- -
- 100%
- +
– Да заткнись ты! – ору в ответ.
Петух на секунду замолкает, будто удивлённый. А потом заводит с новой силой, словно принял вызов.
Дверь скрипит. Баба Зина заглядывает в комнату, уже одетая, в переднике.
– Вставай, милая! День на дворе. Козу доить пора.
– День? – сажусь, протирая глаза. – Козу?! Но я не умею…
– Научишься! – бодро отвечает старуха. – Не боги горшки обжигают. Вставай давай, Манька ждать не любит.
Манька – это, оказывается, коза. Выясняю это через пятнадцать минут, стоя в сарае в резиновых сапогах бабы Зины. На три размера больше моего.
Коза смотрит на меня жёлтыми глазами. Взгляд недобрый, подозрительный. Я бы даже сказала – презрительный.
– Ну, давай, милая, – баба Зина подставляет низенькую скамеечку. – Садись сбоку, ведро между колен. И не бойся, Манька смирная.
Сажусь. Коза косит на меня глазом и делает шаг в сторону.
– Стой! – командует баба Зина. Манька фыркает, но замирает. – Теперь бери вымя. Вот так, двумя руками.
Касаюсь козьего вымени. Тёплое, шершавое, с редкими волосками. Брезгливость тошнотой подкатывает к горлу. Господи, что я делаю? Вчера сидела в офисе за компьютером, а сегодня щупаю козьи сиськи.
– Не так! – баба Зина отодвигает мои руки. – Нежнее! Она же не железная. Вот, смотри.
Показывает движение – сжимает сосок у основания большим и указательным пальцами, потом последовательно подключает остальные. Молоко брызгает в ведро звонкой струйкой.
– Теперь ты.
Повторяю движение. Ничего. Сжимаю сильнее – Манька недовольно блеет и отставляет заднюю ногу.
– Осторожнее! А то лягнёт.
Лягнёт? Прекрасно. Мало мне позора, так ещё и копытом по лбу получу.
Пробую снова. И снова. На десятый раз из соска выдавливается жалкая капля.
– О! Получилось! – радуюсь, как ребёнок.
– Ага, – хмыкает баба Зина. – Ещё часа два, и на чай хватит.
Но уже через полчаса у меня болят руки, спина, шея. В ведре плещется от силы стакан молока. Манька презрительно жуёт сено, периодически пытаясь лягнуть ведро.
– Ладно, на первый раз сойдёт, – сжаливается баба Зина. – Завтра продолжишь. А теперь пошли печку топить. Хлеба надо поставить.
Печка оказывается ещё большей загадкой, чем коза. Чугунная дверца, заслонки, поддувало. Для меня – почти как пульт управления космическим кораблём.
– Сначала бумагу, – баба Зина суёт мне стопку старых газет. – Комкай и клади. Потом щепки мелкие, потом дрова покрупнее.
Комкаю газеты. "Сельская правда" за две тысячи четвертый год. Вот это раритет… Обложка сообщает о рекордном урожае картофеля. Укладываю бумажные шарики в топку.
– Теперь поджигай.
Чиркаю спичкой. Газета вспыхивает, но тут же гаснет.
– Мало бумаги! И не дуй туда, дым в избу пойдёт!
К четвёртой попытке я вся в саже, волосы пахнут дымом, глаза слезятся. Но огонь, наконец, занимается! Щепки трещат, дрова начинают тлеть.
– Смотри! Горит! – тыкаю пальцем в топку.
– Горит, – соглашается баба Зина. – Только заслонку забыла прикрыть. Весь жар в трубу уйдёт.
Хватаюсь за металлическую заслонку голой рукой. Боль прошивает ладонь – горячая, острая.
– Ай!
– Эх ты, городская! – баба Зина суёт мне прихватку. – Железо на печи всегда горячее. Запомни.
Сосу обожжённый палец. На подушечке уже вздувается волдырь. Прекрасное начало дня.
После завтрака баба Зина решает провести ликбез по грибам.
– Пойдём в лес, – объявляет она. – Грибы после дождя пошли. Научу тебя различать.
Напяливаю свои городские кроссовки, беру корзинку. Баба Зина критически осматривает мой наряд – джинсы и футболка.
– Комары съедят. На, накинь.
Протягивает старую рубашку. Пахнет нафталином и чем-то кислым. Но спорить не решаюсь.
Лес встречает прохладой и комариным звоном. Эти твари набрасываются мгновенно. Жужжат над ухом, лезут в глаза, кусают сквозь джинсы.
– Не маши руками! – командует баба Зина. – Только злее становятся.
Легко сказать. Я машу, хлопаю себя по рукам, по шее, по лицу. Через пять минут вся покрыта укусами. На кой хрен я на это согласилась? Лучше бы Манькин сарай вымыла.
– Вот, смотри, – баба Зина наклоняется к поваленному дереву. – Видишь?
– Грибы?
– Лисички! Хорошие, молодые. Бери.
Срезаю ножом. Грибы скользкие, холодные. В корзинку падают с мягким стуком.
Дальше начинается интенсивный курс грибной грамоты. Вот белый царь грибов, толстая ножка, коричневая шляпка. Вот подберёзовик – "видишь, под берёзой растёт, потому и название такое".
– А это что? – показываю гриб.
– Поганка! – баба Зина отдёргивает мою руку. – Не трогай! Ядовитая.
– Но красивая…
– Красивая, – соглашается старуха. – Многое красивое – ядовитое. Это – в суп, – показывает на подберёзовик. – Это – жарить, – белый гриб. – А это, – тычет палкой в бледную поганку, – прямая к прапрадедушке.
Голова идёт кругом от информации. Все грибы кажутся одинаковыми – коричневые, серые, с ножками и шляпками.
– Баба Зина, а если я ошибусь?
– Не ошибёшься, – уверенно отвечает она. – Правило простое: не уверена – не бери. И ещё: все грибы съедобные, но некоторые – только один раз.
Хохочет над собственной шуткой. Мне не смешно. Представляю, как травлюсь грибным супом в этой глуши, где скорая будет ехать часов восемь…
Романтика…
Глава 5
Возвращаемся с полной корзиной. Я вся искусанная, в паутине, с листьями в волосах. Но странное дело, на душе легко. Я совсем забыла о своих проблемах.
Лес, тишина,если не считать комаров, запах хвои и грибов… Это так далеко от городской суеты.
– Теперь чистить будем, – объявляет баба Зина.
Сажусь на крыльцо с ножом. Соскребаю грязь с ножек, обрезаю червивые места. Руки быстро становятся коричневыми от грибного сока.
– Баба Зина, – спрашиваю, обрабатывая особенно упрямый белый гриб. – А когда мы к Петьке пойдём? Насчёт дома поговорить?
Старуха замолкает. Долго возится с лисичками, потом вздыхает.
– Сегодня не получится. У него дела на ферме. Может, завтра…
Чувствую – что-то недоговаривает. Но расспрашивать неудобно. В конце концов, я тут нахлебница, не мне условия ставить.
– Слушай, сходи-ка ты в магазин, – вдруг говорит баба Зина. – Хлеба купи, молока. Денег дам.
– Я свои…
– Не спорь! И Кольке в магазине скажи, что от меня! А то он с городским цены заламывает. Увидит, что ты не местная – втридорога сдерёт.
Беру мятую сторублёвку и список продуктов. Переодеваюсь в джинсы грязные, но других нет. Футболка пахнет дымом и козой. Чудесно.
Магазин всё там же, покосившийся и облезлый. На крыльце уже другой мужик – молодой, с пивным пузом и мутными глазами.
– О, городская! – скалится он. – Чего надо?
Молча протягиваю список. Он читает, шевеля губами.
– Сейчас, – исчезает внутри.
Жду. Солнце печёт, хочется пить. Из магазина тянет затхлостью подвала и перегаром.
Вдруг слышу рёв мотора. По дороге несётся джип – огромный, чёрный, весь в грязи. Лужа от вчерашнего дождя растянулась прямо перед магазином.
Всё происходит как в замедленной съёмке. Джип влетает в лужу на полной скорости. Фонтан грязной воды взмывает вверх и…
ШЛЁП!
Окатывает меня с головы до ног.
Стою столбом. Вода стекает с волос за шиворот. Футболка прилипла к телу. Джинсы мокрые насквозь. В кроссовках хлюпает.
Джип тормозит чуть дальше. Водительская дверь открывается.
– Твою мать! – ору не сдерживаясь. – Ты что, ослеп?!
Из машины выходит мужчина. Высокий, широкоплечий, в камуфляжных штанах и чёрной обтягивающей кубики майке. Лицо загорелое. Глаза серые, как зимнее небо.
– На дорогу надо смотреть, – говорит спокойно. – Чего на проезжей части стоишь?
– Проезжей части?! – голос срывается на визг. – Это тротуар, если ты не заметил!
– Какой тротуар? – он усмехается. – Деревня это. Везде дорога.
– Да пошёл ты! – Вытираю грязь с лица. Размазываю ещё больше. – Нормальные люди перед лужами притормаживают!
– Нормальные люди, – он делает паузу, окидывая меня взглядом с головы до ног, – не стоят посреди дороги разинув рот.
– Я не разинув… Да что я тебе объясняю! Придурок!
Разворачиваюсь и почти бегом иду прочь. Плевать на продукты, плевать на всё. Хочется домой, в душ, переодеться…
– Эй! – кричит он вслед. – Куда пошла?
Не оборачиваюсь. Слышу, как хлопает дверь, ревет мотор. Джип разворачивается и уезжает в сторону леса.
– Во дела! – Колька высовывается из магазина с пакетом. – Начальника обложила! Смелая.
– Начальника? – возвращаюсь.
– Ага, – Колька ухмыляется. – Он самый. Мужик суровый. Последнего, кто на него наехал, собаки чуть не сожрали.
– Ну хоть кто-то его на место поставил, – отбираю пакет с продуктами у Кольки и плетусь к бабе Зине.
Вода в кроссовках хлюпает при каждом шаге. Футболка липнет к телу. Прохожие те немногие, что есть на улице смотрят с любопытством.
Дохожу до дома бабы Зины и замираю на пороге.
На кухне за столом распивает чай тот самый хам и “начальник”. Уже переоделся – чистые джинсы, клетчатая рубашка. Волосы тёмные, чуть тронутые сединой на висках. Старше меня лет на десять.
Смотрит на меня и ухмыляется.Баба Зина всплёскивает руками.
Конец ознакомительного фрагмента.
Текст предоставлен ООО «Литрес».
Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на Литрес.
Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.