёт,Наводит осеннюю скуку,Кладёт сигарету мне в руку,В далёкую память ведёт,Шумит у меня в голове.Отвлечься от прежних событий —Беру разноцветные нити,Пускаю цветы по канве.От них улыбалась душа бЛюбого из тех, кто устали.Но в моде шелка для вуалейИ чёрные перья для шляп.Слегка искривляется рот.Открытки безжалостно мокнут.Сентябрь налипает на окна.А дождь всё идёт и идёт…(8.09.2010, 11:38, г. Волгоград)«Этот город стал суровым и чужим…»
Этот город стал суровым и чужим,Из дорог-костей и речек-сухожилий.Каждый день безостановочно бежим,Конец ознакомительного фрагмента.
Текст предоставлен ООО «Литрес».
Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на Литрес.
Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.