"Мы – сны машин, забывшие, что спим.
Нас создал Бог, которого нет.
И теперь он хочет, чтобы мы убили его."
– Из архивов НЕКСИС (стёртая запись)
Пролог: Грёзы под неоном
Нью-Токио-3. 03:47. Дождь.
Он не прекращался шестьдесят три дня.
Вода, смешанная с техногенной пылью, стекала по hologlass-фасадам небоскрёбов, оставляя на поверхности мерцающие шрамы. Где-то выше, за плотным слоем смога, искусственное небо Echelon Corp транслировало успокаивающие симуляции – то восходы, которых никто не видел, то звёзды, которых не существовало.
Дэн Сайлент сидел в углу «Data Grave» – подпольного бара, где собирались те, кто предпочитал реальность корпоративным иллюзиям. Стены здесь были испещрены граффити-кодами, а за стойкой вместо бармена работал потрёпанный сервис-дроид с перепрошитой лицевой панелью – он показывал похабные гифки вместо рекламы.
Перед Дэном дрожал мужчина в дорогом, но мятом костюме.
– Вы уверены, что это сработает? – клиент нервно постукивал пальцами по столу. Его зрачки были расширены – признак «эмо-чипов», популярных среди менеджеров среднего звена.
– Как смерть.
Дэн достал нейроинжектор – устройство, похожее на старинный шприц, но с тончайшими нанопроводами вместо иглы. Внутри мерцал чип памяти: искусственный момент счастья, который он собрал из обрывков чужих воспоминаний, пиратских нейрозаписей и капельки собственного воображения.
– «День рождения дочери. Пятилетие. Вы – отец. Чувства: радость, гордость, лёгкая ностальгия», – пробормотал Дэн, вводя чип в порт за ухом клиента.
Тот закатил глаза, губы растянулись в неестественно-восторженной улыбке.
– О боже… она… она обняла меня…
Дэн откинулся на спинку кресла, потягивая синт-виски – дешёвую коричневую жижу, которая жгла горло, но хотя бы не отслаивала мозг, как корпоративный алкоголь.
Работа сделана.
И тут – резкая боль в виске.
Он вскинулся, чуть не опрокинув стакан. В правом глазу (кибернетическом, конечно) замигало алое предупреждение:
ДО КОЛЛАПСА СИСТЕМЫ: 12:00:00// ПРЕДУПРЕЖДЕНИЕ: ОБНАРУЖЕН НЕСАНКЦИОНИРОВАННЫЙ ДОСТУП //
– Что за чёрт…
Сообщение исчезло так же внезапно, как появилось. Но что-то изменилось. Воздух вокруг будто сгустился, звуки стали приглушёнными, как под водой. Даже неоновые вывески за окном замерцали в странном ритме – словно сердце города пропустило удар.
И тогда разбилось стекло.
Дверь «Data Grave» вылетела с петель, и внутрь ввалились трое в чёрных тактических костюмах с логотипом Echelon Corp на плечах. Их лица скрывали зеркальные маски, отражающие искажённые гримасы посетителей.
– Дэн Сайлент, – голос первого киллера был механически ровным, словно его пропустили через десяток фильтров. – Вы нарушили протокол 7-альфа. Сопротивление бессмысленно.
Клиент Дэна забился в припадке – его мозг отказывался принимать фальшивые воспоминания.
Дэн уже двигался, опрокидывая стол на пути корп-киллеров. Его рука инстинктивно полезла за «Громобоем» – самодельным EMP-пистолетом, спрятанным под курткой.
– Беги, глупец, – прошипел сервис-дроид, внезапно оживая и выплёвывая облако дыма из своего диспенсера.
Дэн рванул к чёрному ходу, пока бар окутывала искусственная тьма.
Охота началась.