Игра стрелок

В гробу карманов нет

– Садись, Петровна, – старушка похлопала рукой по хлипкой скамейке. – Посидим, поболтаем. Хочешь, вот конфеточек возьми. Мне мои принесли намедне…

– Ох, Григорьевна, – вздохнула Петровна, усаживаясь на скрипучую лавочку рядом с подружкой, – к тебе хоть приходят, не забывают.

– А к тебе что? – удивилась собеседница. – Вон у тебя все как любо дорого, я к тебе заходила, видела и не говори, что Наташка твоя тебя забыла. Хоть и живет далеко и муж и трое детей, а мать не забывает.

– Не забывает, – кивнула головой Петровна. – Редко только наведывается. Младших-то внуков еще вижу, хоть с маманькой приезжает, а старший-то… уж и не помню. Забыл бабку.

– Не жалуйся. Некогда ему… сейчас ведь как, все денег хотят, машин дорогих. Видала, к Михайловне-то приезжал сын на какой машине? В наше время даже у самого первого секретаря партии такой не было!

– Видала, – вздохнула старушка. – Толку-то? Зачем ему такая? Поди еще и в кредит… Сам-то не больно красивый, какой-то серый весь, уставший, поди и не спит толком. Да еще и жену вторую привозил… Фифа такая… Ну кто в наши-то краях и на шпильках? Ох, не понимаю, я нынешнее поколение, все подавай им машины блестящие и молодых жен и дома размером с Кремль.

– Много вы понимаете, старые перечницы! – вклинился в беседу старушек молодой голос. К скамейке важно приблизился мужчина лет 45, в лаковых ботинках и дорогом костюме. – Вот посмотрите на себя, ну что за моветон на вас: шлепанцы из «секонд хэнда» на носок из «фикс прайса»?! Боже…

– Сыноок, – усмехнулась Петровна, – а ты хто бедешь-то?

– Да сын это Нинкин. Ну той, которая с третьей линии, – подсказал с соседней лавочки дед Никифор. – Она все хвастала, что он у нее в столице этим… ну как его… ну этот…

– Имидж-консультант и фэшн-шоппер, – подсказал мужчина.

– Вот, короче девкам в журналах шмотье подбирает, – усмехнулся дед Никифор в усы.

– Не «девкам», – оскорбился столичный гость, – а моделям и не шмотье, а луки…

– Ну у нас с луком-то не очень, а конфетки вот бери, угощайся милок, мне мои вчерась … – завела свою привычную речь Григорьевна.

– Да ну вас… – обиделся имидж-фэшн и побрел дальше на прогулку.

– Жаль мужика, – вздохнул дед Никифор ему в след. – Всю сознательную жизнь горбатился-горбатился. Деньги зарабатывал. Говорят у него в столице-то квартира трехкомнатная осталась и две иномарки по 20 000 000 за каждую…

– Мне Галина с четвертой линии по секрету рассказывала, – шепотом завела очередную сплетню Петровна, – что он еще и любовнице успел квартиру и авто подарить. Вот и горбатился, самой Волочковой костюмы подбирал… а потом вот… сердце.

– Да, – снова вздохнул дед Никифор. – Все денег хотел срубить побольше… дурак. Теперь-то вот накой они ему?! Жена-то поди уже и забыла о нем…

– Забыла-забыла, – усмехнулся четвертый собеседник – бритый налысо парень в дешевом спортивном костюме..

– Митька, а ты-то, откуда знаешь? – спросила Григорьевна.

– А я, Зинаида Григорьевна, все знаю. Я ж у него водителем был. Ну и… жена-то у него красивая, да глупая.

– Ах ты бесстыжий лис, – покачала головой Петровна.

– А чего это бесстыжий-то сразу? У него вон и бабло и телка, а я чо, если плохо лежит? – гаденько усмехнулся Митька.

– Гад ты, Митька, – покачал головой дед Никифор. – Одно слово гад.

– Зато не лузер. Вон он горбатился – горбатился, света Божьего не видел, всю жизнь на потом откладывал, водки нормально не пил даже в праздник, хотя и мог бы… и в 45 переехал на ПМЖ к мамьке своей… на кладбище.

– Так и ты приехал, нищеброд ты эдакий. Даже на гроб, говорят, и то тебе скидывались, потому как у самого ничего за душой, да и душа-то вся проооопита… – нравоучительно протянул дед Никифор.

– И чего? Что я в дешевом, что он в лаковом – гнием-то одинаково… в гробу карманов-то нет! – усмехнулся Митька и, затянув какой-то дворовый мотивчик, весело зашагал прочь.

Тихо шелестел ветер осенней листвой берез на старом кладбище, слушая полночные беседы покойников и кивая Митькиным словам: «… гнием-то все одинаково… в гробу карманов-то нет!»

Мы в ответе…

примерно 4 000 лет назад

Ветер кружил песчинки золотых барханов в загадочном и только ему одному понятном танце. В воздухе слышались отдаленные крики надсмотрщиков и удары хлыста, перемежаемые с ритмичными звуками барабанов – в Долине Царей пленные и рабы возводили усыпальницу фараона… от палящих лучей солнца пот струился по их лицам, спины гнулись под тяжелой ношей, а руки в мозолях неустанно выбивали на стенах усыпальницы иероглифы.

В это же время далеко-далеко в глубинах космоса, сквозь вечный холод и темноту неслась яркая зеленая звездочка с ярким зеленым хвостом. Она летела быстро-быстро, спеша куда-то по своим космическим делам.

Пролетая мимо голубой планеты по имени Терра1, звездочка немного замедлила свой полет. Ее привлекло какое-то движение на планете…

– Привет! – крикнула хвостатая звездочка Терре, – Что это ты там прячешь?

– Привет, – ответила та, – ничего я не прячу. – И повернулась к звезде другим боком, который был абсолютно голубым из-за расположенного там огромного океана.

– Нет прячешь! А ну-ка покажи, – не унималась та. – У тебя там что?

– Это мои питомцы, – неохотно призналась Терра, снова поворачиваясь и демонстрируя комете людей.

– Они прикольные! Я еще ни у кого таких не видела, – призналась хвостатая гостья.

– Да. Я сама вырастила, – гордо ответила Терра. – Они ужасно медленно растут и развиваются, еще нужно следить, чтобы они не вымерли от перепада температур и всякого прочего, они такие хрупкие…

– Да-да, – кивнула комета, – мне кажется, у Kepler-186 f2 были такие когда-то. но что-то она с ними не справилась, не досмотрела короче и они… ну короче загнулись… совсем. Капризные очень, да…

– Я не какая-то там Kepler-186 f, – фыркнула Терра, – у меня все будет хорошо. Вот увидишь!

– Ну не знаю… – усомнилась собеседница. – Наши никто не рискует заводить. Говорят они бывают ядовитыми.

– Глупости, – фыркнула Терра. – Наоборот. Они очень даже милые и симпатичные, а еще забавные и смешные.

– Ну-ну, ты все же поосторожнее с ними, – крикнула на прощание комета, улетая по своим делам, – помни, что они могут оказаться ядовитыми…

наши дни…

Ветер кружил песчинки золотых барханов в загадочном и только ему одному понятном танце. В воздухе слышались отдаленные крики экскурсоводов и рык квадроциклов, бороздящих пустыни, перемежаемые с восторженными возгласами и щелчками фотоаппаратов – в Долине Царей потомки бывших пленных, рабов и надсмотрщиков развлекали иностранных туристов, за деньги рассказывая им о некогда великих фараонах и их гробницах… пот струился по их лицам, спины гнулись под гнетом долгов, а языки в мозолях неустанно твердили давно заученные истории о фараонах, иероглифах и прочем…

В это же время далеко-далеко в глубинах космоса, сквозь вечный холод и темноту неслась яркая зеленая звездочка с ярким зеленым хвостом. Она летела быстро-быстро, спеша куда-то по своим космическим делам.

Пролетая мимо голубой планеты по имени Терра, звездочка немного замедлила свой полет.

– Привет! Как твои питомцы? – поинтересовалась комета.

Терра только вздохнула. Ей очень хотелось рассказать, как все здорово и какие ее «питомцы» славные, рассказать обо всех тех культах и религиях, которые они придумали, чтобы воспеть ее – их дом, их мать, Терру… Однако, едва она начала рассказывать, как на память ей пришло совсем другое:

– Они вырубают леса и загазовывают мою атмосферу какими-то непонятными и удушливыми выхлопами, они изобрели столько всего… ужасного из тех богатств, что я им открыла в своих недрах: водородную бомбу, ядерную, а про пластик я вообще молчу. – жаловалась Терра.

– Так в чем же проблема? – удивилась комета, – есть множество способов избавиться от них: A-H1N1, Variola, A/H1N13…

– Я уже все перепробовала… – обреченно произнесла Терра. Это все не способно убить их. Они продолжают воевать, уничтожать друг-друга и меня заодно, но… никогда! НИКОГДА не вымирают.

– Милочка, – заговорщицким тоном произнесла комета, – тогда тебе нужно кое-что покруче… есть тут один новейший способ, его еще никто не пробовал, но… говорят, безотказное средство.

– Давай! Я согласна.

– Отлично! Надеюсь, в следующее мое посещение у тебя действительно все будет хорошо и ты больше не будешь ввязываться во всякие сомнительные авантюры, – протянув Терре пробирку с надписью COVID-19, комета спешно улетела по своим делам.

Замуж за Дальний Восток

– Ни за что! – прикладывая холодное полотенце ко лбу, категорически заявила Елена Павловна, Иришкина мама, – Только через мой труп!

– Мама, ну пожалуйста, – умоляюще просила 13-летняя Иринка. – Светка и Любка теперь будут учиться в новой школе, а мне что? Без подружек остаться?

– Какие еще подружки? Учись лучше и на подружек времени не останется! Вон физику следует подтянуть и черчение. До золотой медали всего ничего…

– Мама!

– Не мамкай мне тут! Марш делать уроки, а мне ужин готовить нужно, скоро отец придет с работы. Голодный…

Иришка так и не добилась своего. Даже от сурового отца – главного инженера крупного завода. Когда она попросила его перевести ее в другую школу, вслед за подругами, тот ответил, что это вопрос к маме и он тут полностью солидарен с Еленой Павловной.

– Ни за что! – закатывая глаза, категорическим тоном заявила Елена Павловна, – Какой еще политехнический институт?! Только педагогический!

– Мама, но я прекрасно разбираюсь в математике и у меня все пятерки, я поступлю без проблем, – пыталась урезонить родительницу Ирина.

– Только через мой труп! Моя дочь – инженер! Это безумие!

– Но папа же инженер, – использовала Иринка последний аргумент.

– Вот именно! ПАПА, МУЖЧИНА!!! А ты кто? Женщина, которая должна заниматься воспитанием детей, ликвидацией неграмотности, а не гайки крутить!

Иришка снова своего не добилась. Отец в очередной раз поддержал жену, считая, что в вопросе воспитания детей и выборе профессии для женщины Елена Павловна разбирается как нельзя лучше, да и профессия инженера, по его мнению, не была женской.

Иринка, окончив школу с золотой медалью, поступила в педагогический институт и начала усиленно готовиться к борьбе с неграмотностью советского народа, а в первую очередь, с детской неграмотностью, выбрав профессию учителя начальных классов.

За год до красного диплома, Иринка влюбилась впервые в жизни, да так серьезно, что была готова хоть завтра под венец…

– Ни за что! – категорически заявила Елена Павловна, – вот получишь диплом и хоть замуж, хоть в Сибирь, хоть на Луну!

– Мама, но … – открыла было рот Иринка.

– Только через мой труп!

Отец тоже не поддержал Иринку, как всегда встав на сторону супруги, а жених подумал-подумал, да и женился на соседской Светке, которая вскоре родила ему сыновей-погодков. Иринка проплакала год, но красный диплом все же получила. Устроилась учительницей в свою бывшую школу и принялась «бороться с неграмотностью».

Весной 1937 года Иринка прибежала домой сама не своя, держа в руках свежий выпуск газеты «Комсомольская правда», в котором было опубликовано письмо комсомолки-дальневосточницы Валентины Хетагуровой, призывавшей девушек приехать на Дальний Восток в новый молодой город Комсомольск.

– Ни за что! – заголосила Елена Павловна. – Ты хоть представляешь, что такое этот Дальний Восток?

– Молодежная стройка, открытые и честные люди, тайга и… романтика, – начала перечислять Иринка.

– Комары, мошкара, отсутствие больниц, школ и нормальных условий для жизни! – перебила ее мать, – и толпы мужиков, давно забывших, как себя вести с женщинами! Зачем тебе это, доченька?

– Мама, ты сама чуть ли не ежедневно спрашиваешь, когда уже я выйду замуж и рожу тебе внучат! Вот и рожу, раз там толпы мужчин! Уж хоть один достойный там точно найдется, – безапелляционно заявила Ирина и отправилась в свою комнату, паковать чемодан…

Восьмого апреля 1937 года Иринка Светлова села на Ярославском вокзале Москвы в поезд, отправляющийся в Хабаровск, вместе еще с сотнями таких же простых девчонок, откликнувшихся на призыв Валентины Хетагуровой. Они ехали на Дальний Восток, окрыленные надеждами и восторгом. Ехали туда, где их ждала работа, комсомольская стройка, тайга, романтика и Амур…

Зимой 1938 года Иринка Светлова (в замужестве Тополева) умерла в родах, единственная «трехтонка», застряв посреди зимней тайги так и не смогла преодолеть 400 километров до Хабаровского родильного дома…

P.S: «Приезжайте, девушки, к нам, на Дальний Восток!» – под таким заголовком «Комсомольская правда» в феврале 1937 года напечатала обращение В. Хетагуровой к девушкам Советского Союза:

«Девушки! Сестры-комсомолки! К вам от имени молодых дальневосточниц обращаю свой призыв… Пять лет назад я стала дальневосточницей… Здесь открываются самые лучшие качества людей. Здесь умеют по-настоящему помогать товарищу, дружить и в радостях, и в невзгодах. Трудности сближают. И вот, дорогие подруги, вместе со всеми дальневосточницами я зову вас приехать к нам. Девушки на Дальнем Востоке привносят в суровую и часто огрубевшую жизнь то, что облагораживает, поднимает людей, вдохновляет их на новые героические дела. Думаю, что найдутся сотни и тысячи из вас, которые хотели бы приехать работать на Дальний Восток. …Нам нужны слесари и токари, учительницы и чертежницы, машинистки и счетоводы, конторщицы и артистки… Нам нужны просто люди – смелые, решительные, самоотверженные. Вас ждут замечательная работа, замечательные люди, замечательное будущее… Мы ждем вас, дорогие подруги!»

День Людоеда

***

Пхх-фрр-р-фрр-пых-тыр-рр-р… всхлипывая и кашляя старый УАЗик с давно стершейся и выгоревшей наклейкой «Почта России» на борту приветствовал утро. Дождливое и промозглое утро 3 октября 2018 года ничем не отличавшееся от сотен других пережитых им октябрьских утренних часов, когда водитель Василий Павлович заводил мотор, загружал внутрь машины несколько мешков с письмами и коробки с посылками и выезжал на разбитую проселочную дорогу. Маршрут лежал по полям и весям по кругу через 12 небольших деревенек, раскиданных недалеко друг от друга. Жили в деревнях преимущественно старики, для которых почта была единственным развлечением. Василий Павлович на своем стареньком УАЗе возил не только посылки и письма, но и журналы, газеты, выписываемые многими деревенскими жителями. Летом передвижная почта приезжала трижды в неделю, зимой – один раз, а в весеннее половодье так и вовсе могла не приехать. УАЗ сбился со счета сколько раз за свою долгую службу его вытаскивали из луж и сугробов местные трактористы… сбился со счета сколько раз Василий Павлович, не жалея сил и времени, чинил его неисправности, что-то паял и красил, шпаклевал и выправлял мелкие и не очень вмятины.

И все же утро 3 октября было особенным. УАЗ помнил об этом – Василий Павлович частенько говорил об этом в последние месяцы. Бывало едет по полям и разговаривает тихонечко:

– Вот доживем до октября, а там и до пенсии недалече. Зиму уж как-нибудь с тобой помучаемся. Последнюю зимушку-то и распутицу, потерпит нас Ванька-тракторист из Дубовки, вытащит пару разочков… на последок-то не обедняет поди ж. А там и лето. Летом-то хорошо, дороги всюду есть. Проскрипим и пойдем на заслуженный отдых. Я внучат нянчить, а тебя на бытовку обородую. Больше не придется скакать по ухабам-то. Будешь у меня чин-чином стоять в огороде. Все по уму. Пенсия – то на то и пенсия, чтобы сидеть да отдыхать.

Приговаривая так, Василий Павлович колесил по проселочным дорогам, поминая чертом каждый ухаб и каждую лужу. А потом наступило 3 октября 2018 года и стукнуло старику-водителю 59 лет. Да только безрадостным был тот день.

– Палыч! – окликнула водителя бухгалтер главпочты, – слыхал новость-то?

– Знаю я ваши новости бабские, – проворчал в ответ мужчина. – Опять поди Ленка тебе сплетню рассказала про соседку, али свекровь ее чего с полуслепу напутала.

– Да подожди же ты! Указ новый президент подписал. Про пенсии.

– Какой еще указ?

– Ты вот с какого года? – спросила бухгалтер

– Писятдевятаго, а чаво? – пожал плечами Василий Павлович

– Не повезло тебе! Еще год прибавили! В 61 пойдешь на пенсию.

– Да брешут, – отмахнулся тот.

– Ничего не брешут, все точно, Ленка по телевизору новости видела.

– Точно брешут, – проворчал водитель, направляясь к своему УАЗу с мешком писем в руках.

Но как бы не отмахивался Василий от новостей, как бы не верил, а действительность все же была действительностью и обрушилась на старика всей своей реальностью. Не была снежная зима 2018 года последней и пришлось Ваньке-трактористу терпеть передвижную почту еще долго…

***

Осеннее солнце светило низко, косые его лучи едва перепрыгивали через забор, отражая солнечных зайчиков от лобового стекла новенького Mercedes-Benz, запертого вместе с десятками своих братьев-близнецов на огороженной территории главного столичного офиса «Почта России». Грузовик вздохнул – близилась уже третья зима, как их заперли здесь. За это время фирменная васильковая краска и логотипы «Почта России» поблекли под безжалостными дождями и палящим зноем, но все еще были читаемы и легко различимы. Белоснежные гербы все еще ослепляли своей белизной, как и в первый день, когда изготовленные по спецзаказу автомобили только сошли с заводского конвейера. Он хорошо помнил, что их собирали на заказ, для работы в полях передвижной почтой, они должны были разъехаться по всей стране, чтобы доставлять почтовые грузы в самые отдаленные деревушки страны. Для этого рабочие на заводе дали им более мощные двигатели и специальные колеса, прочные стекла и даже оборудовали подогревом сиденья. Они были готовы работать там, где не могли обычные УАЗики, а потом что-то пошло не так и они оказались здесь – на этой стоянке, почти в самом центре Москвы.

«Почему нас заперли здесь? – часто задавался вопросом грузовик. – Что с нами не так? Я был создан для того, чтобы колесить бескрайние просторы Сибири и Поволжья, видеть улыбку на лицах стариков, получающих долгожданные письма или газеты. Почему мы все заперты здесь и только мальчишки-сталкеры порой навещают нас, чтобы сделать глупые фотоснимки, корча рожи?!»

На третий год своего вынужденного заточения грузовик решил, что все дело в том, что он собран под маркой немецкого бренда. «Наверное, людям не понравилось, что я собран не в Ульяновске, – решил грузовик. – За это я обречен гнить здесь!»

После этого он больше не думал, смирившись со своей судьбой и нереализованной мечтой – приносить пользу людям.

***

– Палыч, ну как же так?! – отчаянно судачили водители в гараже главпочты. – Эх, какой мужик был!

– А как «буханку» свою любил. Старый УАЗик, а он его подкрасит, подпаяет и, смотришь, машинка опять скачет! – вспоминали старики.

– Жалко! Жалко! Чуть-чуть пенсию не увидел, – вздыхали.

– Да и увидел бы, может, если бы не эта дурацкая реформа, – возразил кто-то. – Ушел бы спокойно по осени на пенсию, как и должен был в 2019-м и не пришлось бы зимой по сугробам этим… А еще Ванька-тракторист… кабы не опился, вытащил бы нашего старика, там до Дубовки-то километра 2 всего. Старик всегда туда ходил. А тут вот… видите как обернулось. Машина увязла, а до Дубовки идти, какой смысл, Ваньки-то нету уже. Палыч в Сосновку побрел, ну а это километров 5…

– Все 7 будет, – возразил третий собеседник.

– Воот… Ну знамо дело простудился. Пневмонию схватил. Эх, жалко мужика.

– Жалко… – качали головами коллеги покойного.

– Да и машина эта. Тьфу! Сколько раз писали в управление, мол дайте новую! А они все нету да нету…

– Да у них на все один ответ. Сами на джипах катаются, а в глубинку… тьфу… Сталина на них нет!

Так судачили водители в гараже главпочты, а старый УАЗ, глядя на них плакал подтекающим радиатором, жалея глубоко в своей железной душе, что не сдюжил, не выехал из того злополучного сугроба, что нет у него преемника, который обладал бы более мощным двигателем и шипованными колесами, а еще сидениями с подогревом, нет приемника, приспособленного, чтобы возить почту по проселочным дорогам российской глубинки…

P.S.: рассказ написан в ответ на этот пост на Пикубу:

https://pikabu.ru/story/broshennyie_gruzoviki_pochtyi_rossii_v_moskve_7792106

Последнее пристанище победителей

***

Ветер трепал русые с проседью волосы, выбившиеся из под косынки. Марфа Ильинична взволнованно теребила в руках платок. Ее слепые, теперь выжженные до пустоты глазниц, а когда-то огромные цвета весеннего неба, глаза безучастно смотрели на мир. Марфа была слепа уже ни первый год, со временем она привыкла к этому и даже начала самостоятельно справляться с уходом за собой и небольшим огородом, который выращивала по собственному почину и чтобы отвлечься от воспоминаний о прошлом. Но только не сегодня, сегодня особенный день – сегодня она, наконец-то встретится с сыном. Няня Маруся, ухаживавшая за Марфой здесь на Валааме, рассказала ей еще на минувшей неделе, что скоро придет новый пароход, который привезет в интернат новых жителей. Марфа уже знала, что такие пароходы приходили на Валаам регулярно, привозя продукты, зимнюю одежду и новых постояльцев, иногда они привозили и письма, хотя тем, кто здесь жил писем ждать было уже не от кого… Только лейтенант Пашка, как все звали местного олигофрена, потерявшего на фронтах Второй Мировой память и разум, иногда получал письма от боевых товарищей и сам писал им что-то неразборчивое, рисовал какие-то каракули и гордо называл это «секретной почтой».

День клонился к вечеру и Марфа Ильинична подставила под последние лучи заходящего июньского солнца морщинистое лицо. Она всегда любила солнце, даже тогда… в июне 1941-ого.

***

Ветер трепал русые волосы, выбившиеся из под косынки. Марфа поправила непослушную прядь и снова принялась за прополку. Тяжело ей было на сносях управляться с хозяйством, но такова уж женская доля – за домом следить, да детей растить. Старший сыночек уже большой, 12 годков по весне стукнуло, помогал матери, чем мог, хоть и силенок еще не на взрослого, а уже мужичёк. Марфа вздохнула, хоть и любил ее муж-военный крепко, а не угодной невесткой она стала для своей свекрови.

«Порченая девка тебе, Мишаня, досталась, – любила говаривать бабка, – вона, у других уже пятеро деток, а твоя все никак не соберется! Одного родила и ждет чего-то!»

«Мать! Не суй свой нос в наши дела! – одергивал Марфушин муж. – Наживем еще, успеется!»