Шрифт:
-100%+
Редактор Эльвира Кунакулова
Иллюстратор Леонард Крылов
© Леонард Крылов, иллюстрации, 2019
ISBN 978-5-4496-9185-9 (т. 4)
ISBN 978-5-4496-9186-6
Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero
Дорогие друзья!
Коллегия поэтов и прозаиков в социальных сетях представляет авторов – современников России и Ближнего Зарубежья. В книге собраны работы по итогам конкурса «Лучшее произведение недели» в авторской редакции.
В состав жюри вошли: учредитель Коллегии поэтов и прозаиков, педагог начального образования Эльвира Кунакулова; автор проекта, поэтесса, лауреат и финалист городских и международных конкурсов, член Российского Союза писателей Светлана Кунакулова; общественный деятель, поэтесса, главный редактор альманаха «Всяк», выпускающий редактор «Всяк Театр Радио+ТВ», член Российского Союза Профессиональных литераторов Мария Ярославская.
Лучшими в апрельском выпуске признаны произведения авторов:
Светлана Сапронова, А. Морозов, Максим Шафранов, Валентина Игошева, Александр Кругликов, Николай Будаев, Марат Валеев, Татьяна Чернышева, Лариса Агафонова, Елена Ларичева, Вячеслав Поляков, Сергей Кочнев, Маргарита Смородинская, Иван Дьяконов, Наталия Варская, Сергей Анашкин, Светлана Степчук, Александра Неронова, Татьяна Викторова.
Рады приветствовать вас на экспертной информационно – литературной площадке Коллегии поэтов и прозаиков.
Цель работы сообщества – поиск и выявление талантов, реализация творческого потенциала, поддержка и продвижение начинающих авторов посредством обучения и участия в международных литературных проектах, публикации в периодических изданиях, а также выпуск авторских индивидуальных сборников.
https://vk.com/club161136809
Данный сборник уникален тем, что авторы, в силу своих возможностей и безграничного таланта на добровольной основе поддерживают подопечных благотворительного фонда «Подари жизнь», желают деткам полного выздоровления и скорейшего возвращения домой!
Будьте…
Будьте…
Всегда будьте лучшими.
Лучшими быть —
Значит главными.
В споре
с умами заблудшими
Вы не побойтесь
Быть странными.
Будьте
В решениях сложностью,
Определив направление.
Станьте из массы —
Возможностью,
Превосходящей стремление.
Будьте…
В пути будьте посохом,
Думам вперёд указующим*.
В битве неравной —
То порохом,
Силы в едино связующим*.
Будьте…
Всегда будьте лучшими —
Светом
Из тьмы восходящими,
СтОящими, существующими.
Будьте
всегда настоящими!
Светлана Кунакулова, 2018
Ночь скользнула покрывалом…
Ночь скользнула покрывалом.
В тихой заводи луна
Расплескала звезды «налом».
Ты один и я одна…
Стелет вдоль по бездорожью
Проплывающий туман,
Покрывает мелкой дрожью —
Провоцирует обман.
В забытье стремится время —
Отыграется сполна.
Тянет «ношенное» бремя.
Ты один и я одна…
Серебрится нежным шелком
В поднебесье лунный свет.
И глядит голодным волком
Тот, чей я храню секрет.
Светлана Кунакулова
За окошком ночь, а мне не спится…
За окошком ночь, а мне не спится…
Мысли паутиной в голове:
Что тебе моя родная снится?
Что хотела рассказать ты мне?
Что порой тоскливо, одиноко,
Некого обнять и приласкать.
Поругать ли, похвалить немного
И за чашкой чая поболтать.
Что приходим, навещаем редко,
Что коты наглеют – спасу нет.
Что все новости твоей соседки
Не заменит даже интернет.
Что спина болит невыносимо,
Что в канаве снова всякий хлам.
Что когда собака лает – мимо
Школьники проходят по утрам.
Что намного стали дни короче —
Утекает время беспрестанно…
Только знай, тебя люблю я очень!
Как иначе?! Ты моя же, мама!
Дней в году бывает много разных:
Солнечных, бегущих чередой…
Но сегодня самый лучший праздник,
Потому что этот праздник – твой!
И пока дышу я – пульс мой бьётся.
И пока течёт по жилам кровь,
Ту я славлю, мамой кто зовётся!
Славлю материнскую любовь!
…
Утро за окном, а мне не спится…
Светлана Кунакулова
Я на цыпочках к тебе пробираюсь кошкой…
Я на цыпочках к тебе
пробираюсь кошкой.
И мурлыча, прикрываю
рот своей ладошкой.
Просто, ночью мне не спится,
если рядом ты.
Просто, рассмотреть хочу
милые черты.
Тихо, чтоб не разбудить,
лягу на кровать.
И любуясь на тебя,
просто буду ждать.
Солнца луч коснётся нежно
твоего плеча
И смахнет твой сон небрежно,
будто сгоряча.
Не поверишь, милый, я
каждый вздох ловлю.
Просто, ты мой самый лучший…
Просто, я люблю!
Светлана Кунакулова, 2018
Не досягаем, недоступен…
Недосягаем, недоступен… безразлична
Тебе я стала? Что ж, пусть будет так.
Желаю счастья много в жизни личной.
Я сильная и справлюсь – то пустяк!
Решил забыть меня? Окей! – возможно!
Попробуй, только знай, что далеко —
На расстоянии любить совсем не сложно.
А разлюбить… вот – это нелегко!
Не мне одной быть в дамках и, бесспорно,
Для многих ты – герой, авторитет.
Но помни, дорогой – любовь повторно
Не снизойдет… назад дороги нет!
Светлана Кунакулова, 2018
Свирель
Мои слова теперь имеют суть —
Они услышаны и ждут своей судьбы
В улыбке, что назначит новый путь,
Во взгляде без обыденной мольбы.
Мои слова ещё порой грешат
Напрасным слогом и предчувствием вины,
Но мысли искушённых различат
Тень продавших, увы, за полцены.
Мои слова… Я их произносил
Не ради звука, что украсит день,
И не для тех, кого превозносил,
Чьи имена теперь и вспомнить лень.
Мои слова не подводили никогда —
Ни в пору листопада, ни в метель,
И пусть бредут по отмелям года —
Я в глубине себя услышу лишь свирель…
Александр Богданович
Покой
Я буду верить в то, что видел,
И буду знать, что сам познал.
Я эти сны возненавидел
У перевёрнутых зеркал.
В них отражение былого
Крутилось бледною строкой,
Гримасы пробуя иного,
Рядясь в обмане с суетой.
Я буду верить – мне привычно
Глядеть на время с добротой,
Пусть мысль порою и комична,
Но кто остался за спиной?!
Былые сны и неудачи
Наметят путь весенний свой,
Я не прошу у жизни сдачи
За обретённый вдруг покой…
Александр Богданович
Миг
Сегодня ангел мой устал,
Сложил фату прозрачных крыльев
И от меня на миг отстал,
Пока я путь доверил пыли
Пустых находок и надежд,
Напрасных слов и обещаний
Среди обмана и невежд,
Что отрекают горечь знаний.
Он отдохнёт и, может быть,
Ещё догонит по дороге.
Мне довелось забытым слыть,
Проснувшись в одиноком стоге…
Но вот рассвет явил его —
Догнал и выглядит отлично,
Гостил средь мыслей высоко,
А я седым стал непривычно…
Александр Богданович
Без ошибки…
Я знаю: Вы – моя весна,
И просто временем играя,
Пришли, сметая имена,
Что были у застенков рая.
Пришли осеннею листвой,
Дождём задумчивой улыбки,
В словах привычной ерундой,
Но адрес верен – без ошибки.
Я ждал осеннего звонка,
Его выдумывал до нити
Нелепой пулей у виска,
Что Вы под сердцем сохраните.
Немым объятьем пустоты
От заморозков чуть живого,
Хранил для Вас души цветы
Из неизбежности былого.
Я Вас люблю, мне этот миг
Дороже прочих откровений
Среди обыденных вериг,
Что мысли обретают в лени…
Александр Богданович
Акварель
Мы идём по жизни робко,
Взгляд весны укажет путь —
Запятую или скобку,
Или в чистых водах муть.
По душе апрель несётся,
Подгоняя мысли шаг,
И улыбкой обернётся,
Если думаешь не так.
Шаг ложится между словом
Среди зелени аллей —
Они радуют обновой
После сумеречных дней.
Мы идём, и нам дорогу
Освещает не указ,
А лучи, что бьются строго
На прогулке в левый глаз.
Птичий гомон так отважно
Вдруг разгонит мыслей тьму
Среди бед многоэтажных,
Что окрашены в сурьму.
Мы идём, и нам дорогу
Намечает лишь апрель —
От порога до порога
Дней лучистых акварель!..
Александр Богданович
Шорох
Я растаю, как сон,
Как невидимый утренний шорох,
Что несёт сквозь лета
Свой обычный для мира сюжет,
Лишь полуденный звон
Отзовётся настойчиво в шпорах,
И доспехов цвета
Позабавят судьбы легион.
Я не воин, но так
Поле битвы расставит фигуры,
Чтобы каждый сумел
Своё слово сказать небесам,
Чтобы каждый пустяк,
Что отметился в образе суры,
Заменил лишь пробел,
А не горьких сомнений сорняк.
Я росой обернусь
На раскрытых однажды ладонях,
Чтобы сердцем прильнуть
К твоим мыслям, что слышу опять,
И весною домчусь
На листве пожелтевшего клёна
В зелень глаз заглянуть
Или имя твоё повторять…
Александр Богданович, 2019
Весна, весна в губах холодных…
Весна, весна в губах холодных
Пылает жадностью любви
Заветренных и сумасбродных
Скитальцев крохотной Земли.
Бурлит фонтанами гротеска,
Швыряя разум о гранит
И среди прочего бурлеска
Сарказмом бытия юлит.
Как режиссёр ехидно ждущий,
Как мастер емких сверхзадач,
Весна- то пряник сладкой гущи,
То кнут иль изувер-палач.
Глоток вина багровой страсти
Поставит на кон все, ва-банк!
И мир разверзнувшись на части
Счетов оплатит щедрый бланк.
Весна, весна! В губах холодных
Пылает жаждою любви
Заветренных и сумасбродных
Скитальцев крохотной Земли…
Дмитрий Корчинский
Изгибы, линии, разрезы…
Изгибы, линии, разрезы-
Чарующая сласть очей,
Коварным действом антитезы
Эстетика влечёт людей.
Искусство вычурности- тонко,
Изъян иль козырь, где же грань?
Зерниста параллелей плёнка,
Широт земных терниста ткань.
Борьба за взгляды вожделенна-
Не терпит ржавчины средь роз,
Как жаль, что оболочка тленна,
А увяданье- царство слез…
Дмитрий Корчинский
Неясный омут густотою…
Неясный омут густотою
Напыщенных перин
Стекал туманною слезою
По рамам
Городских
Картин.
Завыл завод надрывным свистом,
Вагоны лязгнув пустотой,
Поволокли, как важный мистер
Качаясь
Сумрачный покой.
Свинцовой тучею по тверди
Расплескивался тут и там
Нелепый окрик ждущий смерти
Под словом «жизнь» известный нам.
Молчали сонные столицы,
Эпоха тихо шла вперёд,
Понурив проклятые лица
Низвергнутых собой господ…
Дмитрий Корчинский
Стеклянные взгляды прохожих…
Стеклянные взгляды прохожих,
Мольберты полуденных сцен-
Стираю с себя вместе с кожей
До мякоти липких вен.
Кутаюсь в плед никотина,
Кофейной пулей в висок-
Мне нравится запах бензина
И спрятанный смысл между строк.
И нет в этих ценностях толка,
Преемственность терпит сбой,
Потомки великих умолкли,
Боясь возвратится домой.
Себя растворяя в неглавном,
Минутной забавой таясь,
Смываем апатией плавно
С карт своё племя в грязь.
Стеклянными взглядами в землю,
Зрачками без цвета и дна…
Все знают, но все равно внемлют
Минутной слабости сна…
Дмитрий Корчинский
Последние слова заправлены в обойму…
Последние слова заправлены в обойму
И больше говорить, увы, ничем нельзя,
Калашников решит, кто может быть достойным
На шахматной доске возможностей Ферзя…
Беда совсем не в том, что не найти сторонних,
Которыми доступно можно изъяснять —
Беда, что так легко укладывать в патронник
Запас сухих клише, позволенных нам знать…
Дмитрий Корчинский
Грустных глаз очарованье…
Грустных глаз очарованье —
Безмятежная тоска,
Снова с привкусом желаний
Завершается игра.
Несколько советов сложных,
И стихия рвёт нутро!
Это словно сон волшебный,
И романтики сукно.
Говорить о том, об этом.
Всё проходит… ярок свет.
Хуже нету сожалений,
Вот разлучник наш рассвет…
Мария Ярославская, 2016
Упасть под тяжестью груза…
Упасть под тяжестью груза
В бесконечную пропасть
Сомнений.
Снежно-льдинно-скользящего взгляда
Бесконечность, безнадёжность
Безоценочность промедлений.
Только где-то
Внутри
Меня рвёт наружу
Противостояние
Отчуждения
Слияние в точку одну
Приступом
Осознания тени на белом.
Мария Ярославская, 2015
Физическая боль…
Физическая боль
Отрезвляет,
Рушит все планы
И псевдореальность,
О чём-то напоминает.
Романтику прошлого,
Просто банальность.
Какая любовь может быть,
Когда поцелуй кулака…
На слабых лишь трус поднимает
Руку, наверняка.
Встала и дальше пошла,
На удивление всем…
Шуршит под ногами листва,
Гонит из призрачных стен.
Друзья познаются во всём,
Хотя, они не видны.
Останется лишь пустота,
После чувства вины.
Мария Ярославская
Кутаюсь в спасение…
Кутаюсь в спасение
Откидного ворота.
Пальто не может
Уберечь
От потоков
Снега и холода,
Душу за копьями.
Внутри
Сны.
Мария Ярославская
Приторный крик одиночества…
Приторный крик-
одиночества,
Больше не надо написанных строчек листвы.
Мне ничего в этой жизни не хочется,
Только молю, поскорее оставь и уйди.
Крохотный мир, что хранила, любя много лет,
Ты, обнаружив, предательски словом убил.
И до утра, декламируя форменный бред,
Приторный крик в тишине вдруг застыл.
Мария Ярославская, 2013
Анадиплосис
Он за мечтой на край земли,
На край земли летел, скучая.
Скучая, сердце жег в угли,
Угли топил в слезах случайных.
Случайных встреч короткий блюз,
Короткий блюз чужих пунктиров,
Пунктиров, где тире, как плюс.
Как плюс на крыльях бомбардиров.
Светлана Сапронова, 2019
Наше детство
Детство. Ночь. Костер. Деревня.
Запах леса. Смех. Наивность.
Сало. Хлеб. В углях харчевня.
Лет двенадцать. Непрерывность.
Каждый вечер собирались
Пред закатом. Свежесть ночи.
Свет костра. Не напрягались.
Мы смеялись звонко очень.
Запекалась вновь картошка.
Беззаботно. Вновь страшилки.
Вместе. Рядом. Без делёжки.
Мы росли всегда без «ссылки»!
А. Морозов, 2019
Ни жильца в деревеньке нет…
Ни жильца в деревеньке нет,
не залает пёс в конуре…
Словно, яблоневый букет
за рекой на крутой горе.
Как и прежде, цветут сады,
но лишь ветер гуляет в них…
Чуть заметны ещё следы
позаброшенных гряд былых.
Не поют давно петухи…
А деревня была большой.
Кто плодит в городах грехи,
кто на вечный ушёл покой…
Наросло здесь грибных лесов
за околицей вместо ржи.
Над сараем, что в землю врос,
молча ястреб вдали кружит.
Под рябиною вековой,
вспомнив молодости пору,
с модной удочкой городской
на весеннем стою ветру.
Вот и омут травой зарос,
ивняками опутан весь.
У прибрежных седых берёз
вечерами встречались здесь…
Здесь сидели мы допоздна
на крутом берегу реки
в наши лучшие времена,
в наши радостные деньки…
Александр Кругликов
Уходила женщина от мужа
Уходила женщина от мужа,
Со слезами горькими навзрыд.
И хлестал от драмы той по лужам
Мокрый дождь, оплакивая стыд.
Не смогла простить она измены,
Что коварней грубых, резких слов.
И ушла с вещами после смены,
Написав записку: «Будь здоров!»
Осень теребила молча платье,
Растревожив прядь седых волос.
Открывая чувственно объятья,
Для кого-то может быть всерьёз.
Николай Будаев, 2019
Муза и талант
Он рифмы собирал в лукошко
И ждал, когда придёт она,
Та, что гуляла, словно кошка,
И возвращалась, как весна.
Он знал: она была ревнива…
И чтоб вернуть её домой,
То счастье звал к себе игриво,
То звал к себе печаль и боль.
Она внезапно возвращалась,
Вплетая рифмам в косы бант,
Но убегала, не прощаясь…
Так жили муза и талант.
Елена Ларичева
Балашиха
Утром летним, особенно тихо,
А в реке, что зовётся Пехрой-
Отражается БалашИха-
Город ласковый и родной.
Запах нежный, елово-сосновый,
Заодно с ароматом лугов,
Размыкают ключами оковы,
Запылённости городов.
Здесь ансамбли усадеб старинных.
Укрываясь, под липовый зонт.
Прячут крыши от зданий массивных,
Закрывающих горизонт.
Свист синиц, соловьиные трели,
Дополняют полуденный зной.
С тонким скрипом летают качели,
Запряжённые детворой.
В магазин зазывает реклама
Чётким голосом что-то купить
И пытается юная мама
По брусчатке коляской рулить.
Гул машин, создающих заторы,
Стал привычным и даже родным.
И водителей лёгкие ссоры,
Лишь в глаза запускаемый дым.
Вечер летний укрыл БалашИху.
Выгоняя во двор молодёжь.
Завершилась дневная шумиха.
И уснул неуёмный галдёж
Вячеслав Поляков
Опять один…
Опять один… Пером Поэта
Не описать всех красок в мире;
Живи… А как? Когда планета
Сосредоточена в квартире!…
И я люблю ручей журчащий,
Леса и лунную дорожку,
Но час от часу вижу чаще
Однообразный вид в окошке…
Не всё печально в этом мире?
В нём слишком много пустоцвета!
А я опять один в квартире
И жду, когда наступит лето…
Сергей Кочнев, 2019
Лирика осени
Лижет дрова беспощадный огонь,
В пламени мысли нещадно сгорают.
Только, огонь, мою душу не тронь —
Лирику осени кто-то играет…
В теле помятом притихла душа,
Слушает тихие, нежные звуки.
Слушает – слушает, еле дыша,
Крылья сложив, опустив низко руки…
Музыка вечности и пустота
Перекликаются в сонном сознаньи.
Падают – падают листья с куста,
Меньше любви и всё хрупче желанья…
Лижет дрова беспощадный огонь,
В пламени мысли нещадно сгорают.
Только, огонь, мою душу не тронь —
Лирику осени кто-то играет…
Иван Дьяконов, 2019
Лунный свет
Стемнело. Ночь. Луна как блин,
Дырявит темень неба в звёздах.
За тенью день ещё один,
Подался в прошлое на отдых.
Плутает в шторах лунный свет,
В углы сгоняя сумрак зала.
Свеча. Бокал. Раскрытый Фет,
Вновь перечитанный сначала.
С картины круглой на стене,
Толстой глядит серьёзным взглядом.
На лунный свет в ночном окне,
Чуть восхищаясь звездопадом.
Камин живёт ещё теплом,
Покрыты угли белым пеплом.
Часов две стрелки за стеклом,
Торопят время в доме этом..
Сергей Анашкин
Как гармоничны звуки эти…
Как гармоничны эти звуки
В вечернем городе большом,
И острых шпилек перестуки,
И запах кофе с коньяком!
Под саксофона переливы
Весь мир настроился на блюз,
И люди выглядят красиво,
И я в душе почти француз.
Наталия Варская
А не будет ли у вас?
А не будет ли у вас…?
– Нет, дружок, не будет!
И не продолжай рассказ,
Я вас знаю, люди.
Вы попросите воды,
А потом и супа,
Так дойдёт и до икры.
Просто всё и глупо.
Дальше-больше: ночевать
Станете проситься,
А потом права качать,
Чтобы поселиться.
– Зажигалку попросить
Я у вас пытался.
– А затем и закурить?
Знаю. Нарывался.
Протяни вам ноготок —
Нет руки по шею.
Так что ты ступай, браток,
К тем, кто поглупее.
Удочки вам не нужны,
Не нужна рыбалка,
Рыбу вам подать должны.
– Ишь-ты, зажигалка!
Наталия Варская
Пройдут всего – то сотни лет…
Пройдут всего-то сотни лет,
И будет не узнать планету.
Я так и вижу: стужи нет,
Везде одно сплошное лето.
Погода ровная, без ям,
И без излишних возвышений.
Экраны – «стопятьсот» программ,
И все они без извращений.
Но только как тогда понять,
Что в мире стало всё прекрасно?
Сравнений нет и всё «на пять».
Повсюду всё светло и ясно.
Но не отбрасывают тень
Довольно странные объекты…
Без ночи так не дорог день,
Как без зимы не ценишь лето.
И через сотни поколений
Пусть будет мир без изменений.
Наталия Варская
Кто варит варенье в апреле…
Кто варит варенье в апреле,
Тот ягоды вырастил в доме.
Они, вероятно, поспели
На крытом, уютном балконе.
Наверное, это клубника,
А может быть даже малина,
Хотя быть могла ежевика.
Потом допишу. Список длинный.
Но дело, конечно, не в этом,
А в том, что варили варенье.
Костёр разжигали паркетом,
В какое-нибудь воскресенье.
Плита ведь не то, не природно.
Костёрчик надёжней пропарит.
Наверное, так ежегодно
В апреле варенье здесь варят.
Скажите мне: кто эти люди?
И как они так сохранились,
Среди городских наших будней
Во времени остановились?
Не в курсе они, вне сомненья,
Ни ставок и ни котировок.
Пьют чай с этим милым вареньем,
И прост этот мир без уловок.
Наталия Варская
Нет, не искал корабль бури…
Нет, не искал корабль бури
И был далёк от мятежей.
Он вёз шашлык и хачапури
Для угощения гостей.
Купеческие интересы
Настиг нежданный форс-мажор.
И это – новости для прессы,
А для поэтов – тренажёр.
Сейчас стихи пойдут потоком
О бурях, волнах и морях,
О Провидении жестоком,
О затонувших кораблях.
Наталия Варская
А быть иначе просто не должно
Смотрю на очень странную картину,
В которой что-то кажется не так —
Россия, лето,
Квентин Тарантино,
На обелиске имя —
Пастернак.
Но ни с позёрством,
И ни театрально,
Ни кадром для какого-то кино.
Приехал к Пастернаку —
всё реально.
А быть иначе
просто не должно.
Дмитрий Богданов
У причала
На гавань выпал первый снег.
Перчаткой шёлковой с погона,
смахнули вы его:
– К сезону,
одеться нужно…
Где ж шинель?
– Уходим мы, мадмуазель…
– Уходите!!! А я…, одна…
– Увы мадмуазель.
Война…
Ворвётся в судьбы
«мрачной ночью»,
на годы долгие война,
и судьбы многих,
многоточием,
прервёт проклятая
она.
Дмитрий Богданов
Зачем вам лилии французского посла?
(к Вере Холодной)
Зачем Вам лилии французского посла?
Быть может льстил Вам знак от кавалера?
И пусть букет был послан не со зла.
Но почему тогда?
Скажите, Вера.
Скажите, Вера.
Как случилось так?
Уход Ваш и поныне не разгадан.
Так может быть о нём был подан знак
В той песне у Вертинского про ладан?
Ну чем же он был предопределён,
Когда любовь людей не знала меры,
И каждый в Вас в России был влюблён?
Зачем же Вы ушли?
Скажите, Вера.
Дмитрий Богданов
Про интересы
Говорят, что на вкус и на цвет
Подходящих товарищей нет.
Убеждался я в этом не раз:
И вчера, и давно, и сейчас.
Ведь у каждого свой интерес:
У кого – то охота и лес,
У кого-то – грибы и цветы,
Всё, что ближе, то выберешь ты.
Кто-то в жизни и вяжет, и шьет,
По утрам кто- то в ванной поёт,
Кто- то в жизнь претворяет мечты.
Всё, что ближе, то выберешь ты.
Кто как хочет проводит досуг,
Не копируй, что делает друг!
Хоть желанья твои непросты-
Все, что ближе, то делаешь ты!
Можно многое в жизни узнать,
И со временем в ногу шагать,
Но, куда бы не вёл нас прогресс-
Уважай и чужой интерес!
Владимир Мельников, 2018
Омут
Каждое воскресенье он ходит в храм:
Молится, ставит свечки, целуя лик,
Падает сбитой птицей попу к ногам,
Сыплет горстями в ящик в углу рубли.
В среду он ходит скромно один в театр:
Любит партер и запах духов актрис.
Ужинает не поздно, без лишних трат,
Утром пробежка, планка, молочный рис.
Школьный учитель, прячущий тайны в сейф,
Каждую ночь, гуляя маршрутом птиц,
Ловит, бегущих мимо, случайных дев,
Просто числится в списках живых убийц.
Алексей Ежов