Возраст любви

– Хорошо, – сдалась Элина, чувствуя, как по телу разливается давно забытое чувство азарта. – С чего начнем?

– С твоих приоритетов. Что для тебя важно? Не вообще в жизни, а прямо сейчас, в мужчине.

Элина задумалась. Чего она хочет? Не от жизни, а именно от мужчины.

– Ум. Чувство юмора. Спокойствие. Надежность. Чтобы не было пафоса. Чтобы ему нравилось искусство, тишина, природа… Чтобы он был… настоящим.

– Отлично! – Ирина записывала все это в заметки на планшете. – Физический тип? Рост? Телосложение?

– Не важно… Ну, чтобы не был полным, наверное. И чтобы выше меня.

– Возраст?

– От сорока пяти до… не знаю… пятидесяти семи.

– Отношение к детям? Курение? Алкоголь?

– Дети… Допустим, есть взрослые. Курить – категорически нет. Алкоголь… по праздникам, не запойный.

Они просидели так больше часа, составляя подробнейший «технический» портрет. Ирина задавала вопросы, как следователь, выуживая самые потаенные, не всегда очевидные даже для самой Элины предпочтения. Оказалось, что для нее важен цвет глаз (светлые, серые или голубые), форма рук (ухоженные, с длинными пальцами), тембр голоса (низкий, бархатный). Она никогда раньше об этом не задумывалась, но когда начинала представлять себе абстрактного «идеального мужчину», эти детали всплывали сами собой.

– Ну вот! – Ирина с удовлетворением посмотрела на результат. – Теперь у нас есть четкое ТЗ! Техническое задание! А теперь – за работу!

Она снова открыла приложение и начала листать анкеты уже не беспорядочно, а с пристрастием.

– О, смотри! Влад, 49 лет, архитектор. Фото в походе, с собакой. В описании: «Ищу свою леди для длинных прогулок и разговоров у костра». Мило! Лайкаем?

Элина посмотрела на фото. Улыбающийся мужчина в очках, с умными глазами. Вроде симпатичный. Но что-то было не то.

– Слишком… позитивный. Как будто старается. И собака… у меня аллергия.

– Принято. Лайкать не будем. Дальше. Олег, 53 года, врач. Фото в белом халате, серьезный. «Ценю ум и тишину». Ну? Похож на нашего кандидата?

– Слишком серьезный. Как будто на работу зовет, а не на свидание.

– Ага, тоже верно. Дальше. Юрий, 50 лет, преподаватель музыки. Фото за роялем. О! Смотри, какие руки! То, что ты любишь!

Элина присмотрелась. Да, руки были прекрасные. И лицо интеллигентное. Но…

– Он слишком молодо выглядит. И… не знаю. Как-то слишком артистично. Боюсь, с ним будет неловко.

Ирина закатила глаза.

– Эль, дорогая, мы же не на конкурс «Идеальный муж» идем! Мы ищем реального человека! У всех будут недостатки!

– Я знаю, но… – Элина замолчала. Она искала повод отказаться. Искала причину сказать «нет». Потому что сказать «да» было страшно.

Ирина посмотрела на нее с пониманием.

– Ладно, не заставляю. Но вот этого мы точно пропустить не можем. Смотри.

Она повернула планшет. Элина замерла. На экране был тот самый мужчина, который когда-то лайкнул ее первым. Михаил. 55 лет. Владелец небольшого издательства. Вдовец. На фото он был не один – сидел на ступеньках загородного дома, обняв за плечи молодую девушку, похожую на него. Дочь, наверное. Он смотрел не в камеру, а на нее, и его взгляд был полон такой нежности и гордости, что у Элины кольнуло сердце. Под фото была цитата: «Ищу не спутницу на час, а человека, с которым захочется встретить рассвет». И ниже: «Люблю книги, тишину и искренность».

Она молча смотрела на анкету. Это был он. Тот самый, чье молчание когда-то ее ранило. Но сейчас, глядя на его фото, на его слова, она понимала – это не было отвержением. Это было… совпадение. Занятость. Что-то еще.

– Он… он мне когда-то нравился, – тихо призналась она Ирине. – Я ему написала, он не ответил.

– А ты ему еще раз напиши! – немедленно скомандовала Ирина. – Мужчины они как… иногда зазеваются, увязнут в работе. Напиши что-нибудь про эту цитату. Спроси, какой его любимый рассвет.

Элина колебалась. Написать снова? После того как он проигнорировал ее первое сообщение? Это выглядело бы отчаянно и унизительно.

– Нет… Не могу.

– Тогда я напишу! – Ирина уже потянулась к планшету.

– Нет! – Элина чуть не вырвала у нее гаджет. – Только не ты!

Они посмотрели друг на друга и вдруг расхохотались. Напряжение, копившееся весь вечер, наконец разрядилось. Они сидели на кухне, две немолодые уже женщины, и хохотали над абсурдностью ситуации, как когда-то в общежитии, двадцать пять лет назад.

– Ладно, ладно, – выдохнула Ирина, утирая слезы. – Пиши сама. Но хотя бы подумай. Он идеально подходит под твое ТЗ. Умен – издательством руководит. С чувством юмора – посмотри, как он с дочкой гримасничает на другом фото! Спокоен – видно по глазам. Надежен – бизнес свой построил. Никакого пафоса. Искусство и тишина – его стихия. И он… настоящий. Не приукрашивает себя. Пиши.

Элина снова посмотрела на анкету Михаила. Да. Он был настоящим. В его глазах читалась и усталость, и доброта, и какая-то глубокая, затаенная печаль. Печаль вдовца. Это пугало, но и притягивало. С ним не будет скучно. С ним будет… интересно.

– Хорошо, – сказала она решительно. – Я напишу. Но потом. Не сейчас.

– Почему?!

– Потому что я должна сначала окончательно разобраться с Сергеем. Я не могу писать одному мужчине, когда в моей голове сидит призрак другого. Это будет нечестно.