© Воланд Кац, 2025
ISBN 978-5-0065-5792-5
Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero
Тени Красного Зазеркалья
Пролог
Морозное утро в январе 2025 года. Ленинград, закованный в лед, дышал тяжелым паром из труб заводов-гигантов. Над Невой висел туман, словно занавес, скрывающий тайны города, который всё еще носил имя вождя революции. Советский Союз, переживший перестройку 2.0, балансировал между прошлым и будущим: неоновые вывески «Слава КПСС» мерцали рядом с голографическими портретами Генсека, а роботы-комсомольцы раздавали листовки о пятилетке в виртуальной реальности.
Глава 1: Синхрофазотрон снов
Артём Волков, младший научный сотрудник Института Квантовой Памяти, спускался в метро, сжимая в руке потёртый портфель с чертежами. Его пальцы дрожали не от холода – сегодня ночью он взломал блокировку на архивных файлах проекта «Зазеркалье-81». Среди цифровых меморандумов и отчётов о «неудачных экспериментах» он наткнулся на дневник отца, исчезнувшего в 1986-м. Страницы, заполненные формулами и бредовыми рисунками чёрных дыр в форме серпа и молота, заканчивались одной фразой: «Реальность – лишь первая страница учебника. Перелистни».
Лаборатория в старом бункере под институтом пахла озоном и страхом. Артём подключил самодельный декодер к синхрофазотрону, модернизированному под квантовый эмулятор. Экран замигал: «Доступ к слою Ψ-14 разрешён». Он надел шлем с красной звездой на виске – и мир рассыпался на пиксели.
Перед ним возник город, которого не было. Ленинград? Нет. Здесь не было памятников Ленину, зато золотился купол Исаакия, а по набережным ходили люди в одеждах всех цветов, кроме серого. Воздух звенел свободой, которой Артём никогда не знал. На экране шлема всплыло предупреждение: «Критическая аномалия. Протокол „Красный шторм“ активирован».
Где-то в реальном мире завыла сирена. Двери лаборатории содрогнулись от ударов.
– Волков! Вы совершили идеологическую диверсию! – голос майора Орлова из 5-го отдела КГБ резанул, как нож.
Артём рванул рычаг экстренного погружения. Тело свело судорогой, будто его вывернули наизнанку. Последнее, что он увидел перед тем, как сознание утянуло в воронку, – отражение в мониторе. В альтернативном мире его двойник улыбался.
И не носил комсомольского значка.
Проснулся Артём в палате институтского лазарета. На столе – номер «Правды» с заголовком: «Учёные-предатели – угроза социалистической реальности!». Майор Орлов, сидя у койки, бросил в него леденящий взгляд:
– Вы думаете, вы первый, кто пытался сбежать в сказки? Ваш отец тоже верил в «другие миры». Знаете, где он теперь? В безымянной могиле. А вы… вы полезнее живым.
Орлов протянул фото: Артём в психоделическом костюме танцевал на капиталистической дискотеке в том самом альтернативном Ленинграде.
– Стоп-кадр из вашего «путешествия», – усмехнулся майор. – Выбор прост, товарищ Волков: или вы помогаете нам закрыть дыры в реальности… или мы покажем эти снимки вашей матери. Вы же знаете, что с ней будет?
За окном грохотали танки – шёл парад в честь 100-летия СССР. Артём понял: его «альтернатива» была кому-то нужна. Как ключ. Или как оружие.
А где-то в параллельном слое Ψ-14 его двойник уже покупал билет в настоящий Ленинград…
Артём прижал ладонь к холодному стеклу лазаретного окна. За ним, под свинцовым небом, маршировали солдаты в цифровых касках с проекцией герба СССР. Сто лет Союзу. Сто лет реальности, которую теперь знобило лихорадкой из-за его ошибки. *Или отца*, – подумал он, сжимая в кармане халата фото с тем самым «предательским» танцем. Каким образом КГБ получило стоп-кадр из психоделического слоя Ψ-14? Значит, они сами давно лазили в «Зазеркалье». Или… кто-то оттуда передал им данные.
Дверь скрипнула. В палату вошла медсестра с лицом, как у секретарши райкома – ни эмоций, только поджатые губы.
– Вас ждут в лаборатории, товарищ Волков. Майор Орлов приказал начать работу до обеда.
Артём кивнул, но вместо того чтобы следовать за ней, резко свернул в служебный лифт. Сердце колотилось:
«Если они следят за каждым шагом, почему разрешили передвигаться без конвоя?» Ответ пришел сам собой – лифт ехал не вниз, к бункеру, а наверх, в кабинет директора института.
Кабинет поразил его тишиной. На стене висел портрет молодого Гагарина, но вместо улыбки у космонавта были глаза, словно нарисованные поверх оригинала – пустые, как экран мертвого телевизора. За столом сидела женщина в строгом костюме цвета стали.
– Садитесь, Артём Николаевич. Я – агент Смирнова, куратор проекта «Зазеркалье» из Особого отдела. – Она положила перед ним папку с грифом «Совершенно секретно. Слой Ω-0».
В папке лежали фото 1986 года: отец в защитном костюме стоял у портала, идентичного синхрофазотрону Артёма. Рядом – трупы в лабораторных халатах, лица обуглены, словно их спалили изнутри.
– Ваш отец не просто сбежал, – Смирнова ткнула пальцем в снимок. – Он открыл дверь. И её до сих пор не закрыли. Теперь через неё лезет… что-то».
Артём почувствовал, как по спине побежали мурашки.
– Почему вы не уничтожили проект? – спросил он, стараясь не дрогнуть.
– Потому что мы научились это *контролировать*, – она улыбнулась, как хищник. – Каждые пять лет мы отправляем в Ψ-14 «добровольцев». Чтобы подкармливать Реальность-Хозяина. Вы ведь видели их там? Своих двойников? Это не фантомы, Артём. Это *якоря*. Они держат дверь приоткрытой… для обмена ресурсами.
Обмен. Словно СССР и альтернативный Ленинград торговали, как спекулянты на чёрном рынке.
– А мой отец? – голос Артёма сорвался.
– Он попытался закрыть портал. И Хозяин… наказал его, – Смирнова закрыла папку. – Теперь ваша очередь. Или вы поможете нам, или станете следующим «якорем».
Внезапно лампы в кабинете мигнули. На стене портрет Гагарина дернулся, и на секунду вместо космонавта Артём увидел себя – в костюме цвета хаки, с шрамом через левый глаз. Альтернатива. Двойник. Тот, что покупал билет сюда.
– Они уже рядом, да? – прошептал Артём.
Смирнова не успела ответить – в окно ворвался рёв сирен. По всему городу голограммы Генсека начали мигать, превращаясь в стаи цифровых ворон. С неба посыпались листовки, но вместо лозунгов на них было одно слово: «БЕГИ».
Артём выбежал в коридор. По всему институту метались люди в белых халатах, а из репродукторов гремел голос Орлова:
– Внимание! Заражение реальности достигло 4 уровня. Активирован протокол «Чистка».
Он понял: «Чистка» – это расстрел всех, кто контактировал с аномалиями. Включая его.
Сердцебиение превратилось в гул. Артём рванул к лифту, но дверь в бункер уже охраняли роботы с красными флажками на груди. Тогда он вспомнил – в старых чертежах отца был схематик вентиляционной шахты, ведущей прямо к синхрофазотрону. «Перелистни», – эхом отозвалась запись из дневника.
Пробравшись через решётку, он пополз в темноту, царапая колени о ржавый металл. Где-то сверху уже слышались шаги: «Он здесь! Живым или мёртвым!».
В бункере синхрофазотрон гудел, как раненый зверь. На мониторах мигали координаты – кто-то уже запустил протокол погружения. Артём надел шлем, но перед активацией заметил: на панели управления светился чужой отпечаток пальца. Кто-то был здесь до него.
Мир снова рухнул в пиксели.
На этот раз он очнулся в квартире. *Своей* квартире, но… другой. На стене вместо портрета Брежнева висел постер группы «Кино», на столе – журнал «Квант» с его же статьёй о мультивселенных. В дверях стояла женщина с седыми волосами и глазами, полными слёз.
– Мама? – Артём шагнул к ней, но она отпрянула:
– Артём? Нет… Ты не мой сын. Ты из *их* мира».
За окном, вместо Ленинграда, сиял город, которого не могло быть. И где-то в его переулках, Артём знал, бродил другой он – тот, что мечтал сжечь Совок дотла.