- -
- 100%
- +
Я медленно выдохнула. Адреналин, бурливший в крови во время разговора на кухне, начал отступать, оставляя после себя кристальную, ледяную ясность. Я чувствовала себя так, словно с меня содрали кожу, но вместо боли пришла невосприимчивость к холоду.
— Твоя пижама, — громко и четко произнесла я, обращаясь к двери, — лежит под подушкой на диване в гостиной. Постельное белье — в шкафу в коридоре, на верхней полке. Одеяло в ящике дивана.
— Какой диван?! — взвизгнул Аркадий. Удар кулаком в дверь заставил дерево вздрогнуть. — Ты что, совсем с катушек слетела? У меня спина! Мне нельзя на мягком, у меня протрузия! Зоя, у меня сердце колет! Ты хочешь моей смерти?
Я закрыла глаза и усмехнулась.
Пункт три из методички домашнего манипулятора: «Если прямые угрозы не работают, дави на жалость и ипохондрию».
Сколько раз я велась на это? Сотни раз.
«Зоенька, у меня давление, я не могу помыть посуду».
«Зоенька, у меня мигрень, сходи сама за картошкой».
«Зоенька, сердце шалит, давай не будем обсуждать мои траты, мне нельзя волноваться».
Я была идеальной медсестрой при симулянте. Я мерила давление, бегала в аптеку в два часа ночи, заваривала травы. Я берегла его «хрустальное» здоровье, расплачиваясь своим собственным. И какой итог? Мое сердце, изношенное переживаниями, никому не интересно. А его сердце, судя по кардиограмме, которую он делал месяц назад для справки в бассейн, работает как швейцарские часы. Или как мотор того самого «Опеля», на котором он возит Аллочку.
— Выпей таблетку, Аркадий, — сказала я ровно. — Аптечка на кухне, в верхнем ящике справа. Вода в кране. Стакан в сушилке. Ты справишься.
За дверью повисла тяжелая, вязкая тишина. Он переваривал информацию. Мои слова не укладывались в его картину мира. Это было все равно, что услышать от микроволновки отказ греть суп по причине профсоюзной забастовки.
Он ожидал истерики, слез, криков «Негодяй!». Истерика — это понятно, это по-женски. Истерику можно погасить, обнять, сказать «ну, прости, дурака», купить шоколадку — и все вернется на круги своя.
Но спокойствие? Равнодушие? С этим он бороться не умел.
Я услышала, как он тяжело засопел, потом что-то пнул — кажется, мою сумку для фитнеса, стоящую в углу коридора.
— Стерва, — прошипел он достаточно громко, чтобы я услышала. — Довела мужика... Гестапо...
Послышались удаляющиеся шаги. Шаркающие, подчеркнуто старческие. Он мгновенно вошел в роль тяжелобольного, надеясь, что я подглядываю в замочную скважину или прислушиваюсь.
Но я не подглядывала. Я подошла к шкафу.
В нашей спальне пахло лавандой — я раскладывала саше от моли — и его дорогим одеколоном, который пропитал даже шторы. Раньше этот запах казался мне запахом надежности, запахом мужчины в доме. Сейчас он казался запахом чужого человека. Запахом вокзала.
Я открыла створку шкафа. На вешалках висели мои платья — строгие, качественные, сшитые мной. Рядом теснились его костюмы. Их было больше. Аркадий любил одеваться. Он считал, что внешний вид — это 80% успеха.
«Встречают по одежке, Зоя», — любил он поучать, вертясь перед зеркалом.
Теперь я знала, что провожают по уму. Или по чеку из ювелирного.
Я отодвинула его вещи в сторону, освобождая пространство. Мне нужно было дышать.
С самой дальней полки я достала свою старую фланелевую пижаму. Она была в нелепую сине-зеленую клетку, мягкая, уютная, немного смешная. Я купила её три года назад, когда болела гриппом и меня знобило.
Аркадий тогда скривился:
— Зоя, ну что за костюм лесоруба? Ты же женщина! Женщина должна спать в шелке или кружевах. Это возбуждает. А это... это антисекс.
С тех пор пижама жила в ссылке. Я мерзла в скользких шелковых сорочках, которые постоянно задирались, но терпела. Ведь я должна была «возбуждать». Я должна была быть эстетичной декорацией в его постели.
Сегодня я выбрала тепло.
Я сбросила джинсы и футболку, натянула мягкие фланелевые штаны, застегнула пуговицы на рубашке. Ткань ласково коснулась кожи, словно обнимая.
— Привет, лесоруб, — сказала я своему отражению в зеркале. — Ты вернулся.
Из кухни донесся грохот.
Звук был резкий, металлический. Дзынь! Это крышка от кастрюли упала на плиточный пол.
Я поморщилась, но не двинулась с места.
Я знала, что там происходит.
Сцена вторая: «Голодный бунт».
Аркадий начал инспекцию продовольственных запасов.
Хлопнула дверца холодильника.
— Твою мать! — донесся его вопль.
Потом снова хлопок. И еще один.
Он открывал и закрывал холодильник, словно надеясь на чудо. Будто холодильник — это не бытовой прибор, а волшебный ящик фокусника, где при третьем открытии из пустоты материализуется жареная курица или тарелка с котлетами.
Но чуда не происходило. Я позаботилась об этом.
Днем, пока он был в своей «командировке» в Твери (а точнее — в объятиях страстной Аллочки), я провела зачистку.
Все готовое — салаты с юбилея, нарезку, запеченное мясо — я собрала в пакеты и вынесла на помойку. Это было варварство, моя бабушка, пережившая голод, не одобрила бы. Но я не могла оставить эту еду. Она была отравлена ложью. Каждый кусок этого праздничного стола напоминал мне о том, как я стояла у плиты, пока он покупал браслет другой женщине.
Я оставила только сырые продукты.
Яйца. Молоко. Замороженную курицу, твердую как камень. Крупы. Картошку в сетке.
Хочешь есть — готовь. Ты же взрослый дееспособный мужчина, «руководитель направления». Сварить пельмени сложнее, чем руководить продажами керамики? Вот и проверим твои компетенции.
— Да вы что тут, сговорились?! — орал Аркадий, обращаясь к пустым полкам. — Хоть бы хлеба купила, хозяйка хренова! Пусто! Шаром покати!
Я села на кровать, скрестив ноги по-турецки. Взяла с тумбочки книгу. Это был исторический роман о падении Рима. Очень символично.
Буквы прыгали перед глазами, но я заставляла себя читать.
«Варвары стояли у ворот Вечного города, но патриции продолжали пировать, не желая верить, что их мир рушится...»
Мой личный варвар сейчас громил кухню.
— Зоя! — заорал он уже в сторону коридора. — Ты издеваешься? Я с дороги! Я устал как собака! Я жрать хочу!
Я надела наушники. Большие, с шумоподавлением. Подарок дочери на позапрошлый Новый год. Тогда я подумала: «Зачем они мне? Я же должна слышать, если Аркадию что-то понадобится». Сейчас я поняла: Василиса, сама того не ведая, сделала мне самый ценный подарок — тишину.
Я включила музыку. Вивальди. «Времена года. Зима».
Яростные скрипичные пассажи заглушили вопли про голод в современной Москве.
Я знала, что он не умрет с голоду.
В хлебнице лежали сушки — старые, твердые как гранит, купленные месяц назад «к чаю», про которые все забыли. В шкафчике была банка сгущенки, которую он терпеть не мог. И, кажется, где-то завалялась пачка быстрорастворимой лапши, "Доширак", который Василиса покупала себе по приколу полгода назад.
Это был его рацион на сегодня.
Меню ресторана «У разбитого корыта».
Шеф-повар рекомендует: сушка «Каменная» с соусом из собственных слез.
Я представила, как он, в своем дорогом костюме (который он наверняка уже заляпал, пока рылся в шкафах), грызет сушку, запивая водой из-под крана.
Раньше эта картина вызвала бы у меня прилив вины. «Бедный Аркаша, он же желудок испортит!».
Сейчас я чувствовала лишь холодное любопытство энтомолога.
Паразиты удивительно живучи. Если у них отобрать хозяина-донора, они быстро находят подножный корм.
Прошло около сорока минут. Музыка в наушниках сменилась на спокойное адажио.
Я почти задремала, убаюканная теплом фланели и чувством безопасности за закрытой дверью.
Вдруг дверь содрогнулась от нового удара.
На этот раз не кулаком. Ногой.
Наушники не спасли — вибрация прошла по полу и отдалась в кровати.
Я сняла наушники.
— Зоя, открой! Это уже не смешно! — голос Аркадия сорвался на фальцет.
Я медленно встала. Подошла к двери. Не открывая, спросила:
— Что тебе нужно, Аркадий?
— Рубашка! — рявкнул он. — Мне завтра на планерку! В восемь тридцать я должен быть как штык! Генеральный приезжает! Где моя белая рубашка? Та, с двойным манжетом, под запонки!
Я замерла.
Рубашки. Его фетиш. Его символ власти.
Аркадий мог ходить в дырявых носках (их не видно), но воротничок должен был быть идеально белым и накрахмаленным до хруста. Это была моя ежедневная повинность. Я знала каждый изгиб его рубашек, каждое пятнышко. Я выглаживала их с паром, с любовью, с тщательностью ювелира.
Вчера я сбросила их на пол.
В кучу. В грязную кучу в прихожей.
— Там, где ты ее оставил, Аркадий, — ответила я спокойно. — В коридоре. В куче белья.
— В какой куче?! — заорал он. — В той, что на полу валяется? Ты нормальная вообще? Она же мятая! Она же как из задницы!
— Возможно, — согласилась я. — Ткань имеет свойство сминаться при неправильном хранении. Это физика, 5 класс.
— Так погладь! — взревел он. В этом крике было столько искреннего возмущения, что можно было подумать, я отказалась дать воды умирающему в пустыне. — Я не могу идти в жеваном! Я лицо компании!
— Лицо компании может погладить себе рубашку само. Утюг и доска на лоджии.
— Я не умею! — заорал он. — У меня не получается! Я стрелки не там сделаю! Зоя, ну хорош дурить! Ну, наказала, ну, помучила, хватит! Мне выходить в семь утра!
Я поняла, что через дверь разговор не закончится. Он будет долбиться до утра.
Я повернула защелку.
Медленно нажала на ручку.
Дверь открылась.
Аркадий стоял на пороге.
Зрелище было эпическим.
Он был босиком. Брюки от костюма были расстегнуты на пуговицу (видимо, живот давил). На серой футболке, в которой он был под пиджаком, расплылось свежее пятно — кажется, от сгущенки. В одной руке он сжимал надкусанную сушку, в другой — ком белой ткани, в котором с трудом угадывалась элитная сорочка бренда "Henderson".
Волосы его были взлохмачены, глаза бегали. Он выглядел как разжалованный генерал, у которого украли армию, коня и даже эполеты, оставив только сушку.
Увидев меня, он подался вперед, пытаясь войти в спальню, на свою территорию. Но я осталась стоять в проеме, упершись рукой в косяк. Граница была на замке.
— Зой, ну слава богу, — выдохнул он, пытаясь улыбнуться той самой виновато-обаятельной улыбкой, которая работала двадцать лет. — Ну чего ты устроила? Цирк какой-то. Дай пройти, я устал. И рубашку эту... ну, сделай что-нибудь. Она реально как тряпка.
Я посмотрела на рубашку в его руке.
Хороший хлопок. Длинноволокнистый. Я сама выбирала её три года назад. Она стоила семь тысяч.
Сейчас она выглядела как мусор.
Как и наш брак.
— Я не могу погладить, Аркадий, — сказала я. Мой голос звучал тихо, но отчетливо. Каждое слово падало как камень в колодец.
— Почему? — он моргнул. — Руки отсохли? Или религия не позволяет?
— Утюг сломался, — соврала я.
Ложь родилась мгновенно, легко, вдохновенно. Она выпорхнула из меня, как бабочка. Я посмотрела ему прямо в глаза — в эти водянистые, бегающие глаза, которые врали мне годами.
— Сгорел. Вчера вечером. Я включила, а он заискрил. Дым пошел черный, едкий. Я испугалась. Пробки выбило. Я еле потушила.
Он опешил. Рот приоткрылся, выронив крошку сушки на пол.
— Как сломался? Вчера же работал! Ты скатерть гладила перед гостями!
— Техника имеет свойство ломаться, Аркадий. У всего есть ресурс. У утюга. У стиральной машины. У терпения. Гарантийный срок истек. Вчера был последний день.
Он смотрел на меня, пытаясь понять, вру я или нет. Но я — технолог. Я умею говорить о неисправностях убедительно.
— Там, наверное, терморегулятор полетел, — добавила я профессиональных деталей. — Или контакты окислились. Короче, включать его нельзя. Опасно. Проводка старая, сам знаешь. Еще пожар устроим. Сгорим вместе с твоей керамикой.
Это был шах и мат.
Аркадий панически боялся бытовых проблем. Он боялся электричества, сантехники, газа. Любая поломка в доме вызывала у него ступор и требование «вызвать специально обученного человека». Он не умел чинить. Он умел только пользоваться.
Он покрутил рубашку в руках, словно надеясь, что она разгладится от силы его отчаяния.
— И что мне делать? — спросил он растерянно, и в голосе его прозвучала настоящая паника. — Мне в чем идти? У меня завтра встреча с «Инвест-Групп»! Я не могу пойти в свитере, это не по дресс-коду!
— Не знаю, — я равнодушно пожала плечами. — Надень другую. Голубую. Или в полоску.
— Они все в той куче! — взвизгнул он. — Они все мятые! Ты же их все свалила! Зачем ты это сделала?!
— Я делала уборку. Готовила вещи к стирке. Или к утилизации.
— К утилизации?! Мои рубашки?!
— Ты же у нас теперь богатый человек, Аркадий, — сказала я, и улыбка, холодная как лезвие, коснулась моих губ. — Ты носишь в карманах чеки на сто двадцать пять тысяч рублей. Просто так, как фантики. Думаю, человек, который может подарить любовнице безделушку по цене подержанных "Жигулей", в состоянии купить себе новую рубашку по дороге на работу. Заедешь в ЦУМ с утра. Там открыто с десяти. Ах, тебе к восьми? Ну, значит, купишь в переходе. Или попросишь Аллочку. Она же страстная. Пусть она тебе погладит. Может, она умеет гладить чем-то другим, не утюгом. Дыханием, например.
Его лицо пошло красными пятнами. Упоминание чека действовало как удар током. Он задохнулся от возмущения.
— Ты... ты мелочная! — выплюнул он. — Ты мстительная баба! Ты из-за какой-то бумажки готова разрушить семью? Готова пустить мужа на работу как бомжа?
— Я не рушу семью, Аркадий. Я просто сообщаю о технической неисправности. Утюг сломался. Ужин не готов. Прачечная закрыта. Сервис временно недоступен. Приносим извинения за доставленные неудобства.
Я взялась за ручку двери.
— Спокойной ночи, Аркадий. Приятного аппетита. Сушки лучше размачивать в чае, а то зубы сломаешь. А стоматология нынче дорогая, на браслеты может не хватить.
— Стерва! — крикнул он, делая шаг ко мне. — Я тебе этот утюг...
Я захлопнула дверь перед его носом.
Щелк.
Замок снова встал на стражу моего покоя.
С той стороны раздался глухой удар — он швырнул рубашку в дверь. Потом звук падения тела на пол (поднял рубашку?). И поток ругательств, приглушенный деревом.
— Дура! Истеричка! Сломала она! Ты мне жизнь сломала, а не утюг! Я на тебя лучшие годы потратил! Я из тебя человека сделал!
Я прислонилась лбом к двери и закрыла глаза.
«Лучшие годы».
Я вспомнила свои двадцать пять лет. Я была красивой, звонкой, талантливой выпускницей текстильного института. У меня были планы. Я хотела стажироваться в Италии.
Потом появился Аркадий. Красивый, амбициозный, с горящими глазами. «Зоя, мы построим империю!».
И я начала строить. Только не империю, а фундамент для его эго. Я отказалась от стажировки, потому что он заболел язвой и ему нужен был диетический стол. Я пошла работать на фабрику технологом, потому что там платили стабильно, а его бизнес-проекты лопались как мыльные пузыри.
Я отдала ему свои лучшие годы. А он считает, что это он меня облагодетельствовал тем, что позволил себя обслуживать.
Я выключила свет в спальне.
Комната погрузилась в мягкий полумрак, разбавляемый светом уличного фонаря, пробивающимся сквозь шторы.
Я подошла к кровати.
Наша двуспальная кровать, шириной метр восемьдесят.
Обычно она была поделена невидимой демаркационной линией. Аркадий спал, раскинувшись, занимая две трети пространства. Он храпел. Он дергался во сне. Он стягивал одеяло. Я привыкла спать на краюшке, свернувшись эмбрионом, чтобы не тревожить его сон, ведь «Аркаше нужно высыпаться, у него нервная работа».
Сегодня кровать была бескрайней, как океан.
Я забралась под одеяло. Прохладная простыня была свежей — я поменяла белье днем.
Я легла посередине.
Раскинула руки и ноги в стороны, изображая морскую звезду.
Моя правая рука не наткнулась на его горячее, потное плечо. Левая нога не задела его волосатую голень.
Пустота.
Впервые за двадцать пять лет эта пустота не пугала. Она была наполнена воздухом.
За стеной, в гостиной, происходила драма.
Скрипнул диван.
Этот диван мы покупали пять лет назад. Аркадий выбирал его сам. «Главное — дизайн, Зоя! Чтобы гости пришли и ахнули!». Мы выбрали итальянский, кожаный, очень стильный. И совершенно непригодный для сна. У него была низкая спинка, жесткие валики вместо подушек и узкое сиденье.
«Да кто там спать будет? — говорил тогда Аркадий. — Раз в год теща приедет на пару дней, потерпит. Зато как смотрится!»
Теперь на дизайнерском шедевре пытался устроиться его создатель.
Я слышала каждый звук. В панельном доме акустика отличная.
Скрип кожи. Глухой удар — видимо, ударился коленом о журнальный столик.
— Черт! — сдавленное шипение.
Шуршание пледа. Этот плед был колючим, чистая шерсть, сувенир из Шотландии. Аркадий терпеть не мог колючее.
Снова скрип. Он ворочался. Пытался найти позу, в которой его «протрузия» не будет ныть.
Взбивал маленькую декоративную подушку-думку, набитую синтепоном, которая годилась только для того, чтобы красиво лежать в углу дивана. Спать на ней было все равно, что спать на кирпиче.
Я лежала и слушала.
Кряхтение. Тяжелые вздохи. Бормотание.
Ему было неудобно. Ему было жестко. Ему было одиноко.
Впервые в жизни он столкнулся с последствиями своих решений. Купил неудобный диван? Спи на нем. Изменил жене? Спи один.
Я думала о том, что должна чувствовать.
Ревность? Нет. Я пыталась вызвать образ Аллочки — молодой, длинноногой, с браслетом на руке. Но образ был плоским, картонным. Мне было все равно.
Обиду? Да, обида была. Но не женская, а, скорее, экономическая.
Я чувствовала себя акционером, который узнал, что генеральный директор годами выводил активы в оффшоры, а теперь банкротит предприятие.
Он украл у меня не любовь. Любви там давно не было, была привычка и партнерство.
Он украл у меня ресурс. Время. Здоровье. Деньги. Внимание.
Сто двадцать пять тысяч рублей.
Я мысленно перевела эту сумму в часы своей работы.
Моя ставка технолога — примерно 400 рублей в час.
Это 312 часов.
Почти два месяца работы по 8 часов в день, без выходных.
Два месяца моей жизни он подарил какой-то бабе за то, что она называет его «котиком» и, вероятно, изображает страсть в постели.
— Дорогой тариф, Аркадий, — прошептала я в темноту. — Очень дорогой. Ты не потянешь.
Я перевернулась на бок.
Сон приходил медленно, но это был хороший сон. Спокойный. Без тревожных мыслей «что приготовить на завтра» и «не забыла ли я погладить галстук».
Я выключила режим «Жена».
Я перешла в режим «Наблюдатель».
***
Утро понедельника ворвалось в комнату серым, дождливым светом. Ноябрь продолжал оплакивать мою семейную жизнь мелкой моросью.
Будильник на телефоне завибрировал ровно в 6:00.
Моя рука привычно потянулась к тумбочке и выключила его одним касанием. Рефлекс.
Обычно в 6:05 я уже была на ногах. Халат, тапочки, марш-бросок на кухню.
6:10 — включить чайник, поставить вариться овсянку (на воде, без соли, потом добавить ложку меда — у Аркадия диета).
6:20 — пока варится каша, достать из холодильника масло, сыр, нарезать хлеб тонкими ломтиками.
6:30 — разбудить Аркадия нежным поцелуем (или легким потряхиванием, если он храпит).
6:40 — подать завтрак.
6:50 — проверить, собрана ли его сумка, лежат ли в кармане ключи и платок.
7:00 — проводить до двери, поцеловать, пожелать удачи, закрыть дверь.
7:05 — выдохнуть и начать собираться самой, бегом, потому что до моей работы ехать полтора часа.
Этот график был выжжен на моей подкорке.
Но сегодня я лежала и смотрела в потолок.
6:05. Тишина.
6:10. Никто не гремит кастрюлями.
6:15. Овсянка не варится. Мир не рухнул.
Я встала, потянулась. Суставы хрустнули.
Надела халат. Но не тот, застиранный, в котором удобно жарить котлеты, а новый, махровый, длинный, который берегла «для больницы». Ну, вот и больница. Реанимация души.
Я пошла в ванную.
Душ.
Я стояла под горячей водой долго, минут двадцать. Вода барабанила по плечам, смывая остатки сна и вчерашней грязи. Я намыливалась гелем с запахом грейпфрута — резким, бодрящим. Никакой ванили. Никакой домашней сдобы. Я хотела пахнуть собой. Женщиной.
Я вытерлась, намазала лицо кремом. Тщательно, не торопясь. Сделала маску для глаз — патчи, которые лежали в холодильнике полгода.
«С добрым утром, Зоя Павловна», — подмигнула я себе в зеркало.
Вышла из ванной.
6:45.
В квартире стояла неестественная тишина. Обычно в это время уже работал телевизор (новости), шумела вода, Аркадий ворчал, что носки не на том месте.
Сейчас — тихо.
Я прошла на кухню.
Включила кофемашину. Жужжание помола прозвучало как звук бензопилы в лесу.
Аромат кофе поплыл по квартире. Настоящего, крепкого, горького. Аркадий такой не пил, ему нельзя кофеин.
Я налила себе полную чашку.
Никаких бутербродов. Никакой каши. Только черный кофе.
Я стояла у окна и пила маленькими глотками, глядя на то, как дворник в оранжевом жилете сметает мокрые листья с асфальта. Он делал свое дело методично, спокойно. Ему было все равно, что листья снова упадут. Он просто работал.
Я почувствовала с ним странное родство.
Я тоже двадцать лет сметала листья. Но теперь метла сломана.
Часы показывали 7:00.
Аркадий должен был встать полчаса назад.
Я поставила чашку в раковину. Не помыла. Просто поставила.
Пошла одеваться.
Выбрала темно-синие брюки и строгую блузку. Никаких мягких свитеров. Мне нужна была броня.
Накрасила губы. Ярко.
Взяла сумку.
Вышла в прихожую.
Дверь в гостиную была приоткрыта.
Я не удержалась. Я должна была это увидеть.
Я тихо подошла к двери и заглянула внутрь.
В комнате пахло несвежим телом и перегаром (видимо, он все-таки нашел початую бутылку коньяка в баре). Шторы были задернуты, царил полумрак.
Аркадий спал.
Он лежал на боку, поджав ноги, свернувшись в позу эмбриона под колючим пледом. Одна рука свисала до пола, пальцы касались ворса ковра. Рот был приоткрыт, он тихо, жалобно всхрапывал с присвистом.
Лицо его во сне было помятым, серым, с глубокими носогубными складками. Без своего «руководящего» выражения лица он выглядел просто стареющим, уставшим, слабым мужчиной.
Рядом, на полу, валялся пакет с сушками. Две или три валялись на ковре, раздавленные. Крошки были везде.
А чуть поодаль, на кресле, лежала она.
Рубашка.
Та самая, белая, «Henderson».
Она так и осталась мятым комом. Он не погладил её. Он не смог. Или напился и забил.
Сейчас она выглядела как белый флаг капитуляции, брошенный на поле боя.
Я смотрела на эту картину — спящий муж, крошки, мятая рубашка, запах перегара — и ждала.
Я ждала, что во мне проснется жалость. Что сработает инстинкт «мамочки». Что мне захочется тихонько войти, укрыть его, собрать крошки, схватить утюг (который, конечно же, работал) и быстро, пока он не проснулся, привести его жизнь в порядок. Спасти его репутацию. Спасти его от позора мятой рубашки.
Но внутри было пусто.
Как в том холодильнике.
Я смотрела на него не как на мужа. И даже не как на врага.
Я смотрела на него как на ошибку в расчетах. Как на партию ткани с браком, которую поставщик прислал по ошибке.
Ткань нельзя исправить. Её можно только списать.
Я развернулась и пошла к входной двери.
Мои каблуки цокали по ламинату громко, уверенно. Цок-цок-цок.
Пусть слышит. Пусть просыпается.
Я надела пальто. Замотала шарф.
Взглянула на часы. 7:15.
Времени вагон. Я успею зайти в кофейню у метро и купить себе круассан с миндалем. Я сто лет не ела круассанов, экономила на фигуре и бюджете.