Паутина правды

На улице лил сильный дождь, хлеща по асфальту, как тысячи игл. Я бежала домой от полицейского участка, где проходила стажировку, – обычно десять минут пешком, но сегодня дорога растянулась в вечность, пропитанную холодом и паранойей.

Лужи хлюпали под туфлями, тёмный переулок сжимался стенами, а единственная лампочка над головой то вспыхивала желтым, то гасла, погружая всё в чернильную тьму. Сердце колотилось в горле, отдаваясь в висках. Думаете, полиция учит не бояться? Ха, инстинкты не спрашивают профессию.

Волосы промокли насквозь, липли к лицу холодными прядями, ветер хлестал ими, как плетью, мешая видеть. Запах мокрого бетона мешался с чем-то металлическим – кровью? Пот? Я ускорила шаг, но споткнулась о бордюр и рухнула на колени в лужу. Боль прострелила ладони, телефон выскользнул из сумочки в грязь. Судорожно шаря по асфальту, я услышала шорох – не ветер, а шаги. Быстрые, уверенные, приближающиеся из тени.

Инстинкты вопили: беги! Но страх сковал мышцы, словно ледяные оковы. Это он? Преследователь из последнего дела – тот ублюдок, чьё шантажированное досье я копала слишком глубоко? Тень вынырнула из темноты: высокий силуэт в плаще, лицо в полумаске или бликах дождя – не разобрать. Запах сигарет и одеколона ударил в ноздри, знакомый, как удар под дых.

Он остановился в шаге. Пальцы в тонкой перчатке – холодные, но цепкие – убрали мокрую прядь с моего лица, скользнули за ухо, задержавшись на шее, где пульс бился, как пойманная птица. Кожа покрылась мурашками, не только от холода. Тихий шепот, пропитанный интимной угрозой:

– Привет, крошка. Давно не виделись.

Взгляд – тяжёлый, жадный – прошёлся по мокрой блузке, облепившей тело, по бёдрам, оставляя ощущение ощупывания. Затем – смешок, низкий, вибрирующий, и он растаял в темноте, как призрак.

Страх схлынул под приливом ярости и адреналина. Я вырвала телефон из лужи, добрела до дома, заперлась на все замки.

В зеркале – бледное лицо, зрачки расширены, губы дрожат. «Никто не будет охотиться за мной вечно, – прошептала я себе. – Я найду его первой. Открою агентство. Своё. И раздавлю эту тень».

Глава 1. Агентство «Тень Хищника»

Новый день принёс только радость – ведь сегодня я открывала своё детективное агентство. Так долго к этому шла, через всю эту полицейскую рутину, стажировки и шепотки за спиной. И вот наконец-то это случилось. Думаете, просто так всё сложилось? Ха, нет. В последнем деле я разоблачила того гада-шантажиста, меня заметили наверху, начали толкать по карьерной лестнице. Не всем новичкам так везёт. Остальные в участке косились с презрением, шептались: «Переспала с кем-то важным, подстилка для начальства». Их фантазии – пусть фантазируют. Мне было плевать. Была ли это удача? Не знаю… Знаю только одно: сегодня мой день.

Интересно, какое будет моё первое дело? 

С этими мыслями я начала собираться. Надела кремовую блузку – ту, что облегает грудь как вторая кожа, узкую юбку по колено и строгий пиджак. Должна выглядеть на высоте, профессионально, чтоб клиенты сразу понимали: со мной шутки плохи. Волосы собрала в высокий хвост – ни одной пряди не выбивается. Пиджак приятно холодил плечи, а юбка слегка стягивала бёдра при движении – всё как я люблю: строго, но с намёком. Лёгкий консилер скрыл следы бессонницы, тушь подчеркнула взгляд, а натуральный оттенок помады придал губам едва заметную уверенность. Последний штрих – капля любимых духов на запястье. Не сладкий аромат, а свежий, с нотками полыни. В зеркале мелькнула тень – мокрые волосы, тот самый шепот из переулка: «Привет, крошка». Вздрогнув, прогнала призрака. Нет времени на паранойю. Это прошлое. А впереди – будущее, которое я сама построю.

Вышла из квартиры, спустилась по лестнице. Утро было свежим, солнце пробивалось сквозь тучи, но в воздухе витал лёгкий запах сигарет и одеколона – знакомый, как удар под дых. Совпадение? Сердце ёкнуло, но я тряхнула головой и зашагала к агентству – крошечный офис в подвале старого дома на окраине, аренда копейки, но мой. Дверь агентства – скромная табличка «Детективное агентство «Тень Хищника».

Усмехнулась: ирония судьбы. Замок щёлкнул, внутри – пустой офис с парой стульев, диваном, раскладушкой (на случай ночных бдений), столом и ноутбуком. Стены голые, но я уже представляла, как повешу здесь доску с зацепками, фото подозреваемых, карту города с отметками. Сейчас же – только тишина и запах свежей краски. Разложила визитки, налила кофе. И тут зазвонил телефон.

– Алло? Детективное агентство «Тень Хищника», слушаю.

Голос на том конце – низкий, чуть хриплый, с лёгкой усмешкой:

– Здравствуйте, мисс детектив. У меня проблема. Жена изменяет, но это не главное. Мне нужна помощь… с тенью из прошлого.

Слово «тень» кольнуло, как игла. А потом пауза, и тот же знакомый смешок. «Давно не виделись?»

Кровь застыла в жилах. Это он? Или паранойя? Я сглотнула, взяла ручку потуже.

– Расскажите подробнее. Когда приедете?

– Через полчаса. Знаете, мой адрес? Улица Туманов, 13. Квартира 66. – Смешок снова, вибрирующий. – Не опаздывайте, крошка.

Крошка. Слово ударило, как пощёчина. Трубка выпала из рук. Я вскочила, подбежала к окну – улица пуста. Дрожь пробежала по спине, но ярость её задавила. Никто не будет играть со мной в эти игры. Я найду его. И раздавлю.

Полчаса спустя раздался стук в дверь – уверенный, нетерпеливый. Я поправила блузку, вдохнула глубже. «Вперёд, Джессика. Ты – хищник теперь».

Открыла. На пороге – мужчина лет сорока, высокий, в дорогом плаще, но в потрепанных ботинках, лицо в тени капюшона. Глаза – тёмные, пронизывающие, как тогда в переулке.

Запах одеколона хлынул волной. Знакомый с нотками табака.

– Джессика Смит? – Улыбка – волчья, белые зубы. – Рад наконец встретиться лично.

Сердце заколотилось. Не он? Или…?

– Проходите. Расскажите о деле.

Он вошёл, сел, не снимая плащ. Скинул капюшон: короткие волосы с сединой, шрам на щеке. Не тот силуэт, но голос… похож.

– Жена. Красивая, как грех. Изменяет с любовником – молодым, наглым. Нужны доказательства для развода. Но есть тень: анонимные угрозы. Фото нас, сделанные из темноты. Кто-то следит. За нами обоими.

Он протянул конверт. Я открыла: снимки – жена в объятиях незнакомца, но на одном… мой дом на фоне. Переулок тот самый и тень в окне. Руки задрожали. Дата «вчера».

– Откуда это? – Голос сорвался.

– Не знаю. В почтовом ящике лежал – анонимное письмо. Но вы – лучший выбор. Вы единственная, кто смог раскрыть дело о шантаже. Вы раздавили его. Раздавите и эту тень. За 50 тысяч авансом. Плюс бонус, если найдете источник.

Усмешка. Знакомая. Я сжала кулаки под столом. Первое дело. Первая ловушка? Тень шевельнулась в углу офиса – или показалось?

Думаете, совпадение?

Нет. Игра началась. И я в ней – не жертва.

Глава 2. Первое дело

Адреналин от первого клиента ещё бурлил в венах. Думаете, сидеть в офисе и ждать – это для детективов? Нет, хищники охотятся. Я схватила камеру, ключи от старой «Шкоды» накинула кожаную куртку поверх пиджака – юбка слегка задралась, напомнив о теле под ней. Вышла на улицу, солнце уже клонилось к закату, тени удлинялись, цепляясь за фасады зданий. Улица Туманов, 13 – полчаса езды через окраины, где фонари мигали, а голуби шныряли под ногами. Запах одеколона клиента всё ещё витал в ноздрях.       Совпадение? Ха.

Припарковалась в тени напротив дома – серый пятиэтажный монстр с облупившейся краской, окна светятся жёлтым. Квартира 66 на третьем этаже: шторы приоткрыты, силуэт женщины в красном платье, облегающем, как перчатка. Жена. Красивая, как грех, – слова клиента эхом. Ждала. Минут через двадцать подъехала чёрная «Ауди», выскочил парень – молодой, атлетичный, в обтягивающей рубашке. Обнял её в подъезде – страстно, руки скользят по спине, ниже. Я щёлкнула камерой через объектив: поцелуй, жадный, её стоны почти слышны сквозь стекло. Они скрылись в лифте, но через минуту – свет в окне 66. Тени плясали: она сбрасывает платье, тело белеет в полумраке, он прижимает к стене. Бёдра раздвигаются, ритм ускоряется – стоны громче, окно приоткрыто. Я щёлкала затвором, чувствуя, как к горлу подступает тошнота, не для слабонервных такая работа оказалась. Щёлк-щёлк.

Доказательства готовы. Но что-то кольнуло: тень снаружи, у соседнего балкона. Силуэт? Сердце ёкнуло. Он следит за мной?

Сняла ещё пару кадров, мотор заглох. Вылезла размять ноги – туфли стучали по асфальту, холод пробирался под юбку. И тут под дворником – конверт, мокрый от росы. Сердце ухнуло в пятки. Открыла: фото моего офиса сегодня, табличка «Тень Хищника» чётко, тень в окне – моя? Надпись красной помадой: «Как поживаешь, крошка. Следи за тенью». Запах сигарет и одеколона ударил, как кулак. Руки задрожали, фото выпало в лужу. Клиент? Нет. Это не он. Это тень. Тень ожила, играет через дела.

Села в машину, газанула обратно – скорость за сотню, фары режут ночь. Мысли вихрем: шантажист из прошлого дела – жертва или сообщник? Его фото мелькнуло в флэшбеке: маска в переулке, пальцы на шее. «Привет, крошка».

Дома – нет, в офис. Не могу вернуться туда, где он может ждать. Заперлась, включила лампу – свет резанул по глазам, выхватывая из темноты стол, стулья, раскладушку. Разложила снимки жены на столе: измена чистая, чёткая, без намёка на двусмысленность. Но конверт… Он разрушал всю картину, превращал дело в пазл с недостающими кусочками.

Звоню клиенту. Гудки – долгие, будто он ждёт, пока я передумаю.

– Дело сделано. Доказательства есть. Но у меня вопрос: кто подбросил фото моего дома?

Пауза. Смешок – знакомый, вибрирующий, как струна, натянутая до предела.

– Не знаю, мисс Смит. Но вы молодец. Пришлю остаток аванса завтра.

Трубка замолчала. Часы – полночь. Тишина, но не та, что успокаивает, а та, что давит, сжимает горло. И тут – стук в дверь. Тихий, но настойчивый.       Офис в подвале, улица мертва. Думаете, паранойя? Нет. Кто‑то шепнул снаружи: «Все только начинается, крошка».

Сердце заколотилось, как пойманная птица. Ладони вспотели, но я сжала кулаки, заставляя себя дышать ровно. Замок щёлкнул. Дверь приоткрылась…

За ней – тьма. Но в этой тьме что‑то двигалось. Что‑то, что ждало меня.

Глава 3. Союзник в тени

Дверь приоткрылась с тихим скрипом. Сердце стучало в ушах громче, чем ночной ветер за окном. Думаете, я ждала увидеть его – того, в маске, с пальцами на шее и шёпотом «крошка»? Нет. Коридор офиса был пуст, как моя квартира после бессонной ночи. Только тусклая лампочка над лестницей мигала, отбрасывая тени, похожие на пальцы.

Я высунулась, фонарик телефона осветил потрёпанный коврик у порога. Там лежал конверт – белый, как призрак, с красной помадой: «Для Джессики». Руки задрожали, но я нагнулась, схватила. Внутри – не фото, а ключ. Старый, ржавый, с гравировкой: «Туманов, 13. Подвал». И записка: «Ищи глубже, хищница. Твоя тень ждёт».

Запах одеколона снова – табак и полынь. Как у клиента. Совпадение? Чёрт возьми, нет. Злодей играет, заманивает в свою паутину.

В тишине я услышала только удаляющиеся шаги по лестнице. Первая мысль – сорваться и побежать за ним, закончить эту грёбаную игру здесь и сейчас. Но инстинкты орали обратное: не сейчас. Если брошу всё и рвану вслепую, могу просто влететь в его ловушку. А если не побегу… вдруг второго шанса так близко к нему уже не будет? В груди всё сжималось от злости и страха.

Пришлось заставить себя думать холодно. Паника – его оружие, не моё. Единственное разумное решение, которое пришло в голову, – вернуться в офис, запереться, собрать все улики и уже не одной идти на него, а с планом.

Заперла дверь на два оборота, села за стол, уставившись на ключ. Полночь. Одиноко. Пора звать подмогу.

Кто первый на ум? Марк – бывший коллега из участка, тот самый скептик с щетиной и ухмылкой, который всегда подкалывал меня на стажировке. «Джессика, ты слишком горяча для копов, – шутил он, оглядывая фигуру. – Переходи ко мне, буду твоим личным детективом». Тогда я фыркала, но номер его сохранила.

Набираю. Гудки – долгие, как моя паранойя. Наконец:

– Марк? Джессика Смит. Срочно. Офис, сейчас.

Сонный рык:

– Середина ночи, крошка. Что горит?

– Не «крошка». Твоя любимая шантажистка из прошлого дела. Приезжай в моё агентство. Адрес пришлю. Принеси кофе. И… глаза на затылке.

Через двадцать минут – стук, знакомый, уверенный. Открываю: Марк в джинсах и кожанке, с двумя стаканами из «Старбакса». Глаза блестят – смесь любопытства и того самого подката. Рост под два метра, плечи широкие, щетина серебрится в свете лампы. Запах его одеколона – свежий, без табака, приятный контраст.

– Джесс, – растягивает, обнимает за плечи чуть дольше нужного. Рука скользит по спине, почти к талии. – Ты выглядишь… как всегда убийственно. Что стряслось? Новый шантажист?

Я отстранилась, но тепло его тела кольнуло – приятно, чёрт. Села за стол, показала конверты, фото жены, ключ. Он присвистнул, сел напротив – слишком близко. Колено коснулось моего под юбкой. Намёк? Ха, Марк не меняется.

– Ладно, рассказывай по порядку. И кофе пей, а то бледная, как привидение.

Выдохнула тяжело, как после бега. Рука Марка всё ещё теплилась на моей, но я начала – от первого лица, без фильтров, как на допросе самой себя:

– Несколько месяцев назад, после смены. Дождь хлещет, переулок – сплошная лужа. Бегу домой, спотыкаюсь, падаю. И вдруг он – тень в плаще, пальцы холодные убирают мне волосы, шепчет: «Привет, крошка. Давно не виделись». Взгляд по телу – как ощупал. Ушёл в темноту. А на следующий день я добила то дело со шантажистом – гад разводил богатых жён на деньги, фото их голых по всей сети. Я вычислила его серверы, сдавала его копам с потрохами. Наверху оценили – дали премию, связи, деньги на старт агентства. Коллеги шипели за спиной, но плевать. А теперь этот клиент с изменой жены, фото моего дома в его конверте, конверт под дворником моей машины, и ключ с гравировкой «Туманов, 13. Подвал». Он знает, где я живу, где работаю. Всё обо мне.

Марк слушал молча, жуя губу, глаза серьёзные – ни следа ухмылки. Наконец выдохнул, наклонился ближе:

– Чёрт, Джесс, это не паранойя. Этот ублюдок реально охотится. Шантажист, клиент, конверты – всё связано. Ты в дерьме по уши.

Пауза. Потом его рука накрыла мою – тёплая, сильная, но не липкая.       Глаза скользнули по блузке – да, подкатывал, гад, – но голос остался стальным:

– Помнишь то дело с допросом? Ты в той юбке раздавила подозреваемого за пять минут. Ты всегда была лучшей. Давай, я помогу. Для тебя – всё, что угодно. Но серьёзно.

Я кивнула, тепло его ладони кольнуло – приятно, несмотря на адреналин.

Сердце ёкнуло – не только от дела.

– Спасибо, Марк. Но серьёзно: проверь ключ, адрес. И клиента – зовут… подожди.

Достала визитку: Итан Волкер, телефон. Он кивнул, достал свой ноут – старый полицейский, с доступом к базам.

– Смотрим. Итан Волкер, 42 года, бизнесмен. Жена – модельша. Разводы, алименты. А шантажист из твоего дела… – Пальцы застучали. – Осуждён, сидит. Но сообщники? Есть один – не пойман. Фото размытое, но… рост, маска похожи на твоего из переулка. И есть второй – мертв, ты его пристрелила.

Я замерла, вцепилась в край стола.

– Погоди… как Волкер связан с моим шантажистом? И откуда эта тень знает адрес моего агентства, мою машину? Она следит месяцами!

Марк откинулся, глаза в глаза, голос ниже:

– Потому что ты раздавила их лидера, Джесс. Горячая, умная, рвёшь всех. Шантажист охотился за копами-выскочками вроде тебя. А теперь его сообщник мстит. Ты в игре, где правила меняют на ходу. Но со мной – не пропадёшь.

Рука снова на моей, большой палец погладил запястье – электричество пробежало. Подкат чистой воды.

– Может, после дела отметим? Вино, ты в этой юбке…

Я усмехнулась, убрала руку – мягко.

– Сначала дело, герой. Что с ключом?

Марк взял ключ в руки, повертел под лампой – ржавчина осыпалась, гравировка "Туманов, 13. Подвал" блестела свежей.

– Ключ похож на гаражный. Попробую пробить аренду склада через старые каналы – Достал телефон, зашёл в полицейский портал по старым паролям. Пальцы застучали. – Есть! Подвал Туманов, 13 – заброшенный склад, арендован две недели назад на подставное лицо: ООО "СервисБыт", учредитель – номинал без лица. Камеры по периметру. Попробую получить доступ через управляющую компанию – у меня ещё остались связи.

Минуты тикают, кофе остывает. Экран мигнул: видео с камеры – силуэт в плаще входит в подвал вчера, выходит с конвертом. Лицо в тени, но шрам на щеке – как у Итана Волкера!

– Вот зацепка! – Марк хлопнул по столу, наклонился ближе. Дыхание на шее. – Твой Волкер – ключ. Или двойник.

Вдруг его телефон завибрировал – СМС. Лицо побелело. Показал: фото него у моего офиса, сейчас, с подписью «Не лезь, коп, или твоя подружка узнает твои секреты». Ниже – скан его старого дела: взятка два года назад.

– Чёрт… Он следит за нами обоими. Джесс, это серьёзно.

Я встала, адреналин хлестнул. Марк схватил за руку – крепко, защитно.

– Не ходи одна. Я с тобой. Подвал завтра. Не спорь.

Его глаза – тёмные, честные, с искрой того самого огня. Я кивнула. Сердце стучало не только от страха. В тишине его дыхание казалось громче, чем шаги на лестнице. Рука сама потянулась…

– Спасибо, Марк.

«А если он тоже часть игры? Но других вариантов нет». 

Марк наклонился, губы почти коснулись уха:

– Обещаю вести себя тихо. Почти. А теперь спи. Тут небезопасно. Я останусь – присмотрю.

Марк не отпустил – пальцы скользнули выше, легли на талию, притянули ближе. Дыхание горячее, на грани поцелуя.

– Джесс, если завтра в подвале что-то пойдёт не так… знай, я прикрою. А после… – голос упал до шёпота, – сниму эту куртку с тебя сам.

Я замерла, тело отозвалось жаром под его рукой – предательски.       Хотела оттолкнуть, но вместо этого усмехнулась в губы:

– Выживем – тогда и решим, кто снимет курку.

Он рассмеялся тихо, отпустил – нехотя.

Думаете, союзник спасёт? Или втянет глубже? Дверь подвала скрипнет завтра.

Глава 4. Сон в тени

Кофе остыл, лампа жужжала, как комар. Я ещё час сидела за столом, перебирая конверты, фото жены Итана, ключ от Туманов, 13. «Ищи глубже, хищница». Кто он? Сообщник шантажиста? Итан с его шрамом? Голова гудела, веки тяжелели.

Марк сопел на диване в углу – остался присмотреть, как обещал, сдержал свое слово. «Только на минуту прилечь», – подумала я. Туфли сбросила, легла на раскладушку (хорошо, что она тут была) в блузке и юбке. Сон накрыл мгновенно, как волна.

Он был там снова – переулок сжимался стенами, дождь хлестал по лицу. Шаги за спиной – тяжёлые, уверенные. Обернулась: тень в плаще, маска блестит под лампочкой. Пальцы в перчатке схватили руку грубо и швырнули к стене. Тело тяжёлое, горячее, запах табака душил. Капля с карниза – раз, два – била в ритм его шагов. Нож коснулся шеи: лёд против пылающей кожи.

– Давно не виделись, крошка, – прошептал он.

Нож блеснул – холод лезвия коснулся ключицы, скользнул вниз. Пытаюсь крикнуть – звук тонет в дожде. В щели маски – глаз. Чёрный, без зрачка? Или это тень? Первая пуговица – тк! – отлетела. Вторая, третья – треск ткани. Блузка распахнулась, грудь оголилась. Воздух облизал кожу, соски напряглись против воли. Лезвие легло на грудь – медленно провело по изгибу, мурашки побежали вниз. Тело предало: жар между бёдер, стыдно.

Он приблизил лицо. На перчатке – крошечная заплатка. Запомнить. Но как? Где я видела такое? В памяти – размытый образ: бабушка, штопающая варежки. Не время. Капля с его маски упала на грудь – ледяная. А следом горячее дыхание у ключицы. Он облизнул губы, не сводя с меня глаз.

– Хочу попробовать тебя на вкус, хищница, – голос опустился до шепота.       Рот приблизился. Я почувствовала запах табака и ванили…? Не его. Но тело уже дрожит предательски.

Еще миг – и…

Я рванулась – врезалась в спинку раскладушки. Вдохнула жадно. Офис. Лампа тусклая, часы – три ночи. Пот лил градом, блузка прилипла, сердце стучало.

Сон.

Думаете, легко отогнать? Нет.

Села, вытерла лоб – и замерла. Блузка расстёгнута шире. Две пуговицы на месте. Третья… дыра пустая, нитки обтрепаны. Пол, подушка, стол – ничего. Руки задрожали. «Нет, чёрт».

Зеркало – грудь видна, кожа цела, но мурашки остались. Кто‑то был здесь?

Марк. Кинулась к дивану – смят, одеяло сброшено. Тряхнула за плечо:

– Марк! Просыпайся!

Он сел мгновенно – рефлексы копа. Щетина растрёпана, майка обтянула мускулы.

– Джесс? Что?!

– Сон… нож… пуговица пропала. Посмотри! – ткнула в блузку, голос сорвался.

Взгляд упал ниже – на расстёгнутую грудь, дырку. Не ухмыльнулся. Обнял крепко – руки тёплые прижали к груди.

– Тише. Дыши.

Уткнулась в шею – свежий одеколон перебил табак из сна. Сердце замедлилось.

– Он… по груди ножом… хотел… – шёпот задрожал.

Взял лицо в ладони, большой палец погладил щёку. Глаза тёмные, серьёзные.

– Сейчас тебе нужно поспать. Никто не войдёт, пока я здесь.

Наклонился – губы коснулись моих, сначала едва ощутимо, потом твёрже. Язык скользнул по нижней губе, и я выдохнула, пальцы вцепились в его майку. Виски налилось теплом, а где‑то внизу живота – знакомый жар, но теперь без страха. Только он. Только его запах – свежий, с ноткой цитруса. Не табак. Не тот, из сна.

Он прижал меня ближе, ладонь скользнула по спине, и на миг я забыла всё: переулок, нож, шёпот. Тело расслабилось, будто впервые за неделю.

Отстранился, дыхание горячее, неровное.

– Видишь? Я здесь. Завтра разберёмся в подвале. Ложись рядом.

Прилёг, подтянул меня к себе. Тепло его тела, ровный стук сердца – единственное, что удерживало от паники. Я уткнулась в его плечо, закрыла глаза. Дождь за окном стих, осталось только наше дыхание.

Тишина.

И тогда – шаг.

Тихий, будто кто‑то пробует пол на прочность. Один. Второй. За дверью.

Я замерла. Хотела сказать, но голос застрял. Марк не шевельнулся. Или… он тоже слышал?

Ещё шаг. Ближе.

Или показалось?

– Марк, – шепчу, не оборачиваясь. – Ты слышал?

– Что? – сонно.

– Шаги. В коридоре.

Он замер, напрягся. Медленно сел, прислушался. Встал, подошёл к двери, приложил ухо.

– Тихо. Тебе показалось, Джесс.

Но я видела: он не расслабился. Пальцы сжали ручку двери, будто готов был рвануть её на себя.

Вернулся, сел на край раскладушки.

– Ложись. Я посижу. Посмотрю, чтобы никто не вошёл.

– Ты не уснёшь.

– Не собираюсь.

В его взгляде – сталь. Бывший коп.

Человек, который не бросает слов на ветер.

Устроилась на раскладушке, подтянула колени к груди. Он сел на диван напротив, ноги широко расставлены, руки на подлокотниках. Глаза – в полумрак коридора.

Часы тикали. Минуты текли. Я пыталась поймать нить сна, понять, что было реальным, а что – лишь игрой разума. Пуговица… почему она оторвана?

– Марк, – снова шепчу. – А если он был здесь? Пока я спала?

Он не стал оборачиваться на меня. Голос ровный, холодный:

– Если был – я его увижу. Спи.

Закрыла глаза, но сон не шёл. В голове – шрам, нож, запах табака. И его слова: «Хочу попробовать тебя на вкус».

Что он хотел сказать?

И почему мне кажется, что это не просто угроза?

За окном – рассвет. Бледный, серый. Утро нового дня. Нового страха.

Думаете, сон отпустит? Пуговица пропала. Губы Марка – единственное тепло этой ночи. Но шаги в коридоре… или всё же не показалось?

Глава 5. Тень подвала

Рассвет пробивался сквозь жалюзи – бледный, неуверенный. Я лежала на кушетке, прислушиваясь к дыханию Марка в кресле, напротив. Он не спал: глаза полуприкрыты, пальцы сжимают подлокотник. В этом молчании чувствовалось не спокойствие, а натянутая пружина.

– Ты так и не уснул, – прошептала я.

Он не ответил сразу. Повернул голову, взгляд скользнул по моей расстёгнутой блузке. В глазах – не похоть, а холодная оценка угрозы.

– Пуговица, – сказал он наконец. – Где она?

Я потянулась к полу, нащупала ткань. Пусто.

– Не нашла.

Марк встал, подошёл к окну. Распахнул жалюзи – свет ударил в глаза.

– Кто‑то был здесь. Не сон.

Мы начали осматривать офис для поиска улик. Ничего явного не нашли, ни следов, ни грязи, ни отпечатков, но… на столе лежал волос черный. Он точно был не мой (у меня каштановые волосы) и не Марка у него светлые. На подоконнике – отпечаток ладони, смазанный, будто кто-то опирался, чтобы заглянуть внутрь.