Очерк. Первый

Name: Очерк. Первый
Rating: 0 (0 reviews)
Author: Игорь Корниенко
ISBN: 9785449678546

Игорь Корниенко

Издательство:

Автор

Жанры:

стихи и поэзия,серьезное чтение,cтихи, поэзия

Аннотация

Читать онлайн

Cкачать на Литрес

-
100%
+

ISBN 978-5-4496-7854-6

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Обречена на вдохновение…Обречена на вдохновениеПростая, глупая душа.В её понятии неверномСюжетно жизнь искажена.В её воздушной атмосфереВитают образы глупцов,Великодушных и не смелых,Но очень щедрых на любовь.А может быть и лицемеровДуше приятней поощрять?На человеческие бедыЕй абсолютно наплевать?Но нет. В объятьях вожделенныхМурлычет глупая душа,Без сложностей и ответвлений,Паскудством не увлечена.Ее печальные мгновенияПо жизни омывает кровь,И с неподдельным наслаждениемОна страдает за любовь.Запечатавши душу в коробку…Запечатавши душу в коробку,Взглядом грустным узрев облака,Не найдя в откровениях толку,Просто так побредёшь в никуда.Размышляя на разные темы,Применяя конкретный слог,Расставляешь по полкам проблемы,Матерясь для слияния слов.Забываясь в бреду нескончаемом.Крепко-крепко зажмурив глаза,Повторяешь – всё было нечаянно,Только не обошлось без греха.Эти мысли твои бессистемные,Беспокойных, враждебных снов.Сколько раз прогоняла неверных.Сколько раз принимала вновь.Иллюзорные всюду мгновения.Запотевшие окна стыда.Отрезвлялась в случайном прозрении —В этой жизни нельзя без греха.Не вспоминай меня…Не вспоминай метель.Белый портал за окном.Холодом влажным постель.Не вспоминай о том.Не забывай никогда,Счастье в блаженном сне.В нём не найдёшь меня.Я не его акварель.Губы в предчувствии слов.Всё про себя, для себя.Воспоминания – боль.Не закрывай глаза.Что-то тревожит вновь.Не разжигая огня,Не вспоминай о плохом.Не вспоминай меня.Не увидев земной красоты…Не увидев земной красоты,Не понять, где черпать вдохновение.Неужели из мутной водыМожно светлое выжать прозрение.От того, что не стоит прощать,Только с видом серьёзнейше-важным,Привыкая обиду держать,Замыкаем себя тупиками.Неужели из глыбы льда,Что порой называется сердцем,Можно вылить кипящую стальБескорыстного, доброго, вечного.Из ошибок, увы, роковых,Не развить замечательных тем.И истошного вопля душиНикогда не услышать в толпе.Значит многого надо достичь.И потрогать мгновения нить.По чувствительным струнам душиОсторожно рукой провести.Восхищаясь земной красотой,Неземное черпнуть вдохновение.Равнодушного сердца покойРаззадорить тревожным биением.Мир сюжетовНет сюжета. Понимаешь?Из окна не видно далей.Только небо час за часомЗаволакивают тучи.Даже сердцу не прикажешьБить сильнее в «барабаны»,И душе не перескажешь,Что и как бывает лучше.Кто запутал? Кто противник?Или сам себе не веришь.Где, пытаясь сделать лучше,Добрых сил не рассчитаешь.Или жизнь бесцеремонноПотихоньку крылья режет.Знать с зажравшейся мечтоюНичего не испытаешь.Может нет её и вовсе.Может мнимо это было —Нарисованное счастьеИдеального ума.Искалеченная правдаНичего не подарила.Безупречная дорогаВся неровностей полна.Несмотря на перебоиЗамечательных мгновений,Видно, как меняет краскиЗа окном картина маслом.Дорисованное солнцеНежно душу прогревает,И в порывах восхищенийЯркий день преобладает.Нет сюжета. Значит надоПоискать его немного,Разогнать стоящий поездПод откос воображений,Отыграть достойно пьесу,Сочинённую судьбой,И откланяться покорно.(Бурный шквал аплодисментов).Вдохновенно, но не внятно.Разве зря работа мозга?!Есть приложенные четкоДля фантазий инструменты.В этой жизни много сказок,Не придуманных историй.И остался за окошкомРяд сюжетов на примете.Значит есть ещё возможностьДля лихих воображений,И наметились маршрутыВ неизведанные дали.И прекрасное-далёкоПусть взаимностью ответит,И счастливые минутыДо конца преобладают.Грусть-тоскаТы откуда? Зачем народилась?Я не рад тебе. Хоть иногдаТы бываешь довольно красивою —Безупречная грусть-тоска.Нависаешь супругой ревнивою,Смотришь пристально прямо в глаза.Кто придумал: тебя, нерадивую,Целовать с отвращеньем в уста;Засыпать под занудное пениеБезголосой, дурной хрипоты.Грусть-тоска, под настырным давлением,Зазывает к себе на пиры.Знать задумала в свете последнегоНапоить, усыпить, уморить.Почему ты от века древнегоОткровенно мешаешь жить?Стоит только отвлечься мыслями,Как уже тут как тут, и легка,Босоногая, периодичная,Незабвенная грусть-тоска.Как прогнать, откреститься, отвадить,И отправить на вечный покой.Я не рад тебе. Просто представить.Хоть бываешь прекрасна собой.Возвращаясь в сырую комнату…Возвращаясь в сырую комнату,Выпив рюмочку-две коньяку,Из окна не увидеть просвету,Сразу шторы задёрнув на тьму.От дурных новостей не откладывать,В голове основной негатив.Здесь не прячется цивилизация,Здесь на время застыла жизнь.Даже хлопоты все несерьёзные,И поэтому мысли летятПередержанные, перетоптанные,Пережёванные опять.Здесь, скрываясь от шума города,Можно волком повыть на луну.И в стенах неуютной комнаты,Придаваться глубокому сну.Пыльная сельская улица…Пыльная сельская улицаУтренним солнцем в лицо.Бабушка с дедушкой дружноВыйдут встречать на крыльцо.Прыгает пёс, не нарадуется,Хвост то гляди отлетит.Шаг по траве учащаетСердца взволнованный ритм.Радость прекрасных мгновений.Всё пригревает теплом.Вот пироги затеялиС мясом, с луком-яйцом.Свежего вкусного хлебаВсласть запивать молоком.Как же я кстати приехал.Светом наполнился дом.Запах душистого сена.Лета пьянящего хмель.В воздухе влажно-прогретомЧто-то витает теперь.Будто волшебные ночи,С россыпью звёзд надо мной.Вот необъятный космос —Вечного детства покой.Утро с росою прозрачноюЛёгкой прохладой сопит.Там за рекой, за туманомКто-то уже не спит.Я не спешу просыпаться.Давят к подушке плотнейНочи бессонной романсы,Сказочный мир теней.Жаркого дня переплёты.Слоем тяжелым пыль.Кажется неба просторыПолностью зной опылил.Лето моё кончается.И замыкается круг.Бабушка, ты не печалься.Благослови в добрый путь…Распишись мне на сердце радостью…Распишись мне на сердце радостью,Только вскоре его забери.Чтобы не был надолго избалованЯ безумным подарком судьбы.Чтобы впредь не казалось в блаженстве,Будто кто-то нуждался в тебе.Разорви же с автографом сердце,И по ветру клочками развей.Без него будет проще, не маяться.И не ноет в груди, не болит.И не плещется чувство отчаянноНенасытной и страстной любви.Можно просто забыть окончательно.Безмятежно взирая на всё.Как же мало для этого надо —Только сердце забрать одного.Перешагнуть черту воображения…Перешагнуть черту воображения,Меняя в небе отблески цветов.Теряться в массе необыкновения,Того, что неожиданно сбылось.Из недр воду пить неутоляемо,Ладонями черпая глубину.И постоять над пропастью отчаянно,Как будто это есть не наяву.Взобраться на вершину вдохновения,И мирно озирая всё вокруг,Запечатлеть прекрасное мгновение,Ноздрями громко воздуха вдохнув.Закрыть глаза в предчувствии блаженства.Приятным щекотанием внутриПочувствовать любви прикосновениеК губам, рукам и… уголкам души.От первых шагов…От первых шагов неуверенных, главных.От импровизаций концертных тем.И первых стихов на бумаге глянцевой,В альбоме с рисунками диких зверей.И смеха столько, что вспомнив случайно,Само по себе обернётся улыбкой,Нелепой, доброй и весьма простоватой,Как будто с открытки поздравительной.Там что-то само по себе необычное.И песня поётся от тока в стене.И кофе, казалось, вполне растворимый,Но не растворялся в холодной воде.И ночь. До чего же ужасная тема.Во всех уголках обитал, притаившись,Какой-то безудержный страх перед теменью,Предчувствий бессмысленного кровопролития.И всё драгоценно, и кажется вечно.И минимализм окружал повсюду.А рубль в сознании маленькой ценности,Среди непонятных лежал безделушек.Достаточно солнца деревьям приземистым.Не создается зловещих пейзажей.Не пишется грусть на бумаге серой,От первых стихов на бумаге глянцевой.Проходит эпоха…Проходит эпоха седая,Уставшая, из далека.Топчась за спиной виновато,Подвинуться просит слегка.А где-то в далеком прошломОна начиналась с нуля.Прощается эта эпоха,Открывшая двери в рай.Уходит былая эпоха.И рвётся истёртая нить,Бывало связавшая прочноРодных и не очень лиц.Закравшись в сердцах одиноких,Из ясности в сумрак входя,Прощается эта эпоха,Рукою коснувшись плеча.Мой Симбирск…Мой Симбирск никогда не запомнит меня по походке,От того, что навряд ли прославлю собой на века,Я в его стоге сена ненужной и ржавой иголкой.Бестолковой утратой останется всё как всегда.Я не выбрал его, заключая судьбы договоры,Лишь по случаю просто скрываюсь в губернской глуши.Пусть всегда остается уютным, простым и знакомым,Каждой улочкой, в каждом полёте заблудшей души.А в какой из сторон, где сплетаются в узел дороги,Говорит о былом златоглавая тётка-Рязань.Либо сильным дождем обласкает меня Симферополь —Мой любезнейший друг, мой товарищ с бокалом вина.Где один из родителей, вечно задумчивый гений,Просит с ним прогуляться по улицам пыльным не раз,Заводской и рабочий, зажатый горами и лесом,Никогда не стареющий, «солнечный» Первоуральск.Где прошёл, где бывал, не встречали поклонников толпы:Волгоград, Чебоксары, Самара, Ростов, Элиста…Мой Симбирск никогда не запомнит меня по походкеОт того, что навряд ли прославлю собой на века.Мой другМой друг. Законченная тема.И нет его присутствия вокруг.Включен по жизни принцип параллелей,Которые никак, нигде не перемкнуть.Загубленные планы и проекты.Закрыта книга вырванных листов.Из списков исключен и на больших портретахИзображение написано не то.Он в стороне, на дальнем расстояние,Одежды теребя, выдавливая звук,Мой друг, кидает в сердце память.Его не существует больше вдруг.Ничего не болит…Ничего не болит. Или просто привычная больНе мешает позывам идти и идти до конца,Без конца говорить, но побольше с самим собой,И почаще со вдохом глубоким глаза закрывать.Прислоняться к стеклу, остужая горячий лоб,Оставляя узоры морщин на прозрачной стене,Между замкнутым миром и миром, которой не прочьЛишний раз повернуться не так, ни к тому и не тем.Создавая свои города идеальные грёз,Выдирая из сердца засевшую плотно стрелу,Засыпать на кроватях с перинами запахом роз,Остывая от тяжких трудов в превосходном бреду.От распутного путаясь, стыдно смотреть в потолок,Находя в нём изъяны, долбящие бешено нерв.На исписанных жизнью страницах сюжет не простойНа полях добавлять зарисовками радужных дней.Как впитались в обои картинки увиденных снов,И в полу есть заветная точка бездумно смотреть.Ничего не болит от того, что приелась боль,От того, что под силу наука её потерпеть.Отчуждалась малая родинаОтчуждалась малая родина,Как в далёкие временаПо воздушным кривым коридорамМного раз покидал её я.По маршрутам железнодорожным,На речных пароходных судах,На резине авто истертойПритянуть её было нельзя.Запылилась родная, измаялась,И на трубах лежат облака.Замечталась родина малая,Крепко-крепко зажмурив глаза.В многочисленных окнах серых,В белом пластике тонких оправОсвещалось небо сиреневым,На закат направлялся взгляд.И не сон и не явь. Непонятно.Что таится под сердцем, не знать.Отражается родина малаяВ чистой глади озёрных зеркал.Каменистыми, узкими тропами,По скалистым речным берегам,Прохожу тебя, малая родина,За тобою иду по пятам.Оставляю следы на обочине.В каждый дом захожу. Вот и я!Приближается малая родина,Каждый день начиная с нуля.ГрацияГрация линий. Чувство.Блик совершенства. Правда ли?Есть ли такое утро,Чтобы проснуться и ахнуть?Есть ли в тончайших узорах,Что на стекле морозном,След рукотворных художеств,Кисти хвостов конских?Вдоль. Поперёк. На исходную.Вряд ли изменятся мысли,В части своей бредовые,Глупые, добрые, милые.Мимо аллей, с песней.В ноздри бодрящий воздух.Без хвастовства, без лести,Прожитым малым подвигом.Видимость чувств не чувствуя.Хвоей пьянящей насытиться,На живописной улице,Либо на станции лиственной.Всем ароматам не вспомниться.С чем-то уже не справиться.Где-то другая комната.Это большая разница.Остановить выступлениеИ собирать овации.Есть и другое мнение.Великолепная грация.Был полон домБыл полон дом. В нём было много жизни,Из жизней нескольких, объединённых общим,Переплетенных множеством коллизий,Теперь оставленных в невозвратимом прошлом.Был ярче свет и воздух много чище,И от грозы заряженный озоном,Воздействовал на борозду извилин,Играя импульсами головного мозга.Был свежим хлеб и молоко послаще,От сочных трав, подъеденных коровой.И вкус воды студёной – настоящим,Сводящим зубы ледяною болью.Был чудным день, и ночь довольно тёмной,Где на дверях крючок – гарант спасенияОт непредвиденных, ужасных и тревожных,Необъяснимо странных столкновений.Был полон дом. Он стал пустым, внезапно.

Конец ознакомительного фрагмента.

Текст предоставлен ООО «Литрес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на Литрес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.

Купить и скачать всю книгу