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„In wenigen Minuten erreichen wir Frankfurt Flughafen“, erklang die Stimme aus dem Lautsprecher. Sie schaltete ihr iPad aus und schob es in die schmale Tragetasche.
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„Guten Tag, Frau Lösch, ich hoffe, Sie hatten eine gute Fahrt.“ Der sportlich gekleidete junge Mann, der Zafira am Eingang des kleinen Konferenzraums im Intercityhotel begrüßte, hatte nichts von einem Politiker an sich. Sie war sofort von ihm eingenommen: seiner freundlichen, aber verbindlichen Art, seiner warmen Stimme und seinen bernsteinfarbenen Augen, die sie wohlwollend betrachteten, nachdem sie vor ihm den Raum betreten und Platz genommen hatte.
„Ich möchte Sie zu drei Themen befragen: Ihrem Verhältnis zu Ihrem Vater, dem Vorwurf, Sie seien ein Populist der übelsten Sorte, und dem Gerücht, Sie hätten Kontakte zur Mafia“, eröffnete Zafira das Gespräch und schaute ihn erwartungsvoll an. Wilbert schenkte ihr und sich Kaffee ein und lehnte sich dann in seinem Stuhl zurück: „Über alle drei Themen können wir sprechen, schießen Sie los, ich habe nur eine Stunde Zeit.“
Zafira stellte ihr Aufnahmegerät an. „Sie haben sich erst vor kurzem mit Ihrem Vater versöhnt, nachdem der Sie jahrelang nicht sehen wollte. Was hat Ihr Verhältnis damals so nachhaltig getrübt?“
„Es war das abscheuliche Verhalten meines Halbbruders in einer Sache, über die ich hier nicht reden möchte. Daran hatte sich unser Streit entzündet. Als mein Bruder damals von einer Gang getötet wurde, verdächtigte mein Vater mich als Drahtzieher des Mordes.“
„Nun, das lag ja auch nicht fern, schließlich konnte man Ihnen ja auch eine Verbindung zu dieser Bande nachweisen“, wandte sie ein, fügte aber, als sie seinen Gesichtsausdruck sah, schnell hinzu: „Gut, da wären wir schon bei dem Mafia-Thema, aber das möchte ich lieber zuletzt anschneiden. Sprechen wir jetzt über den Populisten Philippe Wilbert. Würden Sie sich selbst so bezeichnen?“
Wilberts Gesichtszüge entspannten sich wieder, und in ruhigem Ton antwortete er: „Ich nehme mir Zeit für jeden, der mit seinem Anliegen zu mir kommt; und am liebsten würde ich jedem zu seinem Recht verhelfen. Wenn Sie das als Populismus bezeichnen, dann können Sie und jeder andere mich auch gern einen Populisten nennen.“
„Ja, schon, aber Sie verstehen es ja auch sehr gut, Ihren Einsatz für andere medial auszuschlachten.“
Er sah sie scharf an: „Das tut doch jeder Politiker, ich sehe darin auch nichts Verwerfliches, schließlich unterstütze ich damit die Anliegen derer, die keine Stimme haben …“
„ … und deren Stimme Sie sehr gut gebrauchen können für Ihre Partei“, ergänzte sie seinen Satz.
„Höre ich da etwa Ironie heraus?“, fragte er süffisant lächelnd. „An Ihrer Stelle wäre ich damit sehr vorsichtig, sonst könnte ich Sie daran erinnern, dass Sie und Ihr tolles Magazin Ihr Geld damit verdienen, dass Leute wie ich Ihnen Interviews geben.“ Zafira Lösch seufzte resigniert: „Das höre ich nicht zum ersten Mal. Also gut, lassen Sie uns über Ihre aktuellen Ziele sprechen …“
Dazu hatte Wilbert in der Tat viel zu erzählen, und sie ließ ihm freien Lauf. Das war allerdings ein Fehler, wie sich 50 Minuten später herausstellte, als das iPhone des Politstars summte, das vor ihm auf dem Tisch lag. „Ja, Luca, ich komme sofort“, hörte sie ihn sagen. Wilbert klappte sein Handy zu und steckte es ein: „Mein PR-Berater Luca Mehring, ich muss mit ihm meine Rede für den Parteitag durchgehen. Aber unsere Stunde ist ja sowie schon fast vorbei. Eigentlich schade, dass wir nicht mehr über die Mafia sprechen konnten, vielleicht beim nächsten Mal. Sehen wir uns auf dem Parteitag?“, fragte er sie.
„Mit Sicherheit, ich will doch dabei sein, wenn Ihr Vater erneut zum Vorsitzenden gewählt wird“, erwiderte sie schnippisch. Er überging diese Spitze und reichte ihr zum Abschied die Hand: „Lassen Sie sich überraschen, Frau Lösch.“
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„Ich werde mit keinem Wort auf die Rede meines Sohnes eingehen“, erklärte Erich Wilbert. Der Parteivorsitzende sah über den Rand seiner Gleitsichtbrille hinweg seinen Berater an. Carlo Fari nickte bedächtig und schlürfte gedankenvoll seinen Milchkaffee. Seit sechs Stunden arbeiteten beide konzentriert an der Parteitagsrede, der vielleicht wichtigsten in der langen politischen Karriere des Vorsitzenden und Gründers der Zukunftspartei. „Eigentlich war es nicht korrekt, dass wir uns von Philippe diese Dramaturgie haben aufdrücken lassen“, sinnierte Fari.
„Aber du weißt doch, wie wichtig es ist, dass er glaubt, du wärst von mir zu ihm übergelaufen und würdest nur nach einer Gelegenheit suchen, mir eins auszuwischen. Außerdem ist es gut, wenn er das Gefühl hat, das Rennen um den Vorsitz sei schon so gut wie entschieden“, insistierte Wilbert.
„Aber ist es das nicht auch tatsächlich?“, fragte sein Berater zurück.
„Mit dem Parteitag ist noch nicht das letzte Wort gesprochen. Eine Schlacht verlieren heißt noch nicht, den Krieg verlieren“, zitierte Wilbert de Gaulle, „und außerdem ist in diesem Fall der Gegner mein eigener Sohn, da möchte ich nicht von Krieg sprechen.“
„Aber du wirst sehen: Wenn Philippe gewinnt, wird hier kein Stein auf dem andern bleiben“, orakelte Fari und trank seinen Café au lait aus.
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Zafira Lösch hatte sich einen Platz ganz vorne im Saal der Jahrhunderthalle, direkt vor der Parteitagsbühne, gesichert. Hier, wo sonst Stars der Popmusik, bekannte Kabarettisten, Comedians oder gelegentlich sogar Starköche mit eigener Show auftraten, fand nun der Parteitag der Zukunftspartei statt. Einerseits ein passendes Ambiente, wenn man bedenkt, dass Parteitage von Anfang bis Ende eine perfekt geplante Personality-Show sind, dachte Zafira. Andererseits war Frankfurt der Schauplatz der ersten deutschen demokratischen Versammlung gewesen, die hier vor weit mehr als einem Jahrhundert, als es noch keine Jahrhunderthalle gab, in einer Kirche stattgefunden hatte. Waren Demokratie und Volkswille damals den Politikern noch heilig gewesen? Zumindest mehr als heute, dachte sie weiter, während unter dem aufbrausenden Beifall der Delegierten die Mitglieder des Parteipräsidiums die Bühne betraten. Einer nach dem anderen nahmen sie Platz unter dem riesigen Transparent mit der Aufschrift „Wir gestalten heute das Morgen – die Zukunft für Deutschland“.
Jetzt erst betrat Eki van Rehuis, der zurzeit prominenteste TV-Moderator, die Bühne. Philippes Beraterstab war begeistert von der Idee gewesen, den Showmaster zu engagieren, auch wenn es ein nicht gerade unbeträchtliches Loch in die Parteikasse riss – die Zukunftspartei lebte momentan eher von den eisernen Reserven der Vergangenheit. „Herzlich willkommen zur wohl bedeutendsten politischen Veranstaltung dieses Jahres!“ Mit diesen Worten eröffnete van Rehuis den Parteitag, der live im Politsender „vox populi“ übertragen wurde (die Übertragungsrechte spielten zumindest einen Teil der immensen Veranstaltungskosten wieder ein).
„Ich möchte Ihnen zwei Männer vorstellen, die sich heute um die Führung dieser Partei bewerben: Der eine, Erich Wilbert, hat sie gegründet, der andere, sein Sohn Philippe Wilbert, ist angetreten, diese Partei – und mit ihr vielleicht auch unser Land – grundlegend zu erneuern. Wie er das anstellen will, wird er uns nun verraten. Ich übergebe das Wort an Philippe Wilbert!“
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„Vor einigen Tagen fragte mich eine Journalistin, was ich davon halte, ein Populist genannt zu werden. Und wisst Ihr, liebe Freundinnen und Freunde, was ich darauf geantwortet habe? Wenn Populismus bedeutet, für die Rechte und Anliegen des Volkes seine Stimme zu erheben, dann bin ich gerne ein Populist!“
Damit hatte er bereits alle auf seiner Seite. Das war seine Stärke: Er machte sich gemein mit dem sprichwörtlichen Mann von der Straße, mit der Bäckersfrau von nebenan. Seine Rede wurde wirkungsvoll untermalt durch ein Video, das Luca Mehring hatte zusammenstellen lassen. Es zeigte ihn zusammen mit Studenten auf einer Demonstration, mit besorgten Eltern vor einem Kindergarten, im Gespräch mit protestierenden Milchbauern und so weiter.
Zafira wurde fast übel bei dieser Art von Selbstdarstellung. Als Frau fand sie Wilbert jr. zwar immer noch höchst attraktiv, aber was er hier auf der Bühne darstellte, konterkarierte dieses Bild. Sie hörte ihm nicht mehr zu, sondern beobachtete stattdessen aufmerksam ihre Kolleginnen und Kollegen neben sich. Links von ihr fotografierte der Sensationsreporter Pit Krumziegel pausenlos das Geschehen auf der Bühne. Sie kannte ihn von diversen anderen gesellschaftlichen Anlässen, wo er „auf Promijagd“ ging, wie er seine Tätigkeit ihr gegenüber einmal beschrieb. Sie wusste aber auch, dass er am nächsten dran war an Philippe Wilbert, dass er ihn weitaus besser kannte als alle anderen hier anwesenden Journalisten. Sie würde sich heute Abend an seine Fersen heften, um von ihm vielleicht mehr über diesen Mann zu erfahren, der bei ihr einen so widersprüchlichen Eindruck hinterließ.
Philippe Wilbert hatte seine Rede beendet, die Delegierten feierten ihn mit Standing Ovations. Danach trat sein Vater an das Rednerpult – schlagartig wurde es ganz still im Saal. „Ich danke dir für diese Rede, Philippe. Sie macht mir nur zu deutlich, dass es nicht gut wäre, diesen neuen Wein in alte Schläuche zu füllen. Wir leben nun mal in einer anderen Zeit, und die Bedingungen sind heute andere als in den Achtzigern, als ich diese Partei gründete. Ich will auch betonen, dass es nicht gut wäre, die Partei in zwei Lager zu spalten. Denn wie sagte schon mein großes Vorbild Abraham Lincoln: Ein Haus, das mit sich selbst uneins ist, mag nicht bestehen. Um dieser Einheit willen, und nur darum, trete ich heute vom Parteivorsitz zurück und kandidiere auch nicht mehr dafür. Ich danke allen für ihre Unterstützung, die ich bis heute erfahren durfte!“
Sprach’s, ging zurück auf seinen Platz und hinterließ ein ratloses und stummes Publikum.
Die anschließende Wahl des Vorsitzenden und Präsidiums brachte, wie nicht anders erwartet, ein grandioses Ergebnis für Philippe Wilbert als neuen Vorsitzenden: Er konnte 98,5 % der Stimmen für sich verbuchen. Dennoch blieb nach diesem Parteitag ein Makel an ihm haften, der ihm schwer zu schaffen machte. Er hatte nicht in offener Schlacht einen Sieg errungen, sondern war um diesen Triumph betrogen worden. Außerdem konnte er nicht sicher sein, ob ihm dieser im Handstreich übernommene Vorsitz später wieder streitig gemacht würde. Schließlich wussten einige seiner engsten Vertrauten mehr über ihn und seine Vergangenheit, als ihm lieb sein konnte. Und der ein oder andere verfügte über gute Kontakte zu den Medien. An diesem denkwürdigen Abend entschloss er sich deshalb zu einem Schritt, der ihm allerdings nicht leicht fallen würde.
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Zafira Lösch traute ihren Augen nicht, als sie am nächsten Morgen beim Bäcker Brötchen holte und ihr Blick auf die Frankfurter Morgenpost fiel: „Tragischer Selbstmord von Luca Mehring“, titelte die Boulevardzeitung. Zu Hause angekommen, las sie den kurzen, dafür aber mit umso größeren Fotos illustrierten Artikel über den Berater des neuen Parteichefs: „Luca Mehring, erst gestern zum neuen Generalsekretär der Zukunftspartei gewählt, wurde in der Nacht in seiner Wohnung tot aufgefunden. Er hat sich erhängt und einen Abschiedsbrief hinterlassen. Darin gesteht er eine langjährige sexuelle Beziehung zu einer Minderjährigen. Außerdem habe er an dem Sturz des Parteichefs Erich Wilbert aktiv mitgewirkt. Er bereue dies. Die Polizei ermittelt zurzeit die näheren Umstände und Hintergründe dieses tragischen Selbstmords. Wir bitten deshalb um Verständnis, dass wir an dieser Stelle noch nicht über weitere Details berichten können.“ Zafira stockte der Atem, als sie den Bildnachweis unter den Pressefotos las: Krumziegel. Ein Grund mehr, ihren dubiosen Kollegen zu kontaktieren.
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Sie trafen sich im Café Crumble. Beide hatten noch nicht gefrühstückt und holten dies nun nach. Nachdem sie bestellt hatten, kam Zafira gleich zur Sache: „Pit, was hast du außer dem Abschiedsbrief noch gefunden, und war es wirklich ein Selbstmord?“
„Erstens: nichts. Zweitens: ja“, lautete Krumziegels Auskunft.
„Aber du hast doch bestimmt vor, noch mehr aus der Story zu machen“, bohrte sie weiter.
„Ja sicher, aber dazu muss ich erst mit Philippe sprechen. Ich habe heute Abend einen Termin bei ihm bekommen. Willst du mit zum Interview? Er kennt dich ja, schließlich habt Ihr euch ja auch schon mal unterhalten, oder?“
Unterhalten ist wohl nicht der richtige Ausdruck, höchstens in der Hinsicht, dass er mich unterhalten hat, dachte Zafira und sagte: „Ja, sicher, gerne, ich bin dabei.“
„Gut, ich hole dich heute Abend um acht Uhr zu Hause ab.“ Pit schaute erwartungsvoll der Bedienung entgegen, die sein „großes Frühstück“ brachte – das wirklich für zwei gereicht hätte. Da machte sich Zafiras Bircher-Müsli geradezu wie eine Beilage aus. Na, Männer haben halt immer den größeren Appetit, dachte sie. Ihr Appetit auf Neuigkeiten war jedenfalls erst mal gestillt – bis heute Abend.
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Der rote Ford Krumziegels bog in die kleine Seitenstraße ein und hielt vor dem Appartmenthaus. Von dem kleinen Parkplatz fuhr gerade mit quietschenden Reifen eine schwarze Limousine mit getönten Seitenfenstern ab. Pit und Zafira stiegen aus und betraten die große Eingangshalle. Pit drückte seinen Zeigefinger auf das Klingelschild mit dem Namen P. Wilbert. Nichts tat sich, Pit drückte noch einmal und hielt nun den Finger länger auf den Button. Nichts. Da klingelte Pit beim Hausmeister, nannte seinen Namen und der Türöffner summte. Sie betraten das Treppenhaus, nahmen den Aufzug und stiegen auf der 5. Etage aus. Philippes Wohnungstür war nur angelehnt. Vorsichtig schob Pit sie auf und gab Zafira durch ein kurzes Nicken zu verstehen, sie solle hinter ihm die Wohnung betreten. Die Szenerie, die sich ihnen dann im Wohnzimmer darbot, war ebenso schockierend wie bizarr. Vom Geländer der Wendeltreppe, die ins Obergeschoss und Schlafzimmer führte, hing der leblose Körper Philipps herab. Aber er hing nicht etwa an einem Strick, sondern jemand hatte ihn an seinen langen schwarzen Haaren aufgehängt, fest verknotet am Geländer. Das war aber wohl nicht die Todesursache gewesen, denn sein Körper war förmlich von Kugeln durchsiebt. Eine Hinrichtung, wie sie nur ein Wahnsinniger ausführen konnte – oder aber die Mafia. Dass eher Letzteres der Fall war, schlossen sie nicht nur aus der Tatsache, dass es schon länger das Gerücht über Wilberts Verbindungen zum organisierten Verbrechen gab, sondern auch aus dem Blatt Papier, das zu seinen Füßen lag. Darauf stand in Großbuchstaben: „Du hast keine Zukunft.“
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Einige Wochen nach diesen dramatischen Ereignissen war Zafira wieder unterwegs zu einem Interview. Sie parkte ihren gleichnamigen Opel vor einer schmucken Vorortvilla. Nun stand sie zum zweiten Mal vor einem Klingelschild mit dem Namen Wilbert. Der alte und neue Parteichef öffnete persönlich die Tür: „Guten Tag, Frau Lösch, ich hoffe, Sie hatten eine gute Fahrt.“
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