«Вселенная Блаженства. Дневник фестивалей Папы и Бороды (авг. 2012 – окт. 2023)»
- -
- 100%
- +
На ладонях покоятся и шипят прозрачно-сиреневые шары энергии. Вкладываем в сердце, в живот, впитаем в самую кровь. Заменим кровь ласковой сутью мироздания. Станцуем танец на развалинах собственного Я. И соберём его снова. Такая игра!
Отрываюсь от земли. Точно говорю вам — подлетаю над полом! Замираю в пространстве — невесомость. Следующая задержка — жар и гуд нарастает, направляю внимание — и он усиливается, жарче, громче... оглушительно и невыносимо горячо! Огненная дематериализация. В пламенном столбе горят мгновения вечности!
Муладхара — это вращающийся с бешеной скоростью диск, янтра, мандала, вне тела, как миксер, генератор, взбивающий энергию и отправляющий ее вверх — импульсами по позвоночнику, навылет! Жаркие волны истомы. Тонкое кружево, невообразимо красивое кружево вибраций. Чакра за чакрой наполняется. Шестерёнка запущена — и за ней раскручиваются колёсико за колёсиком тонкие механизмы, запускающие вечное движение праны по каналам прямой связи с необъяснимым. Мощный, сносящий с ног водопад неизведанного блаженства! Тело вдруг так расслабилось... каждая мышца, каждая жилка, каждая вена и альвеола... каждая косточка... ни капли напряжения... наверное, когда человек умирает, он становится настолько мягким, стекающим... тело, не отягощённое ничем... как будто не моё! Лёгкость и полость... как будто ветер под кожей, воздух... и смотришь на это, как будто со стороны... ошеломительно! И непередаваемо...
Завершающая задержка. Опадают снежинки нежности. Балансируем. Небесный свет и земной жар. Неясно, что светлее, но врывается в сердце самым ценным — нежностью. Слепящей, щемящей и расширяющей безгранично! И покой Присутствия.
Плотного мира не существует. Облака на рассвете — вот наша реальность: на секунду закрыл глаза — и нет их, только бескрайнее небо. Мысли просто не связываются. Они есть. Но они стайками летают в сознании, не создавая никаких конкретных фигур пилотажа — я не способна построить ни одной логической связи, сделать ни одного вывода, ни о каком анализе, а уж тем более синтезе речи не идёт. Слова и фразы появляются на свет сами собой, эмоции тоже. Что я скажу в следующий момент — для меня самой загадка. Но больше молчу. Периодически мечтательно улыбаюсь. Хлопаю глазами на родных и обнимаюсь. Очень медленно хожу. Иногда встаю посреди улицы без повода — так, послушать, как бьется сердце. Зависаю в ванной — потому что держать руки под струёй воды — кайф невероятный, это я ещё в детстве обнаружила. ВСЁ медленно. Шаг, жест, слово. В плавании. Могу вообще не есть. Но вкусно, и жевать и глотать тоже приятно — поэтому ем. Куда и зачем я хожу — тоже не задумываюсь. Как-то идётся. Мир дискретный — то есть вот мгновение я была в метро, а следующее мгновение — я уже дома. Мир очень красивый — краски, звуки, запахи, люди невероятно занятные! Это блаженство — ни о чем не беспокоится и тупо улыбаться...
А дальше? Такое счастье — от которого либо с ума сходить, либо умирать... и то, и другое практически неосуществимо, поэтому одному богу ведомо, во что это счастливое безобразие может оформиться! Счастье, от которого спать не можешь — тоненько стонущее где-то глубже, чем самое сердце сердца, от которого уши закладывает, и смеёшься, как крошечная Мышка Соня, утопающая в сладком чае. Счастье, от которого не можешь совладать с танцующей и прыгающей по «классикам» души дрожью и с которым и бороться-то — легкомысленная глупость! Ведь оно — ВСЁ. ВСЁ, понимаете?
И беспричинно... Просто есть. Просто засыпать с улыбкой, шепча в подушку... я люблю тебя... кого?..
10. Весь мир на ладони, я счастлив и нем (Горный Алтай, июль 2014)
Алтай. Нельзя сказать, что Алтай забирает сердце. Он оставляет своё сердце в твоём. Селится в нем. Навсегда. Вот мчишься по Чуйскому тракту: две чёрные полоски, разделённые белой ниточкой, машина, и ты в ней. Под машиной ничего нет. И слева, и справа от машины ничего нет. Дорога появляется прямо у колёс и исчезает позади. А из твоих глаз смотрит сам на себя Алтай. Мысль: «Я создал идеальный мир». Если можно представить себе горы, то они должны быть такими, как здесь. Уснувшие драконы-скальники с лапами, поросшими ярко-зелёными хвойниками, тыкающими острыми верхушками небесный свод, щекочущими облака. Каждая ёлочка на своём месте. Идеальный контур гор на горизонте — величественные, манящие ледники-«белки́», приветствующие крохотных путников пронзительными, прохладными ветрами, посланными остудить обласканные жарким солнцем степи. Вижу ветер. Белый ветер с гор. Степи... Степи — это кружиться медленно на месте, а вокруг только небо, небо, небо в чашке горных склонов. Солнце найдёт тебя везде, с поцелуями. Розово-желтые ароматные луга, без конца и края. И реки, гулко ведущие по камням свои воды — то жемчужно-серые от ледниковой пыли, с привкусом снега, то играющие на солнце молочной бирюзой и лазурью, прозрачные и звонкие. И каждый камень — совершенство. И звезды, усыпавшие чёрное небо. И свет стеснительно прикрывшейся облачками полной луны. И наши голоса, и притихшие от счастья тени нас...
Невозможно показать счастливо суетящемуся уму его пустотность. Он снова и снова оборачивается в кольцо из волшебной пыли воспоминаний и радужных надежд на хрустально-радостное завтра. «Я» нет, «Я» нет. Но почему так страшно уноситься в сияющие янтарём лабиринты Вселенной, все более родные и знакомые, где уже успело натоптать моё сердце и где ещё нет, встречаясь с собой снова и снова, узнавая себя в том, у кого за спиной всегда был Дом. И перед взором всегда — Дом.
Кто я? — Иллюзия этого мира.
Как насчёт смерти? — Найди опору в себе!
Мы сумасшедшие. Мы чокнутые. Мы показываем смерти язык и трясёмся от смеха перед её нелепостью. Мы никогда не будем старыми. Мы никогда не умрём.
Хоть немного побыть светом. Побыть скоростью. Побыть музыкой млечного пути. Побыть бесстрастием вечности. Жизни отщёлкиваются с каждым ударом учащённого до скорости света сердца. И затем снова выбрать этот мир, это «я», эти песни и прохладу этого вдоха. Перед взором разворачивается поляна, солнце наполняет жаром, горы обнимают, небо грозит обрушить на голову своё прозрачно-голубое обожание. Голос в Тишине: «Где я?». Пауза: «Кто я?!». Неважно. Ослепительная ясность и яркость цветов, как будто механизм зрения нов и не изучен. Как будто я была слепа и прозрела. Стряхиваю морок торжества и великолепия Небытия. Вожу глазами по контуру горных громад, тону в небе, на котором облака нарисованы моим пальцем, обмакнутым в белизну снежных пиков. Небо прямо под рукой! Вдох, крик внутри — крик страха и восторга, что вот сейчас это небо раздавит меня, уничтожит... но нет... белые кружева и ласковый шёпот, горы шепчут: «Люблю, люблю, люблю». Все клетки распахнуты, из каждой — сердце выпущено на свободу. До скулежа, до стонов, до всхлипов, до невыносимости захлёбываюсь в невыразимом блаженстве! И вместо тела — вертушки и расширяющиеся вибрирующие шары света! Ракета готова. Вверх! Мягко, мягко, а потом вдруг Сила пронзает пространства над головой, врывается, сверкая, в макушку и проносится сквозь все слои атмосферы, шумно выплёскивается на просторы своей пустоты. Безвоздушное пространство вбирает в себя и возвращает обратно, неостановимым потоком с брызгами сквозя через ладони, стопы, подвешивая на тонких ниточках блаженства между небом и землёй. Лёгкость. И непоколебимость. Полыхание белого дня, световой дождь сияет каплями, оседает на нос, плечи, лоб, плавит твердь под ногами. Утопаю в том, что было прежде всех нас. Я что-то поняла... Не знаю, что... Не помню, но знаю. Ничего нет! Кого благодарить?!... Никого...
Угадываю мысли за мгновение до их высказанности. Смеюсь невпопад. Это смех дрожит внутри меня и играет в пространстве птичьими трелями.
Ты не сможешь вернуться с Алтая прежней. Прежней тебя как не бывало. Замри! Алтай смотрит твоими глазами, где бы ты ни была.
Ныряю во Всё и Ничто. Растворяюсь в световых вибрациях. Не в теле, вовсе нет. Меня нет в теле? Или тела нет, пока меня нет? И как удаётся вернуться в себя? Все происходит как будто не со мной. Посторонний наблюдатель. Холодный жар вибраций, нежное покалывание, под водопадом Силы, в Силе. Мягкое скольжение в отсутствии мыслей и слов. Поток уносит и заворачивает в спирали, окунает в Безусловное и выбрасывает к берегам незнакомого Себя. Меня долго не было. Тихо. Я потерялась. Слышу со стороны, но внутри себя голос чужой, женский... женщины средних лет, одетой в голубое... Она первый раз сделала задержку на вдохе, впервые путешествует в «Никогде»: «О, такого со мной ещё не было!». Кто это?! Это не я!! А я кто?... А ведь и нет... «Я» — такой же голос неведомого, смотрящего на себя со стороны бездонного знания природы вещей и невещественного. Мерцающая тьма наползает со всех сторон, оглушает, обезличивает... Шелест, грохот, музыка... покачивание на волнах между Бытием и Небытием... не спишь и не существуешь. Дремлешь... Dream — сон и мечта. Голоса трепещут в пустоте. И ты не имеешь к ним никакого отношения. Голоса внутри тебя и голоса вне. Как шум реки — то шепчущая, то гудящая, уходящая в недра земли и вновь пробивающаяся журчанием ручейков, кормящая и творящая Река Жизни.
Конец ознакомительного фрагмента.
Текст предоставлен ООО «Литрес».
Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на Литрес.
Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.