Понемногу о многом. Мозаика моей жизни
- -
- 100%
- +
© Арман Кишкембаев, 2018
ISBN 978-5-4474-7164-4
Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero
Я хочу вам рассказать
Понемногу о многом,
В рифмах своих показать
Пройденную дорогу:
Что успел, что не успел
В своей жизни добиться;
Кем хотел иль не хотел
Я всегда становиться;
О чем мечтал, о чем – нет
Я в своих сновиденьях;
О чем творил вам поэт
Ночью в стихотвореньях;
О том, чем жил, дорожил,
Каким обладал бытом;
О том, кем был и кем слыл,
Силясь стать знаменитым;
О проблемах и деле,
О намеченной цели,
Об испытанных чувствах
Минут радости, грусти;
Обо всем и не о чем,
И о том, и об этом
Одним прекраснейшим днем
Расскажу всему свету!
От автора
Здравствуйте, все те, кто читает это сейчас. Я готов представить вашему вниманию сборник своих стихотворений. Наконец-то я могу с уверенностью сказать, что он завершен. Этот сборник был написан не за один день и отражает различные этапы моей жизни, поэтому вполне вероятно то, что мое мнение в одном стихотворении может противоречить мнению в другом, как вероятно и то, что течение времени меняет качество моего творчества.
Мой сборник не содержит какой-то определенной общей идеи, потому как я писал о том, что вздумается: о любви и дружбе, о желаниях и мечтах, об идеях и ценностях, о настоящем, прошлом и будущем, а также обо всем том, что только может появиться в моем воображении. Отсюда и название: «Понемногу о многом» – я не ограничивал себя рамками обозначенной заранее тематики. Это мой первый сборник, моя первая книга стихов; я не богат годами, так что прошу не судить меня чересчур строго. Главное – мне нравится писать, я живу в своем творчестве и люблю хитросплетенные созвучия рифм.
«Понемногу о многом» – это своего рода мозаика моей жизни, фрагментами которой являются стихи. Думаю, что вовсе не каждый сможет разобраться в этой мозаике, поняв меня, мои чувства и принципы.
Я не считаю себя гениальным поэтом, хотя нет – чего обманывать, конечно, считаю; мне кажется, нет такого человека, который в глубине души не считает себя гением, хоть в чем-то. Но главное – то, что думаете вы. Под местоимением «вы» я не имею в виду критиков-ненавистников, энергетических вампиров, которые питаются негативными эмоциями и оскорблениями в их сторону, ловя людей на агрессию; я также не имею в виду снисходительно-высокомерных павлинов, мнящих себя творческой интеллигенцией, с высоты своего полета сбрасывающих словесный кал на головы начинающих поэтов и писателей. Я очень надеюсь, что вы отнесетесь к моему творчеству настолько объективно, насколько это возможно. Я буду рад услышать любую критику в свой адрес, если она будет аргументирована и не будет основана на беспричинной агрессии.
Мое творчество направлено на весьма узкую категорию людей, правда, я еще не понял, на какую именно. Я не уверен даже в существовании таких людей, но если они есть, то я буду очень счастлив. Ведь каждому приятно осознавать, что на свете есть те, кто его понимают, его единомышленники. И хоть у сборника нет определенных общих идеи и тематики, зато цель его написания я могу назвать однозначно: найти людей, которые бы меня поняли, поддержали бы в моих убеждениях и идеях.
Таких людей я и имею в виду под местоимением «вы». Надеюсь, вы меня поняли!..
I фрагмент – Поэт и Поэзия
Это первый фрагмент моей мозаики, которую, я надеюсь, вы сможете сложить, дочитав мой сборник до конца, а сложив, построить какое-то мнение обо мне и моем творчестве.
Одной из наиболее часто поднимаемых мною тем, впрочем, как и у большинства стихотворцев, поэтов или графоманов, как вам угодно, стала поэзия и все, что с нею связано, то есть образ самого поэта – меня, образ поэта вообще, его муза, вдохновение и непосредственно сам процесс написания стихотворения, а также и сам стих.
Поэзия – это то, что позволяет видеть окружающий мир с другой стороны, более красочным, насыщенным и изящным. Она помогает взглянуть на вещи другим взглядом, вбирает в себя эмоции и чувства автора, в ответ на это даря некоторое успокоение. В этом смысле поэзия похожа на сигарету. Ты вдыхаешь ее дым, на какое-то мгновение забываешь об окружающей тебя мирской суете, и тебе становится чуточку легче, это средство отвлечься, абстрагироваться от серых будних дней этой жизни, позволяя себе видеть мир как-то иначе.
Мое первое стихотворение несет название «жизнь в рифму». Его положение в списке моего сборника, конечно же, не значит, что это первое написанное мною стихотворение. Просто оно раскрывает сам процесс его создания, который, по моему мнению, вы должны узнать – прежде всего, чтобы в дальнейшем понимать идеи моего творчества, а также мое собственное отношение к этому процессу, знание которого поможет вам правильно воспринять остальное.
Жизнь в рифму
Мои глаза болят.Вокруг расплывчато.Мой интеллект размякВ цели столь дымчатой.И я не знаю, как,Про что мне написать:Мыслей запас иссяк,Но стих хочу создать.Уж три часа сижуЗа письменным столомИ музы образ жду,Склоняясь над листом.Но не идет онаИ лист пока пустой,Болят мои глаза,Объяты пеленой.Вижу сквозь дымку вдругНечеткий силуэт,А карандаш – мой друг —Пишет весь этот бред.Муза пришла в мой дом,Ее я долго ждал,В голове мыслей сонм,И час писать настал.Рифмы струятся, в нихТечет и моя жизнь,Пока поток не стих,Не прекратится стих.Не прекратится жизньСредь рифм – бумажных кип.Жить в рифму – мой девиз,Иначе – я погиб!Небольшой акростих.
Поэт
Пишет он на разные темы,Отобразит жизни проблемы.Этому вас вряд ли научат:Так вот слагать море созвучий!А вот то, чем непосредственно является каждое мое стихотворение:
Мой стих
Мой стих – это прилив эмоций,Мой стих – это огонь в глазах,Когда душа наружу рвется,Тогда лишь я пишу в стихах.Мой стих – это такое место,Где правду людям говорю.С бумагой был всегда я честен —За это я ее люблю.На ней запечатлел я чувства:Любовь и дружбу – все на ней,Минуты радости и грусти,Всю хронику прожитых дней.Мой стих – идея и поступки,Мой стих – она, семья, друзья.Слова мои – прочны иль хрупки?Но в них живу все больше я.Пройдут года, пройдут столетья,И телом я, как все, умру,Но вспомнят коль обо мне дети —Я в их поступках оживу.Я буду жить на свете вечно,Пока живут мои стихи.Жизнь наша очень скоротечна,Но не они, но не они…Вот еще одно довольно-таки старое стихотворение, написанное в начале моего творческого пути, тематика которого далеко не оригинальна, но заслуживает раскрытия каждым, кто называет себя поэтом.
Вдохновение
Что такое вдохновенье?И когда приходит оно?Это такое явленье,Когда поэты сотни строк,Все за короткое времяПишут, время для них – ничто,Ведь они – особое племя,Что обходится без него.Мое вдохновенье – это,Когда писать станет легкоИ мановением ветраКуплетов наделаю впрок.Часто пишу я на парах,Также творю я и ночью,Ну, вот такой уж я парень,Наверно, талантлив очень.И в строчках пророчу я вамБудущее грядущее,Годы жизни, словно роман,Предыдущие, текущие,Тот роман, что пишешь ты сам,Тот, что исправить, возможно.Его ты уже по слогамСам написал и сам прожил.Строки поэта, как стрелы,Летящие вам в сознанье,Что заставляют вас верить,Что все не так уж печально,Или что вся жизнь ужасна,Что не достигнуть вам счастья,Тогда огонь в вас угаснет,Стих дробит сердце на части.Когда придет муза к поэту,Он будет способен на то,Что станет сердце согретым,Тогда сможешь ты всё!Вот стихотворение, описывающее отношение родных к моему творчеству. Действительно, никто никогда не верил, что мое увлечение когда-либо принесет мне материальную пользу. Что ж, поживем – увидим. По крайней мере, я не могу предать свою мечту.
Беспросветный глупец
Мне говорили семья, друзья,Что я беспросветный глупец,И что время свое трачу зря —Не даст пользы мой интерес:«На стихи не построишь ты дом,Не купишь себе машину,И будешь ты всю жизнь бедняком,Коль страсть к стихам не остынет».Им говорил всегда я в ответ:«Без стихов сойду я с ума,Пусть не будет у меня монет,Но будет богатой душа.Я верю, талант мне поможетДобиться заветной мечты,Пробиться чрез преграды сможет,Что встретятся мне на пути!»У каждого есть какое-то любимое дело: кто-то увлекается спортом, кому-то нравится его работа, а кто-то просто любит посмотреть дома телевизор, держа в руке кружку пива. Догадайтесь, какое дело я люблю больше всего.
Любимое дело
Мне нечего делать – мне скучно,Вокруг очень жарко – мне душно,Голоден – мне чудится ужин,Но мне не уйти, чтоб покушать.Песни в радио не радуют,Скорее насилуют уши,И чтобы порадовать душу,Стал рифму за рифмой складывать.Взгляд мой уткнулся в одну точку —На пока еще чистый листок,Где быстро появились строчки,В которых моих мыслей поток.И вот в глазах появился блеск,Нет безразличья – есть интерес.Ручка по листку водит руку,И в забытье канула скука!Ура! Поднялось настроенье,Чувствуя любимое дело,И в радости душа запела,И пришло ко мне вдохновенье.На крыльях воображенияЯ взлетел высоко-высоко,Стиху передал ощущенья,На душе сразу стало легко!Я действительно очень люблю писать, возможно, даже не могу жить без этого. Я считаю поэзию чем-то возвышенным, и порой я готов отдать себя этому искусству безраздельно.
Любовь к «высокому
Во мне течет не голубая кровьИ предки мои кости черной,Но, не судя по родословной,Живет во мне к «высокому» любовь.Не беден я, но точно не богат:Отец – рабочий на заводе,Сестра без мужа, продавщица матьИ я – одетый не по моде.Страсть к этому явилась с малых лет,Еще со школы понял это:Я понял, осознал, что я поэт,И начал сложный путь поэта.В своем пути был вечно одинок —Семье стихи неинтересны,С друзьями вовсе неуместны,Искусству строк учился сам, как мог…Что такое талант? Талант – это клад, который зарыт на разной глубине для каждого – близко для одного и глубоко для другого, но при большем старании и желании второй может дорыться до этого клада быстрее первого.
Талант
Талант зарыт в каждом,Вопрос лишь – как глубоко?Его отрыть нелегко,Но нужно и важно!Я считаю, что в любом творце, будь то ученый, художник, писатель или поэт главное – это:
Нужно лишь воображение
Поэту важно не знание,Впрочем, как и умение.Талант – не есть дарование,Нужно лишь воображение!Я, как личность творческая, по закону жанра должен быть задумчивым, рассеянным, чуточку неуклюжим, что в принципе так и есть. Я действительно такой, и мне показалось интересным сочинить про эти мои «творческие» качества шутливое стихотворение, что я и, собственно говоря, сделал.
Гениальный
Моя память дыряваяВ точности, как и носки.Пишу строчки коряво я,В мысленной «каке» мозги,Слова крутятся быстро в них,Порождая море идей,С коих явится чудный стих,Что предам на суд я людей.В нем сыграю я чувствамиИ заставлю читателейБыть веселыми, грустными —Он на душу влиятелен.Я с рожденья рассеянный,А взгляд мой невнимателен,Коль назовите вы гением —Буду очень признателен.Очарую созвучиемСвоих рифм замечательных,Атмосферу гнетущуюЯ убью окончательно,Но, если надо, покроюВаше сердце отчаяньем,Ведь первое и второеЗависит лишь от желанья.Меня назвали «мечтою»,И с ней живу каждый день я.Хочу чего-то я стоитьИ вверх подняться из тени.Верю, талант мне поможет,И через малое времяЯ стану тем, кем я должен,Народ мне скажет: «Ты гений!»Это стихотворение я написал, когда создал интернет-сообщество, в котором разместил некоторые свои стихи.
Сообщество
Это сообщество для тех,Кто был талантом одарен;Кто хочет получить успехСвой в городе Павлодаре;К кому прекрасная музаПриходит часто ночами;Кто просыпается утромВсегда с больными очами;У кого сильные чувстваДают прилив вдохновению;Больше другого искусства,Кто ценит стихосложение;Кто точно так же, как и я,Стал неуклюж и рассеян,Творит стихи день ото дня,И свято верит в свой гений!Что вы делаете, когда вам скучно? Я, например, пишу…
Когда тебе скучно
Когда тебе скучноИ бездейственность душит,Когда все не нужноИ депрессия мучит,Когда пустой playlist —Тебе нечего слушать,Открой тетрадный листИ излей свою душу.Он сохранит тайну,Не будет перебивать,В нем вечная память,И он способен понять.Излей листу думы,Пережитые чувства:Почему угрюмый,Почему тебе грустно.Пиши о проблемах,Каверзах и подвохах,Про трудное время,Когда на душе плохо.Бумага все стерпит,А тебе станет легче,Ведь тогда ты, наверно,Не зря проживешь вечер!А вот это я написал на заданную заранее тему, соблюдая установленные лимиты, участвуя в поэтическом конкурсе. Должен признаться, я никогда не имел успеха в таких конкурсах. С другой стороны, судейство тут не может быть абсолютно верным, ведь разве можно возводить поэзию в какие-то рамки и лимиты, судить ее по рифмовке, когда, к примеру, можно написать хорошее стихотворение и верлибром. Главное – вкладывать в свое творение душу. Но судьи на подобных конкурсах вряд ли смогут заглянуть автору в душу, так что и судейство никак не может быть объективным. Все же, это всегда интересный опыт.
Море из слов
Жизнь в прозе пресная, словно река,А я в ней просто плыл по течению.Добавил рифмой соли туда —Мне хотелось нового ощущения.Из пары слов получилась строка,И рифмой вылилась в радость иль горе,А моей прозы-жизни рекаПревратилась в поэзии море!Это стихотворение я написал, будучи в армии, когда большая часть взвода не выучила обязанности дневального по роте. Сержанты установили, что спать будут только те, кто расскажет обязанности. Мы построились в одну шеренгу и учили стоя. Обнявшись приседали, затем учили в упоре лежа. Я рассказал первым, мне разрешили отбиться, но из солидарности к товарищам по службе не стал этого делать, пока обязанности не расскажут все. Как итог, мы не спали всю ночь, зато не спали всем коллективом. Я же воспользовался временем, чтобы написать следующее:
Поэзия во время отбоя
Слипаются мои глаза,Я спать хочу, но спать нельзя,В руке блокнот, но я иссяк —Слова все не идут никак.Тупеет взгляд, слабеет мысль,Все, что вокруг, теряет смысл,Единственное, что хочу —Сон долгий, крепкий – я ложусь.Но спать нельзя, и я встаю,Устав читаю я в строю.Рядом со мной мои друзья,Им спать, как мне, никак нельзя.Расплывчатым я вижу мир,Глаза почти протер до дыр.Морфей зовет меня, манит,К нему прийти он мне велит.Но вдохновение на сонНе променяю ни за что.Стоя в строю, пишу стихи,А тусклый свет горит в ночи.Снова ложусь, снова встаю,Снова отбой, снова в строю,Но есть искра – и я пишу,И сном огонь не потушу.Буду писать, пока потокИдей и мыслей не пройдет.Буду читать устав в строю…Уже подъем – и я встаю.Еще одно стихотворение, написанное в армии.
О чем бы мне написать?
О чем бы мне написать?Вроде писал я о многом,Вроде успел показатьВам пройденную дорогу,Но я ведь дальше иду,Конец дороги не близко,По жизни этой бредуЯ вечно в поиске смысла.Рифмы струятся, и в нихЯ опишу свои чувства,А время сохранит стих —Минуты радости, грусти.Когда пишу я слова,Душе становится легче,И груз тяжелого дняНе так уж давит на плечи.Да, я сегодня устал,Сегодня день был тяжелый:Сегодня целый день бралУроки жизненной школы.Я понял, что ничегоРодной семьи нет дороже,Понял, что ради нееПолезу вон я из кожи.Я так давно не писал,Теряя в этом сноровку,Здесь атмосферы накалТворит характера ковку.Здесь становлюсь я другим,Куя характер и волю,В части суровый режим,А я в солдата стал роли.И я пишу по ночам —В свое свободное время,В своей душе волочаМое солдатское бремя.Запечатлею в блокнотВсе, что за день я увидел,Все, что увижу за год, —В этом меня не вините.Писать я просто люблю,В этом я вижу отраду.Со стихом переношуЛегче любые преграды.Во мне поэта чуть-чуть,Все чаще я графоманю,Хочу я время вернуть,Кое-что чтобы поправить.Себя мне не поменять,В стихах увидите душу,Я знаю, о чем рассказать,А вам осталось послушать.Много людей пишут стихи, таких людей называют поэтами, стихотворцами, графоманами. Как получить гордое имя поэта, минуя позорное «графоман»? Какие между ними отличия? Если честно, то я и сам еще до конца не разобрался.
Мечта графомана
Быть поэтом – мечта каждого графомана,Но при этом поэты таких презирают,И, конечно, никто из них не понимает,Что граница меж ними довольно туманна.Графоман и поэт пишут стихотворенья,Графоман и поэт любят рифмовать строчки.Кто же бездарность из них, и кто из них – гений?Как решить? Как понять? Как узнать это точно?Где – талант, где – нет – кто это определяет?И если определяют, то скажите как?Почему одних поэтами называют,А не избранных обзывают и так, и сяк?Я не понимаю, объясните систему,В чем отличия, где разница и граница?Почему же одних принимает богема,А другим же туда никогда не пробиться?Может, различия в рифме, слоге, размере?Но почему же тогда существует верлибр?Хотелось бы знать, хотя бы примерно,Но, видно, не для меня сей задачи калибр.Но не в технике, может, граница, а в смысле,В том, что поэту хотелось в стихе передать —Свои чувства и душу, идеи и мысли,Чтоб кто-то когда-то все это смог бы понять.Большинство это не считает отличием,Ведь и в прозе есть смысл, есть идея, душа.Почему же одних людей возвеличили,А с другими удача была нехороша?Так есть граница, иль нет?Где настоящий поэт?А где всего лишь графоман?И кто же из них я сам?Никто и никогда не поддерживал меня в моем творчестве. То, что я делал – называли занятием бесполезным, пустой тратой времени. Но все-таки я не мог предать свою мечту и продолжал писать. Но мне действительно трудно писать, не слыша одобрение близких мне людей, так что очень прошу вас поддержать меня в том, что я считаю не просто увлечением.
Убийцы мечты
Большое спасибо, семья,Большое спасибо, друзья,Все те, кому доверял яПлоды своих мыслей, но зря.Большое спасибо за то,Что убили мою мечту,За шуток ваших остроту,Сарказма веселый поток.Я часто вам всем говорил,Признание мне не важно —Я врал, во мне нет больше силПисать без поддержки вашей.Сквозь путь насмешливых взоровШел вслед за своей я мечтой,Ни в ком не видя опоры,Но свято в талант веря свой.Однако вы победилиМою уверенность в силах,Меня почти убедили,Она неосуществима.Я прошу из последних сил,Так, как никогда не просил,Крича, наверное, в пустоту:Нет!.. Не убивайте мечту!II фрагмент – Любовная лирика
Любовь – это вечное чувство, которое описывали, описывают и опишут миллиарды творческих и нетворческих личностей. Так случилось, что и моей поэзии не чужда эта тема, но не нужно думать, что все написанное здесь писалось от моего лица, в большинстве своем здесь стихи, которые меня просили написать мои друзья для их девушек. Признаюсь, подчас они однотипны. Так же я писал и слова для песен. Но, тем не менее, я пытался прочувствовать каждое из этих стихотворений и проводил их через свою душу, надеюсь, вам будет интересно.
Вот стихотворение на любовную тематику, которое я написал на уроке литературы, прочитав стих одного казахского поэта по-казахски, вдохновившего меня создать нечто похожее. Я не буду называть его имя, надеюсь, что вы сами догадаетесь. Хотя, если честно, то я уже и сам забыл его имя.
Не задавай вопрос – как любить?
Не задавай вопрос – «как любить?»Все равно, не получишь ответ.Ты думай, как любовь заслужить,Что можно делать тебе, что – нет.Ты не проси любви научить,Нет в этом деле учителей.Нужно лишь чувство в сердце хранить,Вечно стремясь к нему или к ней!Это стих-песня, написанный по просьбе одного моего хорошего друга. Он хотел от своего лица посвятить его одной девушке, с которой познакомился днем раннее. Он попросил выдержать стих в стиле песни-признания, чтобы после записать его под гитару. Я, конечно же, не смог отказать; но то ли стих оказался не очень, то ли дело в чем-то другом, короче, песня не возымела успеха.
Признание
Мне было пусто без тебя,Мне было очень грустно,Но видно нас свела судьба,Ведь появилось чувство.Ты в моем сердце навсегда,Ты моя половина,Тебя не брошу никогда,Ты будешь мной любима!Мое признание в любвиТы слышишь в этих строках,И в моей жизни ты, пойми,Значишь очень много.На моем жизненном путиМне было одиноко,Но удалось тебя найти,Не будь ко мне жестокой.Меня покрепче обними,Прижми к себе поближе,И просто тихо говори,Люблю тебя я слышать.Ты мое сердце забери,Оно твое навечно,Мне свои губки протяниИ поцелуй меня нежно!нежно!Опять же стихотворение-песня о любви, написанное по чьей-то просьбе:
Переписка
– Помню твой нежный голос,Темно-бархатный волос;Твой лик снится мне в ночи (парень).– Ты для меня был Колосс,Для тебя то не новость,Милый, прошу, не грусти (девушка).– Твои красивые глазкиВводили меня в сказку,Но ты разбила мечты (парень).– Твои сильные плечиДержали б меня вечно.Жаль, но разошлись пути (девушка).– Украла мое сердце,Без тебя не согреться,Любимая, ты пойми (парень).– Для тебя пела песни,Но мы уже не вместе,Мой дорогой, ты прости (девушка)!Весьма печальная история, к которой я имею отношение только в качестве автора. Этот стих по сути больше является песней, но, так как я не умею петь, я, конечно же, не смогу исполнить его должным образом. Хотя, надеюсь, кто-то когда-то подберет под эти слова музыку и споет, я лишь обрадуюсь.
Крик
Той, что я любил больше жизни,Больше никогда не увижу.Её больше нет в этом мире.Только лишь о ней моя лира.Я любил её,Ей писал стихи.Только для нееСовершал грехи.Мне теперь не житьБез ее любвиИ не совершитьБольше глупости.Той, что я любил больше жизни,Больше никогда не увижу.Её больше нет в этом мире.Только лишь о ней моя лира.Я хочу опятьВидеть её взгляд,Губы целовать,Нежно обнимать,Постоянно врать,Что не виноватДать ей обругатьИ в объятьях сжать.Той, что я любил больше жизниБольше никогда не увижу.Её больше нет в этом мире.Только лишь о ней моя лира.Я схожу с ума,Всё хочу забыть.Кругом голова,Как мне дальше жить?Но она мертва —Ужас, нервный тик.И с моего ртаСрывается крик.Той, что я любил больше жизни,Больше никогда не увижу.Её больше нет в этом мире.Только лишь о ней моя лира.Той, что я любил… больше никогда…Только лишь о ней моя лира!А вот этим стихотворением я выпытывал в социальной сети у одной девушки номер телефона. Но, как видно, стих получился неудачным, ведь номер мне так и не дали. Печально, но, наверное, к лучшему.
Номер телефона дашь?
Сэнди, Санда, Сандугаш,В учебе входит она в раж,Прошу меня обескуражь —Брось свои пары – пересдашь!Сэнди, Санда, Сандугаш,Та, с кем хочу повидаться,Номер телефона дашь?Прошу не надо ломаться.Сэнди, Санда, Сандугаш,Не хочу грубым казаться,Но недоступность вашаУж начала приедаться.Сэнди, Санда, Сандугаш,Прилежная ученица,Та, что не любит лениться,Очень прошу я – уважь.Сэнди, Санда, Сандугаш,Прекрасная недотрога,Относится к жизни строго,Прошу меня ошарашь.Сэнди, Санда, Сандугаш,Дай мне услышать твой голос,Прости мою бестолковость,Забудь весь разговор наш…Вот, что может произойти, если однажды не совершить того, не совершив чего, будешь жалеть весь остаток жизни. Так что лучше совершить это сейчас, ведь бывают моменты, когда становится поздно.
Пустое сердце
Мое сердце холодное,Словно в Антарктике льдины,И совсем непригодноеЛюбить или быть любимым.Кровь, текущая по венам,В них же давно и застыла,Из их холодного пленаВырваться больше не в силах.Я давно уже не молод,Но одинок, как и раньше,Любовный чувствую голод,Но в нем же чувствую фальшь я.Хочу я испытать чувстваИ в женской ласке согреться,Но нет, по-прежнему пустоВ старческом каменном сердце.Это происходит сейчас,А было время когда-то,Когда я не был седовласИ, как сейчас, бородатым.Тогда я девушку встретил,Полюбив с первого взгляда,Ее я сразу приметил,Лишь просто проходя рядом,По ее стройной фигуреИ по красивой прическе,По пальцам без маникюраИ по манерам без лоска.Уже почти прошел мимо,Но понял – это ошибка,Мне было необходимоУвидеть ее улыбку.Я подошел к ней несмело,И был настолько я скован,Что, как бы мне ни хотелось,Не смог сказать даже слова.Никогда в жизни не виделЯ девушки столь красивой,Себя я возненавидел,Когда сбежал прочь трусливо.С тех пор прошло лет немало,Немало я имел женщин,Однако сердце страдалоБез той красотки не меньше.И если б вы только знали,И если б вы понимали,Как я корю себя сильно,Как я себя ненавижу,Что со своей половинойНе познакомился ближе.Вы бы тогда угадали,Вы бы тогда разгадалиТо, почему мне так грустно,То, почему мне так пусто…