- -
- 100%
- +
На семнадцатый день на стол лёг свёрток - звук металла о дерево. Тридцать восьмой калибр. Шесть патронов.
К концу третьего дня работы с оружием руки не слушались. Детали падали. Я опускалась на колени, собирала, начинала снова. На третий раз за час что-то внутри начало подниматься - не страх, не злость, что-то хуже. Ощущение, что руки уже не мои.
Дверь открылась. Том оценил ситуацию одним взглядом и сел рядом. Просто опустился на пол - и я отметила краем сознания, что он делает это слишком легко для человека, который всегда держит дистанцию.
- Дай.
Его руки были большими, но пальцы двигались точно - разобрал и собрал за тридцать секунд. Потом взял мои руки и наложил их поверх своих.
- Чувствуешь? Здесь фиксация. Не нажимай - поворачивай. Вот так.
Под холодным металлом его ладони были горячими. Я сосредоточилась на механике. Только на механике.
К концу недели я разбирала вслепую.
На двадцать первый день он сказал:
- Завтра. Шесть утра. Надень то, что не жалко испортить.
Полигон оказался бетонным ангаром на окраине - пропахшим порохом и старым металлом. Инструктор окинул меня взглядом и буркнул что-то себе под нос. Том не обернулся к нему - просто протянул мне наушники. В этом молчании было достаточно.
Первый выстрел случился раньше, чем я была готова. Грохот ударил физически. Отдача бросила руки вверх. Пуля ушла в молоко.
- Локти, - сказал Том сзади.
Он встал вплотную - его корпус образовал стену за моей спиной. Руки легли поверх моих - не грубо, не нежно, как ставят предмет на нужное место.
- Чувствуешь разницу? Ты зажимаешь. Оружие не враг. Пусть будет тяжёлым - не борись с весом, работай с ним.
Второй выстрел лёг в мишень. К концу часа последние три дали кучу.
Когда мы вышли, уже темнело. Инструктор курил у выхода - проводил нас взглядом, ничего не сказал. Том не обернулся.
Он кивнул на закусочную через дорогу. Я ожидала молчаливую дорогу домой. Вместо этого - деревянные столы с клеёнкой, меню под стеклом, радио на стойке. Кто-то убавил звук, и джаз едва просачивался сквозь шум кухни.
Он сел в дальний угол - спиной к стене, лицом к входу.
- В Майами ты ходила в такие места? - спросил он.
Я поняла сразу - не разговор. Проверка. Последний экзамен за день.
- Редко, - ответила я, и в голосе появилась та лёгкая небрежность, которую я репетировала. - Отец считал, что настоящая еда требует скатерти. Но я иногда ускользала - когда хотелось побыть собой, а не дочерью издателя.
- Куда ускользала?
- Кубинский ресторанчик на Калле Очо. Маленький. Хозяин знал меня по имени.
Он слушал - не так, как слушают на уроке. По-другому. Я уже начинала различать это «по-другому» - как различают оттенки одного цвета.
- Твой отец, - сказал он. - Он знал, кем ты станешь?
Вопрос был технический - про Алисию. Но интонация была другой.
- Нет, - ответила я. - Он думал, что знает. Издатели думают, что видят людей насквозь. Но меня читал неправильно. Принимал осторожность за мягкость.
Том посмотрел на меня. Маска инструктора - ровная, профессиональная - на секунду дала трещину. Не большую. Просто что-то в глазах - как будто слова попали не в легенду, а куда-то рядом.
- Мартинес, - сказал он, возвращаясь. - Он дружил с отцом Алисии двадцать лет. Помнит её девочкой. Для него эта рекомендация не работа. Это долг перед памятью друга.
- Он не знает.
- Нет.
Я подумала о старике с фотографии. Как он придёт к Корелли. Как будет говорить о девочке, которую помнит. Как не будет знать, что та девочка мертва, а её имя теперь моё.
- Это нечестно по отношению к нему.
Том посмотрел на меня - ровно, без осуждения и без оправдания.
- Да, - сказал он просто.
Не добавил ничего. Я смотрела на его руки - спокойные, без лишних движений. Подумала: он давно живёт с этим. Не примирился - просто перестал спорить.
Мы доели в молчании.
Вышли молча. Чикаго встретил нас холодом и запахом мокрого асфальта. У лифта он остановился.
- Завтра последняя неделя. Живая отработка - ресторан, переговоры, давление. - Пауза. - Вопросы?
- Один. Мартинес встретится со мной до того, как я пойду к Корелли?
- Да. Короткая встреча, нейтральная территория. Он должен тебя увидеть.
Том уже повернулся к лифту, когда я спросила - негромко, не планируя:
- Он любил её? Мартинес. По-настоящему.
Том остановился. Не обернулся сразу. Долгая пауза - та самая, которую я научилась не заполнять.
- Да, - сказал он наконец. Тихо. - По-настоящему.
Дверь лифта закрылась.
Квартира встретила меня темнотой и запахом чужого пространства, которое я всё ещё не научилась считать своим.
На следующий день была запланированна встреча с Мартинесом.
Ресторан назывался «Белла Напoli» - не вывеска, просто медная табличка у двери. Внутри пахло чесноком и старым деревом. Я пришла на десять минут раньше.
Мартинес уже сидел.
Фотография его не солгала - широкое лицо, седые виски. Но фотография не передала одного: как он поднялся, когда увидел меня. Не из вежливости. Из чего-то другого.
- Алисия. - Голос тёплый, немного хриплый. - Боже мой. Ты стала вылитая мать.
Я улыбнулась - не широко, чуть. Так, как улыбаются когда слышат это не впервые.
- Дон Луис.
- Просто Луис. - Он взял мои руки в свои - секунду, не дольше. - Садись, садись. Я уже заказал кофе. Ты пьёшь кофе?
- Да.
Он смотрел на меня - с той тихой радостью, которая хуже всего. Не проверял. Просто смотрел и видел то, что хотел видеть.
- Твой отец писал мне о тебе, знаешь. До самого конца. - Пауза - короткая, светлая, не тяжёлая. - Говорил: она умнее нас обоих. Просто ещё не знает об этом.
- Он преувеличивал.
- Рикардо никогда не преувеличивал. - Мартинес отпил кофе. - Ты надолго в Чикаго?
- Зависит от работы.
- Да, да. - Он кивнул. - Именно поэтому я тебя и позвал. - Взял салфетку, промокнул губы - привычка человека, который не торопится. - Корелли серьёзный человек. Не прост. Но если он тебя возьмёт - это хорошее место. Стабильное.
- Вы ему доверяете?
Он посмотрел на меня - взвешивающе, без обиды.
- Я ему полезен. Это другое. - Пауза. - Но он не трогает тех, кто работает честно. Это я знаю точно.
Кофе был горячим и крепким. Я держала чашку двумя руками.
- Он ждёт тебя завтра, - сказал Мартинес. - Утром. Девять часов. Офис на Мичиган-авеню, третий этаж. - Короткая пауза. - Не опаздывай. Он не говорит об этом вслух, но замечает.
- Хорошо.
- И вот ещё. - Он наклонился чуть вперёд - негромко, доверительно, без тени угрозы. - Он будет молчать дольше, чем ты ожидаешь. Это не проверка. Просто он так думает. Не заполняй тишину.
Я кивнула.
Он откинулся назад и снова посмотрел на меня - с той же тихой радостью.
- Твой отец был бы рад тебя видеть такой. - Сказал просто, без театра. - Собранной.
Я улыбнулась второй раз. Эта улыбка далась легче первой. Это было плохим знаком.
Мы вышли через двадцать минут. Он поймал такси, помахал рукой - по-стариковски, широко. Я подождала пока машина не завернёт за угол.
Потом пошла домой.
Вечером я разложила всё на кровати.
Костюм - тёмно-серый, шерсть, узкий в плечах. Том выбирал сам: не чёрный, чёрный читается как траур или претензия.Блузка белая, воротник закрытый. Туфли - каблук средний, устойчивый. Роговые очки, не круглые - прямоугольные, строгие.
Папка с документами. Портфель - кожаный, без украшений.
Я проверила всё дважды.
Девять утра. Мичиган-авеню, третий этаж. Не заполняй тишину.
Мартинес смотрел на меня и видел дочь человека, которого любил. Видел девочку, которая выросла. Видел то, что хотел видеть.
Я дала ему это. Легко. Почти без усилий.
Это тоже было плохим знаком.
Я долго стояла у окна. За стеклом Чикаго - огни, силуэты, далёкий гудок с озера. Где-то там был порт. Где-то там были склады и человек с серыми глазами и старым шрамом на брови, который тринадцать лет не оставлял следов и семь лет держал в руках то, что убило моего отца.
Я думала об Алисии Валенсиано. О девочке, которую помнит Мартинес. О женщине, которую нашли в заливе.
Ты надеваешь её имя. Не её жизнь. Помни разницу.
Я повторила это про себя - как повторяют адрес, который нельзя забыть. Потом пошла собирать чемодан.
В коридоре было узкое зеркало - неизбежное.
Элис Грейсон смотрела на меня в последний раз. Женщина с именем Алисия Валенсиано держала спину прямо. Её лицо не говорило ничего лишнего. Её отец умер. Её собака была рыжей. Её улица была белой с синими ставнями.
Я запомнила её хорошо.
Глава 3 Архитектор хаоса
Кабинет пах властью.
Не порохом и не дешёвым одеколоном - сложной смесью дорогой кожи, трубочного табака и стерильной чистоты, которая стоит целое состояние. Я отметила это автоматически, как отмечают детали легенды: запах говорит о человеке раньше, чем он успевает открыть рот.
Я замерла на пороге, позволяя массивной дубовой двери закрыться за мной с мягким щелчком. Огляделась. Стол - массивный, без единой лишней бумаги. Кресло напротив - чуть ниже хозяйского. Намеренно. Книжные полки без случайных корешков. Каждая деталь на месте. Человек, который выстраивает пространство под задачу.
Я знала таких людей.
Винсент Корелли стоял у окна спиной ко мне. Не сидел за столом - стоял. Это тоже было решением. Он не принимал меня. Он давал мне время понять, куда я пришла.
Я дала ему эту паузу и не заполнила её.
- Мистер Корелли. Прошу прощения за опоздание. Пробки на Мичиган-авеню. Я решила, что покрышки дороже нескольких минут.
Он медленно повернулся. Движение без суеты - человек, у которого нет причин торопиться. Взгляд прошёлся по мне один раз, сверху вниз: губы, жемчуг, ткань пальто. Не оценка. Инвентаризация.
Молчание затянулось на три секунды дольше, чем нужно для вежливости.
Это просто воздух, - говорил Том на инструктаже. Никакого веса. Просто воздух между вами.
- Садитесь, - произнёс он наконец.
Голос низкий, с хрипотцой. Не приглашение - приказ, произнесённый тихо.
Он обогнул стол и опустился в кресло. Я села напротив, расправила юбку, выпрямила спину. Не потому что нервничала. Потому что Алисия Валенсиано держала спину прямо всегда.
Корелли стукнул костяшками по столу - коротко, один раз. Секретарша появилась немедленно, внесла кофе и исчезла - бесшумно, как тень. Он не посмотрел на неё. Она не ждала, что посмотрит.
- Мартинес рекомендовал вас. - Он взял свою чашку, не торопясь. - Мне плевать на рекомендации. Меня интересует результат.
Папка скользнула через стол. Три метра. Бросок, не передача.
Я встала, подошла, взяла. Вернулась на место. Села. Открыла.
Внутри был хаос: выписки, накладные, квитанции за три года, сваленные без системы. Или - с системой, которую нужно было найти.
Десять секунд.
- Ваша система учёта уязвима. Любой аудитор вскроет схемы за неделю. Потоки наличности пересекаются со счетами легальных компаний слишком часто. Создаётся след. - Я закрыла папку. - Следы убивают бизнес тихо. Сначала один запрос. Потом второй. Потом визит, которого никто не ждал. Кроме того - ваши люди воруют. По мелочи. Это не проблема сумм. Это проблема структуры: если крысы нашли лазейку, значит, мышеловка уже не работает.
На его лице что-то изменилось. Не улыбка - сужение внимания.
- Продолжайте.
Я взяла лист бумаги. Достала карандаш.
- Три независимых контура. Операционный, резервный, накопительный. Никакого пересечения. Каждый - свои каналы, свои операторы, своя отчётность. Плюс новая сеть фиктивных контор. Забудьте про строителей - слишком очевидно. Нужно что-то скучное. Прачечные. Химчистки. Огромный оборот наличности, который никто не будет проверять, потому что это неинтересно. - Я подвинула схему через стол. - Полгода. Полная замена бухгалтерии. Аудит всех контрактов. И два-три человека, которых придётся уволить. Их имена - через две недели доступа к книгам.
Тишина.
Он взял листок. Не посмотрел на схему. Смотрел на меня.
Я не считала секунды. Просто ждала.
- Где вы учились считать чужие деньги?
Вопрос пришёл неожиданно. Не про схему - про меня.
- Майами-Бич. Финансы. - Я опустила взгляд на чашку. - И у отца. Он был издателем. Люди думают, что издательское дело про книги. На самом деле - про то, кому сколько должны и почему никто не платит вовремя.
- Ваш отец умер.
Не вопрос. Он это знал. Проверял реакцию.
- Два года назад. Сердечный приступ.
- Вы были близки?
Секунда. Ровно секунда - я позволила ей пройти, не заполняя.
- Он думал, что да.
Корелли отложил бумагу.
- Вы интересный экземпляр, мисс Валенсиано. Холодная. Расчётливая. - Он взял чашку. Поставил обратно. - Или достаточно глупая, чтобы не понимать, куда пришли.
- Я понимаю, куда пришла.
Он встал одним движением - резким, без предупреждения. Я осталась сидеть.
- Вы приняты. Оклад вдвое выше рынка. Работаете отсюда. - Он протянул руку. - Приступаете сегодня.
Контакт был кратким и сухим. Сильным ровно настолько, чтобы обозначить условия.
- И ещё кое-что.
Его взгляд изменился. Стал другим по качеству.
- Второе опоздание будет последним.
Он не добавил ничего. Не нужно было.
- Я поняла, мистер Корелли.
Он кивнул. Потом позвонил в маленький колокольчик на краю стола.
- Рико. Зайди.
Рико появился через минуту - широкоплечий, в тёмном костюме, который сидел на нём как броня, а не одежда. Лицо непроницаемое. Глаза быстрые. Я заметила: входя, он сместился влево от дверного проёма - автоматически, не думая. Привычка тела, которая вырабатывается не в конторах.
- Покажи мисс Валенсиано её кабинет. Познакомь с бухгалтерией. - Корелли уже смотрел в окно.
Рико кивнул - коротко, без слов - и обернулся ко мне.
- Прошу.
Коридор за дверью был длинным и тихим. Паркет не скрипел. Стены - тёмное дерево, никаких украшений. Рико шёл чуть впереди - не рядом, не сзади. Ровно настолько, чтобы я понимала: он ведёт, я иду следом.
- Давно у него работаете? - спросила я.
- Достаточно.
Не грубость. Просто граница.
Мой кабинет располагался в конце коридора - угловой, с двумя окнами. Меньше хозяйского, но не маленький. Стол чистый. На нём - стопка папок, уже ждала.
- Папки за последний квартал, - сказал Рико, не заходя. - Босс хочет обзор к пятнице.
Я прошла внутрь. Огляделась. Окна выходили на улицу и на переулок - оба просматривались. Стул у стены был лишним: для посетителя или для охраны. Я ещё не знала.
- Смежный кабинет, - сказал Рико из дверей. - Бухгалтерия.
Смежный кабинет был другим миром.
Там, где у Корелли стояла тишина и запах власти, здесь - запах бумаги, чернил и холодного кофе в жестяных кружках. Четыре стола, четыре человека. Все подняли головы одновременно - как поднимают, когда входит кто-то чужой.
Первым встал мужчина у дальнего стола. Лет сорока, сутулый, в очках с треснувшей оправой, перемотанной изолентой. Руки у него были в чернилах - не от сегодняшнего дня.
- Эдди Марш. - Он кивнул вместо рукопожатия. - Операционный учёт.
Молодой, с быстрыми руками и взглядом, который успел оценить меня раньше, чем я успела заметить, просто поднял два пальца.
- Пит. Я считаю то, что остальные не хотят считать.
Я не спросила, что именно. Пока не нужно.
Женщина у окна не встала. Просто посмотрела - прямо, без улыбки. Лет тридцати пяти, волосы убраны жёстко, как у человека, которому некогда думать о волосах.
- Глория Сантос. Расчёты с поставщиками.
Четвёртый стол стоял ближе к двери - немного в стороне от остальных, как будто его хозяйка сама выбрала это расположение и никого не спрашивала. За ним сидела женщина лет пятидесяти пяти. Прямая спина. Волосы, убранные с такой тщательностью, что казались приклеенными. Очки на цепочке. Руки сложены на столе - аккуратно, нарочито. Она смотрела на меня так, как смотрят на пятно на только что выстиранной скатерти.
- Миссис Хиггинс, - сказала она. - Главный бухгалтер. - Она дала слову повиснуть в воздухе. - Двенадцать лет.
Последнее слово она произнесла отдельно. Как ставят печать.
Я кивнула ей так же, как кивала остальным. Ровно. Она это заметила - и в её взгляде что-то чуть сдвинулось. Не злость. Хуже: терпение человека, который умеет ждать.
- Мисс Валенсиано будет работать с общим доступом к книгам, - сказал Рико за моей спиной. Не объяснение. Инструкция. - Всё, что она запросит - предоставляете.
Глория посмотрела на него, потом на меня. Ничего не сказала.
Миссис Хиггинс открыла ящик стола, достала ручку и начала что-то писать - методично, не торопясь. Как человек, у которого слишком много дел, чтобы тратить время на новых сотрудников. Особенно таких.
Дверь закрылась.
Я осталась стоять в смежном кабинете с четырьмя людьми, которые снова уткнулись в свои бумаги - слишком быстро, слишком аккуратно. Как люди, которые умеют делать вид, что не смотрят, и при этом не пропускают ничего.
Я вернулась к себе. Открыла первую папку.
Эдди считал аккуратно - его цифры сходились до копейки, без зазоров. Глория работала с пропусками: суммы, которые появлялись без объяснений и исчезали с той же лёгкостью. Не большие. Именно поэтому - опасные. Маленькие суммы не вызывают вопросов. Маленькие суммы накапливаются. Пит почти не оставил следов - его колонки были безупречны, слишком безупречны для человека, который считает то, что остальные не хотят считать. Я сделала пометку карандашом на полях и сразу стёрла.
Папки миссис Хиггинс лежали отдельной стопкой - она принесла их сама, без просьбы, минут через двадцать после того, как я начала работать. Поставила на край стола без слова. Я подняла взгляд. Она уже уходила.
Я открыла верхнюю папку. Двенадцать лет безупречной работы смотрели на меня с каждой страницы - ни одной ошибки, ни одного пропуска, ни одного лишнего знака. Абсолютный порядок. Памятник самой себе.
Это был не подарок. Это было предупреждение.
В час Рико был у входа.
Кадиллак стоял у тротуара - чёрный, без украшений. Я села на заднее сиденье. Рико - за руль. Прежде чем тронуться, он бросил взгляд в зеркало - не на меня, на улицу за машиной. Потом в боковое. Потом вперёд. Треугольник. Каждый раз в одном порядке.
Корелли появился через минуту - вышел из здания, сел рядом со мной, не торопясь. Дверь закрылась. Машина тронулась.
Мы ехали молча.
Ресторан оказался в подвале неприметного здания на Уобаш - никакой вывески, просто номер на двери. Швейцар открыл прежде, чем мы подошли. Метрдотель провёл в отдельную кабинку в глубине - без окон, без соседей, без лишних ушей.
Корелли снял пальто. Без пальто он выглядел иначе - не мягче, но как-то точнее. Меньше костюма, больше человека.
Он не открывал меню. Просто кивнул метрдотелю - тот ушёл, и через несколько минут принесли еду, которую никто не заказывал. Здесь знали, что он ест.
- Познакомились с бухгалтерией?
- Да.
- И?
Я подождала секунду - ровно столько, чтобы ответ звучал как наблюдение, а не как доклад.
- Марш работает честно. Глория Сантос делает пропуски - намеренные или нет, пока не знаю. Пит умеет быть невидимым. Это либо ценное качество, либо опасное.
Корелли взял вилку.
- А Хиггинс?
- Двенадцать лет безупречной работы. Принесла мне папки сама, без просьбы.
- И?
- Человек, который работает безупречно двенадцать лет, либо честен до мозга костей, либо очень хорошо знает, что именно прятать.
Он посмотрел на меня иначе, чем утром. Не сканировал. Просто смотрел - как смотрят на вещь, которая оказалась сложнее, чем ожидали.
- Почему не спросили меня о них?
- Потому что вы бы сказали то, что считаете нужным. Я предпочитаю составлять мнение сама.
- Почему Чикаго?
- В Майами все ленивы. Здесь люди умирают на улицах, пока другие делают состояния. Цифры в условиях хаоса становятся либо оружием, либо причиной краха.
- А вы предпочитаете оружие.
- Я предпочитаю понимать, что у меня в руках.
Принесли второе. Он ел не торопясь. Он никогда не делал двух вещей одновременно. Ел - значит ел. Смотрел - значит смотрел. Полное внимание к одной вещи в один момент.
Потом - неожиданно, между первым и вторым блюдом:
- У вас есть сестра?
Я подняла взгляд. Вопрос был не про легенду - я чувствовала это. Он знал ответ. Он смотрел на то, как я отвечаю.
- Нет.
- Никогда не хотели?
Я поставила вилку на край тарелки.
- Одиночество удобнее. За него не приходится отвечать.
Он смотрел на меня - долго, молча. Я не отвела взгляд. Не потому что было легко. Потому что Алисия Валенсиано не отводила взгляд.
Под рёбрами что-то сжалось - коротко, почти незаметно. Не страх. Что-то похожее на узнавание.
Он первым вернулся к еде.
- Хочу видеть план по прачечным. Сегодня.
После обеда кабинет стал другим.
Тише. Или я стала другой - не знаю. Я разложила папки по краям стола, взяла чистый лист и начала считать. Не думать - именно считать. Цифры не врут и не проверяют легенды. Цифры просто есть.
Через два часа на листе было достаточно.
Не полный план - набросок. Три уровня, восемь точек входа, предварительные суммы оборота. Достаточно, чтобы показать: я понимаю, как это должно работать. Достаточно, чтобы он понял: я не трачу время.
Я взяла лист. Встала. Пошла.
У смежного кабинета остановилась - дверь была открыта. Миссис Хиггинс подняла голову. Посмотрела на меня поверх очков - медленно, оценивающе.
- У нас принято стучать, - сказала она.
- Приму к сведению, - ответила я.
Она вернулась к бумагам. С достоинством человека, который только что поставил точку в важном разговоре.
Дверь в кабинет Корелли была закрыта. Я постучала.
- Войдите.
Он сидел за столом - не у окна, как утром. Работал. Перед ним лежали бумаги, ручка была в руке. Он поднял взгляд - без удивления. Как будто ждал.
Я подошла к столу и положила лист.
- Набросок. Три уровня, восемь точек входа. Предварительные цифры - под фактический оборот нужен полный доступ к книгам, но общая схема уже читается.
Он взял лист. Читал - долго, не торопясь. Я стояла и не садилась. Не потому что не предложили. Потому что стоять было правильнее.
Он отложил бумагу. Посмотрел на меня.
- Рико.
Дверь открылась - Рико был снаружи, или появился немедленно, я не поняла.
- В пять едем в банк. - Корелли не смотрел на него. Смотрел на схему. - Позвони Ферро. Пусть подготовит документы на три компании. - Он взял лист со стола и протянул Рико. - Передай ему это заранее.
Рико взял бумагу, кивнул и вышел.
Корелли откинулся на спинку кресла.
- Ваши подписи тоже нужны. Будете представлять финансовый отдел.
Это не было вопросом.
- Хорошо.
- В пять у входа.
Я кивнула и повернулась к двери.
- Мисс Валенсиано.
Я остановилась. Не обернулась сразу - секунда, не больше.
- Да?
- Хорошая работа, - сказал он. Ровно. Как говорят о погоде.
Я обернулась. Он уже смотрел в бумаги.
Я вышла.
В коридоре я остановилась на секунду - прислонилась плечом к стене и выдохнула. Не потому что устала. Потому что нужно было выдохнуть, прежде чем снова стать Алисией Валенсиано, которая не прислоняется к стенам в коридорах.
Хорошая работа.
Два слова. Без интонации. Без улыбки.
Я дошла до своего кабинета и открыла следующую папку. Цифры встали на место сразу. Это было хуже, чем если бы не встали.
Банк находился в неприметном кирпичном здании в Голд Косте. Никаких вывесок. Обычная дверь с бронзовой ручкой.
Швейцар у входа держался слишком прямо, секретарша в приёмной сжимала папку обеими руками. Так не стоят, когда ждут. Так стоят, когда уже ждут давно.
Управляющий ждал в отдельном кабинете. Деревянные панели, кожаная мебель, запах старых денег. Он был немолодым - очки в золотой оправе, костюм, который когда-то был дорогим. Когда Корелли вошёл, управляющий встал так резко, что едва не задел стул.
- Мистер Корелли. Всё готово.
Его руки держали папку с документами. Пальцы не дрожали - они были плотно сжаты вокруг края бумаги, чтобы не дрожали.
- Показывайте, - сказал Корелли.
Он не сел. Встал у окна - почти так же, как утром в своём кабинете. Та же позиция. Тот же способ занять пространство, не двигаясь.
Я подошла к столу.
- Три компании. Прачечные - основной источник наличности. Грузоперевозки - движение. Траст - хранение. Все три автономны. Никаких пересечений в отчётности.
Я брала документ за документом. Объясняла. Управляющий кивал - часто, мелко. Его взгляд каждые несколько секунд уходил к Корелли и возвращался. Как у человека, который проверяет, не изменилась ли погода.