- -
- 100%
- +
Редактор Галина Францевна Жмуркова
Редактор Надежда Николаевна Кудашкина
Редактор Светлана Алексеевна Ким
© Алексей Камратов, 2017
ISBN 978-5-4485-9065-8
Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero
Обращение автора к читателю
Представленный сборник состоит из четырёх разделов: 1-ый раздел «Лирика и жизнь " – лирические, гражданские, сатирические и философские стихи о любви, природе, Родине – её красоте и величии, романтике и гражданской ответственности, размышления мои на тему обустройства страны в период перестройки и постперестроечные времена; 2-ой раздел – «Баллады. Хроники. Повесть в стихах.»; 3-ий раздел – «Песенные стихи»; 4-ый раздел представляет собой сборник авторских песен с нотами – песни о прекрасной и вечной человеческой любви, отражение в музыке и слоге взаимных отношений людей из трудных, но романтических времён двадцатого века. Песенные стихи разной направленности: от лирических до патриотических, шуточных и пародийных. Они положены на музыку таких композиторов, как Геннадий Заволокин, Борис Гольдштейн, Людмила Бондарь и на мою музыку.
Ряд песен были написаны к Зимней Олимпиаде Сочи-2014. Среди них есть те, что исполнялись различными музыкальными коллективами и стали лауреатами конкурсов и фестивалей в масштабе страны. В настоящее время с представленными песенными текстами работают композиторы Борис Людковский (США), Бадри Джанашвили (Израиль), Александр Волченко (Волгоград), Людмила Бондарь (Уссурийск).
Я от чистого сердца приглашаю познакомиться с ними всех, у кого душа хочет петь с прекрасным в унисон. Сборник стихов и песен отражает период жизни страны в полной её красоте и величии с 1965 года по сегодняшний день.
Автор Алексей Камратов.
Лицензионное Свидетельство №19866 РАО
© А. Г. Камратов, 2017
Слово об Авторе и его творчестве
Поэтические произведения, представленные в сборнике стихов и песен Алексея Камратова «Любовь моя – Россия!», не могут не затронуть духовных, интеллектуальных людей, озабоченных судьбами своей страны и мира в целом. Автор с читателями искренен и остро, до боли чувствуя проблемы, пропускает их через себя настолько, словно сам проживает их в своей жизни. Нервы автора оголены: каждая строка несет заряд высокого эмоционального напряжения.
Яркие образы людей, жизненные ситуации разных исторических эпох потрясают той искренностью и правдивостью, которые проникают глубоко в душу. Конечно, некоторым из них он был свидетелем (ОСВАИВАЛ СЕВЕР), но не менее удачно описаны и события более ранних исторических периодов.
Ведь отголоски минувшего прошли по судьбе Алексея, как и по судьбам многих соотечественников, очень болезненно, если не сказать трагично.
Поэту всегда есть, о чем сказать этому древнему миру. В творчестве Алексея Камратова присутствуют работы в различных жанрах, гражданская и любовная лирика, частушки, песенные стихи и музыка демонстрируют его глубокие народные корни, откуда вырос его духовный мир, его непоколебимая гражданская позиция – стоять бойцом за все возвышенное, чистое и святое, жить по законам высшей нравственности, чести, порядочности и который стремится через слово достучаться до наших сердец.
Его стихи песенны. Им самим, а также в сотрудничестве с композиторами разных стран, написано уже около 100 песен. Среди них есть песни в народном стиле (он в сотрудничестве с Геннадием и Александром Заволокиными работал над проектом «Играй, Гармонь!»), есть песни эстрадные и романсы. Все они глубоки и содержательны.
Книга несет воспитательную и эстетическую функции, может помочь в выборе репертуара для художественных коллективов. Песни смогут быть частью семейного праздника. К стихам Алексея Камратова всегда хочется возвращаться. Они притягивают своей непосредственностью, той глубиной, которая будит в душе дремавший пласт… Книга стихов Алексея Камратова – прекрасный подарок многим поколениям.
Жмуркова Г. Ф. – директор ООО «Ваш дом»,Ким С. А. – член Союза журналистов России.
Раздел 1 Лирика и жизнь
Глава 1 Любовь моя – Россия!
Любовь моя – Россия!
Люблю её, а как мне жить иначе? —Россия-мама – Родина моя.Я по чужой Америке не плачу,что в дальний путь звала, деньгой маня.Люблю её за ситцевые дали,за стон берёз зимою на ветру.Но за любовь не раздают медали,их дарят тем, кто власти по нутру.Я – человек российского уклада.Какая разница – татарин иль мордвин?Мне по утрам Россия солнцем рада—Я у неё – единственный, одинИ не жалею, не скриплю зубами,когда меня обходят стороной—кто париться умеет в русской бане,тот жив, здоров и дружит со странойА вот моя сестренка – с Украины,недавно перепутав двери в «рай»,обманутая хитрым господином,продать решила свой родимый край.Не торопитесь, братские народы,предать мечты своих святых Творцов:«Какой бы вы там не были породы,проклятье Родины настигнет подлецов».С добрым утром, люди!
С новым утром, люди!С добрым днём, страна!Давайте не забудем,что жизнь у нас одна.Давайте жить в согласьии с трепетом в душедарить земное счастьевсем «мон» и всем «ма шер»*Прим.* «мон» и «ма шер» (франц. яз.) – мой и моя дорогаяБерёзы России
Березняк, как тельняшка,полосат и проветрен.Если Родине тяжко,не предаст, будь уверен.Полыхали когда-тоздесь смертельные грозы,погибали солдаты,но стояли берёзы,прикрывая собоюот осколков незрячихту, что звали Судьбою,и никак не иначе.Поднимали винтовкипогибавших в атаке,шли в горящие топкии бросались под танки,становились крестами,возрождались из пепла.Словно Бога устами,Русь берёзами крепла.Двадцатый век
Если падать – только в пропасть!А взлетать – не ниже звёзд!Обезличенная кротость,что телега – без колёс.Век двадцатый – век дерзанийв макромир влюбил Парнас.Даже липы, что – в Рязани,в песнях просятся на Марс.Июль 1966 г.Славянской дружбе нет конца
Я о России погрущу —не сняты чары колдовские,и в сердце злобу запущуна тех, кто продал город Киев.Красивый город на Днепрестал битой картой изуверовв безумно подленькой игрелюдей не православной веры.Беда забросила меняна острова чужой планеты,где словоблудие кляня,мир стал разменною монетойчужой игры крикливых бонз,предавших Русь и Украину —зря хочет заграничный Босссоюз наш превратить в руины.Славянской дружбе нет конца,ей надоел порядок «бывших».Из-под тернового венцапришлёт спасение Всевышний.Святая Киевская Русьжила и будет жить в стремленьинести народам светлый грузлюбви и дружбы поколений.03.09.2014г.К Пасхе
(монолог-предупреждение)Я преступил мирскую граньи душу выставил на паперть —кричу: «Сестру мою не рань!Кто Украину в клетку запер?!В День воскрешения Христамы с ней отправились в дорогуи с православием крестав обнимку шли, угодно Богу.Врагам такого не понять.Россия – это Украина!У нас одна на свете мать—всегда свята и неделима.Не шлите, нехристи, громилк славянам в родственные души!Но кто с петлёй придёт в наш мир,тот будет в ней же и задушен!»20.04.2014г.Двадцать второго июня
Двадцать второго июня,ровно в четыре часа…Жил он в мечтаниях юных,и совесть была чиста.С девушкой долго прощалсяи называл женой.Жаль, не успел до счастьясделать свой шаг земной.Был он… А где то лето —год сорок первый, Ока?Мальчик, в гранит одетый,Памятью стал на века.22.06.2013г.Женщинам Ленинграда
В горе женщины гордыИ воинственны, как гунны.Их накрашенные рты —В кровь искусанные губы.Под глазами – синева,Не косметики наклады,То студёная НеваПрорвала кольцо блокады.И не модный крик сединЗатерялся в тёмной пряди,То единственный, одинНе вернулся жизни ради.Кто он? Милый или брат?В сердце нет шкалы различий.Горе общее в сто кратТяжелее бедствий личных.И поэтому ониВ зимнем возрасте не хлипки.Нам, не видевшим войны,Дарят майские улыбки.1969г.1941 – ый год
Заметелил листопадна полкрая, на полсвета,льётся песня невпопадпро шальное «бабье лето»,с тополиных стройных теллистья кровью запечённой —хмурый дождик на расстрелвывел во поле девчонок.Я страдаю. Мне их жаль.Руки – ветви взмахом нервным.Мне октябрь сердце сжалстрашным годом – сорок первым.Год рожденья. Смерти сбор.Я родился, шли утраты.Для меня и до сих порв тополях живут солдаты,что погибли не допев,сок любви из уст не вылив…Мне сегодня не до дев,я себя на смотр вывел.Не спускаясь вглубь примет,открываю в душу двери:«Тополя, вы мне – пример:жить светло и в смерть не верить!»г. Томск 1974 г.Обращение ветеранов ВОВ к романтикам России
Вы – там, где горы снега,где горизонта нет,где звёзды спорят с небомо красоте планет,где бьётся солнца молототшельником вдали,где встал полярный городна краешке Земли.Вы – там, где ветер душит,где жжёт глаза песок,где жизнь к живым бездушна:цена – воды глоток,где зноя мерзкий хохотколотится в виски,где в гости принял хлопокржаные колоски.Вы – там, где в мае грозы,где васильки цветут,где в шелесте берёзокромантики растути в роли добрых сватовторопятся на Марс…Мы верим вам, ребята!Россия любит вас.С военной кинолентымы зорко смотрим в мир —Любите и лелейте,что защитили мы!Невест и жён просите:«Даруйте детям свет!»Другой для вас Россиина белом свете нет.Сон ветеранов ВОВ и других войн
(зарисовка о войне)Сбежав от пуль, набросив тень на пушки,к земле прижалось солнце тяжело,а на болоте квакали лягушки,знать, время квакать тоже подошло.Смакуя сон, усталые солдаты,свободные от вражеских атак,в тот час сменили воинские латына свой домашний, простенький халат.А на «нейтралке», где-то рядом с трупом —юнцом с распотрошенным животом,лягушки надрывались смачным хрупомо чём-то наболевшем и родном.Он, тот юнец, тропой военной топал,теперь прописан в дом из нежилых…О, кто мог знать, что завтра по окопампройдёт то солнце в поисках живых.Спасибо вам, уставшие солдаты,за тот покой, в котором мы живём,и делим всё людское на квадратыв болоте с перестроечным жульём.А лучше б так:– по Чести, по Заслугам, не взаём!1969 – 2015 гг.Игрок
Посвящаю отцу, Камратову Г. Ф.Желто-матовый скальп биллиардного шарав изумрудную зелень сукнаврезал вспых игрового пожара.Я устал. Я стою у окна.Дождик яро стучится снаружив синьку стёкол: и впрок, и не впрок —бьёт ва-банк: или в дом, или в лужи.В этой жизни он – тоже игрок.Помню. Ночь, как холстина гнилая,разрывалась осколками мин.Мы лежали, со смертью играя,плавал запах, похожий на тмин.Горб высотки выплёскивал пули,как слепец, протянув пальцы рук.Силой в цирке ломы раньше гнули.словом мог их прямить политрук…Он шепнул мне чуть слышно: «Невеста… —Губы вытер сухим языком —страх не должен насиживать место.Там – невеста, Россия – мой дом…»Зло ругаясь, я полз по-пластунски.Болью жалило в сердце жнивьё:– Ты ведь – русский солдат. Ты ведь – русский!Встань! Здесь всё – для тебя. Всё – твоё!Я рванулся в свинец раскалённый.Небо чёрным крылом повелои запело мне песню про клёны,что ушли погрустить за село.А маманя усталые рукиприложила к моей головеи заплакала… – женские мукиу России стоят во главе.Вдруг очнулся и слышу дыханье:«Ты, братишка, ещё поживёшь.Дай, тебя обниму на прощанье.Эх, как жалко, что скошена рожь!»Тень метнулась в огонь амбразурыи умолк надоедливый стук…Солнце встало над рощицей хмурой,но не встал молодой политрук.Сигарета дымила и память,словно дым, выедала глаза.Хлябь небесная льётся и манитвыйти в ночь, где бушует гроза.Знай, стихия, на грозы я вышелс малых лет и творю людям впрок.– Слышишь, дождик? Конечно, ты слышишь – В жизни каждый мужчина – игрок.23. 02. 1966 г.О троих… россиянах
Белых берёз накат,нежные: ряд – на ряд.Трое солдат и смерть.Думать о смерти не сметь!Пой, если ты певец…Трое их было, русских сердец.Ох, как тяжёл был бой!Солнце не жгло. Жгла больПо-над пшеницей – мрак.В поле – не жницы: враг.Стой! Каждый шаг здесь свят!их было, наших ребят.Тесен блиндаж и мал.Бить пулемёт усталЗлость по крови – мандраж.Мал для троих блиндаж.Воздух тяжёл и сух.Солнце в тени – пастух.В поле хлеба тучныПули всегда точны.Хмыкал в усы сержант:– им не впервой бежатьТретьей атаки валЗемлю под траки вмялТесен блиндаж и сырБил пулемёт – стыл.Русский, киргиз и хантБились вдали от хат.Бились за крепость БрестРусь! Ты – одна окрест.Радуга памяти
Радуг цветные колёсасмяли густой буерак.Мы, возвращаясь с покоса,пели про храбрый «Варяг».И рокотал по-над нивойморя пшеничного гул.Вдруг за берёзовой гривойженский платочек мелькнул.Кто-то сказал ненароком:«Ишь, заблудилась краса.В роще гулять – не морока,очи не выест роса»Но за волнистой стеною,спрятавшей связку дорог,смех оборвался струною,замер, забылся, продрог.Там, у замшелого камня,в мягком грибном холодкеземлю ласкала рукамиженщина в чёрном платке.Свет, как с иконного ликас ней воедино был слит.– Тихо! – сказала нам – Тихо!Сын мой вот туточки спит.Так ли сознание глушатвзрывы и раны от пуль?Строчки на камне: Павлуша.Год сорок первый. Июль.Год сорок первый. Началославных побед и утрат.Женщину память качаланад колыбелью солдат.Радуг цветные колёсакрыши зажгли на селе.Полные сока колосьякланялись в пояс Земле.1971 г.Не моя
Вечер падал задумчивоНа тайгу и на нас.Строчкам Блока и ТютчеваВтакт похрустывал наст.Солнца палевый краешекПлыл по руслу стихий.Ты сказала мне: «Знаешь лиНе люблю я стихи».А в глазах червоточина:– Отрекаюсь! Отстань!Мне цыганка пророчила,Звёзд с тобой не достать.Я стоял, запорошенныйУгасающим днём.Пахло мартом непрошенымИ крутым январём.Ветер хлёсткой уздечкоюСолнца пыл остудил.Ты ушла. Бессердечная,Кем, за что я судим?!Я зажгусь. Стану временем.Я – твой первый маяк!Ах, какая ты вредная!Не моя. Не моя.Русский язык и История
Великий Пётр, взломав окно Европы,открыл Россию чуждым языкам.Не знал, что загоняя мир в окопы,внесёт раздор по будущим векам.Век девятнадцатый – всех учатна французском… И Франция отправилась в поход —поймать кураж побед на поле русском,а получилось всё наоборот.Двадцатый век – Русь учат на немецком —и Геббельса не тянут за язык —«Москва взята!» В Берлин вернулись греться,язык Германии одев на русский штык.И вновь беда – все языки смешались:иврит, японский, хинди. Боже мой!Когда же коммунисты наигрались,«любовь в кустах» закончилась войной.А впереди маячил двадцать первый.Прошли «Афган», английский подоспел —насильно потрепав арабам нервы,он прочно на российский рынок сел.Великий Пётр не вычислил последствийТрёхвековой войны. За кем бежим?Второй язык, который учим с детства —наш друг и враг… Не верь словам чужим.Пускай весь мир могучий русский учити знают те, кто властвуют в Кремле:российский слог – правдивый, ёмкозвучныйбыл, есть и будет Главным на Земле.13.01.2015г.Русский тракт
(зарисовка по пути)Жизнь бьёт ключоми всё – по голове.Но я тут – ни при чём —в карманах нет «лавэ».А в «телеке» кино —богатая страна:кто – в Канны, кто – в гумно —не жизнь, а стремена —попал ногой не в такти выбьет из седла.Таков он, «русский тракт»:то – в ров, то – в удила.26.08.2013г.Новая планета
(романтика, которую пользуютрусские нувориши)Из – под траков вееромсыпят звезды-снеги.Мы довольны Севером,что в пределах Меги.Трелью, в небо брошенной,даль располыхалась.На гостей непрошенныхсыпет снежный хаос.Речка Мега – в зареве,ветер фиолетов.Кажется, что зановородилась планета.И, качая пикамибуровые вышкина тропу великую,как туземцы вышли.Войны им не ведомы,но их путь овеяняркими победами,славой Прометея.Рядом с Мегой – речкоюнайден самородок —люди вскрыли вечнуютайну Самотлора.Сыпь, пурга лиловая,с внеземных колодцев!Есть планета новая!Мы – первопроходцы!Но куда там Нобелюв новом русском ралли..?Да планету новуюу людей украли!Нижневартовск – Москва1972—2010гг.Весна на болоте
Взлетают облака под облака,берёзовая дымка пригорбилась.Болотная страда не так плоха,когда сдаётся разуму на милость.Разбуженная рёвом тягачей,вдыхая зыбкой грудью запах дыма,из зимних выбирается ночейТайга, как на свидание с любимым.Навстречу ей – весёлый и хмельной,похрустывая ломким талым настом,прёт экскаватор – труженик стальной,ковшом весну и солнце заграбастав.А кто же тот смутьян и чародей,кто горизонт ломает взлётом вышек?Он – самый-самый добрый из людей,он рисовать портрет России вышел.Материнский взгляд
Опять весна звенит капелью —стучит под окнами морзянкойи красит пегой акварельюсугробов рваные портянки.и от тоски прилипла к телудуша – желанная девица…Но за «бугор» не улетелаеё любовь – моя жар-птица.А потому что в доме, рядомживёт она (куда ей деться?) —икона с материнским взглядом,что Родиной зовётся с детства.10.05.2014г.Малков переулок
За витриной матовойповар – курощуп.В переулке Малковом*комнату ищу.А толпа колышется:«Здесь жильё сдают?»С мизерных до высших цен —прописка и уют.– Здравствуй, старушенция!Сдашь ли уголок?Я – не граф из Швеции,мне тепла бы впрок.Что? Пятнадцать новеньких?Не хватил бы тик.Я не принят Нобелемв кооператив.Не рисую денежекс цифрами и без.Ты на что надеешься?Я – студент. Не Крез.Трёшку сбавь, скаредина,нет на те креста.Буду служкой преданнымдаже в дни поста.Вишь, какой я – тощенький,одинок, как перст.Не боись за доченьку,мне – не до невест —сопромат и физика,по утрам – рассол…Профессура – извергивысосали всё.Тут ли до хорошего,не до толстых баб.Звать меня Митрошею.Ты уж трёшку сбавь.Порядили, сладили,значит, поживём.Оба не в накладе мы —каждому своё.Дел хороших мало ли,я всегда им рад.Переулком Малковымвышел в Ленинград.Прим.*Малков переулок – тусовочное место съёма жильяг. Ленинград Октябрь 1960 г.Тенерифе Январь
(Зарисовка.)За окном океан барракудит,бьёт волной по душевной шкале.Острова – материнские грудиприласкали меня на Земле.Тенерифе – подобие раявдалеке от житейских забот,человеческим чувством играявскрыл вулкан – сгусток «адских» пород:Красоту и Любовь, и Причастье,по-испански Фламенко и Страсть….Я сегодня успешен и счастлив,над природой почувствовав власть.Мне с балкона, чьи крылья напротив,Шлёт привет друг-художник Илья.Не пророк. Он в полотна, как дротик,кисть вонзает, легенды творя.Русский мастер, художник от Бога,он для мира не стар и не нов.Тенерифе – земная берлогадля людей, как Илья Глазунов.Много звёзд мировых отсиялоздесь, где месяц тормашками вниз.Кто-то яро, а кто-то усталоправду шил из монашеских риз,целовался с чужим капиталом,рвал судьбы драгоценную нить…В поле русском – заснеженном, таломшла зима теплоту хоронить.Январь 2013 г. Тенерифе – МоскваДругу
Если в сердце бойи во взгляде – Да!Я пойду с тобойдаже в «никуда» —в неземную даль,где не жгут мосты…Только, слово дай:«Я – навеки Ты».Февральские зарисовкиВ феврале весной запахло —вьюги выпали в запой.На работе (как без пахот?) —кризис, тягостный застой.Надоело куролеситьпо московским кабакам.Убегаю в чьи-то веси,попадаю там в капкан.Но влюбляться и женитьсяне могу. Ну, хоть убей.Правда, хочется с девицейпоболтать про журавлей,что с испугу улетелив зарубежные края,где, тихонько «голубея»,гонорарчики кроят.Там веселые «пингвины»первой гангстерской волныкормят с рук чужих дельфинови в своих делах вольны:увлеченные заботойпервой леди и тусой,заграничные заборымажут пакостью пустойпро Багамы и Канары…Что им русская зима!Их не мучают кошмары.Русь кошмарится сама.Февралем она глубОко,а, быть может, глубокО,в снег зарылась одинокопод шампань «Вдова Клико».С ресторанною цыганкойтоже душу отведу.Ночь и я. Метро «Таганка».И февраль – весь на виду.Природа(размышлизмы)Природа, по сути, мила и нежнаи ласкова, словно мама,даёт иногда нам такого рожна,что не покажется мало.Природа не любит забегов людскихна вездеходах по тундре,но не замедлит пустить росткипод дождь в обезвоженном грунте.Природу похабят, ломают и жгут,но та, возрождаясь из пепла,сплетает контрасты в целительный жгути вяжет им Жизнь, чтобы крепла.2014г.Я пришёл из тайги
Я пришёл из тайги-с бородой, неуклюжий…Я хотел быть таким —грубоватым и нужным.И, достав талисман, —ключ с двойною бородкой,С сердцем крикнул: «Сезам!»,но открыл двери робко.Сделав в детство шаги,испугался услышать:– Ты опять нашалил.Ах, несносный мальчишка!Но вокруг – тишина.Тишине не поверил.Жизнь давно решена.Здесь я вышел за двери,в мир дремучий и злой,яркий, светлый и новый…В моде был Виктор Цойи не в моде был Нобель.Заблудилась странав словоблудном разврате.Я от злости стонал —наш Союз невозвратен.Тонкостенный баракпропечатанный гнусомплакал ночью, а так:пили днём жизни уксуси глотали смолумолча гибнущих кедров…Вахту сдал и – к столу :пили влёт и без нервов:день за днём – за кубы,за партийную касту…Сердце я загубил,но душой кувыркался —в перестройку взахлёбначал пить. Думал – «клёво».То, что стало – я «грёб»,заодно – Горбачёва.Лес загнил на корню,обнищала зарплата,в зубы смотрим коню,а он – конь-то —горбатый!..Далеко нас завёз,продал всех на помойкеза немецкий овёси за доллар в ковбойке,окровавил Чечнёй,расстрелял в «Белом доме»…Я порою ночнойвижу Русь в страшной коме:смерть, кошмар, воровство,беспредел, рэкетиры,душ крикливых родствов коммунальной квартире.Развалился Союз.Стали жить побогаче?..Я другого боюсь —кто ещё «нагорбачит»?Я пришёл из тайги,мне их Запад – «до фени».Кто отдаст мне долги,где тот умненький гений?Кто Россию в намётпо истории пустит?Русский – это не мёд.09.02.2017г..Барыкину Василию Григорьевичу
В память моему учителю литературы«Сколько лет перепорошено,Сколько вытаяло зим!» —В тихой улочке заброшеннойПлакал старый клавесин.Мне, случайному прохожему,Отболевшему сполна,В ноги бросила валёжинуМузыкальная волна.Пробежала палисадникомЗвуков трепетная дробь.Я стоял вихрастым всадником,Слыша детское: «Не робь!».Ближе, ближе: домик, ставенки,Их резные кружева.Клавесин – учитель старенькийЗа меня переживал.Тяжесть лет кладу под окнами,Исповедую вину.А сирень кистями мокрымиМне прикрыла сединуВдруг – обрыв… И ставня хлопнула,Тротуар укутав в мглу.Тут я понял, место лобноеЗдесь – в сиреневом углу.Дела таёжные, дела мужские
По тайге полсезона прошастали.Перекур на два дня – Новый год!Даже Дымкина морда ушастаядалека от собачьих невзгод —любопытствует шумно и радостно,поднимая всеобщий настрой.Дед Мороз, ну, конечно, под «градусом»,разливает кедровый настой.База дышит ухой и пельменями,надоела «резина» консерв,а приправой к ухе из Тюмении«Звёзды» падшие дарят концерт.Под Луной и балки, и вагончики(по реестру их семь единиц)прилепились на северном кончикекрая нефти, болот и лисиц.Двадцать сейсмиков, зри – соплеменников,отдаются домашним делам,растрепав кучу «тёщиных» вениковпо мужским задубевшим телам.Ночь надвинулась пасмурным паводком,загустела на Лысой горе.А механик с каким то там патрубкомвсё возился… и свет не горел.Ерунда, к темноте мы привычныене суём в службу соцбыта нос.Под гитару расскажем про личноеи по теме обсудим вопрос:почему не торчим в Подмосковиии свой Сочи не строим в уме?Потому что у тётки Прасковьисемь по лавкам и двое – в тюрьме.Их кормить и воспитывать надобно —раззудись у Сибири плечо.Эй, правители, севшие надолго,не спешите в Сибирь – горячо.Питер сыт, «скобарей»* поубавилось,на Москву им «с прибором не класть»знает Запад, Россия «обабилась»,но Сибирь у неё не украсть.Не таёжная тема, не сельская… —дать народу от Счастья ключи.Так гуляйте же люди «рассейския»!Вон, и свет вам «электрик» включил.Прим. Скобари* – простой народ, лохи, псковские мужики по-питерски.03.12.2014г.Далёкий подъезд
Кто в знакомый подъезд не входил,возвращаясь из трудных дорог,и кому полировка перилглаз не трогала милостью строк —арифметикой детских сердец:Лёша, Нелли, в серёдочке плюс?Как мне дорог далёкий подъезд!Я его одного не боюсь.1966г.Молодёжь, что будет с Родиной светлой?!
Бывало, мы носили брюки клёши удивлялись мужику во фраке.Сегодня без «ста грамм» не разберёшь:кто – «голубой»*, а кто рождён в бараке.Прибитая рекламой молодёжь,порой пристрастна к наркоте и водке,страну не любит и не ставит грош,но деньги вытащит из глоткиС трибуны заливает «соловей»:Власть в «жесть» ему – шахтёру из Кургана.А ты его по «Инету» пробей,увидишь сам – с Рублёвки обезьяна.Купили паренька за тридцать «грин»*,в зачётку даром «удочку» черкнули.Теперь поёт сей русский господин,что он готов за Русь пойти под пули.Мы помним вот таких же пареньков —по пьяни встали грудью перед танком.Герой страны сейчас «Всегда готов!»встать в строй за власть имущих или панков.Куда ты потянулась, молодёжь?Неужто цель одна – «под веер пальцы»?За деньги – разум, а за совесть – ложьне купишь, не продашь… Придут китайцы.Так где ты, светлой Родины мечта —создать свой рай в пределах всей Планеты?А может просто нету ни чертатех мужиков, способных сделать это?Примеч.* – «грин» (жаргон) – «зелёные», доллары «голубой» – от выражения «голубая кровь» синоним – аристократ2012 г.