- -
- 100%
- +
© Сергей Ланцета, 2018
ISBN 978-5-4483-7338-1
Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero
Темница Cтроф
Предисловие
Когда я вышел из Чёрной Воды, а точнее всплыл, радостно отряхиваясь, то не сразу сообразил, где оказался. Оглядевшись, я понял, что нахожусь в замкнутом пространстве – в каменной темнице. В центре её – колодец с Чёрной Водой, откуда я пришёл; а из замочной скважины единственной двери льётся тусклый свет. Дверь заперта. Напрасно я искал ключ на полу, на стенах, пытался даже на потолке темницы. От ужаса ответа я до сих пор заливаюсь истерическим хохотом.
Долго не решался я нырнуть обратно за Жемчужинами новых пониманий. Но время пришло. Я собираю и склеиваю Осколки Рифм, чтобы выбраться из Темницы Строф.
Цапля
Дрожат бликами пальцы весны художницыДержат кистей ледяных хрупкость с нежностьюКапелью в ручей превращаясь сквозь все невозможностиСмывают полей акварель с небрежностью.Апрель – тонкий лист – намокает луж кляксамиВздуваясь редкими талого снега спинкамиВ палитре души эмоций красками вязкимиТенью изящно усталой, штрихов тропинками.Виснет над перспективой солнце клубничной каплейСрывается с кончика дня, течёт на улицуГде на тонкой ноге сумерек ночь – чёрная цапляБлестящими перьями темноты рисуется.Образы
Кофе между векПростыни снегСаксофона мотивСлайд окна – негатив.Деревьев горелые спичкиОбжигают пальцы привычкиСтарых фильмов повторБелого листа двор.Радость шагов котаВ центре жизни мостаЗа стеной кашляет скукаСердце громче барабана стука.Будущее – русская рулеткаВезёт редкоЖелания – непоседыГорький привкус победы.Маленькие экраны связиВ электрической грязиПустырями асфальта звонкоВыбрита города мошонка.Надежд новые пломбыМыслей медленные бомбыГаснут в черепа бутылкеДырка в пластмассе затылка.И нету уже огняВыдули ветры меняИ унесли прочьВ тихую эту ночь.Трафареты
Сквозь трафареты моих идейВырезанных тонкой рифмойЛьётся свет – белый стихРазбиваясь на частиХрустальной мелодиейВдребезги звонким ритмомОб пол лет прожитыхОсколками страсти.Как звёздами тёплой ночиНа неба мокром асфальтеНа двоих папиросоюОт луны прикуренной.Дымом улетающих строчекК удачно выпавшей картеРассвета полоски белёсойИз горизонта колоды нахмуренной.Судьбой перетасованнойЖизнь за жизнью от скукиКозырями кидаясьЯ опять в дураках.Шляпой соломеннойЛето падает в рукиУтекает сквозь пальцыОставаясь.. дождём на щеках.Градуга
Град – это твёрдые мыслиСлишком холодныеСлишком тяжёлые для головы неба.Я рад, что выпали смыслыРастаялиИ напоили моей души вербу.Я рад, что снова поют птицыКак ручейки звукаТекущие с берёзИ невпопад нот вереницыКапели клавиш стукомРаскатом аккордов гроз.Я счастлив, что режут меня лучиКак длинную тень зимыРежет рассветИ властной улыбкой в меня молчитЦветущий радугой день и тыЛепестками лет.Миг
Прилипая к асфальту хлюпким звуком дождяОтражаясь в лужах фотовспышками молнийЯ снова пытаюсь вспомнить себяСебя другого пытаюсь вспомнить.Того себя, что падал, сгорая, за горизонтИ деревьев змеиными танцевал тенямиУзорчато рассыпался облаков бирюзойИ временем утекал в трещины между днями.Того себя, что две тысячи назад летВисел на кресте и истекал кровьюИ того себя, что самому же себеВ сердце копьё утопил с любовью.Того себя, что где-то между песка и скалРазрывался последним победным крикомИ, улетая, взрывался, искрился, сверкалВ зрачках своих ближних прощаясь бликом.Того, что по Дну вечности тихо бродилЗа снами манящей забвения граньюИ в Чёрной Воде с восхищением находилБлестящие истиной Жемчужины пониманий.Того существа ищу я светлые нити идейСвязавшие воедино осколков глаз мириадыВ центр момента последовательностью вещейОтражая дробящиеся событий взгляды.Те, что в кривых зеркалах безобразием формПереливами ртути рисуют мой яростный ликВ бесконечность крат увеличительным стекломСуть фокусируя в один безжалостный миг.Труп
Разлагается тело городаСтрупьями сетевых магазинов.Копошатся старух микробыВ гримасах невыносимых.Выползают автобусов червиПассажирской питаться гнильюИ машин личинки по нервамДорог, занесённых пыльюМчатся сном мертвецаЖужжанием тысячи мухКриками мыслей одного подлецаНе сказанных вслух.Тайн, вроде тойЧто я – тот подлецТайн, вроде тойЧто я – тот мертвец.Вспоровший артерии улицВскрывший проспекты венТот, что ходил, сутулясьВдоль каменных стен.Тот, что из всех идейИ желания колоритВыбрал одно: убейЧеловеческий вид.Закатная краска
Усталый, упрямый, странный, немного злойДождём пропитанный и пропахший дымомКрутящий педали по направлению к освобождениюОн, хмурясь, во всём ищет забвения.Он знает, что его обманули, и помнит, что обманулся сам.Безропотно, по возможности и терпениюПринимает удары, плевки и пощёчиныИ совершает ошибки доверчивости.Запутавшись в мыслях, уже не пытаетсяА просто надеется что-то вспомнить.А слева – из-под колёс пыль и грохот грузовиков со щебнемКалеки, старухи, цыгане и чёрт ещё знает что..Закатная краска за его спиной остаётсяА впереди – кладбищеДорога в кочках к чужому домуНу и любовь, конечно же..И потому за спиной остаётся закатная краскаИ потому он усталый, упрямый, странный, немного злой..Облако
Я – одинокое облакоЗабывающее свои краяВечно теряющее свою формуПеретекающее в других сознание.Я – многослойность мыслейИ чувств расщеплённый сгустокЯ – бесполезная влагаСлишком лёгкая, чтобы упасть.Я что-то вроде безжизненностиОтрицающей парадокс бытияНо всё равноСуществующей.Я просто размытый бликНа твоих глазахИ ты их..Не закрывай.Осень
Я просто смотрю на осеньВсё остальное – мелочиЕдинственное, что имеет значениеЭто белые клочья на голубом фоне.Вялые, рваные, с переливамиРозового и зелёногоС рассыпающимися краямиОгромные.С серой тенью уныния, местамиДалёкие, потерявшиесяКак и мыОбречённые.Я просто смотрю на осеньИ книга ещё не кончиласьНо только об этом и думаюБудто бы больше не о чем.Я просто смотрю на осеньИ драться за эту возможностьДо листьевКровавых буду.Вплоть до бардовых подтёковЗапёкшихся на асфальтеДо самой холодной истиныЧто с неба посыплется.Снова
Снова лист мой пуст и чистСнова утро в приятном, вялом раздумьеСнова падает тот же листНо не мой, а осени.Снова облако вдальВетром свежим уноситсяСнова ласточкина печальРассекает голубизну, домой просится.Снова шелест и яркие, глубокие краскиПрямо внутрь стекают к сердцуСнова я в этой странной маскеУлыбнуться пытаюсь, но тщетно.Снова тени на стену падаютПереливом кино чёрно-белогоСнова солнце коротким путём к горизонту..И лета.. как будто не было.Волки
Заплутали души в бесконечном лесу форм-рожденийВыходы ищут, натыкаясь грудью на сучья жизниТропинки времени, поросшие мхом, уводят в глубины сомненийГде воют волки и ещё более страшные звери – люди.Спирали нижней болота засасывают в мягкую топьПривычных дней. Спрятавшись в хижинах, гадаем на звёздахКогда перестанет течь с неба пространства кровьОтрываем календари, ждём солнца, только бы не замёрзнуть.Занавес
НочьЧёрным псомС мокрым хвостом дорогиПо лужам грязнымВ разводах тревогиРысцойСнаВиляетПетляет, ломая слогиБезобразнойНисколько не строгойТьмойГримПрячет деньВ усталую тень лодыряТвердящего, как молитвуОдно слово до одуриХватитТеатраНа руках сценыРолей вены – вскрытьПравды бритвойИ крови пролитьЗанавес.Пушинка
Из масок, слоями луковицыСделан я, ролями выдуман.И играми, мне видитсяСоткан воедино.Из красок, кистями чужимиНарисован мыслями творца.И снами про миры иныеВ вечность заплетён.Узорами случайных всполоховРазорван. Нечаянной ошибкойВремени, беспечных вздоховТишины.Обронен. Лёгкою пушинкоюКо дну небес я обречен лететьИ пропасть меритьГрустью.Отражения
Я так же глуп и несерьёзенКак вчера, или ещё глупей.Время уходит и вьётсяЧередою моментов смертей.Жадно смотрю на эти цветыС сохнущими лепестками.Вижу, как облетают мечтыС опущенными руками.Слышу, как крошится завтраОбречённое ещё с вечера.Бессмысленность астронавтаВ космосе делать нечего.Чувствую липкий дождьСнами блестящими в окнаБьётся об стеклянную ложьГде отражения мокнут.Пакет
Все спрятались за последние мыслиБудто зацепились за последний камешек на обрывеИ как заезженная пластинкаМантрят, мантрят.Потом хватаются за другойТакой же безнадёжный лозунг:«Доверься сердцу, живи настоящим, пребывай в моменте»И прочая ничего не означающая ерунда.Цитируют своих гуру, выкладывают в сетиЗакрываясь от урагана смертиЦеллофановым пакетом.Я как-то вскрыл одного такогоЛанцетом правдыСорвал маску надуманного благополучия и концепции жизни.Внутри был изрезанныйИстекающий кровью воспоминаний ребёнокЗамученный диетами и зашитый наспех психологамиНазывающий миром круговерть дней рабочих.Конец ознакомительного фрагмента.
Текст предоставлен ООО «Литрес».
Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на Литрес.
Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.