Куплю тебя за миллион

Глава 8

Бекетов снова чем-то недоволен. Судя по острым взглядам, которые он на меня бросает, его раздражает моё платье.

Он хочет его сжечь.

И заодном меня вместе с платьем.

Придётся быть тихой и вести себя неприметно.

Хотя я искренне не понимаю, что сделала не так.

Бекетов сказал: идём в клуб.

Я решила, что мы идём в обычный клуб, где все выпивают, танцуют, знакомятся, отрываются на всю катушку…

Выбрала соответствующий наряд.

За то время, что отвёл мне Бекетов на покупки, в интернет-магазине…

Я сделала роскошный выбор!

Для ночного клуба.

Но вдруг мы идём в клуб по интересам, где за пыльными столиками старики раскладывают домино?!

От неизвестности я не могу сидеть спокойно.

Постоянно поправляю волосы и бездумно тереблю цепочку на шее.

Перекладываю одну ногу на другую, и обратно.

– Прекрати, – цедит сквозь зубы мужчина. – Не разводи циркуль.

– Что-что?!

– То-то. Ноги сдвинь.

– Руки на колени опустить?

– Желательно.

Вот козёл.

Вредный. Как чёрт!

От старости, наверное.

Жалею, что бросилась к нему. Но выбора не было.

Как только появится возможность, сбегу.

Клуб всё же оказывается ночным.

Хоть и закрытым.

Только для своих.

Никогда бы не подумала, что за железной дверью какого-то склада может скрываться помещение, утопающие в ритмичных низких басах и прорезываемое насквозь лучами неона.

Бит оглушает.

Бум. Бум. Бум…

Кровь начинает бурлить в том же ритме. Верчу головой по сторонам.

Клуб для взрослых…

Потому что есть танцовщицы стрип и выделывают они такое, что даже я подвисаю, разглядывая упругие тела, скользящие вокруг пилонов.

– Нам не сюда, Проблема.

Бекетов кричит мне в ухо. Но музыка такая громкая, что крик Бекетов слышится как интимный шёпот, а его руки, лежащие на моей талии, обжигают.

Когда он успел сграбастать меня в охапку. Да ещё так крепко и близко к своему телу?!

Бросаю на него взгляд исподтишка и вынуждена признать, что на пенсионера Бекетов тянет только на моих словах, весьма далёких от правды.

Сейчас на нём чёрная шёлковая рубашка и брюки.

Ему безумно идёт, и кажется, что дизайнеры разрабатывали фасон исключительно под него.

Давящий фон его тёмной, пульсирующей энергетики не оставляет ни одного шанса. Обволакивает в плотный кокон чувственности и давит…

Мужчина снова наклоняется, говоря что-то.

Но я теряю возможность читать его движения его губ, просто впадаю в лёгкую эйфорию от близости такого сильного мужчины.

Впервые теряю себя настолько, что не чувствую ничего – только сердце бьётся всюду.

Особенно часто и громко там, где мы соприкасаемся телами.

Из транса выводит довольно ощутимый шлепок, отвешенный мужчиной по моей попе.

Причём ладонь ненадолго приклеивается на мой зад и только потом возвращается на талию.

После этой воспитательной манипуляции мы двигаемся с места.

Бекетов широченными плечами расталкивает толпу, врезаясь в море тел, словно ледокол.

Он тянет меня за собой и, честно признаться, я чувствую себя очень уютно и защищённо за его спиной. Бекетов упорно прокладывает путь к служебным помещениям.

Однако и у этого ледокола есть свои пределы. Мы буквально врезаемся в огромных охранников, выросших словно из ниоткуда.

– Я к Гавру, – бросает Бекетов.

В ответ охранник с левой стороны показывает пальцем «один». Тот, что стоит справа, аккуратно, но точно отсекает меня от Бекетова.

Мужчина напрягается.

– В чём дело?

– Теперь только тета-тет. Были прецеденты, – читаю по губам.

Бекетов оборачивается на меня.

– Посиди у барной стойки. Без алкоголя. Пиши на моё имя. Никуда не двигайся. Будь в клубе. Поняла?!

Киваю. Найди бы ещё, где тут бар.

– Отведёшь? – просит Бекетов одного из охранников.

Он кивает и мы разделяемся.

Бекетов – направо.

Я – налево.

Меня подводят к барной стойке и даже вежливо-безразлично помогают усесться на высокий стул.

Помня наказ Бекетова, я заказываю коктейль без алкоголя и цежу его через длинную, узкую соломинку.

Разглядываю помещение клуба. Хочется подвигаться немного под ритмичный бит. Я даже начинаю покачивать босоножкой в такт музыке.

Но сойти с места я не решаюсь. Бекетов не шутил, а злить его совсем не хочется.

Хочется потанцевать. Может быть, даже с Бекетовым.

На миг представляю нас, стоящими близко-близко друг к другу. Я в его объятиях, прижата к монолиту мускулистого тела.

Из-за каблуков я стала выше, но всё равно мой нос оказался бы где-то на уровне его шеи.

Я могла бы прижаться к его коже губами, чтобы собрать вкус…

Но для поцелуя мужчине пришлось бы наклониться…

Чёрт.

Что за мысли такие?!

Надо прекратить. Немедленно. У меня есть Лёня, вопрос с которым не закрыт.

Нужно как-то разузнать про него.

Может, через подругу?

Даю знак бармену и заказываю ещё один коктейль. Невзначай спрашиваю, есть ли возможность позвонить от них.

– А что с твоим телефоном, красотка? – улыбается смуглокожий бармен. Явно восточных кровей.

– Забыла, – вздыхаю я.

– Посмотри в сумочке! – советует со смехом.

Развожу руками.

– У меня нет сумочки.

– Девушка и без сумочки?

Бармен наклоняется на стойку, внимательно глядя на меня.

– Это нонсенс. Всё равно что мужик без… рабочих рук.

Кажется, он намекал на кое-что другое, ловко взбивая шейкером коктейль, жонглируя им.

Я хлопаю в ладоши: бармен просто ас! Настоящий фокусник.

– Держи! – ловко бросает соломинку с зонтиком.

– И всё же. Я могу позвонить?!

– Дать тебе аппарат?

– Если есть возможность оказать услугу.

– Секунуду…

Бармен наклоняется и через миг опускает на барную стойку… раритетный телефонный аппарат.

Я такие только в фильмах видела и в музее.

Трогаю позолоченную трубку.

– И с него можно звонить?

– Если только на тот свет!

– Ха, это была такая шутка? – спрашиваю, вздохнув. – Жаль.

– У меня самый модный, – смеётся бармен.

– Скорее, раритетный.

– Хочешь позвонить? – раскатисто раздаётся над самым ухом. – Позвони с моего.

Мужская ладонь ложится на спинку моего стула. Оттуда ей недалеко переползти и на моё тело.

Поворачиваю голову в сторону говорящего.

Сначала отмечаю лишь детали – дорогая одежда, претенциозный парфюм.

Золотые печатки на пальцах…

Потом поднимаюсь взглядом на лицо с тонкими губами и крупным носом. Глаза глубоко посажены, взгляд цепкий.

Мужчина немолод, ему около сорока.

Эх…

Почему я приманиваю лишь пенсионеров?!

– Сделай красотке что-нибудь взрывное! – небрежно бросает на прилавок стодолларовую купюру.

Светит деньгами.

Рисуется.

– Спасибо. Но у меня уже есть коктейль.

– Для красивой девушки и ещё одного не жалко будет. Можешь взять с собой. Позвонишь от меня… – предлагает, уже поглаживая обнажённую кожу спины кончиками пальцев.

– Я здесь не одна. Мой мужчина скоро вернётся, – отворачиваюсь в сторону.

– Именно он меня за тобой и прислал. Хватай коктейль и шевели ножками, – меняет тон. – Если не хочешь создать своему мужику дополнительные проблемы.

Бекетов не мой мужик.

Но услышав слово о проблемах, которое Бекетов очень часто употребляет в отношении меня, спрашиваю:

– Тебя прислал он? Почему не сам пришёл?

– Ты же знаешь. У него важный разговор. Двигай. Есть дело…

Коктейль я оставляю на барной стойке.

Мужчина крепко обхватывает меня за локоть и уводит прочь. Поначалу я не испытываю ни грамма сомнений.

Через миг до меня доходит.

Меня ведут на выход из клуба!

Бекетов сказал: оставаться на месте.

Даже если он кого-то послал за мной, то явно отвести в кабинет управляющего или в вип-ку. Но не из клуба же меня выводить.

– Постойте. Мне Бекетов сказал, из клуба ни ногой.

– Планы изменились! – нетерпеливо рыкает мужчина и оглядывается. – Шевелись!

Он практически тащит меня за собой.

– Тачку подгони! Живо! – приказывает второму спутнику.

Теперь я точно уверена, что этого мужчину прислал не Бекетов. Что есть сил, вонзаю тонкую шпильку на босоножке в мужской туфель из мягкой замши.

В ответ на меня обрушивается поток мата.

Левая щека взрывается болью от пощёчины. Мужчина резко толкает меня к стене.

– Люблю обламывать зубы дерзким, – зажимает ладонью рот, начав лапать меня.

Я вонзаю зубы в его ладонь, до крови.

Взвыв, мужчина отвешивает ещё одну оплеуху и выводит меня из клуба.

Возле чёрного выхода уже припаркован огромный тонированный джип и дверь багажника услужливо распахнута.

– Мурад, ты что хромаешь? – спрашивает водитель.

– У кого-то нога лишняя, – цедит Мурад. – Верёвку дай… – требует похититель и обгладывает меня нехорошим взглядом.

– Тронешь меня хоть пальцем, и тебе не поздоровится. Тот, кто тебя нанял, хочет получить меня в целости и сохранности! – предупреждаю, говоря наобум. – И вообще лучше отпустить меня. Немедленно. Бекетов из тебя сделает отбивную!

В ответ мужчина пытается меня связать. Но я не собираюсь сдаваться так просто. Борюсь и лягаюсь изо всех сил.

– Ну всё! Достала ты меня! – и к моему горлу приставляют пистолет. – Полезай на заднее. Живо. Целой я тебя оставлю. Но на рот пломбы не ставят…

Сильным толчком отправляет меня внутрь и захлопывает дверь, сам направляется к багажнику.

– Без глупостей, – оборачивается в мою сторону водитель. – Не зли Мурада…

– Кажется, у Мурада неприятности. Что-то долго он в тачку не садится!

Водитель криво ухмыляется. Но заподозрив неладное, вылезает из авто, заблокировав все двери.

Я остаюсь в машине одна.

Без ключей машину завести не смогу.

Переползаю на переднее сиденье и открываю бардачок. Руки, связанные в запястьях, плохо слушаются меня.

Но открыть бардачок всё же получается. Там пистолет. Подхватываю его обеими руками. Тяжёлый, зараза.

Как будто издалека слышатся три хлопка и оборванный крик. Я верчу головой, пытаясь рассмотреть происходящее. Но вижу лишь смутные тени, которые схватились врукопашную.

Раздаётся ещё один хлопок и на лобовое стекло оседают капли крови.

Чёрт…

Клик.

Двери разблокированы.

Я поднимаю пистолет повыше и, когда дверь распахивается, ору:

– Не трогай меня! Буду убивать!

– Убивать? Меня?! Хорошо подумала?! – хмыкает знакомый голос.

– Бекетов?

– Он самый. Пушка, кстати, на предохранителе. Убивать не получится. Если только ты не умеешь использовать ствол с пользой. Врукопашную.

Бекетов присаживается передо мной и мягко отбирает ствол у меня из рук.

– Вот так. Это не игрушка. Руки дай, развяжу…

Протягиваю запястья. Но вместо того, чтобы развязать, Бекетов разрезает лезвием узел, и на волокнах верёвки остаётся красный след.

Едва руки были освобождены, я обхватываю мужчину за шею, плача.

– Дурёха, – говорит ласково.

Щедро поливаю рубашку мужчины слезами. Он гладит меня по волосам, успокаивая.

– Нам пора. Пока не собрались на шум… Пойдёшь?

Опираюсь на протянутую ладонь и делаю шаг, ойкнув. Каблук подворачивается. Тот самый, что я вонзила в ногу Мурада.

– Ногу подвернула?

Бекетов присаживается и трогает мои щиколотки. Я хватаюсь за его плечи.

– Попробуй наступить. Болит?

– Нет. Не болит. Но каблук меня подвёл…

– Твои туфли не прошли тест-драйв дракой. Кстати, ты молодец. Он сильно прихрамывал и не смог бить ногами в полную силу, – скупо хвалит Бекетов, поднимается. – Сними туфли.

– Но как же я… босиком по асфальту?

– Я тебя на руках отнесу, – скупо.

Почти без эмоций.

Ошарашенно стаскиваю одну босоножку за другой.

– Давно мечтал пристрелить Мурада. Но повода не было. Спасибо.

Бекетов наклоняется и внезапно коротко целует меня.

Поцелуй короткий, но жалящий. И когда Бекетов отстраняется, подхватив меня на руки, голова начинает кружиться.

Трогаю губы кончиками пальцев.

– За что спасибо?

– Говорю же, давно мечтал пристрелить его. Но не было веского повода. Благодаря тебе, он появился, – смакует свои слова Бекетов.

– Ты его знаешь?

– Знаю. Коллега по цеху, – кривая усмешка прорезает лицо Бекетова. – Только совсем без принципов.

– Можно подумать, они у тебя есть.

– Есть. Относительно женщин. Однако этот урод никогда не упустит шанс воспользоваться теми, кто находится в его власти. Тебе повезло, что я сразу выщелкнул его в клубе.

– Сразу?! – спрашиваю, оцепенев.

– Да. Видимо, Кулагин заказал ему тебя. Я знал, что он не упустит этот шанс. Сунется к тебе внаглую, стоит мне отойти.

– То есть я была наживкой?!

Начинаю ёрзать в руках мужчины и двигаю его кулаком в плечо. Пальцы вмиг становятся влажными и липкими.

– У тебя кровь. Тебя ранили! – говорю с испугом за жизнь мужчины и злость на него испаряется в тот же миг. – А знаешь, поставь. Я пешочком и босиком дойду.

– Боишься, что не донесу? Это плёвая царапина…

Бекетова не переспорить. Я переживаю за него, из-за темноты и чёрной рубашки я не вижу, как много он потерял крови.

Однако до своей машины Бекетов доставляет меня без проблем и так же спокойно садится за руль.

– Дай я поведу?

– Мою тачку?! Ни за что! Пристегнись, Проблема! Я в порядке…

– Тот, кто в порядке, не истекает кровью!

Переупрямить Бекетова мне удаётся лишь когда мы оказываемся в его квартире. Я не отстаю и он поднимает руки.

– Ладно. Хочешь помочь? Тащи аптечку. Она в ванной. На нижней полке шкафа. Ярко-красный контейнер…

Я быстро мечусь в указанном направлении и охаю при виде «аптечки Бекетова». Целый чемодан! И уверена, там есть не только зелёнка и бинт с пластырем.

Тем временем Бекетов снял рубашку и сидит на диване с фирменной ухмылкой на суровом лице.

Я испытываю небольшое головокружение. То ли от вида крови, стекающей вниз по предплечью, то ли от вида полуобнажённого мужского тела. Вообще-то я его уже видела. Но не так… Близко. На теле Бекетова разбросана карта прошлых стычек, и некоторые из них оставили глубокие белёсые следы. Он хорошо сложен и тренирован. Грудь спокойно вздымается и опускается от глубокого дыхания.

Бекетова словно ничто не беспокоит.

Машина.

Робот, блин…

– Ты будешь меня разглядывать? – делает движение левой грудью, словно подмигивая. – Или дашь мне чёртову аптечку?

– Да-да. Я сейчас. Могу помочь!

Сажусь слева, именно там рана.

– Я сам справлюсь.

– Но я хочу помочь! Я проходила курсы первой медицинской помощи. Мой папа…

– Твой папа-мошенник словно только и готовил тебя к жизни после зомби-апокалипсиса… Ладно, валяй. Я скажу тебе что сделать. Вытри кровь. Пуля даже не навылет прошла, лишь царапнула. Этот пустяк я бы легко зашил. Но место не очень удобное. Так что ты реально можешь мне пригодиться. Сотри кровь, потом возьми вот тот степлер. Сдвинь края раны пальцами и шлёпни мне несколько скобок.

– Сейчас…

Гора проспиртованных салфеток растёт. Бекетов управляет моими действиями. Но почему-то к горлу запоздало подкатывает дурнота. Особенно при взгляде на рваную рану. Бекетов говорит, там пустяк. Но я вижу и разорванную кожу, и…

– Тебе плохо?

– Нет. Я справлюсь, – моргаю несколько раз, задерживая дыхание.

Стягиваю пальцами левой руки края раны. Кровь сочится ещё сильнее.

Я должна справиться. Справлюсь!

И через миг я позорно лишаюсь сознания, упав лицом в ширинку Бекетова.

Глава 9

Я прихожу в себя всё так же лёжа на мужчине. Благо не лицом в ширинку.

Бекетов задумчиво гладит меня по волосам. Но, почувствовав, что я очнулась, прекращает свои движения.

Вставать с мужских колен совсем не хочется.

– Бекетов? – спрашиваю севшим голосом. – Я долго была без сознания.

– Достаточно. Я сам себя зашил и даже прибрал за тобой.

И значит, потом он снова уложил меня к себе на колени!

– Прости. Так стыдно вышло. Я тебе совсем не помогла.

– Толку от тебя как от красивой вазочки. Ноль.

Я возмущённо открыла рот и тут же захлопнула его.

– Красота делает этот мир лучше.

– Для меня не делает, – возражает мужчина. – Для меня красота приемлема только в виде голой девки в моей постели. На всё готовой.

Краснею.

Бекетов ошарашивает меня признаниями, от которых кровь бежит по венам всё сильнее…

Однако нужно сбросить это наваждение и отплатить мужчине.

За оскорбления!

С вазочкой он меня сравнивал! Хам…

– Не надейся! Я в твою постель даже за миллион не лягу!

– Миллиона я за тебя и не дам, – фыркает Бекетов. – И даже если предположить, что ты в моей постели окажешься, придётся тратить время на объяснения и обучение. Муторно… Пресно. Никакого кайфа.

Опять двадцать пять.

Надоел. Как бы поскорее избавиться от его общества?!

Встаю с его колен и сердито оттягиваю вниз платье.

Оно испорчено кровью. Уже заскорузлой. Вряд ли удастся отстирать.

– Платье на выброс, похоже, – вздыхаю.

– Я же говорил, что тебе лезть не стоит. Но ты не послушала меня.

– Думала, что справлюсь. К тому же, когда на окно фонтаном крови брызнуло, мне не было плохо.

– Тогда за твои реакции отвечал адреналин… – объясняет мужчина.

– Мурад. Почему мне кажется, что ты был рад его убрать не только из-за разных взглядов на вашу профессию? Что-то личное?

– Очень. Он спал с моей бывшей, – мрачно отвечает Бекетов.

– Жаль.

– Не стоит. Избавлятья от дерьма в своей жизни очень приятно.

– Ты был женат?

– До этого не дошло. И не дошло бы.

– Почему?! У тебя не было чувств?

– Брак – это не чувства. Это обязательства и союз семей. Он должен быть равноценным, а теперь вали в ванную и приведи себя в порядок.

– Вали в ванную? – повторяю ошарашенно. – Повежливее нельзя?!

Бекетов даже не смотрит в мою сторону, щёлкая пультом.

– Нельзя. Если ты ещё не поняла, я с тобой цацкаться не стану. Дал тебе несколько минут, чтобы ты пришла в себя. И только.

И только?!

Я убегаю прочь и почему-то на глаза набегают слёзы.

Нарочно долго торчу в душе. Счета за воду Бекетову придут просто космические…

Телек выключен. Судя по силуэту, Бекетов уже на кровати.

Может быть, этот чурбан уже уснул? Осторожно крадусь по комнате, обходя кровать. Разумеется, сшибаю мизинцем угол, ругнувшись себе под нос.

Залезаю осторожно.

– Подушка нужна? – прилетает вопрос.

Ни капельки сна в голосе мужчины.

– У тебя нет подушек. А твоё плечо совсем не ортопедическое. Себе оставь! – говорю с обидой, повернувшись к мужчине спиной.

Дёргаю на себя простынь, оставив Бекетова без неё. Мстительно скатываю тугим валиком и подкладываю под голову.

– Допустим, проблему с подушкой ты решила. Но чем укрываться будешь?

– Тобой, блин! – язвлю.

– Ты ещё слишком мелкая, чтобы мной укрываться, – придвигается ближе.