Eisaugen

Margit Kruse

Eisaugen

Kriminalroman

TIEF IM WESTEN Eine ehemalige Zechensiedlung, mitten im Ruhrgebiet. An einem kalten Aprilmorgen wird auf dem nahe gelegenen Friedhof eine tote Frau entdeckt. Sabine Pöschl, 25 Jahre, Angestellte eines Reiterhofes, wo sie bereits seit zwei Tagen vermisst wird. Ausgerechnet Margareta Sommerfeld, Verkäuferin bei Hertie in der Süßwarenabteilung und glühende Verehrerin von TATORT-Kommissarin Maria Furtwängler, fühlt sich dazu berufen, bei der Aufklärung des Mordes mitzumischen. Drei Personen stehen für sie unter dringendem Tatverdacht: Karol, ihr illegal in Deutschland lebender Nachbar polnischer Abstammung und ein ›Sahneschnittchen‹ von Mann, Karl-Heinz, vom Sargträger zum Späher aufgestiegener Friedhofsangestellter, und Walter, ein 50-jähriges Muttersöhnchen und Frauenhasser. Doch dann taucht eine weitere Leiche auf und Margaretas Unruhe wächst …

Margit Kruse wurde 1957 in Gelsenkirchen geboren. Bekannt wurde sie vor allem durch ihre Revier-Krimis „Eisaugen“, „Zechenbrand“, „Hochzeitsglocken“ und „Rosensalz“. Sie ist ein echtes Kind des Ruhrgebiets. Seit 2004 ist die Gelsenkirchenerin als freiberufliche Autorin tätig. Neben zahlreichen Beiträgen in Anthologien hat sie bislang zehn Bücher veröffentlicht, darunter ein Roman, der für den Literaturpreis Ruhr 2009 nominiert war. Labrador Enja ist stets dabei wenn Margit Kruse sich auf Recherche-Tour begibt. Besonders der Hauptfriedhof ihres Heimatortes hat es der Autorin angetan. Die Autorin ist Mitglied im Syndikat sowie im Verband deutscher Schriftsteller.

Impressum

Ähnlichkeiten zu realen Orten sind gewollt. Bezüge zu realen Menschen sucht man hier vergeblich. Alle handelnden Personen und ihre Taten sind Produkte meiner überschwappenden Fantasie.

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Alle Rechte vorbehalten

6. Auflage 2020

Lektorat: Claudia Senghaas, Kirchardt

Herstellung/Korrekturen: Julia Franze / Katja Ernst, Doreen Fröhlich

E-Book: Mirjam Hecht

Umschlaggestaltung: U.O.R.G. Lutz Eberle, Stuttgart

unter Verwendung des Fotos »brick wall and window« von: hazel proudlove / fotolia.de

ISBN 978-3-8392-3600-0

1.

Margareta hielt sein Foto in der Hand und betrachtete es zum hundertsten Mal. Gut sieht er darauf aus, glatt rasiert, perfekter Haarschnitt seiner grauschwarzen Haare, gut sitzende Jeans, rotes Hemd und braune Lederjacke. Wie ein Schuljunge stand er vor dem Forsthaus im nahe gelegenen Stadtwald, um ihn herum jede Menge Frühling. Seine gelockten Brusthaare lugten aus dem Hemd, an dem die obersten zwei Knöpfe geöffnet waren. Seine Haut war natürlich gebräunt, was ihm Attraktivität verlieh, und seine Augen hatten das klare Blau eines Bergsees.

Nach einer langen Zeit, in der sie wehmütig das Foto betrachtet hatte, legte sie es wieder zurück auf den Tisch und grübelte darüber nach, wieso alles so schiefgelaufen war. Wieso war ihr großes Glück nach nur drei Jahren zerplatzt wie eine Seifenblase? Immer wieder stellte sie sich die Frage, ob schon vorher irgendetwas darauf hingedeutet hatte, dass es zwischen ihnen nicht mehr stimmte. Doch all das Grübeln brachte sie nicht weiter. Ist es nicht immer so, dass man im Nachhinein nur an die schönen Dinge des Vergangenen denkt? Hatte sie etwa bereits vergessen, wie fies er sich in ihren letzten gemeinsamen Wochen verhalten hatte? Wann hatte er aufgehört, ihr Komplimente zu machen? Eines Tages fand er sie nicht mehr ›schön‹, wie er es vorher zuhauf verlauten ließ, wenn sie vom Friseur kam oder sich ihm in einem neuen Kleidungsstück präsentierte. »Hm, ganz nett«, meinte er nur abwesend. Pah, nett. Wie beinahe abwertend und unverbindlich sich das anhörte. Nett! ›Nett ist die kleine Schwester von Scheiße‹, sagte ihre Freundin Corinna.

Und was war mit ihrem Busen, den er drei Jahre lang toll fand und sich angeblich nicht an ihm sattsehen konnte? Sie wird den Morgen beim Frühstück nie vergessen, als er ihr großzügig eine Brustvergrößerung spendieren wollte. Er, der sparsame, wenn nicht gar geizige Mann, wollte in eine Brustoperation investieren, obwohl er angeblich auf kleine Brüste stand.

Es bringt mich nicht weiter, alle unliebsamen Szenen im Geiste Revue passieren zu lassen, dachte Margareta. Sie seufzte tief, stand auf, zog sich Jacke und Schuhe an und machte sich auf den Weg zum Friedhof, in der Hoffnung, der Spaziergang würde sie auf andere Gedanken bringen.

Jetzt bin ich wieder dort angekommen, wo ich vor drei Jahren war. Alleinlebend, in einer Zweieinhalbzimmerwohnung. Nur der Straßenname hat sich geändert. Eine renovierte Altbauwohnung in dem Seitenflügel des Wohnturmes einer Zechensiedlung in Buer, einem Ortsteil von Gelsenkirchen, unweit des Stadtwaldes und des Friedhofes, war nun ihr Zuhause. Ihre Wohnung, bevor sie in das Haus des Mannes gezogen war, war eine komfortable Neubauwohnung in der Buer’schen City gewesen, die sie im Glückstaumel der großen Liebe aufgab. Die schönen Möbel verhökerte sie zu einem Schleuderpreis. Das Geld für eine neue Einrichtung nach der Trennung liehen ihr ihre Eltern, die am Ende in der gleichen Straße, ebenfalls in einer einfachen Altbauwohnung, lebten.

Der Liebe zu diesem Mann hatte sie es zu verdanken, derzeit in weit einfacheren, teils bei eBay ersteigerten Möbeln zu leben.

Dass es nicht nur Vorteile brachte, in der Nähe der Eltern zu wohnen, hatte sie ebenfalls zu spüren bekommen. Wo die beiden passionierten Straßenbahn- und Busfahrer auch hinwollten, sie mussten beim Verlassen der heimeligen Siedlung die Arkaden des Wohnturms passieren. Und was lag da näher, als der lieben Tochter einen kurzen Besuch abzustatten, wo man sowieso gerade vorbeikam.

»Wie, du bist noch immer nicht angezogen? Es ist schon nach 10 Uhr!«

»Du könntest mal wieder durchwischen!«, und, nach einem Blick auf zwei Gläser auf dem Couchtisch, »ach, du hattest Besuch?« Das waren noch die harmlosesten Bemerkungen, die Margareta krampfhaft zu überhören versuchte. Sie hatte es mit ihren 39 Jahren nicht nötig, sich ständig zu rechtfertigen und den Eltern zum x-ten Male zu erklären, dass sie berufstätig war und keine Hausfrau, die den ganzen Tag Zeit hatte, wie eine Kaiserin über Krümel und Staubkörner zu herrschen. Ihr Job bei Hertie in der Süßwarenabteilung war hart genug. Gestern zum Beispiel hatte sie an einem ihrer Zehnstundenarbeitstage ausschließlich Lindt-Osterhasen bearbeitet: Sie hatte die goldglänzend verpackten Hasen der verschiedenen Größen aus den Kartons genommen, sie in den entsprechenden Listen abgehakt und sie anschließend in die Regale eingeordnet. Nachts schreckte sie aus dem Schlaf auf, weil sie das Gefühl hatte zu ersticken. Sie träumte, ebenfalls ein rotes Schleifenband um den Hals zu tragen wie diese Hasen. Das klirrende Läuten des Glöckchens, welches direkt auf ihrem Kehlkopf saß, ließ sie aus dem Traum erwachen. Dabei waren es noch Wochen bis Ostern.

Ostern! Sie durfte gar nicht daran denken, dass sie das diesjährige Osterfest ohne Partner verbringen würde. Sie liebte solche Feiertage, wie Ostern und Weihnachten, und war krampfhaft besessen, alte Traditionen unbedingt zu erhalten. Wie eine Verrückte färbte sie jedes Jahr zu Ostern Hühnereier bunt, füllte für sämtliche Verwandte grünbegraste Osterkörbchen und schmückte ihr Zuhause mit unnötigem Klimbim. Im ersten Jahr ihres Zusammenlebens mit Bertl war er entzückt über ihr Engagement gewesen, hatte sich gierig den selbst gebackenen, mit Mandeln verzierten Osterzopf in den Mund gestopft und mittags den köstlichen Lammbraten. Die vielen mit Liebe gebackenen Osterhasen und Lämmer hatte er sich mal eben während des Fernsehens einverleibt. Mit einem Biss hatte er den mit feiner Kuvertüre überzogenen Kopf eines solchen Lämmchens oder Häschens verschlungen und den Rest gleich hinterhergeschoben. Sein Osterkörbchen war bereits am Karsamstag ratzeputz leer. Die Süßigkeiten – sie bekam bei Hertie 20 Prozent Personalrabatt – hatten ihm einfach zu gut geschmeckt.

Allerdings hätte ihr auffallen müssen, dass im letzten Jahr zu Ostern bereits alles anders war. Seine Gier auf alles österlich Essbare war zwar geblieben. Sie bemerkte jedoch, dass er sich am Karfreitag, heimlich, als er sie schlafend vor dem Fernseher wähnte, ein Würstchen, mickriger noch als er selbst, genehmigt hatte. Nicht einmal an einem einzigen Tag im Jahr hatte er auf Fleisch verzichten können! Wenn er es schon nicht, wie sie, aus religiöser Überzeugung tat, hätte er es wenigstens ihr zuliebe lassen können. Und wie stellte er sich am letzten Ostersonntag an, als er die im Garten versteckten Ostereier suchen sollte. Er sei doch nicht bescheuert, sich in der Eiseskälte zu bücken, um Eier aufzuheben, meinte er. Im ersten Jahr war er, trotz Regen, total verliebt mit seinem Osterkörbchen unter die ausladenden Tannen gekrochen, um ja jedes Ei zu finden, das Margareta versteckt hatte.

Na ja, das Thema war erledigt. Bertl war Vergangenheit, sein schöner Garten ebenfalls. Keine Eierverstecke mehr und kein Eiersucher.

Bertl hieß eigentlich Friedbert, doch in einer ihrer ersten stürmischen Liebesnächte hatte sie ihm zwischen heißen Küssen, in einem Anflug größter Leidenschaft, zärtlich »Oh, Bertl!« ins Ohr gehaucht. Von da ab hieß er Bertl. Zuerst nur bei ihr, später bei ihren Eltern und schlussendlich auch bei seinen Freunden und Kollegen.

Als Margareta den kleinen Nebeneingang des Friedhofs, der gleich hinter der Siedlung lag, passierte, atmete sie tief durch, schloss kurz die Augen und sagte sich: Nie wieder! Nie wieder wollte sie sich verlieben. Würde sie noch einmal mit einem Mann zusammenkommen, wäre das Wort ›Liebe‹ aus ihrem Wortschatz gestrichen. Aus diesem Grund könnte sie auch nicht mehr verletzt werden. Und wenn sie wieder mit einem Mann in die Kiste steigen würde, wozu sie durchaus bereit wäre, geschähe das nur aus purer Lust. Anschließend müsste er seine Habseligkeiten schnappen und ganz schnell das Weite suchen. Jawohl!

Nach einigen Metern erreichte sie den Hauptweg und bog nach links in Richtung Trauerhalle ab. Wie weit ist es mit mir gekommen?, fragte sie sich. Nun machte sie schon zum dritten Male einen Spaziergang über den großen Friedhof und fand es auch noch schön. Bis vor Kurzem hatte sie mit ihrer Freundin Corinna über Frauen, die dauernd ihre Zeit auf dem Friedhof totschlugen, gelacht. Diese beschuldigt, sich dort bloß einen neuen Kerl anlachen zu wollen, weil der alte viel zu früh verstorben war. Der Friedhof: ein Anmachort unter dem Deckmantel des Trauerns, sozusagen. Vor wenigen Wochen wäre sie, statt sinnlos hier herumzuschlendern, lieber durch die Einkaufsstraße der Innenstadt gegangen, um zu shoppen. So weit hat Bertl mich also gebracht, dass ich hier, in dieser feuchten, nach Tannen duftenden Luft Entspannung suche, dachte sie kopfschüttelnd. Sie nannte diese Friedhofsgänge Selbstfindungsrunden.

Der breite Hauptweg war fast menschenleer. Hier und da sah man durch die dichten Sträucher am Wegesrand Leute, die an den Gräbern ihrer Lieben Ordnung schafften. Sämtliche Bänke waren wegen der unangenehmen Endwintertemperatur verwaist.

In weiter Ferne konnte sie rechts die Trauerhalle erahnen. Davor standen zwei Kranzwagen, fertig mit bunten Kränzen beladen, zur Abfahrt bereit. Eine Trauerfeier war wohl gerade zu Ende. 50 Meter weiter und drei Minuten später sah sie jemanden und musste schmunzeln. Dieser schmächtige Kerl war vom einfachen Sargträger zum Späher aufgestiegen und ging dem Trauerzug ungefähr 30 Meter voraus. Ein Späher, welche Wahnsinnsverantwortung! Er musste für freies Geleit des Trauerzuges sorgen, indem er mit ernstem Gesicht vorausschritt und die Lage peilte. Alles nur Show. Was sollte sich wohl dem Trauerzug in den Weg stellen? Jetzt, nur mehr wenige Meter von ihm entfernt, konnte sie bereits seine eiskalten blauen Augen sehen, mit denen er ihren Blick suchte und fixieren wollte. Er erkannte sie und nickte kurz. Mehr war nicht drin. Ein Späher hatte die Klappe zu halten und seine Arbeit zu verrichten. So ähnlich wie die Beefeaters vor dem Buckingham Palast. Wenn sie ihn nicht kennen würde, müsste sie sich vor ihm fürchten. Obwohl Margareta ihn bereits seit ihrer Kindheit kannte, hatte sie bis heute kein einziges Wort mit ihm gewechselt. Bereits als Jugendlicher war er ein Exot gewesen, ein verschüchterter Außenseiter, den man nirgendwo für voll nahm. Als wäre es gestern gewesen, sah sie ihn vor sich, wie er jeden Abend in einem Pulk älterer, alkoholisierter Männer vor der Trinkhallen-Pommesbude stand, mit einer Bierflasche in der Hand. Seine Eisaugenblicke starrten ängstlich herum. Die Kumpel lachten und scherzten über ihn, klopften ihm auf die schmalen Schultern, spendierten ihrem Hofnarren ein weiteres Bier und eine Zigarette, damit er ja noch blieb und sie sich über ihn lustig machen konnten.

Seine Haare waren inzwischen ergraut, ansonsten hatte er sich kaum verändert. Margareta vermutete, dass er zahnlos war, da sein Mund wie verschnürt und nach innen gezogen aussah. Sie konnte sich nicht erinnern, ihn jemals mit einer Frau zusammen gesehen zu haben. Wer wollte schon so einen kuriosen Typen? Einen, der mit 16 wegen der vielen Ehrenrunden noch in der siebten Klasse gesessen hatte, weil sein Hirn wie ein Sieb war. Mit Gelegenheitsarbeiten schlug er sich seit seiner Jugend durch und war mittlerweile Späher eines Bestattungsunternehmens. Voller Stolz schritt er in seinem dunkelblauen Plüschmantel die Wege des Friedhofs entlang. Mit dem Job konnte er keine Familie ernähren, ja, nicht einmal sich selbst. Sie musste wieder schmunzeln. Könnte ich mit meinen 1.000 Euro netto etwa eine Familie durchbringen?, überlegte sie. Das hat eine Frau auch gar nicht nötig, würde ihre Mutter jetzt sagen. Eine Frau sollte mit dem unterwürfig gehauchten Ja vor Standesbeamten und Kirchenaltar ihren lebenslänglichen Hausfrauenjob besiegelt haben. Dieser beinhaltetet die Vollversorgung, bis der Tod – und nur der Tod – sie von ihrem Versorger schied.

Als sie sich auf gleicher Höhe befanden, konnte sie ein kaum merkliches Lächeln auf seinen Lippen erkennen. Sie nickte ihm freundlich zu und wunderte sich einmal mehr über solch eiskalt blickende, hellblaue Augen. Um nicht den Trauerzug passieren zu müssen, schlug sie den kleinen Weg links ein. Versteckt am Wegesrand blieb sie stehen, um die Trauergesellschaft, die soeben hüstelnd und schniefend an ihr vorbeizog, zu beobachten.

Ihr Blick blieb an dem mit Rosen verzierten schweren Eichensarg hängen. Sie stellte fest, dass es ihr Erleichterung verschaffen würde, wüsste sie Bertl in diesem Sarg liegend. Dann müsste sie nicht ständig das Gefühl haben, dass bald ihre Nachfolgerin in sein Haus, ausgestattet mit Superküche und Designer-Sofa, einziehen würde. Dass sie in jeder Beziehung ihre Stelle einnehmen würde. Wäre er tot, könnte er zu keiner Frau mehr zärtlich sein, keiner mehr Komplimente machen. Ja, zärtlich und leidenschaftlich konnte Bertl sein. Das musste sie ihm lassen. Wäre er tot, würde sie, genau wie jetzt die feine Dame mit dem schwarzen Hut, schniefend hinter dem Sarg herschreiten, sich trösten und bedauern lassen. Irgendwann würde sie aus dem tiefen Loch der Trauer herauskrabbeln und frei für etwas Neues sein. Sie würde ihm schöne Blümchen aufs Grab stellen und an seinem schönen Foto, das sie, wieso auch immer, zu Hause stehen hatte, ein schwarzes Bändchen befestigen. Sie würde in seinem schönen Haus wohnen, seinen BMW fahren und sich von seinem Vererbten etwas gönnen. Der spitze Stachel der Wut, der sie seit der Trennung ständig piesackte, wäre nicht mehr vorhanden. Mit dem schönen Bertl würde sein zur Untreue neigender kleiner Freund begraben werden und schon bald unter der Erde vergammeln. Könnte nie mehr in fremden Revieren wildern und Frauen unglücklich machen. Des einen Freud ist des anderen Leid, wie wahr.

Auf dem Rückweg ihrer Selbstfindungsrunde, bei der sie sich auch heute nicht fand, begegnete sie dem Späher erneut. Sein Gang war nun nach vorn gebeugt. Er wirkte müde. Wieder konnte sie ein zaghaftes Lächeln wahrnehmen, als er sie mit seinen Eisaugen fixierte. Würde sie ihn nicht kennen, würde sie jetzt ihre Beine in die Hand nehmen und laufen. Aber er machte ihr keine Angst. Er tat ihr sogar ein klein wenig leid. Dieser einsame, von der Natur benachteiligte Mann, dem es nicht vergönnt war, eine Partnerin zu finden. Dabei hatte er sicherlich seine Qualitäten. Vielleicht war er häuslich und hilfsbereit. Bestimmt war er treu. Er wohnte nach wie vor in der Siedlung, in der er seine Kindheit verbracht hatte. In einer winzigen Wohnung direkt über der schon erwähnten Kombi-Pommesbude, mit dem kostenlosen Geruch von verkokelten Bratwürsten und altem Pommesfett.

Was war Bertl gegen diesen schmächtigen Mann für eine stattliche Erscheinung. Er konnte einer Frau nicht nur ein perfektes Äußeres bieten, sondern darüber hinaus tolle Umgangsformen, Charme und ein gehobenes, sicheres Einkommen. Allerdings waren da seine kleinen Fehler. Außer, dass er sich seiner Pluspunkte durchaus bewusst war und seinen Charme oft bei sämtlichen Frauen übermäßig versprühte, war er vor allem ein Geizhals.

Mag ja sein, dass er zu Beginn ihrer Beziehung vorhatte, ihr ewig treu zu sein, und seine Worte, die er diesbezüglich aus seinem Mund fallen ließ, ehrlich gemeint waren. Aber gegen seine immer wieder aufkeimenden Triebe kam er leider nicht an.

Margareta konnte momentan selbst nicht sagen, was ihr lieber war. Ein toller, perfekter Mann in fast jeder Beziehung, der an seiner Potenz allerdings regelmäßig andere Frauen teilhaben ließ, oder ein dünner, unscheinbarer Mann in dunkelblauem Plüschmantel, ohne berufliche Perspektive, mit Minieinkommen, stattdessen sicherlich mit einem guten Herzen ausgestattet und vielleicht treu wie Gold. Es gibt doch sicherlich noch etwas dazwischen, dachte sie sich. Ein goldenes Mittelmaß sozusagen. Für mich sowieso kein Thema mehr. Dem habe ich abgeschworen und basta. Keine feste Partnerschaft mehr!

Spontan entschloss sie sich beim Verlassen des Friedhofs, einen Trip in die Belanglosigkeit zu unternehmen. Kurz, sie stattete ihren Eltern einen Besuch ab, nachdem sie von Weitem das breit geöffnete Küchenfenster ihrer Wohnung entdeckte.

Kaum hatte sie sich auf der Eckbank der vollgestopften Küche niedergelassen, prasselte ein warmer Regen Nichtigkeiten aus dem Rentnerdasein ihrer Eltern auf sie hernieder. Während sie sich eine Portion Bratkartoffeln mit Spiegeleiern einverleibte, versuchte sie das Gehörte in wichtig und unwichtig einzuteilen. Aus der linken Ecke berichtete ihr der Vater von den sprießenden Krokussen im Vorgarten, dem betrunkenen Nachbarn, der soeben eingetrudelten Stromabrechnung und der zu spät gekommenen Straßenbahn, die all seine morgendlichen Pläne arg durchkreuzt, ja fast zunichte gemacht hatte. Aus der rechten Ecke sprudelten Mutters Worte fast synchron in ihr anderes Ohr: Bei Aldi waren die Küchenrollen aus, beim Bäcker an der Ecke gab es Rosinenschnecken im Angebot und Frau Müller hatte mal wieder nicht ordentlich den Flur geputzt. Die Fußleisten einfach vergessen! Nichts Wichtiges dabei, stellte Margareta fest und atmete auf, weil das leidige Thema ›Bertl‹ nicht zur Sprache kam. Aber sie hatte sich zu früh gefreut. Gerade als sie aufstand, um den Heimweg anzutreten, verzog sich das eben noch zufriedene Gesicht ihrer Mutter zu einer einzigen Anklage.

»Ach, Kind, dass gerade du so ein Pech mit den Männern haben musst! Das konnte ja nicht gut gehen. So ohne Gottes Segen!«

Nicht schon wieder, dachte Margareta.

Wie weit hat dich denn Gottes Segen gebracht?, wollte sie ihre Mutter fragen. 35 Jahre Hausfrau, deren tägliches Highlight bis vor Kurzem das Heimkommen ihres Mannes von der Arbeit und seine nicht enden wollenden Erzählungen aus seiner kleinen Malocherwelt war. Panik stieg in ihr auf. Raus, schnell raus hier! Sie war zu müde, um gegen die starre Meinung ihrer Mutter anzureden: zum Beispiel, dass ein Trauschein sie nicht daran gehindert hätte, den tollen Bertl zu verlassen. Sie war froh, nicht mit ihm verheiratet gewesen zu sein, da das die ganze Trennungsangelegenheit verkompliziert hätte.

Margareta zog seufzend die Wohnungstür ins Schloss und atmete, während sie die Treppe hinabstieg, die Spießigkeit des Treppenhauses des Vier-Familien-Idylls ein. Nach Bohnerwachs und verschiedenen Mittagessen roch es. Udo Jürgens hatte sich wohl hier Inspiration für einen Song geholt. Die selbst genähten Scheibengardinen des Flurfensters sowie der dreiteilige Blumenständer aus den 60er-Jahren mit den Klivien darauf jagten ihr einen Schauer über den Rücken. War wohl doch keine so gute Idee, dieser Besuch. Wenigstens war sie in den Genuss einer köstlichen Mahlzeit gekommen.

Wieder in ihrer Wohnung überlegte sie, wie sie den Nachmittag ihres freien Tages verbringen könnte. Während sie aufs Klo ging und ausgiebig in die Porzellanschüssel pinkelte, hoffte sie, dass ihr eine zündende Idee kommen würde. Ihr fielen die vier Umzugskartons ein, die in der Ecke ihres Schlafzimmers darauf warteten, endlich ausgepackt zu werden. Doch sie sagte sich, wenn sie die Sachen, die sich darin befanden, in den sechs Wochen, in denen sie nun hier wohnte, nicht gebraucht hatte, könnten sie dort noch etwas länger verweilen.

Sie ging zum Schlafzimmerfenster und blickte hinunter zur Straße. Auch dieser Anblick hatte nichts Erheiterndes. Plötzlich hatte sie das vage Gefühl, beobachtet zu werden. Sie drehte ihren Kopf ganz langsam nach rechts und schaute in das schräg gegenüberliegende Fenster, welches sich in dem Wohnturm genau über der Einfahrt befand. Sie blickte in zwei warme braune Augen eines durchaus ansehnlichen Gesichts. Dieser Mann, der da stehend aus dem Fenster schaute, war ein seltener Anblick. Meistens sah sie ihn nur Schuhe reparierend an einer Werkbank sitzen. Und das nur dann, wenn die Gardine des Fensters beiseite gezogen war und ihr so Einblick in den Raum bot.

Sie lächelte zu ihm herüber, woraufhin der Mann erschrocken die Gardine zuzog und blitzartig verschwand. Klar, er durfte sich nicht zeigen. Vielleicht träumte sie dies ja nur, da es den Mann angeblich überhaupt nicht gab. Die Wohnung, zu der das Fenster gehörte, befand sich im Nebenhaus und wurde von einer Frau Henriette Koletzki bewohnt. Frau Koletzki war, bis auf ihren Megabusen, eine unscheinbare Frau, verwitwet und alleinlebend. Behaupteten jedenfalls die Nachbarn.

Auf Margaretas »Aber der Mann!« zuckten alle Nachbarn nur mit den Schultern, wechselten das Thema oder beendeten das Gespräch abrupt.

Als ihre Neugier immer stärker wurde und sie es nicht mehr aushielt, wagte sie es, Frau Koletzki selbst daraufhin anzusprechen. Die arme Frau kam gerade schwer beladen vom Einkaufen zurück und wollte soeben die Haustür aufschließen, um die Treppen zu ihrer Wohnung hinaufzusteigen. Neben ihren vielen Taschen hatte sie ja auch noch ihren immens großen Busen zu tragen.

»Ach, hallo, Frau Koletzki. Ich bin die neue Nachbarin. Margareta Sommerfeld ist mein Name«, stellte Mar­gareta sich höflich vor und reichte der schüchternen Frau mit dem Kopftuch die Hand. Frau Koletzki nahm zögernd die dargebotene Hand, blickte verschüch­tert zu Boden und begrüßte ihre neue Nachbarin.

»Sagen Sie, Frau Koletzki. Wer ist eigentlich der junge Mann, den ich von meinem Schlafzimmerfenster aus beobachten kann? Was macht er da in Ihrer Wohnung?«

Frau Koletzki zuckte zusammen. Tränen traten in ihre Augen, sie schnappte sich ihre Einkaufstaschen und war schon in dem dunklen Hausflur verschwunden. »Ich weiß nicht, was Sie meinen! Ich lebe allein!«, nuschelte sie und weg war sie.