Конец

Часть 1. Глава 1. Стирая границы

Я снимаю с ног туфли на небольшом каблуке и устремляюсь в сторону дома так быстро, как только могу. Мое пальто осталось в гардеробе клуба, но мне на него плевать. Я бегу босиком по ледяному асфальту, и ночные заморозки, спустившиеся сегодня на Ситку, отзываются режущей болью в ногах и жгут легкие, тело работает само по себе, будто решило взять все под контроль, и не пускать меня внутри происходящего. Чувствую, как что-то острое впивается в мою правую ступню, но у меня нет сил вскрикнуть и времени, чтобы посмотреть, что это. Я слишком сконцентрирована на своем спасении.

Страх не приходит сразу.

Сначала он где-то глубоко, под кожей, словно слабый электрический разряд, неприятный, но еще терпимый. А потом реальность начинает трескаться. Мне вдруг становится ясно: я не должна быть здесь. Это не моя жизнь. Все это: страх, темная улица, побег – они принадлежат кому-то другому. Героине книги, девушке из новостей, чужому кошмару.

Но асфальт под ногами слишком холодный, а боль слишком настоящая, чтобы это было вымыслом. ОН слишком незаметно прокрался в мою реальность и заполнил собой все пространство.

Я ловлю себя на мысли, что еще недавно все это было просто словами, сообщениями, экраном телефона.

Пожалуйста.

Не знаю кому адресована эта мольба. Я просто выбрасываю ее в темноту, в надежде, что кто-то обязан ее поймать. Но улицы пусты и город молчит.

До дома остается меньше километра. Это не утешает, а пугает. Потому что я не уверена, что дом все еще значит безопасность, что двери вообще что-то решат.

Гул двигателя разрезает ночь.

Я узнаю этот звук раньше, чем осознаю почему. Тело реагирует быстрее разума, сжимаясь изнутри.

Когда меня обгоняет ЕГО черный Ford Bronto Badlands, страх перестает быть фоном. Он становится центром всей моей вселенной, вытесняя боль, холод и усталость.

Это началось не сегодня, не в день, когда я почувствовала его тяжелое прикосновение, не когда увидела, стоящего перед собой в первый раз. Все случилось гораздо раньше, чуть больше года назад. В день, который ничем не отличался от сотен других.

Четыре часа в кабинете офиса, где воздух давно пропах пылью и бумагой, тянулись неумолимо долго. Я пялилась в монитор компьютера, серый и безжизненный, как последние месяцы моей жизни.

Рабочий день подходил к концу, но вместо облегчения я чувствовала только усталость. Все чаще меня накрывала тоска по студенческим временам, когда главными проблемами были экзамены и курсовые жизнь казалась насыщенной и живой.

Сейчас же каждый день был похож на предыдущий.

Телефон вибрирует в моей ладони, и я машинально переворачиваю его экраном вверх. Новое сообщение. Аккаунт без личных фото, без сторис, несколько сотен подписчиков и ни одного поста.

Millionare_road: как дела?

Я хмурюсь. Такие сообщения чаще всего приходится игнорировать. Слишком много странных людей, слишком много навязчивых «Привет, милая», которые всегда заканчиваются одинаково. Я даже тянусь, чтобы заблокировать аккаунт. Но в последний момент останавливаюсь.

Почему-то именно сейчас мне хочется ответить. Наверное, потому что обеденный перерыв тянется бесконечно, офис давит, в голове пусто, а внутри странная тоска, которой я не могу дать имя.

Я пишу кратко, без эмоций.

Your_Liliia: неплохо

Ответ приходит почти сразу, будто он ждал.

Millionare_road: это хорошо, рад слышать.

Я приподнимаю бровь. Вежливо. Без пошлости. Без смайликов. Ничего лишнего.

Millionare_road: Что делаешь?

Мой взгляд падает на экран компьютера, на таблицы, которые не вызывают во мне никаких чувств, и вдруг я ловлю себя на мысли, что хочу сказать правду.

Your_Liliia: На работе. Обеденный перерыв.

А ты?

Несколько минут тишины, а потом:

Millionare_road: Я на свадебной церемонии, мне скучно

Улыбка невольно появляется на моем лице. Это звучит… неожиданно.

Your_Liliia: Разве на свадьбе бывает скучно?

Millionare_road: Обычно нет, но этот раз исключение

Мне хочется уточнить, почему, но вместо этого я задаю вопрос:

Your_Liliia: Откуда ты ?

Millionare_road: Ты первая

Your_Liliia: Россия

Millionare_road: Россия

Черт

Я невольно напрягаюсь.

Your_Liliia: Что не так?

Millionare_road: Ничего, я просто удивлен.

Я на половину австралиец, на половину пакистанец.

Почему-то мне становится легче, он не увиливает, не уходит от ответов. Я задаю вопрос о том, как на свадьбах может быть скучно? Это всегда веселье и хорошая выпивка, на что он отвечает:

Millionare_road: На наших свадьбах нет алкоголя.

Мы не пьем

Your_Liliia: Даже представить это не могу.

Он спросил меня о возрасте. Мне двадцать пять, ему – двадцать три.

Младше, – отметила я про себя, но почему-то это не придало спокойствия. Чувствуя, что его интерес словно начинает угасать, я уже собиралась отложить телефон, однако пришло новое сообщение.

Millionare_road: Можно спросить кое-что еще?

Смотрю на экран дольше чем нужно. Можно же просто не отвечать, но я отвечаю.

Your _ Liliia : Спроси

Несколько секунд ничего не происходит. Я прочти успеваю выдохнуть, решив, что он передумал.

Millionare _ road : Как ты выглядишь? У тебя почти нет фото.

Вопрос такой простой и банальный, что я немного расстраиваюсь, ожидая чего-то более… личного.

Быстро пролистываю галерею. Ничего нового, все те же фотографии, которые я выкладывала когда-то давно, но потом решила удалить. Улыбка, нейтральный макияж, свет из окна. Никакой интимности, ничего такого, о чем можно было пожалеть. Это же просто фото? Пальцы на секунду замирают над экраном.

Я отправляю два снимка.

Ответ приходит слишком быстро.

Millionare_road: Ты красивая.

Не «милая», не «симпатичная». Красивая.

Мне хочется улыбнуться, но вместо этого я чувствую легкое напряжение, будто это слово весит больше, чем должно.

Millionare_road: Мне очень нравятся твои глаза, похожи на небо перед грозой, когда еще светло, но ты уже знаешь, что потом грянет буря.

Почему-то по моей спине пробегают мурашки. Не страх. Скорее ощущение, что он смотрит чуть дольше чем положено.

Your _ Liliia : Это комплимент?

Millionare _ road : Если хочешь. Я обычно не говорю лишнего.

Я откидываюсь на спинку стула и думаю о том, что он кажется слишком собранным. Слишком точным. Не пытается понравится. Не шутит. Не оправдывается.

Your_Liliia: А ты как выглядишь?

Проходит пять долгих минут. Я уже решаю, что вопрос был лишним, когда на экране телефона появляется уведомление.

Три фотографии.

На первой – он сидит на мотоцикле. Камера поймала момент небрежно, как бывает, когда снимок сделан случайно. На второй – в полный рост. Обнаженный торс, татуировки, напряженные мышцы. На третьей – лицо крупным планом.

Я задерживаю дыхание.

Он красивый. В его внешности есть что-то тяжелое, притягательное, словно он не старается производить впечатление, оно просто есть.

И все же первая мысль возникает мгновенно. Почти с холодной ясностью:

Your_Liliia: Это правда ты?

Millionare _ road : Зависит от того, во что ты хочешь верить.

Your_Liliia: Кто-ты?

Millionare _ road : Человек, о котором ты будешь думать сегодня ночью.

Мне следовало прекратить разговор. Заблокировать. Удалить. Но что-то внутри меня отчаянно этому сопротивлялось.

Your_Liliia: Ты начинаешь меня пугать

Millionare _ road : Это нормально, обычно люди на этом моменте либо закрывают чат, либо остаются.

Я смотрю на эти слова дольше чем нужно. Он прав, это действительно момент выбора.

Your_Liliia: Что бывает с теми, кто остается?

Несколько минут тишины.

Millionare _ road : Они узнают о себе о себе больше, чем планировали.

Я уже собиралась ответить, как приходит новое сообщение.

Millionare _ road : Можно задать личный вопрос?

Your_Liliia: Смотря какой?

Он отвечает не сразу. Три точки появляются, исчезают и снова появляются. Будто он выбирает формулировку.

Millionare_road: Ты любишь истории. Не простые. Те, где все держится на грани.

Мое сердце на секунду уходит в пятки и возвращается обратно.

Your_Liliia: Что ты имеешь ввиду?

Millionare _ road : Истории, где тянет туда, куда не стоит, где героиня знает, что лучше уйти, но остается.

Читаю медленно. Потом еще раз. Это звучит не как вопрос, скорее, как осторожное прощупывание.

Your_Liliia: Довольно расплывчато.

Millionare _ road : Да, но ты поняла.

Я сижу не двигаясь, боясь, что любое движение сможет меня выдать.

Your_Liliia: Допустим. И что?

Пауза длиннее предыдущих.

Millionare _ road : Обычно такие истории нравятся тем, кому в реальности не хватает напряжения. Не хватает того. Кто смотрит слишком внимательно, кто не отпускает просто так.

Мне вдруг становится не по себе. Не потому, что он говорит что-то откровенно пугающее. А потому, что в его словах есть странная точность.

Millionare _ road : Не обязательно человека, иногда, ощущения, что ты кому-то нужна.

Я сглатываю.

Your_Liliia: Ты сейчас анализируешь меня?

Millionare _ road : Нет. Я предполагаю. Анализ – это слишком громко. Простое наблюдение.

Легкий холодок бежит по коже. Он подошел слишком близко. Не физически, а куда-то глубже.

Your_Liliia: И что ты увидел?

Millionare_road: Тебе важно чувствовать, что ты не исчезаешь, когда остаешься одна, что кто-то всегда будет рядом, даже если ты этого не хочешь.

Воздух вокруг меня сгущается. И я делаю глубокий вдох, отложив телефон в сторону.

Your_Liliia: Ты ошибаешься.

Millionare _ road : Возможно, но я редко бываю не прав.

Your_Liliia: И зачем ты мне это пишешь?

Millionare _ road : Ты уже здесь, и тебе интересно, куда это может привести.

Смотрю на экран телефона и понимаю, что он не сказал ничего конкретного, не назвал ни одной книги, из тех, что я залпом проглатываю ночами, когда жизнь кажется особенно пустой. Но ощущение такое, словно меня только что просканировали. И мне страшно признаться, что часть меня не хочет, чтобы он ошибся.

Millionare_road: Не бойся, принцесса.

Слово звучит почти как шепот, хотя оно на экране. Одновременно нежное и странно холодное. Оно нарушает границу, которую я пыталась сохранить, делая это с легкостью, почти без усилий.

Я опускаю телефон на стол и смотрю на экран. На курсор, мигающий под последним сообщением, ощущая напряжение от того, что он понимает больше чем я хотела бы признавать.

Your_Liliia: Я даже не знаю твоего имени.

Он отвечает почти через мгновение.

Millionare_road: Маз .

А тебя ?

На секунду задерживаюсь, ерзая на стуле. Чувство неловкости смешивается с любопытством.

Your_Liliia: Лилия. Или Лиля, как удобней.

Millionare _ road : Лилия…

Теперь, когда у меня есть твое имя, ты перестаешь быть просто разговором.

Он не сказал ничего откровенно опасного, не приказал, не потребовал, а только пригласил меня почувствовать, что я имею какое-то значение.

Тихо сжимаю ладони, выдыхаю. В офисе все по-прежнему заняты своими делами. Легкий шум кондиционера, отдаленный гул принтера. Но в голове все смещено. Грань между реальностью и экраном телефона дрожит.

Я знаю, что не могу закрыть глаза на это чувство. Не сегодня.