- -
- 100%
- +
Редактор Ирина Дорфман
Дизайнер обложки Ольга Дорфман
© Софья Лежнева, 2024
© Ольга Дорфман, дизайн обложки, 2024
ISBN 978-5-0062-4855-7
Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero
«Жизнь измеряется рассветами…»
«Душа устала притворяться…»
Душа устала притворятьсяИ делать вид, что все в порядке,Цветком на клумбе красоваться,Иль спелой ягодкой на грядке.Душа устала быть опорой,Суфлером тоже быть устала,Судьей в неразрешимых спорах,Ступеньками у пьедестала.Ей очень хочется покоя,Объятий нежных, тишины,Ей трудно быть самой собою,И в этом нет ее вины.Так хочется взглянутьна небо,Послушать шепот дальних звезд…Ах, как бы ей бы, как бы мне бы…Вот в чем вопрос.«Есть в осени такая неизбежность…»
Есть в осени такая неизбежность,Что кажется, я знаю наперед —Весною мир не оживет, как прежде,Оплаканный дождем, навек замрет.Но оптимизм природный подключая,Душе своей я не даю остыть.Что будет дальше – не предугадаю,Но надо жить, ребята, надо жить.«В каждой женщине усталой…»
В каждой женщине усталой,Старой, толстой, некрасивой,Озабоченной здоровьемИ проблемами семьи,Скрыта хрупкая девчонкаС удивленными глазами,Что наивно верит в чудоИ мечтает о любви…«Наступаю на старые грабли…»
Наступаю на старые граблиИ, ошибки свои сознавая,Как и прежде проблемы решаю,Предварительно их создавая.«Не люблю я осень, не люблю…»
Не люблю я осень, не люблю.Сыро, неуютно, невозвратно.Солнце промелькнет порой невнятно,Я его за это не корю.Предлагает дождь поплакать вместе,Хочется, укутавшись, молчать,В каждом звуке, в каждом лишнем жестеГрусть и одиночества печать.Золото листвы рукой злодеяПревращает осень в тлен и прах…И душа от холода немеет,Остывая на моих губах.«Нарисуйте мне дверь…»
Нарисуйте мне дверь,Чтобы мог я войтиВ неизведанный мир,Не похожий на наш.Пусть туда не ведутВсе дороги-пути,Лишь пустая стенаИ простой карандаш.Здесь четыре стеныБез окон и дверей,Да и крышу снеслоНад моей головой.Нарисуйте мне дверь,Чтобы выйти скорейВ незнакомый мне мир,Где туман пеленой.Нарисована дверь,Но она не скрипит,Не отыщется щель,Чтоб гулять сквознякам.Если пусто в душе,Если сердце молчит,В том, что выхода нет,Кто виновен?Я сам…«Стихи не пишутся – случаются…»
«Стихи не пишутся – случаются»И у кого как получается,И музы творческий полетПоэтов за собой ведет.Но только в марте – раз в годуНа радость нам иль на бедуМы отмечаем праздник свой,Ныряя в славу с головой.Кто сколько написал – секрет,Но каждый все равно поэт.Друзья, собратья по перу,Все вовлеченные в игруСозвучий, рифмы, ритма, слов,Пусть помогает вам любовьИ вдохновляет продолжатьТворить,Мечтать,Любить,Писать.«Ты слышишь, как время уходит в песок?..»
Ты слышишь, как время уходит в песок?Сначала минута, а следом часок.А дальше недели, а после годаУходят в песок, в никуда… в никуда.И вот уже время меняет разметки —Отсчет по коробкам, в которых таблетки.Осталось, надеюсь, не так уж и мало,Но что-то особое в жизни пропало.Кураж? Ожидание радостной вести?Пока что бежим. Но все чаще на месте.И даже на месте не так, чтобы быстро.Уже пессимист победил оптимиста.Боимся плохого, на сердце тревога,Пугает застой, но сильнее – дорога.Все ищем мы смыслы, как верное средствоВернуть ощущенье далекого детства,Где было все просто, где было нам ясно,Что будет все в жизни легко и прекрасно.Растаяло детство, и юность, и зрелось,И Деду Морозу писать расхотелось,Но даже не веря, не видя в том толка,Мы ставим опять новогоднюю елку.Не только затем, чтоб украсить свой дом —Чтоб душу окутать волшебным теплом.Чтоб снова, как прежде, пусть даже напрасно,Поверить в чудесную добрую сказку.До Нового года осталось немного,Он рядом, он здесь, он почти у порога.За окнами снежная кружит пороша…Ах, как я хочу, чтобы был он хорошим…«На заснеженной тропинке…»
На заснеженной тропинкеТонкий наст хрустит,Как в журнале на картинкеЗимний лес стоит.И зверек пушистой теньюБез банальных словНам оставит поздравленьеРоссыпью следов.Где-то птица встрепенетсяИ вспорхнет с куста…Пусть же Новый год начнетсяС чистого листа.«За окном апрель, но падает снег…»
За окном апрель, но падает снег,А где-то идет война.И если гибнет там человек,То это моя вина.Это я не смогла его уберечь,Убедить, объяснить, сказать.Для того и даны нам слово и речь,Чтобы не промолчать.За окном давно 21-й век,А здесь такая беда…Если в каждом из нас погиб человек,То мир свернул не туда.«Луна глядит в мое окно…»
Луна глядит в мое окноНахальным желтым глазом,Она сегодня заодноС бессонницей-заразой.Они, наверно, известиВдвоем меня решили,Сну перекрыли все путиИ в дом мой не впустили.Они смеются надо мной,Выматывая силы.И я веду неравный бой —Жестокий, некрасивый.Я о пощаде не молюИ не сдаюсь покорно,Встаю, иду, чай с медом пьюИ вновь ложусь упорно.Считаю пляшущих овец,Выносливых и сильных,И засыпаю, наконец…Но тут звонит будильник.Погодные несуразицы
И как так случилось – апрель в феврале?Как будто живем мы в Испании.И верьте не верьте, но кажется мне,Что все расцветет здесь заранее.И в марте деревья покроет листваЗелеными пышными кущами,Вот лишь бы потом не решила зимаСама наверстать, что упущено.По льду и по снегу совсем не грущуИ белой пушистой красавицеЯ, честное слово, спокойно прощу,Коль в этом году не появится.Чтобы ливень в феврале —Не бывало сроду!До чего ж мы довелиМатушку-природу!Всюду распри на земле,Всюду неспокойненько.Вот и плачет в февралеСловно по покойнику.Но морозом замостит —Все катком окажется.Вот тогда и отомстит,Мало не покажется.Все правила игры нарушив,Февраль обманом влез нам в души.И непонятно почемуМы все поверили ему.А он, мальчишка нехороший,Нас снова снегом огорошил.Гляжу в окно – темно и хмарь,Вот это истинно февраль.Обидно! Но наука нам —Не верьте, бабы, мужикам.Настроение – осень
Нынче осень – дождь и слякоть,Настроение упало.Хочется лежать и плакать,Завернувшись в одеяло.Отключить все телефоны,Избегать звонков случайныхИ далеким тихим фономСлушать музыки журчанье.Крепкий чай неторопливоЗаварить в любимой чашкеИ внезапно стать счастливой,Наплевав на день вчерашний.А вчера как ясно было!Солнце в листьях расплескалось,И сияло, и светило,И дарить себя пыталось.И так верилось, что сноваВозвратится бабье лето…Я поверить не готова,Что недавно было это.Ведь сегодня дождь и слякоть,Настроение упало.Хочется лежать и плакать,Завернувшись в одеяло…«Погашен свет и опустела сцена…»
Погашен свет и опустела сцена,Смывают грим усталые актеры,И театр покидает Мельпомена,С презрением взглянув на режиссера…«Да, мы ребята пожилые…»
Да, мы ребята пожилые,Но мы пока еще живые,И мы – пока еще с мозгами —Свою судьбу решаем сами.Да, мы, конечно, пожилые,Но наши годы молодые,Смешные, грустные, лихие,Хорошие или плохие,Не отрицаем и не хаем,А с нежной грустью вспоминаем.Мы черно-белых фоток дети,Но жизнь рисуем в ярком цвете.И сколько б дальше ни осталось,Мы будем проживать не старость.Достойно будем жить старатьсяИ каждым мигом наслаждаться,Ведь будет час – дай бог, неблизкий,Когда уйдем мы по-английски.А, может, выпьем? Праздник все же!Ну, наливайте, кто что может!«Я себе сотворила броню…»
Я себе сотворила бронюИз сарказма, которым бравирую,Я себя постоянно браню,Что так остро на все реагирую.И за шуткой скрывая печаль,Неуверенность, даже отчаянье,Я кого-то могу, как ни жаль,Ненароком обидеть случайно.Старый шут – он уже не смешон,В этом нет никакого сомнения.Жаль, что все пролетело, как сон,Слишком быстро, как будто мгновение.Впрочем, кто сможет определить,Где земная стезя прерывается,Значит, буду и дальше шутить,Пока кто-то в ответ улыбается.«Все чаще идем как по минному полю…»
Все чаще идем как по минному полю,Все чаще теряем друзей.Я столько уже никогда не откроюНавеки закрытых дверей.Я стольких уже никогда не услышуЛюбимых, родных голосов…А небо уводит все выше и выше,Туда, где основа основ.И сердце все чаще стучит, спотыкаясь,И жизнь замедляет свой ход…Мы тоже однажды уйдем, не прощаясь,Нам просто на время везет.«Когда мы станем облаками…»
Когда мы станем облаками,Плывущими за край земли,И вечность с добрыми рукамиВ объятья примет нас свои,В порыве безрассудно смелом,Смешав сердца и голоса,Мы станем вновь единым целым,Чтоб раствориться в небесах.«Я наглядное пособие по старости…»
Я наглядное пособие по старости,Что не знает снисхождения и жалости,И морщины – борозда за бороздой —Ежедневно изменяют облик мой.Хоть порой ворчу, но все же понимаю,Что уже я ничего не поменяю,Что не стану ни милее, ни пригожеИ – увы – ни здоровее, ни моложе.И чего бы я себе не наврала —Очень грустно мне смотреться в зеркала.Но чего бы я ни видела, ни думала,Выручает, как известно, чувство юмора.Ведь пока еще смеешься над собою,Остаешься – хоть душою – молодою.И всегда, покуда буду дальше стариться,Постараюсь (хоть и трудно) не печалиться.Буду жить пока смогу, пока живется,Далеко не всем такое удается.Каждый день теперь почти как день рождения!(А к стихам моим имейте снисхождение)«Не удалось слепить снеговика…»
Не удалось слепить снеговика.Снег был пушистым, рыхлым, но не липким,И фонари с насмешливой улыбкойНа дурь мою глядели свысока.И было так досадно и обидно,Как будто перед носом дверь закрыли.По сути дела – обломали крылья,Хотя, конечно, этого не видно.Нет, в детство я впадать не тороплюсь.Но в эту беззаботность окунуться,И счастье ощутить, и улыбнуться…Не вышло. Жаль. А, впрочем, ну и пусть.Рождество в Испании
Все в предвкушеньи Рождества,Все в ожиданьи старой сказки,Все звуки, запахи и краскиПолны любви и торжества.И завораживает взглядКалейдоскоп огней вечерних,Весь город в пышном облаченье,Ему идет такой наряд.Течет, торопится толпа,И так забавно и нелепо,Как кинофильм эпохи НЭПа,Осовремененный слегка.Одним стремленьем одержимМадрид – предпраздничный и яркий.И раскупаются подарки —От мишуры и до машин.Витрины, полные чудес,Оформлены с отменным вкусом —Произведение искусстваИ светотехники прогресс.А там, где елочный базар,С бензином смешан запах хвои,И ощущение такое,Как будто в детство ты попал.И сквозь людскую суету,Ее течением влекома,Опять бесцельно мимо домаС улыбкой легкою иду.А над толпой колоколаПоют возвышенно и нежно,О том, что мир, хотя и грешный,Достоин счастья и тепла.И поясненья не нужны,И на душе покой и нега.Вот только не хватает снега,Его уютной белизны.И я, поверив в волшебство,Глаза тихонько закрываю,И легкие снежинки тают,Лица коснувшись моего.Дали
С каким великим самомненьем,Себя возвысив над толпою,Стремился сумасшедший генийПереиначивать устои.Мистификатор и художник,Он был всегда на славу падкий,И кажется, совсем несложноНам разгадать его загадки.Весь как комок противоречий,Он мнил себя подобным богу,Но неудавшийся предтеча —Всю жизнь искал свою дорогу.Его толкуют все, кто может,Как письмена далеких предков,И увлекаются безбожно,И ошибаются нередко.В чужой душе копаться пошло,Чужим бельем трясти паскудно,Все, что ни скажешь, будет ложно,А в идеал поверить трудно.Но те возвышенные чувства,Что помогают вознесенью,И есть основа для искусства,Не подлежащая сомненью.Одну любовь всю жизнь лелея —Везде и всюду только Гала —Он, узник замка Галатея,Угас, когда ее не стало.Лишившись «бренной оболочки»,Оставив шлейф молвы скандальной,В конце судьбы поставил точку,Соединившись с мирозданьем.А что осталось? Сновиденья,Его фантазии и лики,И сквозь расплавленное время —Усы, торчащие, как пики.Этюд с дождем
Моему любимому мужу, благодаря которому удалось увидеть другие страны и города
Париж. Промокшие бульвары.Все краски осени скупы.И небо серой тряпкой старойЛежит на зонтиках толпы.Вдоль Сены катера и баржиСпят, как собаки на цепях.Резные Нотр-Дама башниЗастыли в дымке и в веках.Их высота щекочет нервы,И с площади едва видныНас стерегущие химеры —Застывший ужас старины.Все узнаваемо-привычно,Хоть и впервые наяву.И дробный гул многоязычный,Стекая, падает в траву.Как состоявшийся политикВсегда среди народных масс,Париж во всей своей палитреВесь на виду, весь напоказ.То упоительно роскошен,То вдруг провинциально прост.Он, как и прежде, многосложенИ так же просится на холст.В тонах бледней или погуще,В любых размерах и цене,Париж – излюбленный натурщикПочти на каждом полотне.Где б ни был ты, как вечный стражник,Ажурный призрачный магнитС названьем «Эйфелева Башня»К себе внимание манит.Каким-то чужеродным чудомСюда попавши невпопад,Видна почти что отовсюдуИ завораживает взгляд.Не мог, наверное, Да ВинчиПредставить в самых страшных снах,Что Мона Лиза станет китчем,Красуясь даже на трусах.Возвышенное и смешноеСмешалось так – не разомкнуть,Но дождь смывает напускноеИ ярче обнажает суть.И то, над чем не властно время,Своей пленяет красотой.Париж – событье и явленье.Он навсегда один такой.Париж! Так звуков сочетаньеУже таит в себе сюрприз.«Продлись, продлись, очарованье»,Души исполненный каприз.Но дни бегут неумолимо,И все кончается на том,Что проплывает город мимоУ самолета под крылом.Перемешались быль и небыльВ лучах мерцающих огней.И я не знаю – был иль не былПариж дождя в судьбе моей.«Как быстро годы пролетели…»
Как быстро годы пролетели,Мы оглянуться не успели,Не только дети повзрослели,Но внуки выросли вполне.Как быстро эта жизнь промчалась,А я еще не намечталась,А что осталось – только старость,Вся в бесконечных ни и не?Тот парадокс давно замечен,Что каждый человек не вечен,Но мир, как прежде – бесконечен,Конец ознакомительного фрагмента.
Текст предоставлен ООО «Литрес».
Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на Литрес.
Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.