Шивэй – между Китаем и Россией

На улице было тихо, лишь изредка встречались прохожие. Пожилые люди сидели на стульях у входа, греясь на солнце и вязая спицами свитера; дети резвились и бегали по обочине, свободно говоря на северо-восточном диалекте китайского, изредка вставляя одно-два русских слова; женщины с корзинами выходили из домов, вероятно, за покупками. Он заметил одну женщину с голубыми глазами и чёрными волосами, с мягкой улыбкой на лице, очень похожую на его бабушку в молодости.

Подойдя к входу в небольшую закусочную с вывеской на китайском и русском – «Бабушкин борщ», он немного замешкался, затем толкнул дверь и вошёл внутрь. В заведении было тепло, отопление работало на полную. Стены были увешаны старыми фотографиями: виды посёлка Шивэй в прошлом, семейные портреты потомков смешанных китайско-русских браков, а также пейзажи России. На столах лежали белые скатерти с изящными мелкими узорами.

"Здравствуйте, сколько вас человек？" Подошел официант с улыбкой. У него тоже были голубые глаза и черные волосы, он говорил на беглом северо-восточном китайском диалекте, голос был очень мягким.

"Один", – сказал Чжан Цзюнь, чувствуя некоторое напряжение внутри.

"Тогда садитесь сюда". Официант провел его к столику у окна и протянул меню. Меню было на китайском и русском языках, в нем были борщ, хлеб, жареное мясо по-русски, картофельное пюре… все блюда, которые часто готовила его бабушка в детстве.

"Мне тарелку борща, хлеб и порцию жареного мяса по-русски", – сказал он, указывая на меню.

"Хорошо, подождите минутку". Официант с улыбкой удалился.

Он сидел у окна, глядя на улицу снаружи. За окном березы тихо покачивались на ветру, солнечный свет падал на крыши деревянных домов, отражая теплый блеск. Он достал камеру, навел на березовую рощу за окном и нажал на спуск. На этот раз объектив не размылся – на фотографии березы получились четкими и стройными, солнечные лучи пробивались сквозь листву, отбрасывая на землю пятнистые тени. Глядя на снимок, он почувствовал внутреннее тепло – это была та самая "чистота", которую он искал, не чистота пейзажа, а душевное спокойствие.

Блюда подали быстро. Борщ был в белой фарфоровой миске, густой красный суп с кусочками свеклы, картофеля, говядины и ложкой сметаны источал насыщенный аромат. Хлеб только что испекли – хрустящая корочка снаружи, мягкий внутри, посыпанный кунжутом и овсяными хлопьями. Жареная по-русски свинина подрумянилась до золотистой корочки, рядом лежали картофельное пюре и маринованные огурчики.

Он взял ложку и попробовал борщ. Вкус был насыщенным – сладость свеклы, нежность картофеля, аромат говядины и кислинка сметаны смешались, раскрываясь на кончике языка. Этот вкус был точь-в-точь как у бабушки. Глаза его сразу наполнились влагой, вспомнилось детство, когда бабушка ставила перед ним тарелку борща, гладила по голове и говорила: "Кушай, внучок, пока горячее". Тогда он всегда жадно проглатывал суп, вылизывая миску дочиста.

Он ел медленно, не так торопливо, как прежде, а тщательно смакуя вкус каждого кусочка еды. Аромат ржаного хлеба, поджаристость жареного мяса, освежающий вкус солёных огурцов… Каждый из этих вкусов напоминал ему о детских годах, об улыбке бабушки, о тех простых и счастливых днях.

«Вы, наверное, приезжий？» – спросил его с улыбкой пожилой мужчина за соседним столиком. Седовласый старик в очках для чтения медленно доедал свой ломоть хлеба.

«Да, из Пекина», – улыбнувшись, ответил Чжан Цзюнь.

«Турист？» – поинтересовался старик.

«Можно сказать и так, но также хочется посмотреть на здешнюю жизнь», – сказал Чжан Цзюнь.

«Здесь хорошо: воздух чистый, люди добрые», – улыбаясь, продолжил старик. «Я представитель третьего поколения китайско-русских метисов, дедушка был русским, бабушка – китаянкой. В детстве бабушка тоже готовила мне борщ, такой же ароматный, как ваша тарелка».

«Вы всегда здесь жили？» – спросил Чжан Цзюнь.

«Да, всю жизнь тут. В молодости работал в Пекине, но всё равно считаю, что здесь лучше», – ответил старик. «Здесь спокойно, надёжно, чувствуется домашний уют».

"Запах дома" – эти пять слов словно ключ открыли дверь в сердце Чжан Цзюня. Он наконец понял, что всё это время искал не "чистую жизнь" и не "трафик", а именно "вкус дома" – то, что давало ему чувство принадлежности, что успокаивало его душу.

Закончив обед, он вышел из ресторана. Солнце уже клонилось к закату. Вечерние лучи окрасили крыши деревянных домов в золотой цвет. На улице стало немного больше прохожих: люди возвращались с работы домой, выходили на прогулку после ужина, и на всех лицах были спокойные улыбки.

Он подошёл к берегу реки Аргунь. Вода была настолько прозрачной, что виднелись камни на дне. На противоположном берегу уже была Россия – виднелись деревни и леса. Стоя у реки и наблюдая за медленным течением воды, он ощутил в душе полное умиротворение. Он вспомнил свою пекинскую квартиру, прежние данные интернет-трафика, все эти уловки и компромиссы – всё, что когда-то причиняло ему страдания, теперь казалось не таким уж важным.

Он достал камеру, навёл на реку Аргунь, на российский берег напротив, на окружающую берёзовую рощу, на деревянные избушки вдоль улицы – он делал снимок за снимком, и на каждой фотографии чувствовалось дыхание жизни, переполняющее тепло. Он больше не думал о том, станут ли эти фото популярными, принесут ли трафик – ему просто хотелось сохранить в объективе это спокойствие и уют навсегда.

Вечером он нашёл гостевой дом в деревянном срубе в посёлке Шивэй. Хозяевами были молодая пара, тоже потомки смешанных китайско-русских кровей. Ему выделили комнату с окнами на юг: деревянная кровать, покрытая одеялом с русским орнаментом, у окна стоял стол с настольной лампой.

Он открыл окно – снаружи стояла тишина, слышался лишь плеск реки Аргунь и шелест ветра в далёкой берёзовой роще. Достав блокнот, он записал сегодняшние впечатления: «В Шивэе я обрёл вкус дома. Эти избушки, этот борщ, эти люди – всё дарит мне чувство надёжности. Я наконец понял: так называемая чистая жизнь – это не бегство, а принятие. Принятие своего прошлого, своей идентичности, несовершенства жизни».

Закончив писать, он закрыл блокнот, лёг на кровать и быстро уснул. Этой ночью ему не снились кошмары, не мучила бессонница – он спал глубоко и крепко, словно ребёнок.

На следующее утро его разбудил солнечный свет за окном. Открыв окно, он увидел, как хозяин во дворе жарит говядину, а в воздухе витает аромат свежего хлеба. Хозяин, заметив его, с улыбкой сказал: «Товарищ Чжан Цзюнь, проснулись？ Идите скорее пробовать только что приготовленную говядину».

Выйдя во двор, он взял поданный хозяином кусок жареной говядины, откусил – вкус был таким знакомым. Глядя на берёзы во дворе и на реку Аргунь вдали, он внезапно принял решение: он хотел остаться в Шивэе или, по крайней мере, пожить здесь какое-то время. Он хотел прочувствовать местную жизнь, написать истории о потомках китайско-русских метисов, сделать фотографии о Шивэе – не ради популярности или славы, а просто чтобы запечатлеть эту тишину и тепло, чтобы вновь найти того себя, который когда-то искренне любил жизнь.

Достав телефон, он отправил другу в Пекине сообщение: «Я в Шивэе, нашёл жизнь, о которой мечтал». Друг быстро ответил: «Это хорошо, береги себя».

Он опустил телефон и поднял взгляд к небу. Небо было синим, словно чистый сапфир, белые облака медленно плыли по нему, напоминая сахарную вату. Он глубоко вздохнул – в воздухе витал аромат сосновой древесины, пшеничный запах хлеба и влажная прохлада реки Аргунь – это был запах дома, запах счастья.

Он понимал, что его путь к самопознанию ещё не завершён. В будущем его, возможно, снова будут терзать сомнения и боль, воспоминания о трафике и славе в Пекине. Но он больше не боялся, потому что нашёл свою «чистую жизнь» – не в объективе камеры, не в цифрах статистики, а в сердце, в этом спокойствии и тепле.

Он поднял фотоаппарат, навёл на берёзу во дворе и нажал на спуск. На снимке берёза стояла прямо, солнечный свет падал на ствол, отражая тёплое сияние. Эту фотографию он не оставил в памяти камеры, а распечатал и поместил на первую страницу своего блокнота.

На этот раз он сохранил своё сердце.

Чжан Цзюнь шел по улице поселка Шивэй в сторону берега реки Аргунь. Асфальт под ногами был еще влажен от утренней росы, оставляя прохладную свежесть при каждом шаге. Деревянные домики по обеим сторонам улицы стояли не слишком тесно, между каждым строением оставались узкие промежутки, где росли несколько морозостойких ромашек с нежно-фиолетовыми лепестками, усыпанными каплями росы, словно рассыпанными бриллиантами. На бревенчатых стенах домов мох пробивался вдоль древесных трещин, создавая переливы зелени разной насыщенности, что придавало светло-коричневой древесине еще больше теплоты и уюта – это был цвет, пропитанный временем, в отличие от холодной и резкой плитки на фасадах пекинских многоквартирных домов.

Он шел не спеша, и глаза его невольно блуждали по сторонам. У входа в некоторые деревянные домики висели выцветшие синие занавески с вышитыми русскими орнаментами из переплетающихся ветвей; когда дул ветер, занавески тихо колыхались, и можно было мельком увидеть внутри грубый деревянный стол, на котором стояла, возможно, стеклянная банка с солеными огурцами. У других домов у входа была привязана коричневая корова, опустившая голову и щипавшая сухую траву у порога, медленно размахивая хвостом, чтобы отогнать мух. А из открытых окон некоторых домов доносилась мелодия русской песни – старинный мотив, которого он раньше не слышал, но нежность в этой мелодии напоминала колыбельную, которую когда-то напевала его бабушка, и она тихо трогала его сердце.

Воздух был наполнен сложной, но удивительно приятной смесью запахов. Чистый аромат сосны – исходивший от самой деревянной избушки и смешивавшийся с духом леса, доносившимся издалека; хлебный запах свежей выпечки – должно быть, кто-то готовил хлеб, сладковатый, вызывающий лёгкий голод; и лёгкий рыбный запах реки – едва уловимый, влажный и прохладный, аромат реки Аргунь. Он глубоко вдохнул, и грудь наполнилась этой смесью, словно он вобрал в себя всю осень Шивэя, что было несравненно приятнее пекинского смога и свежее затхлости южных древних городков.

Пройдя минут десять, он внезапно оказался на открытом участке улицы, и река Аргунь неожиданно предстала перед его глазами.

Река была неширокой, но протяжённой, словно голубая лента, извивающаяся вокруг посёлка Шивэй и уходящая вдаль. Вода была кристально чистой, настолько, что сквозь неё виднелась галька на дне – белая, серая, с коричневыми узорами. Солнечные лучи, падая на водную гладь, дробились на золотые блики, мягко колышущиеся с течением. Время от времени над рекой пролетали белые цапли, их крылья касались воды, оставляя лёгкую рябь, которую течение быстро сглаживало.

Неподалёку находился Мост китайско-российской дружбы – белый вантовый мост с чисто выкрашенными белыми перилами. Время от времени по нему проходили несколько пограничников в тёмно-синей форме, их шаги были очень тихими, словно они боялись нарушить здешнее спокойствие. На мосту было мало туристов – лишь один-два человека с фотоаппаратами, стоявшие у края и снимавшие пейзажи противоположного берега. Чжан Цзюнь последовал за их взглядами и увидел на том берегу российский посёлок Олочи. Домики в посёлке были низкими, в основном с красными крышами, из труб поднимался лёгкий белый дымок, тонкой ниточкой струящийся в голубом небе. На лугу на противоположном берегу паслись несколько чёрных коров, а во дворе ребёнок в пёстром платье гонялся за жёлтой собакой, и его смех, казалось, долетал через реку.

Он постоял у реки довольно долго. Ветер дул с речной глади, принося прохладу от воды, развевая волосы на его лбу. Он вспомнил, как в Пекине, стоя у панорамного окна своей квартиры, видел лишь серое небо и теснящиеся высотки, а ветер нес запах автомобильных выхлопов; в южных древних городках ветер был липким от дождя, навевая душевную сырость; в северо-западной пустыне ветер нес песок, который резал лицо. Лишь здешний ветер был свежим и чистым, с ароматом реки и растений, от которого на душе становилось пусто, но в то же время спокойно.

–Чё смотришь, браток？

Грубый голос внезапно раздался рядом, заставив Чжан Цзюня вздрогнуть. Он обернулся и увидел мужчину, сидящего на корточках на речном камне и поправляющего сбрую. Мужчина был одет в тёмно-коричневую кожаную куртку, которая, судя по всему, прослужила не один год – на манжетах и воротнике проступили светло-коричневые потёртости, но она была чистой, без единой пылинки. Его плечи были широкими, спина слегка сгорбленной – вероятно, от многолетней тяжёлой работы. Волосы седые, небрежно зачёсанные назад, открывая высокий лоб. Черты лица резкие: высокий нос, глубоко посаженные глаза серо-голубого цвета, словно воды реки Аргунь – слегка мутные, но яркие.

Чжан Цзюнь улыбнулся и подошёл ближе: «Смотрю на тот берег. На тамошний городок, такой спокойный».

Мужчина поднял голову, взглянул через реку вслед за ним, затем достал с телеги стеклянную банку с тёмно-зелёными солёными огурцами, в которых плавало несколько зубчиков чеснока. Открыв банку, он протянул Чжан Цзюню солёный огурец и налил стакан водки: «Хочешь？ Водку нужно закусывать этим – убирает жирность».

Чжан Цзюнь покачал головой, указывая на свой живот: «Нет, спасибо, утром только что ел хлеб, ещё не голоден. Да и я не очень умею пить». На самом деле он умел пить – когда был блогером в Пекине, ради привлечения спонсоров и сотрудничества ему приходилось много пить на деловых встречах, каждый раз после этого желудок сводило судорогой, поэтому позже он старался избегать алкоголя. Увидев банку с маринованными огурцами, он вспомнил, как бабушка тоже любила их готовить – она добавляла немного сахара, поэтому они получались не такими кислыми и более освежающими.

Мужчина не стал настаивать, сам откусил маринованный огурец с громким хрустом. Он поставил банку на камень рядом и взял стремя, тщательно протирая старую тряпкой следы ржавчины. Стремя было железным, уже довольно старым, края закруглились от времени. «Спокойно？» – мужчина рассмеялся, его голос напоминал стук двух камней – грубый, но сильный. – «Под этой рекой течёт история! Ты не слышал？ Раньше по этой реке ходили грузовые суда, перевозили меха, чай. Ночью огни на кораблях горели вереницами, как звёзды на небе. Сейчас здесь тихо, но истории на дне остались».

Чжан Цзюнь ничего не сказал, присел рядом с ним и смотрел, как тот чистит стремена. Руки у мужчины были крупные, с толстыми суставами, покрытые мозолями, кое-где остались светло-коричневые шрамы. Он чистил стремена очень тщательно, проходя каждый уголок, словно это было не простое стремя, а драгоценность. «Ты посмотри на себя – вылитый мой старый родственник, – вдруг заговорил мужчина, не отрывая глаз от стремени, – высокий нос, глубоко посаженные глаза, хоть и черные, но сразу видно, что не чистокровный северянин. Ты тоже потомок？ Потомок китайско-русских метисов.»

"Да, второе поколение." Чжан Цзюнь кивнул, в душе ощущая легкое удивление и одновременно облегчение. В Пекине никто не мог распознать его происхождение, все знали его лишь как "репортёра Чжан Цзюня"; в Москве же его воспринимали просто как китайского журналиста, чужака. Лишь здесь кто-то с первого взгляда разглядел его корни. "Меня зовут Чжан Цзюнь."

"Василий." Мужчина наконец поднял голову и протянул руку, на которой ещё оставались тряпичные ворсинки, "Мне пятьдесят пять, я живу у этой реки почти тридцать лет. Раньше был охотником, теперь подрабатываю пограничным патрулём, можно сказать, наполовину полицейский."

Чжан Цзюнь пожал его руку. Ладонь Василия была очень сильной, мозоли на ладони слегка пощипывали его руку. «Вот так и завязывается дружба между разными поколениями», – с грубоватой прямотой похлопал Василий его по плечу. Удар был сильным, от него у Чжан Цзюня даже заболело плечо, но это было по-домашнему тепло. Казалось, он мгновенно сблизился с этим незнакомым мужчиной, даже ближе, чем с теми партнёрами, с которыми общался в Пекине.

Василий отложил в сторону вычищенное стремя и взял поводья, начав распутывать узлы на них. «Моя бабушка тоже была русской, – вдруг заговорил он, голос стал чуть тише, чем прежде. – Она служила горничной в семье белорусских аристократов, во время Октябрьской революции бежала вместе с ними. В пути провели больше полугода, страдая от холода и голода, аристократ не выдержал и умер по дороге. Она одна дошла до Шивэя, почти умирая от голода, и мой дед её спас».

Чжан Цзюнь затаил дыхание, слушая его. Солнечный свет падал на лицо Василия, отчётливо высвечивая морщины, в которых, казалось, скрывались целые истории.

"Мой дед был охотником, всю жизнь не женился, жил один в горах. Спас мою бабушку, привёл её домой и сварил ей кастрюлю мясного бульона. Бабушка выпила суп и расплакалась, потом говорила, что никогда в жизни не пробовала такого ароматного супа." Василий улыбнулся, в его глазах мелькнула нежность. "Потом они стали жить вместе. Бабушка не умела говорить по-китайски, дед не знал русского, сначала общались жестами. Она научила деда печь хлеб, готовить борщ, а дед научил её разбираться в горных травах, охотиться. Постепенно она выучила несколько фраз на северо-восточном диалекте – хоть и небегло, но достаточно для общения."

«В детстве бабушка ещё была жива. Она всегда рассказывала мне русские истории – про Зимний дворец в Санкт-Петербурге, про Красную площадь в Москве, хотя сама там никогда не бывала, всё слышала от прежних дворян. Она ещё учила меня петь русские песни, старинные народные, сейчас уже никто таких не поёт». Василий взял стоявшую рядом бутылку водки, открутил крышку, сделал глоток; жидкость потекла по уголку его рта и упала на кожаную куртку, оставив тёмное пятно. «До самой смерти она не вернулась в Россию и не увидела свою семью. Она всегда говорила, что Шивэй – её дом, здесь мой дед, здесь я, знакомые ей горы и река, даже ближе, чем Россия».

Чжан Цзюнь смотрел на Василия, и на душе у него стало горько. Он вспомнил свою бабушку, тоже русскую, тоже приехавшую в Китай в молодости и так никогда и не вернувшуюся. Бабушка тоже часто рассказывала ему о России, о том, как в детстве на ферме под Москвой с подружками собирала клубнику, как рыбачила на реке. Тогда он был маленьким, ничего не понимал, и бабушкины истории казались ему скучными, а теперь, вспоминая, понимал – сколько же тоски скрывалось в тех рассказах.

«Мы, северо-восточники с русской внешностью, живём как ходячие противоречия». – вдруг произнёс Василий, голос его стал тяжёлым, словно течение реки Аргунь, медленным, но полным силы. – «Скажи, знаем ли мы, кто мы на самом деле？ Не знаем. Считать нас китайцами – мы не похожи. Считать русскими – мы здесь родились, здесь выросли, по-русски не говорим, в России не бывали, а её облик видели только с того берега реки. Но мы знаем, что принадлежим этой земле».

Он повернулся и пристально посмотрел на Чжан Цзюня, в его серо-голубых глазах была пронзительная острота, видящая душу насквозь: «Я тебя знаю, видел по телевизору, ты корреспондент в России. Ты приехал сюда, чтобы найти отголоски тех десяти с лишним лет жизни в Москве？ Или чтобы обрести свою поглощённую современным обществом идентичность потомка китайско-русского смешанного брака？»

Эти слова словно острый нож мгновенно вскрыли душу Чжан Цзюня. Он застыл в оцепенении, рот приоткрылся, хотел что-то сказать, но не мог вымолвить ни слова. Сердце бешено колотилось, ладони вспотели. Слова Василия пронзили его глубже, чем месяцы самокопания в Пекине. Раньше он думал, что приехал в Шивэй в поисках «чистой жизни», чтобы сбежать от рабства трафика, но теперь понял: на самом деле он искал точку идентичности – место, которое позволило бы ему понять, «кто он есть».

В Москве он был корреспондентом CCTV, с блокнотом и камерой за плечами ходил по незнакомым улицам, а в глазах окружающих читалось «чужак»; в Пекине – блогером, ежедневно отслеживающим аналитику, подстраивающимся под других ради трафика, превратившимся в «раба данных», почти забывшим собственное лицо; но здесь, в Шивэе, он был просто Чжан Цзюнем – потомком второго поколения китайско-русских кровей, тем, кто мог сидеть рядом с такими людьми, как Василий, слушать истории его бабушки, вдыхать аромат солёных огурцов, смотреть на течение реки Аргунь, не притворяясь и ни под кого не подстраиваясь.

Он посмотрел на Василия, медленно кивнул, голос его стал слегка хриплым: «Да, именно это я и хотел найти. Раньше я всегда чувствовал себя как будто парящим человеком, без корней. А здесь, кажется, я немного нашёл ощущение своих корней».

Василий улыбнулся, похлопал его по плечу: «Надо было прийти сюда раньше. Эта земля признает таких, как мы».

Они посидели ещё немного, не говоря ни слова, просто молча наблюдая за течением реки Аргунь. Солнце медленно клонилось к закату, окрашивая реку в золотистый цвет, крыши домов в посёлке Олочи на том берегу тоже стали золотыми, словно усыпанными золотой пылью. Издалека, из берёзовой рощи, доносилось несколько птичьих трелей, чистых и звонких. Чжан Цзюнь почувствовал в душе необычайное спокойствие, будто его омыли речные воды – чистое и ясное.

Ближе к вечеру Чжан Цзюнь попрощался с Василием. Тот сунул ему банку с солёными огурцами: «Возьми, ешь с хлебом, вкуснее тех закусок, что ты ел в Пекине». Чжан Цзюнь не смог отказаться и взял. Василий, ведя лошадь, медленно пошёл в сторону посёлка, его силуэт на фоне заката вытянулся длинной тенью, словно безмолвная гора.

Чжан Цзюнь стоял с банкой солёных огурцов у реки, наблюдая, как фигура Василия исчезла за поворотом улицы, и лишь тогда повернулся к посёлку. Он решил остаться в Шивэе, по крайней мере на какое-то время. Ему хотелось прочувствовать здешнюю жизнь, услышать больше историй от таких людей, как Василий, и обрести утраченную идентичность.

Он начал искать гостевой дом. Большинство гостевых домов в Шивэе были построены из срубов, некоторые с яркими вывесками у входа, гласящими «Популярный гестхаус» или «Фотолокация», внутри которых толпились туристы, стоял шум и гам. Чжан Цзюнь, бросив взгляд, ушёл – он не хотел возвращаться в такую шумную и пустую обстановку.

Пройдя две улицы, он наконец обнаружил гостевой дом в тихом переулке. У входа не было вывески, только рукописная деревянная табличка с надписями на китайском и русском: «Избушка Ван Гуана», буквы были кривыми, но милыми. У входа была привязана старая жёлтая собака, которая, заметив Чжан Цзюня, лишь подняла голову и снова опустила её, продолжая спать, совсем не проявляя агрессии. На ступеньках у входа стояло несколько горшков с суккулентами, пухлыми и очаровательными.

Чжан Цзюнь отворил дверь и вошел внутрь. Теплый сухой воздух мгновенно окутал его, создавая разительный контраст с прохладой снаружи. В комнате стоял каменный камин, где горели сосновые дрова, пламя потрескивало, наполняя всё помещение свежим хвойным ароматом – куда приятнее, чем освежители воздуха в пекинских квартирах. Рядом с камином располагалась старая железная печь, дверца которой была приоткрыта, и оттуда доносился насыщенный запах ржаного хлеба.

Есть тут кто？ – крикнул Чжан Цзюнь.

"Иду!" – молодой голос донёсся из внутреннего двора. Вскоре оттуда вышел юноша. Ему было лет двадцать восемь-двадцать девять, высокого роста, в синей клетчатой рубашке с закатанными до предплечий рукавами, обнажавших маленькую татуировку на предплечье – маленькую берёзку. Волосы у него были короткие, кожа здорового пшеничного оттенка, глаза светло-карие, словно осенние листья в Шивэе. На его лице играла немного застенчивая улыбка, выглядел он очень опрятно.

"Вы остановиться в гостевом доме пришли？" – спросил юноша, с лёгким северо-восточным акцентом, очень душевно.

"Да, я хочу пожить несколько дней." Чжан Цзюнь кивнул.

"Тогда вы пришли по адресу, у меня здесь тихо, людей мало." – молодой человек улыбнулся. – "Меня зовут Ван Гуан, я представитель третьего поколения китайско-русских метисов. Можете звать меня просто Сяо Ван."

“Чжан Цзюнь.”

Ван Гуан провёл его в дом и налил стакан горячей воды: "Присаживайтесь пока, хлеб сейчас испечётся, только что из печи – самый вкусный." С этими словами он повернулся к печи, открыл дверцу, и по комнате разлился ещё более насыщенный аромат зерна. Надев толстые рукавицы, он извлёк золотистый каравай. Хлеб был огромным – больше, чем лицо Чжан Цзюня, посыпанный овсяными хлопьями и кунжутом, зарумяненный и хрустящий, источающий пар.

"Попробуйте хлеб, только из печи." Ван Гуан положил каравай на белую фарфоровую тарелку и подал Чжан Цзюню, затем принёс маленькую баночку черничного варенья и мисочку творога. – "Ешьте с этим. Черничное варенье я сам делал из дикой черники с гор; творог приготовила моя бабушка, мы называем его симидань, немного кислый, но ароматный."

Чжан Цзюнь взял хлеб, он был увесистым и приятным на ощупь. Он отломил кусочек, корочка с хрустом поддалась, внутри оказался мягкий хлеб с легким ароматом пшеницы и несколькими изюминками, сладкими на вкус. Обмакнув немного в черничное варенье, кисло-сладкий вкус черники смешался с пшеничным ароматом хлеба – идеальное сочетание. Затем он попробовал немного творога, кисловатого, но с насыщенным молочным вкусом, который прекрасно подходил к хлебу.