- -
- 100%
- +
© Маша Халикова, 2020
ISBN 978-5-0051-9176-2
Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero
«Он хмурый неприветливый знаток…»
Он хмурый неприветливый знаток.Гуляет по причудливой аллее,Зовёт в ладонь слетающий листок —И постепенно взгляд его теплеет.И колкие глаза не столь сухи,И одинок вдруг – лишь наполовину.Он любит дегустировать стихи,Красивые и дерзкие, как вина.Он смотрит на породистых собакС желанием купить одну такую.Он постоянно ждёт какой-то знакИ потому, быть может, и тоскует.И потому так хмур среди людей,Спешащих, суетливых, вездесущих,Дурных от пробок и очередей,Сплошных небес и этих серых туч их.Им не до книг – им не хватает сил:У них то безработица, то голод.И если б кто-нибудь его спросил,Как он теперь. А он, увы, немолод.Его тревожит посторонний гам.Он носит старомодное, прямоеПальто. Листок скользнёт к его ногам.А завтра осень сменится зимою…(9.02.2012, 19:29, г. Волгоград)«Объявлена охота на мышей…»
Объявлена охота на мышей —Неутомимых вездесущих тварей,Которых нет дрянней, неблагодарней,И цель одна – прогнать бы их взашей.Но ты смотри – один попался в клеть:Дрожащий нос и тоненький хвостишко.А знаешь, друг: пожалуй, это слишком —Они малы, их стоит пожалеть.И отпустить, и дать с руки хлебца,И пригласить полакомиться салом.Ведь ты и сам порой бывал усталымИ голодал. Не хмурь теперь лица,Но сделай мир хоть чуточку светлей.Ты добр в душе; ты, кажется, согласен.И лишь один вопрос тебе неясен:А как же те, попавшиеся в клей?Не подниму повинной головы.Не потерпев их пакостей без счёту,Дала сигнал открыть на них охоту,И кое-кто уже давно мертвы.Не трогай струн, расстроенных, больных.Над теми пусть шумят ветра и травы.А мы – давай воспользуемся правомОсвободить хотя бы остальных…(19.02.2012, 1:51, г. Волгоград)«Господь мне даровал земную плоть…»
Господь мне даровал земную плотьИ начертал заветную дорогу.А я должна взрастить, перемолотьЗерно и выпечь хлеб – совсем немного.И я живу, гляжу на мир вокруг,Пишу стихи спокойно и устало,Люблю родных, кормлю зверей – и вдругОказывается, что это мало.В какой-то миг подхватят и снесутНа еле обитаемую сушу,Где превратят в осознанный сосуд,Который проведёт чужую Душу,Который вскормит соками любвиТщедушное и трепетное телоИ пустит по реке, сказав: плыви.И поплывёт из рук кораблик белый.И новый человек прибудет в мир.Нет таинства священней и страшнее.А город хмур, он пасмурен и сыр.Гляжу в себя: а что-то будет с нею?Останется ли, глупая, жива,Вернётся ли, наполненная светом,Услышать, как шуршит весной трава,Скребётся мышь – напишет ли об этом?Ведь в ней своя, глубокая, Душа:Так грифель – смысл и сердцевина трубкиЕё бегущего карандаша.А этот странный мир настолько хрупкий…(19.02.2012, 2:25, г. Волгоград)«Она любила стихи…»
Она любила стихи,Цветные сны и животных,Пилила груды трухиБез перерыва на отдых.Она бывала теплаК убогим, старым и нищим,И помощь людям былаЕё духовная пища.Она хотела детей.Она молила у БогаДля них счастливых путей —Она просила немного.А я встречала её,Чего, наверное, радиЛегко вела остриёПера в пустые тетради,Гуляла в парках одна,Ловила жёлтые листьяИ возвращалась, полнаНеосязаемой близью,Глядела в искры костра,Как полагалось поэтам.Она была мне сестра,Но вряд ли знала об этом.Теперь наш город стоитПустым, холодным и хмурым.Порой сквозь слёзы своиЯ вижу эту фигуру,И пятна пёстрых цветов,И горсти ягоды спелой.Мир оказался таков,Что я, увы, повзрослела.И память стёрла штрихи,Оставив стайкой непрочнойМои далёкие строчки.Она любила стихи…(19.02.2012, 2:51, г. Волгоград)«Мы как будто играем в игру…»
Мы как будто играем в игру:Кто не выдержит и позвонит.Карандашный набросок сотруИ приму независимый вид.Я проигрывала много раз,Но теперь твоя очередь. ВедьТа мечта, что уже не сбылась,Продолжает чего-то хотеть.А мои предрассветья тихи.В ласке льются лучи к шалашу.Почитай золотые стихи,Представляя, как я их пишу.Пусть тебя утешают слова,Что касались усталой души,Из которой текла синеваНа шуршащие карандаши.Для того Бог и дал этот дарСокровенных трепещущих струн,Чтобы тот, кто болезнен и стар,Становился бы светел и юн.Утро в каплях блестящей росы,Дорогого пера остриё.А чего-то ещё не проси —Остальное уже не твоё.Я обычный земной человекИ люблю находиться в тени,Не бросаясь в течение рек.И поэтому ты не звони…(27.02.2012, 4:49, г. Волгоград)«О молодость, время иллюзий…»
О молодость, время иллюзий.Куда привлекательней зрелость,Когда ненасытные людиВдруг видят, чего им хотелось.Когда утомлённое телоВедут не гормоны, а цели.А действуешь прямо и смело,Поскольку становишься целым.Душа моя, ветхая книга,Всё ищет ученого мага,Живёт осознанием мига,Порой созерцанием шага.Ей нравятся древние клады,Пустые старинные замки.Когда целомудренны взгляды,Усталое сердце внезапней.Отсюда нам ближе до Бога,Единства и вечного рая.Лежит за спиною дорога,И пыль на ступнях – золотая.А детство, нелепая юностьБолтают, смеясь, о начале.Заслышав, невольно осунусьОт неразделённой печали.Нет, молодость – это не чудо.Богатство – накопленный опыт.Я смерти бояться не буду,Поскольку всё так и должно быть.Стихами, посланием Неба,От холода мысли согреюсь.Вы ищете бегства, а мне быСпокойную мудрую зрелость…(28.02.2012, 13:38, г. Волгоград)«Великий Пост уже пришёл…»
Великий Пост уже пришёл,Невыносимый грешным, глупым.Моя Душа глядела в купол,Расшитый златом чёрный шёлк.Луна придерживала край.Как драгоценные каменья,Сверкали звёзды. Целый день яДрожала: это ли не рай?А после вдруг взяла тетрадь,И полились из сердца строчки,И захотелось новой ночьюЕё страницы расшиватьЗаветной нитью серебра,А это в искренности быстро.В словах проблёскивали искры,И счастье длилось до утра.Глубок и тяжек сон дневной.Но поздний час, бег мыслей собран.Лежат, как зеркало и образ,Тетрадь и небо предо мной.Сиянье вечного дворцаИ – в новых красках, с новой силой —Игра стихов. Я ощутилаВ тот миг, что я – дитя Творца,Что мир прекрасен и велик,Что есть мой Путь, полна и чаша.Как будто жизнь земная нашаПреобразилась в этот миг.Пусть я пока живу греша,Превозношусь, люблю играя.Но не потеряна для раяМоя наивная Душа…(28.02.2012, 15:02, г. Волгоград)«Та, кому подобных нет…»
Та, кому подобных нет,Всё живёт чего-то ради.С ней мужчины средних летИ тяжёлые тетради.Жаль, что ночи коротки, —Не хватает, чтоб излитьсяПроявлениям тоскиНа усталые страницы.Время клонится к утру.Завтра вновь блистать на сцене,Проживать свою игру,Так как искренность не ценят.Но сейчас – пока еёДрагоценные минуты.Золотое остриёВне послания кому-то.Это завтра: всё права,Все глупы, повсюду щели,И грохочет головаОт коротких сообщений.Взмытых рук привычный лес,Лишних дум сплошные клочья,Фильмы о стране чудес,Раскрывающейся ночью…Видишь, как она бледнаОт бессонницы и мукиВозле чёрного окнаРазличать, сцепляя, звуки,Пить для нервов горький мёд,Завивать тугие пряди.Но она ещё живёт,И притом чего-то ради.И подобных больше нет.(Хочешь к чаю свежих саек?)Из неё исходит свет,Он один меня спасает.Конец ознакомительного фрагмента.
Текст предоставлен ООО «Литрес».
Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на Литрес.
Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.