Пышка в отпуске. Босса не предлагать
- -
- 100%
- +
Море...
Мамочки, какое море!
Тёплое, с бирюзовым отливом. Солнце пускает такие блики, от которых глазам больно.
Ещё немного, и закат станет совсем красным, а потом стемнеет и небо станет тёмно-фиолетовым. Зажгутся первые звёзды, и их рисунок на небе будет другим, не тем, к которому я привыкла.
Под ногами палуба слегка вибрирует, и эта вибрация расслабляет, успокаивает. Я делаю ещё глоток и разрешаю себе быть счастливой…
Просто наслаждаться жизнью...
В состоянии абсолютного покоя и счастья прошло секунды три, не больше!
А на четвёртой я увидела… его.
О нет! Нет… Этого не может быть!
Скорее всего, у меня от жары, перелёта и стресса мозги совсем расплавились.
Это не по-настоящему!
Просто, галлюцинация.
Нормальная защитная реакция психики на внезапную свободу, я просто отучилась отдыхать… Двадцать девять лет стукнуло…
— Тебе показалось, Вер, это мираж! — говорю себе.
Но миражи не носят гавайские рубашки.
Боженька, за что?!
Это, что, правда, мой босс?
Марк Сергеевич Дронов?!
В цветастой рубашке с пальмами, шортах и с кокосом в руках?!
Это не он!
Потому что Марк Дронов носит чёрное, белое, серое и иногда тёмно-синее.
Марк Дронов никогда не надел бы рубашку с пальмами и попугаями.
Марк Дронов не пил бы из кокоса, ещё и с такой трубочкой…
Но этот мужчина идёт к барной стойке.
Прямо на меня идёт!
Высокий, спортивный! Широченные плечи, которые не спрячешь даже в гавайскую рубашку. И профиль — этот гребаный брутальный профиль дровосека!
Я видела его на протяжении пяти лет и выучила наизусть, даже вслепую фоторобот составлю.
Я хватаю Жанну за локоть. Она вздрагивает и проливает свой коктейль на барную стойку.
— Эй, ты чего?
— Жанна. Скажи! Умоляю, скажи, что ты не видишь того мужика. С кокосом. В голубой рубашке с пальмами. Справа.
Жанна щурится. Потом переводит взгляд на меня.
— Вижу. В расстёгнутой рубахе с шикарным торсом. А что? Глаз на него положила? Правильно, не унывай!
Я аж замахала руками.
— Фу. Нет! Нет! Ты что… Это он.
— Кто он?
— Он… Мозгодронов. Тьфу… мозгоправов… — язык заплетается, потому что такого шока я не ожидала. — Мой босс, Жанна! Марк Дронов. Твою ж мать. У меня галлюцинации, да? Пожалуйста, пусть это будет глюк!
— Нет, — она смотрит поверх моего плеча, и её лицо становится очень сосредоточенным. — Нет, это не глюк. Это он. Реальный! Кстати, ты не говорила, что он настолько хорош. Ты мне какого-то дровосека описывала, заросшего задрота, а он… Ммм… Хорош! И он… Вера, он тоже смотрит на тебя.
— НЕТ! ИДИ ТЫ!
— Ага. Кажется, он тоже тебя узнал!
Я резко поворачиваюсь, хватаю шляпу Жанны и натягиваю на глаза так низко, что вижу только собственную грудь.
— Это что?
— Тактическое отступление.
— Как в детстве, что ли? Если я чего-то не вижу, то его нет? Не работает, Вер!
— Сработает. Он пройдёт мимо.
Жанна дёргает меня за рукав.
— Вера. Он идёт сюда.
— Скажи, что меня нет.
— Ты стоишь у него на пути.
— Скажи, что я памятник. Или привидение!
— Увы, не выйдет, он уже здесь! Наслаждайся! — шепчет Жанна и отступает на шаг, оставляя меня наедине с боссом.
Предательница!
— Ты, что ли? — прозвучало совсем рядом.
Похоже, прятаться под шляпой — бессмысленно.
Мне пришлось поднять голову.
Марк Дронов стоит совсем рядом.
И это точно он…
В шортах!
Я смотрю на его колени. До сих пор в голове не укладывается, что он носит шорты, ещё и выше колена, такие короткие! У него нормальные колени. Волосатые, как у всех мужиков… Ноги спортивные. Я и так это знала, но видеть воочию, ой…
А выше…
Мама, выше — торс!
Этот мужик в гавайской рубашке не может быть моим боссом, нет!
Я видела Дронова пять лет только в костюмах, в доспехах, этакой броне начальника, из-за которой не увидеть ничего лишнего.
Но рубашка с пальмами — это какая-то провокация. И под ней, оказывается, скрывается шикарное тело…
Он широкоплечий. Я всегда знала это, но без пиджака это просто неприлично до безобразия. Грудь такая рельефная, будто он каждое утро по тысячу раз отжимается от пола.
Руки. Я не должна смотреть на руки своего босса. Но когда он повернулся, закатные лучи упали на предплечье, и я увидела вены. Не то чтобы я фанатела от вида мужских вен, но когда они такие, ох, сложно остаться равнодушной… Длинные, рельефные, идущие от запястья к локтю. Кисти — большие, с длинными пальцами.
Я вдруг подумала, что такими пальцами можно сделать всё, что угодно! Например, то, о чём не стоит думать, глядя на начальника в шортах.
Торс. Боже, живот. Дронов не мальчик из фитнес-блога. У него широкий, крепкий торс без намёка на жир, но и без этой дурацкой сухости.
Он настолько хорош…
Его просто хочется потрогать! Хоть пальчиком, чтобы убедиться, что он реальный.
Так, стоп, Вера! А ну, соберись! Забыла, что ли, что сказал пять лет назад?!
Как назвал меня «безопасной подушкой-толстушкой» и посоветовал не нагибаться.
И желание трогать прошло.
Но, мамочки, он реально горяч, и это отвратительно!
Это просто несправедливо, что он так хорош!
И как мне потом… не представлять, как он хорош без рубашки.
— Точно ты, — хмыкнул.
Мы смотрим друг на друга.
Я молчу. Ветер треплет его дурацкую рубашку.
— Соколова.
Удивлен? А я-то как удивлена!
— Дронов! — ляпнула я.
Громко, резко, не иначе как от жары расплавило голову и все фильтры сгорели к чертям.
Надо же, а…
Назвала босса по фамилии.
Брови приподняты. Всего на пару миллиметров, но я знаю это лицо пять лет — он удивлён.
— Ты здесь? — спрашивает.
— Вам показалось, — говорю я, поправляя шляпу. — Меня нет. Вы ничего не видели.
— Но ты есть.
— Это сложно объяснить. Это… квантовая физика. Я и есть, и меня нет одновременно. Только не надо проверять.
— Вера, ты несёшь чушь, — ровным голосом произносит он и вдруг хмыкает. — Надо же, а всегда плакалась, что премии тебе мало. Однако посмотри, на круизный лайнер хватило.
Вот гад.
— А вы мои деньги не считайте, Марк Сергеевич. Может быть, я всю жизнь копила? Может быть, это подарок моего бойфренда.
— И где он?
— Кто?
— Бойфренд.
— Неважно! Может быть, я копила или по скидке купила. Главное, это честно заработанное и моё. А вы что здесь делаете? Другого маршрута не нашлось? Или других важных дел?!
Вот это меня понесло, мама…
Глава 5. Марк…усик?
— Забываешься, Соколова. Я всё ещё твой босс. Или, что, у тебя времени навалом? — сводит брови к переносице. — Может быть, тебе передать тот проект? Он оцифрован…
— У меня полно дел, Марк Сергеевич. Чудесного вам отпуска.
— И тебе, Соколова.
А вот это уже вряд ли.
Я и мой невыносимый босс на одном круизном лайнере? Это провал!
Внезапно раздаётся звонкий женский голос.
К Марку летит шатенка с длинными локонами.
— Маркусик, пойдём фоткаться! — выдаёт она сладким голосом. — Вот ты где! А я тебя всюду ищу.
Мне показалось или…
Босс в ответ чертыхнулся, а на его лицо появилось вымученная улыбка.
— Ты такой классный в этой рубашке! Иди сюда, я тебя сфоткаю для своего блога. Вот сюда встань, рубашку спусти и...
Я потихоньку отхожу.
— Эй, Вера, а это кто? — интересуется Жанна.
— Надо же, ты вернулась!
— Я и не уходила.
— Правильно, ты не уходила, ты просто бросила меня наедине с самым кошмарным мужчиной на всем белом свете.
— Не такой уж он кошмарный. Скорее, наоборот, притягательный экземпляр, на него смотрят и облизываются!
— Только не я.
— И ты тоже глаз отвести не можешь.
— Тебе показалось, я просто не могу поверить, как… Ну, как скажи мне?! Аааа… Это проклятье, на меня наслали проклятье!
Жанна одернула меня и сунула коктейль в руку.
— За счёт заведения. Пьер угощает.
— Кто?
— Он, — стреляет в сторону бармена и уже делает чмок губами. — А это кто рядом с твоим…
— Он не мой!
— Ну, босс же. Твой босс, ты чего такая дёрганая? Ммм, смотри, как она вокруг него крутится! Наверное, это его девушка, — громко шепчет она мне. — Маркусик в шортах. Это конец света!
— Жанна, хватит! И говори тише или я убью тебя.
— Только после того, как я понаблюдаю, как будут фотографировать Маркусика.
— Пойдём отсюда, пожалуйста!
— Ну уж нет…
Тем временем Дронов с трудом избавился от девушки и направился к бару. То есть, опять рядом со мной появился.
— Мне безалкогольный мохито и не жалейте льда, — просит он у бармена.
Его лицо непроницаемо, как всегда. Потом он резко поворачивается в мою сторону.
— Это моя сестра, — цедит он сквозь зубы. — Алина. Тревел-блогер.
Я оторопела.
— Мне-то какое дело?
— Не знаю. Но создалось впечатление, что есть дело. Ты так пристально разглядывала Алину, а твоя подружка… еще бы громче могла сказать. Следующая степень децибел — крик.
— Нам плевать.
— Значит, просто сплетницы.
— Просто отдыхайте, Марк Сергеевич.
— Пытаюсь, — цедит.
Тем временем девушка в белом сарафане и панаме делает снимки на телефон.
— Это она меня уговорила, — продолжает он. — Ей нужен был спутник для контента. Человек рядом в кадре, чтобы не выглядеть совсем одинокой. Я согласился, потому что…
— Давно не были в отпуске, — заканчиваю за него. — Знаю. Вы уже говорили. Однажды. На корпоративе. В две тысячи двадцать четвертом. Вы были пьяны и жаловались, что совсем не отдыхаете.
— Я не пью.
— В тот вечер пили.
Он молчит. И я понимаю, что мы сейчас стоим и обсуждаем, пил он два года назад или не пил. Это новый уровень абсурда даже по моим меркам.
— В общем и целом, это меня не касается. Хорошо вам отдохнуть.
Я спешу уйти.
— Соколова… — доносится в спину.
Я застываю, не ожидая ничего дурного.
— Что?
— Какая у тебя каюта?
— А вам зачем?
— Просто номер скажи.
— Если вы туда премию в конверте доставите, то я не против.
— Номер?
Я называю, босс ухмыляется.
— Соседями будем.
Что?! Ещё и это?! Издевательство!
Я спешу покинуть палубу, смотрю на море. Оно не кажется мне таким уж бирюзовым. Скорее мутно-зелёным, как то болото, в котором все тонут.
— Отпуск коту под хвост, — бормочу я себе под нос.
— Что? — переспрашивает Марк.
— Ничего, Маркусик. Фоткайтесь с сестрой. А я…
Добавляю мысленно: кажется, я пошла тонуть.
Иду к лестнице, ведущей вниз. Не оборачиваюсь. Но спиной чувствую, как на меня смотрят темные глаза Дронова.
Мой босс-тиран — здесь, рядом со мной в отпуске, который должен был стать лучшим в жизни.
И, кажется, этот отпуск станет лучшим… кошмаром в моей жизни!
Глава 6. Капитан
Жанна не ночевала в каюте, она пришла под утро. Волосы спутаны, глаза горят, а на шее красуется красное пятно — надеюсь, загар лёг неровно. Но я слишком взрослая девочка, чтобы обманываться. Подруга падает на кровать, закрывает глаза и улыбается так, что щёки сейчас треснут.
— Ты выглядишь как кошка, которая объелась сметаны — говорю я.
— Объелась. И не только сметаны, кардио тоже было! — говорит она, намекая на близость.
— С тем барменом? Ты сошла с ума!
— Я просто влюбилась. С первого взгляда. Его зовут Пьер. Он из Марселя. Сказал, у меня глаза красивые, как Средиземное море.
— У тебя карие глаза, не голубые.
— Не завидуй, это просто метафора.
Радуюсь за неё, потому что кто-то из нас двоих должен нормально провести этот отпуск. И этот кто-то явно не я.
— Я за тебя рада.
— Но не от всего сердца? — усмехается подруга.
— Просто курортные романы ничем хорошим не заканчиваются. Всё закончится.
— В том и смысл. Это прекрасно, потому что больше не повторится. Послушай, не будь занудой, замуж за этого кубинца я не собираюсь!
— Ты же сказала, он из Марселя.
— Он там живёт, но наполовину — кубинец.
— Ой, всё, хватит...
— А ты чего такая унылая?
— И ты ещё спрашиваешь? Причина в Дронове, этом невыносимом боссе. У нас каюты совсем рядышком. Столики в ресторане через один. Как ни присядь, он рядом окажется. Круизный лайнер казался мне плавучим дворцом, но теперь я вижу его тюрьмой! Мне кажется, я слышу, как он дышит. Где-то совсем рядом. И дышит недовольно, представь, он уже сделал замечание, что круиз слишком дорогой для моего бюджета, тонко намекнул, что премий можно больше не ждать!
— Так и сказал?
— Я поняла по контексту.
— И то, что он дышит рядом, это тоже... просто контекст? Игра слов?
— Нет. Но если прислушаться…
— Ты прислушиваешься к дыханию босса! — прыскает от смеха Жанна. — Кто-то точно дышит неровно к своему боссу!
— Ничего подобного! Это инстинкт самосохранения. Я должна знать, где он, чтобы случайно не столкнуться.
— Или чтобы специально столкнуться! — хитро улыбается подруга.
— Я сейчас буду бить тебя подушкой! — пригрозила я.
Вот только в каюте совсем немного места...
Поэтому мы отправляемся завтракать. Жанна говорит, что у неё зверский аппетит, за ночь сожгла много калорий, никак не угомонится, хвастается, что провела ночь с красавчиком.
Здесь шведский стол, можно брать, что захочешь. Я набираю полную тарелку всякой всячины: всё такое красивое, аппетитно разложено. Иду к столику, делаю глоток сока, и тут же вижу его.
Дронов!
Через один столик, как я и говорила! Перед ним тарелка с какой-то зеленью. Листья салата, огурец, что-то зелёное, похожее на авокадо, яичница скрэмбл. Он ест неспешно и смотрит в телефон.
Поневоле взгляд прилип: белая футболка обтягивает плечи, ох...
Я не смотрю, правда-правда, само получилось!
— Будто специально подчёркивает, что я обжора, — жалуюсь Жанне, которая мажет круассан джемом и мурлыкает песенку.
— Кто?
— Мозгодронов! Он тоже здесь! Слева от нас...
— Аааа... Пусть ест, что захочет. Может, не голоден?
— Он всегда так ест. В офисе видела. Творог на обед, рыба на пару, зелень. Как человек, который боится набрать лишний грамм. Слушай, может, он толстяк по натуре, как думаешь?
— Знаешь, что сейчас происходит, м? — Жанна, словно кошка, облизывает ложку кончиком языка. — Ты нарочно ищешь в нём изъяны, чтобы не признавать тот факт, что он хорош собой и волнует тебя!
— Он меня бесит. Это другое. И он нарочно так мало ест. Просто хочет, чтобы все вокруг на фоне него почувствовали себя обжорами и свиньями, которые сметают всё подряд.
Жанна поднимает голову, смотрит на меня сочувственно.
— Вера. Ты когда-нибудь думала, что это не про тебя? Что он просто ест?
— Всё про меня, — отрезаю я. — Его цель в жизни— испортить мою жизнь, потому что я не вписываюсь в принятые стандарты красоты! Есть такие идеальные люди, которые всех других считают за второй или третий сорт. Он из таких, подлец!
И потом я с аппетитом откусываю огромный кусок круассана с сыром и ветчиной.
Пусть видит, что его присутствие не испортило мне аппетит!
***
После завтрака иду на верхнюю палубу, чтобы позагорать. Купальник у меня слитный, чёрный. Он утягивающий, другие я не решаюсь надеть, и с юбочкой. Без неё я чувствую себя голой даже под водой. Расстилаю полотенце на лежак, наношу солнцезащитный крем, ложусь, закрываю глаза.
Открываю через несколько минут, потому что рядом кто-то шуршит.
Да чтоб тебя!
Снова он.
Дронов!
Других свободных лежаков не нашлось? Других мест позагорать?
Мой ненавистный босс расстилает полотенце в трёх метрах.
И прямо сейчас он... снимает футболку.
Мамочки, я сейчас умру, но не от жары, нет!
Умру от вида его тела...
Вчера я видела босса в дурацкой гавайской рубашке, это было терпимо. Футболка обтягивала плечи, тоже ничего, я почти не отреагировала.
Но когда Дронов оказывается совсем-совсем без одежды и очень близко — это уже совсем другая история.
Он берёт бутылку с солнцезащитным кремом и просто выдавливает себе на грудь белую дорожку.
Растирает.
На предплечьях вены вздуваются, когда он двигается, кружит ладонями по груди и торсу.
Грудь с чёткой линией посередине, от которой к животу идёт тёмная дорожка волос.
Пальцы длинные. Скользят вдоль резинки шортов для плавания, потому что здесь ещё и бассейн — шикарный круизный лайнер...
— Ты говорила, что он хорош, — шепчет Жанна, расположившая с другой стороны.
Она даже очки приподняла, чтобы рассмотреть получше.
— Ничего я не говорила.
— Но он нереально хорош! И ты тоже это видишь! Ты сейчас слюной давишься.
— Это солнце. Я потею.
— Это он сейчас на солнце потеет. А ты давишься слюной.
— Тебе кажется, я просто загораю!
Отворачиваюсь, чтобы она не наговорила лишнего.
Потом отправляюсь поплавать и, словно назло, он проплывает мимо меня пару раз, величественный, как кит!
Кивает.
Я бы тоже кивнула, если бы не хлебнула в тот момент воды из бассейна. Кажется, я просто обречена выглядеть перед ним толстой дурочкой.
***
Через час объявляют мини-экскурсию по лайнеру. Иду, потому что надо чем-то заполнить время и забыть о том, что Дронов — повсюду.
Иду с расчетом, что ему не захочется на экскурсию по лайнеру. Это же для тех, кто впервые, а он, уверена, пресытился подобным отдыхом.
Группу отдыхающих встречает мужчина в белой форме. Капитан. Красс Родион Миронович, как значится на бейджике. Ему около пятидесяти, подтянутый, с загорелым лицом и глазами, немного навыкате. Взгляд быстрый цепкий, по нему становится ясно, что этот мужик всю жизнь выхватывает женщин взглядом.
Не просто смотрит, а раздевает взглядом, прикидывает, подходит или нет.
Бабник, сразу понятно, но... красивый, чёрт возьми. Он в том возрасте, когда мужики ещё в форме, а седина только добавляет шарма.
Он ведёт группу по коридорам, рассказывает про двигатели и навигацию.
Но потом я замечаю, как он скользнул взглядом по мне и чуть-чуть задержался на лице. Второй раз — немного дольше. На третий раз он посмотрел ниже, на мою грудь, и аж расплылся в улыбке: увиденное ему понравилось, очень...
Идёт, рассказывает, но его взгляд всё время возвращается ко мне.
Когда останавливается, принимает выгодные позы, красуется...
— Расскажите про современные системы навигации, — просит кто-то из толпы.
В самом конце.
Я не поверила своим ушам, потом посмотрела... Ещё и глазам своим тоже не захотела поверить!
Но... Дронов здесь.
Проклятье! Зачем эму эта экскурсия?!
Капитан, улыбнувшись, вводит в экскурс, демонстративно посмотрев на часы. Время экскурсии подходит к концу. Желающие делают фото с капитаном, я оказываюсь в числе последних.
Конец ознакомительного фрагмента.
Текст предоставлен ООО «Литрес».
Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на Литрес.
Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.