ЭХО МЁРТВЫХ ВОД: НАЧАЛО

ПРОЛОГ

Туман пришёл в 3:47 ночи.

Марта Кейдж это запомнила, потому что именно в этот момент часы на стене её спальни остановились. Она не спала — не спала уже третью ночь подряд, с тех пор как приехала в Коулд-Пойнт. Бессонница преследовала её последние два месяца, с похорон Дэниела.

Она лежала в кровати старого мотеля "Приморский бриз", слушая, как океан бьётся о скалы внизу. Ритмичный, монотонный звук должен был успокаивать, но вместо этого напоминал сердцебиение — чужое, слишком медленное, словно принадлежавшее чему-то огромному, спящему на дне.

Когда туман начал просачиваться под дверь, Марта сначала подумала, что это дым. Она вскочила с кровати, сердце колотилось, руки потянулись к телефону. Но туман был холодным. Не просто прохладным — ледяным, как дыхание морга.

Он заполнил комнату за считанные секунды, густой и молочно-белый, пах солью и чем-то ещё. Чем-то гниющим.

Марта попятилась к окну, прижав руку к носу. Туман не рассеивался — он двигался. Целенаправленно. Словно живой.

— Что за чёрт... — прошептала она.

И тогда она услышала голос.

Свой собственный голос.

— Ты не должна была приезжать сюда, Марта.

Она замерла. Голос шёл из тумана, из его самой глубины. Женский голос, её тембр, её интонации. Но слова... слова были чужими.

— Кто здесь? — Голос Марты дрожал. — Это не смешно!

Туман сгустился, принял форму. Сначала размытую, потом всё более чёткую. Силуэт женщины. Её роста. Её комплекции.

Марта отступила к стене, её спина упёрлась в холодные обои.

Фигура вышла из тумана.

Это была она сама.

Та же рыжая стрижка, те же серые глаза, тот же шрам на левой брови от падения с велосипеда в девять лет. Но что-то было не так. Взгляд. Этот взгляд был... пустым. Выжженным изнутри.

— Я — это ты, — сказала её двойник, улыбаясь улыбкой, которую Марта никогда не видела в зеркале. — Та, которой ты могла бы стать. Та, кто не остановилась.

— Это невозможно... — Марта зажмурилась, вжавшись в стену. — Это не реально. Я сплю. Это кошмар.

— Проверь, — прошептала двойник, наклоняясь ближе.

Её дыхание пахло океаном и кровью.

— Ущипни себя. Открой глаза. Посмотри на меня.

Марта открыла глаза.

Двойник стояла в сантиметре от её лица.

— Дэниел не простил тебе, — прошептала она. — И ты это знаешь.

Марта закричала.

ЧАСТЬ I: ПРИБЫТИЕ

ГЛАВА 1

ПЯТЬ ДНЕЙ ДО ТУМАНА

Городок Коулд-Пойнт выглядел так, словно время забыло о его существовании где-то в семидесятых.

Марта Кейдж вела арендованную Honda по единственной главной улице, разглядывая выцветшие вывески магазинов, закрытые ставни, потрескавшийся асфальт. Океан простирался справа — серый, неспокойный, сливающийся с таким же серым небом. Слева — утёс, поросший чахлыми соснами, искривлёнными постоянным ветром.

GPS потерял сигнал ещё пятнадцать километров назад. Телефон показывал "Нет сети". Радио ловило только статику.

"Идеальное место, чтобы исчезнуть", — подумала Марта. Именно это ей и было нужно.

Два месяца назад её брат Дэниел покончил с собой в их общей квартире в Сиэтле. Оставил записку из трёх слов: "Прости меня, Марта". Никаких объяснений. Никаких причин. Просто пустая бутылка снотворного и его тело в ванной.

Полиция закрыла дело. Суицид. Депрессия. Статистика.

Но Марта знала брата. Знала, что последние три месяца он изменился. Стал замкнутым, нервным. Говорил о каком-то городке на побережье, куда их мать ездила до их рождения. Коулд-Пойнт. Марта никогда не слышала об этом месте, пока не нашла в вещах брата старую фотографию.

На снимке — их мать, молодая, лет двадцати пяти, стоит у деревянного знака: "Добро пожаловать в Коулд-Пойнт". Она улыбается, но в её глазах что-то странное. Страх? Печаль?

На обратной стороне фото дата — август 1987 — и надпись: "Последний раз здесь. Никогда больше".

Их мать умерла от рака, когда Марте было шестнадцать. Она никогда не упоминала Коулд-Пойнт.

Но Дэниел нашёл эту фотографию. И через неделю покончил с собой.

Совпадение? Марта не верила в совпадения.

Она остановила машину у мотеля "Приморский бриз" — единственного, судя по всему, жилого здания в городке. Двухэтажное строение с облупившейся синей краской и неоновой вывеской, в которой работали от силы три буквы.

Марта вышла из машины. Ветер ударил в лицо — холодный, солёный, колючий. Она поёжилась, натянув куртку, и направилась к ресепшену.

Дверь скрипнула. Внутри пахло сыростью и старым табаком. За стойкой дремал пожилой мужчина в клетчатой рубашке, его голова склонилась на грудь.

— Здравствуйте, — сказала Марта.

Мужчина вздрогнул, моргнул, уставился на неё мутными голубыми глазами.

— Мы закрыты, — пробормотал он.

— Вывеска говорит, что открыты.

— Вывеска врёт. — Он потянулся за сигаретой. — Здесь никто не останавливается. Проезжайте дальше.

— Мне нужна комната. На неделю.

Старик прищурился, разглядывая её.

— Откуда вы?

— Сиэтл.

— Долгий путь. Зачем приехали?

— Это имеет значение?

Он долго молчал, затягиваясь сигаретой. Дым поднимался к жёлтому потолку.

— Имеет, — наконец сказал он. — Все, кто приезжает сюда, что-то ищут. И большинство не находят того, что хотели.

— Я ищу ответы, — сказала Марта. — О своей матери. Она была здесь в восемьдесят седьмом.

Что-то мелькнуло в глазах старика. Узнавание? Страх?

— Восемьдесят седьмой... — Он медленно выдохнул дым. — Плохой год.

— Почему?

— Туман, — просто сказал он. — В тот год туман был особенно сильным.

Марта нахмурилась.

— Туман?

Старик не ответил. Развернулся к доске с ключами, снял один.

— Комната двенадцать. Второй этаж. Сто долларов за ночь, предоплата.

— Вы не ответили на мой вопрос.

— Потому что не хочу, чтобы вы остались. — Он положил ключ на стойку. — Но вы всё равно останетесь. Все они остаются.

— Кто "они"?

— Те, кто приезжает с вопросами. — Он посмотрел ей прямо в глаза. — Слушайте мой совет: когда придёт туман — не открывайте дверь. Не слушайте голоса. И главное — не верьте тому, что увидите в тумане. Даже если это покажется вам реальным.

Марта взяла ключ, чувствуя, как по спине ползёт холодок.

— Вы серьёзно?

— Слишком серьёзно. — Он снова затянулся. — Меня зовут Том Райли. Я управляю этим местом сорок лет. Видел многое. Слишком многое.

— И что же вы видели?

Том Райли посмотрел в окно, где за стеклом клубился вечерний туман.

— То, что не должно существовать, — тихо сказал он. — Эхо. Отражения. Версии нас самих, которые никогда не должны были выбраться наружу.

Марта почувствовала, как её сердце забилось чаще.

— Вы... в порядке?

— Нет, — улыбнулся он печально. — Никто здесь не в порядке. Добро пожаловать в Коулд-Пойнт, мисс...?

— Кейдж. Марта Кейдж.

Том Райли побледнел. Сигарета выпала из его пальцев.

— Кейдж? — переспросил он хрипло. — Вы... вы родственница Элизабет Кейдж?

Марта замерла.

— Это моя мать. Вы её знали?

Старик молчал долгую секунду, затем медленно кивнул.

— Знал. Она тоже останавливалась здесь. В восемьдесят седьмом. — Он поднял сигарету дрожащими пальцами. — В комнате двенадцать.

ГЛАВА 2

Комната двенадцать находилась в конце коридора второго этажа.

Конец ознакомительного фрагмента.

Текст предоставлен ООО «Литрес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на Литрес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.