Лёд и пламя. Сборник стихотворений
- -
- 100%
- +
Деятелям сцен
Зачем кричите вы, актёры,Когда спокойные словаВ тиши душевной утончённойСильнее будут раза в два,Затронув души и сердца?Что? Это модно? Враки! Вздор!Не этим славится актёр!Кричать горазды в закоулкахСпросонья пьяницы-бродяги.А вы? Поёте связками в напрягеИ в родовых кричите муках.Но вы играете безбожноВсе ваши чувства, да все, ложны,И это видно, уж простите,Как вы неискренне кричите.Я покажу вам, отойдите,Коль слов не можете понять.Начнём с задумчивости или…Печали… Можно так сказать,Что зритель ахнет с сожаленьемО бедной участи герояИль покачает головою,Весь преисполненный волненьем;Шептать то быстро, то неспешно,Чеканя каждый ценный слог,Глаз не поднимая выше ног,Держась сутуло и согбенно,Схватившись с горя за виски,Ломая руки от тоски,Иль рвя бумагу на куски.Не нужен ор, пусть будет плохоОдним лишь видом, болью глаз,Чтоб пожалеть мог зритель васИ слышать мог малейший шорох,Да пальцев хруст и треск стекла,Печаль чтоб тихою была,Как гладь поверхности пруда.А дальше – горе. Пусть печальДля вас табу на крик наложит,Но здесь крик всё-таки поможетОставить след, как снег февраль.Он изнутри идёт, от сердца,А вместе с ним болит живот.Дрожит ладонь, белеют губыИ всхлипы стонут под гавот.Взрываясь скрипом, тихо плачутГлаза, закрытые рукой,Как по стеклу ведя струной,До сердца дрожью пробираютСвоею болью и мольбой.Но крик здесь маленький, на вздохе,Как будто «ах» иль «ох» сорвалисьС двух тонких струн больной души.Затем, актёр, друг, не дыши.Пускай тебе вдруг станет трудно,Дыханье будет, как в бреду,А между этим падай грузноНа стул, подушки на полу,Иль опускайся на колени.О да, актёр, забудь о лени!Ведь если сердце не жалеть,То можно всех душой задетьЗа чувства, за сознание —Любовь и сострадание.Ну, что ещё? Ах, гнев и злость.Так в нашей жизни повелосьДень ото дня вздымать и гаснутьДвум этим качествам плохим.(Со стороны видней другим).Неужто сложно злость и яростьВ шептании грозном заключить?Глаза полны огня и страсти,Движения резкие и властны —Такой игрой всегда пленитьВозможно зрителя с восторгом,Не к хрипоте ведущим ором,А грозным басом, альтом, медью,Вдыхайте пламя прямо в грудь,И выдыхайте длинной речью,Пытайтесь в них тепло вдохнуть,Какое есть у вас в груди.Слова пусть жгут, как жар печи,Глаза и ноздри раскрывая,Себя тряся и накаляя,Издайте рык, не крик – рычание,Пусть вас боится друг-актёр:И зритель замер в придыхании,Он вас боится и пленёнИскусством вашим тихой злости.Он будет помнить вас, поверьтеНе день, неделю – целый год.И не забудет эти нервыИ этот страх, и этот рёв.Осталось что? Да, радость, счастье.Их часто нам не достаёт,И вам, актёры, кстати, тоже.Так будьте с автором похожиИ расколите сердца лёд.Вы поделитесь, как умелиВ веселье проводить годаО ком написаны словаВ той маленькой и скромной пьесе.У вас есть три часа, да-да,Достаточное это время,Чтоб сердце радостью залить,Пусть вам её не повторить,Так каждый раз изобретайте!Улыбку глаз, подъёмы щёк,Не нужен нервный здесь смешок,Игрой друзей позабавляйтесь.Я знаю: сложно, сложно вамСмеяться вовсе не смешному,Когда сто раз прочёл словаБолит с погоды голова,Иль с горем выбежал из дому.Так получите же истому,Играя так, как в первый раз,Забудьте вы о речи, да!Послушайте товарища словаИ от души посмейтесь,Тогда и зритель вас поймёт,И с вами дружно посмеётся,И не кричите вы «хо-хо»,А просто, вам как удаётся.Не буду долго объяснятьПро мимику и жесты,Известно это вам. Опять,Импровизируйте, маэстро,Не зажимайте в смехе скулы.Так улыбаются акулы,Но вы же люди! Так вздохнитеСпокойным воздухом игры,И наслаждайтесь, как и мыНад автора задумкой. Bitte!Не так уж сложно не кричать,Себя послушайте, актёры!Вам в жизнь дано то воплощать,Таланты что писали много,Что было жизнью и мечтойДля них и современников.Так дайте вкус нам жизни той,Немного вдохновенияИ вот, уже игрой пленёнИ добрый зритель, и актёр,И нет ни крика, ни потуг,Где испытает верный другПечаль и горе, гнев и ярость,Спокойный дух, любовь и радость.июль, октябрь 2017Ответ военному комиссару
Нет, не приму, не согласен.Вы говорите: «Добро».А я отвечаю вам: Гадость,Морали противное зло.Для защиты? Какая защита?!Убийство, убийство, убийство!Выстрелы, крики и кровь.Не стоит ни жизнь, ни отчизнаМорали упадка сынов.Вы говорите: «А как же иначе?»А я вам отвечу: Я лучше умру,Чем руки в крови людской замараю,Чем совесть и душу задаром спущуПрямо к Дьяволу в руки.Ненавижу пулемётные звуки,Разрывы гранат и крик матерей.Уж лучше спокойно лежать у дверейС чёрною дыркой в груди.Не поймёте, упрямые, вы,Насколько мне чистая совесть ценна,Как стоимость жизни любой высока,Как добряка, так подонка.Да что говорить вам без толка?Вы всё киваете, мол: «Говорите,Мы вас послушаем, и дальше пошлём».Но я вам скажу: «Берите, ведите,Лучше в тюрьме быть, чем в поле с ружьём».Вот вы говорите мне: «Мать и семья»,А я отвечаю вам сухо: Какая-то матьЖаждет сына обнятьПришедшего с фронта домой.И я не посмею ей слёзы ронять,За то что не он, а я стал герой,За то что какие-то жирные свиньи,Сидящие сладко за длинным столомТолкают мальчишек на фронт, на границыВстречать там таких же мальчишек штыком.Не правильно это, противно природе,Закону и совести, Богу, тем паче.Но вы, по старинке, не верите слову,Но верите старым приказам, удаче,Жестам тирана, вождя, самодержца —Жёсткой, нещадной, могучей руке.Вы – прошлое, вы – устарели,Остались в далёкой великой стране.Теперь от неё остался лишь запах земли,Да армия всё ещё очень сильна,Но толку! Страна! О, наша страна,Как мало в тебе осталось любви!Я же – не вы. Умею я думать,Взвешивать, видеть, жизни ценить,Знаю, что все приказы отчизныРастят дураков, чтобы руководитьБыло проще безмозглыми тварями,Стадом баранов на голом лугу —Это страна наша – люди-трудягиТщетно работают, тщетно живут.Кто вырастает после года набора,Службы в заброшенном Богом краю?Злые, жестокие, наглые морды,Пьяные четверть от всех дней в году.Так брызжет слюной лихой патриот.Пьяной походкой – товарищ по полкуТащит авоську с бутылками водСамой разной горячности.Как и характер держателя вин,Разум избитый от крика старшинГлух до призывов к порядочности.Я не хочу умирать понапраснуРади тех тварей, сидят что в верху,Иль шавок блохастых, снуют что внизуПо скользкому слёзному маслу.И тихо скулят дифирамбы слону,Который их давит и давит нещадно,Как тараканов своею ногой.А эти глупцы – они-то и рады,Что пали за гордость Отчизны родной.Так посылайте на фронт идиотов,Чтобы они не кишели потомВ министерствах.Но вы без разбораОдним всех гребёте весломИ удивляетесь: где наши люди,Наши все светлые головы где?Я б вам ответил, но слишком культурный,Чтобы краснеть вас заставить в суде.Который, к несчастию, я проиграю,Не потому что неправ, а наоборот,И потому что в суде всем вам рады,Там ведь такой же безмозглый народ.Ваши слова: «Защищал свою родину».Им как коту валерьяна.Я им отвечу: убийство законно ли?Выпишут штраф, как буянуИли отправят сидеть с наркоманами,Или убийцами – ребятами вашими.Не признаю» это долгом для родины:Глупо своей головой рисковатьИли что хуже – в человека стрелятьРади какой-то идеи от Путина.Вы говорите: «Всегда поступали…»Я перебью вас: Раньше и срали,Извините за грубость, под кустик.Так от чего мы сейчасХодим всегда лишь на унитаз,А не с листочком, как раньше?Может не все живут с маской и фальшью?Может быть люди умнее чуть стали?Или вы не заметили, сидя в сторожке,Как послушные армии псы?Я вам скажу: отстали все вы:Нету войны и нет неотложкиВ срочном таком обучении солдат.Лучше отдать эти деньгиНе в вооружение,А пенсионерамНа порошки и таблетки.Вы ж их зажали в железные клетки,А ведь они – больше пользыСтране принесли,Чем вы и всё ваше войско,Которое вы так усердно растили.Мозги на войне-то вам точно отбили,А вот чему научили?Пока что не ясно.Хотя ежечасноВы долг отдаёте свой Родине —Глупый, фальшивый восторг.Я же – не вы, не спешу сильно в морг,А хочу по любви жить и совести.10 октября 2017Бездарным критикам
Ненавидьте меня, презирайте.Ваше мнение мне не чета.Говорите: «Отстал я». Так знайте:Я отстал от падения дня,От бесчувственных грубых стихов,Бестолковых и рвано-тщедушных.Но поэзию я не предамРади нравов копчёных и душных.Новый слог, что вы так превозноситеТо ни проза, ни стих, ни искусство,Это лишь над душой богохульство,Та, которую вы в грязи топите.Что же вы ухмыляетесь, черти?Что не нравиться критика больно?Так ответьте, давайте, достойно,Если в вас есть ещё вдохновение.Не нигилисты вы, не атеисты,Просто шуты вы на сцене, артисты,И при том без таланта, диплома,Лишь порочить умеете слово.Так, заткнитесь, прошу, по-простому,Не осуждайте меня за истому,Этот старый, рифмованный слог.Он приносит ведь сердцу восторг.Ваша гниль же – одно исступление,Пошлый, шумный, несвязанный бред.Извините за грубость, презрение,Я не критик, как вы, а поэт.22 октября 2017Революция и музыка
Сто лет! Сто лет со дня разрухи,Со дня свержения царя.Погибли пьесы и этюдыИ композиции зазря.Погибла наша знать и слава,За рубежом её следы.Осталась горестная сажаИ штурмовые рубежи.Остались рваные токкаты,Советский жёсткий, душный ритм.Пришли на смену демократыИ мы теперь совсем молчим.За этот век труда и пота,Чтоб славу прежних возвратитьЛюдей гнала вперёд эпоха,Да только не смогла проститьИстория сей жуткий ход.Она и музыка – едины.Погибло всё! Прощай, народ!Тобой сонаты не любимы.Тебе подай лишь новой грязи,Движенье, новые пути.Произведения же святы,Недостижимы для толпы.Нет, не понять тебе, Россия,Своих талантов и господ.Ты просто тёмная трясина,Глухой и низменный народ.Хотя в нём есть из миллионаЛишь пара-тройка человек,Кто дышит классикой влюблёно,Кто отрицает новый век;Хотя есть те, кому концертИ опера ласкают сердце,Но мало их, и в этом векНаш отстаёт на всё столетье.Прошло сто лет со дня разрухи,Уничтожения господ.А мы молчим, и наши душиСтрадают без красивых нот,Без составителей сонетов,Без дирижёров для кантат.Их позабыли, как поэтов,И лишь немногие скорбятОб их несчастном погребеньиПод красным знаменем страны.Сто лет, прошедшие в забвеньи, —Сто лет без музыки любви.5 ноября 2017Нелюбителям классики
О, буйный век – лихие нравы —Ты любишь двигаться вперёд,Не глядя влево или вправо,Тебя без отступа зовётДавно привычная нам сила —Да, любопытство, интерес.Ты жаждешь новшества в мотивах,Сенсационных всюду пресс.Но не всегда в пучинах мираВсё будет чище и светлей,Уже прошла во всём вершинаДавно, за сорок тысяч днейДо нас. Несчастные младенцы,Что мы в истории? Пыльца,Что разлетится за мгновенье,И нет ни стонов, ни следа.Зато горды мы, своенравны,Нам подавай горячий дух.Устали слушать дифирамбы,Нам голос предков слишком сух.Так отрицайте, забывайте,Кто выше вас, хоть спит в земле.Но кроме слов, получше дайте,Что вы так любите извне.Но нет в вас предков красотыИ элегантности, и веры.Сегодня помыслы пусты,И потому так часты беды.Я не корю вас. Я – как вы,Всё та же жалкая пылинка.Так пусть истории сыныПростят нам сдачу поединкаВ борьбе с искусством прошлых лет,За ухищрения и трюки.Нам не затмить их яркий свет,Их не достанут наши руки.Мы можем только закрыватьГлаза бесчувственной ладонью,К ним зависть в сердце не унятьМы преклоняемся, но с болью.7 ноября 2017Изобретателям-поэтам
Я не стыжусь своих стиховЗа их ритмичный чёткий слог,Пусть говорят: «Как стариков»,Но не люблю я рваных строк.Таков мой путь. Не лёгок он.Высокомерен, правда ваша.Но я – один на миллион,А вы – безличностная масса.Глухим к поэзии народамВсё некрасиво и смешно,В них нет привязанности к модам,Они живут в немом кино.Тогда услышьте, вы, друзья,И братья милые – поэты:Не стоит тужиться зазря,Пять раз коверкая сонеты,Выдумывая новый стиль,Изобретая полу-строки.До вас придуман целый мирВ златой поэзии эпохе.Не устыжайтесь старины,Пишите новые мотивыВсё тем же слогом красоты,На струнах старой доброй лиры.Пускай у вас бунтарский дух,Я видел множество рук раньше,Кто разрывали словом слух,Конец ознакомительного фрагмента.
Текст предоставлен ООО «Литрес».
Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на Литрес.
Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.