- -
- 100%
- +
Уступчивость осени
Неспешными, неслышными шагамиВступает осень в неразумный мир живых.Портрет её – уже в оконной раме,Осталось только подождать последний штрих.Заученным, привычным, надоевшимДвиженьем руки попадают в рукава.Толкаются в мозгу перегоревшемКакой-то нежности какие-то слова.А осень их подхватывает ветром,Они же, крепко спаянные метром,Всё сбиться норовят в единый стих.И осень, уступив им, несогласным,Срывает ржавую листву с подбоем краснымИ сыплет грустной прелестью на них.21 сентября, 2017Обречённость
Окончен стих! Ура! Проверены все строки.Акценты, рифма, смысл и ритм – всё позади.С идеей тоже вроде не было мороки.Писалось всласть, в тиши, не жали брюки, сроки…Но что ж так больно-то под рёбрами в груди!Чуть за перо – и тут как тут пережитое:Зацепит, схватит, обоймёт, потянет в строй…Проступит в памяти и время золотое,Аукнет где-то и безвременье крутое,И мечт вчерашних прошумит далёкий рой.• • • • • • • • • •В закатный час, как нимфа в зареве багряном,По сельской улочке, избыв свои труды,С полуулыбкой на лице её румяном,Несёт молодка, в такт покачивает станом,На коромысле вёдра, полные воды.Бегу за ней и щепкой обруч погоняю;Весь свет – он вот: он – я, он – вечер, он – игра…И пусть апрель уж подошёл вплотную к маю,И в мире сложно всё… Так я ж того не знаю!Начало жизни, незабвенная пора.• • • • • • • • • •А вот ещё (не образ – лёгкое виденье):Девчонка в джинсах, сумка-торба из холста,А в сумке – Гессе и (ужасное везенье!)Булгаков (взятый на денёк, на воскресенье)Да стопка шпор в осьмушку белого листа.И рядом я, безусый и сутуловатый,Сосуд идей, амбициозный первоцвет…Но, впрочем, добрый, прыщеватый, простоватый,Какой-то робонький и немолодцеватый…Да, это я, и мне примерно двадцать лет.И нам бы век, по колее, мечту лелея,Трюх-трюх вперёд в режиме сносного житья —Под сень, где стоящая, в принципе, затеяО братстве, равенстве на фоне мавзолеяВ итоге сделается формой бытия…Но дальше – вихрь, коловращенье карусели,И даже верилось, что мир сошёл с ума.Сменилось всё: форматы, нормы, кличи, цели,Дензнаки, моды, министерские портфели;Другими стали скверы, улицы, дома.И я – туда ж, искать себя, содрав личину,Ещё вчера, казалось, бывшую лицом;Чего-то мнил, хотел, гордился не по чину;Копался в следствии, увы, забыв причину;Бывал неправым, но ни разу – подлецом.И были страх и беспросветность безнадёги,И смог апатии в погаснувших глазах,И жизнь без сна, как на обочине дороги,И сон без жизни как лекарство от тревоги,И образ смерти, ставшей подле на часах.• • • • • • • • • •И вот покой… Сквозь воздух пепельного цветаПробьётся луч и в тот же миг сойдёт на нет.Опять октябрь, ещё одно сменилось лето.Но и октябрь не навсегда – пройдёт и это,И время в памяти сотрёт последний след.Апрель, октябрь, 2017Отказ
У стаи птиц, над дольним миром пролетавшей,Не догадался я спросить, который час.И вот стою, телец, от времени отставший,И жду, не вспрянет ли уснувший волопас.На небосвод взошла луна щербатым тазом,Подвинув клочья чуть приметных облаков.Ну а за ней беззвучно-сумеречным газомСползла и ночь на проседь стынущих стогов.Я всё стою в плену наивных ожиданий,Хоть слышу внятно шорох-шёпот тараканий:«Не верь, не жди, не стоит жертвы благодать!».– Прости, шептун, я отступать не собираюсь,Как был готов (возможно, сдуру!) раньше, каюсь…Я так решил – что стоит верить, стоит ждать.22, 23 октября, 2017Призраки
Когда я думаю о призраках любви,Мой мир нечаянно когда-то посетивших,За чувства добрые и светлые моиБлагодарю их – разных, чистых и отживших.С годами то, что было некогда огнём,Преобразуется в течение покоя,И мысль, счастливо оказавшаяся в нём,Скользит, как чёлн под шум ленивого прибоя.Я ясно помню и поблёкшие черты,И разных глаз такое общее свеченье,И ощущение паденья с высоты,И бестолковое, до краски, нетерпенье.Казалось, вечно будут сердце бередитьШипы предательства, неискренность признанья…А получается, что можно всё проститьИ просто жить, отринув ложные терзанья.Иду, мечтая, спотыкаясь иногдаИ – что таить! – боясь с удачей разминуться…Но тут же призраков любимых чередаВстаёт, лишь стоит без причины обернуться.27 октября, 201731 октября
Роща-обнажёнка. Ветер-непоседа.Луж, ещё октябрьских, битое стекло.Выглянуло солнце, точно кот из пледа…С крыш оледеневших снова потекло.Дома не сидится, хочется на волю,Седину охота от висков отмыть;Молодой походкой по парному полюХочется… Да что там! Соколом бы взмыть!Вот бы ноги свесить с облака и глянутьВниз, не забояться вопреки всему,Помечтать о чём-то о своём и… кануть,Пусть бы обыскались, если есть кому.Может, кто и скажет: «Был вот, из-за печки,Музыку всё слушал да брюзжал в стихах…».Ну а, может, просто ивушка у речкиПонашепчет ветру о моих грехах.• • • • • • • • • •Роща-обнажёнка. Осень на исходе.Журавлиных клиньев след давно простыл.Всё равно из дома по дурной погодеВыйду, и, как прежде, свет мне будет мил.31 октября, 2017Дно колодца
Да, всё проходит, ничего не остаётся,И даже память тихо меркнет день за днём…Пытаюсь вспомнить – и ловлю себя на том,Что как бы силюсь заглянуть на дно колодца.И жизнь-то вроде – не стекляшка, не пустышка,Кипели страсти, точно варево в котле.Казалось, выбит век мой руной на скале,А вот поди ж ты: миг в пространстве, проблеск, вспышка.Что прорастало, и цвело, и колосилось,На дне колодца – только бледный лунный блик,Любезный совести отсутствием улик,А сердцу – прелестью, что в воздухе носилась.8 ноября, 2017Предощущение любви
Лица, точно лики в лёгкой паутинке,Звуки из-за стенки, редкие слова,Чей-то голос нежный с древней грампластинки,И глядит сквозь иней в окна синева.Вечер неуютный, вытянулись стрелки:Шесть с одной минутой… Впрочем, всё равно.Мысли как-то блёклы, безразлично-мелки…Да, ноябрьский вечер. В комнате темно.Кто-то притворился кошкой-невидимкой,То скребнёт под дверью, то уйдёт во двор,То вдруг усмехнётся с дьявольской ужимкой:Засквозила память через ветхий флёр.• • • • • • • • • •Гостья-незнакомка в ясеневской «двушке»,Брякает на кухне блюдцами жена,Я сижу неловко в кресле-раскладушке,А в углу напротив, на тахте, – она.Мне бы ей с улыбкой, пусть бы и манерной,Показать альбомы или макраме(все-таки подруга, хоть и благоверной)…Я же стушевался и ни бе ни ме.И она вот так же, не в своей тарелке,Что-то о зачётах, что-то о Большом:«Классная премьера», «тройка у Поспелки»,«А вот Грихин, душка, похвалил диплом»…Хрупкая фигурка, брючки из вельвета,На плечах костлявых скромный свитерок;Видно, что из «наших», не из «полусвета»,И что брачной муки выучен урок.Так и просидели, не смеясь, не споря,Может, две минуты, может, полчаса…И всё это время, как из бездны моря,На меня смотрели грустные глаза.• • • • • • • • • •Жизнь давно свернула шеи попугаям,Подвела итоги не одной судьбе:Кто-то, как собака, заливался лаем,Кто-то дальновидно уступил в борьбе.Где тот иллюзорный мир восьмидесятых?Где крутые планы, где и та жена?..Где слова пустые обязательств взятых?Где друзей тогдашних лица, где она?..Тут на днях в «ВКонтакте» заглянул я в «личку»,А потом на время в «поиск» перешёл;И вот там, зевая, вдруг её страничкуКак-то так (случайно, может быть) нашёл.Смотрит с аватара милая толстушка,В персональной сводке скудные слова:Вроде бы москвичка, вроде бы резвушка,Вроде бы старушка, вроде бы жива…Сам уж монстр изрядный с комплексом урода,Норма – инсулина месячный запас;Всё меня коробит: люди, стресс, погода,Из вершин доступных – лишь гора Парнас.Только память наша – та же киноплёнка,Не нужны ей штампы типа «се ля ви».И живут в пространстве хрупкая девчонкаИ предощущение будущей любви.27, 28 ноября, 2017Сумеречная элегия
Был тихий вечер на исчерпе целой жизни,Стояла летняя погожая пора;Умолкший сад, как бы поддавшись укоризне,Впал тяжко в дрёму – вплоть до самого утра.Не слышно птиц, ещё недавно щебетавших,Не слышно листьев, вдруг почувствовавших лень,Не слышно слов, так убедительно звучавших.Последней искрой дотлевал минувший день…И человек следил за тем, как крепнет хмара,Не зажигая и не требуя огня.И горизонт в лучах садившегося шараНапоминал финальный штрих картины дня.А над всем этим безымянным дуновеньемНосился дух – вне дня, вне жизни, вне времён.Он был незрим, он был каким-то впечатленьем…И человек тот был, похоже, впечатлён.Он видел лица в обезличенном пространстве,Он чуял запах там, где пахнуть не должно,Он видел улицы в предпраздничном убранствеТам, где пустырь, где жить и праздновать грешно.Был ли тот вечер для него попыткой вжитьсяВ ткань ветхих истин, до сих пор влекущих нас?Была ли точно перевёрнута страница,Что перечитана и пять и десять раз?..Ответ в той комнате, где в сумеречном светеУгрюмы стены без намёка на уютИ лишь глаза какой-то дамы на портретеО чём-то в прошлом представление дают…• • • • • • • • • •Минувший день уже не помнит вдохновенья,Дрожь поселившего в натруженных руках…Но прах забытого, зарытого твореньяЕсть, несомненно, возрождающийся прах.Тот человек с руками, стиснувшими темя,Сидевший в комнате, где пыльно и темно,Не был ли духом, задержавшимся на времяВ местах, где духу места нет уже давно?..5, 6 декабря, 2017Зимнее откровение
Зима – безмолвие печали безучастных,Она не хочет стать приютом тёплых слов.На слепках памятных и некогда прекрасныхПривычен мне её убийственный покров.Чем дальше – больше, точно смерти нет на свете,Я всё живу и очарован красотой…Что жизнь и смерть?.. Лишь дань контрастности в сюжетеНа ткани вечности под суженой звездой…Все ждут весну, как будто вёсны всё решают:Ввергают в раж, как бы врачуют, воскрешаютИ даже чувствам смак, по слухам, придают…Но мне так дорог дух печали безучастныхНа фоне будней, то погожих, то ненастных, —Дух зимних грёз, не обещающих уют.18 декабря, 2017Печаль ты моя лошадиная
Средь ночи сквозь сон потревоженный,Неясный в туманных клубах,Табун лошадиный стреноженныйМне виделся в майских лугах.Хрустела трава остролистая,Стекала роса, как слеза,И лошадь, кобыла пятнистая,Смотрела мне прямо в глаза.Душой своей, конски доверчивой,Проникла, вошла в мою грудь,На час всколыхнув в гуттаперчевойМою задремавшую суть.Все мысли, обычно спелёнаты,Отчётливо стали видны,И, словно в углу тёмной комнаты,Забрезжило чувство вины.Забрезжило то, что заваленоКазалось шугой и песком, —Как если бы робко проталинаОкрасилась первым цветком.И с этой зарёй бледно-розовойВ декабрьской ночной пеленеПечаль, точно шелест берёзовыйВ июне, послышалась мне.Вот так вот, копытом подкованным,В нас будится спящий огонь,И с всадником, вновь очарованным,Несётся мистический конь.Известно, что все люди – лошади,Подспудно все жаждут добра…Но толпы привычно на площадиЖивут ожиданьем костра.Мила им мечта пестрядинная,Тускла их окошек слюда…Печаль ты моя лошадиная,Останься со мной навсегда.20 декабря, 2017Дюжина печали
Ты мне сказал, что я жемчужина в коронеМечты, не ставшей всплеском сумеречной лжи,Что я похожа на зарю на небосклонеИ строю жизнь твою по праву госпожи.Ещё сказал ты мне, что болен безнадёжноМоей неброской, странноватой красотойИ что до встречи нашей бледна и ничтожнаБыла звезда твоя в дали полупустой.Я молча слушала и молча понимала,Чему-то верила, любя, чему-то нет…Тебе ж казалось: всё прошло и всё пропало,Раз я молчу, не разглагольствуя в ответ.Ты ждал той искренности гибельного склада,Что так отзывчива на всякий твой порыв…Увы, в глазах моих, как в брызгах водопада,Мерцал лишь радужный, искрящийся отлив.Как рассказать тебе, что ты моё смятенье,Как объяснить, что ты всполох в моей ночи,Как убедить, что ты и сон, и пробужденье,Что без тебя я, как без кожи, – хоть кричи!..Ты всё спешишь, как будто жизнь ещё в начале,А я всё жду – двенадцать месяцев в году!Я растворяюсь в этой дюжине печали,Как звёздный свет в заросшем ряскою пруду.Мой милый, помни, как приходит разделённость,Как возникает недоверия фантом.Пусть и в твоих пребудет чувствах обнажённость.А жребий мой – тебе сопутствовать во всём.26 декабря, 2017Сам!
Кто сможет старости приход благословенныйПредусмотреть, предугадать, предвосхититьИ на пороге своей собственной вселеннойКонец ознакомительного фрагмента.
Текст предоставлен ООО «Литрес».
Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на Литрес.
Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.