Выбор

Фи посмотрела на него с интересом, но вопросов не задала. Кивнула. Джакс допил пиво и поставил стакан на стол с глухим стуком.

— Джет, ты же не собираешься...

— Я собираюсь ограбить ломбард Ковальски. Всё остальное — потом.

Но «потом» уже стучалось в дверь. Джет это чувствовал — тем же чутьём, которое не давало ему попасться все эти годы. Что-то менялось в Марлоу. Что-то тёмное, тяжёлое, не имеющее отношения ни к его грабежам, ни к полицейским, накрывало откуда-то сверху.

Он допил пиво, оставил на столе купюру и встал.

— Расходимся. Фи — схема и задняя дверь. Джакс — машина и маршрут отхода. Крис — домой.

— Я не...

— Домой, Крис.

Парень посмотрел на него — долго, обиженно, по-детски — и вышел первым, хлопнув дверью. Фи ушла следом, бесшумно, как кошка. Джакс задержался.

— Ты думаешь о той девчонке, — сказал он. Не вопрос.

— О какой?

— О пропавшей. Той, которой интересуется твоя любимая полицейская.

— Она не моя.

— Ага. И ты не думаешь о ней каждые пять минут, — Джакс хлопнул его по плечу. — Осторожнее, Джет. Мы воры, а не герои. Герои плохо заканчивают.

Джакс ушёл. Джет остался один около столика, в полупустом баре, под тусклым светом лампы, которая мигала каждые тридцать секунд. Бармен протирал стаканы, по радио играло что-то старое игрустное.

Джет достал телефон. Открыл контакты. Пролистал до номера, который сохранил три дня назад, — номера, который он не должен был знать, но знал.

Квон А Ён. Палец завис над кнопкой вызова, но подумав, Джет убрал телефон.

Ещё не время.