- -
- 100%
- +
Редактор Елена Валентиновна Скрипченко
© Константин Ахроменко, 2025
ISBN 978-5-0067-8080-4
Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero
Море чёрное штормит,
Море бьётся о гранит,
У причала ждут удачи корабли.
Море рядом – как итог.
Значит, мой не вышел срок,
Значит, я не нахожусь на мели.
Значит, я в моей судьбе
Не нарушил свой удел,
Принимал её такой, какая есть.
Море мудрое зовёт,
Море знает наперёд,
Где бесславие, а где моя честь.
Если будет трудный час,
(Ведь у каждого из нас
Жизнь из чёрных или белых полос),
Море доброе поймёт,
Тихо смолкнет и вздохнёт
Глубиной своей, солёной от слёз.
Я любовь свою несу,
Я любовь свою спасу
От житейских ссор, от горя земли,
Вдаль отправлю по волнам
В море чистое, в туман,
Чтоб догнать её ветра не смогли.
Она и он
На фоне волн она и он,
А я при чём?
Я отречён и отключён,
И память стёрта,
И дискета вод ключом,
И нет ответа.
На время вечер,
Тусклый блеск,
Закат и плеск.
Я перегружен,
Отдых нужен,
Я отключён и отречён.
Закат и чёлн,
На фоне волн
Она и он.
Лето
Ах, лето, лето!
Солнце без облаков,
Вечер без душняков,
Ночи из стробосвета.
Суетность от арбузов,
Будничность от сплито́в,
Крыши машин сковородные,
Желудки полуголодные.
Ах, лето, лето
Моё жарообразное,
Прятальное от загаров
И пламеопасное!
Люблю тебя дома подвентиляторно,
После душа-душещипателя,
Так трепетно и одуванчиково,
Инфекционно и выздоравливательно.
Не любить тебя —
Не понимать смысла природы.
А во всём есть смысл.
Ищу его годы и годы.
Безлунье
Безлунье что и безвременье,
Беззвёздность что безнебесье.
Застыл небосвод на мгновение,
Не на что волкам выть.
Оркестр замолк. Бесструнье.
Смычковый не рвётся волос,
И не хватает голосу
Челловой его хрипотцы.
Но лунность взойдёт над новью,
Бесславье, бестенье уйдут.
И волки ещё завоют,
И струны ещё запоют.
Мимолётное
Студентка собирает листья.
Ей это вовсе не к лицу.
Она испуганно косится,
Стыдливо прячет под ресницы
Вдруг набежавшую слезу.
Взглянул я вовсе не с укором,
Мне мил беспомощный твой вид,
Поверь мне, в этом нет позора.
Ничто не ускользнёт от взора,
И никого не удивит.
Близкое и далёкое
Есть что-то близкое,
Есть и далёкое.
Есть что-то низкое,
Есть и высокое.
Есть ниспадающее,
Есть восходящее,
Есть запрещающее,
Есть позволяющее.
Есть что-то цельное,
Есть половинчатое.
Есть беспредельное,
Есть ограниченное.
Есть несравненное
И обыкновенное,
Есть и мгновенное,
И безвременное.
Есть сокровенное
И мелколежащее.
Есть и поддельное,
И настоящее.
Есть добродейное
И озлоблённое.
Есть безыдейное
И вдохновлённое.
Есть лицевое,
Есть оборотное.
Одушевлённое
Или бесплотное.
Все мы вращаемся
Средь гнева и нежности.
Мы растворяемся
В этой безбрежности.
Змей и я
Змей и я. Один на один.
Глаза в глаза. Замер, недвижим.
Здесь он был хозяин,
а теперь стоят дома.
Ждёт.
Он гол, а у меня палка и щит.
Резкий.
Пытается нападать, но бесполезно.
Он это понял. Уползает, подгоняю.
Опять вернётся весной, но мы уже знакомы.
Будущее ненаказуемо
За прошлое – плети и розги.
Будущее ненаказуемо.
За то, что оно под вопросом,
За то, что непредсказуемо.
Мечтай и планируй смело —
Оправданы все дерзания.
Наказывают за сделанное.
За будущее нет наказания.
Не совершены ошибки,
Не проиграны партии,
Всё только ещё на улыбке,
Всё только ещё на азарте.
Можно построить замки,
Выровнять всё, как нужно,
Не конструировать рамки,
Токи поймать воздушные.
Можно расправить крылья, —
В воздухе нет предела.
Даль не покрылась былью,
Новь ещё не устарела.
Каждой секундой – в вечность.
Время тебя остудит.
Будущее – бесконечность.
Будущее будет!
Проблемы вечера
У каждого вечера есть проблема —
Проблема освещения.
Днём я задёргиваю плотные шторы
В надежде на уединённость
И долго размышляю о странностях бытия.
Но когда темнота овладевает мною,
Я покидаю свой дом и брожу по улицам
Долго, долго, потому что
Мне не хватает света.
Поэт или нет?
Хоть я пишу стихи, я не поэт.
Я только мысли на бумагу излагаю.
Порою у меня и мыслей нет,
Размер и форма, стиль и слог страдают.
Пусть удаётся мне без бед
Зарифмовать простую пару строчек,
Но – нет, я всё же не поэт!
К тому же у меня ужасный почерк.
Поэтичные натуры
Ах, эти поэтичные натуры!
Непросто вам среди сухого быта
Найти себе отдушину для сердца,
Открыть завесу тайных откровений,
Набраться небывалых впечатлений,
Страстям позволить вырваться наружу.
Кто сможет написать для вас поэму,
В которой вы найдёте облегченье,
Мечтаниям своим предмет найдёте?
Вы отдадите ей часы досуга
И новый смысл жизни обретёте.
Но нет у вас и времени на это,
А может, нет и самого желанья.
И бродят поэтичные натуры
В тумане ускользающего века.
Поэт или нет? 2
А вдруг я все-таки поэт?!
Не просто мысли излагаю —
Над строчкой бьюсь, слова меняю.
И пусть порой непросто мне
Зарифмовать две пары строчек,
Я, может, все-таки поэт?
И мне простят ужасный почерк?
Вальс на камнях
На каменной площадке
Танцуем вальс.
Блеск глаз и белые перчатки,
Седые камни, валуны,
Река меж ними, брызги, пена,
И мы ступаем вдохновенно
На гребни скользкие, одни.
Притихли зрители. Они
Живут в воде, и их не видно,
Пассажи волн, стаккато птиц,
Им тоже сладко и завидно
Смотреть, как тело, извиваясь,
Не знает прелести границ.
Я твой поддерживаю стан,
Моя Изольда, я – Тристан,
И стук о камни каблуков
Даёт нам ритм: раз-два-три.
Аплодисменты от листвы
И жаркое дыханье ветра,
Дневные линии, цветы,
Плывущие в воде, и с неба
Несутся искры фейерверка,
О, танец сердца и мечты!
С тобою мы легки, чисты,
Как музыка в объятьях ветра.
В баре
Уютный, скромный бар.
Вот музыкант: суров, прокурен,
В дыму басит под фонограмму.
При нём талант когда-то был,
Теперь он стар,
Сжигает старый жир,
Пускает киксы и халтурит,
Жуёт попсовые хиты,
А люди платят и танцуют,
Чудят, смеются, балагурят,
Вдруг вырвавшись из суеты.
Вот армянин, как добрый джинн,
Грустит о родине далёкой.
Матрос суров и нелюдим.
Задумчивый и одинокий,
Допил бутылку коньяка
И, не пьянея, как всегда,
Ушёл, тоскливый, водостойкий,
Искать себе причал далёкий.
Официантка-статуэтка,
Зеленоглазая брюнетка,
Усталым взглядом одарила
За просто так.
Бандит весёлый и крутой
Шумит с компанией блатной,
Не тронет никого, чудак.
А музыкант для всех поёт,
Играет, киксы раздаёт,
И даже ухом не ведёт,
Он тихо сам своё возьмёт,
Под утро снова спать уйдёт
Спокойно, молча и устало.
Мой милый друг, здесь дикий юг,
Крутые нравы,
Пройди у бездны на краю
И пожалей свою державу.
Клён и тополь
Как клёны осыпают свои кроны,
Так мы порою опускаем руки.
Так мы порой печали отпускаем
И забываем в горький час разлуки,
Что этот клён весной зазеленеет.
А тополь часто вырывает с корнем
Могучею десницей урагана.
Высок тот тополь, но не крепки корни.
Зазеленеет клён, но тополь уж не сможет.
В водопаде
Живу я в горной деревушке,
Поют лягушки, грустят старушки,
И маячками светлячки мигают,
Шепчут паучки,
Шакалы воют вдалеке,
Корову волки растерзали,
Когда отвадилась от стада,
И плачет баба.
А я, чтоб душу освежить,
Иду по тропам к водопаду,
Зимою, летом, в зной и в град
Мне больше ничего не надо.
Вхожу в поток – душа из тела
Вспорхнула, в небо улетела,
Теперь я водный змей, коряга,
Плывун, ныряльщик, доходяга,
Один, не нужен никому,
Тарзаном вою на луну,
Как оборотень,
В дикий омут брошен,
Уж мрак навис над ярусами
Дерев, и стаи длинновласых дев
Меня пленят,
Блестя зелёными глазами,
Но камни, камни… Лишь они
Меня от гибели спасают,
И ивы простирают плети
К моим беспомощным рукам,
Я приближаюсь к берегам.
Поток игристый водопада,
меня дразнит, моя услада,
Шум и пена!
Мне нужно вырваться из плена,
И выползаю я, как Демон,
В сиянье лун, в мерцанье звёзд,
Холодный каменный помост
Припал к моим ногам,
Душа вернулась. Я – другой.
Я, лёгкий, чистый и нагой,
К забытой жизни возвращаюсь,
К лягушкам, плачущим старушкам,
И в тихой горной деревушке
Найду себе покой.
Поэт или нет? 3
Какая разница, поэт иль не поэт.
Неважно, как себя ты называешь.
Вдруг не танцор станцует нам балет,
На скрипке не скрипач сыграет,
А стих напишет не поэт?
Мы не найдем нормальных строчек.
И вообще, причем тут почерк?
Велостих
Велосипед – он из простых,
В сборе – колёса и рама,
И лаконичен, как стих,
И сложен, как вечная драма.
Стих – это стихия,
Вело – это полёт.
В этом и есть единство,
Связанность, переплёт.
Палку воткнёшь в колесо —
И велосипед встанет.
Стих тоже может сломаться,
Если слово неточное вставить.
Постоянно их изобретаем!
Пусть давно изобретены —
И стихи, и велосипеды,
Требуют новизны.
Нужно придать характер
И изменить дизайн.
Многие с этим бьются,
Жизнь свою отдавая.
Смешаешь их воедино,
И образ сразу меняется.
Поэтому на педалях
Лучше всего сочиняется.
Едешь как будто пишешь,
Нервы слегка пошаливают,
Зато функционал
Порою просто зашкаливает!
Создать бы экосистему,
Чтоб мчались они вереницей,
И будут велостихи
Раскатывать по страницам!
Весёлое солнце
Весело солнце село
На ветки и ножки свесило,
На бабочек поглядело,
Лучиками почудесило,
Погрело стрекоз-озорниц,
Послушало песенки птиц
И, вспомнив про важное дело,
По небу опять полетело.
Во всём – ты!
Среди ароматов цветов
Я был зачарован тобой
В тени потаённых садов
И в шелесте ветреном хвой.
Когда я закат созерцал
В туманных потоках зари,
Тебя я везде узнавал,
Где светится пламя любви.
Я звёзды в твоих волосах
Поглажу дрожащей рукой,
Когда в зачарованных снах
Ты явишься феей морской.
Зачем я загадку ищу,
Простор исповедуя весь?
Тебя сотворить я хочу,
Ты в этих стихах, вся ты здесь!
Красивая женщинаВы красивая женщина.Не прошли незамеченной.Вы немного застенчивыИ слегка опрометчивы,Вы чуть-чуть недоверчивыИ почти рассекречены,Вы наивны и девственныИ всегда непосредственны,Планы вами намечены,Грани вами очерчены.Вы не первая встречная,Вы – красивая женщина.ГоризонтМы любим смотреть на линиюМорского горизонта – туда,Где с небом сливается вода,И в этом мы тайный смыслНаходим: там не разглядеть границ.Туда мечтами стремимся,И с бесконечностью сроднимся,И с всполохами волн-страниц.Просто дубВот дуб.Рос сто лет.Теперь раскинулся и создаёт тень.Он украшает небо изумрудом листвы,а пленэр – богатствомсплетений корявых ветвей.Он просто дуб.Но и не просто.Ничего простого в нём нет:ветви ломаны, извилисты,листья ажурны, волнисты,Он сложен, как лабиринты Вселенной.Он мудр, не рвётся ввысь —только вширь. Он покровительствовать согласен.Крона объёмна, прозрачна,чтобы сквозь неё можно было смотретьна мерцающие звёздыИ облака.Как бы говорит: «Идите ко мне,Мои дети!»Нет, не говорит,но, наверное, думает,и только потрескивает,пошуршивает и покрякивает.Ствол пузырями или глазамиГлядит.Что с ним может быть?Он даже никогда не болеет.Он просто дуб,но и не просто.ОкноВот окно.В нём пейзаж.Окно – как обрамление картины.Всё обретает смысл:Вверху – голубизна,ниже – белизна – облако,потом – густая зелень,под ней – пожелтевшая трава,потом – каменистая дорога.Потом наоборот:Каменистая дорога,пожелтевшая трава,густая зелень,облако,и вверху – голубизна.Этот порядок нельзя изменить.Время и песниПесни и время – связаны,В звуках скрываются коды,Складываются пазлы,И получаются годы.Выглянет время, поманит,Спрячется в звуках гитарных,Битами забарабанитВ блоках сознанья тайных.Есть у времени ритмы,Сшитые в аранжировку.Роешься в дисках, значит,Прорезонировать мозгу.Вот оно бьётся, и сноваВертится перед глазами,Это и есть основаНашего миросознанья.В каждом витке – находка.В каждом аккорде – эпоха.Сам разберёшь, без водки,Что хорошо, и что плохо.Время должно крутитьсяМедленно, по спирали.Нашей судьбы частица,Сердце нашей морали.Умная штораВот штора:Колышется, дышит —То внутрь, то наружу.Что человек не заметит,То штора покажет:Что есть ветер,Что есть воздух,Он существует,Он разный.Штора трепещет,Человек не замечает.Привык.А ведь она неживая.Мы можем больше!Играем в фантыИграем в фанты.Молчат педанты.Скупые фактыЧеканят такты.Забиты чувства.Чадят искусства.На ус мотают.Пространства тают.Обратной связиРедеют вязи.Листвы гоненье.Пожаров тленье.Процесс запущен.Вердикт озвучен.Читаем мантры.Играем в фанты.Всё начинается с капельОблако виснет над нами,Пар собирается в сгустки,Каплями падает с неба,Переполняются реки,И растекаются воды.Каплями катятся слёзы,Даже когда мы не плачем.Кровь источается каплей,В рану вопьёмся губами,Чтоб защитить от потери.Блёстками радуют росы,В них отражается утро.С каплями схожи и буквы.Буквы слагаем в романы,После – страницы глотаем.Каплями мысль изрекаем.Каждое слово как капля.Ноты – такие же капли,Ими творим партитуры,Гроздьями сыплем пассажи.Каплями пишем картины.Холст тонкой кистью прописан,Каждый мазок – это капля.Пуантилисты из точекМассу создали шедевров.Капли – разбитая вазаИз хрусталя дорогого,Волосы рядом друг с другом —Длинные, тонкие капли,Нас удивляют причёской.Капля одна никотинаЛошадь погубит мгновенно.Пули, свинцовые каплиС мощной убойною силой,Не разбираются в людях.Капают кадры из фильма:Двадцать четыре в секунду.Наша еда в виде капель.Зёрен кофейных и чайных,Сахарной сыпи песчинок.Если мы смотрим на стрелки,Жизнь разбиваем на капли.Видим, как капает времяПульсом спокойного сердца.Раньше и не замечали.В нашем безумном метаньеЧаще мы видим лишь рекиИли моря-океаны.Но, вопреки пониманью,Всё начинается с капель.Судьбы, поэмы, эпохи.Падают капли на крыши,И на лицо, и на нервы.Прячемся мы под зонтами,Чтобы не видеть паденья.Дождь нам об этом расскажет.Лишь перестанет – забудем,Что всё разбито на части.Снова лишь целое видим.Может быть, в этом и счастье.МечтатьМечтать в наше время почти невозможно,когда всё просчитано, всё предусмотрено,каждое даже простое желаниепринято кем-то на вооружение.Время желаний – не время мечтаний.Как оказалось, они предсказуемы.До невозможности много возможностей.ВдохновениеГде живёт вдохновение? —Во множественных откровениях,В творений неповторимости,В явлений непостижимости,В сути своей признании,С Богом родства осознании,В Родины необъятности,В юности многократности,В поисках уникальностиВ происках банальности,В надежды лучах согревающих,В строчках, его воспевающих.Где же искать вдохновение? —В полном умиротворенииВ осознанности прощённости,В чувстве незащищённости,В многодорожье грядущем,Во времени, вечно не ждущем,В бетховенских глыбах-сонатах,В баховских фугах, токкатах,В рахманиновских пульсациях,В прокофьевских модуляциях,В религиозных туманахИ грандиозных романах.Где же нас ждёт вдохновение?В каждом летящем мгновении,В купанье в холодном море,На кавказском высокогорье,На площадях многолюдных,В акваториях изумрудных,Играющих бликах рассветов,В изящных венках сонетов,В ликовании чемпионовИ в лепестках пионов,В морских забытых глубинах,В ворковании голубином,В лесного ручья журчании,И в многодумном молчании,И в непрестанном движении,И в благостном изнеможении.Голос водыВода умеет говорить,Ей не пристало молча течь.Язык воды довольно чист,Её журчанье – это речь.В ней интонации слышныТо жалобы, то озорстваИ доверительность мольбы,И радость близкого родства.Мне шёпот нравится еёИ лепет тайный в тишине.К чему тихонько призовёт,Что объяснит, наплачет мне?Каких же мыслей, дум полна,Историй разных и былин?Всё рассказать она должнаНам, людям чутким и простым.Я буду осень обнимать,Захлопнув речи на замок,И с упоением вниматьВоды наивный монолог.Речка сибирскаяРечка сибирская, —Скорая, быстрая,Овражки, тропинки,Густые низинки,Тесные сходы,Подводные всходы,Воронки с завивками,Ловушки с наживками,Кусты непролазные,Броды проказные,Уступы скользящие,Потоки бурлящие,Снега близко-близко,Река низко-низко,Там ивы косматые,Там тени измятые,Там холодом веет,Там юностью греет.ВстречаЯ чувствую, как ты дрожишь,
Ко мне прижаться хочешь,
Губами влажными приникнуть,
И ногти острые вонзить под кожу.
Ну что же, ну же! Вот коснёшься!
Нет, не коснулась. Может, ждёшь,
Чтоб это первым сделал я?
Моей ты жаждешь жгучей страсти,
Чтоб ей играть, как зыбким счастьем?
Конец ознакомительного фрагмента.
Текст предоставлен ООО «Литрес».
Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на Литрес.
Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.