- -
- 100%
- +
© Александр Матюшин, 2023
ISBN 978-5-0059-6215-7
Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero
Уважаемые читатели!
Представляю на ваш суд новый сборник стихов, куда вошли работы последних лет.
Это плоды моих размышлений, переживаний, перенесенной боли. Вообщем все, что накопилось на душе и в сердце за это время и, что выразилось в потребность поделиться этим с другими.
Выражаю глубокую благодарность моему другу Геннадию. Бушуеву, благодаря помощи которого эта книга увидела свет.
Искренняя благодарность и моему другу члену Российского союза писателей, прекрасному поэту Владимиру Сорину, много сделавшего чтобы эта книга дошла до читателей.
Отдельная признательность прекрасной женщине, педагогу Вере Витальевне Макаровой, давшей «путевку в жизнь» этому сборнику.
И не могу не вспомнить еще одну женщину, которая очень рада была бы этой книге.
Светлой памяти моего многолетнего ангела – хранителя Любови Николаевны Рябинкиной посвящаю…
Меня уносит и все дальше река с простым названьем жизнь…
Я родился в России
Я родился в России в краю светлых рос,Необъятных полей и высоких березИ в предутренний час за окном соловьиНапевали, как мама, мне песни своиЯ родился в России в краю майских грозИ осенних дождей, и снегов в полный рост,С самых первых шагов, с первой школьной скамьиМне журчали об этом весною ручьи.У России глаза голубые, как лен,Я с рожденья в нее, как мальчишка, влюбленНад Россией встает долгожданный рассвет,И милее ее в мире попросту нет.Я родился в России в краю страшных дней,Когда отблеск заката был ночи чернейИ я кланяюсь всем, кто прошел боль сполна,Чтобы мне не узнать, что такое войнаЯ родился в России в отцовском краюИ все лучшие песни об этом поюИ пусть талой водой уплывают года,Мне покинуть ее не дано никогда…Деревня
Хоть и вечность, кажется, прошла,Память многое хранит и ныне:Той деревни нет уже в помине,Где когда – то бабушка жила.Где вздыхала сонная река,И топились бани по субботам,Где спешили утром на работуС вилами и косами в руках.Где не знали зависти и фальши,Где кипела жизнь со всех сторон,И в престольный праздник медный звонК храму приглашал с утра пораньше.Где с капустой бабушкин пирогБыл вкуснее всех тортов на свете,И струился из окна на ветерНоздри обжигающий парок.Но воды немало утекло,Время скорым поездом промчалось —И домов в деревне не осталось,И давно дороги занесло,Век другой, другие времена,Да и жизнь давно уже другая:И другая шествует страна,Детства деревенского не зная…Забытая деревня
художнику А. Медному
Богом позабытая деревня:В тине гладь заросшего пруда,У домов опустошенных древнихТолько лишь полынь да лебеда.Жить здесь неприглядно и печально —Даже лес в округе опустелТолько я однажды раз, случайно,Забредя в такую, обомлел.Показалось, что попал я в сказку,Хоть поверилось не без труда,Но такой фантазии из красокНе встречал я раньше никогда.На сутулых изб сиротских спинахНа углах, прогнивших аж до дыр,Появились яркие картины,Дивный открывающие мир,И встают вживую перед нами,Возвратившись через столько лет,Бабушка с печальными глазами,С топором седобородый дед.Дружная семья у самовара,Где царят и радость, и любовьИ в деревне, брошенной и старой,Жизнь как будто появилась вновь.И хоть может пафос неуместен,Что словами попусту сорить?Пусть Господь вам силы даст, маэстро,Чтоб и дальше чудеса творить….Дороги
По привычке чертыхаюсь снова,Представляя, что же дальше ждет,По дорогам города родногоМой автомобиль едва ползет.Рытвины, колдобины, ухабы,Ямы оставляя про запас,Каждый день с тупым упорством крабаКилометр одолеваю в час.Словно на дрожжах растут налоги(Хоть бы просто получить ответ)Вроде деньги платим за дороги,А дорог и не было – и нет.Оседают эти деньги где – то,Превращаясь в легкий пух и прах,В административных кабинетах,В их бездонных сейфах и столах.Мы меняем мэров, как перчатки,Оставляя бывших не у дел,Но дороги, словно отпечаткиТех, кто в этих креслах посидел.Не страшны сума им и тюрьма,И закон для них, что день вчерашнийИ растут «дорожные» домаДвух и трехэтажные, как башни.Время быстротечно, как река,Ну а дни безжалостны и строги!Господи, пошли хоть дурака,Чтобы сделал в городе дороги…Отчий дом
Забитое фанерою окно,Сколоченная наскоро беседкаЯ здесь бываю вообщем – то нередкоХотелось бы, конечно, чаще, но…Отцовский дом, – такая теплотаВот в этих двух словах, знакомых с детства,Высокая рябина по соседству,Два стула, стол, да старая плита.В простенке фотографий целый ряд,От времени немного пожелтевших:Вот дед с такой лукавою усмешкой,И папа с мамой рядышком стоят.Отцовский дом, мой маленький причалПаденья, взлеты, горькие утраты,Тот добрый свет, что здесь горел когда – тоИ до сих пор мне снится по ночам.Давно привык я к городской квартире,Уходят дни, как вешняя вода,Вот только сердцем нахожусь всегдаВ отцовском доме, том прекрасном мире…Возродите деревню
Возродите русскую деревню,На ноги поставьте мужика,!Пусть проснется дух забытый, древнийНа полях, заброшенных пока.Пусть заколосятся рожь, пшеница,Как бывало много лет назад,Лен голубоглазо заискрится,Нежностью притягивая взгляд.Чтоб звенели косы на рассвете,Радуя обильные луга,А веселый непоседа – ветерШевелил высокие стога.Пусть деревни вырвутся из скверны,Пусть на мир иначе поглядят,И как раньше выстроятся фермы,Замычат, заблеют, загалдят.Чтобы жизнь другой в деревне стала,Чтобы смех звучал со всех сторон,А в престольный праздник, как бывало,Плыл певучий колокольный звон.Разбудите дух забытый, древний,Сбросьте пленку призрачного снаВозродите русскую деревнюИ сторицей вам воздаст она…Мой город
Мой провинциальный городокЖдет меня из странствий, как обычно,Снова слышу милый говорок,Для чужого уха непривычный.Мне же дорог этот вот язык,Хоть не раз вопросы слышал, вроде«А ты не с Иванова, старик,Только там вот так на «О» воротят».Кто – нибудь хихикнет, ну и пусть,Кто – нибудь посмотрит с удивленьем,Ну, а я, поверьте мне, горжусьВот таким своим произношеньем.Пусть себе смеются, ничего,Я же с детства свой местам знакомымБуду дальше говорить на «О»И не собираюсь по другому,Кто – то может говорить на «А»,(Что сердиться на такую малость)А вот я, произношу словаТак, как мне от бабушек досталось…Сколько было в жизни разных встреч,Но скажу, прошедшее итожа,Все равно ивановская речьДля меня на свете всех дороже…Над синей речкой
Над синей речкой – розовый рассвет,Зеленый лист задумчивой березыИ капельки росы на ней, как слезы,Поверьте мне, прекрасней сказки нет.О желтый берег плещется волна,И белоснежной лилии бутоныУ старого песчаного затонаЕще не пробудились ото сна.И потихоньку оживает лес,И славят день разноголосьем птицы,А над рекой седой туман клубитсяИ тает где – то на краю небес.Костер дымится все еще слегка,Жалея ночи отданное пламя,А в камышах вода бежит кругами,Поклевку обещая рыбакам.И тишина такая поутру,Лишь лучик солнца на зеркальной глади,И тянется сама рука к перуИ старенькой потрепанной тетради…Позади весна
Позади наконец – то весна,Облака, словно мягкая ватаЛето щурится подслеповато,Не совсем отойдя ото сна.Солнце в золото красит дворы,И гуляют влюбленные пары,Оживают сады и бульвары,Ожидавшие этой поры.Молчаливой малиновой раньюВоздух чист, удивительно свежЛето – время прекрасных надежд,Время первых несмелых свиданий.Пусть я сед, только чужд мне покойЯ люблю до сих пор вечерамиНаблюдать, как закатное пламяУплывает, сливаясь с рекой.И душа, словно птица, легкаДоброй былью становится небыль,И синее июньского небаПобежит по бумаге строка…Осень
Полночь звезды рассыпала горстью,На дворе потемнело давно,Только осень непрошенным гостемБарабанит чуть слышно в окно.Лес, уставший, не радует глаз,Облетают последние листьяСловно старые старые письмаМной прочтенные тысячу раз.Желтых свечек мерцающий светДогорает на матовых крышахГде – то там, в облаках еще слышенСтарых песен последний куплет.Осень, осень – подруга печали,Холодком потянуло с земли,И уносят свой клин журавлиДалеко за лазурные дали.Не вернуть, к сожаленью, назадРазноцветья минувшего летаЛишь гуляют по паркам поэты,Окуная перо в листопад…Половодье
Половодье – буйная пора,Позади и вьюги и метелиУ реки резвится детвора,Как родному радуясь апрелю.Ловят самодельным гарпуномЧто несет вода, пусть и не к месту,И скорее тащат это в дом,Несмотря на мамины протесты.Сапоги, промокшие давно,Пальцы рук, озябшие немного,Господи, как грустно и смешно —До чего длинна моя дорога.!Помню эти золотые дни:Маленькую речку, мост горбатыйНаша память крепче, чем гранитИ хранит вот это время свято.Потому – то и сегодня в снах,(Не могу на них я насмотреться)Все меня качает на волнахТот апрель, из солнечного детства…Весна
С каждым утром все звончей капели,Солнце ярче, не давая спать,Но зима уходит еле – еле,Ну, никак не хочет уступать!Еще снег и во дворах, и в парках,По ночам не шуточный мороз,Да и днем на улице не жарко,Вопреки всему, что лгал прогноз.И хотя ручьи весну проспали,И немного загулял апрель,С каждым часом голубее дали,Веселей и чище птичья трель.Липы тянут к облакам верхушки,И бульвары ждут уже гостей.Обживают лавочки старушки,Накопив за зиму новостей.Оживает сонная природа,Словно новый день сменяет ночь,Только мы стареем с каждым годом,И весна не в силах в том помочь…Скоро дождь
Скоро дождь, и как – то мрачно стало,Замер в ожиданье даже лес,Тучи темно – серым покрываломНа полдня закрыли синь небес.Опустели улицы и скверы,Приумолк на время птичий гам,Вездесущие пенсионерыПоспешили скрыться по домам.Гром прокашлял чуточку несмело,Ветер шевельнул листву слегка,Небо еще больше потемнелоВот и капли, первые пока.Крупные, как ягоды рябины,С каждою минутой все сильнейПадают на головы и спиныСтарых придорожных тополей.Ну, а дождь все поливает городТолько ладно, это ли беда?Тучи все равно растают скоро,Вот и в жизни точно так всегда…Рай на земле
Сонный лес, костер, гитара рядом,Сумерки над тихою рекой…Много ли еще для счастья надоЧеловеку с жизнью городской?Лук зеленый, черный хлеб, картошкаРазносолы нашего стола;Скорой ночи желтая дорожкаПо зеркальной глади пролегла.Рюмка под уху – святое дело,По – другому – просто не резон,А потом работа закипела,Застучали ложки в унисон.Нет подобных вечеров чудесней!Красота, чарующая глаз,И звучит «митяевская» песняСловно, сочиненная про нас.Первых звезд янтарные разливы,Бледный месяц щурится вдалиДа какие к черту там Мальдивы,Или там какие – то Бали!Утренний туман плывет все ниже,Ночь уходит, солнца свет маня,Рай он не на небе, много ближе,Только длится он всего два дня…Тепло друзей
Хоть столько в жизни удалось пройти,Я счастлив, ибо в сердце у меняИ до сих пор хранится свет огняЗажженного когда – то на путиЛюдьми, с которыми я рядом шел,Познал вкус неудач и вкус побед,С кем и сейчас по жизни хорошо,А кто ушел, в судьбе оставив след,Кто мне дарил надежду в трудный час,Кого встречал за столько долгих летОгонь в душе и ныне не угас:Я до сих пор теплом его согрет,И пусть от искры этого огня,Которую Господь во мне хранит,Кому – то станет около меняНемного лучше, чем в иные дниДарите людям доброту и свет —И станет мир богаче и цветней,И даже через много – много летВ сердцах храните теплоту друзей…Учителя
Я помню всех своих учителейОт первого звонка до выпускного,Но память перелистывает сноваСтраницы тех, давно ушедших дней.Сентябрьский день, букет цветов в руках,По – праздничному школьный двор раскрашенИ с легкою улыбкой облакаГлядят на оробевших первоклашек.Учительницы темные глаза,Глядящие и ласково, и строго,Мы на нее (сейчас могу сказать)Смотрели, как на маленького бога.Летело время, торопя и нас,Дорога становилась все труднееПереходили мы из класса в класс,Из школы в школу, по пути взрослея,А дали становились все светлей,И мы уже на жизнь смотрели строже,Встречая и других учителей,Других, но удивительно похожих.Из этого же племени богов,Учивших нас и верности, и дружбе,Из тех, кто никогда учениковНе разделял на нужных и не нужных.Я помню все, как будто бы вчера,И память книгу дней моих листает,Пусть говорят, что наша жизнь игра,Но не для них, я это точно знаю…Прошли года, как вешняя вода,И я давно не тот юнец упрямый,Но только в сердце у меня всегдаУчитель будет где – то рядом с мамой……Фотография
Фотография в старой раме…Это было сто лет назад:В белой кипени вишен сад,И отец улыбается маме.Майский день безмятежно свеж,Облака гривасты, как кони,И весь мир еще на ладони,Время добрых больших надежд.Помню все, хоть промчались годы,И давно на висках уж иней,По веленью тогдашней модыМама в ситцевом платье синем,Взгляд ее теплотой наполнен,И отец – молодой, счастливый,Было все настолько красиво,Что я явственно это помню…Время мчит, никуда не детьсяНе вернуть мне того начала,Но приходит порой ночамиБелый сад из смешного детства…Моя дорога
Хоть нелегка была моя дорога,Но нет ни сожаления, ни зла:Ну, может быть не так немного шла,Но главное, что шла и, слава Богу.Мне повидать немало довелось,Душа томилась в городской квартире,И я менял величие СибириНа пыль степей и северный мороз.И из окна купе в поездках длинныхЯ с жадностью разглядывал в упорИ снежные хребты уральских гор,И милые приволжские равнины.Летели дни, менялись времена,Бывала жизнь порой ко мне жестока,И может быть, поэтому до срокаОкрасила виски мне седина.И все – таки я жизнь благодарюЗа непокой, за хлопотные ночи,За эти вот бесхитростные строчки,Которые порой тебе дарю.И пусть твердят, что истина стара,А в прошлое уже закрыты двери,Но столько раз, судьбу свою проверив,Я не согласен с тем, что жизнь игра…Дорога
В окно на заре заглянула бессонница,Свет матовых звезд потихоньку угас,Дорожные встречи всегда долго помнятся,Я в этом уже убеждался не раз.Нехитрый обед, церемония чайная,Да пара подысканных во время тем,И вот уж, минута, по сути случайная,Сближает людей незнакомых совсем.Раскроется книгой душа незаметно так,Потянется облаком дым папирос,И все, что казалось такое заветное,Становится общим под пенье колес.Роса по траве расползается матово,Уже вдалеке розовеет восток,В соседнем купе виртуозными матамиДва деда подводят дорожный итог.Туман над притихшей рекою качается,Вагонный народ начинает ходитьКогда – никогда, а дороги кончаются«Пока мужики, мне пора выходить»…«Зимник»
Бриллиантово снег сверкает,Спит река, хоть уже весна;И не верится, что такаяПод колесами глубина.Снег скрипит под тугой резиной,По наносам, как по волнам,Это трасса такая – «Зимник»,Неизвестная вовсе нам.А свернуть? Пожалуй, попробуйПоискать другого пути,Незнакомые только с ОбьюНа такое могут пойти.А кругом белизна такая —Захотел бы, глаз не отвелСнег лежит без конца и края,Как накрытый скатертью стол.Горизонт облака раздвинет,Новый день над землею встал,И бежит прямо в небо «зимник»,Оживляя седой Ямал…Казахстан
Промчались годы, только как ни странно,Но память, постаревшая слегка,Припомнит вдруг дороги Казахстана,Тягучие, как песня ямщика.Урчал мотором старый «Пазик» нудно,Везя меня четвертый час подряд,И степь тянулась, ровная как блюдо,На сотни верст, куда ни кинешь взгляд.Летело пыли облако за нами,И мошкары какой – то вился рой,Лишь юрты невысокими холмамиВдали виднелись редкою порой.Ни кустика, ни деревца – и все же,Пусть ничего не радовало глаз,Но вот теперь, когда уж столько прожил,Я помню все, как будто бы сейчас.Но сердцем я сегодня понимаю,Когда уже ночами не до сна,Что молодость дорог не выбираетВот потому и помнится она…В этой жизни
В этой жизни есть всему ценаПуть мой, как и у других, известенЗнаю, что наступят времена,Вдруг взорвется сердце, как струна,Оборвав последнюю из песен.Только я не думаю о том,В этом – то и есть своя интригаМы, друзья, пока еще живем:Каждым годом, или каждым днем,А скорее даже, каждым мигом.Я любуюсь утром за окном,Тучами, гуляющими низко,Ждет меня с улыбкой отчий дом,До сих пор наполненный теплом,Старый, только, как и прежде, близкий.Солнце заиграет на стекле,В синеву прогнав остатки ночи,Я смотрю, как на моем столе,Воспевая радость на земле,Заиграют искры между строчек.Добрый свет в душе моей храня,Пролетают чередою будни,И я знаю, что и без меня,Полная любви, тепла, огняЖизнь такой же точно дальше будет…Ямал
Крайний Север – минус сорок пять,Дома вот такого не бывало,В комнатушке крохотной кроватьШерстяным накрыта одеялом.Хорошо хоть сухо и тепло,Радио поет чуть – чуть усталоА за разрисованным стекломТундра без конца и без начала.Крайний Север, – дикий уголок,Здесь мы от добра – добра не ищемИмя необычное – «Балок»Носит наше скромное жилище.За стеною голоса слышны,Кто – то из соседей взял гитару,По просторам северной страныЗазвучал мотив знакомый, старый.Крайний Север, – это поворотНашей жизни, прежде незнакомый,Новых дней стремительный разлетПолуночные звонки из дома…Помню, как Полярная звездаНам с небес махала на прощанье,Оставляя в сердце навсегда,Край огромный с крохотным названьем…Лабытнанги
Память повторяет полустанки,И опять меня тревожат сны:Заполярный город ЛабытнангиРовно трое суток от Москвы.Только трое, а как будто вечность,И судьба застыла на ноле,Пролетают рощи нам навстречу,Пропадая в предрассветной мгле.Трое суток – время для раздумий,Звезды отражаются в окне;Север – край суровый и угрюмый,Так в то время представлялось мне.Тишина объятия раскрыла,И тревожно чуточку в груди:Трое суток между тем, что былоИ что будет дальше – впереди.Как порой меняется все крутоНа развилках жизненной борьбы,Кажется всего лишь трое суток,А по сути, поворот судьбы…Все кончается
Ночь уходит, теряя свой цвет,Розовеют рассветные звезды,Все кончается рано иль поздно —Панацеи от этого нет.Все кончается в жизни, мой друг,Внешне как бы достаточно просто,Но ответов в ней меньше вопросов —Вот такой заколдованный круг.В этой жизни всему есть конец:И тропинкам, до боли знакомым,И теплу материнского дома,И биенью любимых сердец.Я обязан судьбе своей многим,Хоть порой и жестока была,Все кончается, даже дороги,То, чего ты всегда так ждала…Белый цвет
Очевидно, смерти назло,Как в заснеженном зимнем поле,Все в больнице белым – белоДаже щуришься поневоле.Белы стены и белый пол,Белый цвет дверей госпитальныхУ врача, что первым пришел,Был халат белизны кристальнойБросишь взгляд, -все белое здесь:Коридоры, лекарства, шприцы…И, мне кажется, что болезньПросто белых цветов боится.Как в плену у седой зимы,О побеге и не мечтая,В этом белом царстве и мыКалендарь белых дней листаем.И в душе чуть – чуть потеплелоИ ни боли нет, и ни горя…И сестричка Анечка в белом,Лишь глаза зеленее моря…Не привыкну к разлукам
Поезд режет рассветный туман,Рассыпаясь чечеточным стуком,Я никак не привыкну к разлукам —Это попросту самообман.Догорает над лесом звезда,И вагоны на стыках качает,А в висках в унисон отвечает!А куда, а куда, а куда…Я себе много раз задавалВот такие же точно вопросы,Только в жизни не так все и просто —И опять я спешу на вокзал.Поцелуй, опустевший перрон…Нет картины печальней на свете:Только ты и задумчивый ветерПровожали последний вагон.За открытым окошком темно,Разговоры о разном, о многом,Я привык к этим долгим дорогам,Но к разлукам никак, все равно.Рельсы, словно сцепление рук,Километры считают знакомо,Убегая от дома и к дому —Вот такой заколдованный круг…Северное сияние
Я и не думал ранее,Что это так прекрасно:Северное сияние —Снежная чудо, – сказка.Словно открыв заветнуюДверцу из были в небыль,Полосы разноцветныеВдруг разорвали небо,Меркнут лучом согретыеИ повторяются эхом…Только вот ради этогоСтоит сюда приехать…Урал
Я не забуду Северный Урал —Суровый край, – великий и безбрежный,Где шапки снега сдвинуты небрежноНа гребнях вековых могучих скал.Вершины сосен рвутся в небеса,Тайга огромна: ни конца, ни края,Лишь солнца луч на лапнике играет,Да серебрится поутру роса.Туман змеей ползет к подножью гор,В крутых ущельях выгибая спину —Такой вот удивительной картиныНе довелось мне видеть до сих пор.Я вслушивался в мерный перестук,Сбавляющего скорость на уклонахОбычного купейного вагона,Который вез нас за Полярный круг.И сидя у вагонного окна,Я все смотрел до самого рассвета,Как исчезал за облаками где – тоСедой Урал – огромная страна…Засентябрило
Вот и снова засентябрило,Потихоньку ушла жара,Хоть казалось еще вчера —Рыжеусое лето плыло.Потускнели цветные сныИ убрали свои сережкиОпечаленные березкиВ сундуки опять, до весны.Мелкий дождь отбивает степ,Пусть пока не так торопливо,И клюют сизари ленивоНа асфальте намокший хлеб,Но листва еще не желта,И еще не умолкли птицы,И роса по утрам искритсяБриллиантами на кустах.И пусть нет безудержья лета,И туман стал уже седым,Осень – это пора поэтов,Приносящая рифмы им…Славянск
Память снова не дает уснуть:Городок Славянск – юг Украины,Желтый месяц, выгибая спину,Первый раз указывал нам путь.По дороге, ровной как стрела,Мчал автомобиль, урча мотором,Повороты, рощи, косогоры —Незнакомая пока страна.Домик на окраине в тениАбрикосов, вишен и черешен,Было нам в диковинку, конечно,Проводить здесь отпускные дни.А потом все было, как во сне,Словно это с кем – то, а не с нами:Чай под старой сливой вечерами,Лучик солнца на речной волне.Каждый день был новизною полон,Мне не позабыть и до сих порКрасоту безбрежную озерГолубых, как небо в ясный полдень.Жаль, что нам не возвратить назадЛетнее коротенькое счастье,Все перевернуть не в нашей властиДа и годы быстрой тройкой мчат.Только память не дает мне спать,Все рисует милые картины,Городок на юге Украины,Что границ не хочет признавать…Украина
Оставляя на асфальте след,Пролетают встречные машины,Как прекрасны ночи УкраиныСловно в сказке из далеких лет!В черном небе россыпь желтых роз,Будто бы сошедшая с экрана,И мелькают стройные каштаныВместо так привычных нам берез.Воздух свеж, прозрачен, как хрусталь,Тишина, какой нигде не встретить,Лишь вздохнет порой спросонья ветер,И луна куда – то манит вдаль.С этим краем я знаком давно,Я люблю романтику дороги,Незаметно подводя итоги,Заалело небо за окном.Серебрится тихая река,Оживают рощи и равнины,Убегают версты Украины,Пропадая где – то в облаках…Давайте добавлять цвета
Давайте добавлять цветаВ скупую серость наших буден:В седой туман, что речку будит,В росу на молодых кустах,В осенний мелкий дождь с утра,В январский день, сухой, холодныйВо все, чем мы живем сегодня,Забыв ушедшее вчера.Давайте добавлять цветаВо все, чем мы пока что дышим:В закат, струящийся по крышам,В узор сентябрьского листа…Путь жизнь немножечко не та,И все темнее краски ночи,Назло тому, что век пророчит,Давайте добавлять цвета…Снега Ямала
Нет, я от себя не убегал,Но, уж, так случилось в одночасье,Может, и не мне предназначалсяКрай с чудным названием Ямал.Но судьба решила испытать,Видимо меня на прочность снова,Крайний Север, минус сорок пять,Край красивый также, как суровый.Взрезая облака винтами,Летит трудяга вертолет,И нежно – розовый восходВстает над белыми снегами.Здесь такие чистые снега,С нашими, привычными, не схожиИ кружит над тундрою пургаВ сутки двадцать пять часов, похоже.Трудных дней стремительный разлет,Но, мы, на себе не ставим точку,Только ждем недели напролетДня, когда доставит письма почта.Небольшой, помятый чуть конверт,Ну, а текст известен мне зараньеВедь не зря твердили с давних лет,Что любовь не знает расстояний…Все тусклей рассветы
Все тусклей рассветы октября,Старый клен ковер под ноги бросил,И уже, наверное, не зряЖуравлиный клин уносит осень.Низкие седые облака,Задевают матовые крыши,Даже говорливая рекаТоже стала чуточку потише.Осень, осень – дивная пора,Одиночества печальный остров,И что было ярким лишь вчера,Вдруг сегодня серым стало просто.Тает предрассветная звезда,Подтверждая старые приметы,Осень – пристань для души поэта,Тоже одинокой иногда…Белый свет
Солнца луч заскользил несмело,За окошком рассвет плывет,Знаешь, свет он совсем не белый,Поговорка немного лжет.Даже здесь, где снега до лета,Где июнь минуса припасБелым ты не увидишь света,Он цветной, почти как у нас.И меняется то и делоГоризонт: то синь, то багрян,И ползет по утрам не белый,А седой от росы туман.Белый свет – как звучит прекрасно!Только стоит взглянуть в окноИ увидишь, что это сказка,Полюбившаяся давно…Пропадает из глаз дорога,Уползает в распадок тень,Просыпается понемногуТак привычный нам… белый день…