© Илья Харитонов, 2025
ISBN 978-5-0065-3868-9
Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero
Пролог
Благословенно Царство Отца и Сына и Святого Духа ныне и присно, и во веки веков!
Совхоз «Пищевик», бывший «Красный луч», был из тех, что сумели пережить и перестройку, и лихие 90-е. Да и по сей день дела в нём шли вполне сносно. Люди говорили, что всё это моя, председательская, заслуга, да только какая там заслуга. Работаешь честно, с других того же требуешь да живёшь по совести. Повезло, что стороной обошли бандитские разборки за передел имущества, слава богу, старый совхоз в сельской глубинке не показался никому лакомым кусочком. В общем, везение да честный труд, какая тут моя заслуга?
Последний год дела так совсем в гору пошли. Я даже кредит на обновление парка выбил, оборудования закупили импортного. Как начались на нашей МТС-ке странности. Стали мужики обнаруживать: то инструменты по углам раскиданы, то детали не на своих местах.
Поначалу грешил я на нашу русскую безалаберность, но когда каждое утро в цеху стали находить полнейший раскардаш, будто нечистая сила порезвилась, тут уже не до шуток стало. Оборудование опять же новое, страшно. Пока ничего не пострадало, но кто его знает, как оно дальше будет?
Думал я, может, это шутки кто шутит, но мужики в цеху все взрослые, серьезные, никому такое и в голову не придёт. Может, пришлый кто развлекается. Дошло до того, что решил я сам ночью в цеху покараулить, поймать злодея с поличным. Специально никого не оповестил, чтоб, так сказать, не нарушать чистоту эксперимента. Вот только, стыдно признаться, струсил. Часов до трёх ночи сидел затихарившись в уголке с термосом кофе, ждал. Как вдруг такая жуть накатила, что чуть сердце не встало. И ничего вроде не видел, не слышал, но дыхание спёрло, холодным потом облился. В общем, сбежал я позорно домой, да всю дорогу спину щекотало ощущение, что идёт за мной кто-то. Дошел до дому, перекрестился, хлопнул рюмку самогона, да так и не смог в ту ночь заснуть. Наутро в цеху, разумеется, снова был кавардак.
После этого пошел я к местному батюшке в соседний Овражный. Как шутили местные, Овражный был посёлком городского типа, а городского типа звали Игорь Галактионович Конашенков, уроженец соседнего Кряжска, который был бессменным главой области последние восемь лет. Отношения у нас с ним были вполне уважительные и взаимовыгодные, дай бог ему здоровья. Совхоз он не щемил, не беспредельничал, даже защищал от излишних проверок, но и перепадало ему за это, конечно, кой-чего.
Отец Сергий на просьбу мою откликнулся, приехал, освятил все углы цеха да уехал. На пару недель вроде получше стало, но потом все по новой – приходят с утра мужики на смену, а инструмент по углам валяется, детали чёрти где находят, один раз даже на крыше оказались.
Я сам сначала на Кузьмича грешил. Это наш старший мастер, матёрый, опытный, светлая голова да руки золотые. Нелюдимый, правда, смурной вечно, потому коллеги по цеху его как профессионала уважали, но в друзья не набивались. Был Кузьмич женат на громкой скандальной Ольге, женщине темпераментной и жизнелюбивой. В браке они были очень давно, столько не живут. Ни о каких знаках любви после стольких лет уже речи не шло. Поэтому никто не ожидал, что смерть Ольги в прошлом году от проклятого ковида так подкосит сурового и молчаливого Кузьмича. Стал он выпивать, и чем дальше, тем больше. На работу ходил исправно, видно, невмоготу было одному в пустой хате куковать, но приходил всё чаще уже с утра под шофе. Но мужики божились, что когда и приходил Кузьмич на смену нетрезвый, никаких безобразий не учинял, часто просто ложился в подсобке отсыпаться.
В общем, сходил я снова к отцу Сергию – не работает, говорю, твоя метода. Тогда он мне и посоветовал к отцу Георгию обратиться, «специалисту по таким делам». Мол, странствует он по округе, помогает нуждающимся. Ну, я поблагодарил и начал справки наводить.
А Георгий этот интересный фрукт оказался. Бывший когда-то уважаемым священником, занялся экзорцизмом и общением с нечистью, за что и был лишён сана. Слухи ходили всякие – что он с обрезом ездит, что порой решает проблемы, как бы это сказать, не по-христиански. Что были у него покровители в высших кругах, которым он когда-то помог. Говорили, будто и полиция им интересуется, и в психушке он лежал. Более чем противоречивый персонаж, но мне уж деваться некуда было, закинул я клич через отца Сергия и стал ждать.
Отец Георгий приехал через три дня. На старом красном пикапе Ford, да таком ржавом, что непонятно было, где ржавчина, а где краска выцвела да вспучилась. Вышел я его встречать, смотрю: стоит, на машину опёршись, мужик, курит. Честно говоря, от священника у него только окладистая борода была, а в остальном выглядел то ли как зэк, то ли как металлист. В черной майке, джинсах, руки в татуировках. Правда, не купола на них, а символы какие-то, круги, многогранники да слова не на русском (как потом знающие мужики подсказали, на латыни там всякое).
Подошел я поздороваться, как из машины котяра выпрыгнул, здоровенный, черный как уголь, и странный донельзя – четырёхухий, на чёртика похож, и глаза красные.
– Здравствуйте, – говорю, – Павел Сергеич, председатель, – и руку ему протянул.
– Отец Георгий, – пробасил тот, пожал руку и кивнул на кота с ухмылкой. – Бармалей, напарник мой.
– Давай на «ты», не в суде чай. Слушай, удачно я к вам заехал. У вас же на МТС-ке яма есть или подъёмник? Мне коня моего подшаманить надо, а то рулевая люфтит, заколебала уже. Заодно и расскажешь, чего у тебя тут стряслось. Идёт?
– Конечно, не вопрос, можешь и инструменты наши взять, если найдёшь, конечно.
Загнали мы машину на яму, Георгий инструмент взял да под машину сразу полез.
– Ну, чего у вас тут? – из ямы спрашивает.
– Да чертовщина какая-то, – признался я.
– Чертовщина это по моей части. Пал Сергеич, не поможешь? Сядь в кабину, проверь, что руль ровно стоит.
Залез я в кабину, осмотрелся. Машинка старая, но всё равно интересная, американская. На торпедо иконки как полагается, целая батарея. Поправил руль, кричу ему в яму:
– Ровно всё!
– Ага, спасибо! – Сижу, а сам наблюдаю через лобовое за котом. Кот уже по-хозяйски весь цех обошёл, на углы, где отец Сергий наклеечки с крестом разместил, пошипел, даже колесо трактора обоссать успел. Деловой.
– А чего, – спрашиваю, – кот такой… необычный?
– Мутант, – послышалось из ямы.
– Чернобыльский что ли? – хмыкнул я.
– Кыштымский.
– Это там, где инопланетянина нашли?
– Ага, Алёшеньку, но это потом было, в 90-х. Про ВУРС слыхал?
– Не-а, – признался я. Георгий перестал лязгать ключами, затем продолжил: – Авария там была в Советском Союзе, в пятидесятых, на химкомбинате. Ну и выброс радиации был, после него след остался, зона отчуждения, Восточно-Уральский радиационный след, значит, ВУРС.
– Ага.
– Ну вот, проезжал я по тем местам, он ко мне и прибился, – Георгий выбрался из ямы и открыл капот. – Так что у вас тут творится?
– Интересно, – Георгий захлопнул капот и огляделся. – Ты мне вот что скажи, председатель. Может, у вас кто из работяг подбухивает крепко?
Тю, думаю, тоже мне специалист! Разговоров-то было, а он туда же, к пьянке всё сводит.
– Ну, если только Кузьмич, мастер наш, – постарался я скрыть разочарование. – Он выпивать начал после того, как жена у него умерла год назад. Но мужик-то работящий, спец на вес золота, на нём весь цех держится. Не будет он такой ерундой заниматься, тут тебе любой скажет!
Георгий бросил хитрый взгляд на Бармалея, и зуб даю, тот тоже хитро улыбнулся, хотя, казалось бы, как такое с котячьей мордой провернёшь.
– Ну смотри, председатель, – Георгий взял ветошь и стал вытирать руки. – Тут всё проще, чем кажется. Кузьмич-то, понятно, инструмент раскидывать не будет. Но причина всё равно в пьянстве его.
– Это как?
– Ну как. Цех у вас старый. Народ серьёзный, работящий. А значит, домовой, или в данном случае цеховой, имеется.
– Так отец Сергий освятил… – начал было я, но Георгий хмыкнул, а Бармалей коротко промяукал, будто посмеялся.
– Не понимаю, – признался я. В голове всё путалось, а Георгий начал расхаживать по цеху взад-вперёд, как какой Эркюль Пуаро, что собрал всех, чтобы объявить, кто убийца. Но из зрителей только я да Бармалей.
– Не любят избяные алкоголя и пьяных, на дух не переносят. Вот он и злится, детали разбрасывает, а инструменты прячет, чтоб по пьяни не покалечился никто. Не от большого, так сказать, ума, но от чистого сердца.
– И чего делать-то?
Георгий остановился и поискал взглядом, куда бы присесть. Не найдя ничего более удобного, лихо запрыгнул пятой точкой на старую металлическую бочку и спросил:
– Говоришь, до смерти жены он не злоупотреблял?
– Ну, по праздникам да выходным выпивал, как все, а так чтобы на смену пьяным – никогда раньше за ним такого не водилось.
– Ну, значит, не от хорошей жизни в бутылку полез. Вы с ним вообще по душам-то разговаривали?
– Да не то чтобы, – мне почему-то совестно стало, – он вообще не шибко общительный-то по жизни.
– Короче, Склифосовский. Надо, чтобы Кузьмич в цех пьяным приходить перестал. Как именно, уже дело десятое. Можешь с санитарами его упаковать и закодировать. А можешь по-человечьи поговорить, узнать вообще, как он. Человек жену потерял, это тебе не пустяк. Дело в конечном итоге твоё, председатель, как решишь, так и сделай. А домовому я объясню, что к чему.
Он замолчал, встал с бочки и наконец бросил на верстак ветошь, которую всё это время крутил в руках.
– И вот еще, блюдечко молока у тебя найдется?
– Для кота?
– Для кота? – переспросил Георгий. Бармалей тут оживился и требовательно мяукнул. – А. Тогда два. Одно Бармалею за труды, другое в укромный уголок поставь, задобрить хозяина. И с Кузьмичом всё-таки поговори.
В общем, на том и порешили. Отгрузил я ему припасов в дорогу, как договаривались, и пошел к Кузьмичу, захватив самогона домашнего да закуси из тех же припасов. Стучал долго, видно, спал Кузьмич хмельным сном. Удивился, меня на пороге увидав.
– Пал Сергеич? Что, в цеху что-то случилось?
– Да типун тебе на язык! Я просто по-соседски зашел вот, с гостинцами – я поднял повыше пакет.
Кузьмич посмотрел недоверчиво и посторонился, жестом приглашая в дом. В комнате стоял похмельный смрад и царило запустение. У стены стоял разложенный диван с замусоленным бельём, а у другой – здоровенный книжный шкаф. Причём корешки потёртые и залапанные. У меня дома тоже библиотека есть, дед собирал, так к ней и не прикасался никто, стоит там полное собрание сочинений Пушкина да «Капитал», пылятся.
– Ого, да ты у нас книгочей?
– Угу, – буркнул Кузьмич, освобождая стул от сваленных вещей. – Присаживайся. Будешь чай или чего покрепче?
– Да какой там чай, – отмахнулся я, доставая самогон и снедь. – Давай лучше выпьем, за упокой души.
– Так я живой ещё, Сергеич, рано ты меня хоронишь.
– Да я про Ольгу твою, – при упоминании жены у Кузьмича лицо дёрнулось, как током ударило. Но виду он не подал. Я кивнул на диван: – Ты тут спишь, что ли?
– Тут. В спальню не хожу, там вещи её кругом. И кровать, на которой она… Не могу там находиться, тошно.
– Понимаю, – я сдвинул со стола грязные тарелки.
– Да куда тебе, – буркнул Кузьмич, но к столу сел, достал из кучи грязной посуды две рюмки, поставил на стол.
– Не спорю, Кузьмич, моя-то Горгона жива-здорова. И надоели вроде друг дружке-то уже донельзя, а как представлю, что не станет Надюхи, такая тоска подступает, что вешаться впору, – я разлил самогон, поднял рюмку. – Ну, за Ольгу, царствие ей небесное. Горячая баба была, суетливая. До сих пор помню, как она на собрание по поводу взносов пришла, такой скандал учинила, любо-дорого. Боевая.
Хлопнули не чокаясь.
– Царствие небесное, хах, – Кузьмич зло ухмыльнулся и снова разлил самогон по рюмкам. – Оставь ты эту поповскую софистику, Сергеич. Нет там ничего. И в душе у меня теперь ничего, дыра. Только про лучший мир мне не заливай.
Молча выпили по второй.
– Эк ты раскис, Кузьмич.
– А что ж я, не человек, что ли? Не было у меня ближе никого, да и не будет больше, наверное.
– Интересно. А так и не скажешь, ты ж вечно такой суровый, уверенный.
Хлопнули ещё по одной, развезло хорошенько, хороший самогон всё-таки Петровна гонит.
– Да все из себя уверенные. А внутри каждого червь сомнений точит. Анатолий, блядь.
– Кто? – не понял я.
– Червь. Анатолий.
– Почему Анатолий?
– А так нашего препода по философии в аграрном звали. Въедливый дед был, как вцепится, так всю душу вынет. Гегелем мучал, пацаны даже отпиздить его после пар хотели. Но потом Кант пошёл, и они категорически императивно передумали.
– А на черта вам в аграрном философия? – удивился я.
– Так мы тоже не понимали, даже письмо коллективное в деканат писали, но нам сказали, что надо было академические часы забить, а других преподавателей не нашлось.
Помолчали немного, на улице уже крепко темень загустела.
– Я чего еще зашёл-то. Я сегодня с отцом Георгием разговаривал, он навроде экстрасенса… тьфу ты… экзорциста, – самогон уже крепко дал по голове, язык заплетался.
– Ага, мужики рассказывали, приезжал он сегодня. И чего говорит? – Кузьмич разлил еще по одной, несмотря на то, что я отрицательно мотал головой. Голова от этих маневров закружилась ещё сильнее.
– Говорит, домовой у нас в цеху. Цеховой то есть.
– Ты бы, Сергеич, перестал с Надюхой «Битву экстрасенсов» по телику смотреть, а то у самого уже шарики за ролики.
– Ну а кто инструментами балует-то, по-твоему? Георгий говорит, домовой и балует, потому что ты пьяный на работу приходишь.
– Аа, – разочарованно протянул Кузьмич, – нотации читать пришёл. – И демонстративно налил новую рюмку уже только себе.
– Да не в том смысле. Слушай, Кузьмич. Я всё понимаю, такую потерю пережить не каждый сможет. И просвета кажется не видать, и жить зачем, непонятно. Но ты с другой стороны посмотри, ты ж мастер золотой. На тебе совхоз держится. Нужен ты нам, Кузьмич.
– Это что ж мне, пить бросить?
– Да твоё дело, хочешь пей, ну сколько ты ещё будешь горевать-то? Если совсем не можешь, то хотя бы в цех пьяным не приходи. Хочешь, отпуск тебе выпишу оплачиваемый, приди в себя, соберись да выходи на работу. Нельзя, чтобы такая голова светлая да руки погибали. А домовой-то не со зла куралесит, как может защищает, чтоб ты спьяну не учудил чего.
– Ты серьёзно, Сергеич? Тебе хватит, видимо.
– Ну мне Георгий так объяснил. Защищает, но и злится на тебя, потому и безобразничает. Ему, видишь, до тебя тоже дело есть.
Кузьмич подпёр голову руками и прикрыл глаза. Я терпеливо ждал.
– Добро, Сергеич. Под мухой в цех больше ни ногой, раз просишь. Но только из уважения к тебе. Какой там к черту домовой, совсем уже ёбу дали! Может, он тогда, раз такой неравнодушный, мне с редуктором у трактора поможет? – Кузьмич расхохотался пьяным смехом.
На том и порешили. Посидели ещё немного да распрощались по-хорошему, по-соседски. И веришь, нет, с тех пор наладилось всё. Уж не знаю, правда ли в домовом дело, или мне лапши на уши навешал этот мужик с котом, да всё дело просто было в пьянке Кузьмича. Так и решил бы, что обвели меня шарлатаны вокруг пальца, если бы не вчерашнее происшествие в цеху. Мне Кузьмич рассказал.
Ковырялся он, значит, под буханкой нашей совхозной, пока она на подъёмнике висела. И тут чувствует, дёргает его за штанину кто-то. Обернулся – никого. Ну выругался, снова за дело, и тут опять – настойчиво так дёргает кто-то. Ну Кузьмич перепугался слегка, инструмент отложил, да только вышел из-под буханки, в ту же секунду одна лапа у подъёмника подломилась, да буханка на пол и рухнула, прям где Кузьмич под ней шаманил. Отделался лёгким испугом, но пообещал с водкой совсем завязать. Вот и думай теперь…