Что-то другое, или Кто-то Другой

© Иван Комлен, 2022

ISBN 978-5-0053-0523-7

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Предисловие

«Буду пить, мастерить 3 кормушки

За могильной плитой возле русской опушки…»

Вот почему-то только сейчас я смог точно и коротко определить то, о чём я писал три книги назад. Я, конечно, надеюсь, что ты, мой читатель, понял, о чём я пытался говорить раньше… Так, наверное, нельзя делать, но я всё же решил показать вам то, что не смог реализовать в полной мере в силу своей недалёкости и бездарности. Ну и Бог с ним! Хуёво – так хуёво, НО моя 4-ая книга всё же (мне так почему-то кажется) помогла мне шагнуть вперёд… Хоть я и потерял много здоровья, углубился и пал на дно, но тем и интересна моя книга… По факту я документирую все свои изгибы и изломы… Если, прочитав книгу, вы заплачете – я буду счастлив… Спасибо…

Покидая жёлтое поле слёз…

Покидая жёлтое поле слёз,

Я побегу по чёрной траве кровавыми пятками.

Для того я и создан.

Я бегу назад, как плейлист давно забытой правды,

В океане миллиардов чужих желаний, неизбежностей и этики.

Я падаю, встаю, и снова сначала,

И вновь, и вновь,

В моих зубах воспалился туман,

В глаза стучится смех,

И я покидаю жёлтое поле слёз…

Всегда покидаю.

И, как буря,

Кричу,

Покидаю жёлтое поле слёз.

Улыбаюсь тысячей осколков в твоё свежее лицо,

То самое сексуальное чувство травы через капилляры ветвей – Здесь слишком здорово.

Я не хочу,

Не могу,

И с каждым глотком

Покидаю жёлтое поле слёз…

Механик

По телу бьётся сон,

Но я простужен от клея

И танцую под проливным дождём

Из твоих запчастей.

На глазах смех,

Одышка,

И я снова живой

От этой суеты желаний.

Вечерняя

Каменная девочка,

Облако из крови,

Харкни в лицо соседа!

Умри, Есенин!!!

Смута

Я погружаюсь в тьму дня,

Идеальная пара получит пулю в глаза;

Ветер щемит мне кости —

Безотказность написать что-либо на стене.

Талисман

Талисман запястий – нож,

Талисман мозгов – игла,

Талисманом сердца – ложь —

Стала вдруг…

Лесная мгла…

Отчуждение

Отчуждение смотрит в меня,

А я в него.

Это взаимно,

Зато я без глаз.

Солдатское счастье

Боевой клич,

Каждый знает свою смерть в очи —

Вот оно,

Счастье.

На руках мозольный камзол,

В пятку вшита мина,

А колено всё то же, когда ты шагаешь по полю брани…

Конкретно

В лучах солнца светил своей тёмной сущностью

Вокруг гогот ворон и свиней.

Листья сухие,

В руках книга-спутник,

А я жив, пока вижу

Тепло.

Огонь да холод

Дрожь до мурашек,

Плач без лица,

Смерть любит мясо,

Слышны голоса.

Я стою посреди полевого безумия,

В нём растворяюсь.

Зубы скрипят, бледнеет кожа,

Вечный танец с самим собой.

Пожираю, как волк, свою бренность, топча свои достижения.

Называю пост-панком, но что-то другое…

Улыбка сквозь слёзы.

Я давно начал и давно заканчиваю…

Зачем этот напев???

Видно, я предан огню…

Уже который год…

Послание

Воодушевленные пламенем чёрным,

В ворохе красных, как осень, газет,

Непроницаемый пажитник скромный

Встал предо мной, как накуренный грех.

Это не то, что нам кажется, братья!

Это – волна полевых коммунистов!

Главное, братцы, – понять всем весну в своих лицах!

А от собак далеко не уйдёшь…

Так пой, Революция, на старости лет!

И сквозь древесное око ногтей

В стан пролетариев иди, словно вихрь монет,

Ну, а листьям придёт свой черёд…

А ты такой же, как если бы стал гнидой…

Я воссоздам мир с нуля.

Он будет таким, каким должен быть —

Грязным, Хуёвым, Склизким. Но живым.

И когда земля, что отвергла суррогатного Христа, падёт у ног его, Будет уже поздно, ведь часы пробили 13.

К лучшим временам стремятся мысли…

Шаги уходят, люди приходят…

А ты такой же, как если бы стал гнидой…

Пиздец души

Я живу с закрытым ртом,

Поливаю ясным днём.

Слёзы мои – сами собой,

А я выхожу с набитой башкой.

Отрицательны тела,

Лишь сердце дышит в такт с шагом;

Позаброшу все дела

И начну разрезать себя благом.

Полированные лбы не дают покоя ночью,

Я не тот, кем мог бы сесть, но отвечу всем не точно:

Это сонная хандра стала только впалее,

И на свете нету ба, нету са и далее…

Предчувствие

Толстый мальчишка бежит по обочине,

Катится вдаль нелюдимое слово,

Сладости мира летят в червоточине,

Значит, и я путешествую снова…

Патриотизм

Пуля под цементом ворчит и грохочет,

Нет у неё ни имён, ни идей.

Рай Потреблядства вгрызается в ноздри,

И я говорю: «Это не про блядей!!»

Всё потому, что мы все – лишь огрызки,

Но когда стоим низко – глядим высоко.

Дума манит возвышенным ритмом,

Ну, а я лишь молчу понимая, как это легко…

На углу кипит чайник,

Когда его берут за бОшку (большинство чайников берут за бОшку), он поливает мочой неокрепшие цветы.

Те пьют, радуются.

Вот он —

Подлинный патриотизм.

Высоко

Высоко над морем —

Хохот с горы.

Ну и что?

Одним больше,

Одним меньше

В мире пластиковых рук.

Осторожно! Дверь автоматическая…

Осторожно! Дверь автоматическая!

Будь ты на краю вселенной или у себя в слюнях,

Этот закон незыблем…

Вокруг массы избитых причин:

Размытое окно,

Грязный потолок,

Чувство буйной смиренности,

Щеки в крови,

Кнопка «СТОП», стертая напрочь,

И прочие эталоны оптимизма.

От заката до заката, от грани до грани,

От смерти до смерти – всё одно и то же.

А голос кричит так нежно:

«Осторожно! Дверь Автоматическая…»

Улица

Мерцающий свет скорой помощи пожирает мои глаза,

За ним разум.

Мне холодно.

Женщина в красном несёт мне цветы.

Она ступает по хрупкому льду в длинных, как игла, каблуках,

Врезаясь в кору, она тонет в белых пузырях снега…

Лихорадка.

Сухие руки и мокрые тени.

Я не хотел так быть,

Но я хотел так жить…

Так пусть всё стучит в дверь мою…

Кто есть я?

Я наполнен смыслом:

Смыслом страданий, смыслом желаний,

Комфортом.

Моя аура светла, но внутри – океан из миллионов слёз.

Можно сказать, что я и есть то, что делают с приставкой «анти».

Когда чувствуешь это – всё мерцает.

И тогда идёт дзен:

Жёлто-красное окно,

Дымно-светлое пятно,

Полоса сбивает нож,

Только это – не поймёшь.

Слава Богу, кровь жива,

Как весёлая трава,

Но в душе лишений смрад,

Будто балом правит ад.

А ведь грусть не от тоски —

От того, что есть мозги.

Если встану утром рано —

Буду петь я глотке рвано,

А потом вплетаю косы

В равномерные берёзы.

Встану ночью в ступор снов —

Значит, я уже готов…

Полосну свои терзания

Едкой меткой у виска…

Ненавижу, блять, гадания,

Дайте сдохнуть у крыльца…

Фальшивый мир

Тысячи огней на ресницах товарища,

Будто лиловая прорубь небес

Врезается в кожу с первым листком

Этого фальшивого мира.

Когда меня мать родила,

Был я навеки оторван от светлых начал

И стал навсегда пьяным.

Слоняюсь по улицам, как потерпевший,

Кричу, матерюсь и ору,

В мире грёз пребываю, но всё наяву.

И сломанный круг потихоньку несёт меня вдаль,

В этот фальшивый мир…

Так что же там за горизонтом?

Так где же кончаются мои норы?

Что же случится в небе святом?

И руки скажут мне: «Нет!»,

И я поведу на распятье свой смех

В фальшивом мире мужских идей.

И змеи сдирают лицо,

И кровь вперемешку с грязью…

И вот

Ещё одна улыбка

Конец ознакомительного фрагмента.

Текст предоставлен ООО «Литрес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на Литрес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.