- -
- 100%
- +
Стихи
«Что ты думаешь по этому поводу…»
– Что ты думаешь по этому поводу?– Я? По поводу? – Ничего.Мне, как видишь, не жарко и не холоднои уж точно, – не горячо.– А по этому поводу?– По этому? Как сказать?Дело, видишь ли, в том – спохватились,да поздно. Эх, головы.Нет бы раньше. А нынче – пардон.– Вот, послушай, еще одна новость.Что по поводу можешь сказать?– Нет причин для тоски.Эта новость – явно вымысел чей-то.– Как знать….– Шито нитками. Но, непременно,новость тотчас подхватят в сетяхте, кто любит с утра до вечераковыряться в чужих вещах.И гадать на кофейной гуще –кто и с кем, и когда и как?Флаг им в руки. Пускай полощутязыками за просто так.– Новый повод для размышления.– Нет, увольте, пора бы знать,разговоров о власть имущихпредпочтительно избегать.Что напрасно искать аргументыи на темы морали вещать.Где они, а где мы. Дивидендыполучает, кто знает, где взять.Ах вы, голуби, милые голуби.Вот бы мне оказаться средь васне вороной общипанной, вороном,да в ботиночках кожаных. Класс.Показать свой характер, да выправку,да поставленный, так сказать, бас,поквитаться за наглые выходки,и за каждый упущенный шанс.Погрозить в назидание пальчиком,мол, учтите, возьмемся за вас.– Размечтался.– Похоже. Начальнички не допустятвмешательства масс.Ах вы, голуби, милые голуби,вашу правду умом не понять.Жаль, упущено времечко смолоду,а ведь мог бы и рядом летать.– Я так думаю.– А ты не думай.– Почему?– Только время терять.Да и честно сказать, надоело мневратарем на воротах стоять.«Я вспоминаю этот сон…»
Я вспоминаю этот сон,когда дрожа от страха,стояла каменным столбом,не смея сделать шага.Хватала воздух, словно сом,и шлепая губами,кричать пыталась, но, пардон,крик застревал в гортани.И тяжесть неподъемных рук,повисших словно плети,пугала, и казалось вдруг,что я на шаг от смерти.Душа, над бездною летя,пристанище искала,а я помочь ей не могла,я камнем прорастала.И я молилась о душе,прося о снисхожденииу Бога в том тяжелом сне,в том вещем сне прозрения.И плакала.«Мне не нужно вашей милости…»
Мне не нужно вашей милости,и не нужно вашей жалости,обойдусь вполне без близостии навязчивой усталости.Не прельщусь на обещаниясплошь из слов липучей патоки,проникающих в сознаниенадоевшими цитатами.Ваших устных замечаний,клятв о верности и сватаниймне не нужно, как и злата,что гребут подчас лопатами.Избегу и вашей участи.С неулыбчивыми датамине столкнусь, а если встречусьзащищусь стальными латами.Не считайте меня дерзкоюи не ждите покаяния,я для вас останусь девкоюв старомодном одеянии.Но останусь, без сомнения,чуждой фальши и давлению,даже если мое мнениестанет камнем преткновения.«Не пытайтесь давить своей знатностью…»
Не пытайтесь давить своей знатностьюи былыми заслугами, отчеством,не маните призывными взглядами,не сулите награды да почести.Клятв о верности, да смирения,семенящей походки, ревности –не дождетесь. Пусть та, другая,вас одарит потоком нежности.Не дождетесь воркующих ноток,не по мне ублажать вашу старость.Это сделает та, другая,для которой поклоны в радость.Что такая – не обессудьте,отпустите – не стану ближе.Отпустите, прошу, иначевас однажды возненавижу.«Рукопожатье крепкое, мужское…»
Рукопожатье крепкое, мужское.К чему слова? – Пустая трата сил.В рукопожатье вкладывают двоеособый, недоступный дамам, смысл.Ладонь к ладони – и не надо слов.Рукопожатье крепкое, мужское –звено в цепи, что испокон вековобъединяет братство боевое.И в будущем, скажу вам без затей,готова спорить до хрипоты в горле,мужчины будут так же, хоть убей,жать руки, а не бить друг другу м…Решать кроссворды, пить, возможно, кваси рассуждать никак не о погоде,а о политике, о бизнесе, о нас,о женщинах – непостижимых вроде.И, может быть, на развороте дней,однажды предоставят право дамампри встрече руки пожимать, ей-ей,вот это будет ход, скажу вам прямо.Да, ход конем. Но только дело в том,что для мужчин рукопожатье свято,а нам, не всем, но большинству, пардон,достаточно при встрече просто взгляда.Другие мы, и нам не по нутрудо одури жать руки и о спортевести беседы, да и ко всемуразгадывать нелепые кроссворды.Но, тем не менее, мужчины, я за вассегодня поднимаю этот кубок.За то, что вы способны всякий разувидеть в каждом не врага, а друга.«Когда атака, захлебнувшись в крови…»
Когда атака, захлебнувшись в крови,стихает, корчась в пламени огня,среди устроенного ею же побоищавнезапно наступает тишина.Секунда, две секунды, бесконечность –кто жив, кто мертв – пока не разберешь.О, этот вакуум, эта неизвестность.Включите звук, гоните зверя прочь.Да, есть такой, который для началаспешит урвать свой куш, да поскорей,и мечется, бросаясь влево, вправо,клеймя особой меткою людей.Той самой черной меткой, не считая,не принимая доводы в расчет,что кто-то жив еще, пока густаякровь, остывающая, но еще течет.Пока не отворили двери раядля тех, кому пошел обратный счет,пока есть шанс, есть вера, пусть слепая, –что нынче непременно повезет.Зверь вездесущ, он первый за наградой,обещанной по случаю войной.Любимчик смерти, чистильщик из ада,стирает грани жизни по одной.Спешит наполнить братскую могилуи рыщет всюду, нагоняя дрожьна тех, кто жив пока, но обессилев,не в состоянии прогнать зверюгу прочь.И только шепчет сжатыми губами: «Сгинь, чудище, изыди, поди прочь,я буду жить, а это только раны,я боль могу, я должен, превозмочь.Я выживу назло тебе, я – воин,я – тот солдат, что бил врага под дых,поди же прочь, ты чести не достоин,и мне не страшен этот злобный рык.Мне только отдохнуть немного,ненадолго сомкнуть запорошенные глаза.Меня найдут, подмогу ждать недолго.О, Господи, надежда на тебя.Я так устал. Но, что это? Кузнечик?Ах ты, малец, а как застрекотал.Что, не боишься? Вот и я давеча так думал,а теперь – боюсь. Устал.»«Когда приказ бросает в пекло боя…»
Когда приказ бросает в пекло боя,и тень от смерти накрывает взвод,ты поднимаешь знамя полковоеи на «Ура» бежишь, бежишь вперед.Нет мысли выжить.Есть одна – так надо,таков приказ – дойти до блиндажа,и даже визг от рвущихся снарядовне прерывает мощного рывка.Ты прешь наобум, зная, что с тобоювот так же рядом прет честной народ,протаптывая линии историиподошвами истоптанных сапог.Ты падаешь, и, поднимаясь снова,бежишь вперед, бросая быстрый взгляд,где там твой друг – приятель из Ростова,еще мальчишка, но уже солдат.И вот – блиндаж. Рубеж одной попытки.И только завтра будет новый бой.Есть время отдохнуть и почитать молитвы,и с другом помолчать, и выпить по одной.«По приказу сердца, не для славы…»
По приказу сердца, не для славыты ходил в атаку сотни раз,защищая честь страны, державы,защищая Родину и нас.Нас – потомков, будущее, завтраотстоял у лютого врага,защитил от пагубного рабства,не щадя ни капельки себя.Бился насмерть, ран не замечая,падал и вставал сто раз подряд,шел по кромке ада, а не рая –ты – солдат отчизны, чей-то брат.Чей-то сын, отец, любимый парень,чей-то муж, но не об этом речь.Речь о том, что ты врага заставилуважать российскую картечь.«Сбивая землю в пыль подошвами сапог…»
Сбивая землю в пыль подошвами сапог,не замечая пулеметной брани,идет войною вымотанный взвод,пропавший потом и вконец израненный.Плечо к плечу. Штыки наперерез.Посторонись, рот перекошен в крике.Благословление на смерть идет в разрезс желанием пройти сквозь ад и выжить.Вперед, братва, солдатики, вперед.Держаться до последнего. Патроны,патроны где? Что, фрицы, что, слабо?Так уносите поскорее ноги.Держаться до последнего. Вперед.Кто отстает? Да, чтоб тебя…достала.Сквозная? Хорошо, что не в живот.Ну, что, сестричка, перебинтовала?Прорвемся, кровь из носа. Только взвод?Да, только взвод, а разве это мало?За Родину, солдатики, вперед.Где наша, брат, с тобой не пропадала.«Мгновение, и белый свет не мил…»
Мгновение, и белый свет не мил,страх перехватывает судорогой горло,нет сил кричать, и только жуткий хрипперебирает рваные аккорды.И ты уже не ты, а тот старик,с пустыми и слезливыми глазами,забытый всеми, кроме дамы пик,и шамкающий тонкими губами.И смерти ждущий, и желанный миг,когда душа, вспорхнув пред образами,голубкой вознесется в мир иныхи обретет покой под небесами.Как перст, один, один в своей беде,просящий помощи не у людей, у – Бога.Что ждать тебе, что предстоит тебепознать, переступив черту порога.Но нет, ты не старик. Кричи, дыши, живи.За жизнь цепляйся, даже если гордый.Гони свой страх, гони его, гони,и плеткой бей по обнаглевшей морде.«Лебединая песня не спета…»
Лебединая песня не спета.И еще не однажды винавыпьем с вами, друзья,и за это – троекратное, наше «Ура».Кто сказал, что прошли времена,когда чтили слова и заветы,дорожили мгновеньем и клятвы словаподтверждали делами сюжетов.Когда подвиги были в чести,когда правда была недотрогой,кто сказал, что кривою дорогойобязательно надо пройти.Кто сказал, что единственный шансбыл упущен и точка возвратапотеряла свой смысл и сейчаснедоступна для нашего брата.Они врут. Не понять им сполна,что для нас значит «жить для народа».Что за все, и везде, и всегдамы в ответе не только пред Богом.«Лебединая песня не спета…»
Лебединая песня не спета,нет, не спета, и тысячи словеще лягут в основу сюжетаоб одном из российских сынов.Кто-то скажет: «Вот это наградаот народа на все времена».А другой усмехнется: «Бравада.Песня – сущая ерунда».Позавидует, может быть, третий,бросит камень вдогонку шестой.Только ты, сын России, не верь им,за сто верст обойди стороной.Есть другие, которым по нравутвои мысли, поступки, дела,кто не раз обнаженную правдузащищал, засучив рукава.Вот они-то как раз не отступяти не будут под руку трещать,ну, а если, тьфу-тьфу, тьма наступит –до последнего будут стоять.Все они твои сводные братья,и поэтому вам по плечустать единой и действенной ратью.И, поверь, я совсем не шучу.«Если песня летит по свету…»
Если песня летит по свету,обретая стальную мощь,значит, песню услышит эту даже тот,кто рисует ночь.И споет, может быть, однажды, тот, ктораньше ворчал: «Не жилец»,кто оплакивал песню, кто жаждалположить песне скорый конец.Кто вещал, что пора в самый разбить набат на сто милей окрест,кто настойчиво призывал заключитьпод домашний арест.Кто подвох между строчек искал,кто поставил на песне крест.Кто злорадствовал, кто выжидал,кто коверкал слова, наконец.Эту песню споет от души только тот,кто за правду горой,кто на шаг, но всегда впередии не ходит дорогой кривой.И не лаптем хлебает щи,и не тратит по пустякамваше время, и не пищит,разгребая вселенский хлам.Кто друзей не оставит в беде,будет верен в словах и делах,даже если один на один разговорсостоялся на днях.Эту песню услышишь и ты – не сегодня,так завтра. Решай –если петь, так уж пой от души,чтобы песня лилась через край.Если нет – стань в сторонку. Смотри.Да не под ноги зри, а в будущее.С кем остался? Вот, вот, они – обыватели,вечно ноющие.Что, не правится? Тогда пой. Подпевай,если слабый голос.Слов не знаешь, так сердцем пой.Все получится. Ты так молод.«Спешите радоваться жизни…»
Спешите радоваться жизни,не оставляйте на потомжелания свои. Рискнитеи не жалейте ни о чем.Цените каждое мгновение.Когда на улице весна,есть шанс улучшить настроениеи пробудиться ото сна.Волшебный мир откроет дверив страну капелей и берез,и голос ветреной свирелипоманит в общество стрекоз.Не верите? А вы рискните.Пофантазируйте. Смелей.Весна на улице, спешите.Не опоздайте. Кто быстрей?Спешите радоваться жизни.Раскрасьте акварелью доми окна настежь распахните.Не дети? Но тогда пардон.Не мне учить вас, но рискните,весна на улице, весна.Влюбляйтесь в жизнь, любовь дарите.Поверьте, время не для сна.«На поворотах сбрасывай газ…»
На поворотах сбрасывай газ,полегче на поворотах.Это тебе не мазурка, а джаз,играть надо каждую ноту.А вот сейчас – притопи, не держи.Пошла на обгон – так не медли.Газ, газу давай. На педаль-то нажми,да в пол ее, бедную, выжми.Куда ты? Правее, правее держи.Я разве сказал, что на третью?Сцепление выжми сильней,тормози не резко, а плавненько. Эх ты!Смотри, светофор, да на стрелку смотри,и всех пропусти, кто на главной.Поехали быстренько, что ты стоишь?В педалях запуталась? Славно.Включи поворот. Руль покрепче держи.В чем дело? Что снова заглохла?Сцепление выжми, считай раз, два, три –теперь отпускай, да не дергай.Где логика? Женская логика, да?Пусть женская, только быстрее включайее – это тебе не игра и это не лотерея.Четвертая скорость, не время мечтать,идти надо вровень с потоком,а ямки, естественно, объезжать.Ну что, все не так и плохо.Держись в полосе, в зеркала посмотри ислушай машину. Куда ты?Двойная сплошная. Куда ты летишь,права-то мои, однако.Читать надо знаки. Ты видишь их? Нет?Учи ПДД и помни,основа основ безопасной езды имеетжелезные корни.Окончен урок. На стоянку езжай.Что говоришь? Устала?Денек еще тот? Да, уж точно не рай.К тому же зима достала.«Я откатаю часы на площадке…»
Я откатаю часы на площадке.Это мой выбор, а значит решатьмне, не тебе, устроитель порядка,сколько я буду на газ нажимать.Прибереги для другой ученицы,все свои «фи», а меня же – уволь.Жалобы слушать, прости, это лишнее,и не по мне эта скучная роль.Змейка, парковка, гараж, эстакадаи разворот, и по кругу опять.Что тут поделаешь? Надо, так надо.Нечего время напрасно терять.«Хочу Subaru, нет, хочу Toyota…»
Хочу Subaru, нет, хочу Toyota.Nissan? – Возможно. Может быть Peugeot?Вот это да! Нашла себе заботуи приключение… вы знаете на что.Какая лучше – Mazda или Honda?Что выбрать Opel, или Citroen?А может Mini? Нет, скорей, SsangYongа.Или, из ретро? – Множество идей.Сижу, гадаю на кофейной гущекакая тачка круче и за чтоотдам ей предпочтение при случаеи сбережения – тысчонок эдак сто.Как быть, что делать? Помогите, братцы.Да, это я, та самая мадам, прошу совет,желательно – не вкратце,что выбрать по уму и по деньгам.«Здравствуй, Мара. Как поживаешь…»
Здравствуй, Мара. Как поживаешь?Я соскучился, Мара. А ты?Говоришь, иногда вспоминаешь,когда видишь счастливые сны?Что же с нами случилось, Мара?Почему от меня ушла?Не прощаясь, как будто зналачто-то то, что не знаю я.Дело прошлого? Ну, как знаешь.Только вот почему по ночамя опять и опять вспоминаютот обласканный морем причал.Помнишь, Мара? Конечно, помнишь.Разве можно это забыть.Небо, моря полоска, звезды.Мара, как же нам дальше жить?Что-то мы с тобой упустили.Очень важное. Правда? Жаль.Но, прости, мне пора. Время, видишь ли.Не суди меня строго. Прощай.«Правдолюбцы, герои, атланты…»
Правдолюбцы, герои, атлантыесть еще на просторах земли.Но еще есть, простите, поганцы,прихлебатели, воры, бомжи.Элементы со знаком минус –бесхребетники, прихвостни, мразь,те, которые запросто в спинубросят серую, липкую грязь.Могут словом обидеть и делом,обмишурить, обвесить, украсть,оболгать, довести до предела,в общем, все те, кто явно не в масть.Их бы гнать, да поганой метлою,им бы вправить мозги, или нет –лучше выпороть всех перед строем,опозорив на тысячи лет.И вручив документик бессрочный,выгнать прочь и подальше – туда,где проходят, как правило, ночьюбезымянные поезда.«Когда услышишь вслед: «Эй ты, старик»…»
Когда услышишь вслед: «Эй ты, старик»,теряешь равновесие в пространствеи понимаешь, жизнь – всего лишь мигв забеге на короткую дистанцию.Ты в замешательстве. Что делать, как же быть?И лихорадочно пытаешься исправитьто, что уже не в силах изменить,как ни хотел бы, как бы ни лукавил.Ты только-только выбрал этот путь,а финиш – вот он, прямо пред тобою,и, главное, назад не повернутьи не пройти дорогою иною.А ты еще не налюбился всластьи молод, как и в двадцать лет, душою,и главное, что козырная мастьтебе пошла за карточной игрою.Да посмотрите лучше. Где старик?Глаза раскройте, что вы там несете?Осанка, взгляд, походка, внешний вид –я не старик, меня не проведете.И не спешите списывать в запас.Я не позволю над собой смеяться.Еще есть шанс. Я знаю лучше вас,когда со стариками мне якшаться.Шутить изволите? Но знайте,завтра вас вот так же назовут, и будет больно.Но это завтра, завтра, а сейчасвы молоды и так самодовольны.Но я прощаю, я прощаю вамневежество и вашу злость прощаю.Посмотрим, чья возьмет, когда пробьет ваш час.Старик? Нет, не старик. Я это точно знаю.«Поблекли краски розовой мечты…»
Поблекли краски розовой мечтыв потоке дней, размеренных до точки.И мир, который раньше был цветным,стал бесконечно серым и порочным.Пьянящее дыхание весныи поцелуи солнечного летаушли в небытие, и даже сныприобрели оттенок фиолета.Пронизанные непогодой днипугают, наполняя сердце страхом.И вот уже проиграно пари,и ты, как та побитая собака.И ужас в том, что несусветный бредстановится навязчивой цитатой.И ты кричишь и ненавидишь всех,и понимаешь, что грядет расплата.Расплата за предательство мечты,расплата за постыдные измены,за каждый шаг в глубины темноты,за возведенные до поднебесья стены.И стоя перед бездной на краю,ты просишь помощи не у друзей – у Бога,взывая к милости Его, но по всемутебе другая выпала дорога.«Кто-то скажет: «Заслужила, не секрет»…»
Кто-то скажет: «Заслужила, не секрет».Есть такие, кто и камень бросит вслед.Кто-то будет между делом поучать,кто-то косточки сто раз перемывать.Кто-то взглядом ненароком обожжет,кто-то быстренько дорогу перейдет,кто-то руку мне при встрече не подаст,есть такие, кто обманет и предаст.Мать их так. Что мне до них, до их побед.Это им потом, не мне, держать ответ.Пусть потешатся, я право не шучу.Правда в том, что я живу, как я хочу.Не конфетка, не игрушка, не цветок,а чудачка и заноза, видит Бог,и от этого не деться никуда,а не нравлюсь – не взыщите, господа.«Что вы лезете в жизнь мою ужиком…»
Что вы лезете в жизнь мою ужиком,что вы хлещете словом постылым.Что вокруг да что около кружите,улыбаясь довольно учтиво.Почему ваши речи участливы,а глаза непростительно лживы.Почему ваша правда затасканаи пропахла хозяйственным мылом.Сколько камушек бросите в спину мне,сколько стрел пропитаете ядом,сколько ждать одиноких выстрелови колючих, прицельных взглядов?И за что? Поделитесь мыслями.Если нет таковых – на пальчикахобъясните, за что в немилостинахожусь у конкретных мальчиков.Вам бы только хи-хи да хаханьки,да куснуть, чтобы было больно,Раздаете эпитеты красочные,пересыпав их щедро солью.Никогда не унижусь, изверги,и не стану пред вами кланяться,даже если от вашей близостисердце будет в печали маяться.«Меняю шило на мыло…»
Меняю шило на мыло.Карманные деньги на белый снег.Меняю глоточек воздуха на пару новейших штиблет.Меняю беспроигрышную лотерею на холодный расчет.Свободное время меняю на кругленький банковский счет.Три точки и две запятые меняю на лунный свет.Счастливый билетик меняю на новый кабриолет.Меняю, меняю, меняю, который десяток летпустые надежды меняю на счастье и жизнь без бед.Но что-то никто не хочет меняться, и каждый разнарод от души хохочет. Не верите? Вот те раз.Наверно, не понимают – душа-то за них болит.Мельчает народ, мельчает и в корень народ не зрит.Никто вам теперь не скажет: «Махнемся, не глядя, а?».Мельчает народ, мельчает. Куда им всем до меня.«Как поверить, что тебя любят…»
Как поверить, что тебя любят,если сердце молчит окаянное,не трепещет, не екает от радостиКонец ознакомительного фрагмента.
Текст предоставлен ООО «ЛитРес».
Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на ЛитРес.
Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.