Стих как селфи

стих как селфи

  Стих, как селфи внутреннего мира поэта.

Для чего пишут стихи? … для славы.

В мое время стих был сродни селфи, это как фото твоего внутреннего мира только не в телефоне или на страничке соц. сети, а на бумаге или в голосе, дрожащем, неуверенном, но все же читающим стихотворение.

И это селфи, внутреннего мира поэта, вело за собой. Оно возбуждало эмоции, оно провоцировало на поступки, но главное оно меняло… меняло внутренний мир человека, и как мне кажется исключительно в лучшую сторону.

Я бы назвал поэзию – музыкой слов. Ведь что такое слова это сочетание звуков, как в музыке – нот. И она разная эта музыка слов, она сродни живописи с её стилями направлениями, и каждый день пишутся сотни тысяч стихов в разных стилях и в разных формах, плохих и хороших, маленьких и больших. И у каждого свой слушатель, своя минутка славы.

 Я тут рылся в старых рукописях и наткнулся на парочку стихов юных лет. Они резали слух на фоне той бури эмоций в моих стихах подростка, и я просто не мог не включит их в этот сборник…

Тем более уже ночь… светит луна, у меня под рукой перо и чистый лист бумаги…ну что попробуем создать нечто новое…

*   *   *

        Мы забытые куклы в старом кино,

Марионетки большого театра,

И не нужными в мире мы стали давно,

В этом веке сплошного антракта.

Запылились стихи на дубовом столе,

Унеслась и рифма куда-то,

И не радуют слух уже на земле,

Наша лира талантом богата.

И марают бумагу, бездарны писцы

Неся новую музу и лиру народу,

Они новой, безумной эпохи творцы,

Ну а мы, какого мы роду?

Мы забытые куклы в старом кино,

Марионетки большого театра,

И не нужными в мире мы стали давно,

В этом веке сплошного антракта.

*   *   *

Только вдумайтесь это был 2003 год, 12 лет назад. А я писал так словно у меня за плечами были подмостки лучших сцен мира с которых я взахлеб читал свои стихи… и весь мир, его публика, меня не поняла! Даже забавно, каким разным может быть селфи внутреннего мира поэта. Но одна фраза мне нравится и по сей день. «Век сплошного антракта!». А ведь оно так и есть, как там звучит крылатая фраза о еде: «мы живем чтобы есть, а не едим чтобы жить».

*   *   *

Вот так бывает, проснешься ночью и поймешь,

все кончилось, в мечтах усыпанное, детство.

И ты лишь старше стал на год, но не вернешь

до  слез щемящей веры в чудо, возле сердца.

И ты, ты смотришь в небо и видишь холод звезд.

Уже не веря в то, что существуют феи.

 А ссадины, они пустяк от слов бывает больше слез.

И снеговик уже не лепится как в детстве на алее.

Не пахнет елка, волшебством той самой ночи,

и ты, ты знаешь от кого подарки в новый год.

И нет, не страшно, темной-темной ночью,

в том черном доме, черной комнате, где черный кот.

Все кажется таким пустяшным и не важным,

Ты весь в мирских заботах взрослых чудаков.

Спишь, ешь, работаешь и все по кругу дважды.

Все по серьезному, без смеха, без улыбок и порой без слов.

Да так бывает, в 30 а может в 40 ты поймешь.

Все кончилось, хранимое в душе тобою – детство.

И хоть ты старше стал всего на ночь, но не вернешь.

До слез щемящей веры в чудо, возле сердца.

Не надо, не взрослейте рано господа!

Держа за руку малыша в кроватке.

Не надо не взрослейте, никогда!

От кончика макушки, до вечного мозоля пятки.

*   *   *

Чувствуете как стих стал сочнее. В нем появилось больше существительных, появились образы не просто слова, а нечто конкретное, что можно потрогать и почувствовать даже на вкус.

Такую поэзию трудно причислить к какому либо направлению. Это не пейзажная лирика, и не гражданская, она ближе к философской, хотя следующие четыре сточки именно философской лирики резко диссонируют с предыдущими.

*   *   *

Что день нам завтрашний несет?

Печаль иль радость, свет иль тьму?

Так что ж? Мы тихо к Богу вопрошаем.

И слышим, что хотим, не слыша тишину.

*   *   *

Вот она философия, одной строчкой переворачиваешь сознание и заставляешь задуматься. «И слышим, что хотим, не слыша тишину.»

Так что строчки про детство… скорей всего бытовая лирика, мирская приземленная поэзия о простых вещах, которые волнуют людей. И хотя у меня много таких стихов мне, если честно, по духу бунтаря нравятся оттенки иные.

*   *   *

Под луною. Под полной…. В безлюдную ночь.

По аллеи гуляя, взявшись, под ручку.

Я чертил созвездия – пальцем – из звезд,

И слова сами лились под рифму, под строчку.

Вроде знаю тебя много, много веков.

Все круги пробежали, тихонько, когда-то.

Но ты словно нарочно стряхнешь пыль со слов,

И солжешь, так правдиво: «Нет, не знакомы!»

…и так нагловато.

А за искру желанья во взгляде твоем.

Я рискну – жизнь, поставить на карту.

Все, за ночь! Где мы только вдвоем,

Будто в первый раз отдадимся разврату.

Я чертил созвездия – пальцем – из звезд.

И слова сами лились под рифму, под строчку.

По аллее. Под луною. В безлюдную ночь.

Мы неспешно гуляли, взявшись под ручку.

*   *   *

Или вот ещё один оттенок любви, правда к чужой женщине… такое тоже бывает в стихах, такое тоже возможно.

*   *   *

Как боязно, порой в тебя влюбляться,

прислушиваясь к скрипу, жизни, маячков.

И понимая, что не можем вместе мы остаться,

рвать всё. И вновь, искать объятья, вновь.

Но как же хочется, порой в тебя влюбятся,

наперекор судьбы, ломая карму до кусков.

Здесь и сейчас, любить! И сплетням огрызаться.

Но протрезвев, снова рвешь всё. И тут же ищешь вновь.

*   *   *

Понимаю так нельзя! Нельзя любить чужое, нельзя желать чужого, ибо ты можешь перешагнуть через всё и взять желаемое…тогда есть шанс услышать такие слова, от одной из твоих женщин.

*   *   *

Что будет, если мы разлюбим?

Поверь, дождь всё равно пойдет,

А поутру, всё те же люди,

Как шли вчера, будут идти вперед.

День сменит ночь, лето – весну,

Всё будет так же, как всегда.

Не будет в мире дела никому,

Что вдруг расстались сердца два.

И я скажу: «О нас, природа плачет!»

Но это просто дождь пошел,

И понимая, что не может быть иначе,

Приму что есть, без слов в укор.

И это будет, если мы разлюбим.

Наша любовь просто пройдет,

И поутру всё те же люди

Не замедляя шаг, будут идти вперед.

*   *   *

И знаете…я почти уверен что человеческое сознание может заставить тебя поверить даже в самое не вероятное и ты всегда найдешь оправдание своему поступку, хоть ты и не прав по совести… как там в заповеди: «Не возжелай жену ближнего своего.»

Но практика показывает, что люди в миг страсти не думают головой, они на эмоциях, они любят им хорошо и пусть весть мир подождет!

И вот когда мир устает ждать, и ты остаешься один, не там и не тут не сложилось, все тебя бросили, или ты всех от этого суть дела не меняется. Тебя ждет его величество одиночество. Там и стихи соответствующие…

  *   *   *

О, как же трудно в понедельник,

Встать раньше солнечной зари.

Сказав себе: «Подъем бездельник!»

Опять упасть в подушку, разум спи.

Ну а когда, услышав шум дождя,

Ты вспомнишь,  на пороге уже осень.

Под одеялом, потеплей, укутаешь себя.

Пытаясь встать уже хоть в восемь.

Ей Богу, не хочу вставать.

Есть, умываться, ехать на работу.

Ещё минуточку, часок бы полежать,

Но где же ты моя суббота!

Вот гадкий и дождливый понедельник!

Пора мой друг вставать, пора.

Ну почему сегодня не зима и не сочельник,

Но нет! На зло, встает, осеняя заря.

Заснул… на парочку минут, Морфей меня сморил.

Но тут же подскочил в испуге.

«Работа! Опоздал! Будильник – гад, не разбудил.

Меня уволят по его заслуге.»

Достал предателя и посмотрел 7:30, пятое число,

Но как же так сегодня воскресенье, вот невезуха ё-моё.

*   *   *

Ты начинаешь жить работой…и постепенно приходит дипресия, и ты спешно ищешь чем бы ее заесть, запить, заиграть, там глаголов с приставкой «за», предостаточно. И каждый хуже предыдущего…

Вот ещё творения в минуты одиночества.

*   *   *

У кошки глаза, как оливки.

Большие. Зеленые. Внутри косточка тоже.

Вон под столом, замурчала чертовка, от данной подливки

пюре и тефтели, под хриплое «мур», осилила тоже.

И чё то подумал? А был бы я кошкой, но лучше котом.

Мышей бы ловил, и когти чесал о диван.

Ну может подрался с соседским котом,

зато к лешому деньги, и весь человечий бедлам.

Лежишь себе спишь, чтобы не лезли, покрутишь хвостом,

есть захотел – только муркни разок,

об ножку потерся, и в миске лучший кусок!

Что бы такое наделать, чтобы в следующей жизни родится котом!

У кошки глаза как оливки.

Большие. Зеленые. В нутрии косточка тоже.

Все хорошо, но где-то и кошек готовят с подливкой.

Так что побуду я человеком все же!!!!

*   *   *

Знаете, какое есть простое, но действенное лекарство от одиночества? Просто будь верным. И если ты решился на союз, то пусть он будет по любви, уж это право, господа, у вас никто не отнимал.

*   *   *

Пожалуй, много не надо,

Будил бы утром детский смех.

«Мой, папка с мамкой лучше всех!»

Нас, обнимая, говорила дочка рядом.

13 августа 2007г., 17 ноября 2009г., и дважды  в 15 день июня  2012 г.

*   *   *

И даже с годами, когда от кончика волос, до кончика пяток будет хотеться вкусить чужой плод разврата и похоти, просто подумайте, что те же самые мысли могут быть в голове вашей половинки.

Гоните их метлой, гоните!

*    *   *

 Дождь не капает, он идет.

Мягкой поступью, пока небо искрится.

По листочкам, по крышам, как кот.

Выжидая добычу, дабы пролиться.

И пока все уснули, под июльский зной,

Он полощет, что есть дури – землю.

Запоздалый путник весь промок с головой,

Но он рад! И смеется этому небу.

Разбегутся улитки от нахлынувших вод,

Растревожатся птицы под крышей.

Переминает лапы недовольный кот.

Ручейки помешали ему спать под нишей.

Так свежо, за окном сразу стало.

И под этот ритмичный от капель гул.

Так хочется укутаться в свое одеяло,

И уснуть…. И уснуть, под этот шум.

  *   *   *

И тогда стихи пишутся другие… не о любви к людям.

*   *   *

Ночью ветер бывает немного потише,

Разбудить, не желая бутоны роз.

Он макушки деревьев лениво колышет,

Разнося запах хмеля от его лоз.

Пробежится по глади – в тихой запруде,

Звездное небо размазав – волной.

Рожь чуть прижмет – с него будет!

Да так сильно, что разбудит пчел – рой.

Стукнет, легонько, незакрытым окошком.

Где-то под дверью, со всех сил – погудит.

Спугнет, своим гулом задремавших кошек.

А пес дворовой, сначала залает, потом заскулит.

Скинет шляпу с хмельного гуляки,

Сможет и юбку задрать – невзначай.

Чтоб поглазели, с балконов, зеваки.

Те что курят. И не спят по ночам.

Вот задует сильнее! Затушив и их сигарету,

Да так сильно, что аж трудно дышать.

И нагонит он туч. Избавив от лунного света.

И утихнет. Пока дождь будет по крышам стучать.

Ночью ветер бывает немного потише,

Разбудить, не желая бутоны роз.

Он макушки деревьев неспешно колышет,

И не ясно, толи он шутит, толи всерьез.

*   *   *

Или вот…

А я люблю, в жару, фруктовый лед.

Его мне не заменит летом газировка.

Фруктовый сок – замерший, палочка и вот!

Вкусняшка – создана! Возьми  и скушай только.

Когда детьми мы были – помню.

Стаканчики бумажные за несколько копеек.

Накупишь пару штук, зажмешь ладонью,

И ждешь, когда подтает, то есть поспеет.

В тянучку превратится мой фруктовый лед.

А если жарко, можно так – кусками,

Один, второй, на спор, под счет.

Наперегонки и кто быстрей, тот самый-самый!

Уверен, скажут: «Эх, лед уже не тот,

И вкус, и цвет, как было в детстве.»

Но я по-прежнему люблю фруктовый лед,

И главное не вкус, не цвет, а то, что в сердце.

И хоть взрослели мы, и вкус с годами он менялся,

А все равно люблю, под кофе, черного, глоток.

Горячее с холодным, мой вкус как был, так и остался.

Сок, фрукты, палочка и солнца жаркого чуток…

*   *   *

Эх сейчас бы кофейку… тем более уже солнце встает и остался лишь один стих и этот маленький сборник поэзии в безлюдную ночь будет написан.

Я специально оставил на концовку ещё один стих из юности, ибо он яркий и как никто из выше перечисленных говорит о том как сильно в 16 лет хочется славы. Любым способом, такое селфи с судьбой над пропасть в обнимку со славой.

Но бойтесь этой славы, ибо пропасть глубока, а от славы порой голова идет кругом.

*   *   *

В 16 казалось, что я король мира,

Казалось, что я его бог

Мне, как и всем хотелось разврата и пира

И денег, чтоб всё в этом мире бы смог.

«Постойте!» – кричал я на каждом углу,

Боясь не успеть: – «Да как же так меня и не взяли?!

Ведь я же поэт, музыкант, и ещё могу петь,

А дайте мне сцену, я буду играть…

         Как вы и не знали!

Да, я великий! Я гениален!

И это при том, что всего лишь 16 мне лет»

И казалось, вот завтра будет начало,

Всё будет и слава и деньги,

И вытащу я свой счастливый билет.

Но годы летели,

И неизменно, лишь утро нового дня наступало.

И никто не позвал, не позвонил, не заметил…

Хоть я и поэт, музыкант, да актер.

И тогда я спросил: «А я гениален?»

Но никто не ответил,

  Не посчитали нужным, ответить на этот вздор.

Мне в 16 казалось, что я король мира,

Казалось, что я его бог

Мне, как и всем хотелось разврата и пира,

Но я, как и все, стать великим в 16 не смог.

*   *   *

И пусть доскажут потомки…он стал великим позже.

Ваш скромный я)))

Июль 2015г.