Песок времени. Стихи, 2014
- -
- 100%
- +
© Маша Халикова, 2020
ISBN 978-5-0051-9494-7
Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero
За название книги благодарю свою научную руководительницу по практической части дипломной работы в Волгоградском государственном университете поэтессу Е. В. Иванникову.
«Дорогой быстросохнущий лак…»
Дорогой быстросохнущий лакИ французские стойкие тени.Ты из этого мира ушла б —Здесь тебя всё равно не оценят.Но игра продолжается. Твёрд,Потому-то спокоен и ясенСильный дух. Шоколадный ли тортЯркой глянцевой вишней украшен?Всё вокруг – мишура или ложь.Нет, ты пишешь без умысла пользы,Блага людям – но этим живёшь,Наслаждаешься вечером поздним.Потакаешь капризам души,Служишь музам, влечёшься к богеме,Жаждешь славы и власти. Пиши,Осветляй подземелия, где мыГулким идолам жертвуем всем,Дремлем, к стёклам в метро приникая,Каждый день просыпаемся в семь.Почему ты одна не такая?Дотянуться – не хватит руки,Не достанет свободы коснуться.Остаётся сушить лепесткиИ хранить позабытые бусы…(1.01.2014, 18:16, г. Курган)«Серебристый лак и синий камень…»
Серебристый лак и синий камень.Что молва, что блага, что покой?Всё теряет смысл и блеск, пока мнеЖить тобою, как тебе – строкой.Нет, да и не может быть союзаНаших душ – я знаю это сам:Слишком тесен мир и слишком узокПраздный ум в тоске по небесам.Одарённым редкостным богатствомНе найти оправы ей под стать.Остается просто любоваться,Между тем как ей средь нас блистать.Для чего я болен этой мукой,Для чего так страстно ей влеком?Возвратиться бы к себе – тому, ктоОбделяет кошек молоком,Снегирей – рябиной, близких – лаской,Носит маски и пускает дым(Трудно быть – довольно и казаться)…Только нет – я стал совсем другим.Выжито, прочувствовано – столько.Взмахом крыл, звездой чужих путей,Давним сном – серебряные кольцаИ соблазн мерцающих ногтей…(1.01.2014, 18:59, г. Курган)«Есть лишь одно – стихи…»
Есть лишь одно – стихи.Ты родилась такой,Чтоб вечера тихи,А на душе покой.Этим твой мир спасён,Полон и обогрет.Всё остальное – сон,Всё остальное – бред.Праздник забыт. С ногтейСходит блестящий лак.Время искать путей,Скрытых среди бумаг.Манит цветущий мак,Щедрой природой дан.Вряд ли сойдёт и так —Жалкий самообман.Счастья в привычке – нет,Так что не обессудь.Ты навсегда поэт —В этом и смысл, и суть.Тонок и чист сосуд,Созданный передатьСтроки, что принесутВлагу и благодать,Животворящий свет.Струи бегут, легки.Целого мира нет —Есть лишь одно: стихи…(2.01.2014, 8:23, г. Курган)«Забор, пятно калины, хлопья снега…»
Забор, пятно калины, хлопья снега,Засохший хмель и выцветшие ставниДа пара голубей на скате крыши —Я вижу этот мир не как поэт.А здесь уютно: кошка, ёлка, нега,Компоты, фрукты. Жить, обычной став, бы.Душа опять нечаянно расслышитСреди земных бессмысленных суетВлекущий, сладкозвучный, чистый голосИ трепет лиры, искренней и хрупкой.Я встрепенусь, стряхну тоску и дрёму.Ты в этот самый миг меня спроси:Что вижу я? Что небо раскололось,Что целый мир – в ореховой скорлупке,Что тонкий дым дрожит над низким домом,Что на столе песочные часы,Что ярко-алы бусинки калины,Что хлопья снега вьются в странном танце,Как мотыльки, что день напрасно прожит,Что жизнь людей пуста и, наконец,Что наши судьбы неисповедимы,Что высь светла, но я должна остаться,Что я смотрю как подлинный художник,Поэт, мудрец, со-автор, со-Творец,Что потому-то в некоторой мереИ от моих причудливых иллюзийТеперь зависит общая картина.И я беру альбом и акварель.А ты гляди – и каждому по вере,По прихоти моей беспечной музы,По россыпи подарков-ассорти, но —Не март, ручьи и солнце на дворе ль?..(2.01.2014, 13:14, г. Курган)«Выбор, который делаю я сама…»
Выбор, который делаю я сама.Мне остаётся в мире совсем недолго.Не отвлекайте от начатого письма.Ночь за окном, и небо в сплошных осколках.Я не справляюсь с жизнью, всегда спеша,Даже с умом и телом своим в разладе.Я золотая маленькая душа,Но потерялась временно в звездопаде.Где же тот путь, который ведёт домой?Странник проходит мимо, никем не узнан.Мне одиноко, горько, и выбор мой —Освободиться, сбросить земные узы.Да сомневаюсь, можно ли так уйти.Много скиталась, но возвращаюсь – с тем ли,Пересчитала ль мелкий песок в горсти,Сделала ль все, для чего отдана на землю,Или, когда я предстану перед ОтцомС жалобой, что «там» так тягостно и постыло,Краска стыда невольно зальёт лицо?Ну, хорошо: успокоилась, отпустилаМысли о сладком, тёплом, родном. В окне —Стаи снежинок. Мир незнакомый рядом.Иго как благо, и выбирать не мне.Жить, расставляя слова по своим тетрадям…(2.01.2014, 15:23, г. Курган)«Жизнь, я знаю, не для меня…»
Жизнь, я знаю, не для меня.Мне, не тратя минуты даром, —Каплей света бродить в тенях,Расставляя слова по парам.Нужно столько всего успеть,От чердачной очистить пылиКипы старых листов. А ведьОщущаю под схимой крыльяИ могла бы теперь летать —Выдыхаю же строки (те ль?) я.Всё богатство – перо, тетрадьДа укромная эта келья.Стёкла в тонком узорном льде.Успокоишься ли хоть здесь-то?Потому что среди людейНе найдётся поэту места.Слёзы, мысли, мечты – забудь.Сказка, пряничный дом опрятныйИ уютный? – Когда-нибудь.В этой жизни, ты знаешь, вряд ли…(2.01.2014, 15:41, г. Курган)«Опять сама себе „не та“ я…»
Опять сама себе «не та» я.Не дóрог путь, который прям.Но манит лестница витаяВ заветный дом – небесный храм.Что мне земные перспективы?Три измерения тесны.А на душе опять тоскливоОт ожидания весны.Отведай капель и микстур-ка,Привыкни бредить, выбиратьИ клеить плоские фигуркиВ свою тяжёлую тетрадьДа в одиночестве пылитьсяНа чердаках (и там в гостях),На зимних дачах и в больницах.Они тебя не навестят,Все эти лица, эти люди.Пора отстать, остыть, устать,Понять, что бóльшего не будет,И тихо жить, судьбе под стать.Была спокойна, и свежа бы,И хороша, как терпкий сок.А ты всё рвёшься, и под жабрыВсё набивается песок —Не утекает струйкой в яму,Не приближает миг, когдаЖеланный рай иль, по Хайяму,Для грешных рыб – сковорода.Да миру этому чужда я,Бегу охоты и сохи.Ассоциации блуждают,Готовы вылиться в стихиИ напоить своей стихиейСухую душу. Алый ротЗалит огнём (ведь дни тихи иСкучны) – но даль влечёт вперёд:Не позабыться. Замки, тáя,Уходят в синь одной строкой.А эта лестница витаяВсё будоражит мой покой…(24.01.2014, 21:45, г. Волгоград)«Зачем я здесь? Приходит луч – гонец…»
Зачем я здесь? Приходит луч – гонецЛуны, ко мне на стол ложится узко.Иду в постель и думаю: конец, —Но нет: ещё одна перезагрузка.Невольных строк холодная волнаЗальёт песок, надавит на ключицы:Вставай, беги, забудь, что ты больнаИ что едва ли сможешь излечиться.Запрячь свой дар под маску или грим,Стяни крыла под схимой или шалью —Обычной ты должна казаться им,Чтобы они тебе не помешали:Не посадили в клетку, как зверька,Не сделали ненужного укола.О, жизнь всегда была тебе горька —Полезна ли Душе такая «школа»?Зачем я здесь? Но вечер (время сов)И на предмет стихов обычно мáрок,И – если спать – всегда сорвёт засовС неумолимой комнаты кошмаров,Сокрытой в подсознанье. Вот удел(Которого и я не избежала)Поэтов – луч, что обморочно-бел,Устал и жалок, но остёр, как жало.Беру – за неимением пера.Душа стремится в самое горнилоКипящих строк: лишь это – не игра.И серебрятся лунные чернила,И бьётся полумёртвая тетрадь,Нечаянно почуявшая влагу,И я живу… Чтоб слышать, разбиратьИ наносить на жадную бумагуСлова. И мир – земной, подвластный – весьУ ног. Да, я – другая, не такая!Я вижу суть за тем, что утекает.Теперь ещё разок: зачем я здесь?..(24.01.2014, 23:19, г. Волгоград)«Кто-то балуется вещным…»
Кто-то балуется вещным,Драгоценным и изящным.Кто-то мучается вечнымС талисманным камнем яшмы.Кто-то радуется вешнимБлагодатным струям, плащ имПодставляя. Птицам вещимТяжело ложиться в ящик.Вход портьерой занавешен,На столе – вино из вишен.Помнишь? – Текел: ты завешенИ неспешно найден лишним.Вся игра не стоит свеч, аДва орешка, решка – брешь, ноВечер прожит и завещанИм – нездешним, небезгрешным.Путь – как ящер: и блестящ, иСкользок. Мир из роз: в шипах ихОбнажённым, настоящимБоль – скоплением шипящих…(26.01.2014, 22:37, г. Волгоград)«Я знаю, что сорбит и аспартам…»
Я знаю, что сорбит и аспартам(Проклятый диабет II-го типа)Не подсластят подсоленного тамИ бесполезна эта мысль: «Спасти бы».Мотив болезни, времени-песка,Иллюзий-замков и путей ПоэтаЗаполонил тоску-тетрадь. Резка,Быть может, я порой бываю где-тоВ своих стихах, под пламенем свечиПульсирующих в судорогах. РедкоУже надеюсь ими излечить.Горчит несовершенная таблетка.Но в сердце-корне корчится порок.И бренный мир, который зол и колок,Скрипит от мук (ещё вчера не мог —Плясал и пел) – свершится ли психолог?Не торопись смеяться, не суди.Ты нездоров, ты одинок и стар – всё,Пожалуй, так. Но вижу впередиИскомое – есть стимул здесь остаться.И потому живу. Тревожным ртомГлотаю затхлый воздух. Синь и солнце? —Само собой. Да вот писать о томМне как-то никогда не удаётся…(26.01.2014, 23:01, г. Волгоград)«Мой век отмерен горсткою песка…»
Мой век отмерен горсткою песка.Пока ладонь зажата, я живаИ, если слишком мучает тоска,Ищу необходимые слова.Тетрадь стихов – как фокус бытия,Как – ýже – атомарное ядро,Как – шире – суть. И вся судьба моя —Ночь, тусклый свет, бумага и перо.Реальный мир придавит поутруМучительным кошмаром наяву.Всё кажется, что рухну и умру,Но как-то поднимаюсь и живу.В заснеженной степи – за шагом шаг,Прокручивая в памяти с трудомОбещанный к рождению очаг(Какой-нибудь хотя бы дачный дом),И небо, отражающее дымИ снег, – провал зеркальной пустоты —Упорно представляю голубым,А люди иллюзорные чисты.Кому какое дело до того,Свершится ли заветный мир? ПришёлОтправленный машиной-головойСпокойный врач свершить обряд-укол.Как далеко теперь его душа?Как мог бы он быть светел и высок? —Ответ лежит путём карандаша.С ладони мерно сыплется песок…(25—26.01.2014, 23:27, г. Волгоград)«Чем дальше, тем привычней и пустей…»
Чем дальше, тем привычней и пустейРеальный мир. Чего жила ты ради,Когда вносила в школьные тетрадиРисунки синим лаком для ногтей(Ты помнишь, в «транспарантную эмаль»Подмешивала едкие чернила?)?Ты, кажется, тогда ещё открыла,Что время сводит медленно с ума,Что люди не взрослеют, а растут(Но избежишь мечтаний, чувств и мук ли?),Что девочка, играющая в куклы,Задумавшись на несколько минут,Внезапно в тело вправилась душойИ начала писать, чтоб быть полезней,Но и мотив психических болезнейВ её стихи уже тогда вошёл.Тринадцать лет – но до утра не спать,Поскольку смысл (хотя весьма недурен),Почти смешон, – пусть по литературеОна вполне заслуживала «пять».Подросток нестерпимо зол и горд,Не ощущая почвы, стен и тыла.Давно ли утешали мишка милый,И бисерный браслет, и мамин торт?Давно ли (прозвучу и утеку,Но воспроизведу теперь точь-в-точь – ка) —Объездить свет, родить и нянчить дочку,Учить детей родному языкуМечталось? Редкий бабушкин приездДавно ли был таким безмерным счастьем?Не слишком-то приятно возвращатьсяИ отрочество рассекать окрест:Дремучесть, первобытность, глухота,Неопытность, нелепость – ведь тогда-тоПроизошла и главная утрата —Гармонии, и ты уже не та.Сентябрь в дыму, и порванная нить,И синий лак – ты им, необогрета,По памяти, урывками, портретыТого, кого ничем не отменить!..Вот парадокс: источник жизни какДвижения, развития – есть драма.Казалось бы, чего уж легче прямо —Вперёд и вверх? – Рассвет среди бумаг…(26—27.01.2014, 0:19, г. Волгоград)«Январь такой холодный – не продышишь…»
Январь такой холодный – не продышишьИ пятачка в затейливых рисункахНа толстых стёклах. Снег все выше, выше,Земля все глубже. Голову просунь-каСюда снаружи – дверь полуоткрыта(Хотя к утру, конечно, затворится) —И с жадным любопытством посмотри ты:С небес летят бесчувственные птицы —Невозвратимо, гулко, как орехи,А рыбы превращаются в ледышки,До дальних дней закованные в реки.На сумеречных улицах – услышь-ка —Блуждает замерзающая кошка,Чей тонкий крик болезненен и жалок(Могла бы подождать ещё немножко,Да вот не утерпела, убежала!).Знаком ли с этим странным миром ты – нет?А он влекущ, прекрасен и наряден —Не описать, увы: чернила стынут,Перо крошится на листок тетради —Как в жуткой сказке Андерсена. Тут лиЕщё ты, друг? Спустись, садись напротив,Расшевели таинственные угли,Раздуй огонь – заварим мягкий кофеСо сливками и мёдом – лишь поверь мне,Не спрашивай о том, кто я такая.А впрочем – нет, скорей захлопни двери:Печальна участь маленького Кая.И обо всём на свете помни, кромеТого, что видел (это только снится).А мне оставь остывший дачный домик,Осколки рыб и мёртвые страницы…(29.01.2014, 16:56, г. Волгоград)«Да, выдохлась, измучилась, устала…»
Да, выдохлась, измучилась, устала.Но стал бы век покоя и тепла,Желанный рай – о чём бы я писала,Без этих строк – зачем бы я жила?Пусть будет всё как есть. Пусть чувства скрыв, пустьМечтами утешаясь невзначай.У снега интересный мягкий привкус —Попробуй растопить его на чай.Найду в кладовке редкостный зелёный,Заварим по-башкирски: с молоком.Присядем под торшером за столом… НоТы с этим странным миром не знаком.Ты думал, что беспечная богема,К которой, может, я принадлежу,Творит, купаясь в роскоши. Да где нам?Добротный, прочный, праздничный ажурКуёт мороз для украшенья окон,Трещат самопожертвенно дрова.Зато мне есть о чём поведать строкам.И потому-то я теперь жива…(30.01.2014, 11:32, г. Волгоград)«Тем, кто мыслит и жаждет вдруг…»
Тем, кто мыслит и жаждет вдруг,Постоянно стремясь куда-то,Не вписаться в досужий кругДеревянного циферблата.Вольной птице – всегда скучатьВ разлиновке унылых суток.Вместо строчек – опять печать.Время – тяжесть, что я несу, такИ не свыкшись. Не пункта, нет —А пути лишь могли найти мы.Три десятка коротких летМиновали необратимо.Если скажешь: «Поэт – фразёр», —Я отвечу: увы, нередко.Как настырно в углу грызётПрутья крыса – на то и клетка.Стрелки бьются за кругом круг,Льётся струйка песчинок, но неВиден стык. Привыкай, мой друг,Просыпаться под Альбинони…(13.02.2014, 21:42, г. Волгоград)«В той стране, где всегда сентябри…»
В той стране, где всегда сентябри,Где прогулки по паркам сырым,Терпкость «Sancho Garces», мягкость «Бри»(Обожаю вино и сыры),Где – всего лишь останься ничьей,От игры и тщеты отстранись —Апельсиновый отблеск свечей,Жаркий шелест заветных страниц,Где всегда благосклонна судьбаК праздным странникам слов или сновТо булгаковских лун и собак,То есенинских кычущих сов,Где качели скрипят под окномИ уснуть не дают, но покой —Откровение о неземном —Достигается лёгкой строкой.Кофе с мёдом и сливками. Семь.Внешний мир заступает в права.Поселиться бы нам насовсемВ той стране, где дожди и листва…(17.04.2014, 11:51, г. Волгоград)«Ты разве против?..»
Ты разве против?Пускай, сверкая, бежит строка.Побольше кофе,Поменьше мёда и молока.Ты не слабак, аПопутчик узкой судьбы-реки.Твоя собакаТак любит крошки с твоей руки.Стол, лампа, полка,Уютный домик, тенистый сад.Густая чёлка,И серьги-совы до плеч висят.На этом фотоТы странник – ищешь душе покой.Подскажет что-то,Что, впрочем, будешь всегда такой.Париж, Ивáнов,«На что мне люди?» – бравада: тыКонец ознакомительного фрагмента.
Текст предоставлен ООО «Литрес».
Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на Литрес.
Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.