Тень прошлого. 3 часть. Роман

Глава 4. Луч рассвета

Утро следующего дня встретило Марка не серой мглой, а мягким, рассеянным светом. Солнце пробивалось сквозь редкие облака, и его лучи, преломляясь о заснеженные ветви деревьев, отбрасывали на стены комнаты причудливые золотистые узоры. Марк сидел на кухне, сжимая в руках кружку с горячим чаем, и смотрел, как бабушка Вера хлопочет у плиты. Пахло оладьями, топлёным маслом и мятой — запахами, которые всегда ассоциировались у него с домом. С уютом. С безопасностью.

Он молчал уже почти час, просто наблюдая за ней. Она двигалась плавно, неторопливо, иногда поправляла выбившуюся из-под платка седую прядь и тихо напевала что-то себе под нос. Что-то старинное, мелодичное, от чего на душе становилось теплее.

— Бабушка, — наконец сказал Марк, и голос его был тихим, почти застенчивым, как у маленького мальчика, который боится, что его не поймут. — Можно я скажу тебе кое-что?

Вера Степановна обернулась от плиты, вытирая руки о передник. В её глазах уже была улыбка — та самая, тёплая и понимающая, которая всегда появлялась, когда Марк хотел сказать что-то важное.

— Конечно, Маркушка. Говори.

Марк опустил взгляд на кружку, провёл пальцем по ободку, собираясь с мыслями. Потом поднял глаза и встретился с ней взглядом. Единственный глаз его был влажным, но в нём горел ровный, тихий огонь.

— Ты очень похожа на дедушку, — сказал он, и голос его дрогнул. — Не внешне. Внутри. Такая же мудрая. Такая же добрая. Когда ты говоришь со мной, мне кажется, что это он сидит рядом. Что он просто ждал, пока я успокоюсь, и вот-вот скажет что-то своё, дедовское, от чего становится легче.

Вера Степановна замерла. В её руках, держащих сковороду, на миг дрогнула, и она поставила её на плиту, медленно опускаясь на стул напротив Марка. Она смотрела на него, и в уголках её глаз блестели слёзы, но она не давала им упасть.

— Я очень скучаю по нему, бабушка, — продолжал Марк, и голос его стал хриплым, как будто каждое слово давалось ему с большим трудом. — Иногда я представляю себе, что он просто уехал по делам. Что вот-вот откроется дверь, он войдёт — в своём старом пальто, с газетой в руке — и скажет: «Ну что, парень, чай будешь?» И всё станет на свои места. Я знаю, что это глупо. Что его больше нет. Но я… я не могу отпустить его. Он был моим светом, бабушка. Он научил меня быть сильным. Он научил меня не сдаваться. И теперь, когда его нет, я чувствую, что должен сделать что-то хорошее. Что-то, что будет в память о нём.

Вера Степановна протянула руку и накрыла его ладонь своей. Рука её была тёплой, сухой, чуть шершавой — руки человека, который много работал руками и много любил сердцем.

— Он любил тебя, Марк, — сказала она тихо. — Больше, чем ты можешь себе представить. Когда он узнал, что ты его внук, он чуть с ума не сошёл от радости. Он говорил мне: «Вера, я нашёл его. Я нашёл мальчика, который достоин всего самого лучшего». И он был прав.

Марк сглотнул ком в горле.

— Я хочу сделать что-то в его честь, — сказал он, и в голосе его появилась твёрдость. — «Империя» сгорела. И, наверное, это к лучшему. Там было слишком много боли, слишком много теней. Но я не хочу, чтобы место дедушки просто исчезло. Я хочу построить новое здание. Новое место. И назвать его «Луч рассвета».

Вера Степановна удивлённо подняла брови.

— «Луч рассвета»? — переспросила она.

— Да, — сказал Марк, и его единственный глаз загорелся той самой искрой, которую она так хорошо знала. — Знаешь, почему я выбрал это имя? Потому что рассвет — это всегда начало. Это время, когда тьма отступает, а свет пробивается сквозь тучи. Дедушка был для меня таким светом. Он показал мне, что даже когда кажется, что всё кончено, есть надежда. Есть новый день.

Он наклонился вперёд, и в голосе его зазвучала почти детская восторженность:

— Я хочу, чтобы «Луч рассвета» стал местом, где будет всё самое лучшее. Не казино, не подпольные игры. Я хочу сделать там центр помощи. Для детей, для подростков, для всех, кто потерял надежду. Чтобы они могли прийти и почувствовать, что они не одни. Чтобы у них был шанс начать новую жизнь, как когда-то он дал этот шанс мне.

Бабушка смотрела на него, и её глаза были влажными, но в них светилась та самая гордость, которую он так хорошо помнил.

— Ты думаешь, у тебя получится? — спросила она тихо.

— Я не знаю, — честно признался Марк. — Но я должен попытаться. Если я не попытаюсь, я буду чувствовать себя трусом. А я не хочу быть трусом. Он научил меня быть смелым. Он научил меня не сдаваться. И я хочу, чтобы его память жила не в пепле, а в чём-то хорошем. В чём-то, что приносит людям свет.

Он замолчал, переводя дыхание, и вдруг добавил:

— И знаешь, что самое главное? Я хочу, чтобы «Луч рассвета» был не просто зданием. Я хочу, чтобы он был символом. Символом того, что даже после самой тёмной ночи наступает рассвет. Что всегда есть шанс начать всё сначала. Что мы не обязаны оставаться в тени, которую нам оставило прошлое.

Вера Степановна встала, подошла к нему и обняла, прижимая его голову к своей груди. Она пахла мятой, домашним теплом и той особенной бабушкиной добротой, которую не спутаешь ни с чем.

— Ты у меня удивительный, Маркушка, — сказала она, и голос её дрожал. — Ты прошёл через ад, а в твоём сердце остался свет. Дедушка гордился бы тобой. Я знаю это.

Марк обнял её в ответ, чувствуя, как по его щеке скатывается слеза. Но это была не слеза боли. Это была слеза надежды.

— Я хочу начать строить, бабушка, — сказал он, чуть отстраняясь. — Как только решу всё с Серёжей. Я не могу оставить это дело незакрытым. Но потом… потом я сделаю «Луч рассвета». И, может быть, однажды он станет тем местом, куда люди будут приходить за теплом. Как к дедушке.

Бабушка сжала его плечи и посмотрела в его единственный глаз — тёплый, живой, полный решимости.

— Мы сделаем это вместе, — сказала она. — Я помогу тебе. Чем смогу. Только пообещай мне одно: не забывай, что ты тоже заслуживаешь света. Не только другие.

Марк улыбнулся — впервые за долгие недели искренне, светло.

— Обещаю, — сказал он.

Они сидели на кухне, пили чай с оладьями, и за окном кружился первый снег. Он падал на голые ветви деревьев, на крыши домов, на мокрый асфальт, и казалось, что весь мир замирает, слушая их разговор. Где-то далеко, в Минске, звонил телефон Никиты, и он снимал трубку, улыбаясь, хотя его брат ещё не знал, что сегодня Марк принял самое важное решение в своей жизни.

Марк смотрел на снег, на уходящие вдаль улицы, на серое небо, которое начинало разрываться тонкими золотыми полосами, и чувствовал, как внутри него рождается новый день. День, в котором есть место и боли, и надежде, и свету. И он знал — он справится. Потому что он — Марк. Потому что у него есть бабушка, есть брат, есть те, кто верит в него. Потому что даже в самых тёмных ночах всегда наступает рассвет.

Глава 5. Возвращение домой

День клонился к вечеру, когда в дверь постучали. Ровно три коротких удара — привычка, которая осталась у людей старой закалки. Марк сидел на кухне и разбирал старые фотографии, которые нашёл в комоде дедушки. На одной из них — молодой Виктор Степанович, улыбающийся, с гитарой в руках. Рядом с ним стояла Вера Степановна — совсем юная, с длинными тёмными волосами и счастливыми глазами. Между ними, на руках у матери, сидел крошечный мальчик с белыми, почти прозрачными волосами. Марк провёл пальцем по его лицу, чувствуя, как в груди разрастается странное, щемящее тепло.

— Бабушка, это ты? — спросил он, показывая фотографию.

Вера Степановна подошла, взглянула и улыбнулась той особенной улыбкой, которая всегда появлялась, когда она вспоминала прошлое.

— Это я, Маркушка. А это твой дедушка. А это… — она запнулась, и голос её дрогнул. — Это Аркаша. Мой младший сын.

— Аркаша? — удивился Марк. — У тебя был ещё один сын? Ты никогда не рассказывала.

Вера Степановна опустила глаза, и в них мелькнула та самая боль, которую она так тщательно скрывала долгие годы.

— Это долгая история, Марк. Я не хотела бередить старые раны.

В этот момент раздались те самые три удара. Бабушка подошла к двери, накинула на плечи шаль и открыла. За порогом стоял Аркадий Сергеевич — в строгом чёрном пальто, с влажными от снега плечами. Он выглядел уставшим, осунувшимся, и в его тёмных глазах горела странная смесь боли, надежды и страха.

— Здравствуйте, — сказал он тихо, чуть хрипловато. — Простите, что без предупреждения. Мне нужно было… мне нужно было кое-что сказать. Марку. И вам.

Вера Степановна смотрела на него, и её лицо медленно бледнело. Она вглядывалась в его черты, в разрез глаз, в линию губ, и что-то в ней дрогнуло — давнее, почти забытое.

— Аркаша? — прошептала она, и голос её сорвался. — Аркаша, это ты?

Он шагнул вперёд, и свет из прихожей упал на его лицо, высвечивая морщины, которые стали глубже, и седину, которая тронула виски. Но глаза остались теми же — тёмными, глубокими, полными той же любви, которую он носил в себе все эти годы.

— Здравствуй, мама, — сказал он, и голос его дрогнул. — Я так долго искал тебя. Я так долго хотел сказать… что я не ушёл из-за тебя. Я ушёл из-за брата. Чтобы он был счастлив. Чтобы он мог любить ту, которую любил я.

Вера Степановна покачнулась, схватилась за косяк, и Марк вскочил, подбегая к ней. Но она не упала. Она смотрела на сына — на своего младшего сына, которого она считала потерянным навсегда.

— Ты ушёл, — прошептала она. — Ты просто исчез. Я искала тебя везде. Я думала, что ты умер.

— Я жив, мама, — сказал Аркадий, и слёзы потекли по его щекам. — Я жив и я здесь. Я пришёл, чтобы всё рассказать. Чтобы попросить прощения. Чтобы быть рядом. Наконец-то.

Он перевёл взгляд на Марка, который стоял, прижимаясь к бабушке, и его лицо было бледным. В единственном глазу Марка металась растерянность и страх.

— Марк, — сказал Аркадий, подходя ближе. — Я знаю, что это звучит странно. Но я должен тебе сказать правду. Я не просто твой классный руководитель. Я твой отец. Официальный отец. Я оформил документы, когда ты ещё был совсем маленьким. Я ушёл из дома, чтобы дать возможность твоему дяде Андрею быть счастливым. Он тоже любил Елену. И я не хотел становиться между ними. Я ушёл, чтобы он мог её любить. А когда она уехала в Москву, я поклялся найти вас. Найти тебя и Никиту. Я искал вас долгие годы. И когда я увидел тебя в школе… я сразу понял. Ты — мой сын.

В комнате повисла гробовая тишина. Марк смотрел на учителя, на его лицо, на его глаза, и в его голове проносились обрывки воспоминаний. Странный взгляд в классе. Слёзы, которые он прятал. Забота, которая казалась слишком тёплой для простого учителя.

— Это ты… — прошептал Марк. — Ты мой отец? Но я думал, что мой отец — Андрей. Что он погиб.

— Андрей был твоим дядей, — сказал Аркадий, и голос его был полон боли. — Он был моим старшим братом. Я уступил ему Елену, потому что я любил его. И я любил её. Но я знал, что она выбрала его. Я не хотел становиться причиной их раздора. Я ушёл, чтобы они могли быть вместе. Но когда Андрея убили, я поклялся найти вас. Ты и Никита — вы моя кровь. Вы моя семья. И я не хочу больше терять вас.

Вера Степановна сделала шаг вперёд, протянула руку и коснулась лица сына — такого родного, такого долгожданного.

— Аркаша, — сказала она, и голос её дрожал. — Сколько лет я тебя ждала. Сколько ночей я молилась, чтобы ты был жив. Я прощаю тебя. Я всегда прощала тебя. Ты мой сын. Мой младший сын. И я люблю тебя.

Аркадий упал перед ней на колени, обнял её ноги, прижимаясь лицом к её платью, и зарыдал. Громко, по-детски, отчаянно — так плачут только те, кто слишком долго носил в себе боль и наконец позволил ей выйти наружу.

— Прости меня, мама, — шептал он. — Прости, что я ушёл. Прости, что я не писал. Я не мог. Я боялся, что если вернусь, то всё испорчу. Я хотел, чтобы ты была счастлива. Чтобы ты не выбирала между нами.

Вера Степановна обняла его, прижимая к себе, и они стояли так — мать и сын, потерянные и найденные, плачущие и смеющиеся одновременно.

Марк смотрел на них, и его сердце билось где-то в горле. Он не знал, что чувствовать. Радость? Боль? Растерянность? Он только что узнал, что его учитель — его отец. Что его настоящий отец был не убийцей, а человеком, который уступил свою любовь брату, чтобы тот был счастлив.

— Значит, ты… — сказал Марк, и голос его был хриплым. — Ты всегда знал, что я твой сын? Когда ты пришёл в школу, ты знал?

Аркадий поднял голову, вытирая слёзы. Он смотрел на Марка, и в его глазах была такая же любовь, как у бабушки, как у дедушки.

— Я знал, — сказал он. — Я искал тебя и Никиту. Я искал вас годы. Когда я нашёл тебя, я хотел подойти, обнять, сказать всё сразу. Но я боялся. Боялся, что ты не примешь меня. Что ты будешь ненавидеть меня за то, что я исчез. Я решил сначала быть рядом, узнать тебя. Я хотел, чтобы ты сам понял, что я — не чужой.

Марк стоял, глядя на него, и внутри него боролись тысячи эмоций. Но в центре этого водоворота была одна — тёплая, тягучая, как мёд. Он шагнул вперёд и обнял учителя. Своего отца.

— Папа, — прошептал он, и это слово сорвалось с его губ легко, как будто он ждал этого момента всю свою жизнь.

Аркадий обнял его в ответ, чувствуя, как его сердце разрывается от счастья.

— Я люблю тебя, сын, — сказал он. — Я всегда любил тебя. И я никогда больше не оставлю тебя.

Они стояли втроём — бабушка, отец, внук — и за окном кружился снег. Белые хлопья падали на землю, укрывая её чистым, нетронутым покрывалом. И казалось, что этот день навсегда останется в их памяти — днём, когда семья наконец-то воссоединилась.

А где-то в Минске, в маленькой уютной квартире, Никита держал телефон в руках и улыбался, глядя на фотографию, которую только что прислал Марк — на ней были они втроём: бабушка, Марк и высокий мужчина в чёрном пальто. Он не знал ещё, кто этот человек. Но он чувствовал, что сегодня произошло что-то важное. Что-то, что изменит всё.

Глава 6. Исповедь отца

Они сидели на кухне — бабушка Вера, Марк и Аркадий. За окном уже стемнело, и в комнате горела только одна лампа, отбрасывая тёплый, уютный свет на старенький деревянный стол. На столе стояли три чашки с чаем, тарелка с печеньем, которое бабушка испекла ещё утром, и старая фотография, которую Марк держал в руках — на ней были двое мальчишек: один с тёмными волосами, другой — светловолосый и серьёзный.

Аркадий взял фотографию в руки, провёл пальцем по лицам и долго молчал. Потом поднял глаза — тёмные, влажные, в которых отражалась боль, которую он носил в себе десятилетиями.

— Это мы, — сказал он тихо. — Я и Андрей. Мне тогда было шесть, ему — десять. Мы были неразлучны. Как вы с Никитой, Марк. Мы спали в одной комнате, делили игрушки, защищали друг друга во дворе. Он был моим героем. Он всегда заступался за меня, когда я был маленьким и слабым. А я… я хотел быть похожим на него. Он научил меня читать, играть на гитаре, он показывал мне звёзды и рассказывал, что там, в небе, — целые миры, где можно жить без страха.

Аркадий замолчал, сглатывая ком в горле. Марк сидел напротив, не сводя с него глаз. Он видел, как дрожат руки отца, как его голос срывается, но он не перебивал. Он ждал.

— Когда он встретил Елену, я был счастлив за него, — продолжал Аркадий, и голос его стал глубже, тяжелее. — Она была невероятной. Светлой, тёплой, как солнце. И я… я тоже полюбил её. Я не хотел этого. Я пытался бороться с этим чувством, потому что знал, что она выбрала Андрея. Она смотрела на него так, как никто никогда не смотрел на меня. И я ушёл. Я не мог стоять между ними. Я знал, что если останусь, то рано или поздно моя любовь разрушит всё. Я не хотел причинять боль брату. Я ушёл, чтобы он мог быть счастлив.

Марк сжал кружку в руках, чувствуя, как её тепло согревает пальцы.

— Ты ушёл из дома? — спросил он тихо.

— Да, — ответил Аркадий. — Мне было восемнадцать. Я собрал рюкзак, взял немного денег и уехал в другой город. Я не сказал маме, куда еду. Я боялся, что если увижу её слёзы, то не смогу уйти. И я не писал. Я думал, что так будет лучше для всех. Что Андрей будет спокоен, что мама не будет переживать, что Елена будет счастлива. Я ошибался. Я причинил боль всем, кого любил.

Вера Степановна сидела рядом, и по её щекам текли слёзы. Она не вытирала их — просто смотрела на сына и слушала.

— А потом… — Аркадий замолчал, и его плечи дрогнули. — Потом я узнал, что Андрей погиб. Я не был на похоронах. Я узнал об этом через месяц. И я… я закрылся в себе. Я боялся всего — каждого звонка, каждого шороха, каждого незнакомого взгляда. Мы были так близки, как вы с Никитой, Марк. Он был моей половиной. И когда его не стало, я будто потерял себя. Я стал тёмным, грустным, одиноким человеком. Я никому не доверял, никого не подпускал к себе. Я думал, что если я никого не полюблю, то больше никогда не потеряю. Но я ошибался. Потому что я уже потерял всё.

Он поднял глаза на Марка, и в них была такая глубина боли, что у Марка сжалось сердце.

— Потом я узнал, что Елена родила сыновей. Двух мальчиков. Тебя и Никиту. Я искал её, Марк. Я искал её везде. Я ездил по городам, проверял архивы, спрашивал людей. Но она исчезла. Как будто растворилась в воздухе. И тогда я понял, что потерял и её. Навсегда. У меня не осталось никого, кто бы был мне близок. Только память. И боль.

В комнате было тихо, только часы на стене мерно тикали, отсчитывая секунды. Марк смотрел на отца, и в его единственном глазу стояли слёзы.

— У меня нет другой любви, кроме Елены, — сказал Аркадий, и голос его сорвался. — Она была моим светом. Я носил её в сердце все эти годы. Я знал, что никогда не смогу полюбить другую женщину. Потому что она была единственной, кто понял меня. Кто видел во мне не просто младшего брата, а человека. И когда я потерял её, я потерял и себя.

Марк встал, подошёл к нему и положил руку на его плечо.

— Папа, — сказал он, и это слово вырвалось из него легко, как будто он ждал этого момента всю жизнь. — Ты не один. У тебя есть я. Есть Никита. Есть бабушка. Мы твоя семья. Мы всегда будем рядом.

Аркадий поднял на него глаза, и его лицо дрогнуло.

— Сын… — прошептал он. — Ты прощаешь меня? За то, что я ушёл? За то, что не был рядом?

Марк присел на корточки перед ним, взял его руки в свои и посмотрел в глаза.

— Я прощаю тебя, — сказал он твёрдо. — Ты не виноват. Ты любил брата. Ты любил маму. Ты сделал то, что считал правильным. Я не держу на тебя зла. Я хочу, чтобы ты знал: у нас есть шанс начать всё сначала. Мы можем быть семьёй. Настоящей семьёй.

Вера Степановна подошла и обняла обоих — сына и внука.

— Мы вместе, — сказала она. — Теперь мы вместе. И я не позволю никому вас разлучить.

Аркадий закрыл глаза и позволил себе заплакать — впервые за долгие-долгие годы. Он плакал от облегчения, от боли, от радости. Он плакал, потому что наконец-то вернулся домой.

Марк обнимал его, чувствуя, как его собственное сердце наполняется теплом. Он знал, что впереди будет ещё много испытаний — Серёжа, организация «И», неизвестность. Но сейчас, в этот момент, он был счастлив. Потому что у него был отец. Настоящий отец, который любил его.

За окном продолжал кружить снег, и где-то вдалеке зажигались огни города. А на кухне сидела семья — разлученная и найденная, потерянная и вновь обретённая. И в этом было главное чудо, которое могло случиться с человеком.

Глава 7. Голос из темноты

Ночь выдалась тревожной. Марк ворочался в кровати, прислушиваясь к каждому шороху. Отец остался у них — бабушка постелила ему в гостиной на старом диване, и Марк слышал, как он тоже не спит, тихо перебирает струны гитары, которую нашёл в комоде. Эта мелодия — грустная, тягучая — напоминала ему о дедушке. О том, как они сидели на кухне и пили чай, а за окном кружил снег.

Телефон завибрировал на тумбочке ровно в час ночи. Марк резко сел, схватил его и увидел на экране имя «Серёжа». Сердце пропустило удар.

— Алло? — прошептал он, стараясь не разбудить бабушку.

— Марк, — голос Серёжи был чужим. Не холодным, как в прошлый раз, а испуганным. Почти детским. — Ты должен меня слушать. У нас мало времени. Они не знают, что я звоню.

Марк прижал телефон к уху, чувствуя, как по спине пробегает холод.

— Что случилось? Ты в порядке?

— Нет, я не в порядке, — голос Серёжи дрожал. — Сегодня утром в группировке был переворот. Меня сместили. Вся власть теперь у Рыжего — ты его не знаешь, но он хуже меня в сто раз. Я думал, что контролирую ситуацию, но они всё решили за моей спиной.

Марк затаил дыхание.

— Они знают, что ты звонишь мне?

— Нет, но скоро узнают, — голос Серёжи стал почти неслышным. — Я согласился на это перемирие, Марк. Честно. Я хотел остановиться, я хотел… я хотел попробовать жить по-другому. Но они не согласны. Они хотят мести. Они хотят, чтобы ты страдал. Они уже составили план. И я… я не могу его остановить.

Марк почувствовал, как в груди начинает свистеть. Он нашарил ингалятор, сделал два глубоких вдоха и заставил себя дышать ровно.

— Что они хотят сделать?

— Они хотят уничтожить тебя, — сказал Серёжа, и его голос сорвался. — Не просто убить. Сначала сломать. Они хотят, чтобы ты потерял всё — семью, друзей, надежду. Они хотят, чтобы ты сам пришёл к ним и умолял о смерти. Они хотят снять это на видео и отправить твоему брату. Они знают про Никиту. Они знают про Аню.

Марк побледнел. Телефон дрожал в его руках.

— Но ты же можешь остановить их, Серёжа! Ты же их главарь!

— Был, — горько усмехнулся Серёжа. — Был, Марк. А теперь я просто их заложник. Я попытался воспротивиться — они пригрозили, что убьют меня и сделают вид, что это ты. Что ты пришёл мстить мне за глаз. А потом они пойдут за тобой. Легавые поверят, потому что у меня на теле есть твои следы — я сам ударил тебя ножом, и это легко подделать.

Марк закрыл единственный глаз, чувствуя, как мир начинает рушиться.

— Что мне делать?

— Единственное, что ты можешь сделать, — это слушать меня и делать всё, что я скажу, — голос Серёжи стал твёрже, но в нём проскальзывали нотки отчаяния. — Если ты попытаешься бежать или обратиться в полицию, они узнают. У них есть люди везде — в полиции, в администрации, в школе. Они всё контролируют. Если ты приедешь сюда — они убьют тебя. Если ты не приедешь — они убьют меня и скажут, что ты убил меня. Ты в ловушке, Марк. Мы оба в ловушке.

Марк сжал телефон так, что побелели костяшки.

— Ты сказал, что я должен делать. Говори.

— Завтра в полдень ты должен быть на старом кладбище, у южных ворот. Там будет машина. Ты сядешь в неё, и тебя привезут ко мне. Ты не должен брать с собой телефон, не должен никому говорить. Если ты возьмёшь полицию — мы оба умрём. Если ты возьмёшь кого-то из своих — мы оба умрём. Ты придёшь один, Марк. Это единственный шанс.

— А что потом? Что будет, когда я приду?

Серёжа помолчал. Его голос стал совсем тихим, почти молящим:

— Я не знаю, Марк. Я знаю только, что если ты не придёшь — они убьют меня. И пойдут за тобой. А если придёшь — может быть, у нас будет шанс. Я не знаю, какой. Но я хочу попробовать. Я не хочу умирать, Марк. Я боюсь.

В трубке послышался всхлип.