В сети. Внимание, контент 18+!

Глава 9. «Запретные темы»

Мы сидели в маленьком баре с приглушённым светом – он нашёл это место якобы случайно, но я уже начинала подозревать, что «случайности» в наших встречах обретают странный смысл.

Он крутил в пальцах бокал с тёмным пивом, я потягивала чай с имбирём – мой неизменный выбор, который он запомнил ещё на третьей встрече.

– Знаешь, – он вдруг поднял взгляд, – мне кажется, мы ходим вокруг да около.

Я насторожилась: – О чём ты?

– О том, что мы говорим обо всём… кроме главного.

Молчание повисло между нами, как невидимая нить. Я сжала чашку, чувствуя, как теплеют щёки.

– Ты про… прошлое? – прошептала я.

– Про него. Про то, что было до нас. Про имена, адреса, работу. Про всё, что делает человека «реальным» в глазах других.

Я отвела взгляд к окну. За стеклом мелькали огни проезжающих машин, размываясь в цветные полосы.

– Я не хочу, – сказала тихо. – Пока не хочу.

Он не настаивал. Вместо этого улыбнулся – чуть криво, с намёком на шутку: – Может, я шпион. Или беглый преступник. Или… космонавт, который скрывает, что вернулся с орбиты.

Я рассмеялась, но смех получился нервным: – Очень смешно.

– А может, – продолжил он, уже без улыбки, – я просто человек, который боится, что правда разрушит то, что между нами есть.

Его слова ударили в самое сердце. Я знала это чувство. Боялась его.

– Правда не обязана разрушать, – пробормотала я. – Но она может изменить всё.

– Уже изменила. Мы здесь. Мы говорим. Это и есть новая правда.

Я посмотрела на него. В глазах – ни тени насмешки, только серьёзность, от которой становилось жарко.

– Что ты хочешь узнать? – спросила, почти не дыша.

– Ничего. – Он покачал головой. – Точнее, не так. Я хочу знать тебя. Но не через факты. Через… вот это. – Он коснулся пальцами края стола, будто обозначая пространство между нами. – Через то, как ты улыбаешься, когда я рассказываю глупую историю. Через то, как хмуришься, когда думаешь, что я не прав. Через то, как молчишь, когда боишься сказать лишнее.

Я замерла. Он видел меня. Не биографию, не «профиль» – а меня настоящую.

– Это пугает, – призналась я.

– Меня тоже. Но я не хочу возвращаться к анонимности. Хочу быть рядом. С тобой. Настоящей.

Тишина. Где‑то заиграла тихая музыка – джаз, медленный, как наше дыхание.

– Дай мне время, – попросила я. – Я ещё не готова выложить все карты.

– Сколько нужно? – спросил он просто.

– Не знаю.

– Тогда я буду ждать. – Он поднял бокал, словно в тосте. – За время. Оно всё расставит по местам.

Я коснулась своей чашкой его бокала. Звон прозвучал, как обещание.

Или как предупреждение.

Глава 10. «Ночной марафон»

Часы давно перевалили за полночь, а мы всё говорили. Кафе закрылось, и мы переместились на скамейку в тихом сквере – там, где фонари отбрасывали на асфальт мягкие золотистые круги, а город вокруг затихал, словно прислушивался к нашему разговору.

Он закутался в куртку, я подтянула колени к груди, обхватив чашку с остывающим чаем. Воздух был прохладным, но внутри горело что‑то тёплое, неугасимое.

– Знаешь, – он посмотрел вдаль, будто выбирая слова среди мерцающих в темноте окон, – я никогда никому этого не рассказывал.

Я замерла, чувствуя: сейчас будет что‑то важное.

– Три года назад я потерял сестру.

Тишина. Только отдалённый гул проезжающих машин, да шелест листьев под ветром. Я не стала спрашивать «как» – просто ждала.

– Она была… светом. Таким, который не гаснет, даже когда ты далеко. Мы росли вместе, делились всем – мечтами, страхами, глупыми шутками. А потом – рак. Быстро. Слишком быстро.

Его голос дрогнул, но он не остановился. Говорил ровно, будто боялся, что если замолчит, то уже не сможет продолжить.

– Я до сих пор ловлю себя на том, что хочу ей что‑то рассказать. Какой‑то анекдот, или новость, или просто – как прошёл день. И только потом вспоминаю: она не ответит.

Я сжала чашку крепче, пытаясь найти слова. Но ничего не казалось достаточно правильным. Поэтому просто коснулась его руки – легонько, почти невесомо.

Он взглянул на меня, и в его глазах было столько боли, что у меня перехватило дыхание.

– Спасибо, – прошептал он. – За то, что не сказала «сочувствую».

– А что сказать? – тихо ответила я. – Нет слов, которые сделают легче. Но можно… быть рядом.

Он кивнул. Молчание больше не было тяжёлым. Оно стало частью разговора – тем, что не требует объяснений.

– Теперь твоя очередь, – сказал он спустя время, когда ветер стих, а небо начало светлеть у горизонта.

– О чём?

– О несбывшемся. У каждого есть что‑то такое. Мечта, которую не удалось воплотить. Или шанс, который упустили.

Я задумалась. В голове крутились десятки историй – мелкие разочарования, большие потери, мечты, рассыпавшиеся в пыль.

– Когда‑то я хотела стать писательницей, – начала я, глядя на первые лучи рассвета. – Не ради славы, не ради денег. Просто чтобы оставить след. Чтобы кто‑то, читая мои строки, почувствовал: «Я не один».

Он слушал, не перебивая.

– Но потом… жизнь. Работа, обязательства, страх, что это просто хобби, а не «настоящее дело». Я писала по ночам, прятала тетради, а потом сжигала их. Потому что боялась показать. Боялась, что скажут: «Это плохо».

– А было плохо?

– Не знаю. Но я так и не решилась узнать.

Он повернул голову, изучая моё лицо в свете утра.

– Ты до сих пор пишешь?

Я улыбнулась: – Иногда. В телефоне. Короткие заметки. Фрагменты.

– Покажешь?

– Нет.

Он рассмеялся: – Понимаю. Но знаешь что? Ты уже победила.

– Почему?

– Потому что не перестала мечтать. Даже если прячешь это. Это важнее, чем кажется.

Я посмотрела на него. В его глазах не было жалости – только понимание. И что‑то ещё. Что‑то, от чего внутри становилось тепло.

Небо стало розовым, потом золотым. Город просыпался – где‑то захлопнулась дверь, проехала первая машина, залаяла собака. А мы всё сидели, говоря и не говоря, делясь тем, что годами держали в себе.

– Мы проговорили всю ночь, – сказала я, когда солнце окончательно взошло.

– И не устали, – добавил он.

– Это странно?

– Это прекрасно.

Мы встали со скамейки, потянулись к сумкам, но никто не спешил уходить.

– Снова увидимся? – спросил он.

– Обязательно, – ответила я.

И в этот раз не было страха. Потому что после ночи, когда обнажаешь душу, уже нечего бояться.

Глава 11. «Ревность без имени»

Экран телефона молчал уже третий час.

Я листала ленту соцсетей, но мысли возвращались к нему. К тому, как он вчера отвечал рассеянно, как обрывал фразы, будто отвлекался на что‑то другое. На другой чат? На другое сообщение?

«Глупо», – думала я. – «Мы не обещали друг другу верности. Мы вообще ничего не обещали».

Но чувство уже въелось под кожу – тихое, едкое, как кислота.

Он написал только к вечеру:

– Привет. Прости, был занят.

«Занят», – повторила я мысленно. – «Чем?»

– Привет, – ответила сухо. – Ничего страшного.

– Ты в порядке? Голос в голосе (в тексте) какой‑то… напряжённый.

Я сжала телефон. Хотелось спросить прямо: «С кем ты говорил до меня? Почему не отвечал?» Но вместо этого напечатала: – Всё нормально. Просто устала.

– Понимаю. Может, встретимся? Прогуляемся?

Я посмотрела на своё отражение в тёмном окне. Бледные щёки, напряжённый взгляд. – Не сегодня, – написала я. – Я правда устала.

Тишина. Потом – новое сообщение: – Это из‑за меня?

Я закрыла глаза. Он всегда чувствовал. Всегда видел то, что я пыталась скрыть.

– Может быть, – призналась я. – Ты вчера… был где‑то не со мной.

– О.

Одно слово. Короткое, как удар.

– Я понимаю. Прости. У меня был тяжёлый разговор с сестрой. Не хотел отвлекаться, но и не мог прервать.

В груди что‑то дрогнуло. Сестра. Конечно. Как я могла подумать…

– Почему не сказал? – прошептала я в телефон. – Потому что не хотел нагружать. Ты и так много моего времени забираешь.

Я улыбнулась. Несмотря на всё.

– Это комплимент? – Конечно. Лучший из возможных.

На следующий день он пришёл с книгой. Тонкой, потрёпанной, с загнутыми страницами.

– Что это? – спросила я, беря её в руки. – Стихи. Я иногда пишу. Не для публикации, просто… чтобы выговориться.

Я открыла первую страницу. Строки были неровными, будто торопливыми, но в них было что‑то живое, настоящее.

– Ты никогда не показывал. – Потому что это слишком личное. Но сегодня… хочу, чтобы ты знала: нет никого, кому я бы писал чаще, чем тебе. Даже в стихах.

Я читала. О ночи, о свете фонаря, о руке, которую хочется держать, но страшно сжать слишком сильно. О страхе потерять то, что ещё не успел назвать своим.

Когда я подняла глаза, он смотрел на меня – серьёзно, без улыбки.

– Это… про нас? – спросила я. – Про то, что чувствую. А ты – та, к кому это относится.

В горле встал комок. Я не знала, что сказать. Поэтому просто положила руку на его ладонь. Он переплёл наши пальцы.

– Прости за ревность, – прошептала я. – Она пришла без имени.

– А я простил ещё до того, как ты попросила, – ответил он. – Потому что понимаю. Потому что сам боюсь.

Мы сидели молча, слушая, как за окном шумит дождь. И в этот раз тишина была не тяжёлой – тёплой, как плед, в который можно завернуться вдвоём.

Конец ознакомительного фрагмента.

Текст предоставлен ООО «Литрес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на Литрес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.