Отдушина. Цикл стихов
- -
- 100%
- +
Свободен
Свобода – жить, свобода – умирать,Но несвобода – должен был родиться!Родившись, жить и умирать боится,Дитём он любит, судит позже мать.Носитель жизни, жизнь он ненавидит,И ею пользуясь, других он презирает,Живет всерьёз, как будто бы играет,Актёрствуя, на зрителей в обиде.Свобода мнений с внутренней цензурой,Наговорив в три короба впустую,Он закричит: я громко протестую!Против чего? Покажет зло фигуру:Не лезьте в душу, главный мой протест,Со мной не спорте, я конечно прав!Плебеи, помолчите, перед вами граф,Вы мне нужны – я ваш противовес.Свободен жить, свободен умирать,Но несвободен, стал бы человеком!Минует век – на финише аптека,Из тела вон душа: свобода, тишь и гладь.Избранный
Не стоит, выбор импульсивный,К разочарованью приведет,Для мух липучка ложный мёд,И был бы я, как встарь, наивный,Поверил в зряшный комплимент,Но дым развеется в момент…Не классик, даже не любитель,Не современник – временщик,Волна подхватит, не ищиПоэта, где его обитель —Он щепкой брошен в океане,Пусть не желал того, обманет.Обманет ваши ожиданья,Спасаясь, вас он не спасет,Но в пропасть бездны завлечет,Прощай не скажет: до свиданья!И место встречи не назначит,Как эгоист, изгой тем паче…Не стоит здесь остановиться,Душевный жар не стоит тратить.Прочли? Забудьте, бога ради!Я не журавль, не синица,Червяк с орлиными крыламиВ мечтах… увидите вы сами,Что выбор ваш сиюминутный.На солнце в радугах стекляшка,И обмануться будет тяжко,Поднять и бросить не уютно.Поэт-обманщик виноват,А, впрочем, все-таки я рад…Слова-скелеты
Незащищенность – чувства чистые,Тавро с рожденья – добродетель!Души страдания – неистовы,В полутонах взрослеют дети.Ложь – нет, а правда: справедливость,Но правда-истина – жестока!..Пока не знал, краснел стыдливо,Прививка – опыт, шаг к пороку.Смолчать бы нам, слова фальшивят,Те, что продуманы с расчетом,Поддакнуть, мол, согласен, живо,Спасая, ложь убьет кого-то.Легко ли сносит толстокожийПодколки, шутки и издёвки,Он месть готовит в мыслях тоже,Подставит ножку где-то ловко.Пугает жизни лес дремучий,Но с каждым шагом привыкаешь,Дождем прольются пусть уж тучи,Потоком в бездну увлекая.Слова-скелеты без значений,А нарядить сумей по моде,Глупец вчера – сегодня гений,И гнусный трус полками водит.Открытый настежь перед Богом,Перед людьми он слаб, ранимый,Где перекресток, там дорога:Сверни, останься, иди мимо…Глупец
Условно так стихосложенье,Не приложу ума, мне недоступно,Задавит мелочь мысли крупные,Как без любви вслепую женят.Тогда, уложат в гроб, поймешь:Лукавит правда, честна ложь.Он говорит – она на нервах,Он замолчит – она психует:Хотела разве жизнь такую?Твоей желала быть, и первой!Разврат души нагой поэзия,Как антиподы в антитезах.Условно – нет! ПрямолинейноНельзя лиричных песен петь,Дороже злата ценна медьУ Гете, Пушкина и Гейне…О! замолчи, имен не трогай,Ты понимаешь в них не много.Глупец!.. Условности условны,И тень, и свет, и спектры радугЧисты, прекрасны, нам отрада.Как перепреют в гумус говны,Разбить бы надо здесь цветник,Поэт, ты вспыхнул и… поник.Чем пахнут жаждущие губы?Отравой страсти разнотравья,И ты, поэт, судить не в праве,Отвратно что, что сердцу любо,Бог дал тебе возможность петьЛюбовь, а стимул тебе – плеть!..Как не любить?
Ни строчки новой, старые мотивы,Я – человек – один такой на свете,Равно: несчастный и счастливый,Как попугай твержу я фразы эти.Любая мысль моя, что взята на прокатУ старых лет, вершит во мне открытье,В неведенье невежества, и этому я рад,Что повторяю я, вы мне не говорите.Слова мертвы, но тоном и значеньемЯ вдохновляю их на свежее звучанье,От страсти чувства делаются ценней,Как с мясом овощи, отваренные в чане.Одно: несхожести уметь бы сочетать,Свести гармонией в единство антиподы,Быть созидателем, и быть немного тать,Пчелы сбор мёда вызревает плодом.Весна после зимы, циклична и прекрасна,Миллионы лет она всё так же молодая,Проснутся чувства, притупится опасность,С югов на зов извечный птицы прилетают.Пора весны описана, что нового добавить?На полигоне взрыв, грозы ль далекой рокот,Зеленые поля, листва шумит в дубраве,Заучено привычно кладу под строку строку.Не лирик ты, мне скажут, ты – старик,Мертв ум холодный, чувства не горячи,Ты голый череп прячешь под парик…Как не любить?.. нельзя прожить иначе!Задержка
Играть как начал он малюткой,Так до сих пор не прекращает,Представь серьёзным на минуткуЕго, когда он в гневе, и отчаян,Защиту ищет в местах дальних,Перед собой нутро нахально,Бесстыдно вынуть хочет в свет,Игра и здесь ему забава,Бог с ним, свидетелей-то нетДругих, твердит, имею правоБыть откровенным и смешным,Мечтать, рассказывать ли сны,Как перед мамой, детский лепетОна всерьёз готова слушать:«Малыш ты мой, великолепен,Ты духом чист, измажешь душу,Что неизбежно, примешь ванну,Зеленкой смажу твои раны…»Отец он, дед с годами, детиДавно уж взрослые, не скажут,Что надоели игры эти,А поощрять их станут даже,А он и рад, мол, я мальчишка,Читаю сказочные книжки,Мне хорошо, душою молод,А вы в заботах и печалях,Насквозь я вижу вас, как голых.Они на это отвечали:Как мог ты стать отцом, вопрос,Душой, ни духом не подрос.День завтрашний
Шум слов, и мыслей пыль круженья,Век лет, как шерсти скатанности шарик,Души в пустыне дух бесцельно шарит,Где замок, там надежд песка крушенье:Рассыпалось, распалось, улеглось…На праздник зван, к поминкам придет гость.Тень серым пологом горение накрыла,Перетерпеть, ждать завтрашнего дня.Да, неуютно здесь, и ветрено, и стыло,В сетях тоска-печаль укутала меня…Дождями выллакала туча безнадежность,И слякоть трав росистых придорожныхНа солнце блесками подмигивать взялась,Идти… идти по тропке бесконечно,И с каждым шагом радостно, беспечно,Набраться воздуха, очищенного сласть,День завтрашний мерещится надеждой,И будущность космически безбрежна.Сон
Затихла буря зимы мнимой,Тяжелый снег лежит в сугробах,Отдернул штору, глядеть чтобыС окна на двор, на снег, на зиму,А там не лес, не степь, не поле,Там жизни дикое раздолье!..Ах, друг мой, милый фантазёр,Водил ты за нос страхом детским,Гудел в щелях порывом резким,Скреб по стеклу, как поздний вор,Мол, дома будь, за дверью стужа,Отговорил-таки пойти наружу!..А я старик с душой незрелойВек просидел бы так у печки,В тревоге билась бы сердечко,От страха сделался я смелым,Хочу реальность, а не сказок,В чем был, наружу вышел сразу.Просторный двор, забор высокий,И нет ворот, и нет калитки,Трава пробилась в щелях плитки,А с крыши ржавой трубы-стоки,Но это образ дома давнийЯ узнаю, на окнах ставни…Нет-нет!.. иллюзия иллюзийВокруг меня, мираж, фантом,Сарай, землянка, ветхий дом,Не замок… угол зренья сузитьКто мне пытается с рожденья,Реальность где, наводит тени?И нет преград, и нет предела,Простор космический бездонный,Так просыпаясь, полусоннымБыть, грезить вечно надоело,Шагнул и… падаю, опорыНет под ногой, как поезд скорый,Земля стремительно несетсяНавстречу мне, я жду удара,Подумал, жизнь проходит даром,Она сложилась, как придется,Стал вспоминать за годом год,Что век мой – медленный полётНе вниз, а вверх, под небеса,Теряя вес и чувство боли,Где и фантазиям раздолье,Где мысль рождает чудеса…Открылась створка сквозняком,И я проснулся, встал легко…Извлечь возведя
Двоякое чувство, на полках стоятКниги, чтенья достойны, вниманья,Свои тоже там, но читать их не манит,Пусть как бы случайно поставлены в рядС томами больших, настоящих поэтов,Ценней мои книги не стали при этом.Можно сказать бы мне, я приобщенХоть как-то, пусть скромно к литературе,Двоякое чувство же шепчет: ты, дурень,Не литератор, и книги твои не при чем,Поставил, стоят, занимают лишь местоНа полке, читать их кому интересно?Самолюбие гордо бы тут возражало,Не каждый, мол, может, как ты сочинять,Сам критик на троне воссел у меня,Сверяет и мерит столбцы с идеалом:Скучно ужасно, банально, созвучно! —Без жалости губит их собственноручно.И я отступаю под натиском этим,Как внутренне сам изначально готов,На свете немало хороших стихов,К тому ж сомневаюсь в себе, как в поэте,Двоякое чувство спасает и губит,Единица под корнем равная в кубе.Девяностолетие
Тридцать два тебе, младшему сыну,Через год ему столько же будет,Ты лежишь в земле, всеми покинут,Червем съедена плоть, домовина,Лишен чувств и забот, с полой грудью.Дух летучий, он помнит ли что-то,Помнит имя ли, данное мамой,Ухнул в бездну забвенья, в болото,Ушел в мир иной, счастливый самый,Сбросив кости в могильную яму.В двадцать три стали оба отцами,Принял дочь ты, я сына покинул,Это первый наш важный экзаменПодставлять под тяжелое спину,Говорят, мол, обязан мужчинаСлужить родине, детям и маме.В тридцать два ты решил отдалитьсяОт обид, от забот, от скандалов,Проще некуда – взять удавиться,Что потом, тебе дела уж мало!..Выбор твой понимаю я взрослым,Сам прошел через это я просто,Смерть, мол, все разрешает задачи,Так и ты пошатнулся, не сдюжил,Пусть жена по тебе, мол, поплачет,Пусть поищет, мол, лучшего мужа…Как же дети? Одни, безотцовщина…«Моралист» я, и подлый, и конченный,Не с обиды сказал в осужденье,Если даже и так, то отчасти…Мне бы сразу сказать: с днем рожденья!Судьба наша у Бога во власти,Выбор наш, верный, нет, но он свят…Невеселый тон товарищ
Невеселый тон почащеВходит в хор разноголосая,Он и место в нем не просит,Исподволь его участьеВыдвигается в солисты,Исполняет роли чистоНевеселый тон тревожный,Не находит праздник в буднях,Он привычкой скверной будит,Как и трёп пустопорожнийВытесняет мысли свежесть,И слова, и шутки те же,Что вчера смешно звучали,Невеселый тон отравит,В песок вытоптанный гравийПешеходом от печали,Ходит-бродит он по кругу,Цель не видит с перепугу.Невеселый тон годитсяДля серьёзных рассуждений,За живое так заденет,Как крылом коснётся птица,Страх нагонит на минуту,Чтобы мысли перепутать,Невеселый тон – товарищ,В гости ходит он незваным,Разбередит в душе раны,По углам глазами шарит,Где там спрятался источникДля печальных этих строчек.Невычислимый
Он, создавая жизнь, не думал о законах,Но полагал, возможно, они возникнут сами,Лик не имея явный, рисован на иконахОн просветленный с печальными глазами.Художник и поэт воображает старца,Бог молодой не вызвал бы доверья,На небе рай, а жизнь земная – карцер,В одеждах духу закрыты в небо двери.Мы видим вкруг себя рождение и смерть,Как постарели сами, как дети вырастают,И Богу допустимо родителей иметь,Отец и мать, ребенок – троица святая,И сказочное детство, и молодости страсти,Всё то, что человеку доводится пройти…Мыслитель ли поэт, философ ли фантастикВоображал такое, кто может запретить?Неразрешимый казус, банальная ошибкаНеуловимость тонкую, духовность изъяснитьЗемными языками, слов не найдется гибкихИ точных, и понятных, логическая нитьПорвется в пятой фразе иль угодит в тупик.Есть метод отрицанья неясного явленья,Так объясняют Бога, кто истину постиг:«Он недалек, не близок, не вспышка озаренья,Не жив Он и не мертв, негде Он и повсюду,Его нельзя помыслить, увидеть и потрогать»Бог слово, имя, тайна, короче, нечто, чудо,Миф, сказка и легенда, не знаю я, ей богу!Он, создавая жизнь, стратегию без тактики,Без правил и законов в основу заложил,А сам не вычисляемый и сложной математикой,Вне магии, алхимии, вне власти ворожбы.Не зритель, не герой
Не из массовки, нет – сторонний наблюдатель,И роль моя не роль – не зритель, не герой,Самодостаточен, себя в себе мне хватит,В трудах жужжащий в душе пчелиный рой.Завидовал, да, нет, и вам, живым и мертвым,О, как несправедливо! – вопил плаксивый крик,Стеной воображенья, кольцом за ней запертый,Иль то в горах высоких у пропасти впритык.Реальны вы и вы во времени, пространстве,Вы были, есть… вы к сроку народились,Конец ознакомительного фрагмента.
Текст предоставлен ООО «Литрес».
Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на Литрес.
Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.