Призрачные огни святого города

Туман дышал. Не ветром — ветром дышат живые. Туман дышал иначе: сжимался и разжимался, как лёгкое, которое не принадлежит телу. Вдох — и серо-зелёная мгла становилась гуще, плотнее, теплее. Выдох — и она расступалась, открывая кусок пространства, чтобы через мгновение сомкнуться снова.

Святослав стоял в центре этого дыхания. Босые ступни — на мокрой земле. Земля здесь была тёплой, как тело, которое только что покинуло душу. Он не чувствовал холода, не чувствовал тепла — чувствовал ритм. Ритм Тумана, который стал его собственным ритмом двадцать лет назад.

Он не спал, не ел, не пил — Туман питал его, не калориями, а распадом. Каждое мгновение где-то в городе гасла свеча, где-то выгорала душа, где-то рвалась серебряная нить, и каждый такой миг — капля энергии — впитывался в него, как дождь в землю. Он не выбирал, он не мог не впитывать.

Капюшон был на голове. Грубая ткань, пропитанная воском — старым, потрескавшимся. Когда-то он держал Туман на расстоянии шага, теперь — не держал. Но Святослав носил капюшон не для защиты, а для памяти — чтобы помнить: когда-то он был человеком, который боялся.

На груди — медная цепочка, под плащом, без медальона. Медальон был потерян, цепочка осталась. Как у Яромира, только Яромир об этом не знал.

В правой руке — амулет. Осколок стекла от первого погашенного фонаря: мутного, с трещиной. Внутри застыла капля синего света — холоднее Тумана, холоднее его собственной крови. Он держал амулет, когда шёл, держал, когда стоял, держал, когда слушал.

Он слушал. Имена. Сотни имён. Шёпот, пение, молчание. Каждое — со своей интонацией. Святой Власий шептал. Святая Милослава пела. Святой Горислав молчал, и его молчание было громче всех. И одно имя, звучавшее сегодня громче остальных — Лука. Не крик, не мольба — просто имя, ровное, как дыхание. Это значило: Лука не в фонаре, Лука жив. Но Лука зовёт — не словами, а самим фактом своего существования. Между ними стена из города, стена из лжи.

Святослав сжал амулет. Пальцы — длинные, с чёрными ногтями. Ногти — не от грязи: кровь под ними свернулась двадцать лет назад и не обновлялась. Он не чувствовал боли от сжатия, чувствовал только холод стекла.

Рассвет приближался. Он узнавал это не по свету — в Тумане света не было — а по звуку. На рассвете Туман менял ритм: дыхание становилось реже, как будто он засыпал. Или притворялся, что засыпает. Это значило: Зовущие проснутся.

Он шёл к Вратам медленно — не потому что устал, усталость была ему незнакома, а потому что каждый шаг это шаг к городу. А город давил. Даже отсюда, даже сквозь Туман, даже сквозь стены — город давил. Свет, запах жизни, пот, хлеб, дым — для него яд.

Врата показались из мглы: деревянные, окованные железом. Петли окислились, металл источён язвами, бурые подтёки на камне. На притолоке — знак: рука с раскрытой ладонью. «Возвращайся с пустыми руками». Старая поговорка Искателей, ставшая благословением.

Святослав остановился в десяти шагах от Врат. Ближе не мог — не потому что Туман не пускал, а потому что Свет за Вратами жёг. Даже сквозь дерево, даже сквозь камень — жёг.

Перед Вратами — семеро. Зовущие. Они стояли в ряд: руки опущены, головы чуть наклонены, как будто ждали, как будто молились. Но не Богу, не Туману — ему. Святославу.

Он знал каждого — не по лицу, лица у Зовущих были размыты, как отражение в мутной воде, — а по позе, по тому, как стояли, как держали руки.

Первый — высокий, с широкими плечами. Когда-то был кузнецом, звали Тарас. Погиб в Тумане восемнадцать лет назад. Осталось только имя и поза — кузнецкая, с чуть разведёнными ногами, как будто он всё ещё держал молот.

Второй — маленький, сутулый. Ремесленник. Имя не помнил, когда погиб — тоже не помнил. Поза ремесленная, с наклонённой головой, как будто он всё ещё рассматривал работу.

Третий — женщина. Высокая, с длинной косой, которая не шевелилась, хотя Туман дышал. Имя — Маланья. Погибла двенадцать лет назад. Искательница. Попала в Складень, не вышла.

Четвёртый, пятый, шестой — без имён, без лиц. Просто позы, просто тени, которые когда-то были людьми.

Седьмой — Глеб.

Святослав остановился и посмотрел. Глеб стоял чуть в стороне от остальных — не потому что хотел, а потому что не мог иначе. Поза была не кузнецкая, не ремесленная — испуганная. Плечи подняты, руки чуть согнуты в локтях, как будто он защищался. Голова наклонена не вперёд, а вбок — как мышь, которая слышит кошку.

Глеб боялся мышей. До дрожи. Даже здесь, даже став Зовущим, даже потеряв лицо — он боялся.

Святослав сделал шаг вперёд. Туман расступился — не потому что боялся, а потому что узнавал. Святослав был частью Тумана, Туман был частью его. Между ними не было границы.

Он подошёл к Глебу, остановился в шаге.

— Глеб, — сказал он. Тихо. Хрипло — связки атрофировались от молчания, голос был как шелест сухих листьев.

Глеб не ответил — не мог. Зовущие не говорили, они только звали. Молча. Позой. Взглядом — если бы у них был взгляд.

Святослав протянул руку и коснулся плеча. Плечо было холодным — не от Тумана, а оттого, что душа выгорела. Осталась только оболочка, которая помнила, как бояться.

— Я пришёл, — сказал Святослав. — Я не опоздал. Я здесь.

Глеб не шевелился, но Святослав почувствовал, что что-то изменилось — не в Глебе, в воздухе. Воздух стал плотнее, теплее, как будто Туман услышал, как будто Туман отозвался.

Святослав отдёрнул руку. Он не мог позволить себе чувствовать. Чувство значило помнить, память значило быть человеком, а человек не мог идти до конца. Человек останавливался. Человек сомневался. Человек возвращался. Он не должен был возвращаться.

Он пошёл вдоль Зовущих. Медленно. Разглядывая каждого — не глазами, глазами он видел мало, а именами. Каждое имя звучало в его голове, как колокол.

Тарас. Маланья. Безымянный. Безымянная. Безымянный. Безымянный. Глеб.

Семь имён. Семь душ. Семь из сотен, из тысяч. Он не смог спасти всех — он знал это, он принял это. Но каждое имя было раной, рана не заживала, только покрывалась коростой, а короста срывалась при каждом новом имени.

Он остановился у Маланьи. Маланья была Искательницей — единственной женщиной в его дозоре до того, как он ушёл навсегда. Она смеялась громко, пела, когда шла, боялась не мышей, а тишины. Говорила: «В тишине слышно, как город врёт».

Она погибла в Складне. Не вышла. Её искали три дня. Нашли только косу — длинную, тёмную, лежащую на камне, как будто её отрезали.

Святослав посмотрел на косу. Коса была здесь, в Тумане. Она не исчезла, стала частью Маланьи. Часть её осталась здесь. Он протянул руку и коснулся. Волосы были тёплыми — теплее, чем плечо Глеба, теплее, чем его собственная кожа.

— Прости, — сказал он. — Я не смог.

Коса не ответила, но Святослав почувствовал: что-то отозвалось — не в косе, в нём. В его груди, где-то под рёбрами, где должно было быть сердце, но где давно уже ничего не билось.

Он отдёрнул руку.

Он вернулся на своё место, в десяти шагах от Врат, и сел — не потому что устал, а потому что надо было ждать. Ждать знака.

Знак приходил не каждый день: иногда раз в неделю, иногда раз в месяц, иногда раз в год. Знак говорил: пора. Пора идти, пора освобождать, пора кончать.

Сегодня знака не было. Но сегодня было имя — Лука.

Святослав закрыл глаза — не для того, чтобы не видеть, видеть он мог и с закрытыми глазами, а для того, чтобы слушать. Имя звучало ровно, спокойно, как дыхание.

Лука был его братом — не по крови, по выбору. Они выросли вместе, в одном приходе, в одном Храме. Вместе учились быть Хранителями, вместе стали Искателями, вместе ходили в Туман. А потом Лука остался, а Святослав ушёл. Не потому что хотел — потому что услышал. Услышал крики, услышал правду, услышал то, что Лука не мог услышать или не хотел.

Святослав не знал, что хуже.

Он открыл глаза и посмотрел на Зовущих. Они стояли, ждали — как и он.

И вдруг Глеб шевельнулся. Не всем телом — только рукой. Медленно, как будто через силу, как будто каждое движение стоило ему всего. Рука поднялась, пальцы выпрямились — и указали. Не на Врата, не на Святослава, не на Туман. На город. На Лазарет.

Святослав встал. Он посмотрел туда, куда указывал Глеб. Сквозь Туман, сквозь стены, сквозь расстояние — он увидел. Не глазами, именем. Имя Луки звучало оттуда, из Лазарета.

Лука был там. Лука был жив. Лука ждал.

Святослав почувствовал, как что-то сдвинулось в его груди. Не сердце — что-то под сердцем, что-то, что он не чувствовал двадцать лет. Он не должен был чувствовать — но почувствовал. Не должен был помнить — но вспомнил: Луку маленького, с книгой в руках. Луку с разбитой коленкой. Луку с первым заклинанием, которое не получилось. Луку со смехом, который звучал как колокол. Луку, который остался, который не услышал, который стал лекарем, который искупал.

Святослав заплакал. Впервые за двадцать лет. Слёзы были чёрными — как Туман, как кровь, которая свернулась под ногтями, как ночь, которая не кончалась. Он не вытер их — не мог. Руки дрожали. Не от слабости — от человечности.

Он был человеком. Он забыл — как. Но вспомнил.

Зовущие стояли молча. Они не осуждали, не жалели — они просто были.

Глеб опустил руку медленно, как будто устал, как будто отдал всё, что мог.

Святослав посмотрел на него.

— Спасибо, — сказал он. — Я понял.

Глеб не ответил, но Святослав почувствовал, что что-то изменилось — не в Глебе, в воздухе. Воздух стал легче, как будто Глеб отпустил, как будто он простил. Святослав не знал, простил ли — но хотел верить.

Он повернулся и посмотрел на Туман. На свой дом, на свою тюрьму, на свою правду.

Он должен был идти. Не ждать знака, не ждать утра, не ждать разрешения. Лука ждал, город ждал, души ждали.

Он сделал шаг. Потом ещё один.

Туман расступился — не потому что боялся, а потому что узнавал. Святослав был частью Тумана, Туман был частью его, между ними не было границы.

Но сегодня граница появилась. Святослав шёл не как часть Тумана. Он шёл как человек.

За его спиной Зовущие стояли молча. Глеб смотрел ему вслед — не глазами, их не было, но смотрел.

Конец главы 3

Глава 4. Лазарет

За его спиной Зовущие стояли молча. Глеб смотрел ему вслед — не глазами, их не было, но смотрел.

В Лазарете было тихо — слишком тихо для места, где обычно стонали, дышали, умирали.

Яромир толкнул дверь плечом: руки были заняты — в правой пуговица, в левой кривой меч, который он не снимал даже в городе. Дверь скрипнула — петли окислились, бурые подтёки на косяке.

Лазарет встретил его запахом: травы — полынь, зверобой, что-то горькое, от чего сводило скулы; дым — от печи, которая топилась круглосуточно; кровь — старая, въевшаяся в половицы, которую не выскребешь. И под всем этим — сладковатый привкус Тумана, который был везде, даже здесь, за двумя стенами и запертыми дверьми.

Яромир остановился на пороге и обвёл взглядом зал. Длинный, бывший постоялый двор: балки низкие, копоть на них слоями. Восемь лежанок по четыре с каждой стороны, заняты шесть. На двух — пустые тюфяки, сбитые в ком. На одной — Искатель, которого принесли ночью. На другой — старик с обожжённой рукой, которого Ползун схватил за предплечье три дня назад. Руку отняли выше локтя. Старик спал — или делал вид.

В глубине зала — перегородка из грубого полотна, за ней кабинет Луки. Свет пробивался сквозь ткань — тусклый, желтоватый, от лампы на ворвани.

Яромир шагнул внутрь. Сапоги — Мишкины — ступали мягко: железо на подошвах он счистил вчера, перед сном. Не потому что боялся разбудить, а потому что звон напоминал о гаснущем фонаре, а напоминаний хватало.

У третьей лежанки — женщина, молодая, с ребёнком на руках. Ребёнок не плакал, не шевелился, смотрел в потолок широко открытыми глазами. Женщина качала его механически — вперёд-назад, вперёд-назад, как маятник. Она подняла глаза на Яромира, увидела — и отвела, не от страха, от узнавания. Искатель. Тот, кто вернулся. Не все возвращаются, а те, кто вернулся, — не всегда те же самые.

Яромир прошёл дальше, к перегородке. Постучал костяшками по дереву — тихо, два удара.

— Войди, — голос Луки из-за перегородки, хриплый, усталый. Как всегда.

Кабинет Луки был тесным. Стол дубовый, с вытертыми краями. На столе — банки: настойки, мази, порошки, без этикеток. Лука не подписывал, говорил: «Если ты не помнишь, что в банке, — не пользуйся. Значит, не твой случай».

На стене — полка. На полке книги, старые, в кожаных переплётах, с потрескавшимися корешками. Одна раскрыта, лежит лицом вниз, страницы пожелтели от пальцев.

Лука сидел у окна, спиной к двери, смотрел наружу. Окно — маленькое, в пол-аршина, выходило на восток, на Врата Тумана. Отсюда не видно Врат, но видно Туман — серо-зелёный, с движением внутри, не от ветра, а от чего-то, что шевелилось само по себе.

Лука не обернулся.

— Садись, — сказал он.

Яромир сел на табурет у стены. Меч положил на колени — клинок волной, от ковки Данилы, рукоять в коже с левой голени. Пуговицу сжал в кулаке. Медь была тёплой.

— Принёс, — сказал Яромир.

Лука обернулся медленно, как человек, которого оторвали от чего-то важного. Лицо серое — не от болезни, от недосыпа. Мешки под глазами, как у Яромира, как у всех, но у Луки глубже. Губы потрескались, волосы седые у висков. Руки на подоконнике, пальцы тонкие, длинные, дрожат — не от старости, от магии, от той, которой он подлечивал Искателей и которая забирала своё.

Лука посмотрел на кулак Яромира.

— Покажи.

Яромир разжал ладонь. Пуговица лежала на середине линии жизни — медная, маленькая, с оборванным ушком, нитки не осталось.

Лука наклонился, посмотрел долго. Потом выпрямился и отвёл взгляд.

— Где нашёл?

— На Проломе. На одежде Мишки.

— Я знаю, чья она, — сказала Дарина.

Яромир посмотрел на неё.

— В Архиве — реестр всех Хранителей за последние пятьдесят лет, с пометками о дежурствах. Я нашла запись: той ночью, когда пропал твой дозор, на Третьем Круге дежурил брат Марк. Молодой Хранитель. Тот самый, что ходил с тобой к фонарю Горислава.

Яромир сжал пуговицу.

— Зачем он там был?

— Он сомневался, — сказала Дарина. — Как и ты. Он пошёл посмотреть, что происходит на Проломе, и увидел. Увидел, как стража исчезает, как одежда складывается, как что-то забирает. И не смог сказать — как и ты пять лет не мог.

Яромир молчал. Потом тихо:

— Значит, он не враг.

— Нет, — сказала Дарина. — Он свидетель. Как и мы.

Лука кивнул медленно, будто переваривал.

— Мишка, — повторил он тихо, как пробуя имя на вкус.

— Да. И Васька. Одежда сложена, сапоги рядом, оружия нет.

Лука провёл рукой по лицу. Пальцы оставили след на щеке — красный.

— И пуговица, — сказал он. Не вопрос — утверждение.

— Да. От рясы Хранителя.

— Хранители, — повторил Лука. Снова не вопрос. — На Проломе.

— Да.

Лука встал, подошёл к столу, налил воды из глиняного кувшина, выпил медленно. Рука дрожала, вода расплескалась по подбородку. Он не вытер.

— Хранители не ходят на Пролом, — сказал он и повернулся к Яромиру. — Ты же знаешь.

— Знаю.

— И пуговиц не теряют.

— Знаю.

Лука сел на край стола, свесил ноги, посмотрел в пол.

— Что это значит, Лука?

Лука молчал так долго, что Яромир успел сосчитать трещины на потолке. Семь. Вчера было шесть. Новая — тонкая, как волос.

— Не знаю, — сказал наконец Лука.

Яромир посмотрел на него пристально. Лука не врал — врать он не умел, никогда не умел, — но он недоговаривал. Это было хуже, ибо недосказанное давило сильнее лжи.

— Ты видел, кто там был? — спросил Яромир.

— Нет.

— Но ты знаешь, кто мог быть.

Лука поднял глаза и посмотрел на Яромира. В глазах было что-то — не вина, не страх, что-то между, как будто он держал что-то внутри, и это что-то рвалось наружу, но он держал.

— Я не видел, — повторил Лука. — Но я догадываюсь.

— О ком?

Лука не ответил. Повернулся к окну, снова посмотрел в Туман.

Яромир встал, подошёл к окну, встал рядом — плечо к плечу. Туман дышал медленно, ритмично, как лёгкое.

— Ты что-то видишь? — спросил Яромир.

Лука не ответил сразу. Потом кивнул.

— Силуэт.

Яромир прищурился, посмотрел внимательнее. Туман густой, серо-зелёный, с движением внутри, но силуэта нет.

— Где?

— У Врат. В десяти шагах.

— Я не вижу.

— Я вижу.

Яромир посмотрел на Луку. Тот не моргал, глаза широко открыты, зрачки расширены.

— Ты уверен?

— Уверен.

— Кто это?

Лука молчал. Потом сказал тихо, так тихо, что Яромир наклонился, чтобы расслышать.

— Не знаю. Но он смотрит сюда.

Яромир почувствовал, как по спине пополз холод — не от Тумана, а от того, что Лука не ошибался никогда. Если он видел — значит, видел. Если он говорил «силуэт» — значит, силуэт был.

— Давно? — спросил Яромир.

— С рассвета.

— И не двигается?

— Нет.

— Что он делает?

Лука отвернулся, посмотрел на лежанку в общем зале, на Искателя, которого принесли ночью.

— Ждёт, — сказал он.

Они вернулись в зал тихо — сапоги не стучали. Искатель на лежанке лежал, как лежал: на спине, руки вдоль тела, не шевелился. Глаза открыты, смотрел в потолок, не моргал.

Яромир подошёл ближе и посмотрел. Лицо молодое, лет двадцать пять. Щетина свежая, дня на два. Шрам на подбородке — старый, белый. Кожа бледная — не от болезни, а оттого, что он давно не был на солнце. Или оттого, что солнце не грело его долго. Дыхание ровное, слишком ровное, как у спящего, но глаза открыты.

— Кто это? — спросил Яромир.

— Костя, — сказал Лука. — Из второго дозора. Ушёл в Туман три дня назад, вернулся ночью.

— Один?

— Один. Дозор не нашли.

— Что с ним?

Лука пожал плечами.

— Живой. Дышит. Сердце бьётся. Но…

Он не закончил.

Яромир посмотрел на Костю пристально. Что-то было не так — не в лице, не в теле, в чём-то другом. В том, как он лежал: слишком ровно, слишком неподвижно, как будто не дышал, а делал вид, что дышит.

— Он тебя узнаёт? — спросил Яромир.

— Нет.

— Говорит?

— Нет.

— Ест?

Лука покачал головой.

— Открывает рот, когда подносят ложку. Глотает. Но не жуёт, как будто не чувствует вкуса.

Яромир присел на край лежанки и посмотрел Косте в глаза. Глаза карие, обычные, но пустые — не в смысле безумные, а в смысле отсутствующие, как окна в доме, где никто не живёт.

— Костя, — сказал Яромир тихо. — Костя, ты меня слышишь?

Костя не моргнул, не шевельнулся. Дыхание ровное.

— Он не здесь, — сказал Лука. — Тело здесь, а он — нет.

— Где?

— Не знаю. Может, в Тумане. Может, где-то ещё. Может, нигде.

Яромир встал и отошёл от лежанки.

— Почему ты мне это говоришь? — спросил он.

Лука посмотрел на него долго.

— Потому что ты спросишь. А я не умею врать.

— Ты мог не отвечать.

— Мог. Но тогда ты бы пошёл к Хранителям. А Хранители не помогут. Хранители скажут: «Он вернулся. Значит, всё в порядке. Идите домой».

— А ты не думаешь, что всё в порядке.

Лука покачал головой.

— Нет.

Конец ознакомительного фрагмента.

Текст предоставлен ООО «Литрес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на Литрес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.