Пути Поэта. Стихи, 2013
- -
- 100%
- +
© Маша Халикова, 2020
ISBN 978-5-0051-9351-3
Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero
I. Полночный звон
Из «Отголосков»
Спокойствие в лице даВ тетради пара строк.А жизнь моя – как цедраИ выжимки – не сок.Уже давно не снилось —Постичь до сути быОжиданную милость,Превратность ли судьбы:Не знáком перемен ты,Не мартом у ворот?Какие-то фрагменты —И дивный алый рот.Мои ветра и волныОн озарял, мой друг,Таинственною, полнойИ сладостной из мук.Она внутри сокрыта,У каждого своя.А наяву – корытоДа сеть и чешуя.У ýтра привкус горек,Холодный берег дик.Побрёл куда-то к морюИзмученный старик.Меня б ещё спасти, ноСухи душа и стать.А новых апельсиновЗдесь просто не достать…(2—3.02.2013, 0:07, г. Волгоград)«Как хорошо-то, Господи, когда…»
Как хорошо-то, Господи, когдаНа праздник Благовещения в храмеНисходит в души Божья благодатьИ Небо воцаряется над нами.В колеблющемся золоте икон,Огне свечей и звуках песнопений —Повсюду в мире чувствуется Он —Воспринятый, возлюбленный, весенний.Причастница с сияющим лицомПодходит торжествующе, нескоро,Берёт стаканчик с сладкой теплотцой,Дрожит в ладони пышная просфора.А батюшка выносит Честный Крест,Толпятся прихожане – приложиться.И всё, что в этот миг на сердце есть,Впитает вдохновенная страница.На улице – кипящий самовар,Благословенны прянички и сушки.Какой богатый и счастливый дар —Воскресный день, нашедший город южный.Я выхожу из храмовых ворот,Рассыпав в шапки звонкие монетки,Наполненная драгоценным, редким —Как будто Ангел за руку берёт.Встречаемся с единственным моим,Гуляем долго вдоль домов старинных,Болтаем, и смеёмся, и едимЖивые дольки сочных мандаринов.Шуршат обёртки праздничных конфет,Клубничный чай особо ароматен.И лучше этой тихой благодатиНа целом свете не было и нет!..(9.04.2013, 15:09, г. Волгоград)«Ощутив соблазнительный запах дождя…»
Ощутив соблазнительный запах дождяИ потребность идти по чернильному следу,Позабыть этот мир, где странна и чужда,Где жилища темны и где поиск неведом.Убежать, оставляя открытую клеть,На луга и в леса, где так сильно и новоСлышен зов – и о нём не придётся жалеть —Бесконечно свободного Божьего Слова.Затаиться в дурманящей горькой траве,Чтобы стебли её успокоили, скрыли,И смотреть, как вдали, надо мной, в синевеИ лучах беззаботно полощутся крылья.Я когда-то была и светла, и добра.Наполняясь мечтой о несбыточном шаге,Пожелать остриём золотого пераРастерзать белоснежное тело бумаги,Совершить этот страшный старинный обряд,Наконец-то позволить чернилам излиться —Но себя удержать: пусть живут, и парят,И ликуют ни в чём не повинные птицы.Жертва не состоится, и жрица резка.Не такой-то уж я и азартный охотник.Взяв лишь два обронённых на травы листка,Сохраню из всего пережитого хóть миг.Возвратившись назад, в тесноту городов,Буду перебирать свои струны и слушать,Повторяя уже утихающий зов,Что способен ещё сотрясти мою душу,Сделать так, чтобы стало внутри горячо,Чтобы спали обличья… А что до добычи —Птица сядет когда-нибудь мне на плечо…Если только сочтёт для себя необычной…(7.05.2013, 11:14, г. Волгоград)«Снова открылся какой-то невидимый шлюз…»
Снова открылся какой-то невидимый шлюз —Хлынули в сердце прохладные пенные строки.Скоро польются в тетрадь, и сама я польюсьВо утешенье страдающим и одиноким.Истинно то, что неисповедимы Пути.Не понимаю, за что Он меня выбирает:Вещее Слово едва ли смогу донестиНеосквернённым, глубоким и полным до края.Но драгоценная ноша уже на плечах.Люди ослабли, ведь приступы жажды жестоки —Скрытый источник их жизненной силы зачах.И я должна обнаружить глубинные токи,Дать новый импульс движению свежей воды,Чтоб успокоились и исцелились собратья.Только за эти простые земные трудыНе ожидать ничего не должна здесь, ни брать я.Страшно, когда полновесные струи чисты.Бедный ребёнок, в отчаянье тянешь ладонь ты.Всё отнимите – стихи эти, чувства, мечты.Только души моей, только свободы не троньте.Как бы желала укрыться в цветущем саду,Слушать звенящие струи и птичьи рулады,Сладко вкушать от плодов… Но покорно идуЧёрной пустыней… Зачем – я не знаю. Так надо…(7.05.2013, 11:58, г. Волгоград)«Господь послал нам в пищу всякий плод…»
Господь послал нам в пищу всякий плод,Коренья, травы, семена и злаки.Зачем же хочет что-то больше тот,Кто наделён так щедро Им, Всеблагим?Зачем неблагодарен человекИ, потакая неразумной плоти,Желает неоправданных утех,Находит удовольствие в охоте?Зачем, красив и одухотворён,Становится жесток и безобразен,Во власть греха отпадывая, он?Охота на зверей подобна казни.Вы видели когда-нибудь глазаТого, кто обречён и не спасётся?А миг назад ещё вилась лоза,Плескали струи и светило солнце.И жалости не может быть острей.Не может быть чудовищнее часа,Когда мы жарим трупы на костре,С довольством называя это мясом,Затем едим и следом пьём вино,Чем распаляем похоти и злобу.Святое – храм Души – осквернено.Но неужели так всё и должно быть?Ужели не очнётся блудный сын,Покуда не растратит всё наследство,Покуда не останется босым,Больным и всем чужим, куда ни денься?Как ты не понимаешь, жалкий раб,Что ты не царь, что это только игры,Что Суд, перед Которым ты неправ,Однажды всё равно тебя настигнет?Оставь свои греховные дела,Мучительные помыслы и страсти;Покайся, чтобы эта жизнь былаДушевным сокрушением о райской,Сопутствием с покорностью судьбе.И, может быть, Господь воздаст по вере.И снова приласкаются к тебеВесёлые, восставленные звери.И сочные, прекрасные плодыПотянутся с ветвей в твои ладони —Обильная награда за труды.Любимый сын опять в Отцовском доме…И катится тяжёлая слеза —Свинцовая единственная капля.Хотел бы ты сейчас в тот край, не так ли?Но грешнику пока туда нельзя.Смиряй себя молитвой и постом,Которые всегда душеполезны,Способны вознести тебя из бездны,Избавить от болезней и в пустомСаду взлелеять новые ростки,Вспоить их благодатной тёплой влагой.А от порой терзающей тоскиСпасайся за пером и за бумагой…(7.05.2013, 13:15, г. Волгоград)«Не хватает жизни на стихи…»
Не хватает жизни на стихи,Не хватает веры в сердце стыломВ их преобразующую силуИскупать страданием грехи,Исцелять мятежные умы,Освещать пути и судьбы мира.На душе порою пусто, сиро.Только не забыты Богом мы.И когда рождается строка,А за ней пульсирует другая,Чувствую, от счастья содрогаясь,Как нужна Ему и дорога.Он приходит, чтобы утолитьБлагодатным Словом наши жажды,Чтобы даже жалкий лист бумажныйНапитался соками земли,Стал зелёным и затрепетал,Как его собрат на Древе Жизни,Испещрённый сеточкой прожилок,Вдохновенной летописью тайн.В этой книге – каждому своёСредство, по потребности и вере.Кто любовь к нам Господа измерит,Кто Его достойно воспоёт?Кто прольётся в брошенной в траву,Вянущей, ослабленной тетради?Верно, я для творчества живу —И иного смысла мне не надо…(7.05.2013, 13:58, г. Волгоград)«В моей душе таится целый мир…»
В моей душе таится целый мир,А в нём – неповторимые герои,Такие же живущие, как мы,И ради них опять беру перо я.Ищу счастливых слов, заветных дат,Путей запечатлеть земные судьбы.За всем, что я пытаюсь передать,Стоят свои «свидетели и судьи"*.И страшно, чтоб не дрогнула рука,Не выпала страница ненароком.А вы не относитесь свысокаК невольно извлекаемым урокам.Свести бы истощённые пластыС возможностью спасительного сдвига —Не зря бы изливалась на листыНечаянно расслышанная книга.Вокруг свежо и тихо до поры;Поэт сладкоголос и чист, как Лель, – ноРеальный и воссозданный мирыВсё чаще остаются параллельны…* Образ из песни А. Пугачёвой «Старинные часы», автор слов – И. Резник.
(11.05.2013, 17:10, г. Волгоград)«Собирать в тетрадь пыльцу…»
Собирать в тетрадь пыльцу,Вдохновляться то и дело —Было в юности к лицу,А сегодня – надоелоЧувства, помыслы под суд.В самом деле, мне не жаль их —Но кого они спасут?В этом мире я чужая.Есть ли смысл в моих стихах,В этой цели – есть ли польза?Отзвучать и утихать.Лето. Жарко, скучно, поздно.Край бумаги голубой.С кем бы ни была и где бы,У меня над головойЭтот лист лежит, как небо.Растревожит мой покойИ себя заставит слушать.Струи строк – как молоко,Укрепляющее душу.И тогда уже вопрос,Что писать, – неактуален.Сладкий шум стихов и слёзНарастает в горней дали.Отыскав свое перо,Замираю на тетрадью,Чтобы вздрогнуть и… ПоройДня не может быть отрадней:Различить неясный зов,Уловить – пускай немного.А судьба моих стихов —И на это воля Бога.Честь и слава ль у двериИль безвестие, забвенье —Я пришла сюда творить,Делать необыкновеннейЭтот мир. Клубком к крыльцуНочь свернулась. Утром чистымПобегу на луг росистыйСобирать в тетрадь пыльцу…(12.05.2013, 10:47, г. Волгоград)«Хорошо бы вернуться в юность…»
Хорошо бы вернуться в юность,Стать свободной и полной сил.Но усталой опять проснулась;Серо-красен рассвет и стыл.Не таким он случался в маеДесять вёсен тому назад,Где вставала легко сама я,Выбегала в цветущий садИ распахнутыми глазами,Жадным сердцем впивалась в синь,Славословя – ещё не зная,Что молитва дана просить.Жизнь манила, влекла прохладнойСеребристой живой волной.В тонких сетках моих тетрадокРыбок было всегда полно.Строчки бились, переливались,Были пищей моей души.А безрыбье ждалось едва ли —Всё казалось: живи, пиши —Мир из света и счастья соткан;Благо, ноша моя легка.Но однажды разбила лодку,Прихотливо взыграв, река.В небе тучи – на сердце сухо,На страницах ни капли строк.У лачуги сидит старуха,И корыто её у ног.Разбирайся в себе, ищи – ноСладкой грёзы остыл и след.Редкой-редкой порой морщиныНа минутку разгладит свет.Обратится по вере время,Усмирится поток реки.Позабудутся те коренья,Что на бедном столе, горьки.Иго станет опять как благо.В чёрством сердце, в немой тоскеСок проснётся, да нет бумаги.И, начертаны тростью, лягутПара строк на сыром песке…(12.05.2013, 11:47, г. Волгоград)«Тоска найдёт какой-нибудь предлог…»
Тоска найдёт какой-нибудь предлогИ явится непрошенною гостьейВ моей душе. Умолк источник строк,Зато слышно её разноголосье.А на столе – французское вино,Осколки дорогого шоколада,Вазон натёртых воском фруктов – ноМне этого действительно не надо.Она мне не подруга, не жена,Хотя всерьёз нацелена на это.Мне требуется только тишина —Условие свершённости поэта.Я не хочу её холодных ласк —Умелых, предсказуемых, порочных.Остывшее перо не передаст,Как пусто мне совместной с нею ночью.Раскрыть окно, вдохнуть цветущий сад,Осыпанный блестящей звёздной пылью.Мне хочется забыться, и писать,И расправлять невидимые крылья.И ни о чём не думать, не страдатьВ отсутствие ненайденного смысла.Была бы под рукой моя тетрадь…Не радуга – увы, – а коромысло,Мучительная ноша на плечах —Хмельная собеседница; скорей быРассвет. Увидеть, как огонь зачах,Шуршащие обёртки догорели.Взглянуть ей вслед – разлука поутру,Уход без ощущения полёта.Моя рука потянется к перу —Спасения. Но тут удержит что-то.Порыв ведь должен литься изнутри,От щедрой полноты, от вдохновенья —Совсем не от того, что у двериЕщё лежат колеблемые тени.Я подожду, пока вернусь в себя,Оправлюсь от сетей странноприимства.Как хорошо дремать под шум дождя,С которым мир соделается чистым.Закатный свет прольётся, словно мёд,Такой же розовато-жёлтый, сладкий.Никто ко мне сегодня не придёт.Я стану разбирать свои тетрадки,Спокойно наполняясь синевой,Живое равновесие упрочив.Поэту не найдётся ничегоЖеланней одиночества и ночи.Мне вспомнится она – но боль, молчи;Не стоит беспокойства; всё в порядке:Тоска своих возлюбленных мужчинИ их дома меняет, как перчатки…(12.05.2013, 12:54, г. Волгоград)«Росы ложатся в траву…»
Росы ложатся в траву —Стало свежей и светлей.Но для чего я живу,Где моя цель на земле?Белый квадратик листкаКак-то безжалостно пуст.Неисцелима тоскаИз-за отсутствия чувств.Может, на шею надетьШёлковый – с маками – шарф,Символ забытых надежд;Просто отправиться в паркИ прогуляться средиКлёнов, берёз, тополей?Всё у тебя впереди,И ни о чём не жалей.Мир из растрёпанных книгИскренне дорог и свят.Встречный мужчина на мигПриостановит свой взглядИ улыбнётся слегка —Вот ты уже и полна.Не золотая река —Но голубая волна.Ты возвратишься домойС тайной колеблемых строк.Быстрой и лёгкой прямойОбогатится листок —Тот, что с утра удручалМёртвой своей белизной.Это начало начал.Сетью прожилок резнойСкоро покроется он,Жадно почувствует пульс.Кто этим будет спасён —Я предрекать не берусь.Мне хорошо в этот миг.Прежние сухость и резьСтихли. Ведь я ПроводникИ вместе с тем Со-Творец.Боли уже не колоть —Дождик нахлынул и смыл.Дух облекается в плоть.Жизнь обретает свой смысл…(12.05.2013, 14:19, г. Волгоград)«Есть мир, в котором я имею власть…»
Есть мир, в котором я имею власть, —Цветущий, полнокрасочный, бескрайний,Где каждое мгновенье длится всласть,А всякое творенье ищет раяСердечным покаяньем во грехах,Простой молитвой, выбранной дорогой.Пусть жизнь необратима, как река, —Исток её и устье – подле Бога.Крепка несокрушимая стена,Хранящая мой мир под синим небом.Увы, за ней чужда лежит страна,Народ которой беден и враждебен.Дома черны от горя и стыда,Пусты дворы, дни скорбны и долги в них.Скудны поля, и голодны стада,Рождённые единственно погибнуть,Стать пищей в силу слабостей людских —Плоды и травы неугодны чреву.Сухи ручьи, мертвы леса – близкиК печальной и бессмысленной поре вы.Я отдала бы свой прекрасный мир —Из жалости ли к детям, нищим речью,Болезненным телами. Но людьмиМой город остаётся незамечен.Высок и светел, он непостижимБезверием. Мне горько и тоскливо,Что щедрый, зрелый, сочный плод лежитБез пользы, закатившимся в крапиву.Оглядываясь грустно и вотще,Вы спросите: где этот мир, отраденИ изобилен? – Он в моей душе.И, может быть, чуть-чуть в моей тетради…(13.05.2013, 11:21, г. Волгоград)«Чего бы в жизни я хотела?…»
Чего бы в жизни я хотела?Любить светло и легкокрыло.Как зрелый плод питает телоИ укрепляет наши силы,Живое небо поит душу,Дарует ей священный трепет.Так пусть способность делать лучшеЛюдей и мир стихами крепнет.Пусть будет творчество во благо,И всякий странник у колодца,Найдя целительную влагу,Преобразится и спасётся.Пусть будет, как Всевышний хочет.Немногим людям даровал ОнМинуты горестных пророчествИ светлых благовествований.Молись, художник, быть достойнымОбетованного таланта,Поскольку жить на свете стоит,Пока тетрадь, перо и лампа,Пока заветная дорога,Пока читатель в роли друга.Судьба поэта – слава Бога,А не почётная заслуга.В начале мира было Слово.Всегда учись молчать и слушать.Нет больше ничего такого,Что напитает светом душу.Потоки внешних впечатлений —Еда, увы, другого сорта.Едва ты встанешь на колени,Граница с Небом будет стёрта:Насыщен щедрой благодатью,Иди, дитя; живи, играя;Взывай к собратьям, чтобы дать имПлоды дарованного рая.Господь устроит всё как лучше —Что до того тебе за дело?Храни доверенную душуИ храм её – земное тело…(13.05.2013, 12:16, г. Волгоград)«Печать уныния и скуки…»
Печать уныния и скукиНа светлом некогда челе.Сухи чернила, сжалась в мукеТетрадь на письменном столе.Закрыт источник вдохновенья,Потерян ключ. Но способ прост:Упасть с молитвой на колениИ наложить посильный пост.Отягощённая страстями,Порабощённая грехом,Больная плоть не перестанетМешать душе. Зачем скорóм,Сгубивший лучшие порывы?Живой еды не перечесть:Из свёклы, яблок, черносливаВозьми питательных веществ,Потребных телу. Вечер долог —Но не о том ли ты просил?Благословенный, лёгкий голодОсвободит немало сил.Велик раскрывшийся источник.Душа – беспечное дитя —Уже смеётся, слыша строчки;Ещё мгновение спустяОни польются на страницы —Любуйся золотом струи.Да просветлеют так же лицаПостигших таинства твои.Когда исполнишь всё, что нужно,Опустошишь сердечный дождь,Ты доберёшься до подушкиИ, обессиленный, уснёшь:Благословен Господь! А утром,Когда твоя взалкает плоть,Не торопись опять немудроСорвать с ветвей запретный плод.Живи по заповедям БогаИ душу светлую своюОберегай, чтоб сделать многоИ успокоиться в раю.Не поднимай на живность руки —Да будет скромен твой обед.И не случится прежней скукиС тобой, восставленный поэт!..(13.05.2013, 13:01, г. Волгоград)«Зачем живёт на свете человек?..»
Зачем живёт на свете человек?Для радостного, бодрого служенья.Когда гляжу на небо, дождь, стрижей я,Теснит в душе от быстрых строчек-вех.Тетрадям их вверять не тороплюсь,Не веря, что кому-то это надо.Мне нравится бродить одной по саду,Предчувствуя густой чернильный вкус.Я что-нибудь, возможно, запишу —Не зря же различила между молний,На целое мгновенье стала полной.Пора бы в дом: потоки по плащу.Когда сижу, согревшись, у окна,Мне жаль людей – бегущих, чёрных, мокрых.Нашёлся кто-нибудь, кто им помог, бы —Жизнь больше не была бы так странна,Просвет бы ощущался впереди.Они в цепях зависимости; болиЛегко усугубимы алкоголем,Завалом синтетической еды,«Присосками системы». Был полёт,Но птица умирает в тесной клети.Мы были бы беспечными, как дети,Когда бы не вкусили сочный плод.А впрочем, мы способны выбирать,Упасть ли с покаяньем на колениИли же продолжать грехопаденье,Губить себя. И тех, и этих – рать.Добро сцепилось намертво со злом,Исход у этой битвы вряд ли скорый.Гроза с востока движется на город,На вехах образованный узлом.Писать! И пусть – отдать себя на суд.Я верю в свет и счастье человека.Я «чаю жизни будущего века»*.Я знаю, что стихи меня спасут…* «Чаю воскресения мертвых и жизни будущаго века» – слова молитвы «Символ веры».
(13.05.2013, 13:45, г. Волгоград)«Ты и впрямь забываешь о сне и еде…»
Ты и впрямь забываешь о сне и еде,Обижаешь родных невниманьем,Только б с жадностью в синее небо глядеть —Ты так долго была как немая,А теперь средь камней засочилась вода,Различились случайные строки —Встрепенулась душа и, опять молода,Устремилась на голос далёкий.Не в полёте ли сосредоточено всё:Странный смысл, что так долго искала,Наслаждение, саморазвитие? Сон —Всё, что было; личина с оскалом.Но сейчас – на глазах просветлело лицо,В глубине проявляются Лики.Осыпаясь цветочной и звёздной пыльцой,Растворяться под небом великим,Совершенно сливаться с Твореньем как дочь,Как начальный церковный причастник,Как свободная чистая птица точь-в-точь —Разве может быть более счастье?Но, конечно, порыв вдохновенья пройдёт,Ты вернёшься в усталое телоИ потребуешь воду с лимоном и мёд,Что недавно ещё не хотела.Ты увидишь забытых тобою родных;Ощущая себя виноватой,Что-то доброе сделать решишься для них.Побегут календарные даты.Постепенно опять запылится стекло,Потеряется смысл среди мелкихВсевозможных сует. Станет жить тяжело.Но, покорные, крутятся белки —Миру, кажется, нравится ими играть.Сколько грустных людей между нами.Пусть порою хоть эта простая тетрадьТронет золотом воспоминаний…(13.05.2013, 14:27, г. Волгоград)«Что б ни послал Господь, я всё приму…»
Что б ни послал Господь, я всё примуЗа счастье поэтического дара.Под миром – древом сломанным и старым —Как распознать беззвучную струну?Как различить тончайший ароматЦветка среди элитного парфюма,Который разливает склонный думать,Что золотом и властью он богат?Я вне сует и вне случайных снов.Казалось бы, живи себе – любуйся.Но как собрать рассыпанные бусы,Разбросанные бисеринки слов,Расположить и прочно увязатьСвоей строкой, уверенной и ловкой?Кто не идёт вперёд, за остановкойНевольно возвращается назад —Покоя нет. Усталая душаУмом и телом связана с дорогой,А сильным духом – прямо с вечным Богом.И нужно жить, надеясь и дыша.От испытаний, верно, не уйти —Давай стремиться в самое горнило,Чтоб не пересыхало, не горчилоНа сердце от потребности пути.Всё будет так, как дóлжно быть тому.Мы прежде были с данным во вражде, но,В служении увидев наслажденье,Я всё с благословением приму…(14.05.2013, 11:29, г. Волгоград)«Весна. В руках – Иван Шмелёв…»
Весна. В руках – Иван Шмелёв.Снега желты, как талый сахар,А в горле сухо из-за страхаПеред комком горчащих словИз не написанных ещёСтихов, теснящихся на выход.В вечернем доме тихо-тихо,И время мерное течёт.Когда прорвётся, наконец?Но вдруг – в сухарнице, нечаен,Румян и смазан крепким чаем,Сидит нахохленный птенец.Смешной, усыпанный мукой,Сердечной радостью обласкан.Блестят изюминные глазки —Он угнездился на покой.И в духовом шкафу ужеПригрелись жаворонки стайкой.Бродить с невысказанной тайной —Невыносимо. Но свежей,Сильней весна. Тиха пока,Она назавтра брызнет солнцем,Ударит в лёд, и разольётсяОсвобожденная река.Развеет ветер едкий дым.Тетрадь наполнится – как площадьНародом в праздник. ЗаполощутКрыла под небом голубым.Заслышу трели вольных птиц,И станет жаль – совсем немножко —Глядеть на высохшие крошки,Клубки в корзинке, пару спиц.Когда строку последних словПеро смахнёт в моей тетрадке,Раскрою окна – воздух сладкий,Трезвон и блеск колоколов.Кипит весёлый самовар.Смеюсь и щурюсь из-за света.Но такова судьба поэта —Платить страданием за дар…(14.05.2013, 12:20, г. Волгоград)«В стихах едва ли воспою нас…»
В стихах едва ли воспою нас,Но в мае вспомнится поройХмельная, ветреная юность:Надежд весёлый пёстрый рой;Глаза – как синь, без блеска стали;Душе ещё неведом страх.Мы мало ели, мало спали —Зато кутили в пух и прах,Зато к цветам под снегом талымТянулись сердцем – лес в них жив,Зато тетради не хватало,Чтоб уместить один порыв,Зато влюблялись от избыткаБурлящих чувств и свежих сил,Зато хотелось просто быть иНикто о большем не просил.Счастливой жизни утром раннимСтремились в путь, бросая нить,Смотав клубок которой, памятьСумеет что-то сохранить.У всех бывает это время:Кто стал собой и кто не смогИ неосознанно стареет…Не стоит, право, тратить строк,Кривить морщин или оскала.А смысл и цель (я вдруг пойму),Которых юность не искала, —Известны Богу одному…(14.05.2013, 13:10, г. Волгоград)«В гулкой памяти – дальнее лето…»
В гулкой памяти – дальнее лето:Мы в уютном кафе у реки,Я обласкана и обогретаПочитателем беглой строки.Плавно переливается время.Ты, конечно, умён и богат.Нежный вкус шоколадного кремаИ кофейный густой аромат.В дымке грёз: стать мне ей дорогим бы, —Смотришь томно, неспешно дыша.Сладострастие – наша погибель.Да не им укрепится душа.Чем грубей и природнее пища,Тем свободней от страсти тела,Тем доступней возможность расслышать,Как полощут под синью крыла,Как колеблются светлые строки —Драгоценного Солнца лучи.Но поэты всегда одиноки,И в толпе их легко отличить.От успеха и власти зависим,В слабой мере не чуждый греха,Ты всё время страдаешь по выси,А душа постоянно суха.Эта странная летняя встречаНепонятных друг другу людей —Дай-то Бог – нас обоих излечит:От тоски нестерпимой твоей,От моей отчуждённости миру.Прочь из стен! Пусть, чиста и легка,Увлечёт серебристым пунктиромНа заветную волю река…(15.05.2013, 12:18, г. Волгоград)«Мы сидели в больничной столовой…»
Мы сидели в больничной столовойВ непривычной воскресной тиши.Сероглазой и светлоголовойБыло лишь двадцать шесть с небольшим.Испытанием несокрушима,Всё смотрела в темнеющий сад,Где растут бузина и крушина,Чтобы позже о нём написать —Не о горьких бинтах или вате.Свежий квас, помидоры, шпинат —Нам хотелось теперь пировать иПережитого не вспоминать:Пусть срастётся зашитое грубо.Мы сроднились, ведь каждый прошёлПламя, воду и медные трубы —Не операционный ли стол?И легко провести параллели,Стать друзьями надолго, ведь мыПосерьёзнели и повзрослели —В чем-то, впрочем, оставшись детьми.Мы жалели людей, что назавтраПоступают на наши места.Пусть бы речка с водицею затхлойОказалась свежа и чиста,Пусть бы стали сильны и здоровыУтомленные наши тела,Пусть бы дар драгоценного словаЛира треснувшая обрела,Сделав всё потаённое устным,Полным чувством, строкою прямой.Расставаться, наверное, грустно,Хоть и хочется к ближним, домой.Скоро выписка – не отыскаться.Хорошо и спокойно. ВодаКаплет с крана. Горшки традесканций.Дай нам Бог не вернуться сюда…(15.05.2013, 20:29, г. Волгоград)«XIX век люблю…»
XIX век люблюПостмодерна – простите, нет.Так как творчество – это ключ,Вдохновение – это свет.Строчки-нити блестят, легки.Люди слепы, порой глупы.Вот и лáвровые венки —Не терновые ли шипы?Но поэт их – златой сосуд,Проводящий иной язык.Капли влаги живой спасутВсех, кто жадно к нему приник;Откликаясь на горний зов,Покаянный приносит вздох.Слабой струйкой ночных стиховК блудным детям глаголет Бог.Закрываю свою тетрадь.Что вам имя моё теперь?Просто верить и выбирать —Исцеление от потерь.Конец ознакомительного фрагмента.
Текст предоставлен ООО «ЛитРес».
Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на ЛитРес.
Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.