Душевное, родное, настоящее. Стихи
- -
- 100%
- +
А вы всё ждёте чуда?
Разрушен храм в уральской деревеньке —Таких церквей немало по стране.Здесь нет дверей, поломаны ступеньки,И жуткая пробоина в стене.При взгляде вверх накатится слезинка,Бывают в мире дивные дела:На крыше раскудрявилась рябинкаИ ягоды румяные дала.Не вымерзла, не высохла, не пала,Корнями уцепившись за кирпич.Какая сила там ее держала,Наверное, умом и не постичь!Пути Господни неисповедимы,Как, впрочем, и желанье просто жить.Идут года, проходят мимо зимы,И ветер куролесит во всю прыть…Какая, право, люди, сила воли —Упорство нам не каждому дано!Расти и не роптать на злую долю…А вы всё ждёте чуда?Вот оно!Танцплощадка нашей юности
За оградою чугунною,В старом парке у пруда…Танцплощадку нашей юностиВспоминаю иногда.Подпевали липы шёпотомНезатейливым хитамИ, не тратя время попусту,Поднимались к небесам.Льётся трепетная музыка,Пары медленно скользят…На девчонках нитки бусинок,Взгляды радостно горят.Их подолы расклешённыеКрутит ветер возле ног…Как в картинках кинохроники,Этот вечер так далёк!Выбивают дробь весёлуюПо площадке каблучки.Впереди дорога долгая,Взрослой жизни тупики…Возмужали сосны стройные,Стали крепче и мудрей,Закалились кроны хвойныеВ непогодах январей.Поседели одноклассники —Не до танцев им теперь.Мчится время неподвластное,Пополняя груз потерь.Нет ограды с завитушкамиБольше в парке у пруда,Только шепчутся верхушкамиТам деревья иногда…Мельница
Стоит у речки старенькая мельница,Которой миновала сотня лет,Противится порывистым метелицамИ стаям перелётным шлёт привет.Вокруг трава медовая колышется,Поют в кустах шальные соловьи,И, может, как писали в старых книжицах,Русалки ночью плачут о любви.Куда несчастным деться без обители,Куда приткнуться бедным на земле?А тут эфир чертовски упоителен,И даже тихий омут уцелел…Прохожий, наберись побольше смелости —Кругом парят флюиды колдовства…Под лунным светом дремлет сердце мельницы —Тяжёлые, из камня, жернова.Малиновый закат зарёй прощается,Затихла в речке сонная вода.Вдали пути-дороженьки встречаютсяИ газы выдыхают города…Несётся жизнь – шумит, течёт и мелется:Рассвет, закат и вновь седой рассвет…А здесь у речки старенькая мельница —Из времени минувшего привет.Пока живёт деревня
Перекусить бы салом с разваристой картошкой,Селёдочки кусочек, зажмурясь, пожевать,Капустки из бочонка набрать большую плошку,Да, выйдя на крылечко, Россией подышать.Навоза запах терпкий с соседнего подворья,Крапива у забора на страже, как солдат…То слышится гармошка, то шелест разговора:Живет село родное, куда не кинешь взгляд.Там гуси вереницей спускаются под горку,Тут куры что-то ищут меж листьев лопуха…На бреющем полёте высматривает зоркоСердитый старый коршун летящего жука.Петух с хвостом трехцветным горланит, что есть мочи,Картошка белым полем цветёт, лаская глаз…Медведица большая «звездит» июльской ночью,И люди коренные живут не напоказ.Здесь банька по субботам под веничек дубовыйЗдоровьице поправит и душу ободрит,А после пара выпьет, кто водки… стограммовый,Кто квас ядрёный крепкий, что зубы леденит.Здесь незамысловатость в пейзажах безыскусных,Здесь кони и коровы по улицам снуют…Здесь в избах деревенских, устало-заскорузлых,Какой-то сокровенный, бесхитростный уют.Село моё родное! Как много в этом слове…С утра и до заката хлопот невпроворот!Суровое, простое, без лжи и пустословья…Пока живет деревня, жив русский наш народ!Бабушке
Пимы, доха, пуховый полушалок,Под ним платочек штапельный в горох…Молитвы под иконами шептала,И осуждала горьких выпивох.Добротно, основательно, серьёзноБралась за все домашние дела.Считать в уме умела скрупулёзно,Но «грамотной сродяся не была».Eщё девчушкой в поле помогала,Усвоив опыт чуть не с молоком…Потом сама детей своих рожалаИ семерых родила чередом…Пережила и войны и разруху,Хлебнула недостатка и беды,Семьёй делили скудную краюху,Крапивных щей сварив для «вкусноты»».Похоронила мужа слишком рано —Недолог был тогда мужицкий век,Ни разу не бывала в «лесторанах»,Не признавала «химий» и аптек.Крючком вязала чисто виртуозно,Ведя узоры просто, от души.Из печки русской вечером промозглымНа стол метала «с пылу» беляши.А после нам, внучатам, песни пела,И тот старинный песенный напевСейчас я вспоминаю то и дело,Сама уже изрядно поседев.Как нитку бус из старого комода,Тяну воспоминаний бечеву…Шепчу в туман потрёпанного фото:«Спасибо за любовь и за заботу!Пока, родная, помню, я живу!»По кругу
Мы ходим по кругу, как в цирке лошадки.Бежим, словно белки в большом колесе…То горько бывает, то приторно сладко.Такая вот в жизни у нас карусель.То вечер, то утро, то солнце, то слякоть…То радость, то горе мелькают подчас.Смеяться бы надо, а хочется плакать…Но завтра опять понесёшься, смеясь.И вот за спиною витки каруселиСливаются резво в десятки годов.А песни хорошие мы не допелиИ собственных мало сложили стихов.Не всё повидали, не всё осознали.По кругу бежали… Туда, не туда?Сейчас бы опять оказаться в начале,Но жизнь утекла, как в речушке вода.Ее не воротишь, не встанешь в испуге.У каждого свой человеческий век.А рядом уже по такому же кругуВнучата твои начинают разбег.Баба вёдра тащила пустые
Баба вёдра тащила пустые,Люди резко шарахались в страхе,То бросая проклятья скупые,То крестясь суеверно, в размахе.Баба, воду набрав из криницы,Поплыла с коромыслом обратно.Тормозили хлыщи и возницы:До чего же походка приятна!Чтобы вышел рассказ атмосферным,Сообщу я, конкретики ради,Баба весила центнер наверноИ была шибко тучная… сзади.Из сюжета не ждите подвоха.Рвётся образно фраза простая:Баба полная – это неплохо!А паршиво, коль баба пустая…А за что ты любишь родину?
А за что ты любишь родину?За малиновый рассвет,За тропинку огородами,Где ходил немало лет.За берёзки белоствольные,За простые васильки.За луга её раздольныеИ ромашки у реки.У земли красоты разные,В каждом месте что-то есть…Где озёра – глади ясные,Где диковинок не счесть…Небосвод, везде лазуревый,Он на родине синей.Даже если высь нахмурилась,В мир края нет милей.Здесь звучали колыбельныеНад кроваткою твоей,Здесь зарубки самодельныеНа наличнике дверей…Здесь живут воспоминания,Притаившись в уголках:Ты искал своё призваниеИ мечтал о чудесах…Научился справедливости,Принимая всё, как есть…Ошибаясь, делал выводы,Что в почёте ум и честь…Так за что ты любишь родину?За рубиновый закат,За надежды, что мелодиейВ голове твоей звучат,За волнение прекрасное:Тут пьянеешь без вина…Есть красоты в мире разные,Только Родина одна!Ты прости меня, мама
Ты прости меня, мама, что домой не вернулся.Я погиб в сорок третьем, в беспощадном бою.Я на танк ненавистный из окопа рванулсяИ от вражеской пули там упал, на краю.Ты прости, дорогая, за мою похоронку,За печальные слёзы у тебя на глазах,За обиды былые, за девчонку Алёнку,И за то, что о чувствах ей тогда не сказал.Ты прости меня, мама, не понянчишь ты внуков…Одиноким, родная, будет дальше твой век.Пуля-дура шальная принесла нам разлуку.На виски твои, мама, наметелила снег.Ты прости, что на свете жил я очень немного,И мой возраст навеки – ровно «двадцать один»…Не изведал я счастья изначально простого,И ищу его взглядом из небесных глубин.Ты прости, что немного не дошёл до Победы,Я о ней очень сильно в передышках мечтал…Но глаза закрывая в том бою, на рассвете,Слово «мама» последним в этой жизни сказал.Речка синяя
Синячиха – речка синяя,Малой родины исток.Не широкая, не длинная —Путь до устья не далёк.Заросли брега пологиеОстровками череды,Тополя стоят высокие,Плачет ива у воды.То живая, то зыбучая —Ветер тешится с волной —Отражаешь солнца лучикиИ луну в тиши ночной.Ой, ты реченька-кудесница,Знаю, реки есть быстрей,Но живу твоими песнями,Нет их звонче и добрей!Каждой ноткой серебристоюТы вливаешь в душу свет.Моя милая, речистая,Ближе речки в мире нет!Встало солнце над вершинамиИ воспрянул мой мирок…Просыпайся, речка синяя,Малой родины исток!Деревенские зарисовки
Деревня раскудрявилась дымком.Дома стоят в тяжёлых снежных шапках.И кажется, что пахнет молокомИдущая куда-то мимо бабка.У женщин деревенских глаз остёр:Куда спешишь? Проезжий или пеший?А то, поди, какой-то сутенёр,Возьми его Лешак (ну, то есть, Леший)!А вот копна у дома на углу.И рядом с ней – каурая лошадка,Привязана поводьями к стволуБерёзки у забора – для порядка.Бубнит у магазина на столбеСмешная штука – громкоговоритель.Он выглядит, как шляпа на грибеИ здесь, в деревне, явный долгожитель!Взбрехнет собака где-то на краю,В сторонке мык доносится коровий,Несёт мужик от проруби бадьюВ лохматой безрукавке рыжей, псовьей…А я иду по собственным деламК Семёновне… Изба седьмая справа.Здесь счёт ведётся не по этажам,Деревня – самобытная держава!Сидит за баней кот окраса «ночь»,Петляет проторённая тропинка.А я гоню дурные мысли прочь,Зачем как воду в ступе их толочь?Я радуюсь: живёт моя глубинка!Мне сейчас бы те косички
Мне сейчас бы те косички,Белый фартучек и бантик,Те же острые коленкиИ пытливый ясный взгляд,Бархатистые реснички,Две пятёрки по диктантуИ хорошие оценки,Что в журнале встали в ряд.Мне сейчас бы на крылечкоДвухэтажной средней школы,Где пофоткаться собралиМой шестой любимый класс.Там шутливые словечки,Безобидные подколы,А неясности в журналеНе печалят вовсе нас.Стрижки, бантики, косички…Парни галстуки поправят,Пионерские, конечно,И шутливо скажут «Чиз»…А девчонки по привычке,Кто смешливо, кто лукавоИли, может, чуть беспечноСпародируют актрис.И останется навечноЧёрно-белая картинка,Где на воздухе согретомМы застыли на крыльце…Только время быстротечноИ бежит слезой грустинкаОт того, что в мире этомМы теперь живём не все.А тогда, в далёком мае,Нас на камеру снимали…Мы стояли и смотрелиВ прозорливый объектив.Крикуны и шалопаи…Мы о будущем мечталиИ не знали, что на деле,В небеса с какой-то цельюЗабирают, не спросив.Зима
В деревню вошла незаметноПушистая кошка-зима,И в час голубой, предрассветныйОдела в ушанки дома.Прошлась по дворам и заборам,Присыпала ветки снежком,Покрыла морозным узоромОкно в закоулке глухом.Потрогала мягкою лапкойДушистого сена стожок,Накрыла серебряной шапкойКрутой через речку мосток.Остатки от сказочной краскиОна сберегла «на потом»…И стал чёрно-угольный ВаськаМохнатым и белым котом!Камушек
У каждого где-то на светеЕсть город, село, хуторок,Куда пробираются сетиШоссейных и сельских дорог.Изящным узором сплетутсяОтрезки извилистых трасс,Чтоб в точке на карте сомкнуться,Где тоже скучают без нас.И вот оживились рябиныИ шепчут листвой тополяО том, что милее чужбиныМоя дорогая земля.Здесь воздух какой-то особый,Здесь памяти прочная нить…Постой, предпоследний автобус,Позволь мне ещё погостить!Домой привезу я наследство —На счастье, простой талисман:И камушек с улицы детстваУдобно улёгся в карман.Два ведра на коромысле
Два ведра на коромысле очень веские, однако!Пусть они не двадцать литров,А всего лишь два по пять…Хоть до речки – пол-проулка, но девчушка (работяга!),Повторяя путь за мамой, воду учится таскать.По ухабинам дорожным мама движется, как пава,Лишь косынку на макушке поправляет иногда,Воду в вёдрах не качает и ступает величаво,А у дочки из ведёрок так и плещется вода.Вроде, в чём же тут премудрость:Запростать*колоду в бане?Но работа эта лёгкой только кажется на вид!А вода уже в галошах и в цветастом сарафане,И плечо, совсем немного, но настойчиво болит.Расписное коромысло папа девочке изладил.Выделялось оно цветом и игрушечной дугой…Ту, из прошлого, девчушку звали дома просто Надей…Приносить водицу с речки было ей тогда игрой.*Запростать – наполнить.Не стирается в памяти прошлое
Не стирается в памяти прошлое,Так наверное свыше дано.Только помнится больше хорошее,Хоть оно и случилось давно.А плохое тихонько теряетсяВ необъятной пучине годов,Но порой полинявшей мозаикойВозникает из писем и снов.И навалится вновь позабытое,Пережитое тысячу раз,На засовы стальные закрытое,И накроет тревогою нас.Вспоминаешь по крохе, по капельке,Словно тянешь незримую нить…Всё печали припомнишь и грабельки,Перепишешь всё мысленно набело…И не веришь, что мчавшись ухабами,Ты такое сумел пережить.Деревенька моя
Деревенька моя на другом берегу,Наглядеться сейчас на тебя не могу!Отражаешься в речке, кругом синева,А у берега ивы плетут кружева…За тобой, деревенька, поля да леса,Над тобой – небеса, небеса, небеса…И такой необъятный повсюду простор,Что слезою скупой затуманился взор!Посчитаю года под глухое «ку-ку»,А потом я, родная, к тебе по мосткуПерейду и на дальнем пути каждый домМне прошепчет о чём-то заветном, былом.И про детство моё, и про плот на мыске,И про то, что живу я сейчас вдалеке…Только тянет к себе этот милый пейзаж,И бежит по бумаге простой карандаш,И выводит рука не штрихи, не мазки,А слова, что потом превратятся в стихи.Буфет
Помню бабушкин буфет,Неказистый, старомодный.Он стоял немало летРядом с выцветшим комодом.В нём хранились паспорта,Фотографии и книги,Облигации, счетаИ варенье из клубники.Целый праздничный сервиз,Пара кружек из Китая,Карамельки «Барбарис»,Что во рту спешили таять.В старом чайнике – ваниль,Прямо так, без упаковки,Со столетником бутыльИ флакончик марганцовки.Сколько памятных вещейСодержалось в том буфете!Верх – отдел для мелочей,Нижний ящик под газеты…Но всего не перечесть,Может, что-то и забылось…Мне на стул бы снова влезть,Чтоб проведать старожила,Да на память попроситьХоть цепочку от лампадки…И вдохнуть родной флюид —Этот запах самый сладкий!Только милый раритет,Улетел в былое пылью.Старый бабушкин буфет,Пропитавшийся ванилью…Здесь был завод
А здесь когда-то плавили металл.Он тёк живой сверкающей рекой.Здесь был завод – начало всех начал:Густой огонь над доменной трубой!Железа стук, как звон колоколов,Округу будоражил на версту.И всё казалось, в пору холодовДаёт завод посёлку теплоту.Нам верилось, что будет так всегда,Что эта мощь, конечно, на века!Не денется громада никуда,Разрушить, не поднимется рука!…И вот они – руины и печаль.Династии, которым много лет,С укором шепчут с неба: « Очень жаль!»,А чуждая глазам пустая дальБезрадостный какой-то дарит свет…Стихи писать…
Я не поэт, мне нравится писать,А слово это громкое пугает.Стихи писать, пожалуй, как летать,Поднялся, а земля не принимает.Пока не зарифмуешь в строчки суть,Порхаешь, как встревоженная птица.Нельзя не отдохнуть и не вздохнуть!Да что там, невозможно приземлиться!И вот, когда за окнами рассвет,Я соколом себя с небес обрушу!Так хочется, хоть я и не поэт,С утра затронуть словом чью-то душу.Веточки вербы
Веточки вербы в стаканеРадуют скромностью взгляд,А за косматым туманомЧудится вспышкою странной —Девочка гладит «котят».Пальчиком нежно проводит,Каждому имя даёт…Блещут весенние воды,Травы зелёные всходят —Солнечный выдался год!Память – капризная штука,Может не помнить «вчера»,Часто она близорука,Но и в раздумья без стукаМожет ворваться с утра.Вещи теряются странно —Просто забудешь и всё!Мир, как в старинном чулане…Память забита бурьяном:«Нынче» быльём поросло.И, с настоящим не ладя,Мысли в былое летят…Хрупкая девочка Надя…Тонкие пальчики гладятСерых пушистых «котят»…Мишки
Луна золотая висит за окном,Большая медведица в небе ночном.Но выше стремится внимательный взгляд,Где малой медведицы звёзды горят.И тут же фантазия вспыхнуть не прочь:Чего им не спится в холодную ночь?Куда их неведомый тянет маршрут?Зачем они рядом идут и идут?Бегут и проходят года и века,Но звёзды на это глядят свысока…А люди, глаза поднимая во тьму,На миг забывают свою кутерьму.Картина простая, небесный этюд —Астральные мишки по небу бредут,А в северном море на льдине опятьБаюкает Умку медведица-мать…Пиявочная
Заросли берега осокой,череды островки желтеют.На Пиявочной вся округаполоскала тогда бельё.Водомерки скользят повсюду,мельтешат комары-злодеи…Из души уголка святогообозначилось забытьё.Я пиявок боялась с детства:навидалась тогда на речке.Извивались и плыли ленты,анакондам порой под стать.Выбегала на ровный берег,трепыхалось моё сердечко —Представляла, что может злюкаи на суше меня достать.Конский волос встречался частов том задумчивом водоёме.По названию, вроде, страшный,а по сути – большой червяк…Над рекою лучилось солнцев безмятежной своей истомеИ гусынь белокрылых стадоохранял молодой гусак.А однажды из рук у мамыуплыла незаметно простынь,И, повыше задрав подолы,мы пошли доставать её…Танцевали вокруг стрекозы,в облаках веселилась просинь,За кустами плакучей ивыгорлопанило вороньё.…Написала, как было в прошлом,хоть река до сих пор на месте,Но картинка времён далёкихотпечаталась на года.И пиявки, конечно, те же,и маршрут до реки известен,Только детство давно уплылобезвозвратно и навсегда.Деревенская я
Я до мозга костей деревенская,Прямо вся, от макушки до пят,И моя квинтэссенция женскаяНе приемлет духов и помад.Суета городская, тревожнаяНепонятной казалась всегда…На тропиночку мне бы, таёжную,Да к речушке, где шепчет вода.На лужайку, где росы медовые,А за речкой большой крутояр.Там закаты такие бордовые,Что притих изумлённо комар!Мне землицы кусочек бы собственный,Чтоб редиску и лук посадить.Мне бы на лето дом с неудобствами,Где из окон задумчивый вид,Чтоб гармонь вдалеке переливамиВыводила о чём-то своём,Чтобы лошади с длинными гривамиЗа околицей шли табуном.Мне бы воздуха вкусного, чистого,От которого хочется жить,Соловья в ивняке голосистого:Пусть проявит певучую прыть.Деревенская я, пасторальная!Вы встречали таких чудаков?Мне глубинка российская дальняяБлиже всяких других уголков!Я люблю когда ветер в лицо
Я люблю, когда ветер в лицо,Тёплый, летний, ласкающий ветер.Мы с ним – пара шальных удальцов,Бороздящих простор на рассвете.Он порывисто дышит в глаза,Треплет кудри совсем без смущенья,Крутит юбку, сжимая в зигзаг —Ворох новых смешных ощущений.Я ему про поля, про леса,Про лазурные дальние дали,Про дороги, те, что в небеса,И про дождики, мол, запоздали.Он мне сказку свою про полёт,Про воздушных путей магистрали,Про волшебный ковер-самолёт,Да про птиц-журавлей пасторали.Хором песни поём, в унисонСловом метким по ветру, по свету…Пара буйно-шальных удальцов,Взявших в путь «в никуда» по билету.Родной уголок
Давайте закроем глаза и представим планету —Голубенький глобус, где ниточки рек и дорог…Но каждый, наверное, в мыслях увидит при этомНа общей земле свой любимый, родной уголок.Там что-то случалось большое и важное очень,Там млела от счастья и пела в восторге душа…Там длинными были часы и короткими ночи,А солнце за речкой купалось в траве камыша.И этот мирок благодатный, знакомый до дрожи,Милее, чем сотня тобою изъезженных мест.Он целого мира на карте намного дороже,Он выше Вселенной и шире бескрайних небес.Забудутся тысячи шумных извилистых улиц,Десятки проспектов бетонных в больших городах,Но сердце выводит морзянку, безмерно волнуясь,Когда вспоминаешь о тех безмятежных годах.Нам было, конечно, труднее, а, может быть, проще.Ведь ценности были другие, и жизни уклад…Мы, словно птенцы, там остались, в берёзовой роще,И рвемся бессильно к себе, желторотым, назад.В заветное место, в родные до боли пенаты,Где делали мы самый первый застенчивый шаг,Где солнышком пахли поля и росою – закаты,Где тайной манил полутёмный забытый чердак.Быть может уж дома того или улицы нету,Высокой травой заросли перепутья дорог,Но главное, есть в человеческой памяти где-тоТакой дорогой и до боли родной уголок.Лес, река и облака
Лес, река и облака – чудная картина!За строкой бежит строка, вьётся паутиной.Балалаечной струной растревожат душуЯсный купол голубой, голоса кукушек.Речка лижет берега тёплыми волнами,За рекой шумит тайга – шепчется с ветрами.Синь целует бирюзу. Облако седоеОтражается внизу, где-то под водою.Залегло на самом дне, прямо в середине…То ли туча в глубине, то ли субмарина?Сонно слушает камыш шелест робкой зыби,Пролетел проворный стриж и плеснула рыба…Уходи, печаль-тоска, пропадай, кручина!Лес, река и облака…Чудная картина!Мы русские
Мы, русские, не лучше и ни хуже,Мы просто несравнимые ни с кем!Мы мыслим где-то шире, где-то уже,А где порой не думаем совсем.Мы – русские и значит мы другие!У нас совсем иной менталитет.Мы матушкой зовём свою РоссиюИ любим беззаветно с малых лет.Мы русские. Мы стойкие, мы знаем!А славный подвиг дедов и отцов —Победа в том далёком ярком маеДля нас теперь – основа всех основ.Мы русские, нам море по колено,Когда идём святое защищать.И было так, и будет неизменно:Врагам лихим Россию не сломать!Своих мы не бросаем… Но и пядиЗемли родной злодеям не сдадим.Берёзок тонких светлые нарядыИ есть отчизны милой сладкий дым.Мы – русские: великая Держава.Простым народом Родина сильна…Кому-то эта сила не по нраву,Раз лает нынче моська на слона.Мы, русские, всегда за справедливость,Не прячем наши головы в песок!Нам чужды равнодушье и фальшивость…Мы – русские, а, значит, с нами Бог!Ностальгия
Что такое ностальгия?Это памяти река,Это ставни расписныеИ щемящая тоска…Часто прячется в альбомахНостальгии ручеёк.Вот он, с грустью невесомой,Тонкой ниточкой потёк.Перелистываешь фото —Откликается душа…И волной накатит что-то,Перед взглядом мельтеша.Вдруг всплывают ниоткудаЧьи-то милые глаза…Ненадолго, на минуты,В то, былое, унося.А порою ностальгияК нам приходит прямо в сны,Где мы те же, но другие:Безмятежны и нежны.Не коснулась сердца злоба,Целый мир, как белый лист.Сам ты, словно птенчик, робокНа пути, что так тернист.Свет, толчок, тахикардия…Мамин голос, папин взгляд…Не прожить без ностальгии —Сладкой болью дорогиеТени прошлого болят!Сколько в мире стихов
Сколько в мире дорог, только глянь за порог,Сколько в мире загадочных далей!Перекрёстки, пути, по которым пройтиМы когда то безумно мечтали.Сколько в мире стихов и лесных ручейков!Cколько книг, не прочитанных ночью!И поют ручейки те живые стихи,Что отчаянно просятся в строчки.Зацветают сады и простой красотыПрибавляется в мире стократно.Поливают дожди луговые цветыИ яснеют на солнышке пятна.Сколько чутких людей на планете моей!Их немало средь публики прочей.Мир намного светлей от хороших людейИ в сердца проникающих строчек!Чудо
А что такое чудеса,ответь попробуй?!На зорьке птичьи голоса,берёзок шёпот?А тот весёлый родничок?Журчит, смеётся…И золотистый пятачок —луна в колодце…Ребенка робкое «агу»и первый лепет…Рябины гроздья на снегу,любовный трепет…А друга крепкая рукане чудо разве?Простая прелесть василька,ромашек праздник…Зимою стайка снегирейна голой вишне…Пейзаж сентябрьских аллей,расцветок пышность.Волшебный звон колоколовиз старой церкви.Напевность чистая стихов…Она не меркнет!Тенистый лес, душистый луг,огни салюта…Вся наша жизнь, мой милый друг,большое чудо!Не спится и не дышится
Не спится и не дышится,Тоска ночами слышится,А дни несутся резвой чередой…Мелькают буквы в книжице,Меняет «и» на «ижицу»Июньский ветер свежий и тугой.А память тянет в прошлое,Где доброе, хорошее,Где жизнь текла спокойно и легко.Там дождик бил ладошами,Бродя в полях некошеных,И сладко пахло в кружке молоко.Там росы были белыми,И всё, что мы ни делали,Нам легче удавалось завершить…Мы были неумелыми,А чтоб казаться смелыми,Неслись бегом, показывая прыть.Но время – вещь упрямая…Судьбу наполнив драмами,Возьмёт взамен чего-нибудь себе.И вот теперь со шрамами,Ухабами да ямамиПлетёмся по извилистой тропе.Скрипят суставы ржавые,А души моложавыеНикак не могут их перехитрить.Начертано заглавиеИ строчки биографии,Но к финишу не хочется спешить.…Не пишется, не дышится,Тревоги нотки слышатсяИ хочется здоровья про запас.Листы мелькают в книжице,Ещё четверостишие…А новый том напишут после нас.Икс эль
Как-то за зиму сжалась и стала тугою одежда…Может, ссохлась она от палящей жары батарей?Не сидит на фигуре, свободно свисая, как прежде,А старается формы мои обтянуть посильней.Замочила в тазу водолазку и старые джинсы,Налила чудодейственный жидкий рекламный Ленор.Может, он мои вещи избавит от злого бесчинстваИ растянет водою с дыханием свежих озёр?Постирала, надела… Но та же, по сути, петрушка.Не могла я так быстро набрать дополнительный вес!Стала за зиму я и толстушка, и даже пампушка,И мужчины теперь потеряют ко мне интерес.Сколько времени нужно, скажите, лежать на кровати,Да на самом краю, к подоконнику сдвинув постель,Чтобы серый волчок заявился ко мне на закатеИ бока мои сгрыз до размера примерно XL?