Дизайнер обложки ChatGPT
© Алексей Королевский, 2025
© ChatGPT, дизайн обложки, 2025
ISBN 978-5-0065-7855-5
Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero
Глава 1. Начало пути
Ленинград, 1985 год.
Васильевский остров окутал серый моросящий дождь. В окнах старой коммунальной квартиры отражались тусклые фонари, а в воздухе висел запах осени, смешанный с ароматом старых книг и чего-то неуловимо домашнего.
В одной из комнат, заставленной темными шкафами, жила семья Ивановых: Анна Сергеевна, ее сын Виктор и десятилетняя внучка Катя.
Анна Сергеевна, женщина с морщинистым лицом и добрыми, пронзительными глазами, сидела в кресле-качалке, медленно перебирая спицы. Теплый шерстяной шарф постепенно приобретал форму, а она тихонько напевала старинную мелодию.
Виктор, высокий мужчина с усталым взглядом, читал газету, хмуря брови. Катя, с растрепанными рыжими косичками, сидела на полу и сосредоточенно рисовала цветными карандашами.
– Бабушка, а ты помнишь, как мы ходили в Эрмитаж? – вдруг спросила она, не отрываясь от рисунка.
– Конечно, помню, Катенька, – улыбнулась Анна Сергеевна. – Ты тогда была совсем маленькая, но уже интересовалась картинами.
– А какая картина тебе больше всего нравится?
– «Возвращение блудного сына» Рембрандта, – ответила бабушка. – Она о прощении и любви.
Виктор отложил газету и посмотрел на дочь и мать.
– О чем вы тут философствуете?
– О картинах, папа, – ответила Катя. – Бабушка рассказывает мне о Рембрандте.
– Рембрандт – это хорошо, – кивнул Виктор. – Но тебе нужно больше думать об учебе.
– Я и так хорошо учусь, – надулась Катя.
Анна Сергеевна улыбнулась и покачала головой.
– Не ссорьтесь, – сказала она. – У каждого свой путь.
В этот момент раздался звонок в дверь. Виктор встал, прошел в прихожую и открыл.
На пороге стоял молодой человек в военной форме.
– Виктор Иванович Иванов?
– Да, это я, – ответил Виктор.
– У меня для вас известие. Ваш брат, Сергей Иванович Иванов, погиб в Афганистане.
Мир на мгновение застыл.
Виктор смотрел на молодого человека, не понимая смысла услышанных слов.
– Погиб?.. – переспросил он, словно надеясь, что ослышался.
Военный кивнул.
– Да. При выполнении боевого задания. Проявил мужество.
Он протянул сложенный лист бумаги с гербовой печатью. Виктор машинально взял его, но пальцы не слушались. Бумага казалась тяжелой, как камень.
– Мне очень жаль, – добавил военный, задержавшись на секунду.
Виктор кивнул, не в силах произнести ни слова, и закрыл дверь.
В комнате было тихо. Только дождь монотонно стучал по подоконнику.
– Папа, кто это был? – Катя снова выглянула из-за двери.
Виктор не ответил. Он прошел в комнату, сел на стул и развернул бумагу. Глаза быстро пробежали по строкам:
«Старший лейтенант Иванов Сергей Иванович… мужественно сражался… посмертно награжден…»
Анна Сергеевна внимательно смотрела на сына.
– Витя…
– Сергей… – голос Виктора был хриплым. – Погиб…
Анна Сергеевна медленно опустилась в кресло. Ее руки дрожали.
– Господи… – тихо прошептала она, сжав платок.
Катя смотрела то на бабушку, то на отца.
– Это… дядя Сережа?
Виктор кивнул.
– Но я его не помню…
– Ты была маленькая… – Виктор провел рукой по лицу, пытаясь совладать с нахлынувшими воспоминаниями.
Анна Сергеевна встала и, опираясь на стол, подошла к иконке в углу. Медленно перекрестилась, шепча молитву.
Катя подошла ближе, крепко сжала свой рисунок.
– А он был хорошим?
Виктор сжал письмо в кулаке.
– Да, Катя… Он был хорошим…
Дождь за окном стал сильнее. В комнате было тихо, но эта тишина была тяжелее любых слов.
Глава 2. Письма с фронта
Ночь выдалась тревожной. Виктор долго сидел за столом, машинально глядя на листок с трагическим известием. Мысли путались, а память услужливо вытаскивала из глубин старые, давно забытые сцены детства.
Сергей. Его младший брат. Ещё совсем мальчишкой он мечтал о подвигах, о военной службе, о настоящем деле. «Я не хочу просто существовать, Вить! Я хочу, чтобы жизнь имела смысл!» – с пылом говорил он, еще когда учился в институте.
И вот теперь его больше нет.
Виктор глубоко вздохнул, поднялся и открыл старый шкаф. На нижней полке, среди стопок писем и документов, лежала связка пожелтевших конвертов, перевязанная тонкой бечевкой. Письма от Сергея.
Он сел обратно за стол, развернул первое попавшееся письмо и начал читать.
«Привет, Вить! Как вы там с мамой и Катей? Здесь у нас солнце, жара – пыль стоит столбом! Но я держусь, не переживай. Служба идет своим чередом. Недавно видел парня из Ленинграда – передавал привет Васильевскому острову. Забавно, да?
Помнишь, как мы с тобой бегали по мостам, пытались разглядеть в воде отражение звезд? Теперь мне кажется, что здесь, в Афгане, звезды ярче. Может, потому что небо чернее…
Береги маму, Виктор. Ты у нее теперь единственная опора. И Катю тоже. Передай ей, что дядя Сережа ей привезет куклу из Кабула.
Пока, брат. Надеюсь, скоро увидимся. Твой Сергей.»
Виктор закрыл глаза.
Куклу из Кабула…
Сергей так и не успел ее привезти.
Виктор машинально перебирал пожелтевшие конверты. Письма от Сергея приходили нерегулярно, иногда с перерывами в несколько месяцев. Он всегда писал бодро, шутил, словно не хотел, чтобы близкие волновались.
Анна Сергеевна тихо подошла, положила дрожащую руку на плечо сына.
– Ты читаешь его письма?
Виктор кивнул, не отрывая взгляда от бумаги.
– Их осталось так мало… А больше не будет совсем.
Бабушка тяжело вздохнула и села рядом.
– Когда ты был в армии, он каждый день спрашивал, когда ты вернешься. Он так тобой гордился… Всегда пытался быть похожим на тебя.
Виктор горько усмехнулся.
– А я-то считал, что он всегда был сильнее меня.
– Сильнее? – Анна Сергеевна покачала головой. – Он просто хотел, чтобы ты видел в нем достойного человека.
За дверью раздались тихие шаги.
– Папа… бабушка… – Катя робко заглянула в комнату. В руках у нее был рисунок.
– Что, Катюш? – Виктор попытался придать голосу привычную твердость.
– Я нарисовала дядю Сережу… таким, каким его помню по фотографиям.
Виктор взял листок. На нем был нарисован улыбающийся мужчина в военной форме, рядом маленькая девочка держала его за руку.
Виктор сглотнул.
– Спасибо, Катя. Это очень красиво.
Катя села рядом, зябко поджав ноги.
– Папа… а если люди умирают, они нас видят?
Анна Сергеевна ответила первой:
– Думаю, да, внученька. Думаю, он нас сейчас слышит.
Катя кивнула, крепко прижимая рисунок к груди.
– Тогда я скажу ему, что люблю его.
За окном снова закапал дождь, будто невидимые слезы стекали по стеклу.