- -
- 100%
- +
Редактор Валентина Спирина
Дизайнер обложки Валентина Спирина
© Валентина Иванова (Спирина), 2018
© Валентина Спирина, дизайн обложки, 2018
ISBN 978-5-4490-7935-0
Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero
Валентина Иванова (Спирина)
Спирина Валентина Петровна, урождённая Иванова, отсюда и фамилия, под которой пишу. Родилась 17 мая 1972 года в маленьком провинциальном, но очень красивом старинном городе Касимов. Четвертая дочка в обычной рабочей советской семье. В 1978 году умерла мама.
Мне было 6 а ей всего лишь 40…А за окном вовсю смеялось лето…Но всё за нас давно решили где-то…Не было ни страшно, ни больно. Было непонятно: «Почему вдруг тебя не стало?» Страх и боль пришли позже и не отпускают по сей день, и по прошествии многих лет, я с мамой, как с живой разговариваю…
Мама, мамочка, помнишь – платье из ситца?Ты его на мое день рождения сшила…А я помню. Оно до сих пор мне снится…Рядом с домом находилась Станция Юных Натуралистов, где и пролетели семь лет моей жизни. Уход за животными и растениями, позже селекционные работы с ягодами и как итог – медаль участника ВДНХ СССР.
Потом была лёгкая атлетика. Но я не полюбила её, а она меня и я перешла в секцию гребли на байдарках. Чемпионка и призёр России и ЦС «Динамо»
А потом грянули 90-ые… Пришлось поставить весло в угол и пойти работать. В то время в нашем городе выбор работы был ещё большой, но я пошла на хлебозавод. Он был недалеко от дома и мне всегда нравилось, когда со стороны завода тянулся аромат свежего хлеба.
Вы знаете, какое это чувство,Когда над полусонною землёй,Плывёт и разливается так вкусно,Дыханье хлеба, созданный тобой…Там и пронеслись ещё 24 года моей жизни. Там же я вышла замуж, родила троих детей – двух дочек и сына.
В 2007 году попала в больницу и, казалось бы, простая операция, обернулась четырьмя годами больниц и чередой последующих операций. Там, в больнице, я и начала писать стихи, дабы хоть как-то оттолкнуться от невесёлой реальности.
Мне бы пару минут одиночества,Чтобы громко, по-бабьи, завыть.Я живая! И мне ещё хочетсяПолноценною жизнью пожить…Но всё проходит. Больницы, слава Богу, закончились. Я вернулась к теперь уже «почти» нормальной жизни. Дети выросли. Работу пришлось сменить на более лёгкую. А стихи остались.
Писать, так только от души,Когда внутри дрожит и рвется.Когда себя опустошив,Ты ищешь взглядом сруб колодца —Воды напиться ледяной,Чтоб с новой мыслью, с новой силой,Тебя неистовой волнойПоэзия опять накрыла!Волчья Любовь
– А что ты знаешь про любовь?Спросил волчонок у волчицы.– Любооовь? Она волнует кровь.И заставляет сердце биться.– И у тебя всё это было?Глаза волчонка заблестели.– А ты любила, мама?– Дааа… Любила.Слова, как листья, шелестели:– То был красивый, сильный волк,В глазах огонь, а в лапах ярость.Одним лишь взглядом только мог,Испепелить врагов, казалось.Нас гнали злые егеря.Весь лес флажками был окружен,Всего два волка – он и я.Против собак и против ружей.Мы мчались вместе, бок о бок,Без слов друг друга понимали,На что способен этот волк,Не знали егеря… Не знали.Кончался лес.Овраг.Обрыв.На миг застыли волки, люди.Над пропастью раздался рык:– В неволе никогда мы жить не будем!Зияла пропасть чернотой,Свобода бездною манила.– Ты как? Со мной?– Да. Я с тобой!И мне совсем не страшно было.Рвались собаки.Мы в прицеле.Толчок.Прыжок.И полетели.Сквозь темноту пробился солнца свет,Болело тело, словно рвали жилы,И тишина, охотников здесь нет.– Мы живы, Боги!– Да. Мы живы.Лежали рядом – я и он,Зализывая раны друг у друга,Смогли, ушли, прошло, как страшный сон.Нет больше страха, больше нет испуга.С тех пор мы были неразлучны.Везде мы вместе, как один.А ночью зимней, ночью вьюжной.На свет явился ты – наш сын.Идиллию нарушил лай собак.И голоса охотников уж слышно.Ну почему судьба жестока так?Мы в логове лежим, молчим, не дышим.Металось сердце от отчаянья,– Останься с сыном! – прошептал.– Я не умру! Я обещаю. Я уведу их.И пропал…Дремал давно уж сын под боком,Волчица кончила рассказ,Никто не видел волка мертвым,А значит, он живёт средь нас.Глазами волка
Глазами волка на меня смотрела ночь,И сердце на куски рвалось от боли,Ты гордо уходил. Всё дальше. Прочь.Известно всем, что не живут волки в неволе.Глазами волка на меня глядит луна,Во взгляде холод и насмешка в одночасье.Ты одиночка, ну а я – просто одна.Ты уходил, забрав с собою моё счастье.Глазами волка на меня глядит туман,Туман забвения или наваждения,Глазами волка выглядит обман,Но быть обманутой хочу без сожаления.И разрывая воем тишину,Как будто тело всё проколото иголками,– Не уходи! Не оставляй меня одну!Ночь ухмыляется в ответ…Глазами волка.Скажи… у волка есть душа?
Скажи, у волка есть душа?Скажи, ему знакома жалость?– Есть… – отвечала не дыша,Добыча, жить которой миг осталось.Она смотрела в эти жёлтые глаза,В них отражалось всё – от гнева и до боли.Он мог бы ей о многом рассказать,О том как тяжело пришлось в неволе.Как страшно лязгнул тот стальной капкан,Как содрогнулся лес ночной от рева,Как кровь ручьём лила из рваных ран,О том, как он бежал, порвав оковы.Он мог бы рассказать, что просто такНи разу, никого он не обидел.Он даже знает, что такое доброта,Он как и все любил и ненавидел.Был ярок мир, как-будто акварель,И на двоих им леса было мало.Конец ознакомительного фрагмента.
Текст предоставлен ООО «ЛитРес».
Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на ЛитРес.
Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.