Meine Epoche Ost

DER TIERHALTER – TEIL 2

Wunderschöne knallgelbe, goldfarbene Vögel, er hatte jede Menge davon in seinen mannshohen Volieren. Er suchte mir ein junges Pärchen raus, das recht laut sang. In einem Schuhkarton trug ich sie nach Hause, ein neuer Käfig stand schon für die beiden bereit. Da zwitscherten sie nun auf unserem Küchenschrank, den ganzen lieben Tag.

Besonders rege waren sie, wenn sich mein Vater nach der Arbeit oder am Wochenende nach dem Mittagessen zum Ausruhen auf das Küchensofa legte. Mit der Folge, dass die Tierchen während dieser Phase in die Abstellkammer umziehen mussten.

Frühsommer. Eines Samstags geschah es: Beim Freiflug in der Wohnung entwischte das Männchen. Raus durch das angekippte Küchenfenster und ab durch die Mitte. Ich war todunglücklich. Er würde sterben draußen oder gar die Katze würde ihn fressen, ich wusste es. Das Weibchen hatten wir zwar noch, aber das konnte ja nicht so schön singen, nur laut piepen.

Wir sahen den Gelben noch eine Weile oben auf unserem riesigen Kirschbaum sitzen. Es dauerte nicht lange, als sich mehr und mehr Spatzen um ihn herum einfanden. Und plötzlich flogen alle zusammen im Schwarm weg. Auf Nimmerwiedersehen.

Denkste! Am nächsten Morgen, das Küchenfenster stand offen, wir saßen beim Frühstück und wollten es nicht glauben: Auf dem Kirschbaum ein Schwarm Spatzen und unser Kanarienvogel, singend. Das Weibchen begann zu antworten und tobte im Vogelbauer.

Was tun? Mein Vater nahm den Käfig mit runter in den Garten und hängte ihn an den untersten Ast des Kirschbaumes, teilte ihn mit einer Pappe in zwei Abteile, sodass das Weibchen nicht herausfliegen konnte, und öffnete die Käfigtüre. Das Weibchen wurde ganz wild und piepte wie verrückt, als sich das Männchen vom Baum herab meldete. Es dauerte keine zehn Minuten, dann saß der Ausreißer von ganz allein wieder im Nest. Sollte man nicht glauben, aber es war tatsächlich so. Nun konnten beide wieder zusammen lärmen.

Im Sommer hängten wir den Käfig öfters im Garten auf. Das tat den Vögeln anscheinend gut in der frischen Luft.

Das Weibchen ist mir ebenso bei so einem Frischluftaufenthalt mal durch die Öffnung des Futternapfes entwischt. Es hatte aber nicht so eine Power wie das Männchen und flog nur ein wenig im Hof zwischen unserem und dem Nachbarhaus hin und her, dann war es erschöpft und mein Vater fing es mit den Händen wieder ein.

Am heftigsten ging es immer dann zur Sache, wenn es Streit ums Futter gab. Also entschied ich mich, etwas dagegen zu tun. Ich stellte einen zweiten Futternapf rein, besser gesagt, ich verwandelte den Wassernapf in einen Futternapf. Dass Vögel auch ab und zu trinken müssen – die Einsicht kam leider zu spät.

Meine Eltern verboten mir daraufhin bis auf Weiteres meine „Züchtungen“. Ich solle lieber etwas Sinnvolleres tun.

DER MINISTRANT

Wie alle meine Vorfahren so war auch ich katholisch getauft und mehr oder weniger streng in diesem Glauben erzogen worden. Mehr streng mütterlicherseits, weniger väterlicherseits. So war es meistens in den Familien. Mein Vater war nicht der permanente Kirchgänger, ihm „reichte“ es Ostern, Pfingsten, Weihnachten. Meiner Mutter war jeder Sonntag heilig. Also hieß es auch für uns Kinder, jeden Sonntag Punkt zehn Uhr in der Kirche zu sein.

Unser Gotteshaus war eine hölzerne, barackenartige Konstruktion im Nachbarort, eine Art Kapelle mit einem Glockenturm, dessen Geläut weniger einem Dom, dafür eher dem Gebimmel, das man in den Schweizer Alpen gelegentlich hört, glich. Im Winter sorgte ein gusseiserner Kanonenofen dafür, dass man darin nicht erfror. Es gab sogar eine Art Orgel, ein Harmonium.

Unser Pfarrer freute sich natürlich über meinen eifrigen Kirchgang, sodass er mich bald als Ministrant eintrug. Ab jetzt war ich in etwa jede zweite Woche dran, zu ministrieren.

Anfangs wurden die Messen zum Teil oder auch noch ganz in lateinischer Sprache gehalten. Die älteren unter den Messdienern haben das dafür notwendige an Latein noch im Religions- oder im Ministrantenunterricht lernen müssen. Ich nicht mehr, also murmelte ich irgendwelchen Kauderwelsch vor mich hin, sodass keiner der Kirchgänger etwas davon mitbekam.

Fasziniert hatte mich immer die Hostie. Bevor ich meine heilige Erstkommunion erhielt, wollte ich aber schon genau wissen, was das kleine Ding denn ist, wie es schmeckt und vor allem, wie es wirkt. Was tat ich also: Ich entnahm … okay, ich möchte es nicht schönreden, klaute mir also eine aus dem Körbchen!

Gott! Ich war ein Dieb! Und noch dazu in der Kirche! Entsetzlich. Schlimmer geht’s wohl kaum! Danach kam ich mir elend und armselig vor und schämte mich vor mir selbst. Bin mir auch ganz sicher, dass ich das niemals meinem Pfarrer während der Beichte berichtete.

Es schmeckte übrigens genau nach Hostie, wie eine Oblate ohne Eigengeschmack. Da ich sie ja vor Beginn der Messe entwendete, war sie auch noch nicht geweiht, also ohne „Effekt“. Von daher wohl eher auch eine kleinere Sünde …

Hatte ich später manchmal eine Pechsträhne: War das etwa die zugehörige Strafe von ganz oben? Vielleicht? Man weiß es nicht.

Die Holzkirche war schon sehr in die Jahre gekommen, irgendwann in meiner Jugendzeit hat man – wohl auch mit Geldern aus dem Westen – ein paar hundert Meter weiter eine moderne, massive Kirche gebaut. Die alte Baracke wurde anschließend vom Bischof entweiht, der Glockenturm abgebaut. Der Rest diente schließlich noch eine Zeit lang als Scheune für Heu und Stroh. Später wurde alles ganz abgerissen. Das änderte aber nichts am sonntäglichen Rhythmus, den Gottesdienst zu besuchen. Solange ich im Haus meiner Eltern wohnte, war das ein Muss.

TABAK

Nun, welcher Junge hat es denn nicht probiert? Das Rauchen! Zu unserer Zeit eine Selbstverständlichkeit. Einerseits war es für Kinder überhaupt kein Problem, an Zigaretten oder Tabak zu kommen, denn ich konnte – vorausgesetzt, ich hatte das nötige Geld – jederzeit Tabakwaren, jegliches Raucherzubehör, einschließlich Benzinfeuerzeuge, Feuerzeugbenzin oder Streichhölzer kaufen. Andererseits musste die Neugierde ja auch befriedigt werden. Von den Älteren rauchte seinerzeit fast jeder, da konnte es wohl kaum schlecht sein. Also probierten wir es aus.

Bei Frau Hiltscher (ein Begriff im Ort für einen kleinen Tabakladen an der Ecke unserer Straße) holte ich öfters im Auftrag meiner beiden Opas Tabakreste beziehungsweise des einen Lieblingsmarken Salem oder Stambul. Letzterer Name rührte bestimmt von Istanbul her, jedenfalls ein filterloses Kraut. Und auf dem Bildchen der Schachtel waren – glaube ich, mich zu erinnern – Türken abgebildet.

Das rauchte einer meiner Großväter (mein Opa, der bei uns im Haus wohnte) vorzugsweise, obwohl in seinem Wohnzimmer ein Schiebeschrank stand, der bis zum Platzen mit westdeutschen und amerikanischen Nobelzigaretten vom Feinsten vollgestopft war. Selbst brasilianische Zigarren gab es da in Hülle und Fülle.

Wer sich erinnert: zum Beispiel More, eine dunkle, dünne hundertzwanziger Zigarette aus den USA, die „rauchten“ wir besonders gern, auch später noch, zu Discozeiten. Natürlich pafften wir nur, sonst hätten wir uns dabei sicher in die Hosen gemacht.

Woher hatte er das Zeug? Sein Sohn, im Jahr 1961 noch rechtzeitig vor der Mauer geflüchtet, schickte regelmäßig Tabak, selbst als sein Vater aufgrund von Atemwegserkrankungen von einem Tag auf den anderen mit dem Quarzen aufhörte. Mein Onkel meinte, das Zeug könne man trotzdem gut gebrauchen, wenn man mal einen Handwerker benötige. Recht hatte er und schickte fleißig weiter.

Gelegentlich drehten wir unsere Zigaretten auch selber, die dazu nötigen Utensilien kauften wir uns wiederum im Tabakladen.

Einmal – zu Beginn unserer Räucherei – hatten wir keinen Tabak und wussten noch nicht, was Tabak eigentlich war, da füllten wir die kleinen Blütenbrösel rein, die im Frühsommer die Birken verloren. Es qualmte und stank entsetzlich. Konnte man wirklich nicht rauchen. Ein einmaliger Versuch.

Also orientierten wir uns lieber in Richtung Markenware. Es gab ja genug davon. Der Schrank wurde nie leerer, selbst dann nicht, wenn ich uns ab und zu eine Schachtel stibitzte. Ich weiß, es war wieder eine Sünde! Ich musste wieder zur Beichte. Aber die Versuchung war zu groß und mein Opa merkte es auch nicht, oder vielleicht doch?

Später, mit achtzehn, neunzehn, hörte ich mit dem gelegentlichen Qualmen auf. Es gab ja weitaus besser Gelegenheiten zu sündigen, die waren zu jener Zeit weder ungesund noch gefährlich und machten zudem bedeutend mehr Spaß …

FISCHE FANGEN

Der Angelsport hatte es mir und meinem Freund bereits seit Kindertagen angetan. Oder besser gesagt das Angeln an sich, denn der Sport war höchstens beim schnellen Wegrennen gefragt. Dass man dazu einen Angelschein brauchte, interessierte uns eher weniger. Wir angelten dann, wann wir Lust hatten. Wir angelten dort, wo wir Lust hatten.

Die Spree als Angelgewässer schied definitiv aus, da sie zu meiner Zeit mehr als klinisch tot war. Chemisch vergiftet, absolut erledigt. Und das bereits unweit der Quelle! Was bis zu unserer Gemeinde die Farbspiele der Abwässer aus den Textilbuden vielleicht noch überlebte, wurde dann spätestens durch die Reste aus der Feuerverzinkerei erledigt. So war das damals – schlimm. Aber im Spreewald „kahnte“ man bereits wieder in diesem Fluss, Berliner in Ost wie West badeten sogar darin. Muss sich wohl zwischendurch irgendwie selbst geheilt haben, die Spree.

Es gab aber auch bei uns noch saubere Gewässer. Forellen schwammen in der Kote, einem kleinen Bach am Stadtrand, zu dem wir jedoch immer ein ganzes Stück zu Fuß laufen mussten. Diese flinken Bachbewohner waren fast nicht zu kriegen. Mit etwas Ausdauer und Geschick fingen wir sie trotzdem manchmal.

Einfacher war es, auf Flussbarsche im Steinbruch aus zu sein. Mit einem schönen, fetten Wurm am Haken klappte es fast immer. Wir kannten die Stellen, an denen sie ziemlich rasch anbissen.

Die Barsche waren freilich recht klein, also nichts für die Pfanne. Wir taten sie wieder zurück oder nahmen sie gelegentlich mit nach Hause. Als Ersatzteich wählten wir eine große Zinkbadewanne oder das Bassin, so nannten wir den ausgedienten Schweinetrog bei uns im Garten. Die Tage der Barsche waren folglich gezählt.

Auch die Krebse, die wir zuweilen fingen, nahmen wir mit heim, die verschwanden dann spurlos – wohin auch immer.

Weitaus größeren Spaß machte jedoch das Angeln in den Zuchtteichen. Davon gab es bei uns in der Umgebung zahlreiche. Eine Handangel, das waren Sehne, Schwimmer, Blei und Haken auf ein Stück Plastik gewickelt – das Ding aus dem Sportgeschäft –, war sogar geeignet für mittelgroße Fische. Nun noch eine Gerte besorgt, saftige Regenwürmer ausgegraben, ab ging es zum Teich.

Hier holten wir auch richtige, mehrere Kilos schwere Fische raus, schöne Karpfen oder Schleien, damit konnte die Mutti schon eher was in der Küche anfangen. Die Tümpel waren so gut gefüllt, da bissen die Ersten bereits an, als der Wurm noch gar nicht richtig ins Wasser eingetaucht war. Also, immer ein voller Erfolg, ein Einkaufsbeutel voller Fische.

Das Fischen im Zuchtteich hatte allerdings einen kleinen Nebeneffekt, ein winziges Kribbeln war immer dabei. Denn: Es war verboten! So stand es zumindest auf den Schildern rund um die Gewässer … Man brauchte also gute Augen, ein gutes Gehör und flinke Beine, wenn der Fischzüchter unverhofft nahte. Aber das alles hatten wir!

Während eines Sommerurlaubs an der Ostsee durfte ich irgendwann mit einem erfahrenen Angler am frühen Morgen zum Bodden fahren. Zuvor hatte ich meine Eltern so lange genervt, bis sie mir eine kleine, aber richtige Angel mit allem Drum und Dran kauften.

Fünf Uhr früh ging’s los. Am Wasser angelangt und nach kurzer Zeit der Vorbereitung zuckte bereits der Schwimmer. Ich zog die Rute raus und ein fetter langer Aal hing am Haken. Ich war beeindruckt, mein Begleiter auch. Etwas später, wieder ein Aal, nicht mehr ganz so groß, vielleicht so sechzig Zentimeter. Aber auch nicht schlecht. Zum Abschluss verfing sich noch ein weiterer kleiner Aal an meiner Angel, den ließen wir jedoch wieder zurück ins Wasser.

Mein Begleiter war baff, denn er fing an diesem Tag nur eine kümmerliche Plötze oder so was. Für ein Mittagessen reichte es jedoch, sogar für unsere beiden Familien.

Irgendwann, später in der Schule, trat ich dem Deutschen Anglerverband bei. Mit Prüfung und Beitragszahlung. Ab dann war ich jedoch paradoxerweise nur noch selten auf Fischfang. Vielleicht fehlte der Nervenkitzel?

TUTEN, KUBA UND MOSIS

Gegenüber von unserem Garten, ein Grundstück weiter und nur durch eine Straße getrennt, befand sich ein riesiger Textilbetrieb, so wie es seinerzeit viele in der Oberlausitz gab. Eine Spinnerei. In regelmäßigem Zeitabstand wurden dort mannshohe Holzkisten in großer Anzahl angeliefert und direkt entlang zur Fabrik parallel zur Straße in mehreren Reihen abgestellt.

Darin waren sie, unsere Tuten. Wir holten sie uns, die Tuten. Mit Tuten konnte man eine Menge basteln, Tuten waren bunt, hart und hielten einiges aus. Wir holten sie uns aus den frisch angelieferten Kisten, denn die darin waren sauber und neu.

Tuten, das waren die harten Papphülsen, zirka zwanzig bis dreißig Zentimeter lang, mit einem konisch verlaufenden Durchmesser von in etwa zwei bis vier Zentimetern, die in dem Spinnereibetrieb als Kerne zum Aufwickeln des gesponnenen Garns benötigt wurden. Für die, die sich das mit dem Spinnen nicht vorstellen können: siehe Rumpelstilzchen.

Wollten wir ganz neue, saubere Tuten haben, mussten wir schneller sein als der Gabelstaplerfahrer, der die Lieferung ins Werksgelände bringen sollte. Bei den frisch angelieferten, noch komplett geschlossenen Kisten halfen wir etwas nach, da die bis ganz oben hin zugenagelt waren. Wir kletterten hoch und mit Hilfe eines Nageleisens (ein kleineres Brecheisen, geliehen aus Opas Schuppen) öffneten wir sie und holten uns die bunten Hülsen raus. Sie mussten aus Übersee kommen, denn innen waren die Kisten mit Ölpapier ausgeschlagen.

Man konnte unser Treiben auch vom Pförtnerhaus gut einsehen, dass wir und gelegentlich auch andere Kinder dort regelmäßig werkelten, aber interessiert hat das niemanden. Einer der Pförtner war auch unser Nachbar, ein ruhiger und netter Mensch.

Mit den Tuten, die man wunderbar ineinanderstecken konnte, bauten wir uns Schwerter, Lanzen, (Zelt-)Stangen, Wanderstöcke und alles Mögliche an temporärem Spielzeug, bis es früher oder später im Küchenherd der Oma verfeuert wurde. Es gab ja regelmäßig Nachschub.

Die Spinnerei lief im Dreischichtbetrieb, außer tagsüber am Sonntag, sonst fast rund um die Uhr. Fünfundneunzig Prozent dürfte die Frauenquote betragen haben, wie üblicherweise in der Textilindustrie. Einige Jahre lang wurden sogar Kubanerinnen beschäftigt, an deren Aussehen ich mich wieder erinnerte, als ich Jahrzehnte später in Kuba eine Zigarrenfabrik besuchte, wo kräftig gebaute Frauen die Zigarren auf ihren braunen, dicken, verschwitzten Schenkeln drehten.

(Was natürlich völliger Quatsch ist: Sie hatten hölzerne Vorrichtungen auf dem Tisch stehen, in denen die Deckblätter fein säuberlich um den geschnittenen Tabak gerollt wurden – hygienisch also einwandfrei …)

„Unsere“ Kubanerinnen hatten aufgrund der Körperfülle natürlich auch ein entsprechend ausgeprägtes Organ. Besonders vor oder nach der Nachtschicht, wenn dann zwei oder drei die Straße an unserem Haus vorbeiliefen, dachte man, ein ganzer Bus voll sei angekommen.

Mit der karibischen Mentalität in der eher verschlafenen, konservativen Oberlausitz musste man sich also zwangsläufig noch anfreunden, was bei einigen Älteren nicht immer so problemlos ging. Und diese Frauen waren ja wirklich noch harmlos.

Die Härte waren die Praktikanten aus Mosambik, die den Kubanerinnen, ein paar Jahre nach den Angolanern, folgten. Alle nannten sie nur Mosis, mal ganz ohne ausländerfeindliche Hintergedanken. Alles junge Männer, die natürlich gern auch mal nachts Party machen wollten oder richtig Action: Laute, wohl afrikanische Musik schallte aus dem Kassettenrekorder, der am offenen Fenster stand, denn sie wohnten zweckmäßigerweise gleich direkt im Fabrikgelände in den oberen Etagen über der Spinnerei. Und die stand unserem Haus nun mal sozusagen direkt gegenüber, besser gesagt schräg gegenüber dem Schlafzimmer meiner Eltern: Dort, wo mein in höchstem Maße hellhöriger Vater schlafen wollte und das nach Möglichkeit bei offenem Fenster.

Denn, wie war es denn früher zu Ostzeiten? Die Kinder gingen brav nach dem Sandmann, die restliche Familie spätestens zweiundzwanzig Uhr ins Bett. Damit war also schon der Ärger vorprogrammiert, wenn kurz vor Mitternacht im Anschluss an die Spätschicht deren Party begann. Und jemand, der den ganzen Tag an laut klappernden Maschinen stand, hört noch schlechter. Also wurde die von vornherein schon etwas höhere Kommunikationslautstärke adäquat weiter erhöht. Tja.

Manchmal reichte ein ernstes Wort oder ein Anruf beim Pförtner. Half alles nichts, wurde die „Volks“-Polizei gerufen, die dann tatsächlich auch hinzukam und für nächtliche Ruhe sorgte.

Im Großen und Ganzen lebten wir in Harmonie miteinander. Na ja, auf den Volksfesten gab es schon mitunter ein paar Prügeleien. (Grund waren die einheimischen Frauen: Um die, um die es dabei ging, hätte ich mich allerdings wirklich nie geprügelt. Die Jungs aus Afrika hatten eigentlich nur ein präferiertes Ziel im Auge: blond. Der Rest an der Frau war ihnen höchstwahrscheinlich egal. Daher hätte man ja eigentlich froh sein können …) Aber na ja, ab und zu prügeln mussten sich auch die alteingesessenen Parteien unter sich gerne mal.

Natürlich gab es gleichwohl dümmliche Sprüche gegen Dunkelhäutige, vor allem in den dörflichen Gegenden. Das kann man nicht wegreden. Dumme gibt es und gab es halt schon immer und überall. Es waren meiner Einschätzung und meiner Erinnerung nach jedoch eher Ausnahmen.

Es gab ja auch einen Typen aus meiner Parallelklasse, Spitzname Spinne, der stand am helllichten Tag auf dem Markt, den rechten Arm gen Himmel gestreckt und rief: „Heil Hitler.“ Nun, er war geistig nicht ganz obenauf, das ahnte oder wusste man, ich glaube, wenn er gerufen hätte: „Honecker ist ein Wichser!“, hätte man ihn mitgenommen. So wurde er als Depp einfach ignoriert.

Die Frauen im Spinnereibetrieb trugen im Sommer fast alle nur Kittelschürzen aus „DeDeRon“, weil es in der Fabrik höllisch heiß war. Man hörte, das hat so manchen der wenigen Männer in der Produktion so richtig wild gemacht. Es wurde wohl hemmungslos in der Nachtschicht „geknattert“. So weit die Sage.

Hat uns natürlich brennend interessiert, so was, hmm. Denn irgendwann muss man ja mal damit anfangen dahinterzukommen, was denn daran so fesselnd sein könnte.

SEX MIT SECHS

Als pfiffige Jungs wollten wir das also detailliert wissen. Von Interesse waren dabei die Mädchen, die schon was „dran hatten“. Um es vorwegzunehmen, diese spektakuläre Aktion sollte sich bei mir tief und lange einprägen, im wahrsten Sinne des Wortes.

Die Cousine meines Freundes, ein paar Jahre älter als wir, hatte also Besuch. Wohl eine weitere, noch etwas ältere Cousine aus seiner großen Verwandtschaft. Das war für uns beide reizvoll, da wir im Haus dort eh ein- und ausgingen. Denn es gab dort auch eine riesige Scheune, immer kleine Katzen und einen weißen Spitz, den wir öfters zum Gassigehen holten. Und wie erwähnt, an diesem speziellen Tag: reifere Mädchen.